Chapitre Quatre-Vingt-Neuf : Demain Nous Partons Pour La Bataille

Harry ouvrit lentement les yeux, ne réalisant pas où il se trouvait pendant un long moment. Puis il se souvint. Rogue lui avait dit de dormir sur le canapé dans ses quartiers privés la nuit dernière, ne faisant pas confiance au reste de la maison Serpentard pour s'occuper de lui.

Harry grimaça au souvenir de la voix précise et froide de Rogue alors qu'il faisait un discours sur la loyauté de la maison, et les yeux baissés des autres Serpentards. Ce n'était vraiment pas de leur faute, à aucun d'entre eux. Blaise, Findarin et Tipperary avaient dû leur faire boire le breuvage de la Mort Vivante aussi, juste au cas où ils auraient essayé d'interférer avec leur enlèvement de Harry. Oui, certains d'entre eux auraient pu rester à l'écart et les laisser emmener Harry à Voldemort, mais certains auraient pu arrêter Blaise et ses amis. Ils ne le sauraient jamais maintenant.

Puisqu'il était pleinement réveillé, son esprit commença à réciter à nouveau les chiffres.

Soixante-quatre morts. Dix-neuf sans magie. Trois que j'ai effrayés assez pour essayer de m'emmener à Voldemort.

Il se redressa, s'étira, et prit ses lunettes sur une table proche avant de réaliser que Rogue était assis sur la chaise en face, le regardant et sirotant une tasse de thé. Harry sursauta et le fixa. Rogue agita sa baguette, sans rien dire, et un plateau portant du thé et un bol de céréales avec une tasse de lait à portée de main flotta vers lui.

« Mange », dit-il. « J'ai pris cette nourriture dans la Grande Salle pour toi. C'est le matin, » ajouta-t-il, anticipant la prochaine question de Harry, « et Voldemort a déjà fait son annonce demandant à l'école de te livrer à lui. Cette fois, McGonagall a répondu par sa propre annonce, expliquant ce qui s'est passé la nuit dernière. Tout le monde sait maintenant que la Directrice considère une telle trahison comme déshonorante, et combien elle est déçue par toute maison qui pourrait l'envisager. Tu seras gardé aujourd'hui pour t'assurer que cela ne se reproduise pas. » Rogue sirota son thé et observa jusqu'à ce que Harry verse le lait dans les céréales et commence à manger juste pour échapper à son regard.

Soixante-quatre, disait le bruit de sa propre mastication dans ses oreilles pendant qu'il mangeait.

"Où est Draco ?" demanda-t-il, après avoir avalé quelques bouchées.

"Je l'ai renvoyé à Serpentard après mon discours," dit Snape, et il but encore un peu de thé. "Je savais qu'il voudrait te protéger et te parler, mais une grande partie de cette conversation consisterait en excuses pour ne pas avoir reconnu le goût du Sommeil de la Mort à temps. Cela ne peut plus t'aider maintenant."

Harry se raidit un instant, mais Snape ne suivit cela d'aucune menace plus sinistre, alors il se força à manger encore quelques cornflakes, et même à boire un peu de son propre thé. Dix-neuf, disait le clapotis du liquide dans la tasse.

"Qu'est-ce qui m'aidera ?" demanda-t-il quelques minutes plus tard.

"Être convaincu de te débarrasser de cette culpabilité que tu portes," dit Snape. "Je pensais y être parvenu. Je pensais que Draco y était parvenu. Je pensais que ton propre esprit y était parvenu. Hélas, il semble que nous n'y sommes pas arrivés." Sa voix était sans inflexion, mais Harry pouvait entendre l'acier en dessous.

"Je ne sais pas ce que tu veux dire," dit Harry. "J'accepte, comme tu l'as dit, que ceux qui n'ont pas fait face à une telle décision ne peuvent comprendre pourquoi j'ai agi ainsi. Et je sais que Blaise et les autres m'ont trahi par peur pour leur vie, et non à cause de quelque chose que j'ai fait." Trois, disait le frottement de ses chaussures sur le sol.

Snape émit un son étouffé étrangement semblable à un ricanement. Harry posa sa cuillère et le fixa. Snape le regarda en retour, et s'il y avait de l'amusement sur son visage, c'était un amusement cruel, prédateur, semblable à celui d'un faucon.

"Combien de fois t'ai-je dit, Harry," dit Snape doucement, "qu'on ne peut pas mentir à un Legilimens ?"

"Je ne mens pas—"

"Je t'ai entendu compter la nuit dernière," dit Snape sans s'excuser. "Je crois connaître les chiffres. Soixante-quatre morts, en comptant Miss Whitestag. Dix-neuf sans magie, transformés en Cracmols. Et trois membres de ta propre Maison qui se sont retournés contre toi. Les personnes qui ont accepté la responsabilité de leurs propres décisions, Harry, ne se récitent pas des chiffres de cette manière."

"J'ai accepté—"

"Tu n'as pas." Le seul signe de la colère de Snape, en dehors de la force de sa voix, était la façon dont il relâcha soudain sa tasse de thé et pointa sa main vers Harry. La magie sans baguette maintenait la tasse en suspension dans l'air. Harry se demanda si Snape en était même conscient. "Tu rends les morts plus importants que les vivants, les blessés plus importants que ceux qui sont intacts, ceux qui te blâment plus importants que ceux qui ne le font pas. Tu vis exclusivement en leur compagnie, et en agissant ainsi, tu nous trahis."

Harry eut l'impression d'avoir reçu un coup de poing dans le ventre. Il détourna le regard de Snape et essaya d'expliquer ce qu'il voulait dire, ce qu'il ressentait. "Si je les oublie, alors je trahis leur mémoire—"

"Je n'ai aucun intérêt à écouter tes justifications fatiguées," dit Snape, la voix aussi froide que Harry se souvenait de sa première année. "Tu nous trahis, Harry, à chaque respiration que tu prends qui est plus concentrée sur le malheur que sur la survie, à chaque regard que tu portes sur le passé comme si c'était en quelque sorte un pays sacré. Demain, nous partons pour la bataille. Nous pouvons échouer parce que Voldemort est le plus fort, ou parce que les Mangemorts nous tuent. Je ne permettrai pas que nous échouions parce que notre leader est distrait et rêve de sa propre culpabilité au lieu de se concentrer sur la meilleure façon de nous protéger."

Harry frissonna. Les mots l'avaient coupé comme des éclats de glace ou de verre. "Je—je ne peux pas regarder quelqu'un d'autre mourir à cause de moi," murmura-t-il.

"Alors annonce-le maintenant," dit Snape, sa voix impitoyable, "et cède la direction de l'effort de guerre à McGonagall. Dis à tes alliés que tu les as trahis. Dis-leur que tu as peur, et qu'à cause de ça, tu préfèrerais partir et te rendre au Seigneur des Ténèbres, parce que tu ne peux pas supporter de voir la mort. Tu préférerais te suicider, te faire martyr, plutôt que d'endurer ce qui est une conséquence naturelle de la guerre. Et, avant de partir, assure-toi de dire au Choixpeau qu'il a fait une erreur. Il aurait dû te mettre à Gryffondor après tout—sauf que maintenant, même eux ne se lamentent pas sur le martyre."

Harry serra le poing. Les émotions soufflaient en lui comme des vents, et il n'était pas leur conteneur, mais une feuille ballottée par elles. Il ne pouvait pas toutes les identifier. La peur était le vent dominant, cependant. "Tu ne comprends pas ?" insista-t-il. "Amener Voldemort ici était une erreur. J'aurais dû lui tendre un piège ailleurs. Je n'avais pas le droit de mettre en danger la vie de tous ceux qui n'avaient pas choisi de participer à la guerre. Tous ceux qui ont souffert jusqu'à présent étaient innocents. Et j'en ai tué douze moi-même—"

Snape rit. Harry sursauta à nouveau, certain d'entendre le garçon qui avait lancé des insultes dévastatrices à James et aux autres Maraudeurs lors de leurs sixième et septième années.

"Assure-toi de dire ça à Voldemort," se moqua Snape, ses yeux en feu de ténèbres. "Assure-toi de lui dire que chaque victime qui souffre à cause de cette guerre est de ta faute. Assure-toi de lui dire que la guerre ne devrait être qu'entre ceux qui ont accepté d'y souffrir, afin qu'ils puissent faire leurs adieux correctement à leurs familles, agiter la main, et sortir pour mourir après leur thé du matin. C'est la guerre, Harry. Le Seigneur des Ténèbres ne se soucie pas, il ne s'est jamais soucié, de savoir qui est innocent et qui ne l'est pas. Il préfère les innocents comme victimes, en fait, parce qu'ils sont beaucoup moins susceptibles de se défendre. Et je suis sûr qu'il se réjouirait de savoir que son plus grand ennemi se déchire à propos d'une douzaine d'enfants morts, plutôt que de se concentrer sur le sauvetage des centaines d'enfants vivants encore piégés à Poudlard."

Harry respirait plus vite maintenant. Et il savait que l'une des émotions qui hurlait en lui était la colère. Mais ce que disait Snape était toujours faux, devait être faux.

"Je suis comme Dumbledore si j'utilise des chiffres," dit-il, "si je dis que les vies à Poudlard valent plus que les vies de ces enfants morts sur le champ de bataille, juste parce qu'ils sont plus nombreux."

"Ça t'est-il venu à l'esprit," dit Snape, sa voix descendant à un ronronnement grondant comme celui d'un grand félin en chasse, "que même Dumbledore avait raison quand il a commencé ? Il s'est lentement perdu dans le mantra, l'idée, du sacrifice. Il a pris des décisions lors de la Première Guerre qui ont conduit à la perte d'un petit nombre de vies pour en sauver un plus grand. C'est vrai. Et dis-moi, Harry, dirais-tu qu'il est juste de sauver la vie de douze enfants sur neuf cents ? C'est à peu près le nombre d'élèves qui restent à l'école en ce moment. Les échangerais-tu contre ces douze élèves de première et deuxième année, si tu avais de nouveau le choix ?"

Mis comme ça, cela semblait impossible. Harry secoua la tête pourtant. "Est-ce que Dumbledore a déjà tué une douzaine de personnes lui-même ?" demanda-t-il. "A-t-il tué une douzaine d'enfants ?"

La bouche de Rogue s’entrouvrit légèrement, et ses yeux brillèrent. Il chuchota : "Que crois-tu qu’il a fallu faire des enfants quand le Massacre des Enfants a été découvert ?"

Harry avala sa salive.

"Des sorts avaient été lancés sur eux pour les maintenir en vie," continua Rogue. "L’histoire officielle, bien sûr, est qu'ils sont morts quand leurs sauveteurs ont essayé de les décrocher des crucifix. Ce n'est pas vrai. La vérité est que Dumbledore, et les autres qui l'accompagnaient, ont dû annuler ces sorts et les libérer pour qu'ils puissent mourir, car leurs blessures étaient mortelles. Ils les ont tués par compassion. Demande à Minerva à propos du Massacre, Harry. Demande-lui ce que c'était que de regarder dans les yeux de plus d'une douzaine d'enfants alors qu'elle les descendait de leurs crucifix et mettait fin à leurs vies, pour qu’elle puisse mettre fin à leurs souffrances. Les lâches dans cette situation étaient ceux qui restaient derrière parce qu'ils refusaient d'être responsables de la mort d'un enfant, pas ceux qui ont pris cette mort sur eux-mêmes et les ont envoyés là où ils ne souffriraient plus."

Harry ferma les yeux un instant. Puis il dit : "Tu m'as dit que ce genre de courage n'était pas quelque chose qu'un Gryffondor comprendrait. De—devoir prendre ce genre de décision. Mais McGonagall a pris ce genre de décision après le Massacre des Enfants ?"

"Pas tous les Gryffondors, aurais-je dû dire."

Harry prit une profonde inspiration et regarda à nouveau Rogue.

"Vois-tu ce que ta culpabilité nous coûtera ?" demanda Rogue. "Si Minerva se laissait paralyser par la culpabilité que des enfants soient morts sous sa responsabilité, elle ne pourrait pas diriger le reste de l'école et s'occuper des vivants. Elle ressent l'émotion, mais le moment de la laisser l'envahir n'est pas maintenant. Elle attendra jusqu'à ce qu'elle puisse s'y abandonner. Et en cela, Harry, elle est plus sage que toi, parce que tu t'abandonnes à ta conscience douloureuse et meurtrie maintenant, au détriment des gens douloureux et meurtris autour de toi."

"Mais je—mais je pourrais les blesser," murmura Harry. "Je les ai blessés. Même si je survis à la bataille, ne devrais-je pas aller à Tullianum pour des accusations de meurtre ?"

Rogue se précipita en avant, attrapant son épaule et le secouant violemment. Harry poussa un petit cri de surprise et de mortification. Rogue était la troisième personne en deux semaines à l’avoir secoué, et Harry commençait à se sentir comme un enfant désobéissant.

"Ne pense pas de cette façon," dit Rogue avec véhémence. "Sinon, tous les sorciers qui combattront avec toi demain devraient aller à Tullianum pour des accusations de meurtre, Harry."

Harry baissa la tête. Rogue attrapa son menton et releva à nouveau son visage, de sorte qu’il dut affronter ces yeux noirs et intenses.

"Qu'est-ce qui te trouble tant dans tout cela ?" chuchota Rogue. "Qu'ils étaient des enfants ? Que ce fut le premier acte de guerre dans lequel tu as dû prendre une décision dont tu ne savais pas si elle était juste ? Que d'autres te blâment ? Cela ne devrait pas être une surprise. Tu devais savoir que ce deuxième point était quelque chose que tu devrais faire un jour. Et pour le premier, il y a aussi des enfants ici à Poudlard, Harry, certains d'entre eux plus jeunes que tes victimes, encore vivants. Ils sont plus précieux que les morts. Les vivants sont toujours plus précieux que les morts. Ils comptent plus. Ils ont la possibilité de changer, de se racheter—et de vivre après cette bataille. Vas-tu les abandonner parce que tu es trop occupé à commémorer ceux qui ne peuvent plus t'entendre ?"

Harry frissonna. Il se sentait déchiré par des frissons, provenant de tant d'émotions disparates qu'il n'était même plus prêt à dire que la peur et la colère en faisaient partie.

"Nous partons au combat demain," répéta Snape, sa voix concentrée en une force de rage. "Vas-tu nous abandonner pour affronter Voldemort seuls parce que tu dois cacher ta tête dans le deuil ? Vas-tu laisser des enfants mourir parce que des enfants sont déjà morts ? Vas-tu laisser le Seigneur des Ténèbres nous tuer ?"

"Non !"

La vision de Harry se teinta de bleu alors que le feu du phénix explosait en lui, et ses émotions se cristallisèrent en une seule, une colère juste. Snape recula aussitôt, bien que les flammes ne l'aient pas brûlé. Il observa l'aura qui entourait Harry, et une expression de satisfaction sombre se dessina sur son visage.

Harry respirait fort. Cette rage était une chose précieuse, et il s'y accrochait. Il ne pouvait toujours pas être entièrement sûr, quoi que Snape ait dit, d'avoir fait la bonne chose. Il ne comprenait pas comment quelqu'un pouvait avoir cette certitude concernant un acte de guerre comme celui-ci, et il enviait la capacité apparente de McGonagall à continuer à vivre sa vie normalement après cela. Peut-être lui parlerait-il, une fois que tout serait terminé, pour obtenir des conseils sur la façon de ne pas laisser une blessure de guerre définir sa vie.

Pour l'instant, cependant, ils avaient une bataille à mener.

Et il pouvait voir, s'il acceptait les mots cinglants de Snape comme vérité, la façon dont les autres devaient le voir—Draco, et Connor, et les Serdaigles qui le regardaient avec doute dans les yeux, et les Poufsouffles qui avaient chuchoté derrière lui, et les Serpentards qui auraient pu être d'accord avec Blaise sur la nécessité de l'abandonner. S'il était si profondément en deuil, s'il ne se souciait de personne d'autre que des morts, alors peut-être qu'il n'allait pas les sauver, et alors pourquoi ne prendraient-ils pas leur chance avec Voldemort ? Un sauveur faible ne leur offrait aucune option.

Tu es celui qui a dit à Voldemort de venir à Poudlard. Tu es celui qui a assuré qu'une bataille le jour du solstice d'été, et pas seulement une tempête, aurait lieu en premier lieu.

Alors agis comme tel.

Harry sourit presque en réalisant que cette dernière phrase était dans la voix de son frère, puis il commença à élargir ses bassins d'Occlumancie pour piéger sa culpabilité, sa tristesse et sa peur. Ils ne pouvaient pas interférer maintenant. Ils n'avaient pas leur place sur le champ de bataille. Comme Snape l'avait dit, c'était la colère et le désir de voir tous ceux qui l'entouraient vivre qui les ferait passer à travers.

Comment avait-il pu oublier si complètement ses propres leçons ? Baisse la tête et endure. Pousse en avant, peu importe à quel point ça fait mal.

La bataille était la tâche du moment. Tout le reste, y compris les accusations justifiées auxquelles il ferait face lorsque son meurtre d'une douzaine d'enfants deviendrait de notoriété publique, devrait attendre. Voldemort n'allait certainement pas se tenir poliment à l'écart pendant que Harry contactait les parents de ses victimes et leur disait de faire ce qu'ils voulaient de lui.

Lorsqu'ils sauront, murmura sa conscience, ce sera une épreuve plus difficile que celle-ci.

Harry en prit acte et mit cette réalisation de côté. Cela arriverait, mais il ne pouvait pas permettre que cela domine ses actions pour l'instant. Et s'il devait verrouiller et enchaîner ses émotions de manière artificielle avec l'Occlumencie que Snape lui avait enseignée, alors il le ferait. Il avait déjà prévu d'aller au Sanctuaire cet été, car il avait commencé à se demander ce que lui coûteraient des blessures mentales non guéries pendant la guerre. Maintenant, il y avait un besoin plus urgent de guérison, mais cela pouvait attendre.

Il leva les yeux et croisa le regard de Snape. "Merci, monsieur," dit-il.

Snape le regarda avec mépris. "Tu aurais dû savoir qu'il ne fallait pas tomber dans un schéma," dit-il. "Ou, à défaut, tu aurais dû venir me voir immédiatement."

"Je le sais maintenant, monsieur."

Snape secoua la tête. "Quand tout cela sera terminé, Harry, je pense que tu devrais consacrer ton été à t'assurer que de telles émotions ne t'incapaciteront plus jamais."

"C'est pour cela que j'ai arrangé avec Vera de me rendre au Sanctuaire, monsieur," dit Harry, savourant la satisfaction suprême de voir Snape s'étrangler. Il sourit et se leva, toujours flamboyant du feu du phénix. "Je vais maintenant rencontrer mes alliés, juste pour m'assurer qu'ils comprennent tous leur rôle dans la bataille. Puis-je emprunter du Veritaserum, pour m'assurer qu'il n'y a pas de traîtres parmi eux ?"

Snape se leva et alla chercher les fioles de Veritaserum sans un mot, tout en le fixant comme s'il était devenu une autre personne. Harry lui sourit, lui serra la main—les flammes ne brûleraient personne à moins qu'il ne le leur dise—puis partit. Pour la première fois depuis des jours, une liste de tâches se déroulait dans sa tête, signe qu'il était de nouveau normal, et qu'il pouvait penser à ce qu'il était censé faire.

Rencontrer mes alliés et m'assurer de leur loyauté. Organiser les élèves plus âgés qui vont rester à l'école et protéger les plus jeunes. Faire passer le feu du phénix à travers la pierre à nouveau, et purifier le reste de cette magie immonde—et s'assurer que Draco et Snape savent ce que je fais cette fois. Parler avec Tybalt, et s'assurer qu'il a bien son point d'ancrage prêt. Parler avec les Malfoy, et voir s'ils viennent à la bataille demain…

* * *

"Tu es heureuse."

Ignifer se retourna en sursaut. Honoria se tenait derrière elle, la regardant avec des yeux si innocents qu'Ignifer sut immédiatement qu'elle devait être là depuis quelques minutes. Ignifer secoua la tête et tenta de reprendre le contrôle de son visage. "Pourquoi penses-tu cela ?" demanda-t-elle, se détournant à nouveau. "Nous allons au combat demain, et notre chef vient de nous dire qu'il ne s'attend pas à ce que tout le monde survive. Je serais heureuse si j'étais assurée de vivre, mais il n'y a pas de raison de se réjouir face à cela."

"N'importe quoi," dit joyeusement Honoria, et elle ferma la porte de la chambre d'Ignifer. Ignifer ne put s'empêcher de jeter un coup d'œil à la porte. Honoria haussa les épaules en voyant le regard. "Je connais des contre-sorts à la plupart des sortilèges de déverrouillage simples."

"Je ne suis pas surprise."

Honoria rit d'elle. "Mais tu es heureuse, Ignifer," dit-elle, en s'approchant et en s'allongeant sur le lit à baldaquin d'Ignifer, un lit si laid qu'Ignifer n'était pas surprise qu'il ait été relégué dans les quartiers poussiéreux des "invités" avant qu'elle n'arrive à Poudlard. "Je peux le dire. Et je sais même pourquoi tu es heureuse."

"Éclaire-moi, alors," dit Ignifer, se tournant pour faire face au miroir qu'elle avait invoqué plus tôt. Elle devait regarder de près ses cheveux alors qu'elle utilisait des sorts pour les fixer sur sa nuque. Elle ne voulait pas qu'ils lui tombent sur le visage pendant la bataille. "Puisque tu en sais tellement plus sur mes propres émotions que moi."

"C'est ce que doit faire une amante," dit Honoria. Elle ignora le petit sursaut surpris qu'Ignifer fit. "Et tu es heureuse parce que Harry est revenu. Il se morfondait dans son coin ces derniers jours, et tu te demandais si nous aurions la chance de nous battre et de mourir avec honneur. Maintenant nous le ferons, parce qu'il s'est réveillé et a réalisé que nous étions plus importants que les gens qui sont morts pour lui. Tu n'as pas peur de mourir demain. Tu as peur de la façon dont tu aurais pu mourir, si Harry était encore tellement en deuil qu'il refusait de diriger ou faisait un plan étrange et incompétent. Je ne comprends pas vraiment cette focalisation sur l'honneur que tu as, mais je suppose que ça a quelque chose à voir avec ton passé de Lumière."

C'était en fait remarquablement précis. Ignifer ne voyait pas pourquoi elle aurait dû abandonner tout son honneur quand elle s'était Déclarée pour l'Obscurité. C'était en soi la chose honorable à faire, puisque l'Obscurité sauvage lui avait sauvé la vie, bien sûr son père ne l'avait pas vu de cette façon. Mais elle n'était pas prête à admettre que Honoria avait deviné juste. Elle continua à tresser ses cheveux en silence.

"Maintenant que nous avons parlé des émotions," dit Honoria, le visage et la voix très lumineux, "peut-on s'envoyer en l'air ?"

Ignifer s'étouffa cette fois-ci, et se retourna pour la regarder fixement. Honoria était assise, et elle avait un léger sourire sur le visage, mais le sourire était assez sérieux pour faire savoir à Ignifer qu'elle le ferait—s'envoyer en l'air avec elle, si l'on devait utiliser ce mot vulgaire, dans un instant si Ignifer acceptait l'invitation.

"Non," dit Ignifer, qui avait le sentiment qu'elle avait mis bien trop de temps à donner un simple refus. Sa voix semblait étouffée. "Bien sûr que non."

Honoria fit la moue et se retourna sur le côté, laissant accidentellement ses robes remonter pour révéler une longueur de sa cuisse. "Et pourquoi pas ?" demanda-t-elle.

"Il y a toutes les raisons du monde pour ne pas le faire !" Ignifer se retourna. Son visage était en feu. Elle s'efforçait désespérément de se rappeler les codes de conduite que sa famille lui avait inculqués à ce sujet quand elle était jeune fille. Il n'y en avait pas beaucoup, en réalité. Quand viendrait le moment où elle devrait penser à avoir des enfants, alors elle chercherait un mari convenable, de sang pur et Déclaré à la Lumière, et espérons-le l'héritier magique de sa famille, bien que cela ne soit pas requis. Ce serait déjà un grand honneur pour ses enfants de porter le nom Apollonis, après tout. Ils feraient tout selon les formalités qu'Ignifer avait connues toute sa vie.

Une chose que ces codes indiquaient clairement, c'était que personne n'était censé poursuivre quelqu'un d'autre. Cela concernait les sang-mêlés et autres qui n'avaient pas la garantie d'un mariage, qu'ils soient amoureux ou non.

Eh bien, une femme sang-mêlé essaie désespérément de me courtiser, pensa Ignifer, légèrement hystérique. Et elle s'est aussi déclarée pour les Ténèbres. Je suppose qu'il ne manque que l'héritage magique.

"Je ne sais pas pourquoi tu fais ça," dit-elle à Honoria lorsqu'elle pensait avoir repris son souffle, croisant son regard dans le miroir. "Si c'est juste pour être drôle ou me taquiner, tu peux partir. Je ne plaisanterai jamais en retour. Je n'ai aucun sens de l'humour."

"Si, tu en as," répondit Honoria. "C'est aussi le rôle d'un amant de le savoir. Et quant à pourquoi je fais ça, je te l'ai déjà dit. Tu es belle, intelligente, têtue et fière. Je te veux."

Ignifer baissa la tête, sentant ses joues brûler. De la pudibonderie de sang-pur, peut-être, mais elle n'était tout simplement pas habituée à entendre les gens parler ainsi.

"Et quant à pourquoi nous devrions coucher ensemble maintenant," continua Honoria, un peu d'espoir dans la voix, "tu connais la situation. Il y a des chansons historiques qui en parlent. La nuit avant de partir au combat. Les couples se couchent ensemble pour affirmer la primauté de la vie face à la mort."

"Les chansons historiques que j'ai entendues plaçaient généralement cet— acte après la bataille," fit remarquer Ignifer.

"Eh bien, c'est stupide," dit Honoria. "Parce que comment les couples savaient-ils qu'ils allaient encore être en vie alors ? Nous sommes en vie en ce moment." Sa main bougea dans le miroir, et Ignifer la vit tapoter le lit. "Viens ici, Ignifer. Ne laisse pas l'ombre de ton père t'arrêter."

Ignifer ferma les yeux un long moment. Elle ferait cela pour une raison stupide si elle cédait, pensa-t-elle. Peu importe ce que Honoria pouvait dire sur l'affirmation de la primauté de la vie, cela allait surtout être une étreinte rapide, sans dignité, sans les règles qu'Ignifer avait connues toute sa vie.

Eh bien, demande-lui à ce sujet, alors. Vois ce qu'elle dit.

Ignifer ouvrit les yeux et se tourna vers Honoria. La jeune femme la regardait intensément, retenant son souffle. Ignifer fronça les sourcils. J'aimerais qu'elle ne fasse pas ça. C'est comme si elle me trouvait trop belle pour résister, et je sais que c'est absurde.

"Je pourrais enfreindre les règles pour toi," dit-elle à Honoria, "mais ce ne serait que quelques instants de passion, et cela me semblerait sordide."

Honoria fit un sourire qu'Ignifer n'avait jamais vu auparavant, et se leva. "Quelques instants ?" murmura-t-elle. "C'est ce que tu penses. Il est six heures du soir maintenant, et nous avons jusqu'à au moins six heures demain matin."

Ignifer avala, son cœur battant vite, tandis qu'Honoria s'approchait d'elle et prenait l'une de ses mains, se mettant sur la pointe des pieds pour lui murmurer à l'oreille.

"Nous avons des heures," chuchota Honoria. "Et j'ai l'intention d'en utiliser quelques-unes près de l'aube pour dormir, si c'est le cas." Son autre main glissa doucement le long du bras d'Ignifer, et elle se recula pour lui adresser un sourire narquois. "Si tu es d'accord, bien sûr," dit-elle, et répéta le geste, faisant naître chez Ignifer une envie inexplicable de se rapprocher.

Ignifer ferma les yeux pendant quelques instants et l'envisagea. Cela signifiait manifestement quelque chose pour Honoria. Ce ne serait pas rapide. Si elles survivaient toutes les deux à la bataille, cela pourrait se répéter.

Et si cela brisait les règles qu'elle avait connues toute sa vie, est-ce que cela comptait ? Son père pensait sans doute qu'elle avait déjà couché avec tous les Sang-Pur Sombres, car il croyait que c'était ce que les sorcières et sorciers Sombres faisaient. Ignifer ne pensait pas qu'Honoria irait en parler. Et si l'une d'elles mourait dans la bataille de demain, personne d'autre ne le saurait jamais.

"D'accord," murmura-t-elle.

Honoria saisit immédiatement sa bouche dans un baiser, comme si elle craignait qu'elle ne se rétracte si elle attendait un moment de plus. Ignifer baissa la tête et, lentement, hésitante, répondit au baiser. Un moment plus tard, Honoria défit les charmes sur ses cheveux pour qu'ils tombent autour d'elles.

"Pas besoin de ça pour l'instant," chuchota Honoria, courba un bras autour de son cou, et la ramena dans le baiser.

* * *

"Et puis la sorcière rentra chez elle, car elle avait un collier de diamants et une coupe en pendentif, et c'était tout ce qu'elle avait demandé au monde," termina Thomas. Il posa doucement le livre de côté, caressant la couverture. Vraiment, la bibliothèque de Poudlard avait la plus belle collection de vieux contes féeriques qu'il ait jamais vue, des légendes ridicules qui brisaient toutes les lois de la magie. Mais il avait pris plaisir à les lire à haute voix via le sort de communication à ses enfants ces derniers jours.

"Père ?"

La voix de Rose, émergeant de son bras gauche, le ramena à la réalité. Thomas regarda vers la source de sa voix et l'imagina assise dans la bibliothèque, venant de finir de copier les mots qu'il avait lus. Elle était celle de ses enfants la plus intéressée par la préservation des connaissances anciennes, surtout si elles étaient nouvelles pour elle. "Qu'y a-t-il, ma chérie ?"

"Penses-tu que tu vas mourir demain ?"

Thomas inclina la tête en arrière et regarda le plafond avec un froncement de sourcils. "Eh bien, Rosie, je ne sais pas," murmura-t-il. "Nous sommes préparés, et nous avons un bon plan. Et je pense que je connais suffisamment de sorts pour que les Mangemorts n'aient aucune chance de les deviner avant que je les utilise, surtout quand ils sont non-verbaux. Et je sais que j'ai confiance en Harry, et la plupart des personnes qui iront se battre avec lui lui font confiance aussi. Les enfants de l'école, non, sinon ils n'auraient pas essayé de le livrer à Voldemort hier, mais ils ne comptent pas autant. Et—"

"Père !" La voix de Rose était légèrement exaspérée. "Penses-tu que tu vas mourir ? C'était la question que j'ai posée." Ses mots vacillèrent à la fin.

"Je ne sais pas," dit Thomas, étudiant maintenant son poignet avec intérêt. "As-tu encore lu ces livres qui prétendent que tu peux développer des capacités de Divination sans être née avec ? Tu ne peux pas. C'est l'une des choses que nous avons apprises de la Théorie Unifiée Générale. La Divination est un sujet inutile à enseigner. Il y a certains élèves qui ne pourront jamais la maîtriser, et cela signifie—"

Père. Non, je n'ai pas encore relu ces livres. Je sais qu'ils sont inutiles. Mais... tu n'as pas l'air effrayé. Et nous avons tous peur que tu meures. Même Maman, bien que je sache qu'elle ne le montre pas." La voix de Rose baissa sur ces derniers mots, comme si elle pensait que Priscilla, ou l'un de ses frères et sœurs, pourrait l'écouter.

Thomas sourit doucement. Il ne doutait pas que c'était vrai, si Rose le disait. Elle était son héritière magique, et à cause de cela, il l'avait traitée un peu plus comme une adulte que les autres enfants. Et elle avait bien réagi à l'entraînement, voyant des choses qu'un adulte serait plus susceptible de remarquer la plupart du temps.

"Je m'attendrais à ce qu'ils aient peur," dit-il, inclinant la tête sur le côté et se frottant l'arrière du cou. "C'est la mort, après tout. Et ils ne sont pas ici avec moi. Et ta mère a été surmenée ces derniers jours, avec le Ministère en ébullition alors que la nouvelle de la situation à Poudlard se répand dans le monde des sorciers."

"Mais toi, tu ne l'es pas," chuchota Rose.

"Non," dit Thomas. "Je ne le suis pas."

"Pourquoi pas ?"

Thomas haussa les épaules et se leva, se promenant à travers les étagères de livres pour ranger celui qu'il avait emprunté pour lire à Rose. "Je ne sais pas. Je ne l'ai jamais été. La mort est là, et ça arrivera un jour, et je préférerais que ce ne soit pas douloureux. Mais... ce serait comme avoir peur du ciel. Il est toujours là. Il ne disparaîtra pas simplement parce que tu le veux. Et ta vie est plus facile quand tu ne l'ignores pas."

"Le ciel ne te tue pas, pourtant." La voix de Rose s'affina de cette manière que Thomas savait signifier qu'elle se mettait en colère contre lui. Il en était désolé. Il ne savait jamais quand il franchissait la ligne entre un comportement ordinaire et un comportement qui rendait les gens en colère.

Mais il ne vivait pas dans le même monde que les autres. Il le savait quand il essayait d'expliquer des choses qui lui semblaient simples, et qu'ils ne comprenaient pas. Mais il pouvait en être frustré ou s'y habituer, et il avait choisi la deuxième option.

"Mais d'autres manières, il ressemble à la mort," dit-il. "Et je pense que d'avoir peur de l'un ou de l'autre serait absurde."

Rose ne dit rien pendant un moment, mais le picotement de magie sur le poignet gauche de Thomas lui indiqua qu'elle n'avait pas terminé le sort de communication. Il attendit patiemment, faisant glisser ses doigts le long de l'étagère de livres devant lui. Il devait aller se coucher bientôt, pour être prêt et reposé pour la bataille du matin, mais il voulait choisir une lecture légère à emporter avec lui.

"Je t'aime, Père," chuchota Rose. "J'espère que tu ne mourras pas."

Thomas rit doucement en sortant un livre sur les centaures qu'il n'avait pas vu auparavant. Cela l'intéresserait de lire quelles invraisemblances il contenait. "Je t'aime aussi, Rosie, et j'espère la même chose. Bonne nuit."

* * *

"Et prends soin de ta mère."

« Bien sûr qu'on prendra soin de notre mère », dit Michael, lui lançant un regard offensé.

Charles ne pouvait vraiment pas blâmer son fils pour cela ; cela avait été un rappel stupide à donner aux jumeaux, qu'il voulait qu'ils prennent soin de Médusa s'il mourait au combat demain. Certaines des promesses qu'ils avaient demandées en retour étaient plus extravagantes. Par exemple, Owen avait voulu que Charles crée un sort de protection qui suivrait Harry comme l'un des chiens moldus qui guidaient les aveugles. Michael avait voulu que Charles adopte un enfant, l'un de leurs cousins plus âgés, s'ils disparaissaient tous les deux. Il ne pensait pas que ses parents devaient être sans enfants.

La maison semblera si vide s'ils disparaissent tous les deux, pensa Charles, en regardant ses fils s'étendre contre le lit dans ses quartiers d'invités. Mais cela serait vrai même si un seul d'entre eux mourait.

Il y eut une pause dans la conversation. Aucun d'eux ne pouvait vraiment penser à autre chose à dire, supposa Charles, ou à d'autres promesses à faire. Ils avaient serré les mains, confessé leurs peurs, et affirmé ce qui se passerait si l'un d'eux survivait mais pas les autres.

Charles se demandait si Owen et Michael avaient peur. Le visage d'Owen, en particulier, était si calme qu'il ne pouvait presque rien en déduire.

Il n'avait pas peur.

Il savait que ce jour viendrait quand il avait engagé sa famille auprès de Harry. En vérité, ce jour était en préparation depuis vingt-six ans, depuis que Voldemort était revenu en Grande-Bretagne. C'était la première fois que quelqu'un qui n'était pas Dumbledore irait au combat contre le Seigneur des Ténèbres avec le monde entier comme témoin.

Charles ressentait une joie intense et silencieuse d'être là, et de pouvoir participer à la bataille. Depuis que son neveu était mort lors d'un raid raté des Mangemorts, il savait que Voldemort ne profiterait pas aux Rosier-Henlins. Mais Harry le ferait, et il avait survécu à sa première grande crise morale. Lorsque Charles lui avait demandé ce qui l'avait plongé si profondément dans le chagrin, Harry lui avait parlé en privé et lui avait raconté ce qui était arrivé aux enfants dans la Toile de la Vie.

La première de nombreuses décisions de ce genre, pensa Charles. Et il ne laissera pas cela l'endurcir.

Charles pleurait pour les parents de ces enfants, mais il se réjouissait que sa propre famille suive un leader si fort et ait trouvé une place proche de lui. Il tendit la main et serra d'abord celle d'Owen, puis celle de Michael.

« À la mort au matin—en la causant, et non en la subissant », dit-il. C'était le salut que son père lui avait donné la première fois qu'il avait combattu.

Owen le répéta, puis Michael, leurs voix fortes et éclatantes. Charles acquiesça, et les regarda partir.

Ensuite, il invoqua le sort de communication pour parler à Médusa. Cela pourrait être la dernière fois qu'il le ferait.

Mais il n'avait pas peur.

* * *

Pansy s'assit en haut de la tour d'Astronomie. C'était assez haut pour être froid, même si l'été arrivait demain, et la vue des feux en dessous d'elle était suffisamment intimidante pour effrayer la plupart des gens loin des murs. Même les barrières semblaient plus minces ici.

C'était, en fait, le but. Personne n'était susceptible de la déranger.

Pansy ferma les yeux et plongea directement dans l'obscurité froide qu'elle avait appris à porter en elle environ trois mois auparavant. Le monde autour d'elle résonnait comme une cloche fêlée, mais dans l'obscurité, toutes les cloches s'arrêtaient. Pansy se trouva au milieu d'un froid plus intense qu'elle n'aurait cru possible. C'était l'obscurité laissée lorsque la vie avait disparu, pensa-t-elle. Quelqu'un pouvait arrêter de parler à voix haute et avoir encore la chaleur que la respiration et le mouvement du sang apportaient. Elle-même en était un exemple vivant. Et Lucius Malfoy, malgré toute la fierté qu'il tirait de sa froideur, n'aurait pas pu endurer un froid comme celui-ci. Seuls les morts et les nécromanciens étaient censés le supporter.

Quand elle leva les yeux dans l'obscurité, elle vit des trous à la place des étoiles. Ils étaient toujours là, attendant patiemment, tirant parfois doucement les morts. La plupart des morts qui ne devenaient pas des fantômes mais restaient assez proches du monde des vivants pour communiquer avec les nécromanciens finissaient par monter par ces trous. Pansy ne savait pas ce qui se trouvait au-delà, car personne ne revenait jamais pour parler ou raconter.

"Salut, Pansy."

Elle se tourna et hocha la tête vers l'esprit le plus bavard qu'elle connaissait, qui se dirigeait vers elle comme une brume. Il créa un visage pendant un moment, puis laissa cela et prit la forme d'un grand chien à la place. Il prétendait trouver cela plus naturel. Pansy se demandait si c'était parce qu'un corps humain était plus compliqué, ou si cela avait à voir avec le fait que sa forme animale ressemblait tellement à un Sinistros lié à la mort.

"Salut, Sirius." Elle pouvait parler à voix haute ici, car ce n'était pas le monde des mortels. Elle s'assit et l'observa un moment alors qu'il mordillait des fragments de son propre corps brumeux. "Tu es impatient pour demain ?"

Sirius Black tourna la tête et la regarda un moment. Ses yeux avaient le regard fou et hanté auquel Pansy s'était habituée lorsqu'il "enseignait" à l'école lors de sa deuxième et troisième année. La plupart du temps, il ressemblait à ce que Pansy supposait être son jeune lui-même, plutôt insouciant. Elle savait pourquoi il avait changé.

"Tais-toi", dit-elle doucement, tendant une main pour caresser la brume froide sur le dessus de sa tête. "Demain sera difficile, mais je le savais dès que j'ai acquis la capacité de voir la mort. Il y aura des gens qui périront demain. Mais il y a des gens qui périssent partout, tous les jours. Et puisque je serai sur le champ de bataille, tu auras la possibilité de venir aider Harry."

Le regard hanté dans les yeux de Sirius s'adoucit un peu, et il lécha ses doigts de manière ludique. "C'est vrai", dit-il. "Mais je n'attends quand même pas demain avec impatience."

Pansy hocha la tête. "Je sais." Sirius ne pourrait apparaître que sous la forme d'un chien fantomatique. Il ne pouvait pas réellement rejoindre le monde des vivants, et même si Harry le voyait, ce qui était douteux, Pansy ne savait pas s'il pourrait lui parler. Ils faisaient désormais partie de mondes si différents. Parfois, elle surprenait Sirius levant les yeux vers les trous noirs dans l'obscurité. Cela faisait presque deux ans qu'il était mort, et à part sa propre culpabilité et son remords quant à la manière de sa mort et un souhait d'aider à se racheter, Sirius n'avait aucun lien d'amour ou de vengeance pour le retenir ici, comme le faisaient la plupart des esprits. Pansy était franchement surprise qu'il ait résisté aussi longtemps. Elle se demandait si elle serait revenue dans quelques jours, bataille ou non, et l'aurait trouvé parti.

« Il me manque, » dit Sirius, ce qui faisait partie de leurs rituels nocturnes.

« Je sais, » répondit Pansy.

« J’aimerais pouvoir faire plus pour aider, » dit Sirius, en remuant la queue, visiblement frustré. Pansy savait ce qu’elle avait à faire. À mesure qu’elle progressait dans ses études de nécromancie, elle avait appris qu’une partie de sa tâche consistait à apaiser les émotions puissantes des morts. Les vivants avaient d’autres vivants pour les aider, mais les morts n’avaient personne si les seuls capables de leur parler ne voulaient pas les aider.

« Tu ne peux pas, » dit-elle doucement. « Tu es mort. »

Sirius ne grognait plus quand elle disait cela, contrairement à la première fois où elle avait pu le voir. Il baissa la tête, la posa sur ses pattes et poussa un gémissement pitoyable.

« Harry te manque, » chuchota Pansy en caressant sa fourrure. « Et tu lui manques. Mais vous ne pouvez plus faire partie du même monde. Le fossé est trop profond. Et après demain – eh bien, je ne sais pas, Sirius. Penses-tu que tu pourras rester ici encore longtemps ? Je m’attends à te trouver parti chaque fois que je viens te chercher. »

« Je ne sais pas, » dit Sirius, en roulant de côté pour poser sa tête contre son genou. « J’aurais aimé lui dire. Il y avait tant de choses que j’aurais pu faire différemment, et alors j’aurais pu être là, et l’aider quand Lily et James se sont retournés contre lui. »

« C’est fini et c’est fait, » dit Pansy fermement. « C’était inévitable. Tu es mort là-bas parce que tu devais y mourir. Si mon père t’avait vu vivant, il aurait su. »

« Je suppose que le destin est vrai, » grogna Sirius en retour, « mais ça ne réconforte pas du tout. »

Pansy rit doucement et ébouriffa à nouveau sa fourrure. « Ton frère est en train de recevoir de l’aide maintenant, » dit-elle. « Il a brisé son propre silence qui aurait pu lui coûter tout. Et Harry gagnera cette bataille. Nous l’aiderons à gagner. »

Sirius soupira et ferma les yeux. « Je sais, » murmura-t-il.

« Tu seras en paix à la fin. »

« Je sais. »

Pansy ne dit rien de plus. Ils avaient discuté de la bataille autant que possible, et Sirius savait tout ce qui le concernait, lui et Pansy. Ils ne pouvaient rien faire de plus que de s’asseoir dans le froid et l’obscurité, et partager le silence.

* * *

« Tu te rends compte que quelqu’un pourrait nous voir se découper contre le château et nous lancer un sort, » dit Draco doucement, enfouissant son visage dans la nuque de Harry.

Harry renifla, et dit, « C’est pour ça que j’ai lancé un sort de dissimulation, Draco, pour que les Mangemorts ne profitent pas de l’occasion pour nous réduire à de petites taches de goo noir sur le mur. »

« Oh, » dit Draco, puis il jeta à nouveau un coup d'œil par-dessus l'épaule de Harry vers les feux de camp.

Ils étaient dans la tour Nord, car Harry avait voulu y aller avant de dormir. Draco avait accepté, surtout quand il avait découvert qu’ils pouvaient y être seuls. Il n’avait pas été seul avec Harry de toute la journée ; il y avait d'abord eu le démantèlement du complexe de culpabilité de Harry par Rogue dans ses quartiers, puis des réunions de stratégie interminables, parfois avec tous ses alliés, parfois avec un seul. Draco s’était suffisamment occupé, parlant avec ses parents via le sort de communication et pratiquant ses capacités de possession, se glissant dans l’esprit des Serpentards. Il avait été soulagé de constater que la plupart d'entre eux étaient choqués par la trahison de Blaise, et même en colère. Draco connaissait ce sentiment. Il allait retrouver Blaise une fois le siège terminé.

Mais maintenant, ils étaient seuls, debout sur la tour Nord, et regardant le camp de leurs ennemis. Eh bien, supposa Draco, on ne pouvait pas tout avoir.

"Merci," dit Harry.

Draco se raidit légèrement de surprise. "Pour quoi ?" demanda-t-il.

"Pour ne pas m'avoir pressé aujourd'hui," répondit Harry, se retournant et soutenant son regard. "Pour ne pas avoir insisté pour que je te parle quand je n'étais pas prêt. Et pour ne pas t'être lamenté et blâmé toi-même d'avoir été victime du piège de Blaise. C'est arrivé à nous tous."

"Je ne me lamenterais que s'il était hors de ma portée," dit Draco calmement. "Mais là, il paiera."

Harry le regarda sévèrement.

"Il paiera," dit Draco. "Lui, et Findarin, et Tipperary, et Belville, et les deux Mangemorts que McGonagall a capturés. Ils paieront tous, Harry."

"Je pense que nous devrions laisser le Ministère les juger—"

"Le Ministère ne considérera pas ce qu'ils ont fait comme un crime," interrompit Draco. "Eh bien, les adultes peut-être, mais pas trois étudiants inoffensifs." Il parodia méchamment ce que Harry lui avait dit de la femme du Département des Services Magiques pour la Famille et l'Enfance, Madame Shiverwood. "Alors ils les laisseront définitivement tranquilles. Et ce n'est pas juste, Harry. Tu dois montrer que tu ne laisseras pas tes ennemis s'en tirer avec ce genre de chose. Si cela signifie lancer tes alliés contre eux, très bien. Mais tu ne peux pas les laisser traîner sans punition. Ils étaient idiots."

"Ils avaient peur," corrigea doucement Harry.

"Nous avions tous peur !" s'exclama Draco. "Mais tu ne vois pas le reste d'entre nous faire quelque chose d'aussi fou, n'est-ce pas ?"

Le corps de Harry était tendu dans ses bras pendant un moment. Puis il soupira, et s'appuya contre Draco. "D'accord," murmura-t-il. "Si tu peux obtenir l'accord de McGonagall et de Snape, alors je n'interférerai pas."

Draco attendit quelque contradiction, quelque protestation, quelque explication morale. Mais Harry ne dit rien, se contentant de regarder les feux.

"Et c'est tout ?" demanda Draco, sa voix devenant tranchante malgré lui. "C'est toutes les objections que tu feras ?"

"Je suis fatigué, Draco."

Draco résista à la tentation de répliquer qu'ils l'étaient tous, et attendit. Harry laissait son poids être autant soutenu par les pierres devant lui que par les bras autour de lui, pensa-t-il.

"Je suis fatigué," continua Harry. "Et je ne peux pas me le permettre, pas si nous voulons gagner cette guerre. J'ai toujours eu l'intention d'envoyer Voldemort hurler pour que je puisse prendre le temps de me soigner et rendre le futur déroulement de la guerre plus sûr. Maintenant c'est encore plus urgent. Je me suis fait peur avec la profondeur à laquelle je suis tombé jusqu'à ce que Snape me sauve. Et je ne suis pas entièrement sûr, même maintenant, d'avoir fait le bon choix, et si je confronte les parents de ces enfants morts comme ça, je craquerais."

"Mais tu ne vas pas leur dire que tu as tué leurs enfants," dit Draco, légèrement incrédule.

Harry se tourna et le regarda, les yeux calmes et lumineux. "Bien sûr que je vais le faire. Ils méritent de savoir ce qui s'est passé." Il secoua la tête lorsque Draco ouvrit la bouche pour argumenter. "Non. Je leur ferai face, et je gérerai ce que je dois gérer. Mais je vais le remettre à plus tard jusqu'à ce que je puisse vraiment y faire face, et ce ne sera pas avant que je ne visite le Sanctuaire."

"Je pensais que c'était un de tes rêves fiévreux," murmura Draco, enfouissant à nouveau son visage contre le cou de Harry.

"Non," dit Harry. "Je suis fatigué, Draco, de beaucoup de choses. Je suis fatigué de me noyer dans une culpabilité que d'autres surmonteraient facilement. Je suis fatigué de pardonner trop généreusement et de ne m'en rendre compte que lorsque quelqu'un d'autre le fait remarquer. Je suis fatigué de ne pas pouvoir être proche de toi physiquement, puis de rejeter mes propres tentatives de surmonter cela, parce qu'il y a toujours quelque chose de plus important en cours." Sa main trouva celle de Draco et la serra. "C'est le moment, après la bataille, où les choses plus importantes s'arrêtent un moment. Je vais au Sanctuaire, et je travaille sur ma propre guérison, pour qu'un jour je puisse travailler à la guérison du monde avec un cœur plus sûr."

Draco déglutit, décida qu'il s'étoufferait s'il essayait de dire quelque chose, et se contenta de tourner Harry et de l'embrasser. Il ne savait pas ce qui l'émouvait le plus : la révélation que Harry prenait enfin, enfin du temps pour lui, ou la révélation que Harry parlait de sa propre vie après la bataille comme de quelque chose qu'il aurait, et non qu'il devrait abandonner à Voldemort en paiement pour avoir tué ces enfants.

Harry répondit à son baiser, fermement, puis sourit en s'écartant. "Voudrais-tu venir au Sanctuaire avec moi ?" demanda-t-il.

"Je t'aurais suivi si tu m'avais laissé derrière," dit Draco, enroulant un bras fermement autour de lui. "Pas question de laisser quelqu'un d'autre t'apprendre ce qu'est le plaisir."

Harry rit, haut au-dessus du champ de bataille, à la lisière de la mort, et Draco dut fermer les yeux.

*Chapitre 113*: Sous cette tempête de lumière

Merci pour les critiques du dernier chapitre !

AVERTISSEMENTS pour le sang et le gore, et aussi un suspense insoutenable.

Le poème cité ici est "An Essay on Man" d'Alexander Pope.