Chapitre Quarante-Deux : Le Jeu de l'Héritier

Harry secoua légèrement la tête lorsque Draco le regarda. Draco en avait vraiment marre de ça. Il avait raconté à Harry ses exploits avec les jumeaux Yaxley dès que Harry avait été libéré de l'infirmerie, bien sûr, mais Harry était resté silencieux depuis.

Enfin, silencieux et hochant la tête.

« Quoi ? » s'exclama-t-il, lorsque Harry lui lança un autre regard en biais par-dessus le devoir supplémentaire de Métamorphose qu'Henrietta Bulstrode lui faisait écrire. « Veux-tu me condamner comme étant imprudent pour m'être opposé aux jumeaux Yaxley ? Je savais ce que je faisais, Harry. Personne d'autre n'aurait pu les posséder, mais moi, je le pouvais. Je— »

« Draco. » La voix de Harry était si profondément calme que Draco se retrouva à se taire et à cligner des yeux. « Ce n'est pas ça du tout. »

La main de Harry glissa et lui caressa la joue, levant sa tête jusqu'à ce qu'ils soient œil dans l'œil. Draco n'avait pas été loin de lui avant, mais maintenant ils étaient assez proches pour qu'il se sente complètement dénudé. Les yeux de Harry avaient un mélange presque périlleux d'émotions, de l'affection et quelque chose comme de la révérence.

« Ce que tu as fait était merveilleux, » chuchota Harry. « Et rien de ce que j'aurais imaginé que tu sois capable de faire. Les images que tu décris auraient chassé la plupart des gens de l'esprit de Sylvan, don de possession ou pas. Merlin, elles auraient pu chasser la plupart des gens de leur propre esprit. Je ne savais même pas si on pouvait percer la magie sacrificielle qui les protège pour envahir leurs pensées. Mais tu as réussi, et tu l'as fait brillamment. Je suis simplement ravi et surpris par cela, Draco, et fier de toi, et heureux que mon amant puisse se défendre. C'est tout. »

Il se pencha en avant et embrassa Draco profondément et lentement, suffisamment pour qu'un feu immédiat s'embrase dans son bas-ventre. C'était un baiser avec intention, à son avis, et il saisit le cou de Harry lorsqu'il fit mine de se retirer. Harry lui lança un regard calme et grand ouvert.

« J'ai un devoir de Métamorphose à écrire— »

« Non, tu n'en as pas, » rétorqua Draco, poussant le livre et le parchemin par terre, et allongeant Harry à l'endroit où ils avaient été. Harry se laissa faire volontiers, lui souriant avec des yeux pétillants. Draco se pencha de nouveau pour l'embrasser, avec insistance, attisant la chaleur profonde en flammes ardentes. « Pas après ça. »

Harry tourna la tête sur le côté pour que Draco puisse accéder à son cou, et soupira de bonheur tandis que Draco se penchait pour le mordre.

Ce n'est que plus tard que Draco envisagea la possibilité qu'il n'était pas le seul Serpentard dans la pièce, ni la seule personne capable d'utiliser l'honnêteté pour obtenir ce qu'il désirait vraiment.

SSSSSSSSSS

Indigena ne savait pas ce qui n'allait pas chez elle. Elle s'agenouillait aux pieds de son Seigneur, parmi les restes de dizaines de Mangemorts morts et mourants. Leurs bras avaient saigné une substance gluante bleu-vert qui consuma leurs corps pendant des heures. L'odeur était horrible. Certains mouraient encore, criant et se débattant, leurs cris et leurs luttes s'affaiblissant à mesure que le poison faisait son effet. Elle et ses cousines—et Evan Rosier, supposait-elle, si on le comptait—étaient les seuls vrais Mangemorts restants. La rage de Lord Voldemort l'entourait, noire comme l'encre qu'un poulpe aurait projetée, avec le froid tourbillonnant des eaux profondes de la mer.

Tous ces événements terribles, élevés, solennels et horribles, et elle devait se mordre la lèvre pour ne pas rire.

« Indigena. »

Il pourrait l'avoir démasquée, et peut-être la détruirait-il pour cela. Indigena ne parvenait pas à s'en soucier. Elle leva la tête juste assez pour regarder le nouveau serpent enroulé autour de sa taille, qu'il entraînait à voir pour lui. « Mon Seigneur ? » murmura-t-elle.

« Tu es douée en Métamorphose et en tissant avec tes plantes pour créer l'ombre de quelque chose qui n'est pas », souffla Voldemort.

« Oui, mon Seigneur. » L'amusement d'Indigena admettait une certaine confusion. Elle ne savait pas pourquoi il lui demandait cela.

« Nous devons avancer notre plan, même si Feldspar est mort », dit durement son Seigneur. « Une perte pour une perte. Nous perdons, Indigena, aux yeux du monde, et nous ne pouvons pas nous permettre de perdre, sinon les sorciers des Ténèbres ne nous rejoindront pas. »

Après cela, je ne pense pas que beaucoup de gens se précipiteront pour nous rejoindre, peu importe à quel point nous avons l'air attrayants, car peu de gens ont l'ambition de s'effondrer en bouillie, pensa Indigena, mais même la violence irrévérencieuse et sauvage de son cœur ne lui permettrait pas de dire cela à voix haute. « Bien sûr, mon Seigneur », dit-elle à la place.

« Tu iras à ton buisson capable de faire pousser n'importe quoi », dit son Seigneur. « Tu l'encourageras à faire pousser une réplique aussi proche et complète que possible du corps de Feldspar. Nous avons encore besoin de lui. »

Indigena sentit ses yeux s'éclairer. Un défi, un vrai défi, et un qui utilise mes compétences plutôt que ma capacité à tuer. Cela faisait trop longtemps qu'elle n'avait pas eu une tâche digne de ses capacités. « Oui, mon Seigneur », répéta-t-elle, et se leva.

Elle savait ce que son Seigneur ferait du corps de Feldspar. Elle découvrit qu'elle ne s'en souciait pas vraiment, cependant. Son plan était en action depuis longtemps, bien avant qu'Indigena ne commence à douter de sa propre loyauté, et s'il y avait quelqu'un qui méritait toute la fureur de celui-ci, c'était bien ses cibles.

SSSSSSSSSS

Aurora passa une main lasse dans ses cheveux. Erasmus avait parlé de la défiance de Harry envers non seulement la loi britannique, mais aussi la loi internationale, au cours des deux dernières heures, et il n'y avait que tant de façons de combiner des phrases sur la même chose pour sonner fraîches et nouvelles.

« —ne comprend pas que j'essaie de penser à l'ensemble du tableau et à la vie après la guerre— »

À son horreur, Aurora dut se mordre la langue pour ne pas rétorquer quelque chose à propos de la vie pendant la guerre, et comment c'était au moins aussi important que les sorciers britanniques puissent voyager librement en Europe un jour lointain. Elle lissa son visage et secoua la tête. Je peux garder pour moi tous les sentiments ridicules que je veux, mais les partager avec Erasmus est hors de question.

Malheureusement, Erasmus, qui avait arpenté le magasin de paperasse devenu son bureau, se retourna à temps pour voir le hochement de tête. Son corps se hérissa, et sa bouche se crispa en défense, comme elle le faisait chaque fois qu'il trouvait quelqu'un en désaccord avec lui. « Qu'est-ce que c'est ? » siffla-t-il.

Aurora le regarda en silence. Elle pouvait voir l'éclat grandissant dans ses yeux—non seulement du fanatisme, mais aussi sa propre lassitude face à la situation. Elle pouvait voir son corps tendu par le stress. Un mot bien placé, un coup au point le plus faible des structures qui le soutenaient, et il s'effondrerait.

Il est un terrible Ministre en temps de guerre. Le stress est en train de le détruire. Il aurait pu bien faire en temps de paix, mais nous ne le saurons jamais.

Curieusement, c'est cette observation, avec laquelle elle aurait été d'accord sans y penser si quelqu'un l'avait exprimée, qui a cristallisé les choses pour Aurora. Elle se redressa et fixa Erasmus d'un regard féroce, qui semblait à la fois le surprendre et le ravir. De toute évidence, il pensait qu'elle avait conservé son intérêt pour son discours décousu même après qu'il eut dépassé la barre des deux heures.

Elle ne l'avait pas fait. Elle avait simplement réalisé qu'Erasmus, étant un terrible Ministre, faisait mourir le Ministère avec lui en tant que joueur dans la guerre. Et Aurora ne le permettrait pas. Elle n'avait pas lié son destin de manière inextricable au sien, mais elle avait lié son destin, pensait-elle, de manière inextricable au Ministère. Il devait être le refuge et l'ami de ceux qui essayaient seulement de survivre à la guerre, ceux qui ne voulaient pas se battre et ne devraient pas avoir à faire le choix de le faire. Aurora ne se considérait pas comme une amie de Voldemort, et bien qu'elle soit plus sympathique à ce que Harry faisait dernièrement, il exigeait des choses de ses partisans qu'elle ne pouvait pas donner. Cela laissait le Ministère comme son seul endroit où se tenir.

Et elle était intéressée à se tenir debout, pas à fuir.

"Je pensais juste que vous avez absolument raison, monsieur," dit-elle d'un ton sec. "Il y a des aspects de la vie sorcière ordinaire que Harry ignore. Il pourrait penser qu'il les connaît et les a pris en compte, mais ce n'est pas le cas. Il devrait écouter des conseillers pour avoir une vue d'ensemble. Aucun sorcier seul ne peut comprendre tout ce qui concerne la situation de la Grande-Bretagne en ce moment."

Erasmus acquiesça, satisfait. Aurora regarda les nombreuses ambiguïtés de son discours lui passer complètement au-dessus. "Bien," dit-il. "C'est bien, Aurora, c'est juste. Je compte sur vous pour rédiger une déclaration à la Confédération Internationale expliquant que Harry n'a pas l'intention d'obéir à leur décret, et demandant de l'aide?" Il se dirigea vers la porte. "Nous aurons besoin de sorciers de niveau Seigneur pour le gérer."

Vous en avez déjà eu quatre en Grande-Bretagne, et trois d'entre eux étaient du même côté. Et maintenant vous voulez en inviter d'autres? Oh, oui, changeons ouvertement l'équilibre des pouvoirs parmi les sorciers et sorcières les plus puissants du monde, et voyons ce qui se passe!

Mais Aurora était au-delà de dire quelque chose comme ça. Les événements avaient laissé Erasmus derrière. Les événements pouvaient n'exister que dans sa propre tête pour l'instant, mais ils passeraient bientôt dans le monde réel. Elle pouvait regarder Erasmus avec une sorte de pitié distante. Il était si insignifiant, et bientôt il le saurait.

"Bien sûr, monsieur," dit-elle.

Erasmus hocha la tête une fois de plus et ferma la porte derrière lui. Aurora passa quelques instants à rédiger soigneusement la longue liste de titres qui devraient figurer en tête d'une lettre à la Confédération, tout en regardant la porte fermée. S'il revenait soudainement parce qu'il voulait discuter de quelque chose d'autre avec elle, il devrait la voir là.

Mais il ne revint pas, et quand Aurora lança subtilement un sort d'espionnage qui lui permettait de voir à travers la porte et dans le couloir au-delà, il n'était pas là, et il n'y avait aucun signe de sa garde d'Auror.

Aurora se leva doucement et se tourna. Elle savait exactement à qui elle devrait parler pour évincer Erasmus et commencer une rébellion subtile contre la tendance du Ministère. Il ne semblerait pas étrange que deux membres de l'Ordre du Phénix soient ensemble dans le même bureau, de toute façon.

Elle ouvrit la porte de la pièce où elle savait que Cupressus Apollonis travaillait le plus souvent, et cligna des yeux lorsqu'elle le trouva face à elle, un léger sourire aux lèvres. Il joignit ses doigts en forme de triangle et hocha la tête vers elle. "Entrez."

Aurora réprima une irritation en fermant la porte. Ce n'était pas parce que Cupressus était un peu plus rapide qu'elle à voir l'évidence qu'elle devait se retourner contre lui. Elle avait travaillé avec des gens bien plus difficiles qu'un arrogant sang-pur du camp de la Lumière, Merlin le savait.

"Tu sais," dit Cupressus en la regardant dans les yeux. "Tu sais que se rapprocher du camp de Harry tout en préservant autant que possible la neutralité et la mission originale du Ministère est la seule façon pour que les choses que nous aimons survivent."

Aurora acquiesça. "Je le sais." Elle se pencha en avant. "La question est, comment le faisons-nous ?"

Cupressus tira un long parchemin du côté du bureau avec un geste théâtral. "Je suis tellement heureux que tu aies posé la question."

SSSSSSSS

La rage était passée comme une tempête, comme un vent sur la mer, comme les arcs-boutants de nuages qui gardaient trop d'endroits dans ses îles pour que ce soit une coïncidence et étaient des signes de la présence de la Dame Noire Kanerva Stormgale. Il était au-delà de la rage et dans les marécages froids de la haine.

Personne ne pouvait égaler Lord Voldemort pour ruminer, ni pour regretter les occasions perdues. Le schéma de l'âme devait-il être détruit ? Harry en avait connaissance ; Lord Voldemort avait senti cette étincelle de connaissance en lui avant que le contact entre leurs esprits ne soit coupé. Et bien que le pouvoir en cela s'accumule et croisse jusqu'au solstice d'hiver, cela le laissait incapable de se venger de ses Mangemorts déchus entre-temps. Et l'obscurité sauvage était incertaine. La lier, même avec son propre intérêt, ne garantissait pas qu'elle se joindrait à lui quand le solstice d'hiver viendrait.

Mais non, il ne pouvait pas faire demi-tour. Le schéma était presque complet maintenant, et avait sa propre dynamique ; il continuerait probablement à croître, invoquant chair et sang de ses trois Mangemorts restants pour se terminer. Il avait son propre pendant et sa propre carte dans l'âme de Harry, et tant que cela existait—ce qui serait jusqu'au solstice d'hiver—il n'avait pas besoin d'une vision humaine pour le guider. Cela rendait simplement la chose plus commode.

Mais Lord Voldemort, il devait faire quelque chose pour exprimer sa haine. Être là où tout avait commencé ne suffisait plus. Savoir le troisième ne suffisait plus. Anticiper l'expression sur le visage de Harry lorsque le coup tomberait et qu'il saurait tout ne suffisait plus.

Et Harry avait retourné le tourment contre lui.

Le serpent autour de sa taille siffla. Les œufs de basilic nichés dans le coin du terrier se réchauffaient comme sous un soleil d'été et ne parlaient pas encore. La haine dans son esprit battait comme un cœur palpitant.

Il y avait—une chose qu'il pouvait faire. Une chose contre laquelle les propres actions de Harry avaient négligé de le protéger. Mais c'était risqué, et il n'aurait qu'une seule chance. Plus important encore, pensa Lord Voldemort, haut et profond dans les ténèbres, cela nécessiterait de la douleur pour lui-même.

Mais cela causerait plus de douleur à Harry.

Il regarda devant dans l'obscurité, et choisit.

SSSSSSSSSSS

Harry fronça légèrement les sourcils en regardant Connor. "Bien sûr que je comprends ça, Connor," dit-il. Pourquoi son frère aurait-il hésité à venir lui parler de cela, il ne comprenait pas. "Nous étions si proches quand nous étions enfants, parce que nous n'avions personne d'autre. Bien sûr, tu peux te sentir négligé si tu penses que je suis plus proche des autres que de toi." Il tendit la main et posa ses mains sur les épaules de Connor, ignorant la façon dont sa main droite se rétractait au contact du tissu des robes de Connor. C'étaient seulement des élancements de douleur qui traversaient sa chair et qui le faisaient se sentir ainsi parfois, et il pouvait les supporter. "Ce que je souhaite, c'est que tu m'en aies parlé avant."

Connor tourna la tête et regarda ailleurs avec colère. Harry n'était pas dupe. La bouderie de Connor était un mécanisme de défense la plupart du temps. Il voulait que les autres s'en aillent en surface, mais creuser plus profondément et le forcer à avouer ce qui le dérangeait vraiment donnait de riches résultats.

"Je ne voulais pas," murmura enfin Connor. "Tu semblais toujours si heureux, Harry. Et je voulais que tu sois heureux pour une fois dans ta vie." Puis il se retourna et grimaça. "Mais ce n'est pas mal de vouloir avoir une relation avec mon frère, n'est-ce pas ?"

"Bien sûr que non." Harry regarda autour de lui un moment. Connor l'avait rencontré avec un torrent de mots sur le sentiment de négligence dans le couloir près de la tour de Gryffondor, et il n'y avait pas d'endroit confortable pour s'asseoir. Finalement, il conjura des chaises et les repoussa près du mur pour qu'elles n'obstruent pas complètement le couloir, puis fit asseoir Connor dans l'une d'elles. En prenant l'autre, il s'assura de ne pas détourner le regard des yeux noisette de son frère. "Quel genre de relation veux-tu que nous ayons qui soit différente de celle que nous avons en ce moment ?"

"Je veux juste—je veux—" Et Connor s'arrêta et fit une pause comme s'il était confus, comme s'il ne savait pas vraiment ce qu'il voulait. C'était l'expérience de Harry que la plupart des gens ne le savaient pas. Au moins, Connor était plus conscient des coûts et des conséquences de ses désirs que la plupart des gens n'avaient l'expérience de l'être. Il attendit.

Enfin, Connor murmura : « Je me sens seul, parfois. Je sais que ce n'est pas vrai. Je t'ai, toi, et Parvati, et Ron, et Hermione, et plus d'amis si je leur demande de s'approcher un peu plus. Mais je suis la seule personne au monde à porter le nom de Potter. Je suis proche de toi, mais je n'ai pas d'importance ni de don unique dans l'effort de guerre, comme Draco et Snape, pour justifier notre proximité. »

« Tu n'auras jamais à justifier quoi que ce soit, » dit fermement Harry.

« J'ai l'impression de devoir le faire. » Les doigts de Connor s'entrelacèrent anxieusement. « Et je ne sais pas comment. J'ai essayé et essayé, mais je ne pense pas que je pourrai apprendre ma forme d'Animagus avant les vacances de Noël. Je ne sais pas comment t'aider en combat, Harry. Je n'ai même rien fait quand j'avais des Mangemorts juste en dessous de moi lors de l'attaque au match de Quidditch. Comment puis-je t'aider alors que je suis si inutile en combat ? »

Harry cligna des yeux. « Connor, » dit-il. « Je ne—je ne quitte pas le monde, ni ne fais partie d'un autre, juste parce que je dois combattre Voldemort. Je ne veux pas seulement des gens autour de moi qui peuvent contribuer à cet effort. Je veux des gens vivant dans des refuges, oui, s'ils ont trop peur de se battre, ou s'ils sont trop jeunes ou autrement incapables de le faire. Mais pourquoi penses-tu que tu devais commencer à être quelqu'un d'autre que mon frère juste parce qu'il y a une guerre ? »

Connor haussa les épaules, fixant le sol. « Je ne sais pas. Tout le monde était deux personnes, qui ils étaient avant et la personne qui pouvait t'aider, alors j'ai pensé que je devais être deux personnes aussi ? » Il marmonna les derniers mots.

Je souhaite qu'il se sente capable de me parler avant que les choses n'en arrivent à ce point. Mais c'était difficilement quelque chose pour laquelle Harry pouvait le réprimander, étant donné à quel point il gardait bien ses propres secrets. Il frotta doucement l'épaule de Connor à la place, cherchant des mots qui rassureraient son frère.

« Écoute, » dit-il enfin. « Même si nous ne pouvons pas partager un lien de bataille pendant l'année de la Guerre, ou aussi longtemps qu'elle dure, nous avons partagé quelque chose dans notre enfance que personne d'autre n'approchera jamais. Tu me connais mieux que quiconque, Connor—toutes les petites choses. » Il s'arrêta, mais son désir de garder ce qu'il allait dire secret était rien comparé à son désir de rassurer Connor. « Parfois, je pense que Snape et Draco veulent prétendre que tout ce qui s'est passé avant mes onze ans ne compte pas, que ce n'était qu'une ombre que j'ai maintenant rejetée. Et ce n'est pas vrai. Tu es la seule personne restante qui m'a connu tout ce temps, Connor. C'est tout ce dont j'aurais jamais besoin de ta part. Tu pourrais devenir grand en combat, et je ne t'aimerais pas plus. Tu es mon frère. »

Connor se pencha vers lui, et au soulagement de Harry, ses yeux étaient brillants et le pouls qui battait dans sa gorge s'était détendu.

« Merci, Harry, » murmura-t-il. « Si je me sens à nouveau aussi seul, je me souviendrai de ça, ou je viendrai vers toi. »

« Je suis content... »

Harry ferma les yeux et frissonna en sentant une main invisible saisir sa gorge. Cela faisait mal. Des doigts se resserraient autour de sa trachée et commençaient à l'étrangler. Lorsqu'il se leva et se tourna vers le sud, la pression diminua un instant, puis reprit comme si elle n'avait jamais été interrompue. Cela lui rappelait le pincement que les forces obscures sauvages avaient utilisé pour l'attirer vers les remparts.

« Harry ? » La voix de Connor semblait très lointaine.

« Quelqu'un m'étrangle, » chuchota Harry.

Mais maintenant, en plus du toucher, une voix se fit entendre. Elle était plate et lisse, sans inflexion — probablement pas humaine, décida Harry. Elle entonnait des mots à une courte distance. En se concentrant, Harry réalisa que les mots étaient son nom et une sorte de refrain légal, répété encore et encore.

« Harry. Né Harry Potter. Pas sans un nom de famille. Offert Black, offert Snape, offert Malfoy, offert Opalline, offert Burke. Mais une revendication surpasse toutes les autres. Une revendication au nom d'héritier magique, non au nom de la légalité ou du sang rejeté. »

La voix fit une pause, puis recommença à répéter le passage. Cette fois, Harry ressentit un pincement dans son esprit pour l'accompagner. Il savait exactement d'où provenait le pincement : la partie de ses pensées qui retenait et contenait le puits de ténèbres.

Connor criait maintenant son nom. Harry n'avait pas la force de répondre, cependant. Il était tombé à genoux, et la voix, le pincement et la sensation d'étouffement grandissaient jusqu'à envahir tout son monde. Cette fois, lorsque la voix atteignit la fin du passage, elle ne revint pas au début comme auparavant, mais continua.

« Une revendication en tant qu'héritier magique, car les héritiers magiques sont les plus sacrés et précieux des enfants, et personne de sain n'en refuse la revendication. Au nom de celui qui est né Tom Marvolo Riddle et appelé Lord Voldemort, par le pouvoir partagé, par la magie qui circule entre eux, le seigneur appelle son rejeton à la maison. »

L'étranglement et le pincement devinrent si intenses que Harry fut sur le point de transplaner immédiatement. Il était sûr qu'il se retrouverait aux côtés de Voldemort s'il le faisait.

Il ne pouvait pas respirer.

Il força ce fait à l'écart, le repoussant derrière les murs de son entraînement pour ignorer la douleur, et fit face aux faits qui comptaient. Voldemort était en train d'exécuter l'Appel de l'Héritier. C'était rarement utilisé ; la plupart des parents ne voulaient pas rappeler leurs héritiers magiques à leurs côtés et les lier pour le reste de leur vie, ce que le sort faisait, même après une querelle sévère. Et la plupart des enfants sorciers désavoués pouvaient se protéger contre le sort assez facilement par le mariage, l'union ou l'adoption dans une autre famille.

Harry n'avait pas de nom de famille, cependant, et l'héritage magique était considéré comme plus important que l'héritage légal, donc Voldemort pouvait faire valoir une revendication.

Il existait bien sûr une protection facile contre cela. Nommer une famille maintenant, se lier à cette famille, et l'appel de Voldemort devait cesser.

Mais Harry refusa de se laisser entraîner dans cela. Il avait pris la décision de rejeter librement son héritage de sang. Quand et si jamais il choisissait une autre lignée pour remplacer celle-là, ce ne serait pas une mesure provisoire comme celle-ci, mais une décision soigneusement réfléchie.

Au moment où il termina cette pensée, il haletait sur le sol, et sa vision éclatait de taches noires et rouges. Son corps tremblait mollement sous les secousses de Connor. Avait-il déjà eu la force de bouger et de marcher par lui-même ? Il semblait que non.

Le rire de Voldemort interrompit la répétition calme de la voix invoquant l'Appel de l'Héritier. Le pincement s'aggrava. Harry savait bien quel emprise Voldemort utilisait pour le convoquer, bien sûr : les parties sombres de son esprit, les parties les plus semblables à celles de Voldemort, dans lesquelles il avait nagé en essayant d'apprendre les secrets de son silence.

Mais ce n'était pas tout ce qu'il était, même si parfois cela en donnait l'impression, même s'il s'associait principalement avec des sorciers des Ténèbres et utilisait principalement la magie noire.

Harry ouvrit les yeux avec précaution et inspira, utilisant sa magie pour forcer l'air à entrer et sortir de ses poumons, se faisant respirer comme s'il était un soufflet. Le visage anxieux de Connor planait au-dessus de lui. Harry força sa main à bouger et à saisir le poignet de son jumeau. C'était une prise assez ferme pour que Connor grimace, mais cela réconforta Harry. Cela signifiait qu'il lui restait un peu de force pour autre chose qu'Apparaitre aux côtés de Voldemort et s'incliner, ce qui devenait rapidement son motif dominant.

"Connor," murmura-t-il. "Lance un sort sur moi."

Connor tâtonna pour trouver sa baguette et la sortit si rapidement qu'il faillit se frapper la tête avec. Sa voix tremblait, mais il parvint à murmurer, "Rictusempra."

Harry haleta alors que le Charme de Chatouillement se posait sur lui et commençait à le secouer, lui faisant presque lâcher la main de Connor. Peut-être que ce n'était pas le meilleur choix, mais il n'allait pas le critiquer maintenant.

Connor avait Déclaré, et il était le jumeau de Harry. La magie de la Lumière frappait à travers le corps de Harry, et il s'en nourrit, sentant Voldemort dans son Obscurité s'éloigner d'elle, et il commença à chanter.

À travers le chant, la voix d'un phénix, il appelait à la Lumière, encore et encore, se souvenant qu'il pouvait avoir de la miséricorde, qu'il pouvait pardonner à ses ennemis, qu'il se limitait, qu'il valorisait le libre arbitre, que dans beaucoup de ses valeurs morales, il était plus Lumière que Ténèbres. Sa magie gonflait autour de lui, des flammes bleues sur ses bras, puis frappait en une spirale dorée cinglante Voldemort.

La voix murmurante se tut, confuse. Harry sourit, bien qu'il lui semblait lutter pour soulever ses lèvres contre des poids de pierre. Il était l'héritier magique de Voldemort à bien des égards, mais pas entièrement. Il avait le Fourchelang et le don d'absorbere de lui, et leur capacité à lancer des sorts obscurs reposait sur la même énergie, mais le Seigneur des Ténèbres n'avait jamais aimé ni compris la Lumière. Harry croyait qu'il faisait les deux. Il choisissait simplement de ne pas la rejoindre.

La Lumière scintillait dans son esprit, et puis la sensation d'étouffement dans sa gorge et le pincement dans son cerveau commencèrent à s'atténuer. Harry brûla les fils de noirceur qui le reliaient à Voldemort, sachant que cela lui causerait probablement aussi des dégâts, mais sans s'en soucier. Comment Voldemort osait-il penser qu'il pouvait utiliser l'Appel de l'Héritier. Ce n'est pas parce que Harry avait rejeté Potter qu'il consentirait à ce qu'un autre nom lui soit imposé, à être Riddle ou quelque ridicule substitution que Voldemort aurait pu imaginer.

Pour un instant, un instant tourbillonnant, ils étaient face à face, le masque blanc sans yeux de Voldemort flottant devant lui, et Harry chargea sa voix de tout le venin possible pour lui cracher dessus.

Ton héritier en magie, mais jamais en esprit, en tempérament, en haine ou en cruauté. Pas le tien ! Le mien !

Puis la magie les sépara, et Harry hurla de pur triomphe alors que les connexions qui les maintenaient échouaient. Il réalisa qu'il était allongé sur le sol, serrant la main de son frère et hurlant comme un fou. Il s'en moquait. Voldemort avait fait de son pire, et Harry avait gagné. Il pouvait hurler autant qu'il le voulait.

« Qu'est-ce que c'était ? » chuchota Connor, lorsqu'il sembla convaincu que Harry n'étouffait plus. Il abaissa sa baguette au sol avec un clic prudent.

« Voldemort a essayé de me convoquer, » dit Harry, et sa voix était rauque. Il s'en moquait. Il avait gagné, et il avait conservé une partie de sa vie comme étant la sienne même lorsque Voldemort avait essayé de le forcer à l'abandonner. Prends ça, espèce de salaud. « Ça n'a pas marché parce que tu étais là, et tu es mon jumeau, et tu es Lumière, et nous avons encore une connexion qui ne me laissera pas partir. J'ai rejeté le nom Potter, mais je ne t'ai jamais rejeté, Connor. Même si je suis son héritier magique et que je n'ai pas de nom de famille, il ne peut pas me convoquer de cette façon. » Il ferma les yeux.

« Peut-être que tu devrais penser à un nom de famille, » murmura Connor, alors qu'il libérait doucement sa main.

Harry n'était pas dupe de son ton. Il savait que son frère souriait, coincé quelque part entre la fierté et l'embarras.

« Non, » dit Harry. « Pas tant que je n'en veux pas un. » Il ferma les yeux plus fermement qu'avant, et prit une profonde inspiration rauque. Il devrait se lever dans un instant, et expliquer les choses aux gens.

Pour l'instant, cependant, ils n'étaient pas là, et il n'en avait pas besoin.

SSSSSSSSSS

Monika haussa un sourcil et s'éloigna du bassin de divination dans lequel elle avait regardé avec intérêt alors que Lord Riddle essayait l'Appel de l'Héritier sur Harry.

Il a pu y résister. Intéressant. Bien sûr, il devrait bientôt devenir l'héritier de quelqu'un d'autre, ou peut-être que le Seigneur des Ténèbres pourrait essayer à nouveau, avec l'aide des Ténèbres sauvages, et gagner cette fois-ci.

Elle toucha le ver enroulé autour de son bras et secoua la tête. Pauvre créature. Elle s'était tellement réjouie d'être utilisée. Elle l'avait conçue soigneusement, sachant que lorsque Harry tuerait son ennemi, elle devrait envoyer la créature en lui, lui faire boire autant de son essence que possible, puis la retirer et la placer en elle-même. Elle se nourrirait d'elle comme les ténias qu'elle imitait, la drainant de quelque énergie physique et masse, mais lui rendant la magie en échange, comme déchet. Pendant ce temps, sa propre magie la garderait en vie et aiderait à restreindre les dégâts causés par le ver.

Elle jeta un dernier regard plein de regret au bassin qu'elle avait enchanté pour la prévenir de toute interaction inhabituelle entre Harry et Lord Riddle, et secoua la tête à nouveau.

Pas aujourd'hui, alors. Dommage.

SSSSSSSSSSS

« Je te l'avais bien dit », dit Alexandre d'un ton nonchalant, agitant une main et dissipant l'image dans le bassin de prophéties sous les yeux choqués de Pamela.

Pamela fixa un moment le bassin de liquide prophétique, les derniers vestiges de destins déjà réalisés qui s'étaient accumulés dans cette jungle sauvage où Alexandre avait établi sa demeure par un caprice de la nature ou de la magie. Puis elle se couvrit les yeux et s'adossa à un arbre, pensive.

« Devons-nous impliquer les autres ? » demanda-t-elle enfin.

« Nomme-moi une seule personne qui nous aidera plutôt que d'essayer d'utiliser le ver de Monika pour son propre bénéfice », lui répondit Alexandre, d'une voix extrêmement sèche, « et je volerai chez lui immédiatement pour lui parler. »

Pamela soupira. « Coatlicue— »

« Ne supporte pas ma vue, si tu l'as oublié, et supposera simplement que je mens et voudra convoquer une réunion complète du Pacte. » Alexandre se déplaça, sa robe bruissant en frôlant l'arbre. « Il y a des problèmes avec une définition trop stricte de la Lumière. »

Pamela acquiesça à contrecœur. La Dame de la Lumière du Mexique était sa plus chère amie après Jing-Xi, mais elle ne ferait jamais quelque chose d'aussi simple que mentir. Elle voudrait que Monika soit traitée devant tout le Pacte, si elle croyait l'histoire d'Alexandre. Et Monika le nierait et détruirait les preuves, et tout le procès serait inutile.

« Jing-Xi ? » demanda-t-elle.

« A les mains pleines avec son propre pays et essaie d'aider Harry dans les limites fixées par le Pacte », dit Alexandre d'une voix onctueuse. « Une information de plus pourrait la faire dépasser la limite de ce que le Pacte juge acceptable. De plus, elle irait confronter Monika immédiatement, n'est-ce pas ? »

« Zut », dit Pamela. « Oui, elle le ferait. » Elle retira sa main de ses yeux et le regarda en fronçant les sourcils. « Et toi, Alexandre ? Oserais-je te demander pourquoi tu ne veux pas du pouvoir que Lord Riddle détient ? »

Ses yeux sombres scintillèrent lorsqu'il sourit. « Tu oublies, Seaborn. Je connais la prophétie. Je connais le moment de ma mort. Et ce pouvoir ne me servirait à rien. Ce n'est pas mon destin de l'avoir. » Il pencha la tête, et le scintillement disparut. « Mais nous deux pouvons faire quelque chose à ce sujet. N'est-ce pas ? »

Pamela acquiesça et fixa à nouveau le bassin de prophéties. Elle ne voyait pas qu'ils aient d'autre choix.

*Chapitre 56* : Défendre

Les lignes poétiques citées ici proviennent de « The Leper » de Swinburne, probablement son poème le plus troublant.