Chapitre Soixante-Quinze : La Déchéance d'un Esprit

Connor avait depuis longtemps renoncé à son serment contre les cris. S'il ne l'avait pas fait, il aurait probablement mordu ses lèvres et sa langue, puis crié quand même. Harry avait dit un jour qu'il valait mieux se rendre gracieusement et priver son ennemi de ce moyen de lui voler sa dignité que de rester dans un silence obstiné alors que le tortionnaire gagnerait de toute façon.

Sauf que Voldemort gagnait de toute façon.

Il avait déjà infligé certaines de ce qu'il avait fait comprendre à Connor comme étant des tortures mineures : lui briser les doigts, lui arracher les ongles, appliquer des lames de couteaux chauffées sur son dos. Il avait fait tout cela sans expression, et c'était le souvenir qui restait le plus à Connor parmi le chaos—ce visage blanc, semblable à un masque, qui le regardait—quand tout le reste était devenu un brouillard de douleur. Puis il avait utilisé des sorts de guérison, et Connor était redevenu physiquement entier, mais avec les souvenirs dans son esprit comme une autre cicatrice. Et Voldemort avait lancé un sort sur lui qui semblait ne rien faire, mais qui était long, compliqué, en latin ainsi qu'en une autre langue, et dont Connor était sûr qu'il prendrait effet à tout moment.

La pire chose, pensait Connor, quelque part dans la boue haletante qu'était devenu son cerveau, était qu'il savait que Harry voyait tout cela. Voldemort le lui avait dit, travaillant soigneusement à travers l'Occlumencie de Harry et lui envoyant les visions. Bien sûr, il aurait pu mentir, mais Connor avait vu l'expression de joie sur son visage juste avant le début de la torture. Il pensait que Voldemort aurait du mal à feindre autant de joie s'il n'en avait pas la raison.

Mais alors Voldemort commença à dévoiler sa dernière torture, et Connor comprit que, peu importe combien c'était conventionnel de le dire, le pire n'était pas que son frère voie cela. Le pire était de le subir. La douleur éteignit les pensées de Harry et amena Connor au bord de la folie hurlante.

Cela commença par un clou.

Voldemort enfonça le clou dans la chair tendre de son bras et directement dans la terre. Connor arqua le dos et hurla, mais son ennemi ne montra aucun signe qu'il l'avait entendu. Il commença à lancer un long sortilège complexe centré sur le clou, tandis que Connor restait tremblant de choc, essayant de comprendre qu'il pouvait exister autant d'agonie dans le monde.

Il ne prit conscience que son bras changeait que lorsqu'il sentit sa peau se contracter de façon étrange. Il baissa les yeux.

McGonagall n'aurait pas pu faire mieux. Des traînées brunes de corruption, de la couleur des feuilles d'automne tombées éparpillées sur un trottoir et piétinées par la pluie, s'étendaient à partir du clou, remontant vers son coude et descendant vers sa main. Là où elles allaient, la chair se transformait en boue, glissant de manière collante loin de la magie. Les muscles de Connor se bloquèrent lorsqu'il réalisa que c'était son bras, que le salaud faisait cela à son bras, qu'on ne pouvait pas s'attendre à ce qu'il reste silencieux face à cela—

Il hurla à nouveau juste au moment où les traînées se verrouillaient en place, au bout de ses doigts et au creux de son coude.

Ses os commencèrent à fondre. Connor reconstitua cela plus tard, car à l'époque, il avait été projeté dans un maelström de rouge et de noir qui l'avait complètement consumé. Il pleurait si fort que quelque chose se rompit dans sa gorge, et il essaya de rouler sous la douleur, comme Harry avait décrit le faire dans le cimetière quand Bellatrix lui avait coupé la main, mais il n'y avait aucun moyen de passer sous elle. La douleur était tout ce qui existait, au-dessus, en dessous, partout. Connor ne pouvait pas arrêter de crier.

Voldemort lui laissa le temps de se remettre, bien sûr. Quand ses os et sa chair furent devenus de la boue, Connor put reprendre son souffle. Il se promit qu'il ne regarderait pas son bras, et, comme toutes ses promesses depuis qu'il était ici, elle fut brisée. Il jeta un coup d'œil.

Voldemort transfigura ce qui restait, rassemblant la boue brisée et la remodelant en une tentacule.

Connor fixa la chose qui poussait maintenant de son épaule droite, et eut un haut-le-cœur. Si sa tête avait encore été attachée, comme au début de la séance de torture, il se serait étouffé avec son propre vomi. Cette fois, il réussit à tourner la tête, mais sa poitrine devint tout de même chaude et trempée de petits morceaux de nourriture glissants.

La tentacule se glissa sur son visage et s'y accroupit, palpitant comme les ailes d'un papillon noir. Connor pouvait la sentir tirer sur sa peau, comme si ses joues allaient se déchirer à tout moment et voler vers les ventouses de la chose. Et il pouvait imaginer la tentacule se faufiler dans son visage, s'enfoncer dans les os de son crâne, les transformant en pulpe comme son bras était devenu et s'en nourrissant—

Et c'était son bras. Son bras. C'était maintenant une partie de lui, fait à partir des restes de son membre.

Il y avait de l'obscurité et de la douleur partout, et cela ne semblait jamais finir. Connor pouvait presque sentir son esprit se décomposer. Personne ne pouvait traverser cela sans en être changé. Il ne serait plus jamais ce qu'il avait été.

Il y avait du deuil ainsi que de la douleur dans son cri. Le tentacule descendit et scella sa bouche avec une pâte sucrée.

* * *

Harry ne pouvait pas le supporter. Il s'était réveillé du Sommeil Sans Rêve juste à temps pour voir Voldemort commencer la Transfiguration du bras de Connor. L'Occlumancie autour de sa connexion de cicatrice avec le salaud était complètement disparue maintenant, et chaque fois qu'il essayait d'en invoquer davantage—une tentative pitoyable, étant donné qu'il voulait voir ce qui arrivait à son frère—Voldemort la traversait sans effort. Il voyait les visions les yeux ouverts ou fermés, bien qu'elles soient un peu plus claires dans l'obscurité derrière ses paupières.

Et Voldemort avait déjà murmuré le prix, avant de commencer la première séance de torture et pendant celle-ci, alors que Connor se tordait en gémissant sur le sol. Harry ne pensait pas que son frère pouvait entendre. Le Seigneur des Ténèbres savait que Harry regardait, cependant, et savait qu'il entendait.

"Tout ce qu'il faudra, Harry," dit Voldemort, sans sourire face à la réalité écrasante, "c'est que tu viennes à moi. C'est toi que je veux. Tu le sais. Ma magie ne peut pas être complète tant que le tunnel entre nous existe, et je veux un pouvoir complet. Et regretteras-tu vraiment de finir, quand tu sais que cela épargne à ton frère plus de douleur ?" Ses yeux ne clignaient jamais, étant faits de magie. "Je te connais, Harry," murmura sa voix. "Tu as dit un jour que tu mourrais si tu savais que tu causais plus de douleur en étant vivant qu'en étant mort. Et maintenant ce moment est venu."

Harry pensait vraiment qu'il aurait pu le supporter si certains de ses bassins d'Occlumancie existaient encore. Il aurait alors pu enfermer ses émotions et réfléchir à ce que son départ ferait à l'effort de guerre. Il aurait pu penser à plus de personnes que son frère se tordant de douleur dans une caverne profonde.

Mais les bassins étaient partis, et ses émotions déferlaient dans sa tête, déchaînées, le blâmant et suggérant des choses à faire tout à la fois. Il n'avait jamais vraiment réalisé à quel point les dents de la culpabilité étaient acérées.

Alors il avait feint de dormir lorsque Snape était venu le vérifier et s'assurer que la potion le gardait silencieux, et maintenant il descendait les escaliers vers la porte d'entrée de Silver-Mirror. Une partie de son plan était claire. Il devait dépasser les protections qui protégeaient la maison, et Apparaître.

Les images du terrier vacillaient dans son esprit comme de l'eau troublée par le toucher d'une main.

Cela devait suffire pour servir de cible d'Apparition. Il le fallait. Il n'y avait pas—il ne pouvait pas—

Il aurait dû partir si ça avait été Draco. Il n'aurait pas pu abandonner Draco aux nécessités de la guerre, froncer les sourcils pensivement et dire, "Eh bien, je suppose que je dois rester en sécurité, puisque ma vie vaut plus pour la guerre que la sienne."

Et il devait aller voir Connor.

Il arriva au niveau de la cuisine et se détendit. La porte d'entrée était maintenant à une courte distance, et personne ne l'avait arrêté. Il se demanda si Michael avait déjà été exécuté.

Puis il oublia cela lorsque le Voldemort derrière ses yeux trancha le nouveau membre de Connor à l'épaule. Et Harry se laissa tomber sur le côté, car, cette fois, Voldemort avait trouvé un moyen de transférer la douleur physique ainsi que l'image à travers le lien – utilisant peut-être une connexion qu'Harry et Connor avaient du fait de leur naissance comme jumeaux, similaire au lien sanguin qui leur permettait d'utiliser la Potion d'Échange. Le feu dévorait le côté droit d'Harry. Il ne cria pas. Il ne pouvait pas crier, car un son alerterait quelqu'un et l'empêcherait de prévenir plus de cette douleur. Pire, et pire, que de perdre sa main gauche.

Une douleur écrasante se centra dans sa poitrine, et il réalisa qu'il avait cessé de respirer. Harry émit un sanglot étouffé et avala une bouffée d'air. Il était tombé de sorte qu'il s'appuyait contre l'embrasure de la cuisine. Il se redressa lentement sur ses pieds et invoqua sa magie pour envelopper son côté droit de couches d'air apaisant et frais. C'était tricher, mais s'il continuait à être aussi distrait par la douleur, il ne pourrait pas Apparaître, et cela signifiait qu'il ne pourrait pas sauver Connor de cela.

Quelque chose s'enroula autour de ses pieds et le fit trébucher.

Harry tomba, puis le même poids roula habilement autour de ses jambes et rampa sur sa poitrine. Harry força ses yeux à s'ouvrir et se retrouva face au regard d'Argutus. Le serpent de mauvais augure siffla vers lui. C'était la première fois qu'Harry l'entendait au bord de la panique.

"J'ai vu une vision dans mes écailles. Tu bougeais. Tu allais partir. Et puis la vision s'est terminée, et j'ai su que tu serais mort si tu partais." La tête d'Argutus tissait en avant et en arrière sans fin, une série de petits sifflements se libérant autour de ses mots dans ce qui était l'équivalent en Fourchelang de jurons. "Je ne veux pas que tu meures. Tu es mon ami."

"Je dois y aller," murmura Harry. "Tu ne comprends pas. C'est mon frère qui meurt, et c'est de ma faute—ah !"

Il arqua son dos, car Voldemort avait découvert quelque chose de nouveau à faire à Connor, et était en train de lui briser la colonne vertébrale, petit os par petit os. Harry ressentait la terreur de Connor face à la paralysie permanente aussi clairement que s'il était dans la même pièce et que son frère lui parlait. Il roula, frénétique, sa magie se déchaînant de manière erratique, mais devenant de plus en plus sous son contrôle à mesure que la peur se concentrait. Il devait sortir de la maison, trouver Connor et échanger leurs places. Merlin, il en avait tellement assez de souffrir, et de causer de la douleur, et c'est ce qui devait cesser.

Des pas résonnaient dans sa tête comme s'il était devenu un serpent, pour les entendre de cette façon, puis des mains s'enroulèrent autour de ses épaules et le forcèrent à se lever. Harry trébucha. Il ne pouvait pas marcher, n'est-ce pas, puisque Voldemort avait brisé sa moelle épinière ?

Draco criait dans son oreille. « Harry, tu ne peux pas faire ça ! Tu sais que c'est ce qu'il veut, que tu marches vers lui, sans défense, désarmé par la douleur. Tu ne peux pas— »

« Je le ferais si c'était toi ! » hurla Harry, si puissamment que quelque chose se déchira dans sa gorge. « Je le ferais si c'était Rogue ! C'est mon frère. » Il se redressa, bien qu'il ne contrôle toujours pas sa magie, et se précipita vers la porte.

Argutus le serra, lui coupant le souffle et le faisant tomber au sol. Les bras de Draco s'enroulèrent autour de ses épaules, et Draco murmura des non-sens dans son oreille jusqu'à ce qu'il dise : « Monsieur ? Vous avez une autre fiole de Sommeil sans Rêves, alors ? Et c'est sûr pour lui de la prendre si tôt ? » Une pause. « Bien. »

Non !

Harry fit de son mieux, mais les visions derrière ses yeux et la douleur résonnant dans tout son corps rendaient le moindre mouvement difficile, même si elles alimentaient sa détermination. Quelqu'un lui ouvrit la bouche. Quelqu'un d'autre y versa la potion. Et quelqu'un d'autre, ou peut-être la première ou la deuxième personne, s'assura qu'il l'avale.

Harry rageait alors qu'il disparaissait dans la paix vide du sommeil, bien qu'aucun d'eux ne puisse l'entendre ou le sentir. Je dois être là pour voir ce qu'il fait ! Ne comprenez-vous pas ? Qui peut être témoin de cela, sinon moi ? Et qui peut l'arrêter, sinon moi ?

* * *

Connor ne savait pas ce qui se passait. Voldemort avait cessé de le torturer, et utilisé des sorts de guérison, des potions et une magie à laquelle Connor n'aimait pas penser pour réparer sa colonne vertébrale et lui donner un autre bras qui ressemblait exactement à son premier. Cela le laissait perplexe, dans la toute petite partie de son esprit où il pouvait penser à de telles choses. Pourquoi Voldemort ne voudrait-il pas le tuer devant son jumeau ? Ou pensait-il que Harry dormait à ce moment-là ou était autrement incapable de se concentrer, et donc il attendait que Harry soit pleinement conscient et puisse « apprécier » cela mieux ?

Il se tenait debout, sur ses pieds, avec un fouet dans la main droite et un couteau dans la gauche. Et il frissonnait, sans savoir ce qui allait se passer.

Voldemort émit un sifflement bas. Une paire de serpents se tordit en vue à travers l'entrée du terrier. Connor se recroquevilla instinctivement, une vieille paire d'yeux dorés dominant son esprit. Étrange comme la Chambre des Secrets pouvait encore lui sembler si effrayante, ou l'idée de mourir sous les yeux d'un basilic, alors qu'il était au milieu d'une expérience bien plus terrifiante.

Mais ce n'étaient pas des basilics, Connor le vit un moment plus tard. À proprement parler, ce n'étaient pas du tout des serpents, juste des constructions magiques. Ils traînèrent un fardeau aux pieds de Voldemort puis disparurent en volutes de fumée. Voldemort passa un moment à fixer le paquet. Connor tendit le cou, mais la position de Voldemort rendait impossible de voir ce que c'était.

Puis Voldemort s'écarta, et Connor vit, avec une horreur qui l'épouvanta tellement qu'elle obscurcit sa compréhension, une fille d'environ douze ans allongée à ses pieds. Moldue ? Sang-pur ? Il ne pouvait pas dire, et cela n'avait pas d'importance. Si elle était magique, Voldemort l'avait certainement déjà rendue Cracmol.

Connor se jeta en avant, essayant de poignarder Voldemort avec le couteau, essayant de la sauver.

En un instant, il se retrouva suspendu au-dessus du sol sur un crochet de boucher qu'il ne pouvait pas voir mais qu'il pouvait sentir dans son cou, et Voldemort lui sourit paresseusement, sa longue baguette en if se balançant dans sa main comme la griffe sur la patte d'un énorme chat.

"Je ne peux pas utiliser la contrainte sur toi," dit-il, puis il rit. Connor n'était pas sûr de ce qui était si drôle. "Et notre—connexion—n'est pas de nature à encourager les ordres, bien que peut-être à la fin, je pourrais essayer de séparer ta cicatrice de toi. Mais certaines méthodes de contrôle sont au-delà de ton opposition." Il fit un geste paresseux de sa baguette, et si le cœur terrifié de Connor avait battu un peu plus fort, il aurait manqué l'incantation. "Imperio."

Un brouillard s'insinua dans l'esprit de Connor. Connor avait entendu la Malédiction de l'Imperium décrite comme une sensation réconfortante, un désir de faire exactement ce que l'auteur du sort vous disait de faire, mais ce n'était pas du tout ça. C'était plutôt comme le brouillard qui pouvait envelopper une promenade particulièrement solitaire vers la maison et lui faire craindre les horreurs qui s'y cachaient. Il conservait assez de volonté pour en être horrifié, mais pas assez pour faire la différence dans sa résistance. Il soupçonnait que Voldemort avait probablement appris à tordre le sort pour produire exactement cet effet, parce que, bien sûr, pensa Connor avec une amertume qui le choqua, les Malédictions Impardonnables ordinaires n'étaient pas suffisantes pour le Seigneur des Ténèbres.

Le crochet le lâcha. Connor chancela dans le sable, puis se releva et marcha vers la fille.

"Tu sais quoi faire," murmura Voldemort, et s'écarta du chemin.

Et tandis que son esprit ne savait pas, ses mains, si.

Le fouet frappa la fille à travers le ventre, et elle se réveilla de la torpeur ou du sommeil dans lequel le Seigneur des Ténèbres l'avait plongée. Elle ouvrit les yeux, le vit, et hurla.

Pas très longtemps. Le fouet s'enroula, trouva sa cible, et tira. La langue de la fille se détacha de ses attaches, arrachée par le fouet. Elle gémissait toujours, la bouche remplie de sang, mais le son s'était transformé en une série de croassements étouffés. Connor pouvait sentir le plaisir de Voldemort derrière lui.

Il voulait pleurer. Il cria pour la Lumière, dans son esprit, mais il n'y eut pas de réponse.

Il frappa la fille encore et encore avec le fouet, prenant un œil, prenant le haut d'une oreille, prenant toute beauté qu'elle aurait pu avoir encore dans son visage. La pointe du fouet était en fer, recouverte de ce qui sentait certains des ingrédients les plus acides qu'ils avaient utilisés en cours de Potions. Là où elle frappait, elle laissait une blessure qui s'enfonçait profondément et marquait à jamais, en supposant que la fille soit autorisée à vivre après la torture. Connor ne pensait pas qu'elle le serait.

Ses mains savaient qu'elle ne le serait pas. Lorsque Voldemort se lassa du fouet, Connor s'agenouilla et commença à la découper vivante, à la disloquer comme s'il préparait un cochon pour la nourriture. Il sentit son estomac se tordre et se soulever, mais soit Voldemort contrôlait aussi cela, soit il avait simplement vomi tout ce qu'il avait dedans pendant les premiers rounds de torture et il n'y avait plus rien. Il dut s'arrêter à plusieurs reprises dans sa découpe pour avoir des haut-le-cœur.

La fille a crié tout du long, jusqu'à ce qu'il coupe trop profondément, et qu'il y ait trop de sang, et qu'elle soit morte. Les mains de Connor ne tremblaient jamais. Il l'a préparée soigneusement, des morceaux de chair sur un tapis de peau, et quand Voldemort le lui a ordonné, il a pris un morceau et l'a mis dans sa bouche, mâchant lentement.

Voldemort a ensuite levé le sortilège d'Imperium, bien sûr, pour que Connor ait quelque chose à expulser de son estomac cette fois. Il a lâché le couteau et le fouet, mais c'était trop tard, n'est-ce pas, avec les images de ce qu'il avait fait gravées dans son cerveau ? Et tout autour de lui résonnait le rire doux du Seigneur des Ténèbres.

* * *

Harry se réveilla lentement. Le Sommeil Sans Rêves n'avait pas duré aussi longtemps cette fois-ci. Il se demanda tristement si c'était sa propre magie qui l'avait brûlé, sachant qu'Harry voulait être éveillé et voir ce qui arrivait à son frère, ou si Voldemort avait trouvé un moyen de franchir cette barrière, en plus des boucliers d'Occlumancie.

Son cœur battait contre sa poitrine, et son esprit cognait à l'intérieur de son crâne. Il resta immobile, regardant Connor découper et manger la fille, car il était au milieu d'un choc trop profond et engourdi pour pleurer. Puis il commença à bouger pour faire passer ses jambes par-dessus le lit, mais une voix parla, et Harry se figea. Quelqu'un est dans la pièce avec moi. Je devrais faire semblant de dormir assez longtemps pour qu'ils partent.

"Qu'allons-nous faire de lui ?" C'était Draco, mais il fallut un moment à Harry pour identifier sa voix. Il semblait si simple, si las, d'une manière qu'Harry n'avait pas entendue depuis des mois, au moins depuis la mort de sa mère. C'était un enfant qui quémandait une assurance auprès d'un adulte, et c'était Snape qui répondit dans ce rôle.

"Je ne sais pas," dit Snape. "Le Sommeil Sans Rêves le tiendra un moment, mais seulement un moment, avant qu'il ne devienne trop dangereux de l'utiliser. Nous devons, plutôt, lui parler et le convaincre de rester ici, que rejoindre son frère nuira à l'effort de guerre. Même s'il y allait avec l'intention de tuer Voldemort au lieu de se sacrifier, il ne pourrait pas y arriver. Il reste encore le dernier Horcruxe."

"Nous ne pouvons pas le convaincre de cela," dit simplement Draco. "Vous ne comprenez pas, monsieur. Ce n'est pas juste le choc émotionnel de voir son frère torturé de cette manière. J'ai vu ses yeux. Il devient fou. La tension le rendra incapable de nous écouter, incapable de réaliser les points très rationnels que vous soulevez."

"La seule autre option est de le maintenir drogué jusqu'à ce que Potter meure." La voix de Snape montrait sa propre tension, maintenant. "Suggères-tu cela ? Surtout quand le Seigneur des Ténèbres pourrait jouer avec son nouveau jouet pendant des mois ?"

Je ferais autant pour l'un de vous, pensa Harry, ses mains se crispant sous les couvertures. Ne comprenez-vous pas cela ? Si c'était vous qui étiez pris, monsieur, ou toi, Draco, j'irais vous chercher. Je suis venu pour Snape dans la Chambre des Secrets. J'ai pris Draco à Rosier, et je me suis figé quand Voldemort l'avait. Pourquoi ne voient-ils pas que je ne peux pas l'abandonner juste parce que c'est Connor ? Ils peuvent le détester, ils peuvent le mépriser, mais pas moi, je l'aime, et c'est moi qui dois prendre cette décision.

« Pas ça », dit Draco. « Mais je pense qu'il y a une autre chose qui pourrait fonctionner. » Il hésita un long moment, puis dit : « Monsieur, pourriez-vous nous laisser seuls quelques minutes ? »

Snape retint son souffle. « Tu veux dire— »

« Oui, monsieur. Harry est réveillé, et ce depuis quelques minutes. » Harry entendit la chaise sur laquelle Draco était assis grincer lorsqu'il se déplaça à travers la pièce jusqu'au lit. Un instant plus tard, une main caressa sa joue, aussi bienvenue qu'une gorgée d'eau fraîche sur sa langue, et Harry ne put s'empêcher de s'y appuyer, même si sa conscience lui disait, avec insistance, que Connor souffrait en ce moment même, et pourquoi n'était-il pas en route pour mettre fin à cette souffrance ? « Je peux toujours le dire à sa façon de respirer, maintenant. Et j'ai besoin d'intimité pour ce que je suis sur le point de lui dire. »

Il doit vouloir m'aider ! La joie inonda Harry comme la Lumière, comme le chant du phénix. Je savais qu'il comprendrait, qu'il m'aiderait ! Mais il a besoin que Snape sorte de la pièce pour que nous puissions nous échapper. Il poussa un petit soupir de consentement et se rapprocha de Draco, comme s'il prévoyait de coopérer, mais il ne rouvrit pas les yeux. Il y avait une chance que Snape lise la vérité, et l'espoir, dans ses yeux avec la Legilimancie.

Snape attendit en silence, et Harry souhaita vraiment pouvoir ouvrir les yeux et voir le regard que Draco lui lançait. Finalement, Snape dit, lourdement, « Très bien. Rappelez-lui qu'il a un père et un amant, M. Malfoy. »

« Je lui dirai ce que je choisis de lui dire. » La voix de Draco était rapide et vive de colère.

Snape ne dit rien de plus, bien que Harry puisse imaginer son expression. À la place, il y eut le bruit de ses bottes traversant le sol, puis la porte s'ouvrit et se referma derrière lui.

Harry ouvrit aussitôt les yeux et sourit à Draco. « Merci », murmura-t-il. « J'ai été stupide de sortir par la porte d'entrée, n'est-ce pas ? Nous devrions essayer le toit cette fois. Je peux invoquer des balais, ou nous pouvons Transplaner de là. Je devrais assez bien savoir à quoi ressemble le Terrier, maintenant. »

« Harry. »

Et puis Harry vit que Draco ne souriait pas, et il vit la concentration absolue, silencieuse et la détermination dans les lignes autour de sa bouche, et il sut que Draco n'aiderait pas.

Mais—Draco avait fait sortir Snape, avait argumenté contre le fait de le droguer jusqu'à l'impuissance. S'il ne voulait pas aider Harry à rejoindre Connor, alors que voulait-il faire ? La curiosité, la peur, et le désir de ne pas blesser Draco en le repoussant avec de la magie, maintinrent Harry allongé dans le lit, fixant son partenaire.

Draco prit une profonde inspiration, se pencha, et posa son front contre celui de Harry. Harry sursauta. Il n'avait pas réalisé, jusqu'à ce qu'il sente la fraîcheur de la peau de Draco, à quel point sa propre cicatrice était chaude.

« Je n'ai pas le droit de te demander cela », commença Draco. « Et si j'étais un Gryffondor, je serais déjà en train de t'aider. Sacrifiant le monde pour l'individu, et tout ça. T'aidant avec ton grand amour pour ton frère, même si cela me coûtait. » Il prit une autre profonde inspiration, et son visage se modifia et se referma.

« Mais je suis un Serpentard, et je suis égoïste, et je t'aime, et j'ai écouté ce que tu as dit à propos d'aller voir Voldemort s'il avait Rogue ou moi, tandis que Rogue n'entendait que des babillages insensés. Il y a certaines choses que tu ne peux pas faire, que tu ne pourrais jamais faire. Laisser ton frère être torturé. Me laisser. Laisser Rogue. »

« Oui, oui, » murmura Harry. « Tu comprends. Allez, Draco, il le force à torturer des gens, il est— »

« Et donc, » dit Draco, sa voix aussi lourde que des cloches de fer, « je te demande de ne pas me laisser, Harry. »

Il y eut une longue pause. Harry pouvait sentir la compréhension approcher à pas de loup, mais il ne voulait pas la ressentir. Il l'écarta lorsqu'elle tenta de s'imposer à l'avant de son esprit.

« Quoi ? » chuchota-t-il. « Je ne comprends pas. »

« Aller vers Connor, » continua Draco, aussi régulier que la pluie, « signifiera me laisser. Tu mourras, et je souffrirai. Je t'aime, Harry. Tu sais à quel point. Et quand Voldemort te tuera, même s'il respecte ton marché et cesse de torturer ton frère, il viendra me tourmenter. Veux-tu que cela arrive ? Me laisserais-tu vraiment ici, m'exposer à cela ? »

Harry se raidit. Cela ne pouvait pas être. Draco ne lui ferait pas ça. Ce n'était pas juste.

Sauf que Draco avait été celui qui, entre autres choses, avait poussé Harry à affronter la vérité de son passé même quand il aurait été plus confortable pour Harry de laisser les choses tranquilles. Il avait crié, lutté et frappé pour faire naître leur amour, parce qu'il le voulait. Il avait choisi le rituel de magie noire le plus dangereux pour sa Déclaration qu'il pouvait imaginer, parce qu'il connaissait les profondeurs de son propre cœur bien mieux qu'Harry ou Lucius.

Il faisait des choses parce qu'il les voulait. Et il avait la force de demander cela à Harry, de jouer de son amour pour lui contre son amour pour Connor, une chose qu'il ne pourrait jamais faire contre une autre qu'il ne pourrait jamais faire.

Harry commença à pleurer.

Draco se pencha plus près, l'enveloppant dans des bras puissants, et murmura sans cesse à son oreille. « Ce n'est pas fini, Harry. Nous pouvons trouver un moyen de capturer Evan Rosier et de détruire le dernier Horcruxe. Et quand ce moment viendra, je le jure par Walpurgis et que le sombre Sauvage me détruise si je ne tiens pas mon vœu, j'irai avec toi pour trouver Connor. Nous affronterons Voldemort, Harry, et nous le vaincrons. La guerre sera finie, et le monde sera en sécurité, et tu nous auras tous. Promets-moi juste que tu n'iras pas maintenant, parce que je t'aime, et j'ai besoin de toi. »

Le monde était impossible. Le monde était cruel.

Harry ne pouvait faire ni l'une ni l'autre des choses.

Mais sur un point, Draco avait raison. Il y avait encore une chance de les sauver tous les deux de cette manière, même si elle était mince. Jusqu'à présent, Voldemort n'avait montré aucun signe de vouloir tuer Connor. Mais Harry ne saurait jamais s'il tuerait Draco ou s'il le garderait simplement en vie à travers des années de tourment, si Harry mourait dans cet accord et n'était pas vivant pour voir si cela se produisait ou non.

Il savait la force qu'il avait dû falloir à Draco pour faire cela, et un jour, lorsque son esprit ne se briserait pas et ne se réduirait pas en minuscules éclats, il pourrait même le reconnaître.

Il hocha la tête et promit.

* * *

Connor ne pouvait même plus suivre les transformations et la douleur désormais, et rien que par cela, il savait qu'il ne serait plus jamais le même.

Ses membres devenaient des pointes d'os qui le maintenaient au sol tandis que Voldemort lui brisait les côtes encore et encore. La torture chassait le sang de son corps, puis le ramenait à l'intérieur. Voldemort lui donnait des visions de lui-même violant Parvati, violant le corps de la fille qu'il avait tuée, déchirant Harry. Il tirait l'obscurité du fond de l'esprit de Connor vers l'avant, et trouvait la jalousie envers Harry qu'il conservait encore, la jalousie envers Draco qu'il n'avait jamais reconnue, le fait que Connor se considérait bon à rien d'autre que le Quidditch et remonter le moral des gens.

Le monde se fissurait et se craquelait autour de lui, et même la connaissance qu'il avait été sous Imperius lorsqu'il avait tué la fille ne pouvait le soutenir. Il l'avait quand même fait. Ses mains avaient été celles qui tenaient le fouet et la lame, et sa bouche avait été celle qui mâchait la viande.

Il se recroquevilla sur lui-même, et la raison s'en alla.

* * *

Draco était assis, la tête dans ses mains, respirant profondément. Il s'était forcé à dire ces choses à Harry, mais il n'avait pas su combien d'effort cela exigerait. Et Harry, bien sûr, avait déjà saisi un livre sur les sorts d'invocation et s'était retiré dans sa chambre. Rogue avait placé des protections pour les avertir si quelqu'un entrait ou sortait. Ils sauraient si Harry fuyait.

Draco savait qu'il ne le ferait pas.

Il y a une différence entre être prêt à infliger une telle douleur à quelqu'un et le faire réellement. Draco leva la tête et regarda ses mains, remarquant avec un intérêt académique à quel point elles tremblaient. Puis il baissa à nouveau le menton pour le poser dessus et ferma les yeux.

C'était nécessaire, se répéta-t-il pour la cinquantième fois. Personne d'autre n'aurait pu faire écouter Harry. Et il devait écouter. Trop de choses seraient perdues s'il allait voir Voldemort, trop sacrifiées pour le bien d'une vie. Et l'idée que Voldemort tiendrait sa promesse et libérerait Connor si Harry allait le voir était risible.

Et l'idée de perdre Harry—

Non. Non. Cette image pouvait donner à Draco la force de faire face à n'importe quoi, même la force de faire ce qu'il venait de faire.

C'était horrible. Il était désolé d'avoir dû le faire. Mais il l'aurait refait.

Il savait, pour la première fois, la toute première fois, exactement ce que Harry voulait dire quand il disait qu'il était témoin des mourants parce que personne d'autre ne le ferait, et que quelqu'un devait le faire. Draco avait perdu une autre partie de son enfance ce jour-là.

Il se demandait si son père avait déjà fait quelque chose d'aussi difficile et nécessaire que cela. Il pensait que non. Il l'aurait vu sur son visage, et celui de Lucius Malefoy était trop lisse.

"Monsieur Malefoy."

Drago leva les yeux, s'étonnant du ton étrangement formel de Rogue. Il se tenait dans l'embrasure de la porte, et dès que le regard de Drago se posa sur lui, il inclina la tête. Drago se contenta de le fixer.

"Bien joué, Monsieur Malefoy," dit calmement Rogue, et Drago comprit alors. Rogue s'adressait à lui comme à un adulte parce qu'il le considérait ainsi.

"Salaud," dit Drago, sans force. "Tu es resté dehors à écouter la conversation, n'est-ce pas ?"

Les yeux de Rogue ne montraient aucune trace de culpabilité. "Je devais savoir ce que tu dirais. J'étais prêt à vous immobiliser tous les deux si tu avais accepté de l'aider à partir."

"Tu n'aurais pas pu immobiliser Harry longtemps," murmura Drago.

"J'aurais alors utilisé la Légilimancie." Rogue fit un pas en avant. "Tu as raison. Il n'est pas sain d'esprit. Il ne le sera pas jusqu'à la fin de tout cela, si jamais il l'est. Il y aura une guérison à faire pour lui et pour son frère."

"Je suis tellement fatigué de tout ça." Drago enfouit de nouveau sa tête dans ses mains, peu importe à quel point cela pouvait sembler puéril. "Douleur après douleur après douleur, et où est la fin de tout ça ?"

"Tu as choisi cela en choisissant de te lier à Harry," dit Rogue, sans malice. "Nous l'avons tous les deux fait. Je savais à quoi m'attendre quand je l'ai aidé à reconstruire son esprit à la fin de ta deuxième année, et j'aurais pu m'écarter de ce chemin. Mais je ne l'ai pas fait." Une ombre glissa sur son visage. "Et nous devons nous rappeler que tout cela est davantage le résultat de l'existence de Voldemort que de celle d'Harry."

Drago s'apprêtait à répondre, puis Rogue se retourna et quitta la pièce tel une flèche. Drago le regarda partir, bouche bée, puis le suivit précipitamment. Il n'y avait qu'une seule chose qui aurait pu faire courir Rogue ainsi maintenant. Les protections de la chambre d'Harry avaient sonné l'alerte.

Une colère terrible commença à s'enrouler en lui comme un basilic. S'il avait fait ce sacrifice de lui-même et que tout cela n'avait servi à rien, il pensait pouvoir être suffisamment en colère contre Harry pour rompre leur lien.

Mais quand ils arrivèrent à la porte ouverte et à la chambre vide, Rogue s'arrêta et dit aussitôt, "Il n'est pas parti de son plein gré. Il a été enlevé."

"Comment peux-tu le savoir ?" Drago balaya la pièce du regard, mais il avait été bien plus absorbé par sa conversation avec Harry que par l'observation de la chambre. Les couvertures sur le lit étaient froissées, mais elles pouvaient l'avoir été plus tôt ; Harry n'avait pas eu un sommeil facile. Et le livre sur les sorts d'invocation était jeté de côté, mais cela aurait aussi pu arriver si Harry avait décidé de s'enfuir.

"Les protections," dit brièvement Rogue, puis il agita sa baguette, murmurant une incantation à voix basse. De la fumée s'échappa de chaque recoin de la pièce, traversant leurs yeux. Rogue la fixa intensément, et Drago fit de même, les yeux larmoyants, jusqu'à ce que la fumée se courbe et prenne la forme de lettres épelant le nom du ravisseur d'Harry.

Henrietta Bulstrode.

*Chapitre 94*: Morituri Te Salutant

Avertissements : scènes sanglantes.

Le titre est en latin, et c'était la salutation utilisée par les gladiateurs romains à l'empereur en entrant dans l'arène : "Ceux qui vont mourir te saluent."