Chapitre Dix-sept : Entre frères

Harry pivotait entre des courants d'air opposés, ses yeux fixés sur l'éclat doré devant lui. Il savait que l'objet allait plonger un instant avant qu'il ne le fasse, et il se trouvait en dessous, le capturant et le tenant fermement dans sa paume.

Le commentateur, qui avait annoncé chacun des mouvements de Harry avec un ton de choc frôlant l'admiration, semblait maintenant stupéfait au point d'en perdre la parole. Il lui fallut un moment avant de tousser et de s'exclamer : « Et Potter attrape le Vif d'or ! Serpentard bat Serdaigle, 250 à 100. »

Les acclamations qui éclatèrent des tribunes de Serpentard firent du bien à Harry. C'était presque suffisant pour couvrir les sifflements venant des tribunes de Serdaigle et de Gryffondor, et la sensation de malaise dans son cœur. Il atterrit prudemment de l'autre côté du terrain et descendit de son balai pour s'étirer les jambes. Il se sentait—plutôt bien, vraiment. Il ne se souciait pas de battre une autre équipe sur laquelle Connor ne se trouvait pas. Il lui suffirait de regarder ce qui se passerait lors du match Gryffondor-Poufsouffle pour s'assurer qu'il n'allait pas enlever la Coupe de Quidditch à Gryffondor.

Il n'eut qu'un moment pour se détendre avant que le reste de l'équipe de Quidditch de Serpentard ne fonde sur lui avec des cris triomphants. Harry cligna des yeux alors que Marcus Flint le soulevait réellement et le secouait, avant de l'envelopper dans une étreinte écrasante. Il gloussa et murmura joyeusement à l'oreille de Harry, « Tu es vraiment pas mal, Potter, vraiment, » avant d'ouvrir les bras et de lancer Harry aux Batteurs, afin qu'ils puissent l'embrasser et le tapoter vigoureusement dans le dos à leur tour.

Harry cligna des yeux et essaya de protester, mais ils n'écoutaient pas. Serpentard et Serdaigle étaient à égalité avec cent points chacun, et le reste des équipes avait, apparemment, observé les Attrapeurs comme des faucons, tout en essayant de voler le Souafle à leurs adversaires très équitablement assortis. Personne n'avait envoyé de Cognards aux Attrapeurs, trop effrayé de donner à l'équipe adverse une chance de prendre le contrôle des balles et de toucher leur Attrapeur en retour.

Harry n'en avait pas conscience. Il avait esquivé l'autre Attrapeur, cherché le Vif d'or, l'avait gardé en vue et l'avait attrapé dès qu'il le pouvait. Il ressentait une vague sensation de joie. Il n'aurait pas voulu subir cette pression.

Il retourna aux vestiaires au milieu de l'équipe, écoutant avec émerveillement les blagues faites aux dépens des Serdaigles. Les Serpentard ne l'avaient jamais traité ainsi auparavant. Principalement, ils le considéraient comme l'étrange acolyte de Drago, et le traitaient comme une extension de Drago, ou une extension de Connor lorsque les Gryffondors avaient fait quelque chose pour les ennuyer. Harry s'était habitué à avoir Drago comme seul ami à Serpentard, une situation qui le convainquait encore plus qu'il appartenait vraiment à la Maison de son frère.

Maintenant, il enlevait sa robe verte pour la première fois dans une atmosphère de camaraderie confortable, et même souriait lorsque Marcus Flint faisait une "interprétation" de l'Attrapeur de Serdaigle, avec des bras agités et des yeux exorbités, qui faisait rugir les autres de rire.

« Euh, Harry. Je peux te parler une minute ? »

Les rires cessèrent immédiatement et Flint se retourna, se plaçant entre Harry et la porte. « Pas de sortilèges sur notre Attrapeur, Gryffondor », lança-t-il. « On a gagné, à la loyale. Va-t'en. »

« C'est Connor », dit Harry, en poussant les épaules de Flint. « Il ne va sûrement pas me jeter un sort. »

Flint resta exactement où il était, bloquant à la fois l'accès de Harry à Connor et sa vue. « Je ne mettrais pas ça au-dessus des Gryffondors », ricana-t-il. « Ils étaient contrariés que leurs précieux Serdaigles ne puissent pas nous vaincre. La prochaine chose qu'ils diront, c'est qu'ils ont réussi à gagner le match qu'on a eu contre eux par autre chose que de la chance pure. »

Harry pouvait imaginer le visage de Connor rougissant à cette remarque. Il n'avait révélé à personne le secret de Harry battant les Lestranges, mais il grimacait chaque fois que quelqu'un mentionnait sa spectaculaire victoire au Quidditch.

« Laisse-moi lui parler, Flint », dit Harry, aussi calmement que possible. « Je suis sûr qu'il veut juste me féliciter pour le match. »

Flint ricanait à nouveau à l'adresse de Connor, puis dit à Harry : « Cinq minutes. Ensuite, on fait une fête dans les cachots, et tu as intérêt à être là, ou on te trouvera, on te transformera en tortue et on brisera ta carapace. » Lui et le reste de l'équipe s'éloignèrent, laissant la pièce soudainement silencieuse. Harry cligna des yeux et se frotta les oreilles, reconnaissant de pouvoir les sentir. Il avait volé pendant plus d'une heure dans l'air glacial de janvier, à des vitesses et des hauteurs qui ne pouvaient que lui voler la chaleur du mouvement.

« Harry », dit Connor. « Félicitations pour avoir gagné le match. » Sa voix était étrangement formelle.

Harry hocha la tête en retour, à court de mots. Ils étaient de retour à l'école depuis quelques semaines, et jusqu'à présent, sa promesse de passer plus de temps avec Connor était une qu'il n'avait pas tenue. Draco le gardait occupé, tout comme les entraînements de Quidditch interminablement longs, difficiles et fréquents avant le match contre Serdaigle. Harry avait souvent aperçu Connor le regardant de loin à travers la Grande Salle, mais il y avait toujours un Serpentard sur son chemin quand il allait lui parler. Après cette victoire, Harry soupçonnait qu'il y en aurait plus que jamais, autant par amitié sincère que par besoin d'entraînement ou par dévouement à le garder éloigné des Gryffondors.

Connor se balançait d'avant en arrière. « Père a eu une réponse de Dumbledore », dit-il après un long moment. « La demande de Répartition a échoué. »

Harry réussit un sourire. « Je m'y attendais. »

Connor se pencha en avant, soudain intense. « Je n'ai qu'une chose à te demander, Harry », dit-il. « Je pensais que ce serait plus, mais tu as une fête à laquelle aller dans cinq minutes, après tout. » Son ton lorsqu'il dit cela fit grimacer Harry.

« Vas-y, Connor. »

« Aimes-tu être à Serpentard ? » demanda Connor, aussi franc qu'un marteau. « Aimes-tu vraiment aller à des fêtes dans les cachots et passer tout ton temps libre avec Draco foutu Malfoy ? »

Harry grimaça à nouveau. Sa suggestion que Draco et Connor fassent connaissance après les vacances de Noël s'était très mal passée avec eux deux. La seule longue rencontre que Harry avait eue avec son jumeau avant celle-ci avait été de le supplier de ne pas arracher les oreilles de Draco avec un sort, après que Draco ait fait un commentaire malvenu sur Hermione.

« Ce n'est pas une question d'aimer, Connor, » dit-il doucement. « La plupart d'entre eux sont assez indifférents envers moi la plupart du temps, et je sais que je ne suis qu'un jouet pour Draco, un trophée qu'il peut exhiber. Je pense qu'il se lassera de moi rapidement, peut-être avant l'année prochaine. Ensuite, j'aurai plus de temps à passer avec toi. » Il sourit, espérant que c'était ce que son frère voulait entendre.

« Mais tu ne détestes pas activement ça, et tu ne languis pas après Gryffondor comme tu le faisais au début de l'année, » résuma Connor.

« Connor... »

Mais son frère s'éloignait déjà, une grimace sur le visage. « C'était tout ce que je voulais savoir, » dit-il, et il s'éloigna.

Harry commença à le suivre, mais un éclair vert qu'il ne reconnut pas lui barra la route, puis Flint et les autres vinrent l'entraîner à la fête. Harry se souvint peu de celle-ci par la suite, floue comme elle l'était par son chagrin et sa perplexité à propos de Connor, sauf que Draco avait organisé une reconstitution du match qui incluait une poignée de pois, représentant les Serdaigle, tombant sur toute la table de choc lorsqu'une salière, représentant Harry, attrapa le grain de sel qu'il avait ensorcelé pour briller comme le Vif d'or.

Ce qui dérangeait le plus Harry dans ce souvenir, c'était qu'il se souvenait avoir ri, avec tous les autres, puis s'être demandé ce qu'il devenait.

* * *

Harry souffla entre ses dents tandis que Rogue examinait sa potion. Ce n'était pas la même potion de nettoyage de verre que les autres élèves de première année préparaient. Rogue lui avait assigné une potion de sommeil compliquée que Harry soupçonnait en privé d'être une autre partie des étapes préliminaires dans l'amélioration du Tue-Loup. Harry n'osait guère faire moins que de son mieux, non seulement parce que cela pourrait coûter la vie à un loup-garou innocent, mais parce que Rogue le saurait. Rogue soupçonnait que tout ce qui n'était pas parfait était le signe que Harry ne faisait pas de son mieux, en fait.

« Très bien, Monsieur Potter, » déclara Rogue. « Je vois que quelqu'un de votre famille a enfin hérité d'un soupçon de talent. Cinquante points pour Serpentard. »

Harry tressaillit et baissa la tête, entendant les murmures provenant du côté de Gryffondor de la salle. C'était le plus de points que Rogue avait jamais donné en une seule classe, et même en tenant compte du fait qu'il avait commencé à donner des points à Harry depuis le début du mois de février, c'était un peu ridicule.

Connor dirigea l'objection. Harry l'aimait pour cela, même s'il craignait ce qui arriverait à son jumeau pour s'être exposé à la colère de Rogue. Son frère avait mené Gryffondor à la victoire contre l'équipe de Quidditch de Poufsouffle le week-end dernier, et Harry doutait qu'il ait pu arrêter Connor maintenant avec autre chose qu'un sortilège de Stupéfixion. « Pourquoi Harry prépare-t-il une potion différente des nôtres, Professeur Rogue ? Aucun de nous ne sait comment la faire. Peut-être qu'il est juste en train de faire bouillir de l'eau là-bas et d'y jeter des ingrédients au hasard, et vous lui donnez des points pour vous sentir mieux. »

Cela déclencha quelques rires choqués parmi les Gryffondor, qui durèrent précisément jusqu'à ce que Rogue se tourne vers Connor.

"Donner des points à Serpentard est la seule chose qui rend ce cours misérable supportable pour moi, M. Potter," dit Rogue, sa voix plus froide et plus douce que Harry ne l'avait jamais entendue. "Cela me rappelle que des étudiants compétents en Potions existent effectivement dans le monde, et que je n'ai pas besoin de me suicider parce qu'aucun de mes élèves ne peut comprendre les bases de mon art. J'ai des étudiants talentueux, simplement pas ceux qui sont convaincus qu'ils savent tout ce qu'il y a à savoir sans mon enseignement—" un regard poignardant Hermione "—ou qui ajoutent n'importe quel ingrédient à leur guise sans prendre la peine de lire les instructions—" un regard froid vers Ron "—ou qui prennent la parole et perturbent le reste de la classe pour détourner l'attention de leur propre incompétence." Il fixait maintenant Connor. "Colle avec moi pendant une semaine, M. Potter, à servir à huit heures chaque soir."

"Mais—" commença Connor, puis il ferma brusquement la bouche. Il se tourna à nouveau vers la potion de nettoyage de verre, ses mouvements furieux. Harry grimaça alors qu'il faisait trois erreurs dans la minute suivante.

Huit heures du soir était le moment où l'équipe de Quidditch de Gryffondor avait pris l'habitude de s'entraîner les mardis et jeudis.

Harry leva les yeux pour voir Rogue le regarder, expression impitoyable. Objecte, disaient ses yeux, et j'ajouterai plus de temps.

Harry détourna les yeux et mit sa potion en bouteille, conscient à la fois des yeux de Rogue sur lui, satisfaits, et des yeux de son jumeau, grands et trahis.

***

Harry était de plus en plus désespéré.

C'était le milieu du mois de mars, et ni Ron, ni Hermione, ni Connor ne l'avaient encore approché au sujet de la Pierre Philosophale. Oh, il y avait eu quelques regards en coin, quelques conversations entre les trois qui s'interrompaient quand Harry entrait dans la tour de Gryffondor, et quelques murmures entre Ron et Hermione quand il passait dans les couloirs, mais rien qui ressemble à l'effort coordonné pour lui soutirer ses secrets que Harry avait attendu jusque-là.

Ils devaient agir bientôt, pensait Harry. La fin de l'année scolaire n'était qu'à quelques mois. L'été venu, Dumbledore aurait le temps et le loisir de déplacer la Pierre ailleurs, et probablement le ferait ; Harry avait le sentiment que garder la Pierre où elle était n'avait été qu'une mesure provisoire, toujours destinée à être temporaire. Ensuite, Connor perdrait une chance facile d'héroïsme, et une victoire qui serait vraiment la sienne.

Alors Harry décida de mentir, encore. Il savait que le silence de son frère autour de lui, ses faibles sourires et ses visites délibérément plus courtes avec Harry, étaient nés de l'idée que Harry appréciait réellement les attractions douteuses de la maison Serpentard. Cela ne devrait pas être trop difficile de travailler avec ça, et de faire en sorte que Connor prête enfin attention à ce qu'il faisait.

Ainsi, un mercredi soir juste avant le couvre-feu, Harry monta à la tour de Gryffondor. Il donna le mot de passe de la semaine à la Grosse Dame—fort d'âme—et elle s'ouvrit. Harry jeta un coup d'œil rapide autour de la salle commune, veillant à respirer suffisamment fort pour que tout le monde lève les yeux vers lui.

« Où est Connor ? » demanda-t-il.

« À l'étage », dit l'un des jumeaux roux qui étaient les frères aînés de Ron. Puis il sourit. « Dis, Harry, ça te dit d’essayer un bonbon ? » Il tendit un plateau de bonbons recouverts de sorts brillants de manière étrange. Harry aurait su ne pas en essayer un seul, même sans les avertissements emphatiques de Connor de ne jamais manger quoi que ce soit que les jumeaux lui donnaient, jamais.

« Non, merci », dit-il, puis il monta en courant les escaliers vers la chambre des garçons de première année.

Connor était seul, merci Merlin, en train de lire son livre de Métamorphose. Il leva les yeux et adressa à Harry un sourire distant.

« Harry », dit-il. « Qu'est-ce qui se passe ? »

Harry expira bruyamment, se balança d'un pied sur l'autre et mâcha sa lèvre. Il avait le sentiment d’en faire trop, mais s’il était trop subtil, Connor pourrait ne pas penser qu'il y avait un problème. Il réussit au moins à capter l'attention de son frère, car Connor posa son livre et se pencha en avant.

« Harry », dit-il. « Qu'est-ce qui ne va pas ? »

« Rien », dit Harry en secouant la tête. « Je pensais pouvoir te parler, mais—non, c'était une mauvaise idée. Je vais partir. » Il se tourna vers la porte.

Connor ferma la porte par un sort avant qu'il ne puisse partir. Harry ressentit un moment de fierté étrange. La situation lui rappelait sa conversation avec Lucius Malefoy, bien qu'il soupçonnât que cela se terminerait très différemment. Pour une chose, Harry contrôlait totalement cette conversation.

Cela le rendait étrange, si étrange qu'il manqua la question suivante de Connor, et ne revint à la réalité que lorsque son frère lui secoua l'épaule. « Harry, je pense que nous devrions aller voir le professeur McGonagall », dit-il, l'air presque effrayé. « Ou, au moins, Hermione. »

« Non », murmura Harry. « Je dois te parler. Tu es le seul en qui j'ai confiance. »

Connor se redressa considérablement. « Qu'est-ce que c'est, Harry ? Tu sais que j'aiderai de toutes les manières possibles. »

Harry croisa le regard de son frère et dit, « Connor, il y a des murmures dans les cachots. Je pense que quelqu'un prépare quelque chose. Peut-être pas les Serpentard, mais ils sont tous au courant. Ils arrêtent de parler dès que j'entre dans la pièce. » Il s'assura de ne pas mettre l'accent sur les mots, pour ne pas dire qu'il pensait que les Gryffondor faisaient la même chose.

Connor se pencha plus près, les yeux écarquillés. « Et à ton avis, de quoi parlent-ils ? »

« La Pierre Philosophale », murmura Harry. « Je suis désolé de ne pas être venu t'en parler avant, Connor, mais—mais j’imagine que je pensais trahir l’honneur de Serpentard. Je suis désolé. Je n'ai pas réfléchi. »

Connor se recula. « Alors qu'est-ce qui t'a fait changer d'avis ? » demanda-t-il. « Tu as enfin réalisé qu'il n'y a pas d'honneur à Serpentard ? »

Harry le fixa. Ça, il ne s'y attendait pas. Il supposait que Connor avait passé de plus en plus de temps avec Ron, puisqu'il ne l'avait pas passé avec Harry, et que cela l'avait influencé.

Pendant un instant, il ressentit l'envie la plus insensée d'insister sur le fait que ses camarades de Maison avaient bel et bien de l'honneur.

Harry secoua cette idée. Il ne pouvait pas se permettre des bêtises de ce genre. Il devait se dépêcher de donner à Connor les indices dont il avait besoin, puis retourner dans les cachots avant qu'on ne remarque son absence. Rogue avait l'habitude de vérifier au moins une fois par semaine les tunnels autour des cachots, pour s'assurer que tous ses élèves étaient en sécurité dans la salle commune, et il ne l'avait pas encore fait cette semaine.

"Tu pourrais être en danger," murmura-t-il. "C'est ce qui m'a fait changer d'avis."

"Pourquoi ?" demanda Connor, et son visage devint sceptique. C'était l'une des choses que Harry aimait le plus chez lui, la façon dont son visage était ouvert et malléable. Ses expressions changeaient d'un instant à l'autre, et il était toujours possible de deviner ce qu'il pensait. Il ne cachait pas ses émotions sous les couches de tromperie que les Serpentard utilisaient, que Harry lui-même avait appris à utiliser avant même de venir à Poudlard. "Je ne pense pas que la Pierre ait beaucoup à voir avec moi, Harry."

"Mais pense à qui pourrait vouloir la Pierre," murmura Harry. "Et pense à la façon dont ils arrêtent de parler autour de moi."

Il ne fallut pas plus de quelques instants à Connor pour faire le lien. Sa main se leva et se posa sur sa cicatrice, et il grimaça, devenant pâle. "Voldemort," murmura-t-il.

Harry acquiesça, son deuxième réflexe. Le premier avait été de corriger Connor sur l'utilisation du nom de Voldemort pour celui de "Seigneur des Ténèbres," ce qui était vraiment un signe qu'il avait été trop longtemps entouré de Serpentard. "Je pense que c'est ça. Et je pense que tu dois essayer de trouver la Pierre. J'ai cherché, mais je n'ai pas beaucoup d'indices." Il pourrait révéler les indices plus tard, en fonction d'un autre mensonge, si Connor en avait vraiment besoin.

Connor se mordit la lèvre. "Nous pourrions les trouver," dit-il. "Ron, Hermione et moi."

Harry baissa la tête. "Tu ne me fais pas confiance. Je comprends."

La main de Connor toucha son épaule, et Harry leva les yeux. "Ce n'est pas ça, Harry," dit Connor avec ferveur. "Je te jure que ce n'est pas ça. Mais—eh bien, Hermione est douée pour la recherche, et Ron est bon pour me dire des choses que je n'ai jamais sues sur l'histoire sorcière et l'histoire de Gryffondor et comment tout le monde pense au Survivant, et je suis bon pour décider quoi faire. Et Ron ne te fait pas autant confiance ni t'aime autant qu'avant, et Hermione n'est pas sûre. S'il te plaît ? C'est juste pour un petit moment. Il n'y a aucune raison pour que tu sois impliqué, puisque tu n'es pas le Survivant, et tu seras en danger, maintenant que la maison Serpentard en parle, si tu montres trop d'intérêt."

Harry sentit son cœur bondir un peu. Il y avait à la fois l'indépendance et l'attitude Gryffondor qu'il avait souhaité encourager. "D'accord," dit-il. "Fais ce que tu penses être le mieux, Connor."

Son jumeau le serra dans ses bras, fort et de manière inattendue. "Merci, Harry," dit-il. "Pour être venu me le dire, je veux dire. Je sais que ça n'a pas dû être facile pour toi, même si l'honneur de Serpentard n'existe pas."

Harry le serra en retour, et s'éclipsa rapidement de la Tour, puisque c'était presque l'heure du couvre-feu. Il garda le souvenir de l'étreinte pour lui, et le fait que Connor lui faisait confiance, et tenta d'ignorer la douleur ridicule que Connor ait dit ces choses sur la maison Serpentard. Elles étaient vraies, n'est-ce pas, pour quiconque extérieur à la maison ?

Et, de plus, Harry pouvait reconnaître les signes potentiellement dangereux en lui-même. Parfois, il pensait qu'il pouvait s'éloigner du côté de Connor, pour trouver des amitiés et des causes qui lui étaient propres chez les Serpentard. Et c'était quelque chose qu'il ne pouvait pas se permettre. Il était né et formé pour combattre aux côtés de Connor, pour le défendre contre Voldemort jusqu'à ce qu'il soit assez vieux pour sauver le monde.

Il ne pouvait se permettre aucune autre allégeance, aucune autre loyauté. Il devait se le rappeler.

* * *

Snape attendait devant la porte de la salle commune. Il sourit en coin en voyant le garçon solitaire revenir vers elle, la tête baissée pour ne pas regarder où il allait. Mais sa tête se releva brusquement alors qu'il était encore à une certaine distance de Snape, et ses yeux s'écarquillèrent, méfiants pendant un instant, avant que son visage ne se ferme encore plus qu'en classe.

Snape en était fier. Harry contrôlait mieux ses émotions qu'à son arrivée à l'école, et c’était déjà quelque chose. Quelqu'un—Lily?—l’avait déjà très bien formé à cela. Snape avait l'intention de le pousser jusqu'à ce que le garçon puisse mentir avec son visage, ce qui n'était pas encore possible pour lui. Au mieux, il pouvait afficher une neutralité qui rendait difficile de savoir ce qu'il ressentait.

"Eh bien, eh bien," lança Snape en s'éloignant du mur. "Qu'avons-nous ici, M. Potter? Une insistance à errer dans les couloirs la nuit. On pourrait se demander pourquoi."

Harry resta immobile, pas même le bruit de sa respiration n'était audible. Il attendait que Snape dise ce qu'il voulait dire, puis s'en aille.

Snape s'approcha de quelques pas, renforçant davantage ses protections. Il savait que c'était impossible. Toutes les lois de la magie insistaient sur le fait que c'était impossible. Mais si cela n'avait pas été impossible, il aurait dit que le pouvoir de Harry avait grandi depuis qu'il avait commencé à fréquenter Poudlard. Snape devait certainement élever ses protections de plus en plus haut à chaque fois. Bien sûr, cela pouvait être l'effet de la familiarité avec Harry.

"Cette semaine prochaine," claqua-t-il, "tu commenceras à travailler sur les potions de cinquième année dans notre classe."

Harry inclina la tête, mais ne dit rien.

"Je vais aussi commencer à te prêter des livres supplémentaires sur l'art des potions," poursuivit Snape. "Tu les liras. Tu les maîtriseras avant la fin de l'année. Je n'ai pas l'intention de te laisser ramener les livres chez toi pendant l'été, pour qu'un chien les mâche en morceaux dans sa rage lunaire et qu'un autre urine dessus."

Les épaules de Harry se soulevèrent, mais il se contenta de hocher la tête.

"Et enfin," termina Snape en chuchotant maintenant, "au lieu de te faufiler dans les zones désertes de l'école pour pratiquer tes sorts, tu viendras à moi. Tu es très doué en magie défensive, M. Potter, mais tes sorts offensifs ont besoin de travail. Tu dois être capable d'attaquer, pas seulement de te défendre. Cela coûtera cher à ton frère un jour si tu ne sais pas le faire. Tu l'as vu avec les Lestrange."

Les yeux de Harry montrèrent cette fois un peu de choc avant de se fermer résignés. Puis il hocha de nouveau la tête. Il passa devant Snape, murmura le mot de passe, et disparut dans la salle commune de Serpentard.

Snape le regarda partir, satisfait. Harry avait agi de manière considérablement plus Serpentard depuis qu'il était revenu de Noël avec Draco Malfoy. Qu'il ait survécu à Lucius était un témoignage suffisant du caractère du garçon—ou, comme il insistait encore pour le voir, de son manque de caractère—mais Harry avait aussi pris l'habitude de garder des secrets, de parler plus souvent avec les autres élèves de Serpentard, de marcher et de se tenir comme Draco, et de réagir en classe comme un héritier de sang-pur. Snape se demandait si le garçon s'en rendait compte.

Puis il renifla. Bien sûr que non. S'il le faisait, il se précipiterait pour rejeter de tels comportements.

C'était parfois fatigant, réfléchit Snape, qu'il ne puisse pas simplement dire à Harry ce qu'il souhaitait faire — redorer le blason de la Maison Serpentard —, faire appel à l'ambition du garçon et l'enrôler comme allié. Mais il savait que Harry reculerait s'il soupçonnait la véritable raison et qu'il refuserait catégoriquement d'agir contre son frère s'il pensait que Snape pourrait finalement faire quelque chose de pire à Connor que des retenues pendant les entraînements de Quidditch.

Non, il devait d'abord briser les loyautés de Harry avant de pouvoir lui expliquer pourquoi il les avait brisées, et le persuader de sortir de l'ombre de Connor avant de pouvoir lui montrer ce que cette ombre avait fait.

Snape se retourna vers ses bureaux dans un tourbillon de sa robe. Patience, se conseilla-t-il. Patience. Tu as attendu jusque-là. Tu as ton candidat. Tu le formes. Avant sa septième année, tout le monde verra Serpentard renaître.

C'est assez tôt.

*Chapitre 20*: Assembler les pièces

Les réponses aux critiques sont maintenant disponibles sur mon LJ. Merci de les avoir envoyées ! C'est l'avant-dernier chapitre. L'histoire devrait, avec un peu de chance, se conclure mercredi. Ensuite, il y aura une courte pause, puis je commencerai à publier la deuxième année, No Mouth But Some Serpent's.

En attendant, profitez-en !