Chapitre Douze : Trois conversations inconfortables

Harry mit une main sur sa tête et s'appuya contre le mur. Il avait trouvé ridicule que Madame Pomfresh insiste pour qu'il reste une semaine entière à l'infirmerie à cause de l'épuisement dû aux sorts (qu'elle pensait être un cas inhabituel et persistant d'inhalation de fumée), mais maintenant il se demandait s'il n'aurait pas dû partir si tôt. Sa tête battait au rythme de son cœur, et une lumière tourbillonnante et étourdissante obscurcissait ses yeux.

Il cligna des yeux en réalisant qu'au moins une partie de cette lumière provenait de sorts brillant le long des couloirs, des sorts pour calmer les esprits, éteindre les feux et donner à la lumière des torches la couleur parfaite. Avait-il pu les voir avant le match de Quidditch ? Il ne le pensait pas, mais bien sûr, il n'avait pas emprunté le couloir menant à l'infirmerie si souvent.

« Harry ! Si tu avais attendu, je t'aurais raccompagné aux cachots. »

Harry leva les yeux. Connor marchait vers lui, sans que personne ne l'accompagne pour une fois. Harry sourit, puis se demanda comment son frère avait réussi à s'échapper de toutes ces personnes qui voudraient sûrement l'acclamer et lui serrer la main pour avoir sauvé la journée et remporté le match pour Gryffondor en même temps.

Puis il remarqua le regard plissé et la tête légèrement inclinée de son frère, et ressentit une nausée qui n'avait rien à voir avec le fait d'avoir trop souvent lancé des sorts sans baguette.

Connor s'arrêta devant lui, et plissa les yeux en le regardant. Harry choisit de ne rien dire, espérant que paraître pathétique suffirait à faire oublier à son jumeau ce qu'il avait en tête.

Cela ne fonctionna pas, bien sûr. Connor s'accrochait rarement à quelque chose assez longtemps pour se distraire du Quidditch, mais quand il le faisait, il ne lâchait rien. Parfois, Harry pensait que Sirius aurait dû être son parrain, au lieu de Remus Lupin. Sirius était exactement pareil face à un problème, à se tracasser et à le grignoter jusqu'à ce qu'il ait épuisé soit lui-même, soit le problème.

« Écoute, Harry, » commença enfin Connor. Il mordit sa lèvre, comme si son courage l'abandonnait au moment crucial. Harry, l'estomac désormais en plein désordre, jeta un coup d'œil dans le couloir, espérant que Draco apparaisse pour traiter Connor de traître à son sang, ou que Ron apparaisse pour le traiter de Serpentard.

Rien de tout cela ne se produisit, et son regard sembla décider Connor. Connor prit une profonde inspiration et se pencha plus près.

« Je ne suis pas stupide, Harry, » dit-il. « Je sais que c'est toi qui as gagné ce match et vaincu les Lestrange. Je ne me souviens de rien après leur arrivée sur le terrain, et puis je me suis réveillé et les gens me félicitaient pour deux victoires que je n'avais pas méritées. Et je commence à me poser des questions sur le troll, aussi. C'était drôlement pratique, n'est-ce pas, que je m'évanouisse juste avant la décharge de sort qui aurait soi-disant abattu le troll ? »

Merde. Merde merde merde.

Harry soupira lentement. Leur mère serait tellement déçue de lui. Les deux premières fois où il avait vraiment dû protéger Connor, sans l'aide des adultes toujours prêts à intervenir à la maison, et il l'avait fait d'une manière qui avait poussé Connor à soupçonner que c'était lui.

Je ne peux pas revenir en arrière et lui faire changer d'avis, pensa-t-il, en regardant le visage déterminé de son jumeau. Le mieux que je puisse faire est d'aller de l'avant et d'espérer m'en sortir avec des demi-vérités. Il était content que personne d'autre ne soit là maintenant. La dernière chose qu'il voulait, c'était que quelqu'un soit témoin de son humiliation ou de la quête agressive de vérité de Connor.

« Oui, » admit-il. « J'ai fait tomber le troll, et j'ai rassemblé les Lestrange et le Vif d'Or. »

« Pourquoi ? » Connor se pencha de plus en plus près. « Tu pensais que je ne pouvais pas le faire moi-même ? Je suis l'Élu. » Sa main alla vers la cicatrice à laquelle il ne prêtait normalement pas tant d'attention.

Harry soupira. « Non, Connor, je ne pensais pas que tu pouvais le faire toi-même, » dit-il, étant complètement honnête pour cette partie. « Le troll t'a assommé. Et tu penses que tu aurais pu battre les Lestrange tout seul ? »

« Eh bien, non, » dit Connor, se balançant d'un pied sur l'autre. « Mais c'est pour ça que les professeurs sont là. Ils auraient géré la situation. Tu n'avais pas à le faire, Harry. Pourquoi as-tu essayé ? »

« Parce que tu étais blessé, avec le troll, et tu aurais été blessé, sur le terrain, » dit Harry. « J'étais tellement en colère, Connor. Je ne voulais rien d'autre que blesser les gens qui t'avaient fait souffrir. Je sais que les Lestrange étaient là pour te tuer. Pourquoi d'autre auraient-ils osé venir à Poudlard si ce n'est pour attaquer l'Élu, la cible la plus riche qu'ils pouvaient viser ? S'ils te tuaient devant tout Poudlard, cela répandrait le désespoir dans le monde des sorciers. »

Les yeux de Connor étaient grands ouverts. Il n'avait pas pensé aux réalités politiques, Harry le savait, et une vague d'affection l'envahit. Il était là pour s'assurer que rien ne forcerait ces réalités sur Connor trop tôt. Il devrait avoir au moins une année de scolarité normale, une année où il était un enfant et un garçon et pouvait jouer comme un enfant, sans avoir à peser chacun de ses gestes. Leur mère avait déjà dit à Harry, quand elle lui avait rendu visite à l'infirmerie avant leur départ, qu'elle comptait commencer à l'initier à la politique et à l'histoire cet été. Laisse-moi tenir jusqu'à cet été, pensa Harry. Juste cet été. C'est tout ce que je demande.

« Et tu les as attaqués parce que tu étais en colère ? » demanda Connor.

Harry hocha la tête.

Connor expira. « Harry, » dit-il, « je ne pense pas que tu devrais être aussi en colère. »

Harry le regarda en fronçant les sourcils. « Je ne comprends pas ce que tu veux dire. »

Connor passa un long moment à méditer sur ce à quoi il pensait, puis secoua la tête. « Harry, une rage comme ça... une rage comme ça, c'est Serpentard, » dit-il, aussi sérieux qu'un matin d'été. « S'énerver juste pour des petites choses. J'aurais pu m'occuper du troll. Ce n'était qu'un petit coup. Je me serais relevé dans une minute. Et les professeurs auraient pris les Lestrange. Tu sais à quelle vitesse je suis sur un balai. J'aurais pu m'envoler loin de leurs sortilèges.

« Et, Harry, » ajouta-t-il, choisissant maintenant ses mots avec un soin évident, « ça donne l'impression que tu veux toujours faire des choses avec la magie. C'est comme ça que Tu-Sais-Qui fonctionne. J'ai entendu des histoires. Sirius me les a racontées. Tu-Sais-Qui utilisait sa magie quand il n'en avait pas besoin, pour terroriser et impressionner les gens et faire des choses que quelqu'un d'autre aurait pu faire. » Il récita cette phrase comme s'il l'avait mémorisée mot pour mot d'une histoire. « Je ne veux pas que tu deviennes comme ça. » Il tendit la main et serra l'épaule de Harry. « S'il te plaît ? Je t'aime, Harry. Je ne veux pas d'un frère qui soit comme— » Il marqua une longue pause, puis força les mots à sortir, « Voldemort. »

Harry ressentit un choc momentané le traverser, puis il mit de côté ce moment dans la boîte secrète de ses pensées et se força à comprendre. Connor ignorait tout des sorts secrets qu'Harry avait appris, ou à quel point Poudlard pouvait être dangereux pour lui, parmi des adultes ayant des passés sombres et éventuellement des raisons de lui vouloir du mal. Il ne savait pas qu'Harry s'était entraîné pour l'attaque des Lestrange et n'avait pas vraiment été en danger. Et bien sûr, il penserait qu'il aurait pu gérer les attaques lui-même. C'était un Gryffondor.

Harry n'avait pas la moindre capacité à faire comprendre à Connor son point de vue, pas sans tout révéler, ce que Lily avait promis d'amener Connor à découvrir plus doucement, et de briser sa confiance sacrée. Mais, heureusement, il n'avait pas besoin d'inventer une histoire. Connor l'avait fait pour lui. Tout ce qu'il avait à faire était de l'accepter.

"Tu as raison," murmura Harry. "Parfois, je ressens cette immense colère monter, Connor, et je ne sais pas quoi faire pour la contrôler. Je suis allongé dans mon lit dans les cachots et je fixe le plafond en voulant faire quelque chose, n'importe quoi, pour libérer ma magie."

Connor saisit ses épaules. "Alors viens à la tour de Gryffondor quand tu te sens comme ça, Harry," dit-il. "Peu importe l'heure de la nuit. Le mot de passe cette semaine est lionheart, et je te dirai ce que c'est à chaque fois qu'il change. S'il te plaît ? Je veux t'entourer de la bonté et de la chaleur de cœur de Gryffondor. Je veux retrouver mon frère."

Harry lui sourit. "Je vais essayer."

Connor sourit aussi, puis bondit devant lui jusqu'aux cachots, parlant des conséquences du match de Quidditch et de la position de Gryffondor dans la compétition pour la Coupe des Quatre Maisons. Il lança quelques regards brûlants à Harry, promettant en silence qu'il ne révèlerait pas le sombre secret d'Harry.

Harry sourit, sourit et élabora des plans pour mieux dissimuler ses actions la prochaine fois qu'il devrait sauver Connor. Ses tromperies jusqu'à présent avaient vraiment été faibles. Il devrait s'entraîner davantage.

* * *

"Je sais que tu as laissé filer ce match."

"Oui, Draco, bien sûr que je l'ai fait," dit Harry, baissant son manuel de Métamorphose et fronçant les sourcils devant le garçon qui se tenait au-dessus de son lit. Essayer de rattraper tout le travail qu'il avait manqué en dormant pour récupérer de son épuisement n'était pas facile, surtout quand Draco insistait pour dire une ineptie après l'autre. "J'ai arrangé pour que les Lestrange apparaissent et menacent mon frère juste pour pouvoir mettre le Vif d'Or dans la main de Connor."

Draco leva les yeux au ciel, renifla et s'affala sur son lit d'une manière disgracieuse. Il était loin du garçon raide et droit qui s'asseyait bien droit à chaque repas et suivait toutes les règles de l'étiquette de sang-pur. Normalement, le contraste amusait Harry, mais normalement Draco ne lui tapait pas sur les nerfs comme un sortilège de Diffindo. Il voulait que Draco se taise et s'en aille.

« Je ne parlais pas de ça », chantonna l'irritant mais étonnant Malfoy. « Je parlais du fait que tu as vraiment arrêté les Lestrange et mis le Vif d'Or dans la main de Connor. »

Harry reporta son attention sur son livre. « Oui, je l'ai fait. »

Silence total. Harry leva les sourcils et commença à compter jusqu'à dix, tout en essayant de dévorer autant que possible le gros paragraphe devant lui. Lorsque la métamorphose approche la courbe normale de la forme normale…

Draco arracha le livre de devant lui et exigea : « Qu'as-tu dit ? »

« J'ai dit que j'avais fait ce que tu as dit que j'ai fait », répondit Harry, puis s'arrêta pour réfléchir à la structure de cette phrase.

Décidant qu'elle était correcte, il poursuivit : « Je sais que j'ai mis fin à la bataille et au jeu, et ensuite laissé tout le monde croire que c'était Connor qui l'avait fait. » Il haussa les épaules. « Et oui, tu pourrais menacer de le dire à Connor, mais ça ne ferait pas beaucoup de différence. Connor le sait déjà. »

« Toi— » dit Draco, puis apparemment ne trouva rien d'autre à dire.

« Oui ? » Harry releva le livre de métamorphose.

Draco resta silencieux pendant un long moment. Harry pouvait sentir son esprit en pleine réflexion, explorant les possibilités. Il pourrait menacer de le dire à toute l'école, mais alors les gens prêteraient attention à Harry, et Draco ne voulait pas ça ; il voudrait être sous les projecteurs aussi, ou il voudrait garder Harry, qu'il semblait considérer comme une sorte de bête magique fascinante, pour lui-même. Il pourrait menacer de le dire au professeur Rogue, mais le professeur Rogue savait presque assurément, et Harry ne pensait pas qu'il s'en souciait, sinon il serait monté à l'infirmerie pour lui crier dessus. Il pourrait menacer de le dire aux autres Serpentard, mais cela ne ferait que les rendre hostiles envers Harry, et Draco voulait qu'Harry s'intègre dans la maison Serpentard.

Draco poussa un soupir frustré et se laissa tomber sur les couvertures du lit.

Harry cacha son sourire, puis se figea. C'était un sourire, non ? Pas un rictus ? Ce n'est pas parce que je suis bon pour prédire les Serpentard que je veux en devenir un.

Il blâma sa préoccupation pour ne pas avoir pu prédire que les mots suivants de la bouche de Draco seraient : « Veux-tu venir au manoir Malfoy pour Noël ? »

Ce fut au tour d'Harry de poser le livre et de regarder Draco d'un air incrédule. Il baissa la tête timidement, et laissa la bonne éducation des Malfoy et les manières de sang-pur parler pour lui. Elles ne firent pas un très bon travail.

« Non », dit Harry. « Tu es fou ? »

« Ce sera amusant », dit Draco.

« Non », dit Harry.

« Mon père m'apprend la magie sans baguette », tenta Draco.

« Je la connais déjà. »

« Il veut vraiment te rencontrer. »

« Draco, ton père était un Mangemort, et je suis le frère du Survivant. »

« Il était sous l'Imperium. »

« Non, il ne l'était pas, et mes parents et mon parrain hurleraient si j'essayais d'aller au manoir. »

« Mais ma mère est la cousine de ton parrain. »

« Cela n'aide pas », fit remarquer Harry, puis il retourna à sa lecture, ignorant toutes les tentatives de Draco pour le convaincre.

Du moins ce soir-là. Il devint vite évident que Draco n'allait pas abandonner, même lorsqu'il se faisait frapper avec une baguette. Harry essaya un Silencio renforcé, et Draco continua avec un langage des signes de plus en plus obscène, ce qui surprit légèrement Harry, qui ne s'attendait pas à ce que le fils d'une famille de sorciers de sang-pur connaisse de tels gestes.

Il n'y avait rien à faire, pensa Harry, alors qu'il se retournait finalement pour aller se coucher pour la nuit. Ignore-le simplement.

* * *

« Retenue, Monsieur Potter », dit Snape presque distraitement, glissant près du chaudron où Harry s'affairait à éplucher des figues rabougries.

Harry faillit ouvrir la bouche pour protester, mais se ravisa à temps. Snape n'avait besoin d'aucune raison particulière pour donner une retenue, comme il l'avait montré avec les Gryffondors, et il n'avait aucune raison d'être satisfait de Harry en ce moment. Peut-être va-t-il me réprimander à propos du match de Quidditch après tout, pensa Harry, tout en broyant, remuant, mélangeant et hachant, essayant d'oublier.

Il gardait toujours un œil sur Connor, mais heureusement, son frère se débrouillait sans trop de mésaventures évidentes. Hermione Granger avait mis au point un système où elle se penchait pour murmurer les instructions appropriées à Ron et Connor juste au moment où Snape atteignait le point de son parcours où il était le moins susceptible de l'entendre. Snape prenait plaisir à humilier Hermione et n'avait aucune raison de voir d'un bon œil les étudiants qui parlaient dans son cours, ce qui rendait Harry sûr qu'il ne l'avait pas encore découvert.

Comme s'il lisait dans les pensées de Harry, Draco chuchota : « Nous pourrions lui parler de la Sang-de-Bourbe— ». Il grimaça en voyant le regard que Harry lui lança, et rectifia : « La Née-Moldue, et ses petites techniques de triche. »

« Ce n'est pas de la triche si elle donne des informations correctes », répondit Harry à voix basse, en vidant les peaux de figues rabougries dans le chaudron. « De plus, si tu fais ça, je n'irai pas au Manoir pour Noël avec toi. »

Draco se réjouit instantanément. « Donc tu y penses ? »

« Peut-être », dit Harry, et lui adressa un sourire qu'il espérait mystérieux. Il était suffisamment mystérieux pour que Draco fredonne joyeusement pendant le reste du cours de potions et semble avoir oublié qu'Hermione existait.

Le cours se termina et Harry nettoyait son chaudron lorsque Snape s'approcha de lui et dit : « J'ai décidé que ta retenue serait effectuée immédiatement. »

Harry ravala la protestation qu'il voulait formuler. Il voulait aller dîner, mais le dire n'aurait fait qu'irriter davantage le professeur, qui aurait fait une remarque sur les ingrats qui pensent que leur estomac est plus important que les Potions. De plus, cela détournait l'attention de Connor. « Oui, monsieur », dit-il à la place, et attendit dans la salle pendant que les autres sortaient.

Draco semblait vouloir rester avec lui, mais Snape se tenait là et lui lança un regard insistant jusqu'à ce que Draco comprenne que les règles de la classe de Snape s'appliquaient même aux Malfoy. Il s'éloigna, le dos droit, dans cette posture qui donnait l'impression qu'il ne boudait pas.

Snape ferma la porte de la salle de classe et fit un geste avec sa baguette. Les instructions écrites pour une potion que Harry n'avait jamais entendue mentionner—et qui n'avait pas de nom au-dessus—apparurent sur le tableau. "Voilà, Monsieur Potter," dit-il, en insistant sur cette partie du nom plutôt que sur le prénom de Harry, ce qui sembla contre-productif à Harry. "Au travail. Votre retenue consiste à préparer cette potion, correctement."

Harry plissa les yeux en regardant les étapes de la potion. Elles semblaient assez simples, à son grand soulagement. Il avait pris soin de ne montrer aucun signe de talent ou d'aptitude inhabituels dans la classe de Snape, maintenant ses notes exactement au même niveau que celles de Connor, voire un peu en dessous. Il n'était en fait pas si exceptionnellement talentueux, contrairement à sa maîtrise des sorts, mais il en savait bien plus qu'il ne le laissait paraître.

Cela ressemble à une retenue remarquablement facile, pensa Harry, alors qu'il allait chercher la corne de licorne, les pétales de rose, les cheveux de demiguise et les ailes de fée dont il aurait besoin pour la potion. Liste d'ingrédients inhabituelle, et ils ne composent aucune potion que je reconnaisse, mais peut-être que Snape pense que je vais me frustrer à préparer quelque chose d'inutile, demander, et alors il pourra se moquer de mon manque de connaissances.

Pour cette raison, il décida de ne rien dire du tout, et installa son chaudron, fit bouillir l'eau, et prépara la potion—dont la partie la plus difficile consistait à disperser lentement les pétales de rose, un à un, tout en remuant—dans un silence total. Snape allait et venait, le regardant. Harry ne se laissa pas déstabiliser par cela non plus. Il ajouta finalement la dernière pincée de cheveux de demiguise, et sa potion scintilla une fois puis se transforma en un liquide clair avec une odeur douce et envoûtante. Harry s'éloigna de la table et mit ses mains derrière son dos, attendant que Snape vienne vérifier.

Snape le fit, reniflant la potion et l'examinant sous tous les angles. Harry se prépara à ce que Snape renverse le chaudron ou fasse disparaître la potion et exige qu'il recommence. Au moins, Harry avait utilisé tous les ingrédients, donc il ne pouvait pas la gâcher avec un ajout soudain depuis la table.

À moins qu'il n'ajoute quelque chose depuis ses robes… Harry fixa ses yeux sur les mains de Snape, et les y maintint avec une telle attention stricte qu'il remarqua à peine lorsque Snape parla. Sa voix n'était pas moqueuse, ni méprisante. Il posa simplement une question.

"Quel serait, selon vous, l'effet de cette potion, Monsieur Potter?"

Harry cligna des yeux, mais haussa les épaules et répondit. Il avait probablement tort, puisqu'il n'avait pas la moindre idée de ce qu'elle ferait, mais après tout, c'était le genre de défi que Snape donnerait à un élève qui l'exaspérait. "Je pense qu'elle servirait à purifier, monsieur, étant donné que la corne de licorne et les pétales de rose sont des symboles de pureté et d'amour. Les cheveux de demiguise pourraient avoir un rapport avec l'invisibilité, mais les demiguises sont aussi doux, donc cela ajoute probablement à l'effet général apaisant de la potion. Et les ailes de fée proviennent également de créatures douces."

Snape se pencha. Harry le regarda aussi calmement qu'il le pouvait ; il ne pouvait s'empêcher de se tendre un peu quand quelqu'un s'approchait de si près, car un Mangemort ou un autre ennemi pourrait essayer de le tenir à sa merci de cette manière.

"Je le savais," dit Snape.

Harry fronça les sourcils. "Monsieur ?" Snape savait quoi ? Harry s'attendait à une tirade contre son intelligence à tout moment, puisqu'il avait probablement complètement raté les effets des ingrédients. Mais après tout, ce n'étaient que des suppositions.

Snape se redressa et eut un sourire en coin. Il avait l'air extraordinairement laid en faisant cela, pensa Harry.

"Je savais que tu étais plus doué en potions que tu ne le laissais paraître," dit Snape, sa voix douce mais prenant de l'assurance. "On peut, bien sûr, avoir des connaissances théoriques sans compétence pratique, mais je t'ai observé, Potter. J'ai remarqué, par exemple, que dans certains devoirs tu connaissais des éléments que tu prétendais ignorer dans d'autres. Et parfois tu commettais des erreurs communes en potions, mais elles ne suivaient pas un schéma. Si tu ne pouvais pas te rappeler de remuer dans le sens inverse des aiguilles d'une montre une potion de mémoire, tu ne devrais certainement pas avoir pu t'en souvenir pour cette potion-ci." Il fit un signe de tête en direction du liquide clair et scintillant dans le chaudron de Harry.

Harry ne pouvait pas avaler. Il se contenta de serrer les poings le long de ses flancs et de lancer un regard noir à Snape. Il n'avait pas été assez prudent, pensa-t-il, tout comme avec le troll et les Lestrange. Il avait pensé seulement à se maintenir au même niveau que Connor, ou juste un peu en retrait, et n'avait pas vérifié que ses erreurs étaient cohérentes. Bien sûr, il ne pensait pas qu'il aurait pu faire cela même s'il y avait pensé. Il ne connaissait tout simplement pas assez bien les potions pour savoir quelles erreurs il devait commettre.

"Maintenant," dit Snape, sa voix douce et délicieusement venimeuse, "je t'ai dit une fois que je n'acceptais pas que mes Serpentard travaillent en dessous de leur plein potentiel. Tu l'as fait, et j'en ai maintenant la preuve." Il tapota le chaudron avec sa baguette, et la potion tourbillonna, sortit du chaudron et se déversa dans une bouteille sur le bureau de Snape, où elle se scella. "C'est l'une des étapes préliminaires dans le brassage de la potion Tue-Loup, que je m'efforce de perfectionner, pour que ton cher loup-garou puisse être autour de sorciers normaux qui ne deviennent pas des monstres mangeurs de chair une fois par mois." Il reporta son regard méprisant sur Harry.

"Mais ce n'était pas si difficile !" protesta Harry, avant de se maudire intérieurement alors que Snape riait de lui.

"Précisément," dit Snape. "Donc. Tu as un certain talent pour les potions, bien que tu le négliges. Et je ne te laisserai pas le négliger. Tu travailleras à ton niveau de compétence maximale dans chaque cours de potions à partir de maintenant."

« Non, monsieur, » dit Harry, et se prépara. Il vit Rogue grimacer et se demanda pour la première fois si le sorcier plus âgé pouvait ressentir sa magie lorsqu'il se mettait en colère. Il fit la grimace. Il devrait aussi étudier les Sortilèges de Protection spécialisés.

« Pourquoi pas ? » le provoqua Rogue. « Tu as peur que tout le monde sache que tu n’es finalement pas désespéré dans mon cours ? »

« Je ne veux pas faire de l'ombre à Connor, monsieur, » avoua Harry, sentant qu’il valait mieux l’admettre. Se cacher ne servait à rien avec Rogue, pas plus qu’avec Draco. D'une certaine manière, Harry devait admettre que c'était libérateur de pouvoir parler ainsi devant quelqu'un d'autre.

« Je m’en doutais, » dit Rogue. « Et c’est facilement résolu. »

« Vous pouvez me donner des retenues pour le reste de l’année, monsieur, » dit Harry d’un ton sec. « Je ne céderai pas là-dessus. »

« Je n’ai pas besoin de faire cela, » répondit Rogue. « Je n’ai qu’à donner à ton frère des retenues pour le reste de l’année. Surtout, disons, aux heures des entraînements de Quidditch de Gryffondor. » Il inclina la tête de côté et observa Harry.

Harry ferma les yeux. Il pouvait imaginer le cri de désespoir de Connor d’ici. Son frère mourrait s’il ne pouvait pas jouer au Quidditch. Et l’idée que le reste de l’école ne puisse pas voir Connor jouer, ne vienne pas l’admirer pour quelque chose qu’il faisait honnêtement très bien…

Harry ouvrit les yeux et dit à Rogue : « Je ferai comme vous dites, professeur. Mais je vous déteste pour ça. »

« Je m’en doutais un peu, » répondit Rogue.

* * *

Rogue se frotta la tête tandis que Harry quittait la salle de classe. Il avait une potion contre le mal de tête fraîchement préparée qui l’attendait dans son bureau, car il s’attendait à ce que cette retenue fasse que Harry le fixe comme un basilic.

Mais cela n'avait pas d'importance. Un pur triomphe rugissait dans ses veines alors qu'il entrait dans son bureau, portait un toast à un compagnon invisible et buvait la potion.

C'est une victoire sur Harry Potter, une victoire sur le Môme-qui-a-survécu, une victoire sur James Potter, et une victoire sur Gryffondor, pensa-t-il, alors que sa douleur s'apaisait puis le quittait. Cela ne faisait qu'aiguiser le triomphe. Le garçon est plus talentueux que je n'avais jamais osé l'espérer, et il n'aura d'autre choix que de l'admettre dans au moins un endroit.

Et peut-être que son frère remarquera la différence... s’en inquiétera... lui en parlera...

Plus tôt je pourrais le séparer de son frère, mieux ce sera.

Rogue se dirigea vers l'âtre pour appeler les cuisines et commander un dîner privé et compliqué aux elfes de maison. Il était d’humeur à célébrer dans l’intimité de ses quartiers.

Et si une partie de cette humeur provenait du désir d'éviter le regard perçant de Dumbledore et la proximité d'un jeune sorcier puissant et en colère...

Eh bien, cela ne regardait personne d'autre que lui.

*Chapitre 14* : Découvertes

Chapitre légèrement plus sombre que d'habitude. Ne vous inquiétez pas, tout cela est au service de l'intrigue. Merci pour vos avis ! Les réponses seront bientôt disponibles sur mon LJ.