Chapitre Soixante-deux : La Mort Profonde Attend

Je n'ai jamais su, pensa Harry, tandis qu'il s'éloignait de l'autel et s'approchait de Voldemort, sa baguette serrée fermement dans sa main, que je pouvais haïr à ce point.

La haine lui coupa le souffle. Elle bouillonnait et palpitait en lui comme un autre battement de cœur, ou comme l'amour que sa mère l'avait jadis entraîné à ressentir pour Connor. Elle était partout où il regardait, rendant la vue des pierres tombales ou des Mangemorts insignifiante à côté des deux choses les plus importantes de sa vie. Il y avait Voldemort, et il y avait sa douleur—l'un présent devant Harry, l'autre quelque chose qu'il voulait accomplir.

Voldemort l'observait venir, la tête inclinée sur le côté, un sourire paresseux. Sa voix, lorsqu'il parla, était basse et avait juste une légère inflexion que Harry savait probablement signifier qu'il parlait en fourchelang.

"Ne comprends-tu pas ce qui va se passer ici, Harry ? Tu en as fini. Tes chances sont mortes. Ta magie s'échappe de toi, et s'emballera jusqu'à ce que tu meures au bout de ma baguette." Il leva légèrement sa propre baguette. "Et il n'y a aucun doute que tu mourras. As-tu réfléchi à la composition de nos baguettes respectives ?"

Harry s'arrêta à quelques pieds de lui et le fixa en silence. Il ne répondit rien. Il ne pensait pas que Voldemort voulait une réponse, et de toute façon, il n'aurait pas pu en donner une. Les mots seraient sortis de sa bouche non pas comme des mots, mais comme un cri. Il pouvait sentir la magie qu'il contrôlait encore, la magie qui pouvait être canalisée à travers une baguette, se rassembler comme un léopard prêt à bondir.

Voldemort balança sa baguette d'avant en arrière. "Ma baguette est en if," dit-il. "Symbole de résurrection, de retour de la mort. Et la plume de phénix à l'intérieur n'est qu'une promesse supplémentaire. J'allais toujours revenir, Harry, et j'allais toujours te vaincre.

"Tandis que la tienne..." Voldemort fit un mouvement grotesque avec sa bouche que Harry supposa symbolique d'un rictus, puisqu'il n'avait pas de lèvre à réellement retrousser. "Ta baguette est en cyprès, Harry. Connais-tu la légende du cyprès ? C'est l'arbre de la mort. Coupe-le une fois, et il ne repousse pas. Les branches sont suspendues en deuil, et pour le souvenir." Voldemort leva sa baguette plus haut, souriant. "Je vais prendre plaisir à t'affronter et à te blesser une fois de plus, mon jeune ennemi. Mais souviens-toi. Cela n'aurait jamais pu se terminer autrement."

Il avança d'un pas et balança sa baguette d'un mouvement tranchant. "Impero !"

Harry ouvrit la bouche alors que le Sortilège Impardonnable le frappait. Il riait, mais le rire ne ressemblait à rien de ce qu'il avait jamais entendu auparavant. C'était le son étouffant d'un animal mourant dans un piège.

Il ne ressentait que du mépris intense, écorchant sa gorge de l'intérieur alors qu'il montait.

Pense-t-il vraiment m'emporter avec ça ? Pense-t-il vraiment que ma volonté peut plier maintenant ?

La malédiction de l'Imperium frappa ses boucliers et disparut dans l'oubli. Harry leva les sourcils face au regard stupéfait de Voldemort et sourit avec moquerie. Cette fois, il pensa qu'il pouvait réussir à parler, et en fait, les mots sortirent lorsqu'il les força. "Je ne m'incline pas devant toi, Tom."

Comme il s'y attendait, le nom fit retrousser les lèvres de Voldemort dans un rictus silencieux. Il s'exprima en Fourchelangue au lieu de l'anglais, à nouveau, sa voix un murmure bas et intime. Harry se demanda vaguement si même Voldemort pensait que ses paroles étaient ridicules, et que c'était la raison pour laquelle il parlait ainsi, au lieu de l'annoncer de manière à ce que tous ses Mangemorts puissent comprendre. "Tu n'as aucune idée de ce que tu fais, garçon. Tu paieras par mille vagues de douleur pour chaque insulte que tu m'as lancée."

Harry leva la tête. Il pouvait sentir la haine se déverser de lui par vagues, comme s'il venait de sortir d'un océan sombre. C'était merveilleux de ne plus se soucier de rien, de ne pas savoir ou sentir quand il dépassait une limite. Il était de toute façon hors de contrôle, sa plus grande arme se déversant encore inutilement de son poignet cautérisé. Pourquoi devrait-il s'en soucier ?

Il visa Voldemort avec sa baguette et l'appela. Sa magie de baguette, vieille amie fidèle, celle qu'il avait maîtrisée bien avant d'essayer sans baguette, vint à son appel alors qu'il murmurait les mots, se souvenant de la plage l'été dernier.

"Accendo intra cruore."

La malédiction de la brûlure de sang vint de lui facilement, fluidement, et il vit les yeux de Voldemort s'écarquiller brièvement avant qu'il n'agite sa baguette pour la contrer. Cela ne dérangeait pas Harry. Il s'attendait à ce que ce ne soit pas un combat facile. Voldemort venait de retrouver son pouvoir, et il avait toujours eu plus de force que Harry. Le truc était de continuer à bouger, et d'avoir un autre sort prêt sur les lèvres, et il le faisait.

Cette connaissance avec Rosier était finalement assez utile.

"Cor cordium flammae !"

Voldemort siffla brièvement, mais le contra avec un sort que Harry n'avait jamais entendu parler, ce qui lui fit décider que Lucius devait avoir menti en disant qu'il n'y avait pas de contre-sort à Cœur en Flammes sinon par la baguette d'un autre sorcier. Harry haussa légèrement les épaules. Il s'en fichait. Tout autour de lui semblait léger, flottant, et il ne savait pas pourquoi il avait eu si peur de la folie en premier lieu. Il allait mourir, Voldemort s'en était assuré, alors pourquoi ne pas s'amuser avant son départ ?

"Crucio", lança-t-il, et la haine était là pour alimenter l'Impardonnable, et, peut-être parce que Voldemort ne s'y attendait pas, cela le fit effectivement chanceler un peu. Puis il le rejeta avec un Finite et lança un regard furieux à Harry.

Il vint à l'esprit de Harry qu'il avait un avantage en étant tellement plus petit et plus léger, et il devrait vraiment l'utiliser. Alors que Voldemort lançait un sort explosif sur lui, il se laissa tomber au sol et roula derrière une pierre tombale.

La pierre tombale encaissa le choc du sort à sa place, ce que Harry trouva sympathique de sa part. Il tapota la pierre en signe de remerciement, puis se redressa derrière le monument, faisant à nouveau face à Voldemort. Une idée lui était venue. Il la retourna dans sa tête et l'admira. Elle était jolie, bien que tranchante.

« Que crois-tu faire, Potter ? » siffla Voldemort à voix basse. « Imagines-tu vraiment que tu peux t'échapper, même maintenant ? »

« Non », répondit distraitement Harry. Ses pensées continuaient de tourner. Il avait perdu le contrôle de sa magie sans baguette, et pour l'instant, elle ne faisait rien d'autre que de produire des éclairs violets inutiles autour de lui. Mais la magie avec baguette était contrôlée par des incantations et des mouvements de la main. Il devrait être capable de réaliser ce qu'il voulait, tant qu'il l'enveloppait dans un mot unique et un mouvement de poignet particulier. L'intention était généralement un troisième composant des sorts, mais, étant donné la haine qui grondait en lui à cet instant, Harry ne pensait pas avoir de problème de ce côté-là.

« Alors que fais-tu ? »

« Te faire souffrir », dit Harry, et il lui sourit, décidant qu'il n'avait jamais entendu parler d'un sort utilisant ce mot auparavant. Ni des sorts de nettoyage, ni de la médiwizardie, ni des sorts ordinaires. Et le mouvement de la baguette—hm. Un rapide balayage sur le côté, puis un retour à un angle de quatre-vingt-dix degrés ferait l'affaire, pensa-t-il. La plupart des sorts utilisaient des angles inférieurs.

Harry s'entendit commencer à fredonner, comme s'il était au loin.

Voldemort plissa les yeux sur lui, mais, cette fois, lança un sort en Fourchelang. Harry ne le reconnut pas, et n'avait aucune préparation contre le coup qui le frappa à la poitrine et commença à comprimer ses poumons. Cela transformait littéralement l'air en eux en autre chose, pensa-t-il depuis sa distance. Peut-être du plomb.

Il se concentra et dit Finite Incantatem dans sa tête, bougeant sa baguette dans le mouvement approprié. Ce sort était ancien, appris tôt dans sa formation, et la magie non verbale était toujours une magie qui devait être faite avec une baguette, la plupart du temps. La sensation dans sa poitrine s'estompa.

Oui, son mot et son mouvement de poignet étaient prêts, et l'intention se dirigea alors que Harry commençait à marcher vers Voldemort.

Pourquoi pas ?

Harry leva sa baguette. Il pouvait presque sentir le cœur de dragon dans le noyau frémir alors qu'il libérait son pouvoir en un flux à travers elle, et il chanta le mot qu'il avait choisi pour son sort. « Exsculpo ! »

Le sort était nouveau, et pendant un instant, Harry sentit sa magie lutter pour prendre la forme qu'il désirait, cherchant une incantation familière et ne la trouvant pas. Il poussa un léger soupir et avança sa volonté. Vraiment, il voulait que Voldemort souffre. Était-ce si difficile à réaliser ?

Le sort trembla, puis lui obéit. Un jet de lumière violette jaillit de sa baguette et atterrit sur le ventre de Voldemort, tandis que le Seigneur des Ténèbres riait à haute voix.

« Tu essayes de m'effacer comme tu le ferais d'un tableau, gamin ? » railla-t-il. « Ce n'est pas si facile de se débarrasser de moi. »

« Pas effacer », murmura Harry en souriant. « Ce n’est pas la seule signification de ce mot. »

Voldemort eut exactement une demi-seconde pour paraître méfiant avant que son ventre ne s'ouvre et que le sort ne commence à essayer de lui arracher les organes internes.

Harry regarda une soupe de gris, de vert et de blanc — et vraiment, pourquoi avait-il pensé que l’intérieur de Voldemort ressemblerait à celui d'une personne normale ? — commencer à tomber par terre. Voldemort tenta de lancer un sort de guérison sur lui-même, mais sa voix tremblait de douleur, de choc et, Harry le soupçonnait, de fierté blessée. Les petits garçons qu'il s'était donné la tâche de tuer n'étaient pas censés faire des choses comme ça.

Harry aurait pu se contenter de regarder et d'attendre que Voldemort se rétablisse, pour pouvoir continuer à l'ébranler petit à petit, morceau par morceau, mais à cet instant, quelque chose d'autre se produisit.

Les barrières autour de Harry, celles qui avaient enfermé sa magie sans baguette dans son corps jusqu'à ce que Bellatrix lui coupe la main et éloigne ses alliés de lui, tombèrent.

Harry tourna la tête dans ce moment de silence profond, même s’il savait qu’il n’avait pas besoin de regarder. Il savait déjà ce qu’il verrait.

Le soleil s'était couché. Le pouvoir lié au soleil de Voldemort, aussi énorme soit-il, avait disparu, et il n’avait plus la capacité de maintenir la magie de Harry immobile dans le cimetière.

Harry sentit un sourire inonder son visage, brillant, éblouissant, fort. Il savait que cela ne changerait rien ; il s'attendait toujours à ce que Voldemort le tue à la fin. C'était inévitable. L'intelligence ne pouvait tenir tête à la force brute que pendant un certain temps, et Harry savait que c'était le Seigneur des Ténèbres, qui avait passé des années à étudier les magies noires et à faire des choses écœurantes à son corps pour rester en vie à tout prix. Bien sûr, il gagnerait n'importe quel duel qu'ils auraient.

Mais, pour l’instant, Harry était libre de prendre une vengeance plus complète qu’il ne l’avait fait jusqu’à présent. Il donnerait à Voldemort quelque chose dont il se souviendrait.

Il siffla doucement et attira l’attention de sa magie sans baguette. Elle n'était plus sous son contrôle, mais elle prêterait au moins attention quand il l'appellerait. Harry pouvait sentir son attention, comme si c’était un chien sauvage dressant ses oreilles à un cri autrefois familier et décidant s’il devait venir.

Harry demanda si elle était intéressée à blesser quelqu'un.

Contaminée par sa haine spirale, rendue folle par sa douleur, elle l’était.

Harry leva la tête et fixa ses yeux sur Voldemort, qui avait réparé son ventre. À travers ses yeux, de la morsure sur son épaule gauche, de son poignet sectionné, la magie explosa. Harry n'essaya pas de la maîtriser. Il lança simplement une explosion de force absolue sur Voldemort et en fut heureux dans l'action.

La force attrapa Voldemort, le secoua deux fois, le fit tourner une fois et le jeta contre l'une des pierres tombales. Harry entendit un craquement, bien que ce ne fût pas le bruit d'un os qui se brise ; cela ressemblait plus à une brindille. Quand Voldemort se retourna, son bras gauche pendait étrangement.

Harry lui sourit.

Voldemort dévoila ses dents acérées dans un cri silencieux.

Et sa propre magie s'éleva autour de lui, un tsunami sombre, profond et incroyablement puissant et imparable.

Harry se retrouva sur le dos, la magie grouillant autour de lui comme des serpents, maintenu par sa force tout comme il l'avait été en première année. La connaissance, l'expérience et une vieille, vieille cruauté se penchaient sur lui. Si Voldemort avait jamais été humain, il avait perdu cette distinction depuis longtemps.

Vais-je t'apprendre, enfant ? sa voix siffla de partout et de nulle part, dans la tête de Harry, dans ses oreilles et juste au-dessus de son corps. Vais-je t'apprendre ce que c'est que de haïr ?

Et Harry sentit que cela le saisissait, le traînait et le plongeait dans l'abjection. C'était de la magie sombre qui avait mal tourné, la force qui avait tordu et mutilé et trompé la magie de la Lumière pour accorder à Voldemort le pouvoir de se lier au soleil par une fausse danse de trêve. C'était une force qui tissait des toiles, ou ne les brisait que pour les fins égoïstes du Seigneur des Ténèbres. Harry sentit des relents de vomi canin le submerger, monter, inonder ses narines, remplir sa bouche et ses oreilles de son poids et de sa puanteur.

Il savait maintenant comment sa mère avait dû se sentir à son sujet.

En train de se noyer, il siffla à nouveau, et sa magie dressa une oreille.

Harry prit une profonde inspiration, s'étouffant sur la puanteur du mal même pas présent, et ouvrit sa capacité de siphonnage.

Le serpent ouvrit ses mâchoires parce qu'il avait décidé qu'il le voulait, et commença à avaler. La magie immonde descendit dans sa gorge, et ne fut pas transférée à Harry, mais portée ailleurs. Harry en était bien content. Il était peut-être fou, mais il y avait une limite à cette puanteur et à cette contamination qu'il pouvait supporter. Il resta allongé, respira, et sentit le poids diminuer de plus en plus.

Voldemort fit une pause à ce moment-là, et sa voix inaudible rit.

Harry, Harry, cher Harry. Tu es mon héritier magique, n'est-ce pas ? Je ne sais pas comment c'est arrivé, mais cette nuit-là, quand je t'ai confronté, j'ai dû te donner certains de mes propres dons magiques. Le Fourchelang n'en était qu'un.

Ce que tu as oublié, mon héritier, c'est que l'ancêtre est toujours meilleur, plus rapide, plus fort.

La capacité de Voldemort à dévorer la magie devint active. Du moins, Harry pensa que cela devait être cela. Elle avait des dents, cependant, pas comme son serpent avaleur, et elle assaillit sa magie et en arracha des morceaux.

Harry hurla. Cela ne faisait pas aussi mal que de se faire couper la main, mais cela augmentait le sentiment de violation. Sa main et son moignon grattaient le sol, essayant d'arrêter le processus d'absorption. Il se rappela de ne pas lâcher sa baguette, mais de justesse.

Si jeune, la voix de Voldemort résonna joyeusement dans son esprit. Si innocent. Si pur.

Harry prit une profonde inspiration et tenta automatiquement de ramener son pouvoir dans son corps et hors de danger. Encore une fois, il lui échappa. Harry jura, sanglota, et demanda au serpent avaleur de magie d'ouvrir sa bouche plus largement, poliment, de la manière dont il aurait demandé à une créature magique.

Le serpent obéit et avala davantage, de plus en plus vite. À mesure que la magie de Voldemort se gorgeait et enflait de ce qu'il volait à Harry, elle perdait aussitôt cette force au profit de la magie de Harry. Ils étaient devenus un serpent qui se dévore la queue, pensa Harry d'un air hébété, ou peut-être, étant donné la puanteur du mal de Voldemort, un serpent qui mange ses propres excréments.

Voldemort gronda enfin : « Assez ! »

Harry n'était pas sûr que l'ordre ait été donné en anglais ou en Fourchelang, mais il avait son effet. La créature que formait sa magie cessa de déchirer et de sucer la magie de Harry. Voldemort se tourna, à la place, pour se défendre contre la perte de plus de pouvoir.

Le serpent avala un peu plus, mais ensuite Harry lui demanda de fermer ses mâchoires et de s'arrêter. Il obéit. Harry haleta, tremblant sous l'effet du soulagement, et se demanda ce qui allait se passer ensuite. Sa magie reposait à ses côtés, gonflée, grandie, et diminuée. Ne pouvant plus la toucher ou l'estimer, il ne pouvait savoir de combien.

Ce qui se produisit ensuite fut un chant haut et clair.

Harry renversa la tête en arrière. Un point de lumière dorée tournoyait au-dessus de lui. Il descendit plus près du cimetière, et Harry reconnut Fumseck. Il réprima un gémissement. Pourquoi le phénix était-il venu ? Aucun d'eux ne pouvait s'échapper, et Harry était sûr, maintenant, qu'il aurait bientôt une autre mort sur la conscience.

Par conséquent, pensa Harry, tandis qu'il se remettait sur ses pieds, la meilleure chose à faire était d'ignorer le phénix.

De plus, il avait le sentiment que Fumseck voudrait qu'il arrête de ressentir de la haine. Et il ne pouvait pas faire cela. Il fixa Voldemort, et la haine se transforma en un désir intense de détruire — tout ce que l'homme tenait à cœur, tout ce qu'il valorisait. Le problème, c'était que Harry ne pensait pas qu'il valorisait tant que ça ses Mangemorts, et il n'y avait aucune chance de briser sa baguette.

Peut-être que les souvenirs feraient tout aussi bien l'affaire.

« J'ai entendu dire que tu cherchais ton journal », dit Harry d'un ton désinvolte, alors qu'ils adoptaient un schéma de cercle. Il ne savait pas s'il parlait en anglais ou en Fourchelang. Regarder les yeux inhumains de Voldemort était certainement suffisant pour lui faire penser aux serpents et parler leur langue. « L'as-tu jamais retrouvé ? »

Le regard de Voldemort se fixa sur son visage, et il prit une profonde inspiration. « Où est-il ? » siffla-t-il.

« Quelque part où tu ne peux pas le trouver. » Harry fit tournoyer sa baguette entre ses doigts, et se mit à tourner vers la droite, tout en souriant. « Dommage que tu vas me tuer avant que je puisse t'en parler, n'est-ce pas ? »

Voldemort aurait pu répondre, mais Fumseck fondit sur lui, ses griffes dorées visant son visage. Voldemort se baissa, et Fumseck fit un cercle autour de lui, sa voix forte, douce et pressante.

Harry secoua la tête avec regret. Fumseck représentait quelque chose de merveilleux auquel il ne pourrait jamais revenir. Ses émotions refusaient d'être enfermées. Il mourrait en dépensant sa colère. Il y avait au moins cette consolation. Il mourrait avec sa culpabilité et sa honte bien enfouies également, car la mort paierait pour la mort de l'enfant qu'il n'avait pas sauvé et couvrirait la honte d'avoir échoué si gravement qu'il en avait perdu sa propre main.

Voldemort siffla une malédiction à l'adresse de Fumseck, mais Fumseck l'esquiva facilement et vint planer au-dessus de Harry, chantant à tue-tête.

Harry le repoussa. "Va-t'en, stupide phénix," marmonna-t-il distraitement, plus intéressé par le sort que Voldemort était en train de préparer que par ce que Fumseck pourrait penser de ce traitement. "Tu aurais dû te lier à quelqu'un de plus digne de toi. Je ne peux plus aider, désolé."

Fumseck piailla avec colère. Harry leva les yeux, les yeux plissés. Je suis souillé. Je ne peux pas revenir en arrière. Ne peut-il pas le voir ?

C'était une petite chose, vraiment, son irritation envers Fumseck comparée à sa haine pour Voldemort, mais c'était l'émotion à laquelle sa magie sans baguette choisit de répondre, et elle jaillit brusquement de son poignet sectionné pour attaquer le phénix.

Fumseck chanta une lamentation alors que ses plumes de queue se gelaient, et il s'envola de plus en plus haut, chantant encore, et probablement, pensait Harry, versant des larmes. Harry haussa les épaules, content d'être désormais hors de danger. Harry ne valait pas la peine d'être sauvé.

Le sort de Voldemort le frappa alors—une simple malédiction explosive, mais elle projeta Harry à plusieurs mètres. Il roula, se relevant presque immédiatement, content d'avoir une situation qu'il comprenait mieux que la plupart. Il s'était entraîné pour cela. Il avait su qu'un jour il mourrait en combattant. Il n'aurait vraiment jamais dû laisser quelqu'un le convaincre du contraire.

Pendant les minutes qui suivirent, il fut aveugle à tout sauf à la bataille. Voldemort lançait des malédictions, et Harry les esquivait ou élevait des charmes de protection contre elles. Il lançait des maléfices, et Voldemort les détournait, les attrapait, les modifiait en plein vol, et les lui renvoyait. Harry décida que ce serait une compétence utile à apprendre, et qu'il devrait essayer de l'apprendre—

Avant de se rappeler qu'il allait mourir ici, et de laisser échapper un rire silencieux. Cela rendait effectivement toutes ses inquiétudes pour son avenir futiles. Et, eh bien, il était désolé pour Drago, Connor, Rogue et les autres—pour Drago surtout—mais il pouvait déjà sentir la puissance se rassembler autour de Voldemort, et savait que l'homme avait presque fini de jouer avec lui. Il préparait une attaque qui prendrait la vie de Harry une fois pour toutes.

Mourir au combat contre le Seigneur des Ténèbres. Le destin que je voulais, le destin que j'ai choisi dès l'instant où je me suis consacré à servir Connor. Comment puis-je dire que je n'ai pas vu cela venir, ou que je ne suis pas heureux d'être ici maintenant ?

Il décida qu'il pourrait aussi bien partir de manière significative, et cela signifiait qu'il voulait finalement emmener un des Mangemorts de Voldemort avec lui. Il tourna la tête et vit Bellatrix se pencher en avant depuis le cercle, les lèvres entrouvertes alors qu'elle regardait le duel. Harry plissa les yeux à son adresse, même alors qu'une des hexes tranchantes de Voldemort, comme de petits couteaux le taillant sur tout le corps, rouvrit la plaie sur son épaule. Elle n'était pas douée en défense. Il n'avait pas besoin de sa magie sans baguette pour la vaincre, comme il en aurait besoin pour avoir une chance contre Voldemort.

Il se tourna vivement sur le côté, offrant une cible tentante à Voldemort. Il savait que le Seigneur des Ténèbres hésiterait un moment, incapable de croire qu'Harry n'avait pas un tour dans sa manche.

Et Harry en avait un. Le tour n'était tout simplement pas destiné à Voldemort. Il serra sa baguette et la leva, visant Bellatrix, l'imaginant morte et s'en réjouissant. Il ouvrit la bouche, prêt à prononcer pour la première fois le sortilège de la Mort.

"Je m'ennuie," déclara brusquement Evan Rosier, se tenant à la droite de Bellatrix, puis il tira sa baguette et lança un sortilège sur elle.

Bellatrix, concentrée sur Harry, ne l'évita pas à temps, et le sort lui écrasa les côtes. Alors qu'elle tombait au sol, bouillonnante, Rosier fit un clin d'œil à Harry, dit, "Je t'ai dit, tu es intéressant," puis se tourna pour contrer les malédictions venant de la direction générale de Greyback et Whitecheek.

Harry n'eut pas le temps de s'inquiéter de Rosier. Voldemort se dirigeait vers lui, et cette fois, sa magie s'éleva autour de lui comme des ailes. Harry lui fit face, sachant que c'était la fin. Voldemort pourrait utiliser le sortilège de la Mort, ou il utiliserait autre chose—il le ferait probablement, pour qu'Harry meure en souffrant—mais sa magie était comme un mur imposant, bloquant le dernier éclat du coucher de soleil et le dernier chant de Fumseck. Harry regarda la mort en face, et elle le regarda en retour.

Il ne la trouva pas aussi effrayante qu'il l'aurait pu autrefois. Quelque chose était mort en lui quand ce garçon l'avait été.

Voldemort lui sourit et s'apprêta à parler, mais tourna brusquement la tête sur le côté. Harry suivit lentement son regard, conscient d'une zone de silence là-bas, mais ne sachant pas ce qu'il verrait.

Dragonsbane Parkinson avançait entre les pierres tombales, ses enveloppes noires flottant autour de lui comme sous un vent glacial.

Des mots qu'Harry avait presque oubliés s'illuminèrent dans sa tête, des mots que Dragonsbane avait prononcés lors de la Nuit de Walpurgis de l'année précédente, quand ses interdictions avaient été levées et lui avaient permis de parler aux autres avec sa bouche.

Nous nous reverrons. Et la prochaine fois mais une, ce sera dans une demeure de mes semblables.

Harry l'avait vu avec Hawthorn lors de la réunion au Ministère à la fin août. Et maintenant, il était de nouveau là, avançant à travers une demeure de ses semblables, une nécropole, un…

Un cimetière.

Le nécromancien s'arrêta entre deux anges de pierre, s'inclina devant Harry et leva les mains.

Et les morts se levèrent.

La pierre et la terre craquèrent, gémirent et se déplacèrent de côté. Harry vit des mains enveloppées dans des os, vêtues de tissu, portant des éclats de bois comme ongles, se déplacer et faire tomber les anges. Aucun d'eux ne toucha Dragonsbane, qui restait simplement là où il était, peut-être la tête baissée—c'était difficile à dire, étant donné à quel point il était emmitouflé—tandis que les cadavres se levaient et titubaient devant lui, se dirigeant vers les Mangemorts.

La plupart des tombes s'ouvraient maintenant, déversant des mélanges de poussière et de chair, des squelettes, des corps presque frais enveloppés dans des linceuls, pour s'avancer vers les partisans de Voldemort. Harry vit quelques-unes des tombes s'ouvrir mais ne laisser échapper que de la vapeur argentée. Il supposa que c'étaient celles contenant des corps si vieux qu'ils n'avaient rien à contribuer aux zombies, et pouvaient seulement produire quelque chose comme des esprits.

Dragonsbane se tenait au milieu de ses semblables, et ses mains apparurent soudain, pâles et brillant d'un bleu éclatant avec la pierre de sa grande bague. Il effectua plusieurs mouvements répétés, que Harry pensa être une partie de son langage des signes. Lorsqu'il atteignit la fin de la séquence, il recommença.

Harry secoua la tête, ne comprenant pas, ne voulant pas comprendre, et se tourna de nouveau vers Voldemort. Peu importait que Dragonsbane soit là, pas plus que l'apparition de Fumseck ou la défection de Rosier. Aucun d'eux ne parviendrait à résister à la magie de Voldemort. Au mieux, les morts pourraient peut-être emporter quelques Mangemorts, et Harry en était vaguement satisfait.

Il ressentait une peur tout aussi vague que s'il permettait à l'arrivée de ses alliés d'avoir de l'importance, il devrait vivre, noyé dans sa honte et sa culpabilité jusqu'au bout. Il pensait qu'il préfèrerait mourir.

Voldemort pointa sa baguette. Harry pouvait voir qu'il ne jouait plus, l'arrogance qui l'avait poussé à cet instant aplatie par le poids des faits froids. Il commença à déclamer le sort qui n'avait ni contre-sort, ni bouclier, et Harry savait qu'il ne survivrait pas cette fois-ci. Il n'y avait plus de barrières sur sa magie à briser.

"Avada Ke—"

Quelque chose heurta Harry de plein fouet et le fit rouler. Harry se retrouva sous un poids froid et solide, qui cédait à peine lorsqu'il poussait et se débattait. Dragonsbane roula immédiatement à côté de lui, mais il avait accompli ce qu'il voulait faire. Le Sortilège de Mort avait manqué Harry, le trait de lumière verte passant au-dessus de sa tête pour frapper l'un des Mangemorts masqués et le faire tomber. Harry entendit le rire de Rosier et sut qu'il vivait encore, comme si cela avait de l'importance pour lui.

Harry lança un regard noir à Dragonsbane. Le nécromancien ne faisait aucun mouvement pour se lever, allongé sur le dos et répétant la même séquence de mouvements avec ses mains encore et encore. Harry se trouva irrité que Dragonsbane respecte ses vœux même maintenant, comme s'ils étaient plus importants que de dire à Harry ce qui se passait, mais encore plus agacé que Dragonsbane l'ait privé d'une mort relativement facile.

Un léger grognement fut tout l'avertissement qu'il eut.

Sa magie sans baguette, la magie qu'il ne pouvait plus contrôler, jaillit puis s'abattit sur Dragonsbane, hurlant comme si l'irritation de Harry avait été une poussée de fureur sombre et irrationnelle.

Harry cria et tendit son poignet gauche, sans réfléchir. Plus de magie s'échappa de la souche et attaqua Dragonsbane, déchirant, grognant et griffant. Désespéré, frénétique, Harry essaya de l'attraper et de la retenir, l'attrapant de toutes les manières qu'il pouvait imaginer - avec des rênes, avec des mots, avec sa baguette, avec une toile.

Rien n'y fit. La magie semblait être une entité complètement distincte de lui, même si elle réalisait les souhaits qu'elle devait penser qu'il avait.

Elle déchira la poitrine de Dragonsbane, et Harry sut avant de voir les mains pâles cesser de bouger et tomber sur l'herbe ensanglantée que son allié était mort.

Et comme si quelqu'un avait tourné une clé dans la serrure de sa tête, la raison revint à Harry avec un déclic et un claquement.

Harry tomba à genoux, hurlant. Il ne savait pas quelle émotion dominait son cri : la fureur, le chagrin, la culpabilité, le dégoût de soi. Mais elles étaient toutes là, et toutes lui donnaient l'impression, encore une fois, qu'il préférerait mourir, malgré le chant de Fumseck résonnant au-dessus de lui, le rire ravi de Voldemort derrière lui, ou ce qui arrivait aux Mangemorts.

Tu ne peux pas mourir. La pensée lui revint avec une brutalité soudaine. Tu pensais que tu pouvais, mais tu ne peux pas. Il y a encore une autre façon de t'en sortir, une chose que tu n'as pas encore essayée. Tu aurais dû y penser avant, et tu ne l'as pas fait, et maintenant il est mort, mais tu y as pensé maintenant et tu vas l'utiliser maintenant, bon sang.

Si rien d'autre, tu dois à Hawthorn et Pansy une explication sur comment Dragonsbane est mort, et tu devras sortir d'ici pour la leur donner.

Harry se retourna. Il leva sa baguette. Voldemort avait cessé de rire et le regardait pensivement, ses yeux rouges plissés.

Il comprit ce que Harry avait l'intention de faire à temps pour participer, mais pas à temps pour l'arrêter. Cela convenait à Harry. La détermination le portait maintenant, le poussant comme une simple volonté de survie n'aurait pu le faire. Il portait la culpabilité, et il devait payer l'énorme dette qu'il venait d'encourir envers les Parkinson.

"Legilimens."

"Legilimens."

Harry et Voldemort prononcèrent le sort en même temps et, bondissant, pénétrèrent dans l'esprit l'un de l'autre au même instant. Harry chevauchait la sensation de vent dans les pensées de Voldemort, gardant son objectif serré contre lui tout le temps.

Blesser-le. Blesse-le suffisamment profondément pour que tu puisses t'échapper avec ta connaissance et qu'il ne puisse pas simplement te suivre, ou s'échapper du cimetière et commencer à blesser d'autres personnes.

Blesse-le.

Oui, je pense que je peux faire ça. Je suis déjà un meurtrier, n'est-ce pas ?

*Chapitre 78* : Des Haies et des Plaines de Glace

Merci pour les critiques sur le dernier chapitre !

Ce chapitre n'a pas de suspense. (N'êtes-vous pas excité ?) Il est toujours sombre et douloureux. Je suis désolé. Pratiquement tous les chapitres jusqu'à la fin du livre - c'est-à-dire jusqu'au Chapitre 70 - le sont. C'est la cinquième histoire qui devient tout incendiaire et allume des feux sauvages pour éliminer la vieille douleur.

On y va.