Chapitre Quatre-vingt-treize : Serpentard et Gryffondor

Harry tourna prudemment le coin. Il se détendit lorsqu'il vit Rogue marcher devant lui, pas encore retourné à son bureau après le dîner. Il avait voulu l'intercepter avant que Rogue ne s'enfouisse dans ses essais et ne ressente une interruption comme une intrusion.

Autrefois, tu aurais su qu'il souhaitait être interrompu. C'était lui qui voulait te voir, qui ne se souciait pas de mettre de côté ses essais pour un moment si cela signifiait que vous alliez parler.

Et c'est peut-être toujours comme ça, répondit Harry avec détermination à la voix, mais ils avaient quelques tapis à secouer entre eux d'abord.

"Monsieur ?" demanda-t-il.

Rogue se figea devant lui, puis se retourna. Harry fit un pas en arrière en voyant l'expression sur son visage, puis réalisa qu'il n'était pas vraiment en colère, juste immobile, comme s'il avait surpris Rogue en pleine réflexion. Et, bien sûr, quand il n'avait pas d'émotion spécifique sur le visage, Rogue avait tendance à avoir l'air en colère.

Harry força un ton accueillant dans sa voix. "Monsieur, je me demandais si je pouvais vous parler. Je sais que nous n'avons rien trouvé dans vos souvenirs sur ce qui aurait pu causer cette défaillance la dernière fois, mais cette fois j'ai mon propre Pensieve." Il fit un signe de tête vers celui qui flottait derrière lui. "Il est enchanté avec cette magie que Draco a inventée, qui permet à quelqu'un de mettre un souvenir dans le Pensieve et de partager un état d'esprit. Je pourrais peut-être comprendre pourquoi vous avez fait ce que vous avez fait si je peux porter les émotions et la perspective que vous aviez à ce moment-là. Me laisserez-vous essayer ?"

Rogue resta debout comme s'il écoutait, la tête inclinée sur le côté. Puis il murmura : "Je veux vraiment savoir pourquoi cela s'est produit, Harry. Cependant, j'insiste sur une condition que je veux voir remplie si nous explorons mes souvenirs."

Juste une ? Je peux facilement le faire. Et je pense même savoir ce que c'est. "D'accord," acquiesça Harry, le bonheur éclatant au centre de sa poitrine. "Est-ce que c'est que je vous appelle Severus ? Je peux le faire."

SSSSSSSSSSSS

Il se réveilla.

C'était le nom qui avait fait cela, bien sûr, le nom Severus étant le nom de la partie secrète de lui-même, la partie qui savait qu'il était à moitié de sang-pur et différent des autres enfants autour de lui, la partie qui était intelligente et le montrait et dont on profitait à cause de cela, la partie qui détestait Albus Dumbledore et Minerva et tous les autres pour avoir osé utiliser son prénom alors qu'il ne leur avait pas donné la permission.

Severus était celui qu'il était, l'homme qui servait son Seigneur. Snape, aussi appelé monsieur, aussi appelé professeur, était l'enveloppe mortelle qu'il traînait par-dessus cela, la peau sèche qui fournirait son anonymat alors qu'il glissait à travers les couloirs de l'école comme un serpent pas encore prêt à muer.

Son Seigneur lui avait dit de se souvenir de son nom, d'apprendre à en être fier et à y prendre plaisir à nouveau, et de se réjouir.

Son Seigneur avait raison.

Severus savait ce qu'il devait faire. Son Seigneur lui avait dit qu'il saurait quand le moment serait venu, et il le savait. Il regarda le morveux Potter debout devant lui, les cheveux noirs en bataille et les yeux noisette de James, et il eut la plus forte envie de frapper le garçon comme il l'avait fait pour son père. Mais non, cela ne pouvait pas arriver, pas maintenant. Son Seigneur voulait que le garçon soit torturé, mutilé, blessé et tué sous les yeux du monde des sorciers. Si Severus le tuait ici, dans un couloir désert loin des regards indiscrets, il y aurait toujours des rumeurs selon lesquelles il s'était échappé et avait vécu pour fournir un espoir à la Lumière. Tout le monde devait le voir mourir.

Mais il y avait un autre dont la présence était légendaire, et nécessaire à l'accomplissement de la prophétie, mais que tout le monde croirait mort sans ce genre d'incitation. Il y avait un autre que Severus détestait, dont le meurtre le Seigneur des Ténèbres lui avait promis en récompense pour avoir été un serviteur fidèle.

Albus.

Le morveux Potter avait demandé un moment privé ensemble pour pratiquer l'Occlumancie ; c'est ce que disait la Pensine flottant derrière lui. Severus garda sa voix douce et pleine de regret. "Hélas. Je viens de me souvenir que je dois me rendre au bureau du Directeur. Un rendez-vous à honorer."

Le garçon le regarda avec quelque chose comme de l'inquiétude écrit sur son visage. "Est-ce encore une défaillance, Severus ?" demanda-t-il, et le nom résonna profondément dans sa tête, réveillant d'autres souvenirs, des échos, des moments de vérité envers lui-même qu'il n'avait pas eus depuis un certain temps, ou seulement de façon très éparse et dispersée. Albus avait jeté un sort sur lui, pensa-t-il, pour maintenir la partie de lui qui coupait son Seigneur endormie. Eh bien, il était éveillé maintenant, et il se souviendrait de ce sort, et s'il sentait l'engourdissement revenir avec le nom "monsieur" ou "Snape" ou "professeur", il ferait tout son possible pour le combattre.

"Une autre défaillance de mémoire ?" Parce que bien sûr, le morveux Potter était curieux, et aurait pensé avoir remarqué quelque chose qui ne va pas lorsque Severus était lui-même et non le professeur de potions aigri qui vivait nuit et jour à côté de l'homme qu'il détestait et ne pouvait même pas revendiquer sa vengeance. Il vit le garçon hocher la tête. Il adoucit sa voix. Il pouvait être bon avec les enfants s'il le voulait. Il pouvait jouer n'importe quel rôle s'il le voulait. "Cela pourrait être. Je promets, nous utiliserons la Pensine à mon retour. Pour l'instant, cependant, je veux me dépêcher. Le rendez-vous ne promet rien de bon."

« McGonagall va probablement te crier dessus », dit le garçon, et lui adressa un sourire désolé. « Elle fait ça. »

Severus était de plus en plus dégoûté par ce que son moi endormi avait fait. Se montrer amical avec le fils Potter pour dissiper l'idée qu'il était un espion avait été sage ; se lier réellement d'amitié avec lui ne l'était pas. Mais il devrait maintenir la façade un peu plus longtemps, jusqu'à ce qu'il puisse récupérer les souvenirs de ce qu'il avait fait en agissant comme Snape. Et il devrait s'en tenir à l'étrange fantasie du garçon selon laquelle quelqu'un d'autre qu'Albus dirigeait Poudlard. Minerva ! Elle n'aura jamais la chance de monter au pouvoir. Quand Albus mourra, l'école s'effondrera et devra être fermée.

C'était d'ailleurs la raison pour laquelle son Seigneur avait accepté de le laisser tuer Albus en premier lieu. Il comprenait combien Severus voulait sa vengeance, comment la haine coulait dans ses veines, battait dans son cœur et les remplissait à ras bord, mais il ne laisserait jamais un tel meurtre majeur se produire uniquement par vengeance ou pour honorer un serviteur fidèle. Le Seigneur des Ténèbres savait ce qui suivrait la mort de Dumbledore, le désespoir qui se répandrait comme une miasme à travers le monde. La Lumière perdrait son leader, tout comme l'Ordre du Phénix, même si la plupart du monde sorcier ignorait l'existence de la prophétie.

« Elle le fait », acquiesça-t-il avec le garçon Potter, ce qui ne lui coûtait rien, et fit une courte révérence. « Dans une heure, alors. »

Connor Potter acquiesça et se détourna, la Pensine flottant derrière lui. Severus fut un peu surpris par la force du Sortilège de Lévitation autour d'elle, mais bien sûr, Potter s'était entraîné derrière des barrières loin du reste du monde sorcier, et il était à moins de deux mois de son dix-septième anniversaire — un anniversaire qu'il ne verrait jamais. Il avait eu la chance de devenir plus fort dans sa magie.

Severus se dirigea vers son bureau.

Quelques instants plus tard, il le quitta. Deux fioles, l'une pleine de potion violette et l'autre d'une potion argentée, reposaient dans la poche de sa robe. La troisième fiole était ouverte dans sa main, et, doucement, Severus enduisit la base des murs des couloirs du donjon avec sa potion verte. Tous les Serpentards qui servaient le Seigneur des Ténèbres, qui avaient donné leur allégeance là où elle devait être, étaient déjà en sécurité hors de l'école.

SSSSSSSSSSSS

Minerva fut plus que légèrement surprise lorsque la gargouille sauta de côté et que ses protections sur l'escalier mouvant l'informèrent que Severus montait. Elle avait prévu de passer une heure seule avec du thé et la dernière série de demandes envoyées par les gouverneurs de l'école, ce qui arrivait chaque année lorsqu'ils se sentaient ignorés. Mais Severus la visitait rarement à moins que ce ne soit urgent. Cela signifiait un problème dans la Maison Serpentard, un sujet pour le Directeur adjoint à discuter avec la Directrice, ou, peut-être, une question personnelle, qui pourrait avoir à voir avec ses pertes de mémoire. Ce n'était pas un problème avec un élève récalcitrant ; les ragots circulaient vite à Poudlard, et Minerva avait déjà entendu toutes les dernières histoires d'horreur des cours de Potions.

Elle posa délicatement sa tasse de thé de côté et fit un signe de tête à Godric, qui était apparu à côté du bureau. Il offrait généralement des suggestions sur ce qu'il convenait de faire avec les parchemins des gouverneurs de l'école, suggestions que Minerva aurait pu adopter si elle était également une ombre sans responsabilité envers le monde des vivants. "Reste invisible, s'il te plaît," dit-elle. "Je pense que Severus va parler de quelque chose qui lui tient à cœur, au centre de son ego, et ta présence nuirait à son ouverture."

Godric leva les yeux au ciel pour montrer ce qu'il en pensait, mais se fondit de nouveau dans le mur. Minerva se redressa alors que le coup attendu retentissait. "Entrez !"

Severus entra d'un pas vif. Après un coup d'œil à son visage, Minerva révisa son estimation. Un problème à la maison Serpentard, avec un élève qu'il n'aime pas particulièrement. Il n'aurait pas affiché cette expression de sombre joie s'il était venu lui parler des pertes de mémoire. Il aurait plutôt été sur la défensive, détestant la nécessité de la visite même en la faisant, tendu, irritable et piquant comme un hérisson.

"Veuillez vous asseoir, Severus," dit-elle, agitant sa baguette pour faire apparaître une deuxième tasse de thé. "Du thé ?"

"Je veux bien," dit-il, sa voix un peu plus grave que d'habitude, et prit la chaise en face de son bureau. Minerva s'amusa intérieurement. Oui, un élève qu'il n'aime vraiment pas. Il n'est jamais poli à moins qu'il ait quelque chose à y gagner ou qu'il soit si joyeux qu'il ne se soucie pas de l'effort que cela lui coûte.

La tasse de thé apparut, et Minerva se concentra pour y faire apparaître du thé. Elle essayait de réduire sa dépendance aux services des elfes de maison, dans l'espoir de sevrer progressivement Poudlard de ceux-ci. Cela prendrait des années, mais un peu de pratique ne faisait jamais de mal. D'ailleurs, elle était une maîtresse de la Métamorphose. Elle devrait pouvoir faire du thé à partir de peluches si elle le voulait.

Elle ressentit une brève sensation de flou et pensa entendre Severus lancer un sort. Mais lorsqu'elle leva les yeux après avoir versé soigneusement le thé, il était toujours assis de l'autre côté du bureau, avec un petit sourire aux lèvres. Elle fit glisser sa tasse de thé vers lui et prit la sienne, en buvant une gorgée.

Le thé lui-même était chaud, mais il semblait que la glace s'en échappait, s'étendant dans son esprit avec des ponts gelés, répandant de la froideur dans ses poumons et ses membres. Elle s'affaissa contre sa chaise et sentit son esprit vagabonder.

SSSSSSSSSSSSSSSS

Le cœur de Severus battait comme s'il pompait de l'excitation à la place du sang. Cela avait fonctionné. Le léger charme de retardement temporel, qui n'était pas un sort commun même parmi les Mangemorts, lui avait permis de se pencher au-delà d'Albus et de glisser la potion d'argent, l'Imperium liquide, dans sa tasse de thé. Maintenant, le directeur s'affaissait dans son fauteuil, ses yeux bleus sans expression, sa bouche qui avait prononcé le nom "Severus" et l'avait poussé plus loin dans la haine béait.

"Maintenant," dit doucement Severus, sortant la deuxième fiole de potion de la poche de sa robe, la violette, "tu feras ce que je te dis."

« Oui, » dit la voix d'Albus, si soufflée qu'elle ressemblait à celle d'une femme, à celle de Minerva. Severus ricana à cette pensée impossible. Ensuite, il croirait ce que le morveux Potter lui avait dit, que Minerva était responsable de Poudlard.

« Ce que je veux de toi, » dit Severus en tendant la fiole, « c'est que tu boives ceci. »

La potion pourpre sentait mauvais, comme il se devait, et était pleine d'une douzaine de substances qui en faisaient l'un des poisons les plus mortels jamais existants, comme il se devait. Severus y avait travaillé pendant presque un an, à partir du moment où il avait commencé à rêver le plus intensément. Il pensait qu'il avait le droit d'en être fier.

Albus tendit la main, accepta la fiole, et fit couler le poison dans sa gorge sans ciller.

Severus ne put contenir son rire triomphant, et il ne voyait aucune raison de le faire. Les protections du bureau du directeur empêcheraient quiconque d'autre de l'entendre, de toute façon.

« Cela ne te tuera pas rapidement, » dit-il au directeur, l'homme qui lui avait causé tant de douleur et tant de conflits. « Cela te donnera une douleur que tu n'as jamais connue. Tandis que tu te tordras dans le fauteuil, souviens-toi que tu aurais dû choisir le camp de Serpentard ne serait-ce qu'une fois dans ta vie délirante. C'est à cause de tes chers Gryffondor dorés que cela est arrivé. Si tu avais, ne serait-ce qu'une fois, offert un peu de réconfort à un enfant misérable, alors je ne t'aurais pas autant haï. »

Par Merlin, il pouvait sentir cette haine. Elle coulait dans ses veines comme la plus noire des eaux stagnantes, caillant et rendant son sang saumâtre. Le seul réconfort qu'il ressentait était de regarder le corps d'Albus tressaillir de convulsions alors qu'il commençait à subir la première vague des effets de la potion. Un instant plus tard, il commença à crier d'une voix rauque, faiblement.

Severus hocha la tête avec satisfaction. Son moi rêveur avait essayé de donner la potion argentée au morveux Potter, et en effet, cela avait été le plan de son Maître à un moment donné. Mais cela avait mal tourné, et il était peu probable maintenant que Connor Potter accepte quoi que ce soit de la main de Severus sans poser d'abord de nombreuses questions gênantes. C'était mieux ainsi. Retourner la confiance du directeur contre lui, et il mourrait.

Il commença à se lever, et quelque chose de froid le traversa. Severus se retourna, alarmé. La seule chose qu'il n'avait pas prévue était qu'un fantôme serait ici, Peeves ou le Baron Sanglant peut-être. Les protections du bureau du directeur étaient censées les tenir à l'écart.

Ce n'était pas un fantôme qui passa près de lui, mais une ombre. Une ombre de Fondateur, Godric Gryffondor. Severus siffla, sa haine pour tous les Gryffondor atteignant un tel niveau à ce moment-là qu'elle le poussa à saisir sa baguette.

Mais l'ombre plongea à travers le sol, visant, semblait-il, en direction des cachots. Severus lâcha lentement sa baguette. Peut-être que les ombres étaient devenues séniles avec le temps qu'elles avaient passé liées à l'école. Il ne comprenait pas quelle aide Godric Gryffondor pensait trouver à Serpentard, surtout maintenant que la potion verte ferait son effet et que la plupart d'entre eux seraient incapables d'aider qui que ce soit.

Bien qu'il ait voulu assister à la mort d'Albus alors que les convulsions lui brisaient les côtes une à une, et que d'autres choses pires lui arrivaient, il n'était pas bon de s'attarder ici. Avec un dernier regard plein de regrets vers le bureau du Directeur—Albus était tombé de sa chaise et gisait sur le sol—il se tourna vers le sommet de l'école et le dernier point que son Maître voulait qu'il atteigne avant que Severus le rejoigne.

SSSSSSSSSSS

"Qu'est-ce que c'est ?"

Harry leva les yeux de son essai de Métamorphose. Il savait comment conjurer du chocolat ; cela ne signifiait pas qu'il savait expliquer la théorie derrière, et il était reconnaissant pour la distraction qu'Argutus semblait déterminé à lui offrir. "Qu'est-ce que quoi ?"

"Ça." La langue d'Argutus jaillit, et il déroula la majeure partie de son corps du coffre d'Harry, où il aimait rester. "Quelque chose ne va pas. Regarde mes écailles." Il souleva ses anneaux vers Harry.

Harry fixa. Il y avait une image verte floue qui se déplaçait dans les écailles miroitantes du serpent Omen, quelque chose d'étrange se produisait à ce moment précis. Cependant, il ne savait pas quoi en penser. L'image ressemblait à rien tant qu'à une image de gaz de marais ou à un nuage de feux follets.

"Et il y a aussi une odeur étrange," ajouta Argutus, sortant sa langue à nouveau et se balançant d'avant en arrière.

Alarmé, Harry posa sa plume. Draco était aux toilettes, lui permettant d'avoir un accès sans entrave pour tendre sa magie. Il ne trouva rien d'anormal dans la salle commune de Serpentard. Il y avait des élèves somnolant devant le feu ou faisant leurs devoirs, leur magie à un bas niveau en cette fin de soirée. Il y avait la vieille magie de la porte de la salle commune, somnolant jusqu'à ce qu'elle ressente la traction du mot de passe. Il y avait les protections du château. Il y avait—

Les yeux d'Harry s'écarquillèrent. De la magie se déplaçait dans les couloirs. Et lorsqu'il leva la tête et plissa les yeux, il put voir de minuscules volutes vertes flottant près du plafond, si faibles qu'il les aurait manquées sans l'avertissement d'Argutus.

Soudain, sa gorge se serra. Il essaya d'inspirer, mais n'y parvint pas. Argutus lui demanda quelque chose d'une voix inquiète, mais Harry, sa panique grandissante, ne put accorder l'attention nécessaire pour traduire le Fourchelang.

Et puis il entendit quelqu'un s'effondrer dans les toilettes.

Peut-être que s'il avait été seul, la panique l'aurait emporté. Mais avec Draco en danger, sa colère éclata, et avec elle sa magie. Harry tendit ses paumes et projeta son pouvoir comme un filet, visant directement la sensation étrangère de la magie verte, subtile comme de la fumée et pas aussi puissante qu'un sort. Une potion, probablement. Harry attrapa chaque fragment qu'il put trouver, ne cherchant pas à l'absorber, car il ne savait pas quel en serait l'effet, mais agitant l'air et utilisant le vent pour rassembler les fumées de la potion dans un couloir désert et loin de leurs probables victimes.

Sa propre gorge se relâcha, et il inspira avec un souffle tremblant. Puis il se leva et tituba vers les toilettes, Argutus le suivant et demandant encore et encore, d'une voix qui le faisait paraître très jeune, ce qui se passait.

Il trouva Draco le visage bleu, mais lorsque Harry s'effondra à moitié à côté de son partenaire, la poitrine de Draco bougeait encore. Harry se pencha et souffla de l'air dans sa bouche de toute façon, s'assurant qu'il soit propre. Draco toussa et se redressa. Ses yeux étaient vitreux, mais il était manifestement vivant, et sa magie flamboya en lui avec éclat, perceptible aux sens aiguisés de Harry.

« Que s'est-il passé ? » murmura Draco.

« De la magie d'une potion, je pense », dit Harry sombrement, puis il se concentra sur le confinement des vapeurs vertes. Son pouvoir se déploya en sondant à travers les cachots, prenant la forme de petites tornades et évitant d'interagir avec les protections de Poudlard, mais il ne trouva plus de vapeurs au-delà d'un certain niveau des escaliers. Harry serra les poings en un remerciement silencieux. La potion avait été conçue comme un piège pour les Serpentard, et bien qu'elle ait fini par se répandre pour infecter tout le château, Harry avait réussi à l'arrêter avant qu'elle ne sorte des cachots. Il dirigea l'excès de vapeurs vertes dans le couloir latéral avec ses tourbillons et les enferma derrière une puissante protection.

« Et les autres ? » Draco lui avait jeté un regard de haut en bas et se dirigeait maintenant vers la porte de leur chambre.

Harry le suivit rapidement. Il entendit des toux et des exclamations endormies de protestation dans la salle commune de Serpentard, mais tous ceux qu'il regardait étaient vivants. Ils devraient cependant vérifier les chambres.

Harry sentit la colère monter en lui. Qu'est-ce que c'était ? Une farce ? Même si cela ne devait que nous endormir, l'asphyxie n'est pas une plaisanterie. Si je découvre que les jumeaux Weasley ont participé à cela, ou que les Gryffondor l'ont fait et que Connor le savait—

Une main l'attrapa, à moitié solide et à moitié non. Harry chancela, puis se retourna pour reprendre son souffle. Peut-être que c'était l'œuvre de Peeves, et il pourrait confronter le poltergeist maintenant. Harry était de mauvaise humeur, assez pour déchirer le fantôme avec sa magie.

Au lieu de cela, il vit Godric Gryffondor, l'ombre du Fondateur liée à une pierre d'ancrage dans les fondations de l'école, flottant anxieusement à côté de lui. « Il faut que tu viennes ! » insista-t-il. « Minerva a été empoisonnée par ton chef de maison, et aucun de nous ne connaît assez les potions pour contrer ça. »

Harry le fixa un long moment. Il voulait protester, dire que Snape ne ferait jamais quelque chose comme ça, mais il se souvenait des pertes de mémoire, et il se souvenait de la potion argentée tenue dans sa main l'avant-veille lorsque Connor était intervenu, et il se souvenait de son sentiment que les vapeurs vertes provenaient d'une potion—

Son cœur se serra comme un poing brisant un œuf.

S'il te plaît. Non. Ne dis pas qu'il a servi Voldemort tout ce temps. Non.

Il rejeta cette notion avec véhémence. Mais il ne doutait pas non plus de Godric, que McGonagall avait été empoisonnée, et que ce soit Snape ou quelqu'un transformé pour lui ressembler grâce au Polynectar, elle avait besoin d'aide.

« J'arrive », promit-il, et commença à courir. Il entendit Draco crier, puis, apparemment renonçant à crier, marteler juste derrière lui. Godric volait à côté de lui comme un hibou anxieux. Des gens posèrent des questions alors qu'il traversait la salle commune, mais Harry s'en moquait.

« À quoi ressemblait la potion ? » demanda-t-il à Godric alors qu'ils sortaient dans les couloirs du cachot.

« Violette, » répondit Godric, peu utilement. « Elle sentait mauvais. »

Je sais — Rogue avait un poison violet, un qu'il manipulait alors que nous étions encore dans le Sanctuaire —

Mais encore une fois, Harry interrompit la ligne de pensée qui le ferait crier si Rogue était un traître. Ce qui importait, c'était de sauver la vie de la Directrice. Il ne pensait pas qu'il existait un antidote au nouveau poison de Rogue — il n'avait certainement jamais vu Rogue en préparer un — et donc il devrait le combattre par un autre moyen, le seul qui fonctionnait contre tous les poisons. Il tendit la main en direction du placard à potions et lança toute sa magie dans le sort qu'il exécuta ensuite.

« Accio bézoard ! »

Il entendit des portes claquer, du bois se déchirer et de la pierre se fendre alors que le bézoard volait vers lui. Il l'attrapa en plein vol et promit silencieusement à Rogue qu'il remplacerait plus tard les placards cassés et les potions brisées.

S'il y a un plus tard. S'il ne nous a pas tous trahis.

Ils coururent alors, ou du moins Harry et Drago coururent, avec Godric flottant à côté d'eux. Les pensées de Harry montaient et descendaient en vagues avec ses pieds même lorsqu'ils montaient les escaliers pour sortir du cachot, même lorsque la gargouille s'écartait pour eux, même lorsqu'ils sautaient deux marches à la fois sur l'escalier mouvant en direction du bureau de la Directrice. Quand il levait le pied, il pensait à Rogue, et à ce que ses pertes de mémoire signifiaient, et s'il avait empoisonné McGonagall de son plein gré ou non ; quand son pied retombait, il pensait à Drago, qui s'obstinait à le suivre, et à comment il pourrait le convaincre de rester à l'écart et hors de danger quand Harry irait confronter Rogue.

A-t-il déposé cette potion verte le long des couloirs pour moi ? Avait-il l'intention de s'assurer que je ne serais pas en position d'aider McGonagall au moment où elle commencerait à mourir ?

« Ici, ici, ici ! » Godric traversa la porte du bureau, oubliant un moment que Harry et Drago étaient solides et devraient l'ouvrir.

« Va prévenir les autres professeurs, » ordonna Harry à l'ombre du Fondateur, en ouvrant la porte d'un coup de son épaule et de sa magie. « Ils devront savoir ce qui s'est passé, et qu'ils sont en danger s'ils rencontrent Rogue. De plus, il n'y a rien que tu puisses faire ici. »

« J'y vais, » dit Rowena Serdaigle, contournant le bureau. Elle était à côté de McGonagall, déduisit Harry, et se précipita vers elle. « Puisque Godric est trop inquiet pour se concentrer, et Helga est déjà en train de rassembler sa Maison. » Elle étira ses bras au-dessus de sa tête et plongea dans le sol comme un poisson dans l'eau.

McGonagall avait l'air horrible. Déjà sa robe était trempée de sang, et Harry pensa qu'elle avait des côtes cassées à cause des convulsions. Ses yeux étaient vitreux, elle haletait et s'étouffait, et son visage était couvert de grandes cloques pleines de pus. Harry était de nouveau reconnaissant pour l'entraînement de Lily à cet instant, qui lui avait permis de voir des spectacles pires et de les supporter.

Il tomba à genoux à côté d'elle, lui ouvrit la mâchoire de force et faillit perdre un doigt lorsque ses dents se refermèrent brusquement. Il grogna, et sa magie se répandit dans sa main, lui prêtant la force de maintenir sa bouche immobile tandis qu'il enfonçait le bézoard dans sa gorge.

Il sentit le moment où le pouvoir de la pierre contrecarra le poison comme un sursaut et un bégaiement de pas. Soudain, la potion violette dut hésiter, et refluer à contrecœur, quittant les membres, le torse et le sang de McGonagall alors que les vagues de guérison se propageaient à partir du bézoard coincé. Harry garda les yeux fixés sur le battement du pouls dans la gorge de la directrice, et le vit ralentir, puis recommencer à battre fortement. Le bézoard avait remporté la bataille. Harry dut fermer les yeux et laisser échapper un profond soupir, alors. Il n'était pas sûr que cela fonctionnerait. Si un maître des potions pouvait concocter un poison assez puissant pour résister au remède magique le plus puissant, ce serait Rogue.

Si c'était lui qui l'avait concocté. Si c'était lui. S'il est un traître.

Et maintenant, il n'y avait plus de guérison à faire, rien qui se dressait entre Harry et la découverte de ce qui était arrivé à Rogue.

Il se recula, et fit un signe de tête à Godric. "Va chercher Madame Pomfresh. Elle vivra, mais elle a besoin de soins pour ses côtes et son cœur." Il se souvenait que Madame Pomfresh s'était disputée une fois avec McGonagall à propos d'un cœur faible. Le poison avait probablement attaqué cela, cherchant à exploiter toute faiblesse dans le corps de sa victime.

Godric hocha la tête une fois, et disparut. Harry ferma les yeux et tendit la main, cherchant la sensation familière de la magie de Rogue. Il le connaissait, il pouvait le sentir, il le connaissait parmi tous les autres éclats de magie des étudiants et des professeurs—

Oui, il le connaissait. Et il savait où était Rogue, il pouvait le sentir, et il n'y avait aucune raison pour qu'il soit là à cette heure de la nuit. Harry avala, et se leva.

Drago était là, attrapant ses épaules, le regardant droit dans les yeux. "Où que tu ailles, je viens avec toi," dit-il.

Harry n'avait pas le temps de discuter de cela maintenant. Dans le pire des cas, il exclurait Drago de la confrontation avec Rogue pour qu'il ne puisse pas être utilisé comme otage, mais il ne savait même pas encore si c'était Rogue.

Si le monde m'aime ne serait-ce qu'un peu, si le destin n'est pas entièrement cruel, il ne le sera pas.

Alors Harry se contenta de faire un signe de tête rapide, puis se tourna, se précipitant vers la sensation de la magie de Rogue, se précipitant vers la tour d'Astronomie.