Chapitre Neuf : Licorne sacrificielle

Il avait fallu une éternité pour que les autres garçons s'endorment. Harry avait dormi dans la même chambre que Connor à la maison, et jusqu'à présent n'avait jamais apprécié à quel point c'était un luxe, de partager l'espace avec seulement une autre personne. Et Connor était aussi un dormeur assez lourd, peu susceptible de se réveiller si Harry voulait pratiquer des sorts à voix basse ou lire un livre sous les couvertures avec un Lumos allumé.

Mais il pouvait supporter le bruit, pensait-il, si seulement il pouvait être sûr que le bruit signifiait que les autres garçons ne se réveilleraient pas pour le reste de la nuit.

Après le quatrième marmonnement qui aurait pu être un ronflement de Blaise, Harry en avait assez. Il lança Consopio sur les quatre garçons, et écouta leur respiration glisser dans un rythme doux et détendu. Harry soupira et sortit de la chambre. Il devrait être de retour avant que le sort ne s'estompe; c'était un Charme doux que Lily avait utilisé sur lui et Connor quand ils étaient enfants et qu'ils avaient été éveillés depuis plus de douze heures d'affilée.

Il avait un autre Consopio prêt sur ses lèvres quand il atteignit la salle commune de Serpentard, mais pour une fois, personne ne s'y était endormi. Il accéléra son pas en atteignant la porte de la salle commune. Le professeur Quirrell s'était peut-être déjà retiré pour la nuit. En fait, Harry réfléchit en ouvrant la porte et en regardant le couloir, que ce serait typique de la chance qu'il avait eue aujourd'hui.

Marcus Flint pourrait-il être plus insupportable ? pensa Harry avec indignation en descendant le couloir vide. Ce n'est pas parce que je n'ai pas attrapé le Vif d'or dans les dix premières minutes que je suis incompétent. Normalement, il aurait été assez content que quelqu'un d'autre pense que sa performance était en dessous de la moyenne, mais pas quand Marcus pourrait se plaindre au professeur Snape et obtenir une retenue pour Harry.

La simple pensée de cela donnait envie à Harry de jeter un sort à Rogue, de préférence à une distance sûre. Ce qu'il faisait était important. Cela pourrait signifier des vies, encore plus que celles de Connor, si le professeur Quirrell faisait quelque chose de dangereux. Il pourrait être un Mangemort, et pas un qui s'était réformé comme Rogue. Il pourrait être un simple assistant ou allié de Voldemort. Mais les rêves de Harry suggéraient qu'il était encore plus sinistre que cela.

Et c'est une autre chose, pensa Harry, alors qu'il montait silencieusement les escaliers du donjon en direction du bureau du professeur. Est-ce que je fais confiance à mes rêves ? Je ne sais même pas pourquoi je les fais. Ce n'est pas comme si ma cicatrice était une sorte de marque de Voldemort, comme celle de Connor.

Lui et Lily avaient essayé de développer sa capacité à rêver prophétiquement, malgré les remarques bruyantes et fréquentes de Lily sur ce que c'était des foutaises, la Divination, mais ils n'avaient pas réussi. La capacité de Vrai Voyant était innée, avait décidé Lily, comme être un Métamorphomage, et Harry ne l'avait tout simplement pas.

Harry avait de nouveau envie de jeter un sort à quelqu'un en y réfléchissant. C'était injuste de ne pas pouvoir développer une capacité qui pourrait être la clé pour protéger Connor, maintenant ou dans le futur.

Mais peut-être que je l'ai enfin fait. Et je serais stupide d'ignorer ces rêves.

Harry s'arrêta près de la porte du bureau de Quirrell et écouta attentivement. Il n'entendit aucun bruit. Bien sûr, le professeur était probablement déjà allé se coucher. Avec un soupir, Harry s'assit près de la porte.

Je vais m'endormir, pensa-t-il, en se pinçant le bras pour rester éveillé quand ses paupières commencèrent à s'alourdir. Ce sont ces fichus cours. Pourquoi nous donnent-ils autant de devoirs ? J'ai mieux à faire que d'écrire une dissertation de trois pieds sur pourquoi il ne faut jamais Transfigurer une poignée de porte en bille de verre.

Il était tellement convaincu qu'il ne trouverait rien aujourd'hui qu'il a failli ne pas se pousser à temps lorsque la porte s'est ouverte. Quirrell sortit en traînant des pieds alors que Harry se glissait derrière le coin, puis se retourna et verrouilla la porte de son bureau derrière lui. Pendant un moment, il resta là, tremblant comme une feuille dans le vent. Harry fronça les sourcils. Il n'a pas l'air menaçant quand il est comme ça.

Puis Quirrell se retourna et descendit le couloir d'un pas décidé, le visage déterminé en passant devant Harry. Harry sourit en le suivant. C'est parti.

C'était une danse dangereusement difficile, s'assurer qu'il gardait Quirrell en vue sans se faire remarquer. Poudlard, avec sa propension à déplacer les escaliers et les murs à tout moment, rendait cela plus difficile. Et il y avait toujours cette douleur perturbante dans sa cicatrice, parfois, et un murmure occasionnel de Quirrell qui frustrant Harry était trop loin pour comprendre.

Pourtant, après le troisième escalier, Harry devait admettre qu'il s'amusait. Il y pensait du mieux qu'il pouvait tout en surveillant à la fois Quirrell et le prochain bon endroit pour se cacher.

J'utilise enfin mon entraînement, décida-t-il finalement, alors qu'il se cachait derrière une armure quand Quirrell se retourna. Le troll, c'était différent. Il a attaqué trop vite. J'ai juste réagi par colère. Mais c'est le genre de chose pour laquelle je me suis entraîné, me cacher et espionner et dissimuler des choses pour que Connor ne soit pas entaché par elles. Je pense que j'ai le droit d'être heureux.

Il y avait bien sûr une différence entre être "heureux" et être "dangereusement maniaque", et Harry se concentra pour s'assurer qu'il n'était pas dans le second cas. Lorsqu'il devait se laisser distancer par Quirrell sur un passage compliqué du couloir où le clair de lune filtrant par les fenêtres aurait pu le révéler encore mieux que la lumière tamisée des torches, il laissait le professeur prendre de l'avance avant de le suivre. Et même lorsqu'il fut certain que Quirrell se dirigeait hors du château, il résista à la tentation de le devancer et de prendre un chemin plus court. Quirrell pouvait avoir une raison de passer par là. Si tel était le cas, Harry le découvrirait.

Il ne semblait pas que ce fut le cas; peut-être avait-il emprunté le chemin le plus long exprès pour avoir plus de chances de repérer des suiveurs, pensa Harry. Le professeur Quirrell sortit de Poudlard et attendit un long moment, comme s'il appréciait la fraîcheur de la brise de novembre sur son visage. Harry, accroupi dans l'embrasure de la porte, serra les mains et sentit une délicieuse sensation de froid dans son cœur. Le professeur se dirigeait-il vers une réunion secrète ? Était-il sur le point d'y assister ?

Au lieu de cela, Quirrell se retourna et se dirigea rapidement à travers le terrain de l'école. Harry observa l'étendue de terre nue entre lui et sa proie, soupira, attendit, puis prit le risque de lancer le Sortilège de Désillusion sur lui-même.

Il frissonna à la sensation qui le traversa, comme si quelqu'un avait cassé un œuf sur sa tête, puis attendit encore. Quirrell ne se retourna pas vers lui. Il semblait qu'il pouvait utiliser la magie, tant qu'il ne le faisait pas de manière évidente.

Harry avança prudemment à travers le terrain, laissant le Sortilège réfléchir ce qui se trouvait derrière lui à tout moment. Lily lui avait dit que quelqu'un d'attentif pouvait distinguer les effets du Sortilège en remarquant une ondulation, semblable à un mirage de chaleur, partout où la personne sous son influence se déplaçait. Aussi peu probable que cela puisse être au clair de lune et en plein air, Harry ne voulait pas prendre de risque.

Le professeur Quirrell visa au-delà de la cabane de Rubeus Hagrid, le garde-chasse, et entra dans la masse sombre de la Forêt Interdite.

Harry siffla. Il détestait les forêts pour s'y faufiler. Il avait toujours été horrible dans celles près de Godric's Hollow. Et c'était l'automne maintenant, avec la quantité de feuilles au sol et celles qui pouvaient être dérangées des branches…

Harry secoua la tête. Il ne connaissait aucun sort qui le protégerait de faire du bruit sans également l'empêcher d'en percevoir. Et il voulait définitivement pouvoir entendre, puisqu'il supposait que le professeur Quirrell rencontrait probablement quelqu'un d'intéressant dans les bois.

Résolu à demander à sa mère de lui enseigner des sorts d'étouffement de bruit ainsi que la magie médicale, Harry accéléra un peu et suivit le professeur dans la Forêt.

Il ne s'attendait pas à ce qu'il fasse si sombre, admit-il après avoir failli trébucher sur une bosse soudaine sur le sentier. Certes, c'était la nuit, mais la Forêt semblait dévorer la lumière vivante, et expirer de l'obscurité. La vie était autour d'eux, mais elle respirait, à son tour, lentement et prudemment, et Harry ressentait le frisson inquiétant sur sa peau qui provenait de la présence de créatures magiques puissantes et non humaines.

Les centaures vivent ici, du moins, pensa-t-il, alors qu'il s'enfonçait de plus en plus, s'arrêtant pour esquiver les branches et chercher le meilleur moyen de contourner de grands tas de feuilles accumulées. Quoi d'autre ?

Le fait qu'il ne puisse pas se souvenir, exactement, l'agaçait et le rendait encore plus nerveux. Et puis le professeur Quirrell accéléra, et Harry dut le suivre sans faire de bruit, rapidement, et dans le noir.

Si le professeur Quirrell n'avait pas marmonné pour lui-même, apparemment absorbé dans une sorte de conversation privée, Harry ne pensait pas qu'il aurait pu y arriver. Comme c'était le cas, il finit par se rapprocher suffisamment pour entendre ce que Quirrell disait.

Sans surprise, cela ressemblait à une partie d'un complot de Mangemorts.

« — et ils verront alors, ceux qui ont ri, ceux qui nous ont tourné le dos, n'est-ce pas ? N'est-ce pas ? » exigea Quirrell comme si quelqu'un avait discuté avec lui, utilisant une force qu'il n'avait jamais montrée en classe avec ses étudiants. « Ceux qui ont prétendu qu'ils étaient tous sous l'Imperium, ou espions, ou pour Dumbledore tout le temps. Nous leur montrerons. Ils connaîtront la folie de nous avoir abandonnés. »

Harry secoua la tête. Le professeur semblait délirer, mais il n'avait pas bégayé une seule fois. Et la façon dont il parlait semblait indiquer qu'il parlait des Mangemorts qui avaient plaidé leur innocence, généralement avec l'excuse pratique du sortilège de l'Imperium, après la chute de Voldemort.

Je ne comprends pas. Dumbledore n'a engagé Rogue que parce qu'il était un Mangemort repenti. Comment Quirrell aurait-il pu cacher une quelconque affiliation avec les Mangemorts ? Dumbledore n'aurait-il pas vérifié qu'il avait changé d'abord ?

Perdu dans ses pensées, Harry faillit trébucher sur ses propres pieds alors que le chemin descendait. Il grimaça, puis vit Quirrell se retourner. Harry prit une profonde inspiration et se laissa tomber, roulant sur le côté, de sorte qu'il était à moitié caché derrière un grand buisson qui se balançait de façon menaçante. Harry espérait qu'il ne se balançait que sous l'effet du vent.

« Qui est là ? » dit Quirrell, et sa main se porta à sa baguette. Harry posa la main sur la sienne, se demandant s'il était sur le point de livrer son premier véritable combat contre un Mangemort.

« Des animaux. »

Harry frissonna. Cette voix n'était définitivement pas celle de Quirrell, aiguë, froide et perçante. Et elle fit se recroqueviller Quirrell, qui se retourna, la tête dans les mains. Son turban se balançait et oscillait alors qu'il poussait un cri.

« Je suis désolé, mon seigneur ! »

« Des animaux », répéta la voix. « Obtenez ce pour quoi nous sommes venus et sortez. Quelqu'un remarquera notre absence bientôt. »

« Oui, mon seigneur », murmura Quirrell, puis il sortit sa baguette et lança une sorte de charme compliqué qu'Harry n'avait jamais vu auparavant, impliquant au moins sept mouvements de baguette distincts. Harry fronça les sourcils. À quoi pourrait bien servir ce genre de charme en combat ? Quelqu'un vous tuerait probablement avant que vous ne puissiez le lancer.

Donc ce ne doit pas être un charme lié au combat.

Et ce n'était pas le cas, comme Harry le vit après un moment, lorsque la première véritable lumière dans cette sombre obscurité scintilla à travers les arbres, et que la licorne s'approcha d'eux.

Harry fixa la scène. Il avait vu des images de licornes dans des livres d'histoire et pensait être prêt ; après tout, les sorciers ressemblaient assez à leurs propres portraits, donc les licornes devraient aussi. Mais rien ne l'avait préparé à ce pelage pâle, à l'éclat pur de la corne, ou à la façon dont les jambes se dépliaient et avançaient, plus semblables à celles d'un cerf qu'à celles d'un cheval.

La licorne s'arrêta à quelques pas du professeur Quirrell et renifla l'air. Harry se demanda si elle sentait l'ail que le professeur utilisait pour éloigner les vampires. Mais le professeur exécuta à nouveau le charme, que Harry pensa être une variante du sortilège d'attraction, et la licorne s'avança, marchant docilement vers Quirrell, agitant sa queue de temps en temps.

Harry déglutit. Sa gorge était serrée, et il ne pensait pas que Quirrell pouvait avoir de bonnes intentions avec la licorne, quelle que soit la raison pour laquelle il l'avait invoquée.

Je pourrais l'empêcher de la tuer, ou de lui faire du mal, ou quoi que ce soit qu'il veuille faire.

Et alors je révélerais que je suis ici, et la vie de Connor serait en danger sans moi. Je pense qu'il pourrait me tuer. Je suis censé seulement observer.

Harry envisagea de détourner le regard lorsque la licorne s'arrêta devant Quirrell et que le professeur tendit la main vers son cou. Mais il déglutit à nouveau et continua de regarder. Sa mère lui avait dit que seuls les lâches détournaient le regard de la mort, que de nombreux Mangemorts avaient tué des gens les yeux fermés. Il serait témoin, puisqu'il ne pouvait pas sauver.

Le professeur leva la main et murmura un sort que Harry ne comprit pas, et n'était pas sûr de vouloir comprendre. Aussitôt, une immense entaille sanglante s'ouvrit sur le côté du cou de la licorne, ravageant sa fourrure argentée, répandant une lumière bleu-argentée et une vie qui flamboyaient comme la lune. La licorne se cabra en hurlant, et Harry frissonna, enfonçant ses doigts si profondément dans ses propres mains qu'il craignit un moment de briser sa baguette. Il ne produisit aucun son, cependant, et fut soulagé lorsque la licorne s'effondra au sol, ses sabots dorés s'agitant comme des météores traînants. Il aurait semblé irrespectueux de détourner l'attention du son de sa mort.

Quirrell s'agenouilla à côté de la licorne, évitant les sabots, et inclina la tête. Sa bouche se dirigea vers l'entaille sur le cou de la licorne, et il commença à sucer.

Harry lutta furieusement pour ne pas être malade. Sa mère lui avait parlé des gens qui buvaient du sang de licorne. C'était un crime odieux, et pas seulement selon la loi du Ministère. Il y avait quelque chose de rare, magique et pur dans les licornes elles-mêmes. Le sang rendait quiconque le buvait immortel pour un temps, mais coupé du monde, caché derrière d'horribles toiles d'araignée grises qui dissimulaient toutes les émotions et l'humanité.

Il ne pouvait plus regarder, à la fin. Il détourna le regard et s'accroupit, et attendit que le bruit de succion cesse. La licorne était morte à ce moment-là—du moins, il l'espérait. Il ferma les yeux et écouta.

"Quand ?" demandait Quirrell, apparemment en train de déclamer à son public invisible. "Quand peut-on espérer que l'insulte sera vengée, les traîtres punis, et le morveux Potter ramené à la raison ?"

Les yeux de Harry se rouvrirent brusquement. Connor. Ils parlent de Connor. Lui et—et quiconque est avec lui.

La voix froide parla, et au même moment une douleur brûlante s'éveilla sur le front de Harry. Il resta immobile alors qu'elle empirait, car ce que cette voix avait à dire semblait plus important que n'importe quelle souffrance qu'il pouvait endurer.

"Plus longtemps maintenant. Plus longtemps maintenant. Nous détruirons leur espoir sous leurs yeux, et nous utiliserons les fidèles pour le faire. Il y en a un qui peut nous aider. Il est en qui l'imbécile vieux place sa confiance. Il viendra."

Harry conserva la présence d'esprit de se précipiter sur le côté du chemin alors que le professeur Quirrell revenait le long de celui-ci. Il ne regarda jamais sur le côté. Sa voix était revenue à son murmure constant. Harry ne tenta pas de le suivre, restant simplement agenouillé là où il était jusqu'à ce que la douleur dans sa cicatrice s'estompe.

Et, pendant tout ce temps, il réfléchissait à ce qu'il avait entendu, et à ce qu'il allait faire à ce sujet.

C'était la première fois qu'il envisageait sérieusement de se tourner vers les professeurs pour obtenir de l'aide. Il ne savait pas s'il pouvait affronter un Mangemort—ou quiconque avec qui le professeur Quirrell avait parlé—tout seul. Il était plus qu'incertain de ce qui pourrait se passer s'ils attaquaient Connor, de quelque manière qu'ils planifiaient. Peut-être qu'il ne serait pas au bon endroit, au bon moment. Grâce à Draco, il ne l'était presque jamais désormais.

Et il devait vraiment parler à quelqu'un de la licorne tuée.

Mais deux choses l'en empêchaient. D'une part, il devrait révéler qu'il avait été ici, et qu'il avait espionné Quirrell à cause de ses rêves, et cela attirerait sur lui une attention qu'il ne voulait pas, celle des professeurs et éventuellement des Mangemorts. Tout l'intérêt de son entraînement était de rester en retrait, de décourager quiconque de penser qu'il était en quelque manière plus qu'un enfant sorcier ordinaire, légèrement renfrogné et impressionné par la réputation de son frère. Il détruirait tout avantage de cela s'il allait voir les professeurs maintenant.

Et la deuxième chose...

"Il y en a un qui peut nous aider. Il est en qui l'imbécile vieux place sa confiance. Il viendra."

Qui était-ce ?

Harry craignait horriblement que la voix froide ne parle de Dumbledore, et que cela signifie que quelqu'un en qui il avait confiance était un traître, quelqu'un qui conspirerait pour nuire à Connor. Dumbledore n'était pas infaillible, comme le prouvait son recrutement de Quirrell. Et même si Harry allait le voir personnellement, plutôt qu'un professeur, Dumbledore pourrait rapporter la nouvelle au traître sous l'impression qu'il aiderait à défendre le Survivant.

J'ai peur que ce soit Rogue, admit Harry à lui-même, mais je n'ai pas d'autre preuve que ma propre aversion. Et Dumbledore fait confiance à énormément de gens.

Non. Il devrait compter sur lui-même, comme il s'était entraîné à le faire.

Et la licorne était une victime de guerre.

Harry se força à quitter son abri derrière le buisson, et se força à marcher vers la licorne morte au lieu de remonter immédiatement le chemin. Il la regarda longuement, et souhaita ardemment qu'elle soit encore en vie. Il voulait dire quelque chose, mais ne pouvait penser à aucun mot qui serait à la hauteur de ce qui s'était passé.

« Au revoir », dit-il enfin.

Il se retourna et partit, écoutant le discours que leur mère lui avait donné la veille de leur départ pour Poudlard, qui résonnait sans cesse dans sa tête.

« La guerre exige des sacrifices, Harry, des sacrifices de nous tous. Elle nécessite du temps, du sang, de la sueur, et des vies. Et, surtout, elle exige une partie de l'âme de ceux qui y participent. » Lily avait fermé les yeux, semblant malade, et Harry savait qu'elle se souvenait de certaines choses qu'elle avait vues et faites pendant la première montée de Voldemort. Puis elle ouvrit les yeux, et ils brûlèrent dans les siens, d'un vert intense et opaque. C'était le regard que ni son mari ni son fils cadet ne voyaient jamais, celui qu'elle réservait seulement à Harry.

« Des gens autour de toi vont mourir, Harry », avait-elle dit calmement. « Des gens seront blessés, et verront leurs vies leur être enlevées, et des morceaux de leurs âmes leur être arrachés quand des amis seront blessés ou mourront, ou quand ils tueront. Je pense que c'est ce dernier point qui est le pire. Cela a corrompu Voldemort. Cela pourrait corrompre Connor. »

Elle avait tendu la main et saisi les siennes, les tenant fermement, sa nouvelle baguette coincée entre elles. « Je te demande de ne pas laisser cela lui arriver, Harry. Il doit grandir aussi normalement que possible, même s'il est l'Élu. S'il s'habitue à tuer, à se battre trop jeune, alors il ne conservera pas la pureté essentielle et l'amour dont il a besoin pour vaincre Voldemort. Je sais que je te demande de sacrifier ton innocence, et j'en suis désolée. Mais c'est la guerre, Harry. »

Harry avait hoché la tête à ce moment-là, et il hocha la tête maintenant, se mordant la lèvre. La licorne était un sacrifice. Il avait été un sacrifice, selon les termes de Lily, même s'il ne se considérait pas de cette manière ; il s'assurait simplement que Connor puisse profiter d'une chance au soleil qui lui serait autrement arrachée, et injustement.

Et il aimait assez son frère pour mentir pour lui, et pour brûler un troll pour lui, et pour laisser une licorne mourir pour lui.

Il l'aimait assez pour jouer au Quidditch contre lui—

Harry se figea entre un pas et un autre, se souvenant de ce qu'avait dit cette autre voix froide.

« Nous détruirons leur espoir sous leurs yeux... »

Ils allaient attaquer Connor sur le terrain de Quidditch, pendant le match Gryffondor-Serpentard, devant toute l'école.

Harry se précipita frénétiquement vers le château maintenant. Il ne voyait aucun signe de Quirrell nulle part, et il devait devenir encore meilleur en magie sans baguette d'ici samedi.

*Chapitre 10*: Le grand jour de Connor

Pfiou ! Merci encore pour tous les commentaires ! J'y répondrais ici, mais le service est pointilleux au sujet des notes d'auteur dans l'histoire elle-même, alors j'ai créé un LJ (nom d'utilisateur lightningwave) pour répondre aux commentaires, et le lien devrait être dans mon profil. Et j'avais oublié que j'avais fusionné deux petits chapitres entre eux, donc le Chapitre 12 (celui avec beaucoup de réponses sur pourquoi tout le monde pense que Connor est l'Élu) est maintenant le Chapitre 11, et sera publié demain.

En attendant, crions tous après Harry pour être très têtu.