Chapitre Quarante-et-Un : Récoltez la tempête

C'était intéressant. Plus intéressant qu'elle ne l'avait prévu, en fait.

Indigena Yaxley se déplaçait avec la foule qui affluait dans la salle d'audience du Magenmagot, hochant la tête et souriant à tous ceux qui s'arrêtaient pour la regarder. C'était toujours plus facile d'être amicale en tant qu'Iris Raymonds qu'en tant qu'elle-même. Elle avait l'impression d'être vraiment une nouvelle personne chaque fois que les plantes sous sa peau se contractaient, remodelant ses traits en ceux d'une autre sorcière. Elle portait aussi une autre baguette, et les responsables du Ministère l'avaient gentiment enregistrée et lui avaient rendue. Sa véritable baguette était portée, non enregistrée, dans la poche de sa robe.

Ils n'avaient pas vérifié. Il y avait des protections censées rendre impossible l'entrée avec une baguette non enregistrée, et aucun des fonctionnaires n'avait de raison de se méfier de la jolie jeune sorcière qui rougissait lorsque ses doigts effleuraient accidentellement la main de quelqu'un d'autre.

Les feuilles d'if enroulées autour de la véritable baguette d'Indigena empêchaient les protections de fonctionner. Ce n'était pas vraiment de leur faute s'ils ne savaient pas cela.

La chose qui rendait sa visite à la salle d'audience intéressante, c'était les autres personnes, et non les ennuyeux fonctionnaires du Ministère. Indigena s'arrêta lorsqu'elle entra pour la première fois, regardant autour d'elle. Elle renifla, et sourit. Ici, loin de son nouveau Seigneur—dont l'odeur de magie était plutôt écrasante—elle pouvait en fait sentir les différents types de pouvoir que les autres sorciers portaient avec eux.

Elle était la sorcière la plus puissante de la salle, bien qu'elle sache que cela changerait quand Potter entrerait. Et elle n'était pas sûre non plus d'être plus puissante que Severus Snape, le Mangemort traître qui s'était désigné comme le gardien de Potter. C'était un plaisir de constater qu'elle l'était, de justesse.

Indigena se dirigea paresseusement vers les galeries des visiteurs. Peu importait où elle s'asseyait. Son nouveau Seigneur lui avait ordonné de surveiller le procès de Potter et de rapporter tout ce qui pourrait être intéressant, mais les véritables informations viendraient de ses paroles, comme c'était le cas dans tout procès, pas de son visage. Indigena n'avait pas besoin de le voir.

"Excusez-moi."

Indigena avait tourné la tête en arrière pour observer une sorcière au parfum de rose inhabituel quelques pas derrière elle, et elle avait trébuché sur quelqu'un sans le vouloir. Elle se retourna et fit un petit signe de tête. "Les excuses devraient être les miennes," murmura-t-elle. Elle savait que son visage ne montrerait aucune reconnaissance. Les plantes n'étaient pas très flexibles, et quand elles la remodelaient en Iris, Indigena ne leur laissait exprimer que les émotions dont elle pensait avoir besoin, afin de ne pas trop solliciter les lianes. Un plaisir sauvage à la vue des Malefoy ne faisait pas partie de ces sentiments.

Lucius Malefoy lui fit un signe de tête, comme pour dire que, oui, elle devait s'excuser, puis guida sa femme en haut des marches. Indigena les observa glisser devant elle. La main blanche de Narcissa pendait à un centimètre de la sienne pendant quelques instants, alors que les Malefoy devaient faire une pause pour laisser passer plus de spectateurs. Indigena pouvait tendre la main et la saisir.

Et la rose épineuse qu'elle portait autour de son poignet pouvait s'animer, enfonçant ses épines dans la paume de Narcissa et injectant quelques gouttes de poison qui feraient mal autant qu'un pincement fort et ne laisseraient aucune marque. Elle serait morte en quelques heures.

Indigena l'aurait fait, aussi—elle croyait en l'idée de tuer ses ennemis, pas de jouer avec eux—mais Lord Voldemort avait revendiqué le droit de tuer tous les traîtres, et il avait promis à Bellatrix Lestrange qu'elle pourrait avoir Narcissa. Indigena connaissait parfaitement les exigences de l'honneur, puisque c'est ce qui l'avait faite Mangemort en premier lieu. Elle ne pouvait pas prendre une proie que quelqu'un d'autre avait marquée comme la sienne.

Elle devait donc se contenter de savourer le fait que la mort soit passée à un centimètre de Narcissa Malefoy aujourd'hui, et qu'elle ne s'en était jamais rendu compte.

Indigena monta à son siège d'une humeur silencieuse et réfléchie, mais seulement jusqu'à ce qu'elle se souvienne de ses épines expérimentales. Alors elle sourit. Elle pourrait se divertir jusqu'au début du procès en pensant à combien elles allaient bientôt grandir, à la quantité de poison qu'elles allaient probablement stocker, et à savoir si Evan Rosier souffrait beaucoup en ce moment alors qu'il se tordait dessus, transpercé par le dos et l'abdomen.

* * *

Harry leva la tête en entrant dans la salle d'audience. Il y avait certainement un avantage à y être déjà venu, bien que ni l'une ni l'autre des occasions où il y était entré—pour le procès de Fudge, et pour celui de Rogue—n'ait été très agréable. Il s'attendait au moins aux murs de pierre nus, aux torches vacillantes, à la foule qui le fixait, et à la chaise avec des chaînes au centre.

Bien sûr, puisqu'il n'était pas un criminel en procès mais une "victime", comme ils insistaient pour l'appeler, le Wizengamot avait conjuré une autre chaise pour lui. Celle-ci n'était pas loin de celle avec des chaînes, toujours presque au centre de la pièce, mais elle était plus basse et avait un coussin dessus. Harry prit place.

Il se pencha en arrière et inclina la tête pour croiser le regard du Wizengamot, ainsi que celui des visiteurs dans les galeries. Il ne s'était pas rendu compte qu'il y aurait autant de monde. Bien sûr, avec la couverture médiatique du Prophète et d'autres journaux, qui avait suivi l'affaire avec une anticipation haletante pendant tant de mois, l'intérêt serait élevé lorsque le moment de la condamnation de ses parents arriverait enfin.

Harry retroussa les lèvres. Ils pensent qu'ils sont ici pour me voir pleurer et m'effondrer, l'enfant sans défense qu'ils ont dépeint dans tous leurs articles. Eh bien, je ne le ferai pas. Même si je dois me rendre totalement antipathique, je ne m'effondrerai pas.

Il savait que Rogue et Draco, les Malfoy et ses autres alliés, étaient là-haut quelque part. Il savait qu'ils espéraient probablement, bien que pour une raison différente du reste de la foule, qu'il ne maintienne pas son masque. Harry avait l'intention de les décevoir, eux aussi.

"Attention," dit une voix tremblante amplifiée par des charmes Sonorus. "Attention, sorciers, sorcières et êtres de bonne volonté. Pourriez-vous vous asseoir, s'il vous plaît ?"

Harry leva la tête pour regarder le vieil homme debout près de l'avant de la plateforme du Wizengamot, manipulant quelques papiers devant lui. Harry ne le connaissait pas. Il était extrêmement petit, avec à peine quelques mèches de cheveux accrochées à sa tête, et il portait un pince-nez. Harry hocha la tête. Ils n'ont probablement trouvé personne d'autre pour mener l'interrogatoire. La plupart des membres du Wizengamot étaient soit contre moi, soit trop étroitement liés à moi, et bien sûr Scrimgeour ne peut pas le diriger lui-même. Je suppose que celui-ci est neutre.

"Je m'appelle Tofty Sapientian," annonça le vieil homme. "Je suis un Ancien du Wizengamot, et je conduirai la partie du procès qui consiste en l'interrogatoire de M. Potter." Harry sentit ses sourcils se lever. Ils ne font pas diriger la même personne tout le long ? C'est inhabituel. "Veuillez vous asseoir et rester silencieux. Il ne doit y avoir aucune interruption pendant que nous procédons."

Harry se détendit un peu. Jusqu'à présent, M. Sapientian ressemblait à tous les livres de procédures sur les procès pour abus d'enfants qu'Harry avait lus. Il pourrait ne pas être le questionneur tout le temps, mais pendant qu'il l'était, il semblait probable qu'il serait pointilleux et respecterait des règles strictes. C'était exactement le genre de personne qu'Harry voulait pour l'interroger.

"Un avertissement," dit Sapientian, en regardant en direction d'une paire de sorcières qui n'arrêtaient pas de bavarder. Lorsqu'elles s'arrêtèrent enfin, il leur fit un signe de tête et continua. "Certains des souvenirs discutés dans cette salle d'audience aujourd'hui seront extrêmement douloureux. Veuillez partir maintenant si vous sentez que vous ne pourrez pas contrôler votre colère, votre baguette ou votre estomac. Une fois que nous aurons commencé, la porte sera verrouillée et personne ne sera autorisé à sortir avant que le témoignage de M. Potter ne soit terminé."

Harry écouta, mais il ne semblait pas que quelqu'un s'en allait. Bien sûr, les observateurs seraient venus ici aujourd'hui en sachant qu'il s'agissait d'une affaire de maltraitance d'enfants.

"Très bien," dit Sapientian, et prononça le sort qui verrouillerait les portes de la salle d'audience. Harry frissonna, mais essaya de ne pas laisser le bruit résonnant l'affecter. Il ne se sentirait pas piégé. Le sort ne l'enfermait pas ici avec le passé ; il l'enfermait ici avec l'avenir. C'était sa chance d'obtenir autant pour ses parents qu'il pouvait obtenir.

"M. Potter."

Harry s'appuya un peu plus en arrière dans la chaise et leva les yeux à nouveau. Il remarqua que la chaise se moulait à sa tête, de sorte qu'il ne se ferait pas mal au cou en la tordant continuellement pour voir. Il prit note mentalement de remercier celui qui avait construit la chaise de cette façon, s'il le découvrait un jour.

La voix de Sapientian était douce. "Veuillez me faire savoir à tout moment si vous n'êtes pas disposé à parler. Notre intention aujourd'hui est de découvrir la vérité, mais non de vous mettre mal à l'aise."

Trop tard pour ça. Rogue l'avait déjà fait en divulguant la nouvelle aux journaux. Mais Harry réprima son amertume. Elle pourrait s'échapper pendant le procès, et ce serait totalement désastreux. Il hocha la tête, à la place, pour montrer qu'il comprenait.

"Maintenant, je dois vous demander : êtes-vous prêt à témoigner sous Veritaserum ?"

Harry secoua la tête. Il savait que la question était seulement procédurale — très peu de victimes de maltraitance infantile choisissaient la potion de vérité — mais il ressentit un bref, fugace regret. S'il avait pu les convaincre que ce qu'il ressentait était vrai sans aucun doute...

Mais il les convaincrait que tout ce qu'il ressentait était vrai sans aucun doute, et c'était le problème avec cela. Harry réprima à nouveau sa colère et attendit patiemment la première question.

Tofty Sapientian consulta ses notes un moment, puis prit une profonde inspiration et dit : "M. Potter, veuillez décrire la manière dont Lily et James Potter, vos parents, vous ont élevé."

Harry se détendit davantage. C'était le genre de question ouverte qui lui donnait beaucoup de marge de manœuvre, le genre qu'il espérait.

"De manière prudente," dit-il. "Nous vivions dans une petite maison près de Godric's Hollow, derrière de strictes protections d'isolation, depuis que mon frère jumeau Connor Potter et moi avions un an et demi jusqu'au jour où nous avons commencé Poudlard. Les protections d'isolation ont été construites par crainte que Voldemort —" un frémissement collectif de la cour, que Harry pensait bientôt trouver lassant "— ne revienne, et que ses Mangemorts cherchent à se venger. Mes parents, bien sûr, craignaient pour la vie de Connor, et donc, en plus de le garder protégé du monde extérieur, ils m'ont formé à être son défenseur."

Sapientian passa à la question suivante. "Est-il vrai que vous n'aviez pas le choix de devenir son gardien, M. Potter ?"

Harry retint la grimace sur son visage. Bien qu'ils ne dirigeaient pas l'interrogatoire, d'autres membres du Magenmagot et le Ministre auraient eu l'occasion de formuler des questions. Il parierait que celle-ci venait de Scrimgeour, ou peut-être de Madame Marchbanks.

"Il est vrai que ma formation a commencé très jeune, dès la nuit où Voldemort a attaqué," dit-il, et leva les yeux au ciel alors que d'autres personnes tressaillaient. C'est un nom. S'ils ont si peur de son nom, de son ombre, comment vont-ils jamais le combattre ?

Sapientian fronça légèrement les sourcils. "Ce n'est pas ce que demandait la question, M. Potter."

Harry étendit les bras. "J'ai été élevé pour y croire," dit-il simplement. "De nombreux parents sorciers élèvent leurs enfants pour croire en de nombreuses choses différentes, Elder Sapientian. La pureté du sang, par exemple, ou la nécessité de garder notre monde sûr et secret des Moldus, ou la supériorité d'une équipe de Quidditch sur une autre." Cela fit rire certaines personnes dans les galeries, mais ils résonnèrent dans un silence principalement confus ; Harry savait qu'il ne réagissait pas comme la plupart des spectateurs l'avaient attendu. "Dans la plupart des cas, dès qu'ils peuvent parler, ou peu après. Les décririez-vous comme n'ayant pas le choix ? J'avais le même manque de choix qu'eux, ou la même liberté. J'ai été élevé d'une certaine manière. Cette manière a fait de moi ce que je suis. Est-ce que je souhaite que mes parents aient choisi d'autres méthodes ? Sans aucun doute." Il laissa échapper juste un peu de sa colère des bassins d'Occlumancie alors, pour donner du goût à sa voix. Il ne faudrait pas qu'ils pensent qu'il était sans émotion à ce sujet. "Mais je ne peux pas dire que je suis désolé pour tout ce que j'ai appris."

"Décrivez votre entraînement en détail pour la cour, M. Potter."

Une autre question très ouverte. J'aime bien Sapientian.

"J'ai été élevé pour être le gardien de mon frère," dit Harry. "Pour rester dans l'ombre tout en le défendant ; je devais présenter un visage ordinaire au monde et ne jamais laisser quiconque savoir que j'étais habile dans ce que je faisais. Je m'attendais à sacrifier ma vie pour lui un jour. Une guerre se préparait, et ma mère m'a dit que le Survivant devait survivre pour combattre le Seigneur des Ténèbres. Pour cela, il avait besoin de garder son amour et son innocence intacts. J'étais celui qui se tiendrait entre Connor et le monde, et j'avais promis de le faire."

Il pouvait voir quelques membres du Magenmagot échanger des regards. Harry cacha un sourire. Bien. Tout dépend de la manière dont je présente les choses. Rogue les a convaincus en déformant tout. Il ne peut pas me reprocher de faire la même chose.

Sapientian feuilleta une autre série de notes. Puis il émit un léger son et dit : "Ah ! M. Potter, je vais maintenant extraire un souvenir de la Pensine qui m'a été remis et le placer dans l'air au-dessus de la salle d'audience. Ne vous inquiétez pas," ajouta-t-il rapidement. "Seuls vous et les membres du Magenmagot pourrez le voir."

Harry inclina la tête et observa Sapientian mettre sa baguette dans un bol peu profond devant lui, puis la faire remonter, provoquant une pluie de gouttelettes argentées qui prirent forme dans l'air au-dessus de sa tête. Harry pouvait voir les gens des galeries tendre le cou et entendre de nombreux grognements de déception. Il les ignora et regarda sa mère et son jeune moi apparaître, agenouillés ensemble dans le rayon de soleil à travers une fenêtre. Lily avait ses mains serrées autour des siennes. Harry pensa, à en juger par son visage, qu'il avait environ six ans.

"Un nouveau matin," lui murmura Lily, avec cette intensité que Harry avait toujours aimée. Cela lui donnait l'impression qu'ils jouaient ensemble à un jeu secret et spécial, pratiquant un art que personne d'autre au monde ne connaissait. Il se tortilla dans sa chaise, des émotions qu'il n'avait pas ressenties depuis des années revenant à lui. S'il avait réussi à garder tout secret, s'il avait suivi Connor à Gryffondor, alors peut-être aurait-il pu encore ressentir cela, cette fierté intense et cachée qui lui aurait permis de rester dans un coin et de ne pas être remarqué.

J'ai le droit de le regretter, pensa-t-il sur la défensive.

"Un nouveau jour," continua la Lily de l'image à l'Harry de l'image. "Tant de possibilités de renouveau et de renaissance. Peux-tu réciter tes vœux pour moi, Harry ? J'aimerais les entendre renouvelés."

L'Harry de l'image acquiesça et commença à les dire. Harry les murmura avec lui. Les mots étaient encore si ancrés dans sa tête que, bien que cela fasse des années qu'il ne les avait pas récités quotidiennement, il les connaissait comme les battements de son cœur.

« Protéger Connor. Toujours le protéger. S'assurer qu'il mène une vie aussi paisible que possible, jusqu'à ce qu'il doive affronter Lord Voldemort à nouveau. » Le petit souffle au milieu, que Harry pensait signaler la peur de sa mère, puis ils continuaient. « Être son frère, son ami et son gardien. L'aimer. Ne jamais rivaliser avec lui, ne jamais le mettre en avant, et ne jamais laisser quiconque savoir que je suis si proche de lui. Être ordinaire, pour qu'il puisse être extraordinaire. »

L'image se dissipa. Harry cligna des yeux et leva le regard vers Sapientian. Il avait pensé que le Wizengamot choisirait quelque chose de plus préjudiciable pour la cause de ses parents que juste quelque chose qu'il avait fait chaque jour.

La voix de Sapientian trembla en parlant. Harry ne savait pas pourquoi. « Est-ce que tous ces vœux sont vrais, Mr. Potter ? Vous les avez tous respectés ? »

Harry haussa les épaules. « J'ai essayé de les respecter tous. Ils ont été perturbés ma première année à Poudlard, quand j'ai été réparti à Serpentard, ce que ma mère n'avait pas prévu. » D'autres mots brûlaient sur sa langue, à propos de Snape et comment il l'avait forcé à faire diverses choses qui brisaient le vœu d'ordinarité, mais il s'abstint. Dire ces choses, et ils penseraient juste qu'il était encore abîmé.

« Mais— » Sapientian fit une pause un moment, comme s'il essayait de réfléchir à la façon de formuler la prochaine question. Harry fut surpris. Ne lit-il pas juste une liste préparée ? « Les deux derniers aussi ? »

Merlin ! Pourquoi est-ce toujours ces deux derniers qui dérangent tout le monde ? Harry acquiesça. « Oui. Chacun d'eux. »

« Et comment vous sentiez-vous à ce sujet ? »

Harry cherchait des pièges dans la question. « À quel âge, monsieur ? » demanda-t-il finalement.

« À l'âge où vous les avez faits. » Sapientian hocha la tête de manière saccadée à l'air mince, comme s'il avait oublié qu'il avait rejeté l'image. « À l'âge où vous étiez dans la Pensine. »

Harry haussa les épaules. « Je les accueillais, monsieur. J'y croyais absolument. Je savais que quelqu'un qui faisait attention à moi pourrait signifier que je ne serais pas aussi efficace comme gardien pour Connor. Soit les Mangemorts pourraient me voir comme un ennemi, et alors je ne pourrais pas les surprendre, soit je pourrais être entraîné dans des amitiés, des alliances et d'autres engagements qui n'avaient rien à voir avec mon frère. Bien sûr, maintenant je réalise que c'est faux, » ajouta-t-il, résistant à peine à la tentation de rendre sa voix chantante.

« Donc vous deviez être absolument concentré sur votre frère ? » demanda Sapientian, sa voix si douce que pendant un moment Harry pensa qu'il devrait lui demander de répéter la question. « Il devait être votre vie ? »

« Oui, » dit Harry. Il sentit une inquiétude monter le long de son dos, chatouillant sa colonne vertébrale. Il pensait avoir perdu le contrôle de la conversation, mais il n'était pas sûr comment. Il avala et se pencha en arrière sur la chaise, puis se pencha à nouveau en avant, puis se força à rester immobile. Il ne voulait pas avoir l'air de prendre une posture défensive ni de se tortiller sur son siège.

« Pourquoi ? » chuchota Sapientian. « Qu'est-ce qui pourrait bien avoir valu cela ? »

« Une prophétie, » dit Harry. « Une prophétie qui désignait mon frère comme le sauveur, et son frère jumeau aîné comme son puissant gardien. Mes parents m'élevaient, pensaient-ils, en accord avec les directives strictes du destin. Si mon frère n'était pas protégé, alors il serait tombé. »

« Que disait la prophétie ? »

La peur épaississait la gorge de Harry comme du vin. Il ne pouvait pas laisser la pleine connaissance de la prophétie se répandre dans le monde, pas quand Voldemort pourrait l'apprendre. « Je n'ai jamais entendu la formulation complète, monsieur, » mentit-il. « Je sais seulement que c'était la raison que mes parents donnaient, et Albus Dumbledore aussi. Aucun d'eux n'a jamais dit quoi que ce soit qui me fasse penser qu'ils avaient une autre raison principale. »

Sapientian tria une fois de plus ses notes, puis fronça les sourcils et dit : « Mais voici un souvenir qui pourrait prouver le contraire. » Il fit un geste avec sa baguette à travers le Pensieve, et une autre image prit forme.

Harry résista à peine à la tentation de grogner. Il connaissait celle-ci. Il l'avait déjà vue. C'était le souvenir du moment où Dumbledore avait placé la toile de phénix sur lui, quand il avait quatre ans.

Il resta assis en silence de pierre. Il l'avait détesté la première fois qu'il l'avait vu, et il le détestait toujours, mais il détestait encore plus l'objectif pour lequel on l'utilisait. Il savait ce que Sapientian allait demander ensuite.

Il se rendit compte qu'il avait les bras croisés lorsque l'Aîné du Wizengamot écarta le souvenir et se tourna de nouveau vers lui. Il les décroisa, mais ne fit aucun autre geste. Il avait probablement l'air trop raide, et son langage corporel le trahissait déjà. Harry laissa échapper un sifflement de frustration qui devrait être trop faible pour que quiconque l'entende, même avec l'excellente acoustique de la salle d'audience. Je n'arrive pas à croire que je suis déjà mis à terre. Qu'est-il donc arrivé à tenir bon ?

« Cela, M. Potter, » dit Sapientian doucement, « semble plutôt comme si vos parents et Albus Dumbledore avaient emprisonné votre magie parce qu'ils vous craignaient, et vous avaient formé comme un sacrifice pour s'assurer que vous ne vous retourneriez jamais contre eux. Ils vous ont traité comme peu plus qu'une chose, un outil. »

Harry se mordit la lèvre. Parler maintenant serait déverser des mots qu'il ne voulait pas dire.

« Vous avez mentionné que je n'ai qu'à vous le dire si je me sens mal à l'aise, Aîné Sapientian, » dit-il après un moment. « Je le suis. »

« Souhaitez-vous arrêter l'interrogatoire ? » La voix de l'Aîné était calme, respectueuse, et Harry savait qu'il le ferait si Harry le souhaitait.

Et Harry faillit dire oui, mais il se souvint alors : c'était la seule chance qu'il avait d'influencer le tribunal. Pour le reste du procès, des témoins de la défense et de l'accusation parleraient, mais il n'était ni l'un ni l'autre. Des souvenirs de Pensieve seraient montrés, et des défis lancés par des observateurs biaisés comme Snape, sans contrepoids de son explication.

Il secoua la tête. « Non. »

« Alors je continuerai avec l'interrogatoire, » dit Sapientian. « Cette explication, de vous traiter comme un outil ou une arme, a été présentée au Wizengamot par ceux qui ont soumis le souvenir. Seriez-vous d'accord avec cela, M. Potter ? Ou donneriez-vous une interprétation différente ? »

Harry ferma les yeux. Il connaissait une vérité qui pourrait les amener à rejeter cette explication pour toujours. Mais se révéler comme le Survivant et l'héritier magique de Voldemort serait jeter des doutes sur la véracité de la prophétie, et alors le Magenmagot ne ferait que chercher plus profondément des raisons alambiquées concernant la formation de sa mère, alors qu'Harry leur avait déjà donné la vraie raison. Elle avait eu peur et pensait obéir au destin et aux principes éthiques que Dumbledore lui avait inculqués. C'était tout, mais ils imaginaient déjà une version où elle était un génie criminel. Harry le savait.

Alors donne-leur une partie de la vérité, mais pas toute la vérité. Tu peux faire ça, n'est-ce pas ?

"Il s'est avéré que j'avais plusieurs capacités dangereuses," dit-il simplement. "Ma mère, comme vous l'avez entendu dans le souvenir, était effrayée par le fait que je faisais souvent disparaître des choses. Et si j'avais fait disparaître mon frère, ou la maison ? J'étais trop jeune pour réaliser que certains types de magie devaient être utilisés avec précaution. Le réseau du phénix m'a retiré certaines de mes capacités jusqu'à ce que je sois prêt à les utiliser."

"Et quand ce moment était-il censé être atteint ?" demanda Sapientian sévèrement.

Harry haussa les épaules. "Je ne sais pas. Je ne pense pas que ma mère ou Dumbledore aient jamais mentionné un âge spécifique."

"Mais nous venons d'entendre Dumbledore dire que le réseau remodèlerait votre esprit à ses fins," dit Sapientian. Harry pouvait voir sa main trembler alors qu'il prenait une autre feuille de papier, mais il ne pensait pas que c'était dû à l'âge ou à la peur. "Est-ce vrai ?"

"C'est ce qui s'est passé," reconnut Harry à contrecœur. "Pendant un temps, tout mon esprit était façonné en réseaux. Le réseau du phénix était tout au fond de tous. Je suppose que cela pourrait être considéré comme un tissage de mon esprit."

Sapientian émit un petit bruit qu'Harry interpréta comme un signe de malaise. Harry se retrouva à serrer si fort le bras de sa chaise que sa main lui faisait mal. Il la retira, la fléchissant lentement pour éviter des crampes. Le Serpent autour de sa gorge se tortilla légèrement, indiquant qu'elle voulait descendre et mordre quiconque contrariait Harry. Il se mit à la caresser dès qu'il pensa avoir exercé suffisamment ses doigts.

Le calme était mon objectif en entrant ici. Pourquoi ai-je tant de mal à l'atteindre ?

Il essayait une routine de respirations destinée à lisser la surface bouillonnante de ses bassins d'Occlumancie lorsque Sapientian dit : "Pourriez-vous décrire les effets du réseau du phénix à la cour, M. Potter ?"

Harry tiqua. Ils ne vont pas aimer ça non plus. Mais il ne pensait pas pouvoir mentir. Au moins certains des souvenirs de la Pensine porteraient sur le réseau, et il semblait que Sapientian les connaissait bien, s'il en avait immédiatement sélectionné un pour l'examiner. "Il liait ma magie," dit-il. "Il liait ma loyauté à mon frère. Il me rendait également inconscient de son existence. Il était supposé rester secret, une dernière ligne de défense ; la plupart du temps, ma mère et Dumbledore comptaient sur mon conditionnement pour me rendre loyal. Mais certains—événements—au cours de ma deuxième année l'ont fait remonter à la surface de mon esprit, et après cela, il s'est brisé. Il était toujours centré sur mon frère, mais il me causait de la douleur, principalement des maux de tête, chaque fois que je pensais trop profondément à aller à l'encontre des souhaits de ma mère et de Dumbledore à ce sujet."

« Cela t'a transformé en esclave », résuma Sapientian.

« Non ! » Harry se redressa, fronçant les sourcils. « Un esclave ne peut pas se libérer de sa captivité. Moi, je l'ai pu. Une fois que j'ai découvert le réseau de phénix, j'ai réussi. »

« L'esclavage ne se définit pas par la capacité à briser ses propres chaînes, Monsieur Potter », dit l'Aîné.

Harry se renfonça dans son siège et réfléchit avec rébellion à la question de savoir s'ils considéraient les elfes de maison et les gobelins comme esclaves pour cette raison, et quelle serait la réaction de la cour s'il posait la question. Mais il se ravisa. Il n'était pas question de révéler des secrets ou de rabaisser son travail en tant que vates en comparant ce qui lui était arrivé pendant une décennie aux années et années de souffrances endurées par les elfes de maison et les gobelins.

Contrôle-toi, bon sang !

Harry leva les yeux vers Sapientian et dit : « Je suis prêt pour la prochaine question, monsieur. »

« Il y a de nombreuses mentions dans les notes de la cour concernant votre formation en tant que sacrifice, Monsieur Potter », dit Sapientian en feuilletant quelques autres papiers. « Vous nous avez décrit certaines des conséquences. Quelles étaient les autres ? »

Harry laissa échapper un petit souffle tremblant. Il pouvait le faire, n'est-ce pas ? Il avait reconnu que la formation sacrificielle l'avait autant entravé qu'aidé, que c'était mal. Et s'il pouvait juste choisir les bons mots et faire comprendre au Magenmagot que ce n'était pas entièrement mauvais, alors il pourrait avoir une chance d'atténuer leur haine envers sa mère.

« On m'a formé à donner ma vie pour mon frère si nécessaire », dit-il. « Me jeter devant des malédictions pour lui, mais ce n'était que la manière la plus évidente. Veiller à ce que je n'aie aucun ami qui passe avant lui, ou en réalité aucun ami du tout. Cela aurait été le meilleur des scénarios. Pas de distractions qui pourraient nuire à sa place dans ma vie. Pas de préoccupations qui pourraient le déplacer de ma vue constante. »

« Je crois comprendre que vous jouez tous les deux au Quidditch dans les équipes de l'école à Poudlard, Monsieur Potter », dit Sapientian. « Comment cela fonctionne-t-il, si vous avez été formé à ne pas rivaliser avec votre frère en quoi que ce soit ? »

Harry aurait pu embrasser l'Aîné pour avoir posé une telle question. Il se détendit complètement en répondant : « De toute évidence, j'ai surmonté une partie de ma formation, Aîné, n'est-ce pas ? Je peux maintenant rivaliser avec Connor, et cela ne me dérange pas. »

« Mais lors des premières années ? » insista Sapientian.

Harry hésita. Puis il dit : « J'ai tenté de donner les victoires au Quidditch à mon frère. »

« Quand cela a-t-il changé ? »

« En troisième année », dit Harry.

« Et que s'est-il passé alors ? »

Comment puis-je aborder cela sans révéler ce qui est arrivé à Sirius ? « Je préférerais ne pas répondre à cette question, Aîné. »

Sapientian acquiesça, et Harry put voir les ombres d'autres têtes hocher derrière lui. Trop tard, il réalisa qu'il aurait dû répondre à la question de manière à omettre les détails clés de la folie et de la possession de Sirius. Avec son refus, ils pensaient simplement qu'il voulait ignorer les détails de sa guérison, comme s'il en avait honte.

Sapientian continua avant que Harry ne puisse objecter. "Je comprends que les abus de votre mère étaient principalement mentaux et émotionnels, M. Potter, et que les abus de votre père étaient principalement de la négligence ?"

"C'était tout mental et émotionnel," dit Harry avec brusquerie, "et toute négligence de la part de mon père." Je ne veux pas qu'ils pensent autrement, et maudits soient Sapientian pour essayer de faire ça, de toute façon. Skeeter a dit que la négligence et les abus mentaux n'étaient pas aussi courants dans le monde des sorciers. Cela signifie qu'il y a une chance que le Magenmagot ne prenne pas cela aussi sérieusement, et minimisera la punition pour les crimes de mes parents.

"Et pourtant…" dit Sapientian, puis agita sa baguette. Une autre image prit forme. Harry reconnut celle-ci. Il se tenait devant un espace dégagé sur le mur, où une étagère serait normalement posée. Il ne voulait pas risquer de manquer et de blesser les livres si son sort tournait mal.

Harry regarda son jeune lui-même réciter l'incantation pour le Sortilège du Fouet de Sang, et les rayures se formèrent sur son dos, coupant les mêmes lignes fines qu'il avait guéries quand Marietta avait utilisé le sort. Son jeune lui-même se mordit la lèvre et ferma les yeux un moment, mais résista à la tentation de crier, maîtrisant et chevauchant la douleur. Lily, bien sûr, lui avait dit qu'il était toujours acceptable de crier sous la torture, car la fierté perdue valait moins que la vie ou les membres perdus, mais cela avait été une question de fierté pour Harry d'apprendre à résister à la douleur sans trop de pause. Si quelqu'un utilisait ce sort sur lui au combat, alors il devait être capable de l'accepter et de toujours se rendre aux côtés de Connor.

L'image s'estompa. Harry réalisa que sa main était de nouveau crispée, et le serpent Many avait glissé de son cou à son bras. Il secoua la tête, et ramena sa main le long de son bras pour la caresser. Vaguement, il se demanda pourquoi diable les fonctionnaires du Ministère à la porte n'avaient pas exigé qu'il la laisse derrière eux sous leur garde. Il supposa qu'ils avaient peut-être pensé qu'il s'agissait simplement d'un collier ou d'un bracelet décoratif.

"M. Potter." La voix de Sapientian arriva comme de loin, rompant et résonnant dans le silence qui avait rempli ses oreilles. "Voulez-vous dire à la cour quel âge vous aviez dans cette image ?"

Harry s'en souvenait. Les souvenirs pendaient dans son esprit, suspendus comme des cristaux dans un verre d'eau de mer. Il prit une profonde inspiration. "Sept," dit-il.

Des sons forts et en colère provenaient de nombreux spectateurs autour de lui. Harry ferma les yeux et baissa la tête pour la cacher contre son bras. Il savait que c'était une expression de faiblesse, mais en ce moment il ne pensait pas pouvoir supporter de rencontrer les yeux qui le regardaient.

"Alors votre mère vous faisait infliger des malédictions de douleur à vous-même à sept ans ?" demanda Sapientian.

Harry se redressa. Il pouvait maintenant voir comment Sapientian essayait de brouiller les lignes, et il savait déjà pourquoi. Faire croire au Magenmagot qu'il s'agissait d'abus physiques, et il obtiendrait une arrestation plus facilement. Mais Harry était déterminé à ne pas le laisser s'en tirer comme ça. Si sa mère devait être emprisonnée, alors ce devait être pour ce qu'elle avait réellement fait.

"C'était mon choix, monsieur," dit-il. "Je savais que j'avais besoin d'un entraînement pour endurer la douleur. J'ai donc choisi de suivre la voie des malédictions de douleur."

"Ta mère regardait-elle ?" demanda Sapientian.

"Parfois," dit Harry. "Quand la malédiction était particulièrement sanglante, comme celle-là, elle avait un sort de guérison quand j'avais maîtrisé la douleur pendant quelques minutes." Il ressentait une émotion qu'il ne pouvait même pas identifier, bouillonnant en lui comme de l'eau bouillante. Il ferma les yeux et essaya de mettre un couvercle dessus.

Il n'en eut pas l'occasion, car Sapientian demandait : "Monsieur Potter, qu'auriez-vous fait si elle avait encouragé votre frère à utiliser de telles malédictions sur lui-même ?"

"Zut !" Harry grimaça en réalisant qu'il avait dit cela à voix haute. Il essaya de continuer rapidement avant que les regards qui se tournaient vers lui ne puissent le transpercer et le forcer à ne pas continuer. "Je l'aurais attaquée, bien sûr. Vous avez vu mon entraînement. Vous savez qu'elle m'a encouragé à protéger mon frère."

"Et si elle avait utilisé de telles malédictions de douleur sur un autre enfant ?"

Harry émit un son profond et mécontent. L'émotion bouillonnante s'était échappée de son pot et coulait autour de lui, le rendant malade et étourdi.

"Monsieur Potter ?" La voix de Sapientian avait perdu son acier. "Voulez-vous arrêter ?"

Et alors James et Lily mourront.

Harry se redressa et secoua la tête. "Je vais bien, Ancien," dit-il, même s'il savait que la pâleur de son visage et le tremblement dans sa voix démentaient cela. "Je peux le faire."

"Veuillez répondre à ma question, alors." Sapientian semblait souhaiter ne jamais l'avoir posée, ce qui était au moins quelque chose, supposait Harry.

"Si elle avait utilisé de telles malédictions de douleur sur un autre enfant, je serais intervenu," dit Harry. "On m'a appris que seuls les sbires du Seigneur des Ténèbres faisaient de telles choses. J'aurais pensé que quelqu'un utilisait un glamour pour apparaître comme ma mère, ou peut-être du Polynectar. Je connaissais ces choses. J'aurais immobilisé le coupable jusqu'à ce que ma vraie mère puisse apparaître et se révéler."

"Donc votre mère vous a raconté des histoires de la Première Guerre, et des tortionnaires de Vous-Savez-Qui ?" conclut Sapientian, tournant une autre page.

"Oui." Harry espérait qu'ils suivraient ce sujet. Il était sûr que c'était un sujet moins dangereux.

Sapientian hocha la tête. Ce n'est qu'un moment plus tard que Harry réalisa que le mouvement ressemblait davantage à un oiseau pêcheur harponnant sa proie. "Donc vous auriez considéré l'utilisation de telles malédictions de douleur sur votre frère et d'autres enfants comme nuisible, mais pas sur vous-même ?"

Harry détourna la tête. "Je ne pense pas que vous compreniez vraiment, Ancien," dit-il, avec tout le calme qu'il pouvait rassembler.

"Monsieur Potter, je souhaite de tout cœur me tromper à ce sujet," dit Sapientian doucement. "C'est pourquoi nous donnons aux enfants maltraités une chance de raconter leurs propres histoires, car ils savent beaucoup de choses que nous ne comprendrons pas, étant en dehors de ces situations. Mais, sans un tel discours de votre part, je ne fais qu'énoncer ce que je vois : que votre mère vous a appris à vous considérer comme l'exception à toutes les règles qui régissent normalement les enfants. Vous considérez les autres comme normaux et vous les protègeriez de la douleur, mais pas vous-même. Peu importait ce que vous souffriez, tant que c'était dans le but de servir votre frère. Est-ce correct ?"

Harry savait qu'il était à quelques centimètres de vomir. Et, bon sang, ses barrières d’Occlumancie se fissuraient. Il savait qu’il allait pleurer ou crier d’une minute à l’autre. Une rage particulièrement vicieuse avait lié les paroles de Sapientian à ce que Vera lui avait dit l’année dernière, qu'il se considérait comme moins qu'humain, et suggérait maintenant, avec une force et une clarté qu’Harry n'avait jamais vues auparavant, que sa mère était la source de cette attitude, qu'elle était la raison pour laquelle il ne se considérait pas comme humain, et que c’était mal.

Harry sentait son calme s’échapper, mais plus encore, il percevait son engagement à défendre ses parents glisser. Si l’interrogatoire continuait, pensa-t-il, avec un effroi engourdi, il risquait de dire des choses méchantes à leur sujet, des choses qui pourraient nuire à leur image devant la cour et confirmer ses pires craintes.

"Elder," dit-il, quand il pensa avoir le contrôle de sa voix. Elle vacillait et se brisait toujours.

"Oui, M. Potter ?"

"Je suis désolé, mais je ne pense pas pouvoir continuer," dit Harry. Il devait sortir de la salle d'audience, et maintenant. Il n’était pas vraiment inquiet que sa colère détruise quelqu’un ici, mais la rage avait rassemblé sa force, lui murmurant qu’il avait parfaitement le droit de témoigner contre ses parents et de tenter de les condamner s’il le voulait. S’il restait, alors la rage s’assurerait de détruire Lily et James, non pas en se déchaînant par la magie, mais en parlant avec sa voix.

"Très bien, M. Potter." La voix de Sapientian était remplie de respect. Cela donnait envie à Harry de rire hystériquement. Me respecterait-il s’il connaissait la raison pour laquelle j’interromps l’interrogatoire maintenant ? "Les portes par lesquelles vous êtes entré sont maintenant déverrouillées. Veuillez vous y rendre. Les Aurors du Ministère vous conduiront à votre tuteur."

Harry se leva précipitamment, gardant la tête baissée alors qu’il se dirigeait vers les portes. Ses yeux étaient brouillés, et le Serpent Multiple sifflait et glissait le long de son bras, mais c’était fait.

Même si tu ne les as pas sauvés. Même si, en fait, tu les as condamnés à mort par ton comportement.

L’Auror nommé Wilmot qui l’avait escorté au Ministère l’attendait. Il posa doucement une main sur l’épaule d’Harry lorsqu’il s’apprêtait à tourner aveuglément dans le mauvais couloir, et murmura, "Par ici, M. Potter."

Harry se laissa guider. Il ne savait pas à quoi penser, que vouloir. Quand il atteindrait Rogue, il savait qu’il n’aurait pas suffisamment réparé son masque. Rogue insisterait pour le réconforter, probablement lui parler, peut-être lui donner une potion pour dormir. Harry savait qu’il devait rester éveillé et récupérer, cependant. Ils allaient amener ses parents dans la salle d’audience ensuite. Il devait revenir et les voir.

"Vous aurez toujours des gens derrière vous, M. Potter."

Harry jeta un coup d'œil à Wilmot, pensant que c’était peut-être une menace, peut-être de la part de Voldemort. Il accueillerait volontiers la distraction de devoir se battre pour sa vie à ce stade. Il pensait que c’était plus facile pour lui que ce qu’il avait traversé dans la salle d’audience.

Mais Wilmot lui souriait, et il leva la main pour toucher ses yeux. Harry cligna des yeux lorsqu'il retira les lentilles qui devaient les recouvrir et révéla des yeux ambrés sous les apparences normales de noisette.

"Tu es—" murmura Harry.

"Un loup-garou, oui." Wilmot garda sa voix basse et apaisante. "Un qui te considère comme un vates, et qui est donc de ton côté." Il marqua une pause et inclina la tête. "Je compte sur toi pour ne pas me dénoncer."

Harry secoua la tête, abasourdi. Il ne pouvait pas imaginer comment un loup-garou avait réussi à obtenir et conserver un emploi au Ministère sous Scrimgeour, mais c'était bien le cas. Il ne pouvait guère le trahir. Scrimgeour le renverrait immédiatement. Les lois anti-loup-garou stipulaient qu'aucun lycanthrope ne pouvait occuper un emploi rémunéré.

Wilmot lui fit un clin d'œil et remit les lentilles sur ses yeux. "Un jour," dit-il, "quand tout cela sera terminé, je te présenterai aux loups-garous de Londres et aux autres réfugiés qui ont formé les meutes. Nous pensons tous que tu es la chose la plus intéressante qui soit arrivée aux loups-garous depuis des générations, et notre meilleure chance."

Harry acquiesça. Et peut-être que Wilmot le savait, ou peut-être pas, mais le rappel de la vie plus vaste que menait Harry en dehors de la salle d'audience fonctionnait. Il se sentait comme s'il marchait plus fermement sur ses pieds, et sa respiration était plus calme.

"Harry."

Et voilà Snape, se hâtant de le rejoindre. Wilmot recula avec une petite révérence, et Harry se retrouva dans les bras de Snape. Cela en disait long sur son inquiétude, Harry le savait, qu'il le serre dans ses bras devant un parfait inconnu.

"Viens avec moi," murmura Snape à l'oreille de Harry. "Je pense que tu as besoin de quelques heures loin de la cour, et ensuite—"

"Je ne peux pas," dit Harry, tirant maintenant sur ses bras. "Ils vont faire venir Lily ensuite."

Snape le fixa avec ses yeux sombres insondables. "Et penses-tu vraiment que tu es assez fort pour la voir ?"

Harry détourna la tête. "Ce n'est pas la question," dit-il, sachant que sa voix sonnait aussi dure que le croassement d'un oiseau du désert. "Je dois savoir ce qu'elle dit. Je ne peux pas manquer un seul instant de ce procès."

"Harry," dit Snape, plus doucement maintenant. "Ta santé mentale n'est-elle pas plus importante que ce qui arrive à tes parents ?"

"Comment peux-tu dire ça ?" Harry le fixa. "C'est de ma santé mentale par rapport à la vie et la liberté de quelqu'un d'autre dont nous parlons."

"Quelqu'un d'autre est toujours la clé," dit Snape, comme s'il parlait à lui-même, mais il leva la main lorsque Harry commença à protester. "Nous retournerons à l'intérieur," dit-il. "Mais dès que tu commenceras à souffrir trop, Harry, je te retirerai de la cour. Et c'est ma définition de la souffrance, pas la tienne."

Harry déglutit et commença à travailler sur ses émotions, les rangeant à nouveau dans ses bassins d'Occlumencie. Il avait échoué une fois. Il n'avait aucune excuse pour échouer une seconde fois. Au moins, si sa mère devait être condamnée, il voulait être là pour agir en tant que témoin.

Pourquoi n'ai-je pas pu rester fort ? Cela aurait été si simple. Cela semblait si simple lorsque je suis entré au Ministère.

Il ignorait soigneusement la rage qui siégeait maintenant en lui comme un énorme crabe, et s'accrochait à l'idée que Lily lui avait fait penser à lui-même comme un outil, comme une révélation. Il ignorait encore plus soigneusement les vagues que cette idée envoyait à travers lui, les vieilles suppositions qu'elle brisait, les trous qu'elle déchirait dans ses défenses qui n'étaient que des barrières d'un genre particulier entre lui et les autres.

Peut-être qu'à la fin, il verrait qu'il méritait le même genre de considération que les autres, et cela le terrifiait pour ce que cela signifierait.

Mais il n'allait pas penser à cela maintenant. Il monta aux galeries de la salle d'audience, le bras de Snape serré et chaud autour de ses épaules, et juste au moment où ils entraient, il vit les Aurors amener sa mère.

*Chapitre 56*: Pardonnez-nous nos vertus

Merci pour les critiques sur le dernier chapitre !

AVERTISSEMENT : Scènes plus dérangeantes et tourments émotionnels ici. Cela pourrait être le chapitre le plus désagréable des procès.

Le titre du chapitre provient du poème "Dolores" de Swinburne : Ah, pardonnez-nous nos vertus, pardonnez-nous / Notre Dame de Douleur.