Chapitre Quatre-Vingt-Sept : Aubépine, Tue-Dragon et Pensées

Rufus passa une main dans ses cheveux avec frustration. Puis il essaya de les remettre en place, car ils ressemblaient déjà assez à une crinière de lion comme ça, et il avait dormi dessus, ce qui les faisait se dresser autour de sa tête. Il n'avait pas eu le temps d'utiliser des sorts de redressement de cheveux entre le moment où Hope l'avait réveillé avec la nouvelle et le moment où il était arrivé par le réseau de cheminées au bureau.

Je ne me souviens pas que mai soit un mois de crises croissantes, pensa-t-il, et il dut étouffer un bâillement. D'un autre côté, je ne suis ministre que depuis trois mois de mai. Peut-être que les mois prennent leur tour.

Il se redressa alors et prit une profonde inspiration. Il ne pouvait pas se permettre de laisser son esprit vagabonder. Il devait être clair et concentré pour prendre ce problème au sérieux.

L'article était un extrait de la Gazette du Sorcier—un article que la Gazette n'avait pas publié. Apparemment, leur journaliste, une jeune sorcière née-Moldue ambitieuse qui voulait devenir la prochaine Rita Skeeter, avait découvert des choses bien différentes de ce qu'ils pensaient, et ils avaient donc envoyé l'article au Ministère lorsqu'elle avait fini de l'écrire.

LES COMMUNAUTÉS DE LOUP-GAROUS 'LAISSENT ENTRER LA LUMIÈRE DU JOUR'

La prise de conscience moldue est 'la meute de l'avenir'

Par : Irene Fairchild

Fairchild avait été chargée de rédiger un rapport sur les meutes de loups-garous à Londres et sur la façon dont elles s'intégraient dans le monde des sorciers, autant que Rufus pouvait en juger. La Gazette avait apparemment attendu une histoire avec quelques anecdotes négatives, quelques positives, et peu de danger, puisqu'ils avaient assigné Fairchild à l'écrire bien avant la pleine lune.

Au lieu de cela, elle avait découvert que les meutes de loups-garous à Londres entraient en contact avec les Moldus—surtout la famille moldue de leurs membres mordus, et surtout les adolescents qui semblaient déterminés à suivre tout indice de magie ou de merveille dans des coins sombres. D'après ce que disait Fairchild, quelques meutes, dirigées par des alphas qui "se nommaient d'après des oiseaux," avaient même accepté des Moldus, mordant ceux qui le demandaient.

Rufus ne connaissait personnellement personne assez fou pour demander la malédiction de la lycanthropie. Il en était bien content.

Et les Moldus qui franchissaient la barrière vers le monde des sorciers… il se sentait à moitié impuissant dans sa quête de les comprendre. Sûrement la plupart d'entre eux avaient peur de la magie ? Il lui suffisait de lire l'histoire pour le comprendre, et il l'avait fait, y compris les passages qu'on n'enseignerait pas à Poudlard parce qu'on ne voulait pas traumatiser les jeunes esprits fragiles. Quand les adolescents moldus avaient-ils décidé qu'ils voulaient connaître le monde des sorciers, qu'ils préféraient courir à quatre pattes et regarder les gens agiter des baguettes plutôt que de regarder la télé, ou, enfin, de faire les autres choses que faisaient les Moldus ?

Le mal de tête de Rufus s'aggrava lorsqu'il pensa à l'ampleur internationale du problème. Les autres Ministres allaient bientôt le contacter, lui demandant poliment pourquoi la Grande-Bretagne semblait avoir à nouveau des difficultés à maintenir intact le Code International du Secret Magique. Harry combattant un dragon au-dessus de Londres, deux attaques de sirènes remontant la Tamise en un peu plus d'un an, et maintenant des loups-garous. Et ce n'étaient que les plus grandes violations. Il y avait toujours eu les mineures, comme un sorcier perdant son sang-froid et jetant un sort à un Moldu, ou des enfants chevauchant imprudemment des balais hors des limites. Les Oubliators étaient toujours occupés.

Et les loups-garous ! Ils connaissaient les règles du monde magique, même si leurs nouveaux amis Moldus ne les connaissaient pas. Pourquoi faisaient-ils cela ?

En réalité, pensa Rufus, il pouvait répondre à cette question, et il aurait préféré ne pas le pouvoir. Les loups-garous avaient été ignorés, stigmatisés, poussés à bout et chassés pendant si longtemps que la plupart d'entre eux s'étaient formés en une communauté cohésive, satisfaisant à la fois les besoins sociaux humains et lupins, et avaient fini par se considérer comme à part de la société des sorciers. Les individus pouvaient être attirés par la promesse de pouvoir ou de droits pour se comporter comme le Ministère le souhaitait, mais il était bien plus difficile de courtiser les meutes. Maintenant, ils avaient ces droits, du moins en théorie, mais les individus étaient toujours maltraités, privés de Potion Tue-Loup, méprisés, et licenciés sans avertissement. Ainsi, les meutes, conscientes de la victoire qu'elles pouvaient désormais remporter si elles se battaient assez fort, et de l'hypocrisie qu'elles respiraient à chaque instant, et cette vieille conviction qu'elles n'étaient pas vraiment sorcières si les sorciers ne les reconnaissaient pas, ne voyaient pas beaucoup de mal à se tourner vers les Moldus. Être persécuté n'était rien de nouveau pour elles.

Rufus pouvait le comprendre. Mais l'idée de tout cela le rendait toujours furieux.

Donc, il y avait un incident international soigneusement déposé au milieu de son bureau.

Alors qu'il était assis là à le contempler avec morosité, un hibou traversa la fenêtre en vol. Rufus prit la lettre, se demandant. Il pensait avoir déjà vu ce hibou, mais il recevait tellement de courrier qu'il ne se souvenait plus d'où. Au moins, il savait que le hibou et la lettre qu'il portait ne représentaient pas une menace ; il y avait maintenant des protections autour du Ministère qui examinaient tous les oiseaux pour détecter les charmes et malédictions dangereux.

Il ouvrit la lettre et réalisa qu'il s'agissait d'une réponse à sa demande d'information de la part d'Ignifer Apollonis. Si le Libérateur était une fille de Cupressus Apollonis, comme Rufus le soupçonnait, il voulait connaître le plan de la maison de l'ancien salaud et quelque chose sur les pièges qu'il pourrait avoir préparés avant d'y entrer.

La lettre était cependant décevante.

16 mai 1997

Cher Ministre Scrimgeour,

Je regrette de dire qu'il y a peu de choses avec lesquelles je peux vous aider. Je ne suis pas rentrée chez moi sauf pour de courtes visites en quinze ans, et à ces occasions, j'étais limitée à l'une des deux pièces : le hall d'entrée ou la pièce où Cupressus reçoit habituellement les invités. Je suis d'accord que les indices que le Libérateur donne ressemblent à ma famille, et j'ai effectivement une sœur cadette, nommée Candor, mais je ne crois pas que Cupressus la traite si mal. Il concentrait la plupart de son attention sur moi. Candor est née cinq ans avant que je ne quitte la famille, ce qui la rendrait jeune, comme votre Libérateur. Mais je ne la connais pas, en tant que personne. Je n'ai aucune idée de ce à quoi ressemble la vie quotidienne dans cette maison, et je ne souhaite plus jamais le savoir.

Concernant vos autres questions, il est vrai que Cupressus a eu des affaires avec les Innommables. Je crois qu'ils ont essayé de le faire chanter, et qu'il a résisté. Mais, encore une fois, je ne peux pas le prouver avec certitude, et je ne ferais pas confiance à des souvenirs vieux de quinze ans pour mener une descente. Je suis désolé de ne pas pouvoir être plus utile.

Votre serviteur dans l'Ombre,

Ignifer Pemberley.

Rufus plia la lettre avec des mouvements brusques et coléreux, et prit mentalement note de dire à Hope que la descente devrait attendre jusqu'à ce qu'ils sachent qu'il y avait une raison valable d'approcher la maison Apollonis.

En attendant, le problème des loups-garous attendait d'être résolu.

Et l'Aîné Juniper, qui gagnait de plus en plus en importance au sein du Magenmagot ces derniers temps, détestait les loups-garous.

Rufus se demandait quel Destin lui avait été attribué pour rendre sa vie plus difficile, et pourquoi il avait choisi le mois de mai pour le faire.

SSSSSSSSSSSSS

Harry se leva doucement du lit. Il venait de donner à Draco un massage en profondeur—c'était beaucoup plus facile à faire, maintenant qu'il avait deux mains—et l'avait laissé ronfler. Draco était apparu dans leur chambre avec un mal de tête causé par le tri des documents que Lucius lui avait laissés. Harry espérait avoir réussi à le soulager suffisamment. Draco ne bougea même pas lorsqu'il se dirigea vers la porte, et Harry ferma doucement la porte pour que les bruits de la salle commune ne s'infiltrent pas.

Il resta un moment de l'autre côté de la porte, réfléchissant. C'était un samedi, et personne ne l'attendait pour des cours. Cela faisait également quelques jours depuis qu'il avait guéri Lily et que Connor était allé donner son sang à James, et Snape ainsi que Draco se calmaient lentement et avaient cessé de lui lancer des regards qui signifiaient qu'ils s'attendaient à le voir exploser à tout moment. Harry les avait tolérés tant qu'ils duraient, mais ils le mettaient à cran.

Il savait qui il devait aller voir. Hawthorn était revenue au Jardin il y a quelques jours. Mais Madame Pomfresh avait essayé de la persuader de rester plus longtemps. Lorsque Harry lui demanda pourquoi, l'infirmière admit qu'elle ne pensait pas que Hawthorn était mentalement rétablie, quelle que soit la guérison physique qu'elle avait accomplie. Seule une des blessures avait laissé une cicatrice après tout, une haute sur son épaule gauche qu'elle pouvait couvrir avec la manche de sa robe. Mais Hawthorn était toujours dans une fureur noire quand elle était partie, aidée, pensait Harry, par le tempérament de loup-garou que Remus lui avait un jour décrit.

Il acquiesça. Il irait la voir, et espérerait que quelques jours de retour dans sa maison lui avaient fait du bien. Si ce n'était pas le cas, eh bien—

Il ne verrait pas un autre de ses alliés se perdre dans le désir de vengeance. Il ne le ferait pas. Cela avait déjà causé trop de problèmes. Des morts, des tortures, et l'occupation de plusieurs de ses alliés dans d'autres affaires ; Tybalt Starrise était toujours en train de démêler les problèmes juridiques et sociaux causés par son frère Pharos, et essayait de décider combien de soutien il devrait lui apporter au tribunal et s'il devait plaider pour Tullianum ou une restriction à St. Mungo's.

Plus l'Alliance du Soleil et de l'Ombre se renforçait, pensait Harry en se dirigeant vers le bureau de Rogue pour l'informer de l'endroit où il allait, plus il devait être prudent à ce sujet, pas moins. De plus en plus de personnes les observaient. De plus en plus de personnes risquaient d'être affectées quand Harry ou l'un de ses alliés faisaient quelque chose de discutable, et de plus en plus de personnes risquaient d'être celles qui posaient les questions. Harry se tenait au centre de sa propre toile d'influence, et connecté à de nombreuses autres. Tirer un fil d'une toile, et les autres vibraient.

Il ne chercherait pas à persuader Hawthorn d'abandonner sa haine. Il ne chercherait pas à faire comme si ses pertes n'avaient pas d'importance. Mais il poserait des questions sur son désir de vengeance, et espérerait que les réponses révèlent combien ce désir importait peu, face à la véritable portée des choses. Et il offrirait sa présence comme un soutien silencieux.

Si Hawthorn ne voulait pas lui parler, alors Harry attendrait simplement à l'extérieur du Jardin aussi longtemps que nécessaire.

SSSSSSSSSSSS

Hawthorn laissa tomber le flacon, qui se brisa sur le sol en pierre de son laboratoire de potions. Le liquide argenté, résultat de six bonnes heures de travail sur le remède contre la lycanthropie, éclaboussa partout sur le sol et les murs.

Elle poussa un demi-cri, qui sortit de sa bouche comme un hurlement. Puis elle s'affaissa contre le mur, son souffle lent et régulier.

Je ne peux pas faire ça.

Elle ne pouvait pas faire ça. Elle essayait d'oublier son désir de traquer et tuer Lucius Malefoy—qui n'avait laissé aucune trace de toute façon, et rien qui puisse être utilisé pour le retrouver—en travaillant sur quelque chose de productif, quelque chose qui changerait son statut pour celui d'une sorcière de sang-pur, et la soulagerait de la principale faiblesse que Lucius avait retournée contre elle en premier lieu. Autrefois, oublier de telles émotions gênantes et inappropriées aurait été aussi simple que de claquer des doigts. Autrefois, elle était une sang-pur maîtresse d'elle-même, joueuse du jeu.

Et maintenant elle était une chasseuse qui voulait du sang.

Les protections vibrèrent, l'informant que quelqu'un était apparu à la lisière du domaine. Hawthorn attrapa sa baguette, secrètement contente, espérant secrètement que c'était Evan Rosier. Elle combattrait et le détruirait sans hésitation. Et la haine serait moins accablante une fois qu'elle en aurait fini, plus calme et plus silencieuse.

Mais elle se figea lorsqu'elle sortit par la porte d'entrée et vit la silhouette qui marchait calmement vers elle à travers sa pelouse soigneusement entretenue, déjà épaisse d'herbe jeune et de pousses de fleurs. C'était Harry.

Non. Je ne veux pas qu'il me voie comme ça.

Elle se retira à l'intérieur et ferma la porte. Elle écouta les pas de Harry se rapprocher de plus en plus jusqu'à ce qu'il frappe à la porte, évitant instinctivement les parties du bois qui cachaient des pièges et des protections, et ferma les yeux, se sentant mal. Pourquoi elle ne lui avait pas encore dit de partir était un mystère pour elle.

Bien sûr, une partie de moi est faible. Je veux son attention. Si je pouvais contrôler ma voix quand je la demande, et l'empêcher de voir les larmes, je pourrais même l'inviter à entrer.

« Hawthorn ? » demanda Harry, d'une manière qu'il n'utilisait jamais auparavant. Il l'avait toujours appelée « Madame Parkinson » jusqu'à très récemment. Hawthorn pensa qu'elle pourrait préférer cela maintenant. La formalité aurait l'effet revigorant d'un vent froid, l'obligeant à réprimer son chaos émotionnel et à agir comme une adulte. « Je suis ici pour te parler de Lucius Malefoy. Puis-je entrer ? Les protections m'ont permis d'approcher, mais elles ne se baissent pas, et bien sûr je ne veux pas les détruire. »

Elle essaya de répondre, mais les mots se coincèrent dans sa gorge comme des larmes. Elle les dégagea avec une toux et recommença. « Tout ce que tu souhaites me dire à propos de Lucius Malefoy peut être dit derrière une porte fermée. »

Il y eut une pause, comme si Harry ne s'y attendait pas. Hawthorn se demanda s'il partirait maintenant. Il avait été si facile à repousser autrefois ; il reculait dès qu'il touchait une blessure émotionnelle. Mais ce nouveau Harry était—eh bien, plus redoutable, et moins effrayé que s'il faisait une erreur, cela entraînerait des conséquences dont son allié ne se remettrait jamais.

« Très bien, Hawthorn », dit Harry, et oh maudit soit-il, sa voix était toujours chaleureuse et il semblait comprendre sa position. « Madame Pomfresh m'a dit que tu as quitté l'infirmerie en murmurant encore des mots de vengeance. Pourquoi ? »

Tu n'es pas si stupide, pensa Hawthorn, alors qu'elle se redressait et fixait la porte. Je sais que tu n'es pas si stupide, Harry.

« Pourquoi ? » murmura-t-elle.

« C'est ce que j'ai dit », répondit Harry. Elle pouvait l'entendre s'installer confortablement, probablement en croisant les bras, et en érigeant une couche protectrice de magie autour de sa peau pour se protéger des protections. « Et c'est l'essence même de ma première question, mais je peux la reformuler, si tu préfères. Pourquoi as-tu quitté l'infirmerie en murmurant des mots de vengeance ? »

Encore un moment, Hawthorn essaya de se retenir, de ne pas laisser éclater toute la tempête de sa colère sur Harry. Mais c'était trop. Il savait exactement ce que Lucius lui avait fait, il l'avait vue à son moment le plus faible à Tullianum, il l'avait aidée à traverser d'autres moments de faiblesse lorsque Claudia a été assassinée et Pansy est morte, et il lui demandait ça ?

« Parce qu'il m'a blessée ! » cria-t-elle, et les mots lui firent du bien en se libérant, même si elle aurait bien préféré les crier à Lucius. « Parce que c'est la toute dernière insulte que je peux supporter ! Je veux le blesser, lui tordre le cou jusqu'à ce qu'il se brise, le torturer jusqu'à ce qu'il ressente autant de douleur qu'il m'en a infligée ! Je peux l'atteindre, ou je devrais pouvoir, et je ne peux atteindre personne d'autre, et ensuite il s'est enfui ! Traître, lâche, meurtrier— »

Et le hurlement jaillit de sa gorge, s'élevant en un cri prolongé et modulé que Hawthorn savait que la plupart des gens sur terre trouveraient inquiétant. Même les Moldus frémiraient et se frotteraient les bras à cet appel sanguinaire, et si près de la pleine lune, ceux qui connaissaient les loups-garous fuiraient.

Harry n'était pas comme la plupart des gens. Il resta silencieux jusqu'à ce que son hurlement s'estompe, puis dit : « Puis-je entrer, Hawthorn ? »

Hawthorn se déchaîna. Ses ongles laissèrent de longues entailles dans la porte et ouvrirent une série de trous à travers lesquels elle pouvait voir le visage de Harry la regarder. Il était vraiment appuyé contre l'encadrement de la porte, à moins d'un mètre d'elle. Et il refusait de reculer ou de tressaillir alors que ses ongles fendaient le bois.

Maudit soit-il. Maudit soit-il, maudit soit-il, maudit soit-il !

Hawthorn voulait blesser quelqu'un. Elle avait dépassé le stade où elle se souciait de savoir qui c'était, tout comme elle ne s'était pas souciée lorsqu'elle avait vu la vision de Pansy qu'Indigena et non Lucius avait tuée. Elle montra une bouche pleine de dents et grogna : « Si tu entres ici avec moi, Harry, je te ferai souffrir. »

Il y eut une autre pause, puis Harry, d'une voix pensive, dit : « J'aimerais te voir essayer. »

C'était trop.

Hawthorn arracha la porte de ses gonds, avec cette force qu'elle utilisait si rarement mais dont elle se délectait maintenant, et bondit dehors. Harry se redressa pour la rencontrer, puis se déplaça juste à temps avec un demi-pas dansant qui ressemblait à quelque chose qu'il aurait pu pratiquer dans son enfance.

Et son visage restait calme, mobile et compréhensif, et ses yeux étaient sans la moindre trace de peur.

Maudit soit-il.

Hawthorn refusa la tentation d'attaquer aussi aveuglément et inconsciemment qu'elle l'avait fait avec Lucius. À la place, elle visa sa baguette et lança l'une des malédictions sanguines les plus irritantes qu'elle connaissait, sans prononcer un mot. Cela ne blesserait pas Harry comme celles qu'elle avait utilisées sur Indigena, mais cela lui donnerait l'impression d'avoir des fourmis qui marchaient le long de ses veines.

Harry la dévia d'un geste paresseux de la main avec un Sortilège de Bouclier informulé.

Elle recula avec un grondement malgré elle. Pendant un moment, la rationalité humaine lutta pour émerger. Elle faisait face à un sorcier immensément puissant, qui pourrait l'écraser comme un insecte s'il le voulait vraiment. Ne vaudrait-il pas mieux se calmer et ne pas le combattre ? Il n'était pas son ennemi. Et si elle abandonnait la colère et lui parlait, alors il pourrait se rallier à sa façon de penser.

Mais la bête resurgit lorsqu'elle se rappela qu'elle s'effondrerait si elle abandonnait la colère.

Elle retourna à l'attaque, invoquant l'herbe pour qu'elle se lève. Peut-être n'était-elle pas tout à fait au niveau d'Indigena Yaxley, mais les Parkinsons avaient autrefois été appelés « sang vert » pour la quantité de talent de jardinage qui coulait dans sa famille. Elle pouvait et allait utiliser la terre autour du Jardin pour blesser les intrus.

Le sol sous les pieds de Harry se transforma en boue, et il commença à glisser vers le bas. Aucune des contre-mesures traditionnelles pour ce genre de situation ne fonctionnerait sur cette boue, Hawthorn le savait, puisque la terre elle-même lui obéissait et ne pouvait être persuadée de redevenir dure.

Harry n'essaya pas les contre-mesures traditionnelles, qui impliquaient des sorts de séchage. Au lieu de cela, il quitta simplement le sol et se mit à flotter au-dessus, sa magie se déployant autour de lui sous la forme d'ailes lumineuses.

Hawthorn ressentit la magie dans l'air et se retint de charger avec force. Elle envisagea de transformer le reste du sol en boue, mais savait que cela ne fonctionnerait pas. Rien n'obligeait Harry à atterrir de sitôt.

Elle se tourna alors vers une malédiction qu'elle avait apprise d'Evan Rosier, mais qu'elle utilisait rarement. Cela signifiait qu'elle devait la prononcer à haute voix, mais si elle était inconnue de Harry, cela ne l'avertirait pas à temps. "Aer adamanteus !" cria-t-elle, et elle ressentit de la satisfaction en voyant l'air se durcir dans les poumons de Harry, se transformant en lames acérées. Elles allaient trancher les tissus fragiles et la peau en un instant, puis se projeter en avant pour le fendre de l'intérieur, à moins qu'il ne connaisse le contre-sort.

Une partie de son tempérament criait en elle. Hawthorn l'ignora. C'était bien trop bon de libérer enfin la colère et la haine.

Harry ferma les yeux dans ce qui ressemblait presque à une expression d'extase tandis que les lames commençaient à découper. Puis il respira, et Hawthorn vit qu'il avait transformé ses armes en deux bouffées d'air inoffensives. Elles dansèrent autour de sa tête comme des anneaux de fumée, puis se dissipèrent en toute sécurité dans l'atmosphère.

Hawthorn était limitée aux sorts, tandis que Harry pouvait utiliser la magie sans baguette. Elle ne pouvait pas le blesser. Ce n'était pas juste.

Non. Il y a une arme que tu as et qu'il ne peut pas égaler.

Et il y en avait une, et elle s'élança en avant, les jambes se repliant sous elle pour le saut, les griffes tendues. Si proche de la pleine lune, les griffes d'un loup-garou pouvaient laisser des cicatrices même sous forme humaine. Et elle voulait cicatriser quelque chose, blesser quelque chose, déchirer quelque chose, et les personnes qui étaient les cibles justifiées de sa vengeance étaient toutes trop loin.

Elle se sentit quitter le sol. Elle vit le moment où Harry se tenait devant elle, le visage pâle, les yeux grands et verts, et elle pensa qu'il permettrait qu'on le saisisse, le tienne, le déchire, et au milieu de sa haine intense et folle, elle ressentit une gratitude qui faisait aussi mal que la trahison de Lucius—

Et puis un tourbillon de magie l'enveloppa et la fit tourner, et les ailes dorées se replièrent autour d'elle, chaudes et vivantes, les plumes glissant sur son visage comme des feuilles. Hawthorn se débattit, criant.

Harry se posa à nouveau sur le sol en la tenant dans ces ailes magiques. Quand elle voulut se libérer, elle sentit ses bras l'entourer, et l'instinct ainsi que la mémoire humaine la firent hésiter un bref instant.

Puis Harry commença à chanter.

Hawthorn avait déjà entendu la voix du phénix. Elle ne se serait jamais décrite comme vulnérable à elle. Elle avait été émerveillée lorsqu'elle l'avait entendu chanter à Midwinter, mais ils l'avaient tous été. Elle n'aurait pas renoncé à sa vengeance pour Pansy si elle l'avait entendu chanter sur le champ de bataille de Midsummer.

Et elle était si fatiguée. Pourquoi devait-elle être celle qui restait raisonnable, la sorcière qui supportait les pertes et continuait à vivre ? Aucun autre allié de Harry n'avait souffert autant qu'elle. Elle avait perdu sa famille à cause de la guerre. Fenrir Greyback l'avait mordue. Elle avait été abusée et torturée, et elle avait échoué à tuer ses ennemis, la seule chose qui aurait pu apaiser ses pertes brûlantes. Elle avait accepté Harry de nouveau dans sa vie, même s'il avait tué son mari. Elle avait sûrement atteint un point de rupture quelconque, et devrait être autorisée à le dépasser. Le chant du phénix n'aurait plus dû avoir d'attrait pour elle, sauf comme une sorte de gazouillis strident.

Et pourtant, cela se produisait.

Hawthorn trouva une vision se formant dans sa tête, combattant les émotions qui la tourmentaient comme un poussin perçant sa coquille. Elle déploya ses propres ailes scintillantes, et Hawthorn réalisa qu'elle regardait les suites d'une bataille. Cela aurait pu être la bataille du Solstice d'été, bien que la vision fût arrangée de telle manière qu'elle ne pouvait pas regarder derrière elle et voir Poudlard. Il y avait des corps allongés, effondrés devant elle, et des sillons dans le sol recouverts de sang, et l'herbe piétinée et retournée en terre fracassée, et des membres tordus et des plantes déracinées.

Et le soleil se levait.

Elle comprenait la vision. Elle n'était pas stupide. Harry l'appelait—le chant l'appelait—à réaliser que peu importe combien de batailles les sorciers ou les Moldus menaient, le soleil continuait de se lever. Les morts étaient morts, et partis. Les vivants devaient continuer à se réveiller et à aller de l'avant, peu importe combien cela faisait mal. Ils ne pouvaient pas s'arrêter en un lieu et pleurer, car ils n'étaient pas les morts, et pour eux, ce n'était pas fini.

Savoir que Harry avait des raisons de comprendre cela intimement ne rendait pas Hawthorn plus heureuse. Elle luttait contre le message, enfouissant sa tête dans ses bras et gémissant. La vision était à l'intérieur de sa tête. Si elle se concentrait suffisamment, alors elle pourrait probablement la faire disparaître.

Mais elle ne pouvait pas. Et alors que le soleil se levait dans son esprit, sa lumière attrapait et scintillait sur la rosée, et les corps commençaient à disparaître, comme si quelqu'un avait fait le travail de nettoyer le champ de bataille. Les sillons poussaient lentement une nouvelle broussaille d'herbe, et les membres brisés devenaient de jeunes arbres en bonne santé poussant là où ils étaient tombés, et le printemps jaillissait à plein régime sur le site. La terre oubliait qu'une bataille avait été menée ici. Et le soleil montait de plus en plus haut, et le chant flamboyait dans ses oreilles, exigeant sa conformité, l'appelant à avancer.

Si elle était si faible qu'elle se gèlerait psychologiquement hors de la vie, alors Harry ne se serait pas donné la peine. Le phénix ne se serait pas donné la peine. Mais Harry savait qu'elle valait mieux que cela, et c'est pourquoi il l'appelait à se relever. La seule loi du changement était le changement.

Ce n'est pas si facile, projeta Hawthorn dans sa tête, comme un défi amer. Mon mari et ma fille sont morts.

Et la vision changea, cette fois lui montrant le mémorial qu'elle avait planté dans son jardin, l'aubépine avec les pensées et l'aconit qui poussaient autour. Elle avait fait cela—juré de se souvenir d'eux, planté des choses vivantes pour eux, puis avait continué à marcher le long du chemin. Cela avait été difficile, mais il fallait le faire. Personne n'avait jamais dit que c'était facile, en fait. Le monde était dur et cruel. Mais il fallait y vivre.

Hawthorn aurait pu, peut-être, résister à la sympathie. Elle aurait résisté à toute vision de souffrance égale à la sienne, que les sorciers de la Lumière avaient tenté d'utiliser pour la persuader qu'ils étaient tout aussi persécutés et haïs que les Mangemorts. Mais cette vision d'un monde dur et cruel correspondait à ses propres attentes. Le monde pouvait être ignoré, mais il ne cessait pas d'exister parce qu'une personne était en deuil.

Chaque objection se brisait et se fracassait contre la réalité de cette chanson, contre le besoin croissant qu'elle avait d'y répondre.

Et puis la chanson s'éleva de nouveau régulièrement dans le monde des mystères de la cruauté, et elle l'attira avec elle.

Elle pleurait, les sanglots secouant son corps, des larmes de fureur et de haine brûlant sur ses joues. Et Harry chantait encore, l'enveloppant plus de sa voix que de la prise de ses bras, versant dans ses oreilles vision après vision de routes à parcourir, de collines à gravir, d'étangs à traverser.

Cela ne se termina pas avant que cela ne se termine.

Et peu importait à quel point les fardeaux qu'elle devait porter étaient lourds. Elle n'était pas libre d'arrêter de vivre. C'était ce qu'elle gagnait en étant trop intrépide pour se suicider. Plus de vie, et toute sa difficulté.

La dernière vision était celle d'un chemin menant vers un ciel doré crépusculaire, couleur de tempête, avec un temps qu'Hawthorn ne pouvait pas voir au-delà—peut-être du soleil, peut-être d'autres tempêtes. La chanson du phénix déploya ses ailes et se projeta en avant, se terminant sur une note aiguë, éclatante d'incertitude pure et retentissante.

Hawthorn baissa lentement les mains de ses yeux et les regarda.

"Peut-être que cela a purgé," dit doucement Harry.

Et Hawthorn ne s'excusa pas, car elle ne pensait pas qu'elle saurait quoi dire. Elle s'agenouilla simplement là en silence, et les bras de Harry l'entourèrent, et ils restèrent tous les deux immobiles, là dans le grand monde couleur de tempête.

SSSSSSSSSSSSS

Remus renifla prudemment l'air, puis laissa sa langue pendre pour se balancer entre ses mâchoires. Il aimait les nuits de pleine lune maintenant avec un amour impétueux et impatient qu'il n'avait jamais ressenti lorsqu'il faisait partie de la meute de Loki. Peut-être qu'alors, les rênes du but qui s'étendaient autour de son corps, le but constant de Loki de gagner la guerre entre les sorciers et les loups-garous, ne lui avaient jamais permis de le ressentir.

Il se tourna et poussa du museau les deux loups timidement accroupis derrière le coin. Après un moment, vacillant sur leurs pattes comme des chiots, ils trottèrent autour. Remus lécha un visage, mordilla une oreille, et arpenta de long en large devant eux, les examinant, étudiant leurs yeux à la recherche d'un signe du voile qui signifierait que la potion Tue-loup n'avait pas fonctionné.

Mais c'était le cas. Et il pouvait leur pardonner leur timidité. Ils étaient des novices, en quelque sorte. C'était leur première transformation. Ils avaient été Moldus jusqu'au mois dernier, lorsqu'ils avaient finalement convaincu Hawk qu'ils voulaient la morsure, et qu'ils n'étaient pas satisfaits de rester dans la planque pendant que la meute courait. Hawk les avait mordus lui-même, mais avait attendu la dernière nuit de pleine lune d'avril. Il voulait qu'ils aient un mois pour s'habituer à l'idée qu'ils échangeraient une conformation d'os et de muscle contre une autre, un mois pour sentir la lune chanter dans leur sang, pour sentir leurs sens s'aiguiser et leur monde se transformer avec eux.

Le loup à droite avait été une fille Moldue appelée Georgina. Maintenant, elle était devenue une belle chienne fauve, avec des rayures brunes commençant bas sur ses flancs et ondulant sur ses jambes. Son compagnon, qui se faisait simplement appeler Tal, était une bête noire élancée, construite plus pour la vitesse que pour l'endurance habituelle.

Et ils rejoindraient tous les deux le gros de la meute qui les attendait, si Remus parvenait seulement à les faire bouger.

Il fit ses morsures plus féroces cette fois, et les mordit sous leurs queues. Georgina poussa un cri aigu et commença à trotter. Tal résista un moment de plus, puis secoua la tête et dévala la rue. Remus les suivit en trottinant.

Il sentit le moment où cela changea pour eux. Tal leva la tête et rabattit ses oreilles en arrière. Georgina inclina le cou pour renifler l'air, puis faillit s'asseoir sur ses hanches, émerveillée par tout cela.

Le hurlement de Hawk s'éleva devant eux, les appelant, les entraînant, ajoutant un trille ou une note pour chacun d'entre eux. C'était un bon alpha, avait constaté Remus au cours des six derniers mois, n'oubliant jamais le nom d'un membre de la meute, et chérissant chacun de ses loups.

Georgina et Tal répondirent, et Remus aussi, leurs voix se mêlant à celles des huit autres loups, à la fois les membres de la meute originale de Hawk et les Moldus, sorciers et sorcières transformés des derniers mois, qui avançaient maintenant depuis les coins de rue et les ruelles. Ils parcourraient Londres ce soir, rejoignant d'autres meutes, et les Moldus seraient à moitié sûrs qu'ils étaient des chiens sauvages et à moitié sûrs qu'ils étaient autre chose. Cela n'avait pas d'importance, cependant, peu importe combien de temps ou jusqu'où ils les poursuivaient; des sortilèges de dissimulation soigneusement placés, jetés avant la transformation et dispersés autour de la ville, et la vitesse pure des loups-garous faisaient en sorte que les Moldus ne les attrapent jamais.

Et chaque jour, leur monde et celui des sorciers se mêlaient un peu plus.

Remus étira ses jambes et dépassa à la fois Georgina et Tal, les incitant à essayer de l'attraper. Ils pouvaient essayer s'ils le voulaient. Remus avait bien l'intention de leur montrer sa queue tout au long de la course, qui était faite non pas pour la chasse mais pour la pure joie.

Alors qu'il bondissait dans une rue vers l'endroit où Hawk les attendait sur le seuil de la planque de la meute voisine, la lune perça brièvement les nuages au-dessus, et Remus donna de la voix à nouveau, dans la gloire, l'exultation et la joie d'être en vie.

*Chapitre 111* : De la main d'Adalrico

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