Chapitre Vingt-Quatre : Le Passé Revient hanter

Harry expira lentement, sans savoir s'il le faisait dans le monde physique ou dans le rêve. Tout ce qu'il savait, c'est qu'il allait découvrir ce que signifiaient ces deux silhouettes sombres cette fois, ou se réveiller en essayant.

Elles flottaient toujours devant lui, exactement les mêmes que toujours — des figures solides remplies de noir, pas des silhouettes qui pourraient révéler des détails de leurs traits, ni encore des personnes qu'il pourrait examiner et identifier. L'une se recroquevillait dans un petit espace et pleurait, sa voix si déchirée par la douleur que Harry pensait qu'il devait être fou maintenant. Était-ce une vision d'Azkaban ?

Si c'était le cas, il ne savait pas pourquoi il l'aurait, mais ensuite, il n'avait jamais compris ses rêves. Il avait eu des rêves sur Quirrell l'année dernière, aussi, et il n'avait pas compris pourquoi ils viendraient à lui et pas à Connor.

La seconde silhouette se tordait sur des contours que Harry avait finalement décidé, provisoirement, de constituer un lit. Ses gémissements étaient plus forts, et il avait définitivement plus de place que la figure recroquevillée sur la gauche, mais Harry ne pouvait en dire plus. De quoi souffrait-il ? Harry ne le savait pas non plus.

Eh bien, je dois comprendre.

Si ses rêves sur Quirrell avaient été des avertissements, alors peut-être que ces rêves l'étaient aussi. Et Harry était certain qu'il voulait saisir l'avertissement à temps. Cela ne servirait à rien s'il l'apprenait trop tard. Il se blâmerait pour toujours si quelque chose arrivait à Connor qu'il aurait pu empêcher.

Les figures sombres disparurent brusquement. Harry fronça les sourcils. Était-il en train de se réveiller ?

Mais il se souvint alors, quand et comment cela s'était déjà produit, et il était prêt lorsque Tom Riddle pénétra dans son esprit comme un ange de vengeance.

Harry se baissa, esquiva et roula autour de lui, en mouvement constant, attirant Riddle vers le centre de ses boucliers d'Occlumancie. Il préférait désorienter le garçon dans le brouillard plutôt que d'appeler sa magie et de le chasser de son esprit à nouveau. Il n'avait aucune envie de finir à l'infirmerie.

Une partie de lui s'émerveillait de son calme face à tout cela.

Eh bien. Je peux paniquer quand je serai réveillé.

"Reste tranquille !" dit Riddle, sa voix claquant comme un fouet, alors qu'il volait autour de Harry, tentant de l'attraper. Harry se baissa à nouveau, et il entendit Riddle laisser échapper un souffle audible, haletant. "Ou es-tu trop effrayé pour tenir ta position ?" le railla-t-il.

« Cela ne fonctionne qu'avec les Gryffondors, » fit remarquer Harry, puis il appela Sylarana.

Elle fut à ses côtés en un instant, une vibration sifflante qui semblait courir le long des toiles. Eh bien, elle était profondément enchevêtrée dans celles-ci, pensa Harry, alors qu'il s'arrêtait pour reprendre son souffle et reposer son esprit. Elle serait capable de le défendre presque aussi bien qu'il le ferait lui-même.

Sylarana se jeta sur Riddle, tordant les toiles autour de lui. Riddle tendit la main comme s'il allait les déchirer à nouveau.

Non, pensa Harry, et la pensée résonna comme une cloche dans sa tête. Non. Je ne peux pas me permettre de le laisser faire ça, pas encore, pas maintenant que je fais enfin des progrès avec Connor.

Cette fois, ce ne fut pas l'obscurité mais la lumière qui répondit des profondeurs de son esprit, rouge et or comme le feu, et chantant comme—comme rien que Harry n'avait jamais entendu, mais comme quelque chose qu'il souhaiterait entendre à nouveau. La lumière et le chant frappèrent Riddle et l'effacèrent simplement de l'esprit de Harry. Harry se retrouva seul, clignant des yeux, dans sa propre tête. Sylarana s'enroula autour de lui et siffla pour le réveiller.

Harry se redressa dans son lit, trouvant étrange que la pièce soit encore sombre autour de lui. Il avait fait si clair dans son esprit.

Sylarana s'agita sur son épaule et dit, d'une voix assez forte pour réveiller ses camarades de maison : « Il est venu pour la boîte. Il la visait. »

Harry hocha la tête. Il n'avait pas pu le voir, pas dans le chaos de la bataille, mais il l'avait deviné. Cependant, il était plus intéressé par autre chose. « Quelle était cette lumière et ce chant dans ma tête ? Est-ce que tu as causé cela ? »

« Je n'ai absolument rien à voir avec ça, » dit Sylarana, et effectua un mouvement en boucle avec sa tête et sa queue que Harry avait appris à reconnaître comme l'équivalent d'un haussement d'épaules. « Je n'aurais pas organisé une défense aussi tape-à-l'œil. »

Harry rit, mais la majeure partie de son esprit était occupée par la voix—la voix chantante, non celle de Tom Riddle. Il y avait eu peu de surprises dans l'attaque de Riddle. Harry supposait qu'il était précieux de savoir qu'il était toujours là, toujours une menace.

« Je sais que j'ai déjà entendu quelque chose chanter comme ça, » murmura-t-il. « Quoi ? »

« Je ne sais pas, et je m'en fiche. » Il pouvait sentir Sylarana glisser doucement dans son esprit, fouillant les toiles. « On dirait que tu n'as subi aucun dommage. Retourne dormir. Je le ferai certainement. »

Harry hocha la tête, distraitement, puis se recoucha. Il devrait aller voir Dumbledore demain, et lui parler de l'attaque. Peut-être pourrait-il aussi demander au directeur ce que pourrait être cette lumière éclatante dans son esprit. Rogue pourrait, éventuellement, savoir, mais s'il avait vu cette radiance auparavant et avait simplement refusé de dire à Harry qu'elle était là, alors il avait ses raisons de garder le silence. S'il ne l'avait pas vue…

Harry se demanda où elle avait bien pu se cacher, même en s'endormant enfin à nouveau.

« Professeur Lockhart, je dois aller voir le directeur, » dit Harry au milieu du cours de Défense contre les forces du Mal le lendemain, pendant encore un autre quiz sur encore un autre des interminables livres de Lockhart.

La tête du professeur se redressa brusquement, et il fixa Harry avec inquiétude. Harry cligna des yeux, puis sourit. Il pense probablement que je vais dire à Dumbledore qu'il est un imposteur.

Il le regarda calmement, et fit le plus léger des mouvements de tête. Bien sûr, Lockhart comprendrait que révéler le secret était une option pour Harry, si jamais Lockhart lui déplaisait.

Comme en le retenant en classe alors qu'il demandait à voir le directeur.

Harry put voir le moment exact où Lockhart comprit. Il fit un geste de la main vers Harry. « Allez-y, alors, » dit-il. « Mais vous allez manquer la prochaine révélation excitante de 'Une année avec le Yéti'. »

« J'essaierai de revenir vite, alors, monsieur, » dit Harry, ne laissant aucune trace de sarcasme dans sa voix, et ignorant aussi le regard de Draco dans son dos. Il pourrait expliquer à Draco ce qui se passait plus tard, si et quand le directeur lui en donnait la permission.

Harry était plutôt fier de lui pour cette pensée, reconnut-il alors qu'il se glissait dans les couloirs en direction du bureau du directeur. Il se comportait de façon plus responsable, plus adulte qu'il ne l'avait fait depuis un certain temps. Il laissait Connor avancer à son propre rythme pour se faire des amis dans d'autres maisons. Il n'était pas entièrement satisfait que les premiers amis de Serdaigle que Connor avait choisis soient Gorgon et Jones, les brutes qui avaient harcelé Luna le premier jour où Harry l'avait rencontrée, mais il ne pouvait guère interdire à son frère de tendre la main de la paix à certaines personnes. Ils répondaient mieux à Connor qu'ils ne l'avaient jamais fait avec Harry, c'était certain.

Qui se ressemble s'assemble.

Harry sursauta, pensant que cela avait été l'une de ses propres pensées, en colère et étranges, puis reconnut la voix de Sylarana. Il fronça les sourcils. Il ne savait pas qu'elle pouvait se cacher si profondément dans son esprit qu'elle sonnait exactement comme lui.

Arrête ça, lui reprocha-t-il en atteignant la gargouille et en essayant divers noms de sucreries pour ouvrir la porte du bureau du directeur.

Pourquoi devrais-je ? demanda-t-elle. Il y a des choses que tu as besoin d'entendre, des choses que tu reconnaîtras à peine quand je les dis. Mais quand ton propre esprit te les lance, alors tu réagis. Il sentit un étrange bruissement, comme si sa place dans les toiles se déplaçait. Et il y a ce coin sombre où tu as jeté tout récemment. Tu ne dois plus y jeter aucune émotion.

Harry serra les dents. Sa colère pouvait encore monter avec une rapidité effrayante, quand il la laissait faire. « Fizwizbiz, » dit-il, et la gargouille s'écarta en bondissant. Il monta sur l'escalier. Je dois m'en débarrasser d'une manière ou d'une autre, Sylarana.

Pourquoi ? Parce que tu pourrais les écouter sinon, et commencer à prendre tes propres décisions ?

Tu n'as pas le droit de dire ce que je devrais mettre où.

Si, je l'ai, dit-elle, puis elle déplaça le coin où Harry avait commencé à entasser son irritation et sa colère, enfermées derrière l'un des boucliers de brouillard d'Occlumencie dans son esprit, et il ne pouvait plus les sentir.

Tu es agaçant.

Je suis pratique. Et toujours dans le vrai. Tu ferais bien de t'en souvenir.

Harry secoua la tête et frappa à la porte du directeur. Il avait des choses plus importantes à penser qu'une dispute avec son serpent en ce moment. Il se montrait responsable. Il racontait à Dumbledore quelque chose qui pourrait devenir une menace pour son frère avant qu'elle ne se manifeste comme une menace.

"Entrez, M. Potter."

Comment fait-il ça ? se demanda Harry, mais il savait que quelques simples sorts sur l'escalier suffiraient. Il écarta la question comme étant également sans importance et ouvrit la porte.

Dumbledore était assis derrière son bureau avec une Pensine devant lui, et sa barbe dégoulinait du liquide argenté qui remplissait le bol. Harry sourit malgré lui. Il devait avoir interrompu le directeur juste au moment où il revivait un souvenir. À en juger par le sourire sur son visage, c'était un souvenir agréable, et non lié à la Première Guerre. Harry était désolé d'interrompre, mais il ne pensait vraiment pas qu'il devait attendre.

"Professeur—"

Un trille l'interrompit. Clignant des yeux, Harry tourna la tête et observa Fumseck voler vers lui, se posant sur son épaule et baissant la tête pour que son bec effleure le menton de Harry. Sylarana se plaignit et se déplaça pour éviter les serres du phénix, mais n'osa pas vraiment le mordre. Harry leva la main et lissa lentement les plumes chatoyantes.

Fumseck piailla vers lui, les yeux brillants, puis lâcha brusquement une courte phrase de chanson qui fit se redresser Harry.

C'était ça. C'était la voix que j'ai entendue dans ma tête la nuit dernière. C'était un phénix qui chantait. Fumseck veillait-il sur moi pendant mon sommeil ?

"Mon familier semble avoir une certaine affection pour vous, M. Potter," dit Dumbledore en riant. "Il ne laisse toucher que les personnes qu'il aime. Maintenant, y avait-il quelque chose dont vous souhaitiez me parler ?"

Harry cessa de cligner des yeux vers le phénix un moment et s'assit dans l'un des fauteuils devant Dumbledore, Fumseck pesant chaleureusement sur son épaule. "Oui, professeur. Tom Riddle m'a attaqué à nouveau la nuit dernière."

Le visage de Dumbledore devint grave aussitôt, et Harry était plus sûr que jamais d'avoir interrompu un moment heureux. Le directeur soupira, et ses yeux bleus fixèrent Harry avec le regard d'un vieux guerrier. "Je vois. Et avez-vous pu le chasser de votre esprit à nouveau ? Ou craignez-vous qu'il reste ancré dans vos pensées ?"

Harry secoua la tête. "Quelque chose d'autre l'a chassé de ma tête, professeur. Un éclair de flammes, et une voix que je n'ai pas reconnue jusqu'à ce que j'entende Fumseck chanter." Le phénix émit un autre trille, comme pour répondre à son nom. Harry trouva sa main se levant pour caresser à nouveau les plumes. La chaleur qu'elles dégageaient était profonde et apaisée, comme une pièce où un feu avait brûlé longtemps. "Je voulais vous demander ce que cela signifiait, si vous le saviez, professeur. Peut-être que Fumseck veillait sur moi pendant mon sommeil ? Ou un autre phénix pourrait-il avoir fait la même chose ?"

Dumbledore ferma les yeux. Harry fut surpris de voir que son visage prenait une expression encore plus lourde, comme si la nouvelle était mal accueillie.

"Je sais ce que c'était, Harry," dit-il doucement. "Mais je ne peux pas te dire quel sort c'était pour l'instant. Il y avait... des sorts de protection que ta mère m'a demandé de placer sur ton frère lorsque nous avons compris qu'il était le destructeur de Voldemort. Ils ne doivent s'activer qu'en dernier recours, car ils ont des effets dangereux sur le monde qui les entoure. Nous pensions que tu avais échappé à leur contamination, mais il semble que ce ne soit pas le cas." Il soupira et rouvrit les yeux. "Je suis désolé, mon garçon. C'est encore un autre fardeau que tu dois porter dans un esprit déjà surchargé. Je t'en épargnerais volontiers si je le pouvais. Je pense qu'une Locusta, les attaques de Tom Riddle et les boucliers d'Occlumencie sont déjà bien suffisants."

Harry hocha lentement la tête. "Pouvez-vous me dire pourquoi il avait la voix d'un phénix, monsieur ?"

Dumbledore fit un signe de tête en direction de Fumseck. "Comme Fumseck est mon familier, il a eu une certaine influence sur les sorts au moment où ils ont été lancés. Il reste une trace de cette influence en toi, Harry. Elle sera encore plus forte avec ton frère, bien sûr, étant donné que sa baguette contient en réalité l'une des plumes de Fumseck, tout comme celle de Voldemort. Je suis désolé," répéta-t-il. "Nous souhaitions te préserver des dangers possibles de partager ce genre de lien avec ton jumeau, mais comme vous êtes jumeaux, et pas seulement frères de sang, la connexion est extrêmement difficile à bloquer. Il semble jusqu'à présent que le lien ne t'ait protégé que toi, et pour cela je suis content et reconnaissant. Mais, je t'en prie, ne t'y fie pas."

Fumseck émit cette fois un doux gémissement. Quand Harry le regarda de côté, il trouva la tête du phénix inclinée, pressée contre son cou de telle sorte qu'il était difficile de voir autre chose que son bec. Un instant plus tard, de douces gouttes humides tombèrent sur le cou de Harry.

"Fumseck ?" demanda Harry, se demandant s'il avait d'une manière ou d'une autre blessé ou contrarié le phénix. Il ne le pensait pas, car il était simplement assis là, mais il ne savait pas grand-chose des phénix non plus.

Fumseck leva la tête, et Harry put voir que ses yeux étaient remplis de larmes. Elles tombèrent sur son épaule tandis qu'il regardait, fasciné, chaudes et douces et sentant légèrement les fleurs de printemps. Fumseck posa sa tête contre la tempe de Harry et pleura.

"Les larmes d'un phénix guérissent," dit doucement Dumbledore. "Je crois que Fumseck essaie de te guérir de la contamination par le sort."

Le phénix émit un doux son musical qui pouvait ou non être un accord, et se rapprocha un peu plus de Harry. Harry tourna légèrement la tête. D'aussi près, la chaleur était étouffante, et les plumes dorées de la queue de Fumseck effleuraient sa joue comme le toucher même du feu.

"Pas trop près, Fumseck," dit Dumbledore. "Monsieur Potter a besoin de pouvoir respirer."

Fumseck émit un cliquetis bruyant que Harry ne pouvait interpréter que comme une réprimande, et continua de pleurer pendant quelques instants. Puis il s'envola et retourna sur son perchoir. Harry frotta son épaule avec précaution. Elle n'était pas brûlée. Il ne pensait pas qu'elle le serait, mais l'empreinte des serres du phénix y restait néanmoins, comme si Fumseck y était toujours assis.

Dumbledore s'éclaircit la gorge. "Étant donné que nous ne pouvons pas compter sur la contamination des sorts pour te protéger à nouveau, Harry, je pense qu'il est temps de se tourner vers des armes qui le peuvent." Il se pencha en avant et fixa intensément Harry. "Tu dois comprendre à quel point c'est important. Voldemort ne doit pas être capable de te retourner contre ton frère."

Harry ouvrit la bouche pour dire qu'il ne se retournerait jamais contre son frère, puis la referma. C'était tout l'intérêt de la formulation de Dumbledore. Voldemort avait prouvé qu'il pouvait manipuler Harry sans que celui-ci ne le sache consciemment.

Dumbledore atteignit derrière lui et sortit une longue épée fine d'une vitrine en verre sur le mur que Harry n'avait même pas remarquée. Il la tendit solennellement vers Harry. "C'est l'Épée de Gryffondor," dit-il. "Quand Tom Jedusor était élève ici, il a plusieurs fois pris des livres de la bibliothèque contenant des informations sur les artefacts des Fondateurs, et je crois qu'il a essayé, euh, d'acquérir l'épée plusieurs fois avant qu'il ne soit finalement convaincu de ne plus essayer." Les yeux de Dumbledore brillaient, et Harry se demanda un instant qui l'avait convaincu ; il pensait le savoir. "Je crois qu'il s'y intéressait pour une raison. C'est un artefact puissant. Penses-tu pouvoir l'utiliser pour le vaincre ?"

Harry hésita un long moment, regardant Dumbledore dans les yeux, puis tendit la main et entoura la garde de l'épée de ses doigts.

Il la retira brusquement un instant plus tard, haletant, et regarda le centre rouge de sa paume. Cette fois, pensa-t-il sombrement, il connaissait la différence entre la douce chaleur que Fumseck dégageait et le véritable feu. Sa main commençait déjà à se couvrir de cloques. Il la secoua et la glissa sur ses genoux, secouant la tête en direction de Dumbledore.

Les yeux de Dumbledore étaient plissés d'un air spéculatif. "Je vois," dit-il doucement. "Eh bien. Je suis désolé, Harry. Je ne suis pas entièrement sûr de ce qui s'est passé." Il se retourna et remit soigneusement l'Épée dans la vitrine. "Peut-être que ce ne serait pas un bon choix de toute manière, étant donné les dégâts que Tom Jedusor a déjà infligés à ton esprit et à quel point il a failli te conquérir. Il ne faudrait pas lui donner ce qu'il veut."

Dumbledore évitait diplomatiquement de mentionner à quel point l'épée l'avait blessé, pensa Harry, et certainement pas pourquoi. Il serra les dents. Il pensait savoir. Je ne suis pas censé être un Gryffondor.

"Monsieur," dit-il, "Sirius m'a offert un cadeau pour Noël qu'il a trouvé parmi les trésors de la famille Black. Il a dit que c'était un brassard censé amplifier le pouvoir d'un Fourchelang. Il a dit que l'Ordre du Phénix avait essayé de l'utiliser pendant la Première Guerre, contre Voldemort, et que ça n'avait rien fait." Harry laissa échapper un long soupir. "Mais je suis un Fourchelang, monsieur."

Assure-toi de t'en souvenir, entendit-il la voix sévère de Sylarana dans sa tête.

"Puis-je essayer ça ?" demanda Harry.

Dumbledore le regarda en silence pendant un long moment. Harry pouvait presque sentir la teneur de ses pensées. Un Serpentard, avec de la magie de serpent. Cela ne signifie pas qu’il est mauvais. Et pourtant, l'Épée de Gryffondor l'a brûlé.

Dumbledore hocha la tête à la fin. "Oui, je pense que ce serait un excellent candidat, Harry," dit-il joyeusement. "Je ne pense pas que Sirius soit occupé en ce moment. Voudrais-tu aller dans son bureau ? Je te donnerai une permission spéciale pour manquer les cours moi-même."

Harry y réfléchit, puis décida qu'il valait mieux le faire. Il avait un cours d'Occlumancie avec Rogue ce soir-là, et la plupart des matières qu'ils couvraient dans leurs autres cours étaient déjà ce qu'il avait appris par lui-même. "Oui, monsieur. Merci."

Dumbledore sourit et lui fit signe de partir. Harry glissa hors de son siège, inclina la tête et s'en alla.

Fumseck chanta de nouveau pour lui avant qu'il ne quitte le bureau. Harry rencontra les yeux sombres du phénix et vit qu'ils étaient de nouveau tristes, scintillant de larmes que Fumseck ne semblait pas enclin à laisser tomber.

C'est certainement un oiseau triste, pensa Harry en refermant la porte derrière lui. Pas du tout ce à quoi je m'attendais d'un phénix, et surtout du familier de Dumbledore.

* * *

"Protego !"

Harry agita sa baguette et lança le sort parfaitement, articulant chaque syllabe avec ce qu'il savait être un contrôle total. Le brassard était fermement attaché autour de son bras gauche. Il pouvait le sentir tandis qu'il agitait sa baguette.

Rien ne se passa. Le bouclier se mit simplement en place et resta suspendu devant lui.

"Finite Incantatem," dit Harry, dégoûté, et regarda le bouclier disparaître.

"Eh bien, pas de magie défensive, alors," murmura Sirius apaisant de l'autre côté du bureau. "Nous pouvons essayer la magie médicale ensuite. Tu as dit que tu connaissais quelques sorts pour ça ?"

Harry hocha la tête. Il devenait de plus en plus frustré. Peu importe le sort qu'il lançait, le brassard ne faisait rien pour aider sa magie — ni pour la gêner, d'après ce qu'il pouvait voir. Il exécutait chaque sort exactement comme d'habitude.

Jusqu'à présent, ils avaient passé en revue les maléfices, les jinx, les simples sorts ménagers, la plupart des sorts que Harry connaissait pour affecter quelqu'un d'une manière douce comme les endormir, et maintenant la plupart des sorts défensifs de Harry. Il supposait que la magie médicale pourrait être la solution. Pour autant qu'ils le sachent, l'ancêtre de Sirius qui était un Fourchelang pourrait avoir été un Médicomage.

Pas très utile au combat, cependant, à moins que Connor ne tombe en train de mourir à mes pieds, pensa Harry avec morosité.

Avant qu'il ne puisse commencer le sort pour enlever les furoncles, il entendit un grondement. Surpris, il baissa les yeux et cligna des yeux. Il supposait qu'il avait raté le dîner, mais d'habitude son estomac ne se plaignait pas si bruyamment.

"Je me doutais que ça arriverait," dit Sirius, et se baissa, fouillant derrière son bureau. Il en sortit une paire de pommes, dont l'une qu'il mordit lui-même. "Attrape," ajouta-t-il, et lança l'autre dans un arc que Harry savait tomberait bien avant de l'atteindre. Probablement l'idée de son parrain d'une blague pour alléger l'ambiance.

Irrité, Harry lança Wingardium Leviosa, sans baguette et sans prononcer un mot, pour attirer la pomme vers lui.

Le brassard se réchauffa autour de sa peau, puis la pomme traversa le bureau et s'écrasa contre le mur à côté de lui. Harry se tourna pour la regarder. Il découvrit le fruit réellement incrusté dans la pierre. Il leva une main et tira doucement dessus. Cela ne servit à rien. Elle ne bougea pas.

Harry continua à fixer la pomme, puis se lécha les lèvres. Il jeta un coup d'œil à Sirius, qui avait la bouche ouverte, quelques morceaux de pomme à moitié mâchée encore visibles à l'intérieur. Quand Sirius se rendit compte que Harry le regardait, il ferma la bouche et secoua la tête.

"Eh bien," dit Sirius. "Je suppose que nous savons maintenant avec quel type de magie ton brassard fonctionne."

"Sans baguette," dit Harry. "Ou est-ce seulement sans baguette et non verbal ?" Plus prudemment cette fois, il regarda la pomme dans la main de Sirius. "Accio la pomme de Sirius."

Une fois de plus, il ressentit la chaleur, puis une vague de puissance sauvage. La pomme s'échappa de la main de Sirius et se dirigea vers lui. Harry l'attrapa de justesse. Il mordit dans le côté que Sirius n'avait pas touché, se sentant vindiqué.

"C'est la mienne," dit Sirius, mais c'était une protestation légère. Il continuait à regarder Harry d'un air perplexe. "C'est donc ça," souffla-t-il. "Aucun de nous n'avait pensé à l'essayer avec de la magie brute, ou sans baguette. Bien sûr, aucun de nous ne pouvait faire de la magie sans baguette à part Snape, et comme si nous allions lui faire confiance avec quelque chose comme ça. Et peut-être que ça ne fonctionne vraiment que pour la magie sans baguette effectuée par les Fourchelangues."

"Oui," dit brusquement Sylarana, faisant sursauter Sirius alors qu'elle émergeait du col de la robe de Harry et se glissait sous sa manche pour pousser le brassard. "Ce n'est pas un hasard si cela porte l'image d'un serpent, et que le revêtement noir est fait d'écailles. Il a été conçu pour n'appeler que la magie que d'autres sorciers considéraient comme la plus sombre et la plus primitive, magie effectuée sans baguette dans l'esprit de ceux qui pouvaient parler aux bêtes." Sylarana sortit sa langue, et Harry la sentit contre sa peau, encore chaude du brassard. "Mais ce n'est que la connaissance qui vient de la chose elle-même. Des bêtes, en effet. Quelque chose comme le basilic. Mais certains d'entre nous sont plus civilisés."

"Qu'a-t-elle dit ?" La voix de Sirius était encore incrédule, comme s'il ne pouvait pas croire qu'il devait demander ce qu'un serpent avait à dire.

Harry traduisit, détournant le regard de Sylarana pour ne pas accidentellement parler Fourchelangue. "Elle dit que—que le serpent dans le brassard appelle le serpent en moi," ajouta-t-il, alors que Sylarana le sifflait à nouveau.

Sirius soupira et ferma les yeux. Harry se tendit, se demandant si son parrain allait dire quelque chose sur le fait qu'aucun Potter avant lui n'avait jamais eu une trace de serpent en eux. Malgré tous les efforts de Sirius pour comprendre, Harry ne lui faisait pas confiance pour ne pas faire une remarque malencontreuse.

Sirius s'avança brusquement et l'enlaça. "Ne me regarde pas comme ça, Harry," murmura-t-il à son oreille. "Lily m'a tout expliqué. C'est bien. Je suis la preuve vivante que tu peux grandir avec une touche de Ténèbres en toi et t'en sortir très bien. Et Peter venait d'une bonne famille, a été merveilleusement bien traité, choyé et gâté et avait toute notre amitié, et regarde où il est. À Azkaban." Ses mains se resserrèrent sur les épaules de Harry. "Je ne te rejetterai plus jamais, je te le jure."

Harry expira lentement et hocha la tête, osant retenir Sirius. Il força son esprit à dépasser le moment présent pour se concentrer sur ce qui importait vraiment.

Au moins, j'ai une arme à utiliser contre Tom Riddle.

* * *

Le garçon était inhabituellement distrait ce soir, pensa Rogue, ce qui était probablement la raison pour laquelle il avait pu franchir les défenses de Harry et entrer dans son esprit si facilement. Ce n'était plus une tâche simple. Bien sûr, une partie de cette difficulté venait de l'état composite de l'esprit de Harry, à la fois si blessé et si sain, et Rogue ne souhaitait pas encourager Harry à le maintenir ainsi. Ses compliments étaient rares et espacés.

Cette fois, il esquiva le fil d'or scintillant qui gardait la Locusta en contact avec les pensées de Harry à tout moment, notant seulement qu'il éclairait maintenant presque toutes les toiles de son feu, et la boîte verrouillée, et le simple puits de toiles qui menaient vers le bas à l'objectif ultime de Harry de protéger son frère. Il souhaitait voir à quel point les blessures spécifiques que Tom Riddle avait laissées lors de sa bataille avec Harry guérissaient.

L'une d'elles était presque disparue, pensa-t-il avec un plaisir retenu. Le brouillard d'Occlumancie avait fourni un endroit doux et frais pour que les toiles se connectent et guérissent, et si Harry avait perdu l'un de ses souvenirs là-bas, il ne pourrait pas le dire maintenant. Mieux vaut un été ou une fête d'anniversaire étrangement sans couture, avec le sentiment agaçant d'avoir oublié quelque chose, plutôt que le vide qu'il aurait été autrement.

Rogue nagea jusqu'à la toile la plus mâchée. Celle-ci, la Locusta avait pris sur elle de la réparer, et cela, Rogue n'en était pas si content. Elle faisait trop partie de l'esprit de Harry, s'était rendue trop intégrale, pour qu'il soit à l'aise avec elle. Même les sorciers qui avaient des familiers ne les laissaient pas aller aussi loin dans leur tête.

Peut-être est-ce un cas spécial pour les Fourchelangues et les serpents magiques, pensa Rogue, esquivant distraitement un tourbillon de faux souvenirs que Harry voulait qu'il regarde. Mais quand même, je dois en parler au garçon. Quand il pourra maintenir toutes les autres blessures fermées, il devra apprendre à la défaire et à fonctionner sans son aide. Elle n'est pas une assez bonne garde contre le Seigneur des Ténèbres.

Rogue dérivait vers la troisième blessure lorsque Harry le frappa avec son attaque la plus puissante à ce jour, un marteau de douleur rappelée des sorts de coupe de Tom Riddle qui propulsa Rogue vers le bas. Avant qu'il ne puisse se reprendre, il trouva le puits sombre de la magie du garçon devant lui, l'endroit où toutes les toiles se rejoignaient en spirale. Rogue se protégea rapidement de la douleur avec une poussée tranchante et rapide de sa Legilimancie, et s'éloigna du trou. Il n'avait aucune envie d'entrer dans les ténèbres, pas après avoir ressenti la plus infime partie de ce que Harry pouvait faire lorsqu'il avait combattu Tom Riddle en décembre.

Pourtant, pendant un moment, il regarda droit vers le bas, et il aperçut quelque chose qui n'était pas des ténèbres. Cela lui coupa le souffle.

Un magnifique réseau de lumière s'étendait profondément sous la surface des pensées de Harry, scintillant de rouge et d'or, et parfois de fulgurances bleues et blanches comme s'il voulait imiter le feu. Rogue en remarqua les subtilités, ses motifs complexes, autant qu'il le pouvait tandis que Harry essayait de le repousser hors de son esprit, et pensa que le réseau était au moins aussi compliqué que tous les autres combinés.

Puis il atterrit sur sa chaise, envoyé titubant par la poussée de Harry, et pensa : Non. C'est le guide pour l'esprit de Harry. Il ancre les réseaux au-dessus de lui. Il leur montre où courir, comme des lignes de ley sous la surface de la terre.

Rogue se trouva immensément curieux de savoir ce qui composait exactement ce réseau de lumière, d'autant plus qu'il ne l'avait jamais vu auparavant. Il se remit, et trouva le visage de Harry fermé et méfiant, la tête baissée et ses yeux d'un vert sombre au lieu d'un vert brillant. Rogue hocha la tête. Il n'avait aucune chance de se frayer un chemin à nouveau ce soir. C'était pour le mieux.

"Quel est ce réseau de lumière dans vos pensées, Potter ?" demanda-t-il.

Harry cligna des yeux. "Vous l'avez vu ?" lâcha-t-il.

Rogue ricana. "Contrôle, M. Potter, contrôle," dit-il. "Oui, je l'ai vu. Si vous le révélez quand vous baissez votre garde, alors je ne peux que vous conseiller de ne pas me faire confiance. Nous devons protéger votre esprit à tout prix si Riddle tente de trouver à nouveau son chemin à l'intérieur." Nous ne pouvons pas permettre à Voldemort de prendre possession du corps et de la magie du Survivant, ajouta-t-il, mais seulement intérieurement. Il était content d'avoir fait le choix de ne pas essayer de convaincre Harry de cela à nouveau. Harry avait récemment consacré une bonne partie de son temps à s'assurer que tout le monde pensait que son frère méritait le titre.

Mais Harry secouait la tête. "Je ne sais pas ce que c'est," dit-il. "Ça s'est manifesté dans mon rêve la nuit dernière quand Riddle a attaqué, et l'a chassé. C'était doré et rouge, et chantait comme un phénix—comme Fumseck." Il hésita un long moment. "Le directeur Dumbledore a dit que c'était une contamination magique, provenant d'un sort qu'ils ont lancé sur mon frère pour le protéger," dit-il enfin, une question dans la voix.

Rogue le fixa. Contamination magique ? Avec le réseau courant aux niveaux les plus profonds de sa conscience ? Pas de foutue chance.

Mais, bien sûr, Dumbledore l'aurait su. Il était lui-même Legilimens, meilleur que Rogue. Il aurait vu le réseau de lumière depuis longtemps, et compris sa signification, sinon sa pleine signification ou origine.

Et pourtant, il avait dit cela au garçon.

Rogue lutta avec lui-même un long moment. S'il disait la vérité, s'il disait exactement ce qu'il avait vu, il avait une chance de bâtir une confiance avec Harry. Et peut-être pourrait-il encourager l'esprit du garçon à se guérir davantage s'il lui parlait de cette partie importante de lui.

D'un autre côté, il agirait contre ce que le directeur souhaitait manifestement que Harry croie. Il encouragerait Harry à se méfier de Dumbledore, ce qui pourrait conduire à une catastrophe totale. Et il ne pouvait pas dire sans l'ombre d'un doute ce qu'était le réseau. Peut-être était-ce vraiment une contamination magique, issue d'un sort dont Rogue n'avait jamais entendu parler. Dumbledore était un sorcier plus puissant que lui, de plusieurs ordres de grandeur. Peut-être disait-il simplement la vérité.

Snape croisa le regard de Harry et choisit la voie du milieu.

"Je ne dirais pas que c'est ça," dit-il prudemment. "D'un autre côté, je n'ai jamais rien vu de tel auparavant." Il n'avait pas besoin de revoir la toile, il le savait ; la vision était gravée dans sa mémoire. "Tu dis que ça chantait comme un phénix ?"

"Le flash qui est apparu dans mes rêves l'a fait, monsieur," répondit Harry, la tête inclinée sur le côté, le regardant attentivement.

"Et tu ne l'as jamais vu avant ?"

Harry secoua la tête.

Snape acquiesça. "Je vais faire des recherches sur cela, et te fournirai des réponses supplémentaires lorsque je trouverai les informations. Je n'en ai aucune pour l'instant."

Harry resta à le regarder un moment de plus, puis dit : "Suis-je congédié, monsieur ?"

"Tu l'es," répondit Snape, et le regarda partir. Puis il soupira et se tourna vers l'étagère de livres derrière son bureau. Il doutait de trouver quoi que ce soit, mais il se sentait obligé de commencer la recherche qu'il avait promise à Harry.

Chaque fois que je pense que cela devient plus facile, cela devient plus difficile. Qui aurait cru qu'un Potter pourrait être si compliqué ?

Il fronça les sourcils alors que ce que Harry avait dit à propos des paroles de Dumbledore lui revenait en mémoire.

"Vieil ami," murmura-t-il en ouvrant le premier livre, Effets secondaires des Arts Noirs. "Qu'as-tu fait maintenant ?"

*Chapitre 26* : Pendant les vacances de Pâques

Merci pour les critiques sur le dernier chapitre ! Les réponses aux critiques seront sur LJ plus tard.

Eh bien, mince.