Chapitre Quarante-Six : Nos Échos Résonnent D'Âme en Âme

Augustus Starrise était sur ses pieds et se déplaçait dès que la sentence fut prononcée, et les aînés Potter emmenés. Il savait que les amis de Potter — non, Harry, il était Harry, maintenant, et son frère Potter — essaieraient de l'éloigner dès que possible. Il devait parler au garçon avant cela, car visiter Poudlard serait bien trop public pour le genre d'offre d'alliance privée qu'il souhaitait faire.

Le bâton qu'il tenait s'illumina brusquement, la bande d'or au sommet, celle qui contenait un peu de la magie d'Alba, brillant comme frappée par le soleil. Augustus tourna la tête, visant le sommet du bâton. Son cœur battait dans une bouche qui semblait toute d'os, sans une goutte d'humidité. Un des meurtriers d'Alba était-il ici ? Sa magie avait-elle reconnu un de ses assassins ? Pour cela, il abandonnerait l'offre d'alliance qu'il s'apprêtait à faire à Potter, car, s'il pouvait trouver les meurtriers, rien n'aurait plus d'importance après cela, pas une fois qu'il aurait invoqué la Caerimonia Inrevocabilis, le plus sévère des rituels de justice.

Mais l'éclat s'estompa, et Augustus secoua la tête. Il n'avait jamais entièrement compris l'entrelacement de la magie de sa sœur jumelle avec la sienne ; sa mort si peu de temps après la création de la bande d'or avait ruiné les enchantements qui lui auraient permis de la convoquer après la mort, de lui parler, et d'apprendre sur qui il devait se venger. Le bâton avait peut-être réagi à rien de plus que la Marque des Ténèbres sur le bras de quelqu'un dans la pièce.

L'héritier Malfoy aidait Harry à se lever de son siège lorsque Augustus se concentra à nouveau. Il avança de quelques pas lents et gracieux, s'inspirant des danses des sang-pur qui lui permettaient de projeter un air de majesté au-delà de ses propres traits. Les gens s'écartaient sans vraiment savoir pourquoi, et Augustus se retrouva confortablement debout devant Harry, qui leva les yeux vers lui et cligna des paupières.

« Monsieur Starrise, » dit Harry, sa voix dénuée d'émotion. Même avec les traces de larmes sur son visage, il avait toujours l'air impressionnant, devait admettre Augustus. Des volets s'étaient abaissés à l'intérieur de ses yeux, cachant toutes les blessures émotionnelles possibles derrière un masque de force, et il était tendu, comme s'il se préparait à courir ou à bondir. Sa magie chantait autour de lui, un sanglot à voix basse de douce musique. « Y a-t-il quelque chose que je puisse faire pour vous ? »

Augustus inclina la tête. « Je n'ai jamais vu une telle démonstration de compassion et de miséricorde, » dit-il doucement, laissant la vérité se répandre de ses lèvres. C'était vraiment ce qu'il avait ressenti en assistant à la prestation des garçons en faveur de ses parents, des imbéciles qui ne l'avaient jamais aimé et avaient maltraité un enfant dont n'importe quelle famille de sorciers de sang-pur aurait été fière. « Vous êtes suffisamment de la Lumière pour que je vous honore, Harry. Puis-je devenir votre allié ? » Il tendit la main et attendit patiemment de voir si le garçon l'accepterait ou non.

Harry scruta ses yeux au lieu d'accepter ou de rejeter l'offre immédiatement. Augustus hocha la tête. C'était une personne digne à suivre, indépendamment de ses autres alliés qui pourraient éventuellement ouvrir la voie vers les assassins d'Alba. À son plus bas, le plus brisé, il pouvait encore évaluer le monde politique qui ne cessait de tourner pour des causes personnelles et poser des questions intelligentes.

« Pourquoi le voulez-vous ? » demanda-t-il. « Il est vrai que j'honore certains idéaux de la Lumière, Monsieur Starrise, mais vous devez savoir que je pratique aussi la magie noire et ai des alliés de l'ombre. » Le bras de l'héritier Malfoy se resserra autour de sa taille et il renifla, comme s'il pouvait prétendre à la plus haute place parmi ces alliés. Augustus étudia le garçon et put l'écarter en un instant. Un jour, Draco Malfoy serait impressionnant, mais ce jour n'était pas encore venu. « Je pensais que vous étiez trop purement de la Lumière pour vouloir jamais combattre à mes côtés. »

« J'ai changé d'avis, » dit Augustus. « L'année loin de la politique que le Ministre m'a imposée m'a donné le temps de réfléchir, et la montée de Vous-Savez-Qui cet été a complété le changement. »

Harry inclina la tête. « Et vous seriez fidèle, et ne vous opposeriez pas à travailler aux côtés de sorciers de l'ombre, alors ? » demanda-t-il.

Une question légitime, Augustus devait l'admettre. « Je ne serais pas disposé à utiliser les Arts Noirs moi-même, mais à part cela, oui, je vous suivrais fidèlement, » dit-il. « Et vous gagnez plus que les Starrise avec ma main, Monsieur Pot—Harry. Là où vont les Starrise, la famille Griffinsnest suivra, et au minimum, les familles mineures de la Lumière, comme Owlborn et Morningsgift, envisageront de suivre. Nous avons longtemps été considérés comme les plus éminents des familles de sorciers de la Lumière du nord. »

Il se demanda pourquoi le visage de Harry s'était figé lorsqu'il avait prononcé le mot "nord", mais cela ne semblait pas plus inquiétant que ses yeux immobiles. Harry hocha la tête après un moment. "Très bien," dit-il.

"Harry !" s'exclama l'héritier Malfoy. "Tu ne peux pas être sérieux ! Il aurait témoigné contre toi lors du procès de Fudge l'année dernière !"

"Et il ne l'a pas fait," fit remarquer Harry, ignorant, avec ce qu'Augustus pensait être une bonne tactique, le fait que le rituel que Scrimgeour avait invoqué contre lui ne lui avait pas permis de faire quoi que ce soit de vaguement politique à l'époque. "Et maintenant il est là, et il dit qu'il a changé d'avis. Je devrais au moins le laisser faire ça, Draco."

L'héritier Malfoy grogna bas dans sa gorge et lança un regard mauvais à Augustus. Augustus lui sourit en retour. Les menaces de petits sorciers noirs gonflés d'orgueil n'étaient pas quelque chose qu'il prenait très au sérieux.

Il serra la main de Harry, se sentant satisfait alors que cette déferlante de magie se propageait autour de lui. Il avait dit ce qu'il pensait. Il connaissait quelque chose du chagrin, et la façon dont Harry avait réussi à maîtriser le sien l'avait frappé comme un éclair.

Il savait aussi, d'après cette démonstration, qu'il n'y avait aucun moyen que Harry le rejoigne dans sa vengeance contre les meurtriers d'Alba, ou le laisse la prendre s'il savait ce qu'Augustus cherchait. Cela lui convenait. Augustus avait pleinement l'intention de servir ce jeune vates, qui pourrait être le seul vates réussi de l'histoire, du mieux qu'il pourrait, aussi longtemps qu'il le pourrait, puis de prendre ses distances quand il devrait obtenir sa propre justice sans nuire à Harry plus que ne le ferait la perte d'un allié meurtrier.

* * *

Connor plissa le nez et passa une main dans ses cheveux. Il avait pensé qu'il ressentirait une satisfaction complète en voyant ses parents condamnés, mais quelques minutes après qu'ils aient emmené James hors de la salle d'audience, il avait commencé à se sentir—étrange.

Oui, étrange était un bon mot pour cela. Tout comme "bizarre" et "démangeant".

Il se gratta la cicatrice un moment et se demanda si un sbire de Voldemort se trouvait dans la salle d'audience. Mais pourquoi l'un d'eux viendrait-il ici ? Qu'est-ce qui pourrait bien être intéressant à ce sujet ? Ils pourraient lire tout sur le verdict du procès dans les journaux. Il y avait eu de nombreux reporters présents. De plus, Connor doutait vraiment, vraiment que le Seigneur des Ténèbres qui voulait conquérir la Grande-Bretagne s'intéresse à ce qu'un lâche et un idiot faisaient à leurs enfants pendant leur temps libre.

Puis il se souvint qu'il avait dit à tout le monde que son frère était le véritable Survivant.

D'accord, peut-être que Voldemort serait intéressé.

Mais rien de tout cela n'expliquait pourquoi ses cheveux le démangeaient, ou l'arrière de sa tête, ou l'intérieur de son coude. Connor commençait à en avoir assez de se gratter partout, et il commençait à penser que quelqu'un allait croire qu'il avait des puces. Il recevait déjà quelques regards étranges de la part des gens qui le dépassaient en se précipitant pour sortir des tribunes.

Puis les gens cessèrent de passer devant lui, et quelqu'un poussa un cri de surprise. Connor ne comprit pas pourquoi jusqu'à ce que Harry dise : « Connor ? »

Il leva les yeux et fit de son mieux pour sourire. C'était difficile. Harry—n'avait pas été familier depuis un moment. Il n'avait rien eu de la fragilité qu'il montrait la veille. Il était descendu dans la salle d'audience et avait parlé pour leurs parents comme un phénix chanterait. Connor ressentit de l'admiration, et un peu de la merveille qu'il éprouvait autrefois en présence de Dumbledore, et de l'inquiétude aussi. Il aurait aimé savoir comment Harry avait réussi cela, et à quel prix pour lui-même.

« Harry », dit-il, puis ils demandèrent tous les deux, en même temps, « Est-ce que ça va ? »

Harry sourit. Connor fut heureux de voir cette expression. « Je vais bien », dit Harry. Draco émit un reniflement en guise de commentaire à l'épaule de Harry, mais Connor avait appris à regarder son frère pour ce genre de questions, et, incroyablement, il semblait vraiment aller bien—ses yeux étaient grands ouverts, mais pas sombres, et il semblait épuisé, mais pas au bout du rouleau. « Mais toi, comment vas-tu ? Je t'ai vu te gratter. »

« Ça me démange », avoua Connor. « Je ne sais pas pourquoi. Si je découvre que les jumeaux m'ont mis de la poudre à démangeaisons, je— » Une petite explosion de lumière blanche jaillit à l'arrière de sa tête, et il jura doucement, essayant de la cacher d'une main.

L'expression de Harry changea. « Oh, Connor », murmura-t-il. « Ferme les yeux une minute, puis dis-moi ce que tu vois. »

Comment puis-je voir quelque chose les yeux fermés ? Mais Connor obéit en fermant les yeux et se concentra. Il sursauta lorsqu'une vision d'un couloir apparut, bordé de portraits suffisamment hauts au-dessus de sa tête pour qu'il ne puisse pas vraiment les distinguer, et lambrissé de bois blanc riche.

« Un couloir ? » demanda-t-il autant qu'il affirma. « Et des portraits, et du bois blanc. »

« Je m'en doutais », chuchota Harry. « J'aurais dû y penser avant. Tu viens juste de devenir l'héritier de Lux Aeterna, Connor. Ils ont dépouillé James de sa magie— » Connor ressentit un vif et bref élan de triomphe en constatant que Harry n'appelait plus James leur père « —et j'ai renoncé au nom des Potter, donc le pivot est lié à toi maintenant. Probablement à d'autres propriétés Potter aussi. »

Connor acquiesça. Il pouvait sentir d'autres démangeaisons s'il y pensait, prêtes à exploser en visions lorsqu'il regardait. Mais, pour le moment, il était plus préoccupé par autre chose. Les maisons seraient là quand il irait les chercher. L'occasion d'avoir une conversation avec Harry ne serait pas toujours là.

« Juste parce que tu as renoncé au nom des Potter, ça ne veut pas dire que tu n'es plus mon frère, n'est-ce pas ? » demanda-t-il en ouvrant les yeux et en fixant Harry.

Le visage de Harry s'adoucit immédiatement. « Bien sûr que je suis toujours ton frère, Connor », dit-il doucement, tendant la main et lui serrant la main. « Tu es le seul d'entre eux avec qui je veux encore être lié. Rien ne nous séparera, je te le promets, à moins que tu n'aies le mauvais goût de peindre Lux Aeterna en rose avec des pois verts. »

Il fallut un moment à Connor pour comprendre que Harry faisait une blague, bien qu'il l'aurait saisie immédiatement venant de Ron. Harry ne plaisantait jamais, surtout pas après un procès comme celui-ci. Mais apparemment, il le faisait, et il souriait à Connor, l'encourageant à rire avec lui. Connor s'entendit rire presque malgré lui, puis il regarda à nouveau Harry.

La plupart du temps, il n'était plus jaloux de Harry. Oui, il faisait des choses formidables, mais ces choses étaient sacrément dangereuses aussi, et il se prenait des malédictions qui lui faisaient déverser ses entrailles. Ce n'était pas l'idée que Connor se faisait d'un bon moment, même si punir le Serdaigle qui avait blessé Harry lui plaisait encore, si seulement le professeur Snape ne s'en était pas occupé d'abord. Et il savait maintenant que l'entraînement était nécessaire avant qu'il ne soit prêt à protéger les arrières de Harry au combat.

Et il n'était pas vraiment jaloux non plus du statut de Harry en tant que Survivant. Bien sûr, Connor regretterait une partie de l'attention et de l'approbation, mais, en fin de compte, ce nom pour lui-même avait été basé sur un mensonge. Le mensonge le dérangeait depuis que lui, Harry et Peter avaient tous convenu de le garder secret. Maintenant, c'était au grand jour, tout le monde connaissait la vérité, et le mensonge cesserait de démanger la conscience de Connor.

Mais il pensait qu'il pourrait envier le—il chercha un mot, sans le trouver, bien qu'Hermione l'aurait su. Peut-être était-ce la compétence ? Oui, cela ferait l'affaire, même si cela n'avait pas autant de syllabes que les mots d'Hermione. Il enviait la compétence qu'avait Harry de survivre aux batailles et aux choses dangereuses, et de faire des discours comme celui qui avait fait pleurer Connor pour Lily et James. Il souhaitait vraiment pouvoir avoir quelque chose comme ça.

Mais peut-être le pouvait-il. Après tout, même Harry n'était pas né avec.

"Tout ce que j'ai hérité est à toi," dit-il doucement à Harry. "Ou au moins à moitié à toi. Si tu le veux. Tu es l'aîné."

Harry secoua la tête, son visage détendu et calme. "Je suis seulement l'aîné de quinze minutes, et je n'en veux pas," dit-il. "Sinon, je n'aurais pas renoncé au nom, Connor. Je sais que j'ai le lien avec toi quoi qu'il en soit, mais les possessions sont liées au nom Potter." Il haussa les épaules. "Je n'en ai pas besoin."

"Tu vas prendre un autre nom ?" demanda Connor. Il pensait que c'était une bonne idée. Il commençait à mieux comprendre, en parlant avec Ron et en observant la façon dont les élèves des autres maisons agissaient, à quel point la famille était importante dans le monde des sorciers. Comme il avait été élevé principalement en tant que Survivant et non en tant que Potter, ce n'était pas instinctif, mais il y travaillait, et Harry sans une famille à ses côtés devrait constamment faire face à de petites contrariétés, des gens essayant de le surpasser ou de le piéger.

Il m'a moi. Cette pensée emplit Connor de fierté. Mais les autres ne le verraient pas ainsi, maintenant qu'un nom ne les reliait plus.

Harry secoua la tête. "Pas tout de suite," dit-il. "Pas avant longtemps, en fait. Je—" Il hésita, comme s'il cherchait les mots justes, puis parla prudemment. "Je n'ai jamais eu l'impression d'appartenir à quelqu'un comme j'appartenais à James, Lily et toi, ou comme j'aurais dû appartenir là-bas. Et tant que je ne ressens pas ce sentiment de justesse ailleurs, je ne veux pas de nom de famille, ni de parents." Il sourit, et Connor eut un sursaut. C'était un sourire qui exprimait toute la tristesse qu'Harry avait réussi à garder loin de son visage jusqu'alors. "En plus, j'ai beaucoup d'expérience en tant que frère, donc ça va, mais pas beaucoup en tant que fils. Je ne pense pas que je serais doué pour ça."

"Par Merlin, Harry, tu serais parfait pour beaucoup de gens," dit Draco, apparemment incapable de retenir sa langue plus longtemps. Bien sûr, pour un Malfoy, le silence est contre nature, pensa Connor. "Tu ne sais pas à quel point mes parents t'accueilleraient à bras ouverts. Et tu sais ce que Regulus propose, et je suis sûr que Mme Bulstrode—la mère de Millicent, je veux dire—aimerait beaucoup faire de toi son fils, et tu sais que le professeur Snape—"

"Ne dis pas ça, Draco," dit Harry, coupant presque ses mots, et Draco se tut. Connor cacha son sourire en coin. Au moins, je n'ai plus à m'inquiéter que Draco lui marche sur les pieds. "Je ne suis pas prêt à y penser, j'ai dit." Il se tourna de nouveau vers Connor, ses yeux redevenus calmes et doux. "Et toi ? Ça va aller maintenant que Lily et James sont en prison ?"

Connor hocha la tête. "J'ai parlé avec les Weasley quand j'étais chez eux cet été. M. Weasley a dit que j'étais parfaitement le bienvenu pour rester avec eux aussi longtemps que je le souhaitais, et qu'ils demanderaient la tutelle légale quand je le voudrais." Il ne le voulait pas vraiment, pas encore. Lily et James méritaient la prison, bien sûr qu'ils le méritaient, et Connor n'avait pas besoin que quelqu'un accoure pour le serrer dans ses bras juste parce qu'ils étaient maintenant à Tullianum. Il n'était pas un petit garçon.

Harry semblait en désaccord, puisqu'il se pencha en avant et serra Connor dans ses bras l'instant d'après. Connor cligna des yeux, puis posa sa tête sur l'épaule de son frère et rendit l'étreinte. "Je suis content," murmura Harry à l'oreille de Connor. "Je sais que tu serais aussi bon frère pour Ron que tu l'as été pour moi."

Connor se souvint des trois premières années qu'ils avaient passées à Poudlard, et mordilla sa lèvre. Mais il finit par hocher la tête. Il semblait qu'Harry lui avait pardonné pour ces années-là, s'il les lui avait jamais reprochées. "Merci, Harry."

Et puis Draco emmenait doucement Harry, et Connor devait les suivre ou trouver Remus, puisqu'il devait retourner à Poudlard d'une manière ou d'une autre, mais il passa un moment à serrer la rambarde du balcon dans ses mains et à fixer le sol de la salle d'audience.

Cela semble si étrange que ce soit peut-être réellement terminé.

Mais la démangeaison dans sa tête disait que ça l'était. Connor hésita, puis ferma les yeux et se laissa emporter par les visions de Lux Aeterna à nouveau. Il devait admettre qu'il était curieux de savoir ce qui se cachait derrière certaines des portes verrouillées avec des sorts que James ne leur avait jamais permis d'ouvrir…

Rufus s'adossa à son siège, hochant de temps en temps la tête pour montrer qu'il prêtait un minimum d'attention aux pauses dans le bavardage nerveux d'Amelia, et suivit Harry des yeux.

Remarquable, vraiment, combien de personnes dans la pièce se tournaient vers lui.

Une partie de cela, bien sûr, venait des journalistes et d'autres qui voulaient juste voir le procès comme un spectacle. Ils regardaient Harry comme s'il était l'acteur principal d'une pièce de théâtre. Rufus se sentait encore plus vicieusement satisfait du discours de Harry à cause d'eux. Ils étaient venus s'attendant à voir une tragédie, et Harry avait apporté une touche de sacré dans la salle et les avait forcés à y faire face. Quelques-uns n'avaient pas pu supporter cela et avaient pris la fuite, feignant l'ennui avec des bâillements.

Leurs yeux trop écarquillés les trahissaient, toutefois. Rufus serait extrêmement surpris si beaucoup de leurs récits de la fin du procès, apparaissant soit dans les journaux soit transmis de bouche à oreille, étaient cohérents.

D'autres tournaient autour de Harry comme s'ils étaient des planètes et lui le soleil—ou peut-être que lunes et soleil serait une meilleure analogie, pensa Rufus, puisqu'ils espéraient capter et briller de sa gloire réfléchie. Le mot "Pouvoir" voyageait en chuchotements feutrés à travers la salle d'audience, et il y avait un peu trop de gens visiblement décidés à ne pas partir avant Harry. Beaucoup avaient entendu parler du jeune sorcier de niveau Seigneur ; peu avaient déjà été en présence de sa magie. Rufus était content de l'avoir été auparavant, tout comme la plupart des membres du Magenmagot. Ce sentiment irrésistible de vouloir se rapprocher de la source et absorber la magie, s'y prélasser, n'avait pas influencé leur décision dans la condamnation des parents Potter.

Enfin. Pas beaucoup.

Il y avait aussi les alliés de Harry, qui l'observaient ouvertement, bien que certains soient déjà partis, comme s'ils étaient sûrs que le garçon était entre de bonnes mains. Ils étaient plus nombreux que Rufus ne l'avait prévu, et il vit une autre alliance se former alors qu'Augustus se dirigeait vers Harry, et Harry, après quelques instants de discussion, acceptait sa main. Rufus secoua la tête. Je ne pense pas que ce groupe particulier survivra, mais nous verrons.

Le monde changeait toujours lorsqu'un autre Seigneur ou une autre Dame apparaissait. Jusqu'à présent, cependant, Rufus n'avait vu que des interruptions dans la danse. Maintenant, les gens commençaient à trouver des partenaires et à tomber dans de nouveaux schémas.

Et à accélérer. Les prochaines semaines seraient dangereuses, Rufus le savait. C'était à prévoir. La nouvelle du sort de Dumbledore se répandait. Il y avait Digle à interroger. Il y avait les révélations qui avaient éclaté comme des étoiles mourantes lors du procès, que Harry était l'Élu et avait renoncé à son nom. Leur monde changeait. Tous ceux qui étaient avisés et soucieux de leur propre position relèveraient la tête, tendant des oreilles prudentes.

Rufus pouvait se sentir sourire, malgré toutes les preuves qu'il avait encore des changements à apporter dans le ministère qu'il pensait être en train de devenir plus propre, malgré le fait que le chaos à demi contrôlé dans le monde des sorciers rendrait sa propre tâche plus difficile, surtout maintenant que les sorciers noirs, qui s'étaient retirés du ministère sous la paranoïa de Cornelius, tenteraient d'influencer ses gens par la corruption et les faveurs.

Ravi d'être mis au défi. Cela me permet de savoir que je suis en vie.

Et il semblait que Harry était un partenaire au niveau de Lord qui pouvait réellement être digne de confiance pour tenir sa parole et ne pas semer le désordre au Ministère. Sans aucun doute, ils se heurteraient, mais Harry ne chercherait pas réellement à gagner grâce à sa magie.

Rufus n'avait pas pensé qu'il vivrait assez longtemps pour voir ce jour il y a deux ans, n'avait pas pensé qu'un tel jour était possible. Mais c'était le cas, et le voilà.

C'était l'une des raisons pour lesquelles il avait voté pour la vie de Lily Potter, pensa-t-il en se levant, apparemment en choquant profondément Harry. Bien sûr, il avait accepté la plupart du discours de Harry, et il avait été un Auror qui, bien qu'il déteste les abuseurs, déteste également perdre quelqu'un qu'il avait arrêté à cause de la mort—c'était trop simple—et il devait admettre un certain désir de voir le visage de Lily Potter si et quand elle apprendrait ce que son fils était vraiment, ce qu'il faisait vraiment.

Mais il avait aussi voulu montrer à Harry qu'il avait cette confiance en lui, qu'il croyait en beaucoup des mêmes principes et pouvait marcher aux côtés de Harry sur le chemin qu'il empruntait.

Marcher à côté. Ne jamais suivre. C'est là, et comment, nous nous heurterons, quand cela arrivera. Il est un leader, mais moi aussi.

Mais Rufus ressentait maintenant une excitation pour ce défi. Ce n'était plus une tempête à craindre, le vent qui avait commencé à souffler aujourd'hui, mais un vent purificateur qui pourrait encore balayer la plupart des immondices restantes dans leur monde.

* * *

Snape protégeait Harry des regards indiscrets et des questions alors qu'il le guidait, lui et Draco, hors du Ministère. Regulus, Pettigrew, et même Lupin, encadrant le garçon Potter, les rejoignirent bientôt.

Le seul garçon Potter, maintenant.

Snape s'accorda un moment pour savourer cela, puis le rejeta. Il ne pouvait pas réellement se réjouir du renoncement de Harry à sa famille autant qu'il l'aurait fait, disons, il y a un an, car il avait ressenti un désir trop profond à l'instant où il en avait entendu parler—un désir de pouvoir remplir cette place dans la vie de Harry lui-même.

Il savait ce qu'il abandonnait, quel sacrifice il faisait, lorsqu'il avait révélé les abus subis par Harry. Il se le répétait pour la millième fois. Il savait que cela lui coûterait la confiance que Harry avait en lui. Mais cela avait aussi mené à ce moment, à cette liberté, et apparemment au choix conscient de Harry de fermer la porte sur le passé et de continuer avec sa vie. Snape ne pouvait pas regretter cela.

Mais il avait toujours été avide, égoïste, voulant plus qu'il ne devrait vouloir. Il l'avait vu en lui-même lorsqu'il avait préparé la potion du livre de Melissa Prince, celle qui lui permettait de voir son propre âme. Il pouvait évoquer la vision s'il fermait les yeux, un cristal sombre et imparfait—l'impatience ambitieuse qui l'avait mis à Serpentard, et l'avait conduit chez les Mangemorts.

Il voulait faire partie de la vie de Harry à nouveau. Il voulait voir Harry prendre son nom de famille, et l'appeler par autre chose qu'un titre, ce que Harry n'avait jamais fait. Il souhaitait avoir au moins le niveau de confort avec Harry que Lupin avait.

Cela ne viendrait pas sans travail acharné ; il le savait. Quand avait-il jamais obtenu quelque chose qu'il désirait dans sa vie sans une lutte qui tuerait la moitié des Gryffondors et des Poufsouffles du monde ?

Il le voulait maintenant de toute façon.

Il avait été en train de flotter derrière Harry pendant qu'il parlait à son frère, suffisamment pour entendre Harry dire qu'il voulait une justesse, un sentiment d'appartenance, avant de prendre un autre nom de famille. Rogue était sûr qu'il pouvait lui offrir cela—plus que sûr. Cela prendrait du temps, mais il pouvait attendre le temps nécessaire, et faire tout ce qui était nécessaire pour montrer à Harry qu'il aurait un foyer s'il le voulait, dans les cachots de Serpentard ou à Spinner's End, pour le reste de ses jours.

Mais Rogue ne croyait pas que c'était la seule raison pour laquelle Harry refusait actuellement de prendre un nom de famille. Il était habitué à entendre un ton lourd dans la voix de son protégé quand il retenait quelque chose, et il l'avait entendu quand Harry parlait à Potter de la famille.

Qu'était-ce ?

Cette question devait attendre jusqu'à ce qu'ils soient de retour à Poudlard, et aient eu un entretien avec la Directrice dans lequel Harry disait très peu, et puis Lupin et Potter s'étaient éclipsés. Regulus s'attardait, Pettigrow à ses côtés, regardant expressivement Harry. Et Draco, bien sûr, était là aussi, mais cela ne dérangeait pas Rogue. Draco pouvait entendre chaque question qu'il posait à Harry, et ne dirait pas un mot à quiconque.

Harry gardait la tête baissée, refusant de croiser le regard de Regulus. Rogue observait le visage de son vieil ami, et vit le moment où Regulus décida de jeter la prudence au vent et de simplement demander. Il soupira, mais garda le soupir interne. Étant donné ce qu'ils sont tous les deux, cela doit arriver.

"Alors, Harry," dit Regulus, un peu trop nonchalamment, "maintenant qu'il n'y a plus deux personnes qui ne te méritent pas dans le décor—"

"Non," dit Harry, et releva la tête brusquement, le mouvement violent. "Je ne peux pas. Pas encore, peut-être jamais. Ne me pousse pas, Regulus," ajouta-t-il, quand Regulus ouvrit la bouche. "Je ne peux pas faire ça. Je veux te voir, te parler encore, ce week-end, mais je ne veux pas parler d'héritage ou de famille ou de lignées. S'il te plaît."

Regulus, comme Rogue, pouvait apparemment entendre le tremblement dans la voix de Harry sur ce dernier mot. Ordinairement, Harry se serait déjà retiré pour panser ses blessures et pleurer en privé. Qu'il ne l'ait pas fait était un immense pas en avant, Rogue le savait, mais maintenant il avait atteint la limite de sa tolérance.

Maintenant, Regulus hocha la tête, et dit doucement, "Bien sûr, Harry. Je serai heureux de venir te voir samedi, dimanche, quand tu veux me voir." Il se laissa brusquement tomber à un genou et serra Harry fort dans ses bras, surprenant un couinement de sa part. "Quoi que tu aies besoin, Harry. Je veux être là pour toi."

Rogue vit Harry se figer de stupeur, et plissa les yeux. Oui, il y a encore quelque chose qui ne va pas, quelque chose d'inexprimé.

Mais le choc disparut l'instant d'après, et Harry rendit l'étreinte. "Merci," murmura-t-il. Il jeta un coup d'œil à Pettigrew. "Et toi aussi, Peter."

Pettigrew était plus sage que Regulus à certains égards ; il se contenta de serrer Harry dans ses bras, hocha la tête une fois et se détourna, lui souhaitant une douce bonne nuit. Puis les deux hommes partirent ensemble. Rogue devina qu'ils resteraient à Cobley-by-the-Sea, toujours le refuge de Regulus lorsqu'il avait subi une déception sévère.

Cela les laissait tous les trois, et Harry regarda à la fois Draco et Rogue comme s'il ne souhaitait rien de plus que de s'éclipser. Rogue ne pouvait pas le permettre, pas encore. Il voulait savoir ce qui rongeait Harry.

Harry détourna la tête lorsque Rogue tenta de croiser son regard. Rogue réalisa avec un petit sursaut que le garçon avait apparemment peur qu'il utilise la Légilimancie sur lui.

Cela n'est pas bon. Je dois lui montrer qu'il peut me faire confiance. Est-ce que cela signifie que je ne devrais pas lui demander ce qui le trouble ? Rogue réfléchit à cela, mais, finalement, il sentit qu'il devait le faire. Je ne pense pas que Draco réalise qu'il y a plus que cela, pas quand il est pris dans ses propres sentiments blessés à propos du rejet des Malefoy par Harry en tant que famille immédiate. Draco avait eu l'air extrêmement mécontent tout le temps où Harry parlait avec son frère, mais jamais plus que lors des mots sur la famille. Je veux que Harry soit en bonne santé. Je dois lui parler.

"Harry," dit-il doucement. Harry se tourna vers lui, mais ne leva pas les yeux. "Il y a quelque chose de plus derrière ta réticence à prendre un nom de famille qu'un sens de justesse ou d'appartenance, aussi important que cela soit. Qu'est-ce que c'est ?"

Harry s'affaissa presque contre le mur. "J'aimerais que vous ne me connaissiez pas si bien, monsieur," murmura-t-il.

Rogue mit de côté la douleur que ces mots lui causaient grâce à un bassin d'Occlumancie. Draco sursauta et les regarda tour à tour, puis tendit la main vers Harry. Harry se pencha vers lui, tremblant, et Rogue réalisa qu'il avait probablement déjà dépassé ses limites et qu'il chutait rapidement.

Rogue grimaça, mais se rappela que, s'il ne le faisait pas maintenant, Harry pourrait simplement enfouir la douleur et refuser d'en parler à nouveau. "Le diras-tu à Draco, si tu ne veux pas me le dire à moi ?" demanda-t-il calmement. "Je partirai, si tu le souhaites."

Harry releva la tête avec un souffle, comme s'il était en train de se noyer. Il regarda d'un visage à l'autre, puis dit dans un murmure, "Si je ne peux pas vous le dire, à qui puis-je le dire ?" Il attendit un moment de plus, comme pour un signal invisible, puis hocha la tête et commença.

"Ce que j'ai dit à propos de la famille était vrai. Et je sais que je d-déteste Lily et James maintenant autant que je les aime, et je comprends que d'autres personnes m'aiment. Vous deux, par exemple, et Connor, et Regulus, et Peter." Il prit une profonde inspiration, et Rogue pouvait presque le sentir franchir une barrière qui l'empêchait de prononcer les mots suivants. Sachant à quel point la résistance de Harry à parler avait été épaisse les semaines précédant le procès, il était silencieusement impressionné.

"Je sais pourquoi je vous aime," dit Harry calmement. "Je suis dans ma tête, après tout. Je connais mes propres émotions. Et je sais que vous m'aimez. Je l'ai dit. Je le reconnais. Mais je ne sais pas pourquoi certains d'entre vous m'aiment, pas complètement. Je ne comprends pas vraiment pourquoi Regulus veut faire de moi l'héritier des Black, au lieu de quelqu'un qui lui est lié par le sang, ou au lieu de son propre enfant, s'il se marie un jour. Je ne comprends pas pourquoi quelqu'un d'autre voudrait m'adopter dans une famille—moi, c'est-à-dire, et pas n'importe quel sorcier de niveau Seigneur puissant, ou le Survivant. Je ne comprends pas le niveau d'amour que Draco prétend que les Bulstrode ont pour moi, ou ses propres parents, ou—" Il serra la main. "Ou vous, monsieur, à ce niveau-là." Il hocha la tête en direction de Rogue. "Je fais confiance au fait que vous tenez à moi, parce que vous l'avez démontré. Mais je ne comprends pas pourquoi vous tenez à moi comme un père, si vous le faites, et pas seulement comme un tuteur. Je ne suis pas bon pour être un fils. Je ne pense pas que je peux faire ça." Sa voix s'éteignit, sans force, puis disparut entièrement.

Draco émit un petit bruit féroce, mais ne dit rien. Rogue se rendit compte qu'il ne pouvait pas parler non plus, mais il fixa Harry dans les yeux. Harry avait levé la tête et lui rendait son regard avec des émotions qu'il n'avait pas besoin de la Legilimancie pour lire. C'étaient la terreur et l'incompréhension, honnêtes et ouvertes et complètes.

« Harry », murmura-t-il, prêt, à cet instant, à essayer d'expliquer les termes de son amour, à utiliser des mots qui le feraient paraître sentimental, à révéler ses propres secrets, tout ce qui calmerait le garçon tremblant devant lui.

Harry secoua la tête et ferma les yeux. « Je comprendrai un jour », murmura-t-il. « Je vais travailler à comprendre cela. Mais pas tout de suite. Je... je souhaiterais pouvoir prendre ce week-end pour juste me calmer, me remettre du procès. Mais je ne pense pas que je puisse. J'ai des lettres à écrire, et il y aura un cirque à gérer quand les journaux commenceront à rapporter tous les résultats du procès. »

Draco tendit la main vers lui, mais Harry se glissa sur le côté. « Je suis désolé », dit-il. « J'ai juste pris tout ce que je pouvais pour l'instant. » Doucement, il tendit la main, caressa la joue droite de Draco, puis se retourna et glissa dans le couloir.

Rogue pensa à le poursuivre, mais était convaincu que Harry ne se ferait aucun mal. Il allait probablement dans un endroit où il pourrait être seul, et se rétablir de la meilleure façon qu'il connaissait encore pour se soigner. Silencieusement, cependant, il se promit que Harry aurait bien le week-end.

Si seulement il y avait un moyen de s'assurer qu'il le prenne.

Mais alors, tant qu'à souhaiter l'impossible... si seulement il y avait un moyen de lui montrer combien nous l'aimons tous, et qu'il n'est pas un mauvais fils. Il n'a simplement jamais eu la chance d'essayer.

* * *

Harry se tenait au sommet de la tour d'Astronomie, clignant des yeux tandis que la pluie ruisselait sur lui. Il avait commencé à pleuvoir peu de temps après qu'ils aient quitté le Ministère, mais il n'avait pas pensé que la tempête les poursuivrait jusqu'en Écosse. Apparemment, il avait eu tort.

Il baissa la tête et enfouit sa tête dans ses bras, accueillant le contact de l'eau froide. Au moins, cela expliquerait ses frissons si quelqu'un montait et le voyait.

Il ressentait encore les effets de la peur intense qu'il avait éprouvée devant Draco et Rogue—la peur de révéler une vulnérabilité comme celle-là ; la peur qu'ils ne le comprennent pas ; la peur que, non, il ne savait pas comment être un fils, comment se rapporter à un parent, et qu'il ne le saurait jamais.

Il essayait. Il les croyait quand ils disaient que quelqu'un d'autre pouvait l'adopter. Il parlait. Il ne savait juste pas encore pourquoi la chance d'avoir une autre famille existait. C'était comme comprendre que la magie existait, mais ne pas avoir la moindre idée de comment la saisir et l'utiliser. Il devrait la comprendre de l'intérieur avant de pouvoir se faire confiance pour ne pas gâcher les choses.

En dehors de tout le reste, comprendre pourquoi les autres l'aimaient le ferait changer sa vision de lui-même encore plus que la Salle sur Demande ne l'avait fait. Il pouvait sentir les premiers signes de la révélation. C'était aussi terrifiant qu'exaltant, et y faire face en présence d'autres personnes—en particulier des personnes qui venaient de réaliser combien il ne comprenait pas—n'était pas quelque chose dont il se sentait encore capable.

Harry prit une profonde inspiration et repoussa ses cheveux de son front. Il allait bien, se rassura-t-il. Une bonne nuit de sommeil rétablirait merveilleusement son équilibre. Ensuite, il pourrait continuer son chemin dans le monde politique tumultueux qu'il avait finalement réalisé ne pas s'arrêter de tourner juste parce qu'il avait passé quelques mauvais jours. Il y avait des alliances à nouer, comme Augustus Starrise le lui avait prouvé, et d'autres personnes affectées par le procès dont il fallait s'occuper, comme Connor le lui avait montré. Harry aurait aimé pouvoir s'effondrer pour le week-end, mais il ne voyait pas comment cela était possible.

Quelqu'un bougea à côté de lui. Harry tourna la tête, prêt à dire à la personne de partir, si ce n'était pas l'un des Serpentards, et à dire à l'un d'eux qu'il descendrait se coucher d'une minute à l'autre.

Ce n'était aucun d'entre eux. C'était une femme qu'il n'avait pas vue depuis plus d'un an, une femme calme, petite, semblable à un troglodyte, avec des cheveux bruns et des yeux bruns. Harry la fixa, et sentit ses yeux voir dans son âme en retour. Eh bien, bien sûr. Elle était une voyante. Cette fois, cependant, il pensa qu'il pouvait sentir l'opération de son don.

Puis il secoua la tête et trouva sa langue. "Je pensais juste... que les lettres ne vous parviendraient pas avant deux semaines," dit-il faiblement.

"Pour les hiboux venant de toi, nous avons levé les ombres autour de notre Sanctuaire," dit Vera doucement. "Et nous avons nos propres moyens de voyager rapidement quand nous devons, bien que nous soyons isolés. Nous avons attendu une convocation comme celle-ci, Harry." Elle pencha la tête vers lui. "Et tu peux, bien sûr, prendre quelques jours pour te reposer. Si tu le souhaites, je parlerai à quiconque s'y oppose."

Harry ferma les yeux et avala. "Je pense que tu parles à la seule personne qui le fera," dit-il aussi légèrement qu'il le pouvait.

"Et as-tu d'autres objections?"

Harry hésita un moment. Il supposa qu'il n'avait pas besoin de répondre immédiatement aux dernières lettres des Burke et des Belville. Et il n'y avait pas, à sa connaissance, de batailles à planifier ou d'attaques à défendre dans les deux jours suivants. Et il n'était pas la seule source possible de réconfort dans le monde. Connor avait Remus, après tout.

Puis-je vraiment faire ça? Le mérite-je vraiment?

Et si je supposais que la réponse était oui, et que je partais de là?

"Non," murmura-t-il. "Je pense que je vais le faire."

"Bien," dit Vera, sa voix rayonnante. "C'est très bien, Harry." Ses pas se dirigèrent vers lui, et il ouvrit les yeux pour la voir lui sourire, une paume tendue. "Sortons de la pluie?"

Harry acquiesça et, levant la main, serra la sienne.

*Chapitre 61*: Intermède : La Lumière

Et c'est parti...

Intermède : La Lumière et le Seigneur de la Lumière

C'était comme rien de ce qu'il avait vécu auparavant.

Un instant, il se tenait, comme toujours, dans la confinance du Scarabée-Immobilité, incapable de dire, à partir de la faible connexion qu'il ressentait encore avec l'esprit de Kingsley, si sa tentative d'assassinat avait réussi jusqu'à présent. Il n'y avait ni le désespoir qu'Albus aurait attendu si Kingsley avait échoué complètement, ni le triomphe sauvage qui aurait signalé un assassinat mené à bien en toute sécurité. Kingsley n'était pas non plus mort, comme il aurait dû l'être sous les baguettes des Aurors enragés, ou sous les mains de Harry. Albus ne pouvait pas dire ce qui se passait, et cela le troublait complètement.

L'instant d'après, un griffon se trouvait dans la pièce avec lui.

Albus observa la créature avec prudence. Il était sûr qu'elle ne pouvait pas être réelle—un tel animal n'aurait pas pu voler à travers le Ministère sans déclencher une cinquantaine de protections—mais il était tout aussi sûr que quelqu'un assez puissant pour projeter cette illusion à travers tous les sorts qui l'entouraient était un ennemi dont il aurait dû entendre parler auparavant.

Ce n'était pas l'illusion de Tom, il en était presque certain. Tom se contenterait d'une approche plus directe.

Le griffon était fait d'une substance délicate, tantôt blanche, tantôt dorée. Il leva sa tête d'aigle et regarda autour de la petite cellule, au fond du Tullianum, où ils avaient envoyé Albus avec un autre Portoloin. Ses yeux étaient jaunes, impitoyables, froids.

Albus expira lentement. Peut-être s'était-il trompé sur l'identité du créateur du griffon. Peut-être que son vieil ami l'avait fabriqué et envoyé pour le sauver. Certainement, la créature ne semblait pas approuver les conditions dans lesquelles le Ministère avait choisi de garder Albus.

Puis les yeux jaunes se posèrent sur lui, et il sut que ce n'était pas le cas. Le griffon venait d'un ennemi. Ses ailes se dressèrent alors qu'il le regardait, et un sifflement bas et long, plus adapté à un serpent qu'à un aigle ou un lion, émana de son bec.

Albus sentit sa magie bouillonner sous les contraintes de la confinement du Scarabée-Immobilisateur. Jusqu'à présent, il n'avait pas réussi à briser son emprisonnement, et il n'avait pas vraiment essayé, puisqu'il voulait, s'il parvenait à rétablir sa réputation, montrer au monde sorcier qu'il avait obéi au dû processus légal et s'était soumis calmement à son sort. Pourtant, il savait qu'il n'était pas impossible pour lui de s'en libérer ; Harry l'avait fait Noël dernier lorsque Lily l'avait confronté. Si besoin est, s'il pouvait invoquer la rage, alors peut-être pourrait-il se libérer de ses liens et se défendre contre le griffon.

N'était-ce pas pourtant la magie noire de Harry qui avait brisé l'emprise du Scarabée-Immobilisateur ? Albus était sûr qu'il ne voulait pas pratiquer les Arts Noirs.

Il hésita, et dans cette hésitation, le griffon parla.

"Albus Dumbledore," dit-il, le sifflement se transformant en mots comme les voix des serpents doivent le faire lorsque Harry ou Tom leur parlent. "As-tu déjà réfléchi à ce que tu faisais, lorsque tu as pris le titre de Seigneur de la Lumière pour toi-même ?"

Albus ne fit que regarder le griffon calmement. C'était un tour, il en était maintenant certain. Peut-être que le Ministre avait appris quelque chose de son implication avec Kingsley. C'était une possibilité, que Kingsley n'ait ni réussi ni échoué, mais ait été capturé et stoppé. Eh bien, Albus attendrait qu'ils cessent de le soupçonner—ils penseraient que c'était seulement les effets persistants de la contrainte généralisée qui l'avaient conduit à cela, pas un second sort—et ensuite l'enverraient à nouveau. Tôt ou tard, il forcerait Harry à commettre un meurtre avec des Arts Noirs. Il savait que Harry se tournerait vers cela, si Kingsley tuait ou menaçait suffisamment quelqu'un qu'il aimait. Et si Harry tuait quelqu'un qui n'était pas un Mangemort, et pas dans le feu de l'action, alors l'opinion publique commencerait à se retourner contre lui. Albus aurait beaucoup plus de chances de sortir indemne de son propre procès, surtout si Homer pouvait amener Hestia à lui à nouveau, ou se faufiler lui-même, et il pourrait utiliser un autre type de contrainte.

Avec l'ancienne compulsion elle-même disparue, cependant, il aurait besoin d'une réputation noire pour qu'Harry puisse construire le nouveau sortilège, afin de convaincre la magie de la Lumière qu'il combattait un adversaire profondément Sombre. Et Kingsley y parviendrait pour lui tôt ou tard.

Le griffon siffla à nouveau. Albus attendit qu'il s'en aille. Sûrement, un sorcier ayant assez de pouvoir pour l'envoyer ici réaliserait que cela n'avait pas l'effet escompté. Il le retirerait de dégoût. Albus n'était pas sûr de pourquoi il l'avait envoyé en premier lieu.

"Tu n'as pas réfléchi," dit le griffon. "Je vais te le dire. Je t'ai observé pendant longtemps, Albus Percival Wulfric Brian Dumbledore. J'ai senti le pouvoir en toi, et j'ai attendu, et espéré. Tu t'es déclaré Seigneur de la Lumière après t'être détourné du chemin des vates, et tu as promis que tu ferais le bien parmi le peuple du monde des sorciers. Tu étais un contraignant, mais tu as promis de faire le bien, et les promesses peuvent contrecarrer les plus sombres des intentions innées. Le libre arbitre est le plus merveilleux des dons, et j'ai eu confiance que tu utiliserais ta compulsion pour défendre le libre arbitre des autres.

"Tu as combattu le Seigneur des Ténèbres Grindelwald, et ainsi tu es pleinement entré dans ton pouvoir. La magie sur laquelle tu t'appuyais était satisfaite. Le chant du soleil et de la lune et des étoiles dans leurs sphères ne t'était pas inconnu. Tu l'entendais dans tes rêves. Tu aurais pu continuer à grandir, pour devenir un avec la Lumière d'une manière qu'aucun n'a réussi depuis Calypso McGonagall.

"Hélas, tu ne l'as pas fait." La voix du griffon descendit en un murmure. "Hélas, que tu sois devenu ce que tu es maintenant."

Albus était maintenant sûr que cela devait être un envoi de Tom ou de Harry ; ils étaient les seuls autres sorciers en Grande-Bretagne maintenant, à part son mentor, assez puissants pour avoir entendu le chant des sphères dans leurs rêves, et son mentor ne ferait jamais quelque chose comme ça à lui. Il attendit que cela soit terminé. Bien sûr, dans la confinement du Scarabée-Still, il ne pouvait guère faire autre chose, mais il pouvait et refusait de laisser les mots avoir un impact sur son esprit. Aucune illusion ne le ferait douter de ses choix. Ils restaient tels qu'ils avaient toujours été — regrettables, certains d'entre eux, mais inévitables.

"Tu as changé," dit le griffon. "Tu as commencé à faire des sacrifices. Cela n'aurait pas suffi à changer tes bonnes intentions en intentions tordues, s'il s'agissait de sacrifices que tu avais faits toi-même. Mais tu les as demandés à d'autres. Tu as plié leurs volontés avec des tactiques que tout Seigneur de la Lumière aurait méprisées. Un véritable Seigneur de la Lumière n'a pas besoin de contrainte pour imposer sa volonté, ni de tromperies et de subterfuges et de charmes pour faire croire aux autres ce qui n'est pas vrai."

Albus était sûr maintenant que cette apparition venait de Harry. Les mots sur le libre arbitre le proclamaient — ce n'étaient pas des mots que Tom aurait utilisés — et ainsi le mépris épais pour son utilisation de la contrainte. Il ressentit une vague de tristesse. Harry, c'est pourquoi je dois être libre, et pourquoi tu dois te soumettre à ma volonté ou être tué. Je souhaite toujours que tu sois en vie, et c'est pourquoi je me suis retenu aussi longtemps. Je suis presque content que Kingsley ne t'ait pas assassiné, maintenant. Mais si tu continues à me troubler, je n'aurai pas le choix. Nous trouverons quelqu'un d'autre pour prendre ta place dans la prophétie. Il y a ceux qui aiment ton frère, ou peuvent être persuadés de le faire.

« Et même maintenant, tu doutes de moi », dit le griffon. « Même maintenant, tu penses que c'est un mensonge. Tu es tombé si profondément en toi-même que tu as perdu la capacité de distinguer entre la vérité et les mensonges. Il y a peu de temps encore, tu étais désespéré. Tu t'en souviens ? Tu étais convaincu que tu devais détruire le vates. Et maintenant, tu penses être heureux de ne pas avoir réussi, parce que tu crois encore pouvoir le contrôler. Tes pensées coulent et s'écoulent comme de l'eau, se modelant autour de toi, pour que tu puisses penser à tout plutôt que de penser que tu as tort. »

Un frisson d'inquiétude glissa le long de la colonne vertébrale d'Albus, lui faisant un peu mal, car ses muscles gelés ne pouvaient pas frissonner. Puis il se dit que c'était absurde, car la créature devait deviner ; Harry ne pouvait pas réellement savoir ce qu'il avait en tête.

« Je suis venu parce que je pense maintenant qu'il n'y a aucune chance que tu changes un jour », dit le griffon. Il s'avança, ses plumes ondulant comme la lumière sur l'eau. « J'ai attendu occasion après occasion pour une rédemption, et tu n'en as jamais saisi aucune. Les Ténèbres ne se soucient pas de ce que ses Seigneurs font en son nom. Moi, je me soucie des miens. Tu as perdu le droit de te dire Seigneur de la Lumière. Même acculé, tu n'admets pas l'être. Même face à la preuve de ton tort, tu n'admets pas le tort. Et ce n'est pas ce qu'un Seigneur de la Lumière devrait faire. Un Seigneur de la Lumière doit voir. »

Le griffon se dressa au-dessus de lui. Albus ne pouvait plus observer clairement ses yeux. Cela n'avait pas d'importance. C'était de la magie, une magie très étrange, bien sûr, mais en fin de compte le produit de l'esprit d'un garçon frustré.

Le griffon inclina la tête, serra son bec sur ce qui semblait être un coin de l'air, et arracha sa capacité à pratiquer la magie de la Lumière.

Albus sentit le réconfort, le centre de sa vie, la chaleur qui rayonnait au centre de sa poitrine et à laquelle il se raccrochait toujours au lieu des Arts Sombres, flamboyer puis s'éteindre. Frénétiquement, il tenta de la saisir, un mouvement purement interne, comme la course de ses pensées. Il pouvait encore faire de la magie, cela ne faisait aucun doute ; son pouvoir était toujours là. Mais il découvrit qu'il ne pouvait pas se souvenir des incantations pour les sorts de Lumière. Il ne pouvait se rappeler ni les mots qui les auraient formulés, ni la volonté qui les aurait dirigés dans la bonne direction. Il était comme quelqu'un de sourd depuis des années, qui ne pouvait se souvenir de ce que les voix sonnaient, bien qu'il sache que les voix avaient autrefois existé pour lui.

Rien n'aurait pu lui retirer la capacité de pratiquer la magie de la Lumière—

Mais la Lumière elle-même.

Et il y avait la vérité, après tout. Confronté à sa capacité perdue, Albus hurla silencieusement, et fixa le griffon, la manifestation d'une magie qu'il avait cessé d'entendre dans ses rêves il y a des années, et à laquelle il n'avait jamais vraiment cru en elle-même.

« C'est fait », dit le griffon. « Je ne peux pas toucher aux Arts Sombres ; ils sont à toi. Mais tu n'es plus un Seigneur de la Lumière. Je ne t'accepte pas. Je te tourne le dos. »

Il s'estompa, et Albus se retrouva, tournoyant au-dessus d'un gouffre de vide, confronté à sa nouvelle réalité.

Cela continua encore et encore, de longs moments à chercher des certitudes pour les voir s'effondrer sous lui, à s'accrocher à des rêves chéris et les sentir s'effilocher. Puis il trouva celui qui ne se dénouait pas, et s'y accrocha.

C'était son amour pour son monde, le monde qu'il avait essayé et s'était efforcé de protéger, pour lequel il avait fait tant de sacrifices, exigé tant de sacrifices. Il ne pouvait pas se déchirer, car tout son être y était lié. Albus s'y accrocha fermement et souhaita pouvoir fermer les yeux.

Notre monde est en plus grand danger que jamais. Je ne sais même pas si je peux encore commander le sort sur Kingsley, ou l'Ordre du Phénix, et je ne peux pas appeler mon mentor.

Puis il s'arrêta, car il sentit sa magie s'agiter encore en lui, et il y avait toutes les incantations des Arts Noirs dans sa tête, des sorts qu'il avait utilisés auparavant avec la plus grande réticence.

Mais nécessité fait loi quand un vates est dans le monde.

Il y avait des moyens. Oui, il y avait des moyens. Albus sentit son rythme cardiaque frénétique — qu'il imaginait probablement sous la contrainte du Still-Beetle — ralentir. N'avait-il pas pensé que cela arriverait un jour ? L'un de ses rêves pendant des années n'avait-il pas été qu'il soit allongé dans la boue d'un champ de bataille, regardant Tom, et entendant la voix de leur jeune sauveur derrière lui même alors que Tom incantait le Sortilège de Mort ? Il était mort content dans ces rêves, sachant qu'un autre prenait la relève pour sauver leur monde, l'apaiser, le stabiliser et le protéger des changements violents.

Maintenant, il savait que ni Connor ni Harry n'allaient le faire, du moins pas volontairement, et il n'avait pas la capacité de les y contraindre gentiment non plus. Même s'il passait son propre procès indemne, d'autres découvriraient ce qu'il était maintenant dès qu'il commencerait à utiliser la magie noire.

Mais il y avait un autre qui pouvait prendre le fardeau.

Albus savait que son mentor ne voulait pas être dérangé. Il avait marché longtemps et loin, dans des chemins étranges, et n'avait pas revendiqué le titre de Seigneur de Lumière qu'il pouvait, de droit, à cause de la réclusion dans laquelle il vivait. Mais il s'était réveillé pour conseiller Albus à propos de Harry il y a plusieurs mois, et s'il n'y avait absolument aucun autre choix, alors il viendrait, et reprendrait le fardeau d'Albus.

Albus avait besoin d'un moyen de lui envoyer un message, cependant.

Et puisqu'il n'avait maintenant que les Arts Noirs, et aucun moyen de savoir quand Homer ou Hestia pourraient venir pour lui, cela prendrait beaucoup plus de manœuvres qu'auparavant.

Avec précaution, enveloppé d'amour et limité par l'obscurité, il commença à planifier.

*Chapitre 62*: Un abri dans la tempête

Cela qualifierait le chapitre de blessure/réconfort, je pense. J'espère tellement qu'il n'est pas mièvre.