Chapitre Vingt-Neuf : Lever du soleil à l'ouest

Falco s'assit contre le mur en ruine et ferma les yeux. Un vent effleura ses cheveux, et il frissonna. Cela faisait longtemps qu'il n'avait pas été aussi vulnérable à de telles sensations mortelles.

Mais ce qu'il avait appris dans les ruines de la maison à Godric's Hollow le laissait se sentir plus vulnérable qu'il ne l'avait été depuis un siècle.

Cela a commencé, et ne se terminera pas, jusqu'à—quand ? Jusqu'à ce que l'un ou l'autre d'entre eux soit mort ? Mais il ne pensait pas pouvoir voir aussi loin. Son enquête sur le passé dans cette maison ne lui avait donné que des images de futurs possibles, et puisqu'il n'aurait jamais pu prédire l'événement initial qui avait déclenché cela, il ne pensait pas pouvoir prédire celui qui allait y mettre fin.

Il savait seulement que cela s'étendait à travers le monde des sorciers, une pelote de prophéties, de haine, de mort et de magie, et cela troublait toutes ses certitudes. Il se demandait même si un nécromancien aurait pu voir la vérité de la mort de Harry, s'il le regardait en ce moment.

Une chose, cependant, était confirmée pour lui. Harry avait besoin de formation. Harry avait besoin de conseils. Il devait en savoir plus sur les réalités derrière la magie Blanche et Noire, les moyens de les tromper et les moyens de les manier. Il ne devait pas être distrait par cette rébellion d'idées mineure qui fleurirait et mourrait en quelques années au plus. Sa vie même était otage de quelque chose de plus grand que lui, et jusqu'à ce qu'il résolve ce problème, son attention devait y être consacrée, pas ailleurs.

La voie immédiate de Falco était claire, et cela avait donc valu la peine de revenir à Godric's Hollow après tout. Il devait écraser cette rébellion. Mais il ne pouvait pas le faire par une action directe. Il serait incapable d'apprendre quoi que ce soit à Harry si le garçon le considérait comme un ennemi, responsable de l'échec de ses idéaux enfantins. Il le ferait donc depuis les coulisses, avec de petites touches habiles que le garçon pourrait attribuer à une douzaine de personnes.

Cela commencerait par un rêve. Ceux qu'il avait conjurés pour Harry échouaient peut-être contre les défenses mentales du garçon, mais la plupart des sorciers n'avaient rien de tel. Et il y en avait beaucoup avec une peur paranoïaque et une haine des loups-garous en ce moment, grâce à la rhétorique empoisonnée du Ministère.

Un rêve pourrait attiser cette peur et cette haine jusqu'à en faire des flammes brûlantes.

Falco entra dans les chemins de la Lumière et des Ténèbres.

* * *

Indigena toussa, puis souffla sur la page qu'elle étudiait. Une partie du problème de la lecture d'un livre aussi ancien que Odi et Amo était l'odeur de moisissure ; elle n'avait jamais vraiment disparu même après qu'Indigena ait exécuté trois sorts de nettoyage distincts. La rose qui s'enroulait autour de son poignet pouvait diffuser un parfum sucré, mais cela la rendait étourdie et rêveuse si elle le respirait trop longtemps.

Elle s'arrêta au titre d'un chapitre nommé 'Marques et Cicatrices' et inclina la tête en arrière. Les épines sur son dos sortirent de leurs enveloppes et se redressèrent comme les oreilles d'une grande bête. Indigena avait déjà découvert qu'elles étaient sensibles à la magie puissante et, avec ses sens plus normaux, elles l'aidaient à clarifier ce qu'elle ressentait.

Un sorcier puissant en mouvement. Falco Parkinson. Indigena grimaça. Elle détestait cela, car pour l'instant, il y avait si peu qu'elle puisse faire contre lui. Son Seigneur blessé avait plus besoin d'elle, et le meilleur plan pour l'aider à retrouver un peu de dignité et de fierté impliquait de longues recherches lentes et Indigena assise à ses côtés chaque jour pour pouvoir lui chuchoter les mots à l'oreille.

Ensuite, cela nécessiterait des mois de travail—bien que, si elle avait bien compris son Seigneur, il avait déjà commencé cette partie, avec le seul candidat qu'il avait pu trouver.

Indigena soupira encore une fois et se consola en pensant que ces lectures, recherches et murmures finiraient par déboucher sur une action. Pas avant l'année prochaine, certainement, et pas avant des mois même alors, mais cela arriverait.

"Puisses-tu le détruire, Harry," murmura-t-elle, et retourna à sa lecture.

* * *

"Et quels furent les mots qu'elle t'a dits ?"

Snape serra les dents. Il ne voulait pas dire cela. Il y avait des moments où il regrettait d'avoir jamais cédé à Joseph. Submergé dans une mer de douleur, et sachant qu'il y en avait plus à venir s'il nageait plus profondément, son meilleur instinct était de faire demi-tour et de revenir à la rive. Pourquoi devrait-il se soucier de guérir ? Il avait porté ces blessures toute sa vie, et il pouvait préparer une potion de Sommeil Sans Rêves pour éviter les visions de son passé. Il pouvait fermer cette partie de son esprit et survivre en devenant froid. Il l'avait déjà fait.

Et pendant cette période, il avait fait des erreurs stupides qui l'avaient fait arrêter par le Ministère, et avaient presque détruit à jamais le lien qu'il avait avec Harry.

Rappelle-toi pourquoi tu fais cela, se dit-il encore une fois, et leva les yeux vers le visage de Joseph. "Qu'il y avait trois vérités dans la vie," dit-il. Son ton était plat. "L'une était le chagrin. La deuxième était la laideur. La troisième était la mort."

"Et tu l'as crue ?" Il n'y avait pas de mépris dans la voix de Joseph, comme Snape le savait bien s'il avait raconté cette histoire des vérités de sa mère à presque n'importe qui d'autre. Il n'y avait que de l'intense compassion, et il souligna le mot pour s'assurer que Snape avait vraiment cru Eileen Prince.

"Oui." S'il fermait à moitié les yeux, Snape pouvait voir le garçon qu'il avait été, si désireux de grandir et d'apprendre ces vérités d'adulte que sa mère avait promis que même tous les hommes et les femmes du monde ne connaissaient pas. Il savait déjà qu'il ne s'intégrait pas aux autres enfants. Trop laid, trop grand, trop intelligent—et, au fil des années et des "accidents" autour de la maison qui se produisaient de plus en plus fréquemment, trop magique. À ce moment-là, sa mère lui avait aussi appris la question du statut de sang. Il avait neuf ans, et elle l'avait emmené au-delà de la périphérie de la ville pour regarder un chat mourir.

"Pourquoi ?"

"Je les ai vues se produire," dit Snape. Le chat était un jeune mâle gris. Quelqu'un, quelqu'un de Moldu, avait cloué sa patte arrière gauche au sol et enroulé du fil barbelé autour de celle-ci, de sorte que le chat arrachait de plus en plus de chair à mesure qu'il se débattait. "J'ai vu le chagrin." Quelqu'un avait mis un piège à mâchoires sur sa patte avant droite, et le chat avait tiré presque assez fort pour se sectionner le membre, mais pas assez pour s'échapper. "J'ai vu la laideur." Les yeux du chat étaient fous et roulants, et les sons qui sortaient de sa bouche étaient des cris malades, dégoûtants, du genre à faire haïr Severus de la faiblesse. "J'ai vu la mort." Sa mère avait murmuré le sort qui arrêterait le cœur du chat, mais après qu'ils aient regardé assez longtemps pour qu'il comprenne qu'elle ne le faisait pas par compassion. Elle le faisait parce que certaines choses ne méritaient pas de vivre, et parce que le chat lui avait appris tout ce qu'il pouvait. La tête du chat était tombée, son corps s'était affaissé et gonflé, et puis il était mort. Severus se souvenait de l'avoir regardé et de ne pas penser à la mort comme une libération de la douleur. C'était la fin de tout, et le corps qu'elle laissait derrière était le rappel d'une vie pleine de souffrances.

"Rogue ?"

Rogue cligna des yeux et les ferma, revenant de la demi-vie qu'il avait vécue à cet âge, où tout n'était que confusion, une brume de grisaille, et la seule lumière qu'il avait était vive et tranchante, prête à révéler les vérités les plus malheureuses du monde. "Oui ?"

"Tu y crois toujours maintenant ?"

Rogue ricana. "Bien sûr que non. J'ai appris qu'il y avait au moins deux réalités que ma mère avait oublié de mentionner. L'une d'elles était la haine ; elle avait prévu que je vive ma vie dans une vérité inébranlable, et ne haïsse pas les choses au point d'essayer de les changer. Et l'autre était la vengeance. Elle pensait que je ne serais jamais en position de la prendre."

"Et maintenant ?" répéta Joseph avec insistance. "Depuis que tu as demandé de l'aide pour la guérison ? Depuis qu'Harry est devenu ton fils ?"

Rogue se demanda comment répondre, que dire. S'il disait qu'il ne croyait plus à ces choses, il dirait à Joseph ce qu'il voulait entendre, mais il semblerait faible. S'il disait qu'il y croyait, Joseph insisterait encore et encore, et essaierait de découvrir pourquoi.

Rogue ne voulait pas lui donner la vérité—qu'il ne savait pas. La certitude, de n'importe quel genre, valait mieux que l'incertitude.

"Severus ?"

"Ne m'appelle pas comme ça," gronda Rogue. "Je ne t'ai pas donné la permission de m'appeler ainsi."

"En effet." Joseph refusa de paraître désolé. "Mais c'était le seul nom qui attirait ton attention. Je t'ai appelé plusieurs fois avant, et tu n'as pas répondu." Il fit une pause. "Tu y crois toujours maintenant ?"

Rogue prit une grande inspiration, et se rappela que c'était ça, le courage de Serpentard : le courage de regarder le monde tel qu'il était réellement, au lieu de croire à un idéal faux et de mourir stupidement pour lui, comme le feraient les Gryffondors.

"Je ne sais pas," murmura-t-il.

Joseph sourit, un sourire qui, comme toutes ses expressions, usait la pierre petit à petit. "Bien," dit-il. "C'est la première étape."

"Admettre la faiblesse ?" Rogue le fixa d'un regard impassible, et imagina que Joseph était l'un des Gryffondors de cinquième année qui vivaient pour le tourmenter ce trimestre ; ils semblaient avoir oublié toute compétence de base en potions pendant l'été. Il n'avait pas besoin, tout à fait, d'utiliser le froncement de sourcils qu'il aurait utilisé sur Neville Londubat, pas pour ça. "Cela me rendra plus fort ?"

"Quand tu es sur des sables mouvants, il vaut mieux le savoir, plutôt que prétendre qu'ils ne sont pas là," dit Joseph.

Rogue retint l'impulsion de dire qu'il valait beaucoup mieux ne jamais marcher sur des sables mouvants en premier lieu. Il inclina la tête.

"Maintenant." Joseph se redressa. "J'aimerais que tu me dises ce que tu as vu qui t'a convaincu que ces choses qu'elle t'a dites étaient des vérités du monde, au lieu de vérités seulement dans sa propre imagination déchirée."

Rogue commença à se remémorer chaque détail du tom gris. Raconter à Joseph les monstruosités était la seule partie de sa guérison qu'il appréciait vraiment. Si cela faisait verdir le Voyant, ou lui faisait perdre un peu de couleur aux lèvres, alors cela valait bien la peine de verser n'importe quelle quantité de souvenirs dans son oreille.

Harry grimaça en sortant d'un rêve qui ressemblait étrangement à un cauchemar. Il ouvrit les yeux, puis s'arrêta lorsqu'il reconnut ce qui était posé sur sa poitrine, une serre accrochée à son haut de pyjama, le bec à un pouce de son visage.

L'oiseau se moqua de lui. Cette fois, il ne dit rien, se contentant de rayer vicieusement le centre de sa poitrine de ses serres. Harry serra les dents et parvint à ne pas crier par pure force de volonté ; Draco était blotti dans ses bras, le visage reposant à seulement quelques centimètres des nouvelles blessures glaciales, et Harry ne voulait pas le réveiller.

L'oiseau ricana de nouveau, puis s'éleva dans les airs, ses ailes à trois griffes battant avec un bruit de cuir qui fit se dresser les cheveux sur la nuque de Harry. Puis il disparut. Un instant plus tard, Draco s'agita, puis se redressa si violemment que le bras de Harry lui fit mal en glissant de son dos.

"Qu'est-ce que c'est ?" demanda-t-il, fixant les blessures.

"L'oiseau, encore," dit Harry doucement, en baissant les yeux. Les entailles étaient parallèles, comme toujours, et couvertes de givre, comme toujours, des gouttes de sang gelé d'un rouge sombre scintillant ici et là comme des rubis. Cette fois, au moins, les égratignures n'étaient pas aussi profondes ou longues qu'elles l'avaient été dans le Sanctuaire. Il secoua la tête et sourit à Draco, qui n'avait pas l'air rassuré. "Il ne m'a rien dit cette fois, il m'a juste marqué et s'en est allé."

"Marqué," murmura Draco.

Harry l'étudia, mais ne dit rien. Parfois, Draco pouvait avoir les idées les plus remarquables, mais seulement si personne ne l'interrompait. Harry l'avait vu utiliser cela pour résoudre des équations d'Arithmancie auparavant, assis immobile avec les yeux à moitié fermés, puis plonger au cœur d'une réponse qu'ils auraient mis des heures à atteindre de façon ordinaire.

Mais Draco cligna des yeux, puis soupira et secoua la tête. "Je ne sais toujours pas ce que cela signifie," admit-il, "pas plus que nous ne le savions au Sanctuaire." Sa main se perdit dans les cheveux de Harry, tirant les mèches de temps en temps comme s'il ne pouvait s'en empêcher. "Je sais que je n'aime pas ça, et que je veux que ça cesse."

"Moi aussi," murmura Harry.

Draco tira de nouveau sur ses cheveux, pas assez fort pour faire mal mais suffisamment pour provoquer de petites perles de sensation dévalant le cuir chevelu de Harry, puis lui tira la tête en arrière pour l'embrasser. Harry ouvrit la bouche. Il ne savait pas si c'était le choc de revoir l'oiseau, ou le besoin de se rassurer en constatant que Draco était là et indemne, au moins, même s'il ne l'était pas, qui le fit se mouvoir, enroulant ses bras autour de Draco. Il savait seulement que soudain il avait plus envie d'un baiser qu'il ne l'avait été depuis des semaines, et sa côte était suffisamment guérie pour qu'il puisse le faire.

Draco grogna, un son que Harry aurait pu décrire comme un gémissement si sa bouche avait été libre lorsqu'il l'émit, puis se roula légèrement sur le dos, amenant Harry à se reposer sur son coude et son bras. Harry approfondit le baiser, mais refusa de le précipiter, même lorsque les grognements de Draco semblaient l'encourager à le faire. Il glissa sa propre main dans les cheveux de Draco, et se déplaça de façon à ce que la majeure partie de son corps couvre les côtes de Draco. Il ne ressentit pas grand-chose, et se demanda s'il était censé le faire, ou si peut-être les sensations du moment consistaient en la peau de Draco sous sa main, plus chaude qu'il ne l'avait prévu à travers son pyjama et les couvertures, et le goût de sa bouche, qui était flou mais pas si mauvais. Est-ce un signe d'amour quand on ne pense pas que son partenaire a une haleine du matin ? Ou peut-être que je n'ai aucun sens de l'odorat en ce moment.

Quelqu'un martelait la porte de la chambre.

Harry se retint de justesse de sauter, évitant ainsi de mordre la lèvre de Draco, de se cogner contre son front ou de faire quelque chose d'autre d'embarrassant et de blessant. Doucement, il se retira et lécha la petite coupure sur sa langue que Draco n'avait pas pu s'empêcher de faire. Draco avait l'air mortifié. Harry sourit et sortit du lit. Les blessures de l'oiseau avaient engourdi, et il portait par ailleurs un bas et un haut de pyjama. Il n'y avait aucune raison pour laquelle il n'était pas en état de recevoir le message que quelqu'un avait apporté maintenant.

Sauf que, lorsqu'il ouvrit la porte et vit le visage de Camellia, il dut s'appuyer un peu contre le mur. Camellia devait être capable de sentir ce qu'ils faisaient, mais elle n'en ferait aucune mention.

« Qu'est-ce que c'est ? » demanda-t-il, et il entendit sa voix se aplatir.

Camellia répondit de la même manière. « Peregrine menait sa meute depuis leur refuge jusqu'à un endroit où ils pourraient transplaner à l'abri des Moldus. Plusieurs jeunes sorciers les ont attaqués. » Elle laissa échapper quelques respirations rapides. « Douze d'entre eux sont morts. Peregrine est ici, mais blessée, et les deux qui l'ont défendue et sont arrivés avec elle — ils craignent de ne pas survivre. »

« J'arrive », dit doucement Harry, puis il se retourna pour regarder Draco, qui scrutait par-dessus les couvertures. « Problème », dit-il, et il suivit Camellia, laissant à Draco le choix de les rejoindre ou non.

* * *

Remus se demandait si quelqu'un en dehors des meutes serait capable de comprendre toutes les nuances de ce qui se passait ici.

Au centre de la pièce qu'ils avaient choisie — un bureau, le plus grand de Woodhouse, pour accueillir autant de personnes que possible — se trouvait Peregrine, la petite chef noire de la meute qui avait couru au nord de celle de Loki, et vivait le plus près des Moldus. Elle était assise, la tête tombant sur la gauche, le dos contre une chaise, sa respiration superficielle. Une coupure descendait le long de son côté, de la clavicule à l'aine, superficielle mais longue, laissant tomber goutte après goutte de sang. Elle avait déchiré sa chemise, et le fait qu'elle ne puisse pas suffisamment se recroqueviller pour protéger sa gorge et son ventre des attaques en disait long sur sa vulnérabilité. Bien sûr, la coupure avait été faite avec de l'argent. Remus pouvait sentir le poison s'infiltrer en elle.

De chaque côté de Peregrine se recroquevillaient les deux autres survivants de la meute, une femme à gauche, un homme à droite. Tous deux étaient presque nus. Tous deux étaient couverts de contusions, et sentaient l'hémorragie interne et les organes qui cessaient de fonctionner. Tous deux s'en fichaient visiblement. Ils avaient maintenu un chœur constant de grognements depuis leur apparition. Remus, s'il plissait les yeux, pouvait voir les faibles cordons blancs qui couraient de leurs cous à la gorge de Peregrine ; il savait que, si d'autres membres de leur meute avaient encore été en vie, ces cordons auraient été aussi brillants que des étoiles pour eux. Les deux survivants se vidaient de leur force pour donner à leur alpha une chance de combattre le poison de l'argent et de survivre. Cela les tuait. Ils s'en fichaient. Leurs grognements, leurs yeux et leurs dents découvertes disaient que personne ne toucherait à Peregrine tant qu'ils vivraient.

Hawthorn Parkinson s'accroupit devant eux, à environ un mètre cinquante, sans s'approcher davantage. Elle avait une main tendue et parlait constamment d'une voix basse et douce, perdue sous les grognements. Elle semblait croire que les compagnons de meute de Peregrine finiraient par la laisser approcher. Elle ne connaissait pas les loups-garous acceptés, pensa Remus. C'était bien dommage.

La meute de Loki — non, il devait essayer de penser à eux comme la meute de Harry, il le devait — s'étalait derrière Hawthorn, en un demi-cercle lâche. Ils savaient qu'il n'y avait rien qu'ils puissent faire, à part rendre hommage à ces protecteurs en veillant leur mort. Ils avaient réussi à sortir leur alpha vivant, au milieu d'une attaque qui avait dû être féroce ; aucun d'eux n'avait encore de détails, car les survivants n'avaient pas parlé, et ils ne connaissaient le nombre de morts que parce qu'ils savaient combien il y avait eu de membres dans la meute de Peregrine. Ils regarderaient, et pleureraient leur passage.

Puis la porte s'ouvrit, et Harry entra.

La meute de Loki baissa immédiatement la tête, se soumettant en présence de leur alpha, le regardant. Remus ressentit l'impulsion de faire de même. Il y résista, se levant à moitié. Il y avait trop de nuances ici que Harry ne comprenait pas. Hawthorn avait au moins les instincts provenant de son propre réseau de loups, même si elle ne connaissait pas toutes les coutumes des meutes, et ne pouvait pas. Harry n'avait aucun sentiment d'appartenance à leur monde. Ce que Loki avait fait en transférant le lien à lui n'était pas suffisant, surtout quand il refusait le lien de meute qui lui aurait permis de les comprendre tous au niveau le plus profond.

Harry se tourna vers le mouvement. Camellia aussi. Remus ne savait pas si c'était l'ordre figé dans ses yeux ou le parfait désintérêt dans ceux de Harry qui le fit se rasseoir et observer.

Harry s'avança jusqu'à être au niveau de Hawthorn. L'attention des gardes se tourna vers lui. Bien sûr qu'elle le ferait, pensa Remus. Des sorciers les avaient attaqués. Ils sentiraient la magie sur lui, sans les odeurs compensatrices de la nature et du loup, et ils le détesteraient.

Remus serra les poings. Pourquoi personne ne disait-il ces choses à Harry ?

Harry resta simplement là où il était, fixant les deux grogneurs. Puis il inclina la tête en arrière et commença à chanter.

La voix qui émergea de sa gorge n'était pas celle d'un loup, mais presque aussi pure — haute, douce et envoûtante, celle d'un phénix. Elle n'était pas plus forte que les grognements. Elle n'en avait pas besoin. Elle tourbillonnait autour d'eux en motifs complexes et étoilés. Remus pouvait voir des flammes fuser autour de la peau de Harry en de faibles contours, aussi faibles que les cordes de la meute de Peregrine, et cela le fit trembler et vouloir baisser la tête.

Il continua de regarder, cependant, car il ne pouvait pas voir ce que la chanson était censée faire, et si Harry avançait maintenant, il se ferait mordre.

Les gardiens tremblèrent et élevèrent leurs voix. Harry continua de chanter. Il ne semblait pas prêter attention à eux ; au lieu de cela, il se perdit dans sa propre voix. Remus entendit un chant funèbre, la chanson de deuil du coucher du soleil, alors qu'une grande flamme quittait le monde et cessait de se renouveler.

Il secoua vivement la tête. C'était un chant de phénix. Ils n'étaient pas des phénix, quels que soient les animaux dont certains groupes aimaient se nommer. Il ne pensait pas que cela fonctionnerait.

Puis il vit que cela fonctionnait. Le loup-garou mâle trembla, posa sa tête sur le sol et cessa son faible grondement. La femelle continua, mais elle ne se jeta pas en avant ni ne claqua des mâchoires lorsque Harry s'approcha. Ses paupières papillonnèrent, et sa tête tomba également sur le sol. Un moment plus tard, elle dormait.

Les cordons blancs les liant à Peregrine disparurent.

Harry fut aux côtés de Peregrine l'instant suivant, et Remus réalisa enfin qu'il tenait une bouteille de la pâte blanche qu'ils avaient étalée sur la coupure infectée de Hawthorn lorsqu'ils l'avaient sortie de Tullianum. Il la fit léviter à côté de lui pendant qu'il la débouchait et en sortait de plus en plus, l'étalant sur la coupure de Peregrine. Remus entendit le sous-ton douloureux de sa respiration s'apaiser.

Harry continua de chanter pendant ce temps, bien que ce fût maintenant un fredonnement. Cela redéfinissait la tension dans la pièce, et les faisait paraître plus comme des camarades s'unissant contre un ennemi commun. Remus vit d'autres membres du groupe se détendre du coin de l'œil, sentit les courants traversant l'esprit collectif se calmer en un chagrin sans trouble.

Quelques instants plus tard, et Peregrine dormait pour rejoindre ses compagnons de meute. Harry s'éloigna d'elle et se dirigea vers les loups-garous endormis.

Il fit—quelque chose. Remus n'était pas sûr de comment l'appeler. On aurait dit qu'Harry déployait une couche de lui-même, la glissait autour de sa main comme un tissu, puis la tendait vers les deux survivants. Un morceau du tissu enveloppa la louve-garou, un autre le loup. Ils suspendirent tous deux leur respiration, et Remus se demanda si Harry les avait envoyés vers la paix de la mort. Ils pouvaient au moins mourir avec un sens d'accomplissement.

Puis ils respirèrent à nouveau plus fortement, et la puanteur de leur douleur et de leur agonie s'apaisa, s'évanouissant lentement comme les restes d'une faim assouvie.

Remus cligna des yeux plusieurs fois. Il savait qu'Harry pouvait absorber la magie des artefacts et d'autres sorciers. Il ne savait pas, ou avait oublié s'il l'avait su, qu'Harry pouvait aussi donner une partie de sa propre magie à d'autres, et ainsi restaurer ceux comme ces loups-garous, qui avaient donné de leur pouvoir pour protéger leur alpha, à la santé.

Le visage d'Harry était pâle lorsque Remus le regarda, et sa voix chuchotante quand il cessa enfin le chant. "Nous devons tenir un conseil pour discuter de ce qui va se passer ensuite," dit-il. "Tous ceux qui souhaitent en faire partie, veuillez me rejoindre dans la cuisine dans cinq minutes." Il jeta un coup d'œil à Camellia. "Trouve-leur un lit, d'abord."

Et il quitta la pièce, laissant Remus réfléchir au fait que ses actions avaient été efficaces, et aimables à certains égards—et peut-être n'aurait-il pas pu faire cela s'il avait été pris dans l'esprit collectif, parce qu'il aurait compris le sacrifice que les loups de Peregrine faisaient et l'aurait laissé se poursuivre.

Le monde a légèrement basculé autour et à l'intérieur de Remus alors qu'il pensait à cela.

* * *

Harry pouvait presque sentir les émotions tourbillonner dans la pièce alors que ses compagnons s'entassaient dans la cuisine, bien qu'il ne soit pas un loup-garou. Sa chanson avait apaisé une partie de leur tension et de leur anxiété, mais à peine. Il pouvait le voir dans leurs mâchoires crispées, le sentir dans la façon dont leurs doigts tapaient sur la table, l'entendre dans les murmures qui passaient de bouche à oreille trop rapidement pour devenir audibles. Il inclina la tête sur le côté et attira leur attention avec une simple émanation de sa magie.

"Nous ne savons pas encore qui les a attaqués, n'est-ce pas ?" demanda-t-il. Il n'était pas sûr de la quantité d'informations que Camellia avait obtenues de Peregrine avant que l'empoisonnement à l'argent ne l'emporte. "Des sorciers", avait-elle dit, mais peut-être y avait-il des noms.

"Non", dit Camellia. "Cela semble presque avoir été une attaque au hasard, mais ils les ont frappés alors qu'ils quittaient leur refuge, donc ça ne pouvait pas l'être. Quelqu'un les a trahis, mais je ne peux pas imaginer qui." Elle secoua la tête, un mouvement rapide et impuissant qui ralentit lorsqu'elle le regarda. Harry fit de son mieux pour se tenir droit et projeter une aura de chef de meute confiant, car c'était ce dont ils avaient besoin en ce moment. "Aucun membre de la meute ne l'aurait fait. Et pourquoi quelqu'un dans les autres meutes le ferait ? Ils doivent savoir que le Ministère ne leur accordera pas l'immunité pendant la saison de chasse, pas avec la manière dont ils se retournent et rompent leurs promesses."

Harry acquiesça. "Et leur emplacement ?"

"La rue devant leur refuge", dit Camellia.

Harry hocha de nouveau la tête. "Ont-ils Transplané ?"

"Peregrine n'a pas pu me le dire, Wild."

Cela signifiait qu'Harry ne pouvait pas simplement se rendre dans la rue et commencer à drainer la magie, comme il aurait pu essayer si les sorciers étaient des locaux. Cela aurait été une punition rapide et appropriée pour les attaquants. De cette manière, cependant, Harry n'avait aucune idée si des sorciers vivaient même dans la région, ou s'il drainerait les bons s'ils y vivaient. Il était trop facile de Transplaner et de Transplaner à nouveau, hors de portée. Et il n'allait pas réveiller Peregrine maintenant pour lui demander.

"Très bien," dit-il. "Nous surveillerons les journaux au cas où ils rapporteraient les meurtres de loups-garous, bien que je ne pense pas qu'ils le feront." Son esprit ressemblait à un tunnel étroit fait de lumière, et il se tourna vers Moody, qui se tenait presque en face de lui de l'autre côté de la table, les mains prêtes à les abattre en une énorme claque à tout moment. "Alastor." Moody fixa ses deux yeux sur lui. "Je pense que c'est le moment propice pour utiliser ces informations que toi et tes gens avez prises du bureau de Mme Bones."

Moody sourit, et son œil magique roula, lui donnant l'air à moitié fou. "Avec plaisir, gamin." Lui et ses contacts avaient été ceux qui s'étaient introduits dans le bureau d'Amelia Bones et avaient peint son visage comme celui d'un clown. L'humiliation pure et simple de cela — et un sortilège de Bloque-Jambes pour l'empêcher de regarder dans la mauvaise direction au mauvais moment — signifiait que les gens du Ministère ne soupçonnaient pas le véritable but de leur raid. Moody avait localisé certains dossiers que le Département de l'application des lois magiques ne voudrait pas voir divulgués. Certains avaient été remis à ses contacts, comme matériel de chantage et comme paiement pour leur aide. Moody avait gardé le reste. Alors qu'il boitait hors de la pièce, Harry pensait qu'il avait hâte de les utiliser.

« Nous allons les frapper à travers les journaux ? » demanda Bavaros, le compagnon de Rose, d'une voix grondante de désapprobation. En tant que loup-garou, il était le plus grand et le plus noir que Harry ait jamais vu. « Quel genre de représailles est-ce ? Le meurtre doit être payé par la justice, Wild. »

« Et il le sera, » répondit Harry. « Dès que nous saurons qui a fait ça. Je refuse d'attaquer et de tuer une douzaine de sorciers parce qu'une douzaine de loups-garous ont été tués. C'est le genre de chose qui les empêchera de dormir tant qu'ils ne nous auront pas éliminés. » Il se tourna alors vers Narcissa. « Tu as dit que ta sœur pourrait avoir des choses intéressantes à nous offrir, Narcissa. »

Narcissa hocha lentement la tête. « Et je pense qu'elle nous aidera sans réserve maintenant, tant que tu me permettras de lui dire les détails de ce qui s'est passé aujourd'hui. »

Harry inclina la tête, et Narcissa s'empressa de partir. Harry fit face au reste d'entre eux, et vit les expressions étroites et intenses sur leurs visages.

« Cela ne peut pas aller beaucoup plus loin sans effusion de sang, » dit-il sans préambule. « Nous l'avons vu avant-hier, lorsque les Aurors sont venus. Mais je mènerai d'abord une guerre défensive, et cela signifie que je vous demanderai d'attendre avant d'attaquer. Quiconque le fera provoquera plus de peur, et devra quitter l'Alliance du Soleil et de l'Ombre. » Il fixa du regard ceux qui semblaient réticents, comme Bavaros, jusqu'à ce qu'ils acquiescent. Harry hocha la tête une fois de plus. « Bien. Maintenant, je vais prendre des dispositions pour assurer la sécurité des autres meutes de Londres. »

Ses yeux se posèrent sur Hawthorn. « Madame Parkinson, » dit-il, « vous êtes une fugitive recherchée, mais pour la tâche que je veux vous confier, la rapidité est plus importante que la discrétion. Seriez-vous prête à aller en personne voir les alphas de Londres et leur transmettre un message ? » Il n'avait pas établi de sort de communication avec la plupart des alphas, et beaucoup refusaient de recevoir des hiboux des sorciers — ou de l'alpha qui avait pris la place de Loki, car certains avaient eu des rivalités avec lui. Un loup-garou solitaire, ne faisant pas partie d'une meute reconnue, avait plus de chances d'être pris au sérieux.

« Volontiers, » dit Hawthorn, les yeux pleins de vie. La coupure infectée par l'argent sur son épaule avait presque guéri, remarqua Harry. « Donnez-moi une liste de noms et des lieux d'Apparition, et je partirai. »

« Bien, » dit Harry. « Pour le reste d'entre vous, la défense est la chose la plus importante sur laquelle nous pouvons nous concentrer en ce moment. Si vous êtes sorcier, je veux que vous vous entraîniez au duel jusqu'à l'épuisement. Si vous êtes un loup-garou né Moldu, vous êtes maintenant en patrouille permanente dans la vallée, en alternance. Camellia, tu es chargée d'organiser cela. Les Aurors savent où nous sommes. Je m'attends à une nouvelle attaque sous peu, soit de leur part, soit de celle des Innommables. »

« Et que feras-tu ? » demanda Bavaros. Il y avait moins de venin dans sa voix qu'avant, mais il semblait toujours frustré.

« Travailler sur des choses pour les faire nous laisser tranquilles, bien sûr, » répondit Harry, puis il se détourna. Il devait trouver la liste des noms et des lieux d'Apparition pour Hawthorn, puis un endroit relativement isolé à Woodhouse pour faire la déclaration qu'il voulait faire. Et, avant cela, il voulait drainer certains des artefacts Black qu'il avait apportés. Donner sa propre magie pour s'assurer que les loups-garous avec Peregrine ne meurent pas l'avait fatigué, tout comme le chant du phénix. Il allait avoir besoin de repos.

Un bras s'enroula autour de son épaule à mi-chemin dans le couloir. Harry se tourna, clignant des yeux, et rencontra le regard de Draco. Draco semblait fait de feu, tant son regard était intense.

"Nous allons leur montrer," murmura-t-il. "Nous allons leur montrer à tous, n'est-ce pas, Harry ?" Et il se pencha en avant et l'embrassa avec une telle force que ça lui faisait mal. Harry s'en moquait. Il répondit au baiser, avec une seule idée en tête. Son esprit n'était plus un couloir étroit rempli de lumière, mais un cheval au galop, filant vers sa destination.

"J'espère bien," dit-il.

* * *

Hawthorn apparut au premier lieu d'Apparition, dans une rue moldue qui la choqua par la vivacité de ses couleurs et son odeur. Même sans son nez actuel, pensa-t-elle, la puanteur l'aurait submergée ; avec son sens de l'odorat de louve-garou, elle faillit s'évanouir. Elle se boucha les narines et traversa la rue à grands pas rapides, ne jetant qu'un coup d'œil pour s'assurer qu'aucune voiture moldue n'approchait. Déchets, essence, saleté et autres choses qu'elle ne pouvait identifier — ils l'agressaient et elle aurait donné beaucoup pour pouvoir les ignorer.

Elle atteignit une porte dans la maison qu'on lui avait indiqué, et frappa avec impatience. La maison était plutôt typique des Moldus, petite et carrée, ressemblant à ses voisines de chaque côté. Mais une femme qui sentait la neige et les aiguilles de pin ouvrit la porte, et si elle n'avait pas les yeux ambrés, elle portait probablement des lentilles vertes, ou une magie verte, pour les masquer.

"Bienvenue, sœur," dit-elle en voyant Hawthorn. "Quel est le problème ?"

Hawthorn lui raconta brièvement l'attaque, et la bouche de la femme se crispa en l'écoutant. Puis elle hocha la tête et dit : "Je vais prévenir les autres de ma meute. Mais nous voudrons connaître quelques détails supplémentaires. Veux-tu entrer ?"

Hawthorn était plus que disposée à entrer dans la maison. Elle ne paraissait pas si terne à l'intérieur, où les murs étaient égayés par de plutôt bonnes peintures amateurs et des bandes de papier coloré arrangées en collages. Elle comprit la raison de ces derniers lorsque des rires résonnèrent dans le hall d'entrée et que deux enfants apparurent en se poursuivant, luttant tous deux au sol. L'un avait les yeux ambrés, et immobilisa facilement l'autre, qui ne les avait pas et se mit à pleurer en disant que ce n'était pas juste.

La femme qu'elle avait rencontrée à la porte tira l'enfant aux yeux ambrés de l'autre et le lança en l'air. Il poussa un cri en redescendant. La femme et le garçon étendu sur le sol rirent tous deux.

Hawthorn fut la seule à entendre les craquements des sorciers qui arrivaient en transplanant, peut-être parce qu'elle était tellement habituée à les écouter, peut-être parce qu'elle s'y attendait à moitié depuis qu'elle avait appris l'attaque contre Peregrine.

Elle agita sa baguette, et des protections puissantes entourèrent la maison. Elles ne tiendraient pas contre une pluie incessante de sorts, mais elles étaient suffisamment solides pour dévier le premier, qui aurait déchiré les poumons de la femme à ses côtés s'il était passé par la fenêtre. En un instant, les rires des enfants se transformèrent en cris, teintés d'un hurlement dans le cas du garçon aux yeux ambrés.

« Mettez-les en sécurité ! » lança Hawthorn à la femme, qu'elle savait être une Moldue. Elle se précipita pour obéir, heureusement, sans murmurer à propos du rang. Les sorciers de la meute apparaissaient déjà, trébuchant parfois, pris dans leurs propres pyjamas, des mèches de cheveux hérissées sur leurs têtes, mais avec leurs baguettes fermement tenues en main.

Hawthorn tomba à un genou lorsqu'un Crucio traversa ses protections. Il la manqua, mais toucha un autre des sorciers, qui s'écroula, se tordant et hurlant. L'autre, le plus proche, se pencha pour s'occuper de lui.

Elle était de toute façon une fugitive, se dit-elle. Et quelqu'un prêt à utiliser le sortilège de Cruciatus était un ennemi qu'il fallait arrêter.

Elle se leva et se pencha par la fenêtre. Elle pouvait voir la sorcière qu'elle pensait avoir lancé le Crucio, aux cheveux dorés, aux yeux jaunes et méprisante. Elle était la fille d'une famille de Sang-Pur de la Lumière, ou une autre, ce qui ne rendait pas ce qu'elle avait fait meilleur, mais rendait Hawthorn d'autant plus désireuse de la faire tomber. Trop d'Aurors qui l'avaient blessée à Tullianum avaient eu les yeux jaunes.

Elle prononça clairement les mots et sentit le tonnerre de la magie remonter le long de sa baguette. « Avada Kedavra. »

Le faisceau de lumière verte traversa les protections, bien sûr ; aucune barrière ne pouvait arrêter le sortilège de Mort. La sorcière tourna le dos juste avant qu'il ne la touche et s'étala sur la pelouse de la maison moldue voisine. Hawthorn rit, et entendit le son se transformer en aboiement puis en hurlement.

Elle ne savait pas quelles étaient ses chances de se venger des Aurors qui l'avaient blessée. Ils étaient si nombreux, et l'obsession de Harry était la justice.

Mais ceux-ci étaient des sorciers essayant de détruire une meute qui ne leur avait jamais fait de mal, par paranoia intense et peur. Ils étaient des cibles parfaites pour apaiser une partie de la haine dans son âme. Et elle n'avait même pas besoin de se soucier de dissimuler ses activités aux Moldus tout autour d'eux. C'était au Ministère d'envoyer ses Oubliators. Hawthorn était une révolutionnaire, une fugitive, au-delà de toutes leurs normes.

En paix d'une manière qu'elle n'avait pas connue depuis ses jours de Mangemort, elle choisit sa prochaine cible.

* * *

« Andromeda. » La voix était douce, nostalgique, teintée d'une légère pointe d'accent ; contrairement à la plupart de sa famille, Jean Delacour avait appris à parler anglais très jeune, lorsque leurs parents avaient pensé qu'il ferait un bon parti pour Andromeda. Cela avait vite pris fin, lorsque la famille Delacour avait fait alliance avec le Conseil des Vélanes à la place, mais ils s'étaient alors connus, avaient passé des étés ensemble et étaient restés amis.

Et, Andromeda le savait en sortant de la cheminée et en laissant Jean épousseter doucement la suie de ses robes et embrasser le bout de ses doigts, un peu amoureux l'un de l'autre, au moins de son côté.

« Jean. » Elle inclina le menton et passa au français ; sa mère n'avait pas manqué d'insister pour que sa fille apprenne aussi la langue de son fiancé. « Je viens te demander de rendre un service à une vieille femme flétrie, passée le prime de sa beauté. »

"Il n'y aura pas de fin à la prime, ma chère." Jean l'accompagna jusqu'à un siège en face de la grande table qu'il utilisait comme bureau dans son étude, sans jamais laisser sa main envelopper plus que ses ongles. C'était une courtoisie à laquelle sa femme tenait. Andromeda était simplement reconnaissante, à ce moment-là, d'avoir compris qu'ils étaient amis, et qu'elle lui avait permis de continuer à lui rendre visite. "Qu'est-ce qui amène la plus belle des Blacks à moi ? Parle, et cela sera mis en mouvement une fois les mots prononcés."

Andromeda s'assit, ébouriffant ses robes autour d'elle. Elle n'avait pas la beauté éclatante à montrer comme Narcissa, mais ses cheveux et ses yeux sombres, rehaussés par une peau pâle et des robes vert foncé, avaient toujours fait leur effet sur Jean ; cela fonctionnait maintenant, elle le voyait, à la façon dont son regard la suivait. "Une faveur pour une mère attachée à sa fille," dit-elle avec un petit soupir. "Une fille qui a fui pour rejoindre des rebelles et des loups-garous et se retourner contre le Ministère, mais que sa mère ne peut s'empêcher d'aimer malgré tout."

Elle vit Jean lever la tête comme s'il flairait un vent, et cacha son sourire dans une moue minaudière. Il aurait déjà entendu parler de cela, bien sûr. Le Ministère de la Magie français n'avait peut-être pas grand intérêt à faire paraître le Ministère britannique sous un mauvais jour pour le moment — le Ministre français ne voulait certainement pas que Voldemort tourne son regard vers l'autre côté de la Manche — mais les sang-pur français étaient une autre affaire. Ils étaient tellement pris dans leur propre danse complexe de la Lumière et de l'Ombre qu'un sorcier de niveau Lord capable de jongler entre les deux suscitait un intérêt intense chez eux. Ajoutez à cela le Conseil des Vélanes avec leur intérêt pour le vates, et le fait que Beauxbâtons avait reçu un afflux d'étudiants de Poudlard cette année parlant de la bataille de la mi-été, et il y avait de nombreux sorciers et sorcières français qui croyaient que Harry devrait recevoir toute l'aide que son gouvernement pouvait lui donner, et non être entravé. Il devrait défaire les toiles et vaincre Voldemort, pas être forcé de se cacher dans une vallée parce que le Ministre était un idiot incompétent incapable de contrôler ses propres chefs de département.

"C'est une assez grande faveur," dit Jean, se reculant et la regardant sans ciller désormais. Andromeda n'avait jamais connu personne qui puisse rester aussi longtemps sans cligner des yeux. Peut-être avait-il pris des leçons de chats, ou de sa femme.

"C'est un amour assez grand," dit Andromeda, sortant un mouchoir en dentelle pour cacher un sanglot.

Jean poussa un soupir de longue souffrance. "Ma chère," dit-il. "Que suis-je censé faire de toi ?"

"Je te l'ai déjà dit," répondit-elle, laissant passer un peu de piquant. Elle n'avait jamais apprécié les hommes qui prétendaient être stupides. Ceux qui l'étaient réellement pouvaient être divertissants. Mais Andromeda avait choisi son propre Ted pour son intelligence, et si elle avait fini par épouser Jean après tout, elle aurait insisté pour qu'il abandonne cet acte immédiatement, surtout en sa présence. Elle soupçonnait que sa continuation était la faute de sa femme.

Jean inclina la tête. "Tu l'as laissé entendre, ma chère. Mais il y a tant de choses que je pourrais faire pour t'aider. Que veux-tu que je fasse ? Alléger la pression sur la rébellion ? Distraire les ennemis de ce vates ? Contacter des alliés pour lui ?"

"Tout cela et plus encore," dit Andromeda en se penchant en avant. "Ainsi que les cheveux de demiguise que je sais que tu as en réserve." Elle savoura son regard étonné, mais y répondit avec une expression triste et un hochement de tête. "Je sais, Jean," dit-elle. "Je sais toujours. Quand j'ai réalisé que quelqu'un achetait tous les cheveux de demiguise au même moment que les manifestations contre son utilisation commençaient, j'ai compris qui cela devait être. Tu devrais rendre les noms de tes opérations un peu moins transparents pour quelqu'un qui connaît ton passé. Ainsi que tes faux groupes de protestation."

Jean inclina la tête. "Tu ne peux pas espérer que je lui donne gratuitement l'un des ingrédients les plus importants de la Potion Tue-Loup, j'espère ?"

"Bien sûr que non," dit Andromeda. "Fais-lui payer un prix juste. Et en retour, envoie-lui quelques Veela pour voir comment elles sont traitées. Je te promets, il n'y a personne qui les protégera mieux et assurera leur avenir." Elle devait admettre qu'elle avait été réticente à se rapprocher du garçon quand elle avait vu à quel point il dépendait de Narcissa. Elle n'entrerait toujours pas volontairement dans sa vallée pour côtoyer sa sœur. Mais sa fille avait fait son choix, et cela lui enlevait l'option de rester en retrait et de prétendre que rien ne se passait.

"Il est encore au milieu d'une rébellion britannique," réfléchit Jean. "Et tu penses qu'il accueillerait des liens français ?"

"Il sait que le reste du monde existe, mais il n'a pas encore tendu la main vers lui," dit Andromeda, calculant à nouveau sa voix pour piquer. "Est-ce sa faute, ou celle des sorciers et sorcières qui ne veulent pas que le Seigneur des Ténèbres les remarque ?"

Jean se contenta de hocher la tête, sans avoir la décence de paraître honteux. Il aurait été l'un de ceux qui conseillaient à ses amis parmi les sorciers de sang-pur et ses alliés du Conseil des Veela de rester neutres, Andromeda le savait. Jean était avant tout un bâtisseur ; il étendait ses pratiques commerciales rapidement en surface, mais en réalité après des années de planification, et il utilisait des alliés et des prête-noms pour la plupart de ses mouvements politiques les plus audacieux. Il était plus intéressé par la création de sécurité pour ceux qui le suivraient que par la recherche de gloire et la regarder s'évanouir. Il était l'opposé du mari de sa sœur en cela. "Alors j'ai quelques cousins que je peux lui envoyer. Dis-moi, la jeune Millicent Bulstrode est-elle dans la vallée avec lui ?"

Andromeda ne put cacher son étonnement cette fois, et il rit d'elle.

"Nous avons des liens que tu ne soupçonnes pas encore," dit-il. "Nous avons tendu la main à ce vates à notre manière. Maintenant est simplement l'heure de nous faire connaître à lui." Il saisit et embrassa sa main. "Retourne en Angleterre, ma chère. Tu auras tes distractions, et tes alliés. La réduction de la pression prendra plus de temps, mais il y a des faveurs et ceux qui me doivent des faveurs. Ta fille sera en sécurité, et notre vates aussi." Ses dents brillèrent alors qu'il souriait. "Si la Grande-Bretagne ne veut pas de lui, nous pourrions aussi bien lui montrer combien la France peut être courtoise."

Harry commença à fermer la porte de la petite salle de méditation derrière lui, puis fronça les sourcils lorsque Draco se glissa avant qu'il ne puisse la fermer. « Tu es sûr ? » demanda-t-il.

Draco se contenta de hocher la tête. Il savait ce qu'Harry prévoyait, et il voulait être proche. Harry semblait penser qu'il trouverait les sensations trop accablantes. Draco n'y croyait pas.

De plus, il voulait compenser le baiser interrompu de ce matin.

Harry le regarda, puis haussa les épaules et ferma les yeux. Pendant quelques instants de plus, il respira, et sa magie, restaurée à sa force normale après l'épuisement de quelques artefacts de la famille Black, s'enroula autour de lui. Draco s'appuya contre un mur et attendit. Cette pièce était entièrement faite de bois, bien sûr, et n'avait pas de meubles amovibles, ce qui était approprié pour un lieu où l'on était censé s'asseoir par terre. Cela signifiait qu'il n'y aurait rien dans quoi tomber lorsque Harry ferait sa déclaration.

Harry ouvrit les yeux et laissa sa magie s'élever.

Cela commença par l'odeur des roses, mais elle s'enrichit de tant d'autres nuances en quelques secondes que Draco ne pouvait pas la percevoir uniquement ainsi. L'air s'ouvrit, et des lames de lumière aux bords de diamant scintillèrent. Elles tourbillonnaient autour de Draco, scintillant et tournoyant, et l'illusion d'un grand félin bondit à travers elles, griffes d'argent et pelage sombre. Draco était certain qu'il s'agissait d'un lynx.

Le goût des Chocogrenouilles emplit sa bouche, et le faible bourdonnement du chant du phénix ses oreilles. Puis vint une pression chaude sur sa peau. C'était comme la chaleur qu'Harry avait invoquée pour affronter les Aurors dans la pinède avant-hier, mais cela ne desséchait pas sa peau. Cela pressait de près, doux et délicieux, et il réalisa avec un sursaut qu'Harry s'était inspiré pour cela de la chaleur partagée sous leurs couvertures ce matin.

Il réussit à regarder Harry à travers tout cela, et, aussi fascinante que fût la magie, cela en valait plus que la peine. Les yeux d'Harry étaient fermés, mais ses cheveux bougeaient autour de lui, et la lumière et le lynx commençaient avec lui et s'étendaient à partir de lui, et la musique, l'odeur des roses et la chaleur lui appartenaient d'une manière que Draco ne pouvait articuler. Il avait changé ses pyjamas pour des robes normales et soigné les coupures sur sa poitrine, et il avait l'air calme, confiant et obstiné.

Bien sûr qu'il l'était, pensa Draco. Il ne faisait rien de si extraordinaire. Tout ce qu'il faisait était une extension des choses qu'il avait faites auparavant. Ce n'était qu'un message ajouté à la fin d'un plus long, que le public britannique dans son ensemble avait été trop têtu pour lire.

La magie tourbillonnait et montait. Et elle s'étendit jusqu'au toit de Woodhouse, puis plus haut, et encore plus haut.

Draco jurait qu'il pouvait la sentir traverser les bords du lieu magique et les protections de la vallée, montant, scintillant en le faisant, un deuxième lever de soleil à l'ouest. Elle continuait de couler, continuait de rouler, douceur à tous les niveaux. Il n'y avait rien d'effrayant à cela, sauf si vous étiez l'un des ennemis d'Harry et n'aviez pas réalisé la force pure qui était à sa disposition.

Le texte s'est déroulé, et il a continué à se dérouler. Draco ressentait l'envie irrésistible de fermer les yeux.

Il le fit, et maintenant il pouvait entendre le chant du phénix plus clairement que jamais. Le chant l'emmena en lui-même et lui montra la vérité au milieu du feu.

Harry ne promettait pas la mort à ses ennemis. Il promettait la résistance, et la résistance continuerait à croître jusqu'à ce que ses objectifs soient atteints et que les peurs de ses ennemis soient mortes. Il voulait des droits pour les loups-garous et la liberté des toiles pour d'autres créatures magiques, une révision des lois du ministère et un changement dans l'équilibre des choses, et tout ce qu'il désirait. Le sang ne l'arrêterait pas. La mort ne l'arrêterait pas. Rien ne l'arrêterait.

C'était un "Va te faire foutre" rationnel, calme et déterminé au reste du monde des sorciers. Harry leur demandait de voir sa magie comme un espoir et une liberté s'ils le pouvaient, mais il n'était pas trop inquiet de ce qui arriverait s'ils ne le pouvaient pas, car il leur demandait aussi de la voir comme un pouvoir. Et c'était avant tout un message de changement.

Draco se délectait de toute cette douceur mêlée, à l'ampleur maximale à laquelle Harry avait jamais laissé ses ailes se déployer, et plissa les yeux à travers le dédale de lumière vers Harry. Si fort, si têtu, si beau. Et il est à moi.

Cette pensée inspira une émotion trop possessive pour être appelée désir. Draco fit un pas en avant et enroula ses bras autour de Harry, l'attirant contre sa poitrine. Harry fit un pas en arrière au même moment, inclinant la tête pour qu'il puisse embrasser Draco à un angle moins maladroit que celui qui aurait autrement été nécessaire.

Draco berça le visage de Harry et laissa l'aube l'emporter.

* * *

Rufus ferma les yeux.

Hier était venue la lueur de la magie de Harry, et les réactions immédiates de panique, de peur et d'émerveillement, et les premières attaques ouvertes contre les meutes de loups-garous, dont la plupart avaient abouti à la fuite des meutes avec peu de pertes et à leur replongée plus profonde dans la clandestinité. Rufus avait dû écouter des gens se vanter de parents qui avaient réussi à tuer des loups-garous, ou féliciter ceux qui l'avaient fait. Ils traitaient avec la "menace monstrueuse" qui menaçait de submerger la Grande-Bretagne.

Il y a trois jours, Priscilla était revenue les mains vides, avec la nouvelle que le dernier espoir de Rufus pour la paix, l'appel à Harry pour le plus grand bien et le plus grand nombre de vies en Grande-Bretagne, avait échoué. Non seulement cela avait échoué, mais cela avait entraîné la mort de deux Aurors. Les autres réclamaient le sang de Harry et celui de son karkadann—un karkadann, de toutes les créatures—maintenant. Et elle avait dit à Rufus, en confidence, à quel point au moins un prisonnier loup-garou avait été traité de façon répugnante. Rufus connaissait le nom de ce prisonnier loup-garou. Elle était l'un des plus proches alliés de Harry, juste pour arranger les choses.

Aujourd'hui, les gros titres faisaient la une des journaux. Le Quibbler publiait des photographies des loups-garous morts qu'ils avaient obtenues Merlin sait comment, les corps évidemment sans marque de la manière qui signifiait l'utilisation du sortilège de la Mort, et demandait bruyamment si le ministère avait accordé la permission d'utiliser les Impardonnables en même temps que leur saison de chasse. Le Vox Populi proclamait son soutien à Harry à chaque page, et demandait au ministre ce qu'il ressentait concernant la mort de ses gens et le repli des "vrais héros" dans une vallée au Pays de Galles.

The Daily Prophet, et ses propres connexions de cheminée, apportaient les pires nouvelles.

Rufus ouvrit les yeux et relut le titre.

NÉPOTISME AU MINISTÈRE :

La nièce d'Amelia Bones, d'autres proches de fonctionnaires du ministère ont commis des crimes

Par : Rita Skeeter

L'article contenait des informations extrêmement sensibles concernant les arrestations d'enfants, de frères et sœurs, de parents et d'autres membres de la famille de divers fonctionnaires du ministère, pour tout, depuis la vente frauduleuse de charmes de protection jusqu'à l'utilisation du sortilège de l'Imperium. Toutes ces informations étaient contenues dans des dossiers dans le bureau d'Amelia ; elles ne pouvaient être détruites car les Aurors chargés des arrestations seraient alertés par une alarme de protection si cela se produisait, mais elles pouvaient être cachées et étouffées et oubliées. Et elles l'avaient été. Personne n'était censé savoir qu'elles existaient, et comme le but de l'invasion du bureau d'Amelia semblait avoir été de se moquer d'elle et de lui peindre le visage comme celui d'un clown, personne n'avait vérifié les dossiers.

Quelqu'un les avait volés, puis avait transmis l'information à la Gazette du Sorcier.

Rufus savait ce que cela signifierait. De l'embarras, bien sûr, mais aussi des demandes d'enquêtes à grande échelle sur le ministère, la ré-arrestation de certains des pires contrevenants, et la démission de ceux qui avaient fait le plus de contorsions pour protéger un proche.

Et puis, ce matin, il avait reçu un appel de feu de l'un de ses agents au ministère français, pour l'avertir que la communauté des sang-pur en France s'agitait comme une ruche, et que toutes les actions étaient orientées vers Harry. L'Espagne ne tarderait pas à suivre le mouvement. Rufus avait à peine fini de parler à cet agent lorsqu'un autre l'avait contacté depuis le ministère portugais. Le ministre Faria Santa Rita se préparait à publier une déclaration condamnant les actions du ministère britannique contre le vates, avait dit l'agent ; évidemment, le ministre britannique ne pouvait pas voir que la guerre contre Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom était plus importante pour tous les pays d'Europe que la guerre contre les loups-garous.

Le ministère de Rufus s'effondrait autour de lui.

Il semblait qu'ils allaient avoir un tremblement de terre, et une révolution, qu'ils le veuillent ou non.

Rufus considéra la photographie que Skeeter avait choisie pour illustrer son article. Elle montrait une Amelia Bones se faufilant pour se mettre hors de vue avant que la caméra ne puisse la capturer ; chaque fois qu'elle passait à travers l'image, elle enroulait un pan de sa robe autour de sa tête. Cela la faisait paraître remarquablement coupable, ce qui bien sûr faisait partie de l'objectif de Skeeter.

Rufus ne se sentait pas très différent, lui-même.

*Chapitre 38* : Entracte : Un Saut dans la Lumière Ardente

Merci pour les commentaires sur le dernier chapitre !

Entracte : Un Saut dans la Lumière Ardente

Snape s'accroupit, les yeux baissés, et écouta les cris aigus et les craquements qui résonnaient dans la pièce. La plupart du temps, le Seigneur des Ténèbres utilisait la magie pour torturer ses prisonniers, ou du moins la magie canalisée à travers des objets physiques. Il n'avait pas souvent un goût pour les formes de punition plus mondaines.

Mais maintenant, il faisait fouetter la mère Moldue d'une fille née-Moldue déjà morte, ses côtes perçant ses poumons après d'innombrables sessions de sortilège de Doloris. Lucius le faisait aussi parfaitement qu'il réussissait tout autre type de torture. Il se déplaçait autour de la femme, réussissant à faire venir le fouet d'une direction imprévue à chaque fois, la faisant sursauter et grimacer et gémir et supplier pour la clémence longtemps après qu'elle aurait dû savoir qu'elle n'en recevrait aucune. Les autres Mangemorts s'agenouillaient sur le sol de pierre de la salle de torture, en demi-cercle lâche, tandis que le Seigneur des Ténèbres était assis derrière Lucius, sur le fauteuil de pierre noire qu'il avait utilisé la première fois que Snape l'avait rencontré dans les catacombes. Nagini était enroulée à ses pieds comme d'habitude, et sifflait en rythme avec les cris.

Bellatrix Black Lestrange regardait avec la bouche ouverte, mais Rogue ne pensait pas que beaucoup d'autres étaient plus captivés que lui. Regulus aurait certainement bâillé et fait une remarque sarcastique s'il avait osé. D'autres étaient tentés de murmurer à un voisin. Mais leur ennui était réel. Ils ne tiraient simplement pas le même plaisir de cela que le Seigneur des Ténèbres, ou ils ne voyaient pas la valeur symbolique de laisser un cadavre fouetté et brisé parmi les autres.

Rogue savait qu'aucun d'eux ne portait dans sa poitrine le chaudron bouillonnant de haine, de dégoût, de mépris et d'auto-mépris qu'il ressentait.

Et aucun d'eux n'avait pris la décision qu'il avait prise—ou presque. Il avait assisté à la séance de torture ce soir, même si Voldemort l'aurait exempté pour préparer une potion si Rogue l'avait demandé, parce qu'il voulait être sûr. Ne ressentait-il vraiment rien alors que le fouet retombait encore et encore ? Ne pouvait-il pas prendre plaisir à l'idée de faire de même à ses propres ennemis, si les Mangemorts parvenaient à capturer James Potter et sa femme et ne les laissaient pas s'échapper sans cesse, ou si la séduction de Sirius Black fonctionnait ?

Non. Il ne pouvait pas. Ce qu'il préférait était tellement plus réel, les os noirs du monde que sa mère lui avait toujours murmurés. Cela ne se cachait pas derrière des symboles. Cela n'avait pas besoin de robes noires et de masques blancs. Cela ne se lassait pas, comme le Seigneur des Ténèbres, de la torture et ne commandait pas une exécution trop tôt.

S'il avait un de ses ennemis à sa merci, il ne ferait pas un travail modéré d'eux, et il ne ferait pas de gestes confus pour leur montrer sa haine. Il leur dirait sa haine, et ensuite il leur infligerait une telle douleur qu'ils ne pourraient en douter.

Bien sûr, il avait pensé cela il y a peu de temps, et il avait pris trop de temps à tuer la sorcière qu'il pensait avoir tué Regulus.

Il n'avait plus le chemin clair devant lui, la certitude qu'il connaissait les vérités du monde même si personne autour de lui ne le faisait. Il n'avait plus non plus l'acceptation qu'il avait autrefois, qu'il pouvait faire ce que les autres exigeaient de lui, ce que son Seigneur exigeait de lui, sans en être touché ou brisé.

Regulus était entré dans les ténèbres et n'en était pas moins lui-même. Rogue ne pouvait pas en dire autant.

Il souhaitait un défi qui le rendrait à nouveau lui-même. Il souhaitait un chemin qui le porterait, non pas hors des ténèbres, mais à travers un tunnel placé dans les ténèbres, un faisceau étroit sur lequel il marcherait ou périrait en tombant. Il n'aspirait pas au pardon. Comment quelqu'un pourrait-il le mépriser, quand il se méprisait lui-même ?

Sauf Regulus—mais c'était un sujet troublant et qu'il n'était pas prêt à aborder.

Snape voulait ranger la confusion de côté et savoir ce qu'il était. Et il n'y avait qu'un seul homme qui pourrait peut-être le lui dire.

* * *

Ce n'était pas facile. Cela impliquait deux mois à être un peu trop proche du Seigneur des Ténèbres, de sorte qu'il semblait désireux de gagner une faveur qui n'avait jamais faibli, jaloux d'un statut que Voldemort lui avait toujours accordé. Bien sûr, il devait également éviter d'irriter son Seigneur au point d'être torturé ou réellement rétrogradé. Et il devait continuer à préparer ses potions et à prêter attention à la politique des Mangemorts entre-temps.

Snape ne s'en souciait pas. C'était un bon exercice pour le statut qu'il s'attendait à avoir à son retour du bureau de Dumbledore. Il serait un espion, et il devrait alors se contrôler en permanence, ou il mourrait. Il focalisait l'attention sur lui-même, et avec chaque petit succès qu'il remportait, faisant croire au Seigneur des Ténèbres une certaine chose même lorsqu'il était armé de la Legilimancie la plus perçante que Snape ait jamais rencontrée, il se méprisait un peu moins. Oh, l'océan de mépris et de dégoût de soi était toujours là et le serait toujours, mais il pouvait à nouveau construire un pont à la surface.

Et enfin, cela a fonctionné. Le Seigneur des Ténèbres était juste assez exaspéré avec lui pour le vouloir à distance, mais pas assez irrité pour le considérer comme un mauvais serviteur. Il donna à Snape la mission une nuit où la plupart des autres Mangemorts traquaient des Aurors et retournaient leurs embuscades contre eux. Snape s'agenouilla au pied du trône et ne laissa ni son corps ni la surface de ses pensées le trahir.

"Tu dois découvrir la localisation générale des Potter et des Longbottom," dit Voldemort à Snape. "La rumeur dit qu'Alice Longbottom et Lily Potter doivent accoucher à la fin de juillet, mais elles se sont retirées en cachette. Trouve-les, mon fidèle serviteur. Tu sais pourquoi." Snape était celui qui avait entendu la prophétie affirmant que celui qui avait le pouvoir de détruire le Seigneur des Ténèbres naîtrait lorsque le septième mois mourrait. Lui-même considérait cela comme un ramassis d'inepties, mais rapporter cette information—même si ce n'étaient que quelques lignes d'une prophétie plus complète qu'il n'avait pas eu le temps d'entendre—avait sécurisé sa position auprès de son Seigneur.

"Qui sera mon partenaire, mon Seigneur ?" Snape imprégna sa voix d'une légère plainte servile, comme s'il ne pouvait pas supporter d'être loin de son Seigneur sans quelqu'un d'autre pour avoir l'avantage. Cela fonctionna.

"Aucun partenaire, Severus," dit Voldemort, et caressa Nagini d'une main, lui murmurant quelque chose de réconfortant alors qu'elle agitait la tête de droite à gauche. Snape et Nagini ne s'étaient jamais entendus. "Tu feras cela seul."

Parfait.

« Comme mon Seigneur l'ordonne. »

* * *

Snape sentit le pouls des protections lorsqu'il arriva à l'école. Cela ne le surprit pas. Dumbledore avait érigé des protections qui l'alerteraient de la présence de quiconque sur les terres de Poudlard portant la Marque des Ténèbres, après une attaque surprise qui avait failli tuer plusieurs enfants de Sang-de-Bourbe s'aventurant à Pré-au-Lard.

Il continua de marcher, mais baissa la tête et boita. Il s'était cassé la jambe lui-même avec une potion dans son corps pour l'aider à supporter la douleur, puis l'avait guérie de nouveau, maladroitement. Cela donnerait l'impression qu'il avait été battu. C'était ce qu'il voulait. Il savait que Dumbledore serait beaucoup moins enclin à l'accepter comme réellement repenti s'il semblait avoir planifié cela. Il devait s'agir d'un changement de cœur impulsif, sur le moment. C'était ce que le Directeur aimait chez ses Gryffondors. C'était la faiblesse dont Snape jouerait. Il ferait croire au Directeur qu'il se portait volontaire pour être un espion parce que sa conscience le tourmentait réellement.

Personne n'avait besoin de savoir qu'il avait du mal à trouver des justifications, pas des raisons de continuer à torturer et tuer.

« Ne bougez pas d'un pouce. »

C'était bien sûr McGonagall qui l'arrêta. Snape n'aurait rien attendu de moins. Il s'arrêta, se recroquevillant sous sa cape, puis leva lentement la tête. Il avait aussi utilisé une potion qui laisserait des ecchymoses sur son visage. Il l'entendit déglutir, mais elle garda néanmoins sa baguette pointée sur lui alors qu'elle appelait Albus pour qu'il vienne la rejoindre sur le terrain.

Le Directeur arriva. Avec lui vint la lumière. Il avait pris l'habitude de libérer sa magie de plus en plus souvent depuis ses affrontements ouverts avec Voldemort, et elle flottait autour de lui en une aura blanche scintillante.

Il y a de la puissance ici, pensa Snape. Cela le réconfortait. Cela rendait plus probable qu'il pense pouvoir se réfugier sous la protection de Dumbledore. Personne de sensé ne quitterait le côté de Voldemort s'il n'avait pas un sanctuaire où se réfugier, un autre Seigneur pour le protéger.

Il tomba à genoux comme si la lumière l'avait submergé et commença à sangloter comme un enfant. Une autre potion assurait que les larmes coulaient facilement. Le Directeur et McGonagall l'avaient connu en tant qu'étudiant, et savaient à quel point il lui était difficile de pleurer. Ce n'était pas quelque chose que Snape avait fait facilement ou volontairement, même après l'attaque par les précieux garçons dorés de Gryffondor, les Maraudeurs.

Il entendit Minerva déglutir à nouveau. Puis elle murmura, « Severus ? »

« Severus », répéta Albus, et sa voix était plus sévère. « Pourquoi es-tu venu ? »

Snape secoua la tête, laissant les larmes étouffer sa voix, et leva son bras gauche, faisant glisser sa manche pour le découvrir. Il eut instantanément deux baguettes pointées sur lui, mais cela n'avait pas d'importance. Ils verraient les entailles de couteau autour de la Marque des Ténèbres, comme s'il avait essayé de la couper de sa chair.

Ils le prendraient dans leurs bras et dans leurs cœurs. Ils accepteraient son récit de repentance et y croiraient, car ils ne pouvaient imaginer pourquoi quelqu'un rejoindrait réellement le Seigneur des Ténèbres, à moins d'être fou ou avide de pouvoir. La haine de la profondeur à laquelle Rogue l'éprouvait leur échappait.

Ils ne sauraient jamais que c'était un mélange de Regulus, de mépris de soi et de mépris pour les autres Mangemorts, et encore Regulus, qui l'avait conduit ici. Ils exigeraient de lui des sacrifices. Personne ne pouvait prendre la Marque des Ténèbres sans être volontaire, et l'Ordre du Phénix n'avait donc aucun moyen d'obtenir un espion dans le camp de Voldemort à moins qu'un Mangemort loyal ne se tourne vers eux. Les quelques-uns qui avaient changé d'avis jusqu'à présent avaient simplement fui. Rogue pouvait changer cela. Ils exigeraient qu'il le fasse. Dumbledore dirait, avec une lueur vive dans les yeux, que c'était le seul moyen pour Rogue de montrer qu'il était vraiment désolé pour ses crimes.

Rogue les laisserait croire qu'il était réticent. Il utiliserait le danger pour se redécouvrir et stabiliser son âme contre les vagues déferlantes de confusion. Ils ne penseraient jamais à chercher cela, car ils ne croiraient pas que c'était suffisamment important pour que quelqu'un risque sa vie et son corps.

Dumbledore chercherait ses motivations, mais Rogue avait caché ses motivations à Voldemort, qui était le meilleur Legilimens. Il échouerait. Il penserait que Rogue était sincère, notamment à cause des larmes et de la démonstration de faiblesse.

Il ne réaliserait pas qu'on peut montrer une faiblesse moindre pour protéger une plus grande, et surtout pour guérir la plus grande.

C'était une autre chose que la mère de Rogue lui avait apprise.

La nuit où il changea sa vie pour changer son âme, ses joues étaient mouillées de larmes, mais l'intérieur de son esprit était sec.

*Chapitre 39*: Une guerre dans leurs cœurs et leurs esprits