Chapitre Trente : Le Cœur de la Tempête

Snape fronça les sourcils. Il pouvait sentir une étrange sensation de tiraillement dans son esprit, l'envie de sortir du bureau du directeur et de—faire quelque chose. Il ne parvenait pas à comprendre ce qu'il voulait faire, que ce soit préparer une potion ou se rendre à l'infirmerie pour vérifier l'état de Draco, mais il savait qu'il voulait partir.

Mais comment pouvait-il le faire, alors que Connor Potter se tenait devant lui, écoutant toujours Dumbledore alors que le directeur lui disait à quel point son histoire était merveilleuse, et comment elle inspirerait les autres étudiants lorsqu'ils l'entendraient au banquet de fin d'année ?

Snape grimaça. Il pouvait traduire les mots de Dumbledore. La maison Gryffondor venait de gagner la Coupe des Quatre Maisons. Encore.

Il détourna le regard de l'insupportable morveux, mais ses yeux revinrent d'eux-mêmes. Pour une raison quelconque, qu'il le déteste ou qu'il l'aime, Connor Potter était le centre de cette pièce.

Cela rendait Snape méfiant. Cela lui rappelait les effets d'un sortilège. Il se souviendrait du nom du sortilège dans un instant, il en était sûr. Il l'avait sur le bout de la langue, mais ne pouvait pas l'attraper. Il ferma les yeux et se frotta la tête d'une main.

"Severus ?"

Snape leva les yeux. Dumbledore avait remarqué sa distraction et lui souriait gentiment.

"Si vous voulez aller voir le jeune Monsieur Malfoy," dit-il doucement, "je suis sûr qu'il serait heureux de vous voir, en tant que son directeur de maison."

Snape acquiesça raide. Il ne se souvenait pas très bien pourquoi il était venu au bureau du directeur en premier lieu, pensa-t-il en partant. Bien sûr, il y avait l'élève pétrifié—un Poufsouffle—et un message concernant Potter entrant dans la Chambre des Secrets pour vaincre Riddle, mais il ne savait pas alors que Draco avait suivi. Et pourquoi l'aurait-il su ? Il n'était guère ami avec Potter—

Il sortit du bureau, et de l'immédiate proximité de Potter, et la réalisation le frappa comme un coup.

Harry.

Snape se mit à courir.

* * *

Il avait visé les portes d'entrée de Poudlard, devinant que Harry ne serait pas allé à l'infirmerie ni de retour dans la salle commune des Serpentard. Mais peut-être, pensa-t-il, en s'appuyant contre les portes et en fixant la scène devant lui, avait-il instinctivement ressenti l'appel de la magie que Harry projetait.

C'était la nuit. Les étoiles et la lune brillaient quelque part. Ce quelque part n'était pas au-dessus de Poudlard.

À la place, une longue traînée de ténèbres, assez noire pour faire mal aux yeux de Snape, s'élevait près de la Forêt Interdite et formait des cercles paresseux dans l'air, croissant en vitesse et en puissance sous les yeux de Snape. Elle formait un mur solide de vent noir tourbillonnant, et elle apportait l'hiver. Il pouvait sentir le froid d'ici. Cela irritait déjà sa gorge et l'intérieur de ses narines, et il pensa que la neige couvrait probablement la pelouse à l'intérieur de la tempête elle-même—en supposant qu'il y ait encore une pelouse là-bas. Les vents portaient des branches et des lattes de bois qui pouvaient provenir du hangar utilisé pour stocker le matériel de Quidditch, et une fois, Snape crut voir un arbre entier. Et la tempête s'étendait, lentement mais avec détermination. Il ne doutait pas qu'elle attaquerait bientôt les protections de Poudlard.

Pire que la puissance physique, cependant, était la puissance magique. Il pouvait la sentir déborder des boucliers que Lucius lui avait appris à ériger, s'infiltrant dans chaque recoin inoccupé de son corps et de son esprit et exigeant son attention. C'était comme le pouvoir du Seigneur des Ténèbres, et Snape ressentait en fait une touche de familiarité qui le faisait se demander si c'était Tom Riddle et non Harry au cœur de cette tempête, après tout. Mais non ; si c'était le cas, alors le pouvoir aurait cette cruelle familiarité que Snape avait ressentie nuit après nuit quand il servait encore parmi les Mangemorts. C'était un pouvoir sauvage, avec un sous-courant de rage honnête. Il était tellement occupé à exulter dans sa liberté qu'il n'avait encore attaqué personne d'autre. Snape supposa qu'il pouvait remercier Merlin pour ces petites faveurs.

Harry était là-dedans.

Harry avait besoin de son aide.

Snape ferma les yeux, respirant légèrement, et commença soigneusement à libérer les verrous qu'il gardait sur ses propres souvenirs et sa propre puissance. D'une certaine manière, il avait ses propres boîtes dans sa tête, mais fluides et sûres, étant donné qu'il laissait sortir les souvenirs de temps en temps et les gardait constamment en mouvement. Et il n'avait vu aucune raison de parler de la tactique à Harry, de peur qu'il ne se sente justifié de garder sa propre boîte.

C'étaient des bassins de vif-argent, et Snape en tira ses souvenirs d'être un Mangemort, de l'année où il avait servi volontairement sous Voldemort et de l'année où il avait été espion, de marcher parmi la mort et la torture et de ne jamais reculer devant l'une ou l'autre. Ce n'était pas du courage tel que les Gryffondors le comprendraient, sombre, dur et amer, mais il en avait besoin maintenant. Et il ne pouvait pas se permettre d'enfermer les expériences qu'il avait avec la magie noire pour le moment.

Il ouvrit les yeux et sentit sa propre magie répondre à son appel, s'élevant en motifs rigides comme des barres d'acier autour de lui. Il hocha la tête une fois et fit un pas loin de la sécurité de l'école et de ses protections.

Les vents l'attrapèrent, grognant, et le jetèrent dans les airs. Snape avait à peine assez de présence d'esprit pour appeler sa propre magie sans baguette et amortir sa chute avec un charme. Il construisit un bouclier autour de lui un instant plus tard, alors que le vent hurlait et criait et balayait au-dessus de lui.

Il fixa le mur noir tourbillonnant pendant un long moment. Il pensa que ce serait plus facile s'il pouvait juste passer le bord extérieur, mais il ne savait pas comment se protéger de la force physique du vent entre-temps.

Le hurlement de la tempête était si fort, et la pression de la magie si lourde, que Snape n'entendit pas les sabots crissant sur l'herbe de la pelouse avant qu'ils ne soient proches. Il sursauta et se retourna. Un centaure se tenait là, rendu pâle par les éclairs argentés fous commençant à jouer dans la tempête.

Snape fixa le centaure. Le centaure le fixa en retour, puis se tourna et inclina la tête vers la tempête.

"C'est le premier coup de la main de Mars, et le plus dangereux," dit le centaure, dans ce ton grave et profond qu'ils utilisaient tous. "De cela, nous pourrions recevoir un autre Seigneur des Ténèbres, un autre champion de la guerre. Je vais te conduire à travers la tempête jusqu'à lui, pour que cela ne se produise pas."

Snape secoua lentement la tête, non pas par déni, mais par incrédulité. "Pourquoi ?" demanda-t-il, alors même qu'il se dirigeait vers le bord de son bouclier et que le centaure s'agenouillait, attendant qu'il grimpe sur son dos.

"Parce qu'il est aussi des nôtres," dit le centaure, le visage d'un sérieux absolu. Ses yeux étaient perçants, brillants. "Vates."

Snape s'arrêta un instant. Il connaissait ce mot. Il signifiait un poète, mais aussi un prophète, un voyant—

Un visionnaire.

Snape secoua de nouveau la tête et grimpa sur le dos du centaure. Au moment où il quitta son bouclier, il sentit le vent tenter de le repousser en arrière. Il s'accrocha de toutes ses forces, baissant la tête, et le centaure l'emmena en avant dans la tempête.

Il faisait de plus en plus sombre à mesure qu'ils approchaient du cœur. Snape savait que cela ne venait pas seulement de la couverture nuageuse que le pouvoir de Harry avait donnée au ciel. C'était de la magie noire. Il ne s'était pas trompé. Elle pouvait se contenter de jeter des arbres et de refroidir l'air pour l'instant, mais tôt ou tard elle se déploierait et frapperait, et si quelqu'un d'autre que Dumbledore pouvait l'arrêter, Snape serait surpris. Elle était plus forte qu'il n'avait connu Harry, plus forte qu'il ne l'avait sentie lorsque Harry avait combattu Riddle, et la rage flottant sous la surface pouvait surgir à tout moment.

Raison de plus pour moi d'y entrer et de l'aider.

Snape secoua de nouveau la tête alors que le centaure, peinant, ses jambes se levant et retombant comme à travers de l'eau, l'emmena finalement aussi près qu'il le pouvait. Il n'était pas sûr de savoir comment il était censé aider Harry. Il connaissait la magie noire, et il connaissait les arts de l'esprit—il était sûr que les toiles de Harry devaient avoir été déchirées d'une manière ou d'une autre, pour que cela se produise—mais il n'avait jamais rien vu de tel que cette tempête.

"Tu l'aideras."

Snape sursauta à nouveau et se tourna vers le centaure. "Je vais essayer," corrigea-t-il la créature irritante. "Cela ne veut pas dire que je réussirai."

"Les étoiles ne disent pas que tu réussiras non plus," acquiesça le centaure. "Elles disent que tu essaieras, et que tu feras un meilleur travail que beaucoup d'autres pourraient, et que nous aurons un nouveau Seigneur des Ténèbres ou les débuts de notre vates après cette soirée." Il se tourna avant que Snape ne puisse l'interroger, utilisant la masse de son corps pour le protéger du dernier souffle d'air. "Maintenant, entre dans la tempête."

Snape se tourna et tendit sa baguette devant lui. Il pouvait utiliser la magie sans baguette quand il en avait besoin, mais cela le fatiguait, et il pensait qu'il aurait besoin de toute sa force pour faire face à ce qu'il trouverait à l'intérieur. "Diffindo !"

La magie noire se désagrégea, coupée en deux moitiés nettes, et Snape avança d'un pas décidé. Il sentit l'écart se refermer immédiatement derrière lui, et il laissa échapper un profond soupir. Il était désormais coupé du monde extérieur.

Non, ce n'était pas tout à fait vrai. Il était coupé du monde extérieur, mais il était avec la petite silhouette immobile qui gisait effondrée au centre de cette tempête. Snape avança, lentement, incapable de détacher ses yeux de la scène.

Harry ne semblait pas respirer, bien que Snape sache qu'il devait le faire, sinon la magie n'aurait pas pu continuer à croître. Il était allongé comme si quelqu'un l'avait laissé tomber, la tête penchée sur le côté et les épaules levées vers le ciel. Une fine flamme noire et froide semblait le recouvrir, de la tête aux pieds, et s'étirait plus haut dans le ciel, s'épaississant jusqu'à donner naissance à la tempête.

Comme Snape l'avait pensé, c'était calme ici, l'herbe était encore intacte, bien que l'air soit glacé. Ce n'était pas le vent, mais sa propre admiration et peur qui le faisaient approcher lentement du garçon. Puis il s'assit à côté de lui, laissa échapper un profond soupir, et attrapa le menton de Harry, inclinant le visage du garçon vers lui.

Ses yeux étaient vides, larges et vitreux, sans la moindre trace de larmes. Snape savait, avait su, que l'expression de Harry ne lui dirait rien.

Il n'y avait qu'une seule façon d'en apprendre plus, et, peut-être, d'empêcher la tempête d'attaquer l'école—et, si les centaures et leurs étoiles avaient raison, d'empêcher l'ascension d'un nouveau Seigneur des Ténèbres.

Il pointa sa baguette sur Harry, ignorant les tremblements de sa main. Il prononça le mot, ignorant les tremblements de sa voix. "Legilimens."

La douleur l'engloutit.

Snape chuta et se retourna, sa propre conscience submergée dans une mer d'agonie. Il pouvait sentir des souvenirs et des pensées défiler devant lui, trop rapides pour être vus, trop dispersés pour être comptés, puis il atterrit avec fracas sur ce qui semblait être un sol solide. Il se battit pour se relever, la terreur se manifestant par les battements sauvages de son cœur. Il n'avait jamais ressenti de telles sensations corporelles en étant dans l'esprit de quelqu'un d'autre. Que Harry ait créé un monde comme celui-ci était une indication d'un pouvoir prodigieux.

Et aussi d'une perte de contrôle. Snape leva la tête, se souvenant des toiles en spirale qu'il avait vues auparavant—dernièrement enroulées autour du bloc de marbre de la dévotion de Harry envers son jumeau et remplies de brèches pleines de brouillard marquant les boucliers d'Occlumancie.

C'était parti. Tout était parti. L'esprit au-dessus de Snape était froid et sombre, hurlant et à peine humain, avec des brins de pensée cohérente se déplaçant d'avant en arrière comme une toile d'araignée déchirée par une main négligente. Il voyait des souvenirs tournoyer comme des papillons sans rien pour les retenir, mourant dans le flot infini de magie. Il voyait les éclats de la toile dorée qu'il avait remarquée une fois, bien en bas dans la conscience de Harry, accroupie comme un insecte géant d'un côté de son esprit, tentant de se réparer et échouant lamentablement, car elle n'avait rien à quoi s'accrocher du côté opposé.

C'était pire que ce que Rogue avait imaginé, mais il en connaissait immédiatement la cause. Son serpent était mort, et en mourant, elle avait arraché toutes les toiles dans lesquelles elle était enroulée.

Rogue prit une profonde inspiration et avança d'un pas.

"Qui es-tu ?"

Rogue se figea un long moment. Cette voix avait été celle de Harry, du moins nominalement, mais elle avait le timbre du Seigneur des Ténèbres. Il se retourna, et sentit le sol bouger sous lui, réel et solide comme de la glace. Il réprima sa peur d'aller si loin dans l'esprit de quelqu'un d'autre. Il n'avait pas eu le choix.

Une petite silhouette se tenait devant lui, la tête inclinée sur le côté. Rogue ne pouvait pas bien la voir. Elle semblait faite d'ombre et de glace, à l'exception des yeux verts brillants qui luisaient lorsqu'elle tournait la tête, et de la cicatrice en forme d'éclair qui flamboyait tout aussi verte au-dessus des yeux, brillant comme Avada Kedavra. Elle se dirigea vers lui. Rogue sentit le froid l'accompagner. Le sol sous ses pieds se raffermit et ressemblait plus que jamais à de la glace. L'air autour de lui hurlait dans une moquerie totale. Rogue raffermit sa prise sur sa baguette—dans ce monde mental, il l'avait s'il le pensait—et attendit.

"Non, attends," dit la figure, comme pour répondre à une question que Rogue n'avait pas posée. "Je te connais. Tu es son maître des potions. Celui qui lui a dit qu'il ne devrait pas garder une boîte dans sa tête, ou avoir ce serpent enroulé autour de tant de niveaux de son esprit." La figure rit sans humour. "Il semble que tu avais raison."

"Qui es-tu ?" Rogue garda sa voix calme et posée. Il avait déjà fait quelque chose de similaire, une fois, quand il était entré dans l'esprit d'Alice Londubat à la demande de Dumbledore et avait tenté de réparer les fragments brisés de sa santé mentale. Cela n'avait pas fonctionné, mais il avait rencontré une jeune sorcière qui avait ri de lui et lui avait dit qu'elle était l'enfance d'Alice, une partie intacte d'elle enfermée derrière des murs solides. Rogue fouilla dans sa mémoire pour se rappeler des questions qu'il avait posées à l'époque. "Quel est ton nom ?"

La figure lui sourit, un sourire cauchemardesque de dents glaciales, et la cicatrice et les yeux flamboyèrent sauvagement. "Je n'en ai pas. Je n'en ai pas besoin. Tu pourrais m'appeler Harry, mais je ne suis pas tout lui. Juste sa magie, enfin libre." Elle se tourna et désigna la toile dorée brisée et lumineuse. "Cela m'emprisonnait. Tant de moi. Tu devrais sentir à quel point je suis fort, à quel point je suis profond."

"Je pourrais," murmura Rogue. "La tempête est ton œuvre, n'est-ce pas ?"

La figure baissa modestement la tête. "C'est le cas. Et quand Harry parviendra à regarder hors du centre de lui-même, alors je l'étendrai, et nous abattrons ensemble les murs de Poudlard."

"Harry voudrait-il abattre les murs de Poudlard ?"

La figure haussa les épaules. "Je m'en fiche vraiment. J'ai été lié la plupart de sa vie. Je devrais pouvoir faire ce que je veux faire."

Snape se permit de sourire avec mépris. Ce n'était pas aussi désespéré que le cas d'Alice Longbottom, après tout, où les barres de douleur imposées par Bellatrix étaient restées immobiles malgré toutes les tentatives de Snape pour les enlever. "Vous réalisez bien," demanda-t-il, en enrobant ses mots de fausse sollicitude, "que plus longtemps vous serez libre, moins vous aurez de force de personnalité ?"

La silhouette vacilla, clignant des yeux vers lui. "Que voulez-vous dire ?"

"Exactement ce que j'ai dit." Snape réprima sa tentation d'insulter cette—cette construction magique, ou quel que soit le nom approprié. "La magie de la plupart des sorciers n'a pas de personnalité propre, parce qu'elle est libre et intégrée à eux. Vous n'en avez une que parce que vous avez été lié et comprimé pendant si longtemps, et le pouvoir vous a créé plutôt que de ne rien faire. Mais vous êtes libre maintenant. Plus vous vous étendez, plus vous faites de choses, moins vous mettrez de force à maintenir votre propre identité. Tôt ou tard, vous disparaîtrez, et la magie appartiendra à Harry, comme il se doit."

La silhouette claqua des dents. Snape ne bougea pas. Il pensait aux sorciers arrogants qu'il avait affrontés durant ses jours de Mangemort, des sorciers des Ténèbres qui pensaient que le Seigneur des Ténèbres n'oserait jamais les toucher. Il avait pris beaucoup de plaisir à leur montrer l'erreur de leurs manières. Il ferait la même chose maintenant. Il avait toujours aimé avoir raison.

"Vous mentez," souffla la silhouette. "Vous devez mentir."

"Je ne mens pas," dit Snape, en rendant sa voix ennuyée. "Vous avez dit vous-même que vous ne pouvez pas encore abattre les murs de Poudlard. Vous avez besoin de la volonté et du consentement de Harry derrière vous pour le faire. Vous ne les avez pas. Plus vous attendez, plus vous deviendrez docile."

La silhouette se retourna et hurla vers la toile dorée. Les éclats de celle-ci s'agitèrent et tentèrent de se déplier à nouveau, puis s'effondrèrent de travers contre le mur auquel ils s'accrochaient.

"Je le veux alors de nouveau," dit la silhouette, les yeux verts fous. "Si la seule façon pour moi de survivre est d'être confiné, je le veux alors de nouveau."

Snape émit un son qui n'était ni un accord ni un désaccord, et regarda soigneusement à travers l'esprit de Harry. Il y avait un point au centre de celui-ci qui exhalait le froid le plus intense, la terreur et la douleur les plus noires. Il savait que c'était là qu'il devait aller. Il ne s'en réjouissait pas.

"Bonne chance."

Snape fixa brièvement la construction de la magie de Harry. Elle dévoila ses dents, et il réalisa qu'elle se moquait de lui.

"Attendez de rencontrer le moi silencieux," murmura-t-elle, puis se tourna à nouveau vers la toile dorée, essayant de l'appeler.

Snape se tourna, s'accroupit, puis se lança vers le haut, se dirigeant droit vers ce centre de noirceur. Il sentit les murs s'ouvrir pour l'embrasser cette fois, sans qu'il ait à les couper comme il l'avait fait à travers la tempête.

En un instant, il flotta dans un second puits sombre, qui fermait toute vue sur le désordre en lambeaux qu'était devenu l'esprit de Harry. Il ne pouvait rien voir d'autre que l'obscurité, rien entendre d'autre que le silence, rien ressentir d'autre que le froid.

Il devint cependant assez évident qu'il n'était pas seul dans cette obscurité.

Snape sentit autre chose se déplacer pour l'entourer, frottant contre son corps comme un serpent fait de glace. Il leva sa baguette imaginaire devant lui et murmura, "Lumos." Sa voix semblait bien plus haletante qu'il ne l'aurait voulu, compte tenu de tout.

La chose se révéla. C'était un serpent, du moins en forme, et il brillait d'argent. Il se tourna et croisa son regard avec des yeux verts.

Snape vit.

Il vit les souvenirs qu'Harry avait mis dans la boîte, des séries infinies d'eux, l'envie occultée et mise de côté, le talent nié, les connexions détruites, tout sauf le devoir abandonné. La cruauté justifiée et soutenue était là, et la négligence excusée par une quelconque des mille phrases haletantes. Snape pouvait entendre un chœur de voix criant dans sa tête, dont la plupart ressemblaient à Lily Potter, commençant toutes par "Mais si tu savais tout, alors tu comprendrais…"

Snape ne savait pas quel âge avait Harry lorsque ces souvenirs avaient commencé, mais il paraissait jeune dans au moins certains d'entre eux, peut-être pas plus vieux que trois ou quatre ans. Il sentit son souffle se couper, puis son cœur recommencer à battre, comme s'il s'était arrêté lorsque le serpent avait commencé à lui montrer les souvenirs.

Il avait été un Mangemort. Il avait été un sorcier des Ténèbres, et l'était toujours, dans le sens où il connaissait les Arts Noirs. Il avait parfois pensé que son sens du bien et du mal l'avait quitté depuis longtemps. Il avait fait ses choix, mais pour des raisons égoïstes autant que pour toute autre chose. Son courage n'était rien qu'un Gryffondor reconnaîtrait.

Il apprit à ce moment qu'il avait encore un sens du bien et du mal. Ce que ces souvenirs indiquaient était une erreur, et il sentit les émotions monter en lui en réponse. Parce qu'il aurait été trop difficile ou compromettant de toutes les séparer, il traduisit les émotions en rage. Cela fonctionnerait mieux.

Il tendit la main et posa une main sur la tête du serpent. Ses doigts picotèrent puis perdirent toute sensation. Snape les ignora. Il rencontra les yeux verts du serpent et prononça les mots avec soin.

"Emmène-moi à Harry."

Les yeux verts l'étudièrent.

"Je veux l'aider," dit Snape.

Le serpent — le moi silencieux, la magie l'avait appelé — aurait su s'il avait menti. Il se détourna et s'éloigna de lui, le guidant à travers des barrières qui se fendaient comme de la fumée autour de lui. Elles auraient tenu comme de l'acier, Snape le savait, s'il avait voulu faire du mal à Harry.

Ou, plus probablement, il serait simplement mort. Le moi silencieux était pratique. Il aurait abattu ses ennemis, qui étaient les ennemis d'Harry et ceux qui lui avaient fait du mal, pensa Snape, et n'aurait jamais éprouvé un instant de regret.

Il espérait ardemment qu'il y avait un moyen pour Harry d'exploiter et de maîtriser cette praticité.

La dernière barrière se fendit, et ils se retrouvèrent devant un petit tas, brisé, en morceaux. Le moi silencieux s'éloigna en flottant. Snape s'agenouilla devant le tas déchiré d'émotions et de souvenirs, et se demanda par où commencer.

Il prit une profonde inspiration. Il devait y avoir une fondation à tout esprit, un schéma directeur qui exemplifiait la forme qu'il prenait. Et autant qu'il le détestait, il savait quelle devait être cette fondation. Il n'y en avait qu'une à laquelle Harry répondrait, en particulier dans cet état, avec son instinct de survie et son pouvoir séparés de son centre.

« Harry, » murmura-t-il. « Harry, te souviens-tu de ton frère ? »

Le tas devant lui remua. Puis la voix de Harry parla autour de lui, infiniment lasse et infiniment déchirée. « Dois-je vraiment ? »

Snape ferma les yeux. Il pouvait admettre que ce qu'il ressentait était de la pitié, du moins envers lui-même. « Oui. À moins que tu ne connaisses autre chose qui pourrait te servir d'ancrage et te ramener à toi-même ? »

Il pouvait sentir la négation avant que Harry ne la prononce. « Non. Je—comment es-tu entré ici ? Pourquoi t'ont-ils laissé passer ? »

« Je voulais aider, » dit Snape prudemment. « Harry, ce ne sera pas comme avant, même si tu utilises ta dévotion envers ton frère comme modèle d'ancrage. D'une part, le réseau qui retenait la plupart de ta magie est parti. Tu devras la maîtriser et l'utiliser, au moins de temps en temps. » Il tendit un bras et laissa sa propre magie flamboyer autour de lui. « Quand l'effort de ne pas utiliser ma propre magie noire est trop grand, je vais dans la Forêt Interdite ou je conjure une cible et je l'y dépense sans danger. Je peux te montrer comment faire la même chose. »

« Je ne veux pas, » chuchota Harry. « J'ai absorbé une partie du pouvoir de Tom Riddle, dans la Chambre. Je ne veux pas autant de magie. »

« Mais tu l'as, » dit Snape, s'assurant que sa voix semblait douce. À sa surprise, cela ne demandait pas tant d'effort. « Et tu devrais l'utiliser, Harry. Sinon, elle aura un impact sur le monde, et pas celui que tu désires. Elle a sa propre personnalité en ce moment, et son propre désir de liberté. Si tu essaies de la nier, la même chose se reproduira. Et peut-être cette fois tu tueras quelqu'un d'autre, au lieu d'essayer d'échapper à le faire. »

Harry laissa échapper un petit sanglot. « Mais les—je—mes parents ont peur de moi, Professeur. » Il rit amèrement, et Snape sentit le moi silencieux s'agiter à proximité, rempli de souvenirs. « C'est pourquoi ils ont essayé de brider ma magie au départ. Ils ne voulaient pas que je devienne un autre Seigneur des Ténèbres. Comment suis-je censé éviter cela ? »

« Tu es plus près maintenant de devenir un autre Seigneur des Ténèbres que tu ne l'as jamais été, » dit Snape.

Il savait qu'il prenait un risque horrible, et il sentit le moi silencieux se précipiter vers lui, prêt à le blesser si Harry était blessé. Mais Harry se figea simplement, puis murmura, « Pourquoi ? Je ne comprends pas. »

« Parce que cette magie est ignorée, » dit Snape. « Tout comme ta jalousie et ta rancune envers ton frère ont grandi pendant toutes les années où tes réalisations ont été ignorées, la magie a grandi, et ce que tu as fait pour l'exercer et la former n'est pas suffisant. Et maintenant, tu es plus fort que jamais. Cela doit être utilisé, Harry, pas repoussé ou mis de côté. Je doute fort que tu puisses jamais la réprimer à nouveau. »

Harry resta silencieux pendant un long moment. Rogue maîtrisa son impatience, sa peur que la magie ne fasse des choses irréversibles à Poudlard, à ses terrains et peut-être aux élèves à l'intérieur, et attendit. Certaines choses ne pouvaient pas être précipitées.

"Ce n'est pas vrai que je ne le veux pas," murmura enfin Harry. "C'est vrai que je le veux trop."

L'air autour d'eux s'intensifia et devint sensiblement plus chaud. Rogue osa respirer un peu plus facilement. "C'est la vérité," dit-il doucement. "Mais réfléchis à ceci, Harry. Tu as toujours voulu défendre ton frère, n'est-ce pas vrai ? Et les autres ?"

Harry leva les yeux vers lui et hocha lentement la tête.

"Maîtrise cela," dit Rogue, d'un geste de la main qui était censé indiquer la tempête et les morceaux brisés de la personnalité de Harry et le moi silencieux et tout le reste, "et tu pourras faire des choses merveilleuses aussi facilement que des choses blessantes, Harry. Tu pourras protéger. Défendre. Garder. Guérir." Il vit alors la tête du garçon se relever, comme s'il entendait un appel de trompette, et continua. "Il n'y a aucune loi qui dit que chaque sorcier puissant doit tomber dans les Ténèbres."

"Je pensais qu'il y en avait une," murmura Harry.

Rogue réprima la poussée de fureur protectrice. Cela attendra. "Je t'aiderai," dit-il. "Draco t'aidera. Quiconque tu choisiras d'inclure dans ta confiance t'aidera."

Harry le regarda attentivement pendant un moment. Puis il dit, "Vous avez vu la toile dorée, Professeur ?"

Rogue acquiesça.

"C'était censé brider ma magie," dit Harry, un ton d'amertume s'insinuant dans sa voix. "Parmi d'autres choses que je ne connais même pas encore. Et je sais qui l'a créée." Il laissa échapper son souffle. "Dumbledore." Il fixa Rogue avec insistance. "Cela signifie que, si vous vous tenez à mes côtés et m'entraînez, alors vous agissez contre Dumbledore. Et je sais que vous lui êtes loyal."

Rogue sentit le monde autour de lui basculer dans une clarté totale.

Il avait soupçonné cela depuis un certain temps. Tout ce qu'il avait pu apprendre sur la toile était qu'elle était très probablement une puissante magie de Lumière, et obligeait Harry à agir en défense de son frère—d'une manière ou d'une autre. Mais cela avait suffi. Si ce n'était pas un sortilège des Ténèbres, alors Voldemort n'aurait pas pu le lancer, et les Potter n'étaient pas assez puissants. C'était l'œuvre de Dumbledore.

Dumbledore, qui l'avait protégé et cru quand il avait fui les Mangemorts. Dumbledore, qui l'avait soutenu dans l'Ordre du Phénix quand les autres l'auraient rejeté. Dumbledore, qui l'avait sauvé d'Azkaban.

Dumbledore, qui avait protesté que Sirius Black faisait simplement une farce quand il avait failli envoyer Rogue mourir sous les crocs de Remus Lupin. Dumbledore, qui n'avait pas caché ces dernières années à quel point il favorisait la Maison Gryffondor. Dumbledore, qui avait posé la toile dorée sur la magie de Harry. Dumbledore qui, semblait-il, avait Obliaté Remus Lupin.

Rogue avait accepté l'histoire ridicule de Harry sur Lockhart oblitérant le loup-garou parce qu'il le voulait. S'il pouvait faire semblant un peu plus longtemps, alors il pouvait éviter d'affronter le fait que son mentor était quelqu'un qui se mêlerait de l'esprit et de la magie d'un enfant. Il pouvait prétendre que sa loyauté envers Dumbledore était simple, que l'homme était un parangon de Lumière.

Il avait prêté allégeance à deux reprises dans sa vie, juré deux fois de suivre un puissant sorcier et il l’avait fait sincèrement. Devait-il le faire une troisième fois ?

Il ouvrit les yeux et regarda Harry.

Oui, il le devait. Et il devait le faire encore et encore si nécessaire. Seuls les Gryffondors pensaient que le monde était aussi simple qu’un choix unique et définitif. Et Rogue n’était pas un Gryffondor.

Je choisirai tous les jours si je le dois.

Il tendit la main vers Harry. « Je vais t’aider », dit-il. « Si tu me promets que tu t’efforceras de maîtriser ta magie et tes souvenirs. »

Harry cligna des yeux, puis lui offrit un sourire étonnamment doux. « Merci, Professeur », dit-il, avançant pour serrer la main de Rogue.

Rogue sentit le moment où Harry tendit la main et prit le contrôle de son esprit. Une voix qui résonnait dans sa tête et dans ses os disait : Cela suffit.

La douleur et la magie lui hurlaient dessus. Il ne pouvait pas penser à se reconstruire en une personne entière, pas encore. Les dégâts avaient été trop étendus. Comment devait-il gérer ses souvenirs ? Comment devait-il gérer son pouvoir ? Il avait nié les deux pendant la majeure partie de sa vie. Comment pouvait-il se guérir complètement après cela ?

La réponse de Harry était aussi silencieuse que le serpent froid aux yeux verts, et aussi simple que sa rage destructrice. Il n’essayait pas de se guérir entièrement, pas encore. Il essayait de se guérir juste assez pour contenir son pouvoir et apprendre à le maîtriser, pensa Rogue, observant dans un état second. Il n’avait jamais su que le garçon pouvait faire quelque chose comme ça.

Il n’avait jamais, bien sûr, assisté à la reconstruction de l’esprit de quelqu’un d’autre, encore moins celui de Harry Potter.

Harry toucha d’abord la toile dorée, dépliant les morceaux brisés, testant sa résistance. Elle résista sous ses mains exploratrices, et Rogue entendit Harry soupirer. La magie de Dumbledore était encore plus forte que le désir de Harry de s’en débarrasser. Elle devait aller quelque part, devait s’attacher à quelque chose.

Harry trouva l’endroit parfait pour elle, l’enroulant autour de la partie la plus stable de lui-même, sa dévotion entraînée envers son frère. La toile dorée se colla au roc et y resta. Rogue hocha la tête. Il n’était pas surpris que Harry ait choisi une fondation de devoir. Le moment où il pourrait s’en réveiller, si jamais, était loin dans l’avenir.

Au-dessus de la toile, Harry rassembla les souvenirs qui avaient flotté comme des papillons mourants dans son esprit, les attira et les expira. Rogue cligna des yeux alors que des éclats de couleur illuminaient l’obscurité comme des éclairs verts et argentés et bleus, sauf que lorsque les éclats s’évanouissaient, ils laissaient derrière eux des ponts ainsi que des images rémanentes, des motifs fragiles qui s’étendaient à travers les gouffres qui se creusaient. Les pensées de Harry ne seraient probablement pas linéaires pendant un certain temps, Rogue le savait, mais cette méthode lui permettrait au moins de réfléchir.

Entre les souvenirs épars et reconnus se trouvaient les souvenirs de la boîte de Harry, des toiles argentées qui remplissaient la couleur de glace. Rogue frissonna à leur vue, mais Harry les plaça simplement, une par une, et continua. Au moins, il savait qu'il ne servait à rien de les ignorer plus longtemps, pensa Rogue, bien qu'il ne sache pas combien de temps Harry mettrait à les gérer.

Puis il se tourna et fit signe à sa magie.

Elle s'avança vers lui. Rogue pouvait sentir qu'elle avait déjà perdu une grande partie de sa sensibilité, de sa personnalité individuelle, et elle grogna à Harry au lieu de parler. Elle semblait avoir diminué dans la silhouette d'ombre qu'elle pouvait projeter, également, et ressemblait maintenant à une paire d'yeux verts et un éclair vert.

Harry tendit la main et tira.

Rogue regarda la magie inonder Harry, puis se répandre à travers lui et autour, reconnue et embrassée, non plus niée. Harry l'incrusta comme des bijoux dans les murs de son esprit, des cristaux verts et dorés et noirs. Rogue cligna des yeux. C'était peut-être la chose la plus belle qu'il ait vue.

Faiblement, il entendit une protestation. Mais j'étais libre—

Et la voix de Harry, impatiente. J’étais libre. Tu n’es pas seulement moi. Tu es à moi.

La voix de la magie se tut.

Harry prit une profonde inspiration, puis se tourna vers quelque chose derrière Rogue. Rogue se retourna également et vit le serpent argenté flotter là, ses yeux verts fixés sur Harry. Harry ferma brièvement les yeux.

Rogue ouvrit la bouche pour poser une question, puis la referma. Harry avait géré les souvenirs de la boîte qui avait engendré le moi silencieux en premier lieu, ou avait créé un moyen de les gérer éventuellement. Il n'avait pas encore confronté la rage qui se cachait derrière eux, l'envie de détruire.

Harry resta là pendant un long moment. Le moi silencieux attendait. Rogue enroula ses doigts en poings. Il ne pouvait imaginer ce qui traversait l'esprit de Harry, ni pourquoi il hésitait.

Un nouveau Seigneur des Ténèbres, ou un nouveau vates—qu'importe ce que c'est. Je dois être fou, de rester ici et de le laisser faire ça tout seul.

Mais, fou ou non, il n’y avait pas d’autre option, alors Rogue attendit.

Harry serra les poings. "Je veux détruire," dit-il. "Plusieurs personnes, vraiment. Mais ça prendra du temps."

Le moi silencieux se précipita brusquement vers lui et le heurta. Harry ferma les yeux et haleta. Rogue ne pouvait détourner le regard alors qu'il voyait des éclairs noirs parcourir le visage et le corps de Harry. Ils se resserrèrent, se solidifièrent, puis l'enveloppèrent dans un cocon sombre. Derrière lui, la voix de Harry émergea, fatiguée.

"C'est la dernière fois que je pourrai vous parler aussi clairement pendant un moment, Professeur," dit-il. "Mon esprit va ressembler à un désordre vu de l'extérieur."

Rogue ne put contenir son reniflement face à cet euphémisme.

Il pouvait sentir Harry sourire. "J'ai—j'ai utilisé Fugitivus Animus Amplector sur mes parents et Sirius. Je devrais avoir un peu de temps avant qu'ils ne soient même capables de se concentrer sur moi et de penser à moi correctement. Mais je ne me fais pas confiance. Je peux contenir la rage, mais je ne peux pas l'atténuer ou m'en débarrasser. Promettez-moi que vous m'éloignerez d'eux au moins une partie de l'été ? Je ne me fais pas confiance pour ne pas les tuer."

Snape hocha la tête. "Bien que vous vous trompiez sur la source de mon inquiétude," ne put-il s'empêcher d'ajouter. "Je suis bien plus préoccupé par ce qu'ils pourraient vous faire."

"Merci, Professeur," dit Harry doucement. "Adieu."

Snape se retrouva soudain à genoux sur l'herbe de la pelouse de Poudlard. Il leva la tête et toussa, regardant autour de lui.

Les murs de la tempête s'étaient effondrés. La pelouse était parsemée de branches et de congères étranges qui semblaient avoir au moins un pied d'épaisseur, mais elle était autrement intacte. Le plus grand changement, pensa Snape, était dans l'air. Encore froid, il portait l'arrière-goût lourd de la magie noire qui était venue et repartie.

Il prit une profonde inspiration et regarda le garçon devant lui, juste au moment où Harry remuait et ouvrait les yeux.

Il y avait encore de la douleur dans ses yeux, et il détourna le visage le moment d'après, de sorte que Snape ne put voir son expression. Mais il flottait dans son esprit reconstruit, s'accrochant à une sorte de santé mentale fragile. Peu importe la longueur du chemin, il semblait disposé à le parcourir. Il avait fait son choix.

Et Snape aussi.

Doucement, il tendit la main et prit Harry dans ses bras, puis se leva, le tenant, et commença à revenir lentement vers l'école. Il y avait tant de choses à faire, tant de personnes à affronter et à défier, et tant de décisions à prendre dans la tentative de guérir Harry — notamment, où Harry devrait aller pendant l'été.

À sa grande surprise et confusion, Snape trouva qu'il attendait avec impatience de les prendre.

*Chapitre 32*: Le Garçon Qui a Survécu

Je suis très, très heureux que les lecteurs aient tant aimé les deux derniers chapitres. Merci ! Les réponses aux critiques sur LJ plus tard.

C'est le dernier chapitre proprement dit de l'Année 2 ; il y aura un intermède également posté aujourd'hui, puis l'Année 2 se termine. L'Année 3, "Comes Out of Darkness Morn", commence vendredi. Retrouvez-moi alors !