Chapitre Soixante-dix-neuf : Et la Mort est un Sommeil

Draco n'aimait pas vraiment le regard dans les yeux de Harry quand il sortit du laboratoire de potions improvisé que Snape avait construit au deuxième étage de Silver-Mirror. Son visage n'était pas—sain d'esprit. Et il glissa un flacon dans la poche de sa robe sous le regard de Draco, un flacon plein d'une potion argentée qui lui semblait familière. Draco fronça les sourcils. Ce n'est pas la potion d'Imperius de Snape, n'est-ce pas ? Il ne peut pas envisager de l'utiliser, n'est-ce pas ?

Puis il écarta cette idée, car Harry était vates, et il n'utiliserait jamais de contrainte de cette manière, que ce soit sous forme de malédiction, de don de contrainte, ou de potion. Et Harry lui souriait, ses yeux si brillants que Draco pouvait presque prétendre qu'il était entièrement là.

Harry aurait besoin de guérison à la suite de ce qui s'était passé, bien sûr, tout comme Connor. Mais maintenant, ils allaient vaincre le Seigneur des Ténèbres.

Draco avait du mal à y penser ; ses pensées s'approchaient de l'idée, puis s'arrêtaient comme devant un mur. Il avait vécu toute sa vie sous l'ombre du Seigneur des Ténèbres ; les histoires à son sujet étaient les premières dont il se souvenait que Lucius lui chuchotait, plutôt que de simplement lui raconter, et cela avait accru leur attraction pour un enfant avide de secrets. Draco avait vécu avec l'idée qu'il le servirait, que son père le servirait, et qu'il combattrait Voldemort depuis toujours.

Et maintenant, il allait être détruit ?

Cela semblait trop réel pour être cru.

Sain ou non, Harry les emmenait avec lui : Peter, Draco, et Snape. Les autres en avaient entendu assez pour être satisfaits, mais Harry avait très fermement refusé d'emmener quelqu'un d'autre. Draco comprenait en fait cela, cette fois-ci. Peter était nécessaire à la prophétie, et lui et Snape ne pouvaient pas supporter d'être séparés de Harry, mais emmener trop de personnes ne ferait que les mettre tous en danger. Ils ne pouvaient espérer vaincre Voldemort par la force de la magie. Il fallait Harry et Peter et la prophétie. Et si Harry voulait préparer des potions curatives pour Connor, comme il l'avait fait, alors c'était son droit. Au moins, si Voldemort utilisait ses derniers moments pour infliger un coup horrible à Connor, il était beaucoup moins probable qu'il meure avec les potions curatives de Harry juste là.

Draco se demanda ce qu'il devrait dire à son beau-frère quand il le reverrait, puis haussa les épaules. Il trouverait la bonne chose à dire au moment venu, et pas avant.

Une main lui lissa le bras, et il leva les yeux vers le visage de Harry. "Prêt ?" demanda Harry.

Draco acquiesça. "Ça va être étrange quand nous sortirons de là," dit-il, essayant de rire. "Qui penses-tu va réagir le plus mal à la nouvelle de la disparition de Voldemort ? Tous ces gens qui sympathisaient encore secrètement avec les Mangemorts ? Ou les sorciers de la Lumière qui n'auront plus d'ennemi à combattre ?"

"Probablement le Pacte," dit Harry, et Draco ravala ce qu'il avait prévu de dire ensuite, parce que, bon sang, les yeux de Harry étaient verts. "Je t'aime, Draco."

"Je t'aime aussi," répondit Draco, se demandant ce qui avait bien pu provoquer cela soudainement.

Harry se pencha en avant et l'embrassa. C'était le baiser le plus doux, le plus tendre, le plus passionné dont Draco se souvienne qu'ils aient partagé. Il fixait encore Harry quand son partenaire se retira, mais Harry s'était tourné pour parler à Snape et Peter, et ne semblait pas remarquer.

J'espère qu'il y aura plus de baisers comme celui-là dans notre avenir, décida Draco, hébété. Je les veux.

Il penserait, plus tard, que cela avait été une façon de dire au revoir.

* * *

Les émotions se bousculaient dans la tête de Harry, heurtant les parois de son crâne, adoucissant le monde autour de lui, lui faisant voir tout à travers sa brume. C'était un peu comme son rêve de la mer, où il y avait eu une boîte de verre noir qui le contenait lui et l'eau, et le chagrin avait martelé à l'extérieur. À l'extérieur de lui, maintenant, se trouvaient toutes les personnes qui pensaient différemment de lui, et ne manqueraient pas de lui dire qu'il était fou.

À l'intérieur se trouvaient lui et son égoïsme.

Les Serpentards étaient égoïstes. C'était l'un des traits définitoires de la Maison, du moins selon l'obscurité sauvage lorsqu'elle avait accepté la Déclaration de Drago. Et c'était la raison pour laquelle Harry avait été envoyé là-bas en première année, croyait-il maintenant : il ne se souciait vraiment de rien d'autre que de servir Connor, ce qui, bien que ce soit une fin désintéressée en soi, l'impliquait dans un monde plutôt étouffant et restreint en ce qui concernait les personnes autres que son frère.

Comme cela a commencé, ainsi cela se termine.

De plus d'une manière, pensa Harry, alors qu'ils atterrissaient au bord du mur en ruine contenant Godric's Hollow. Il les avait tous enveloppés dans l'Extabesco plene, de sorte que les sens et la magie de Voldemort ne pouvaient pas les détecter. Cependant, ils pouvaient toujours se voir et se percevoir mutuellement.

En vérité, il ne croyait pas qu'ils en avaient besoin. Il croyait que Voldemort aurait laissé Harry entrer ouvertement dans le terrier et venir voir son frère, parce que Voldemort ne pensait pas que Harry aurait la force de tuer Connor. Il était vrai que Harry aurait pu amener quelqu'un destiné à être un sacrifice volontaire — il jeta un coup d'œil de côté à Peter — et cela pourrait briser la Malédiction Inattaquable que Voldemort avait jetée sur Connor. Mais il y aurait encore le problème de retirer l'éclat d'âme du corps de Connor.

L'exemple d'Evan Rosier suggérait qu'un éclat incrusté dans un corps vivant ne le quitterait pas, n'avait aucune raison de le quitter, à moins que ce corps ne soit tué. Ils préféraient les corps aux objets. Harry pourrait demander à Peter de mourir, mais il aurait quand même dû tuer son frère pour faire s'envoler l'éclat d'âme, et cela, il ne le ferait pas, ne le ferait jamais.

C'était vraiment dommage que Voldemort le sous-estime d'autres manières, pensa Harry, cliniquement détaché. Vraiment dommage.

Sa main effleura le flacon de Potion d'Échange dans sa poche alors qu'ils marchaient vers l'entrée du terrier. Harry pouvait sentir les barrières picoter sa peau, mais il était assez facile de les repousser. Elles étaient de toute façon confuses par la similitude distincte entre sa magie et celle de Voldemort. Bientôt, ils se retrouvèrent à regarder dans le vaste trou dans la terre. Harry pouvait voir des marches s'il plissait les yeux, et distinguer des empreintes dans celles-ci. Il se demandait à qui étaient ces empreintes. Celles de Voldemort seul ? Celles d'Indigena ? Connor avait-il marché ici ?

Tu monteras ces marches, frère. Tu t'en iras. J'ai déjà sacrifié trop. Je peux être égoïste aussi, et avec mes émotions libres, c'est tellement plus facile d'être ainsi, d'être humain. Je suis fatigué. Je ne veux pas voir plus de sacrifices. Je ne veux pas voir plus de gens mourir, et je ne peux pas te voir mourir, et je ne peux pas voir Drago mourir, ni Snape, ni Peter, ni qui que ce soit d'autre.

De temps en temps, comme un coup sourd contre la vitre de la part de lui qui était encore sain d'esprit, venait un rappel qu'il était un peu fou. Un peu, corrigea Harry lui-même. Il avait un plan. C'était un bon plan.

« Descendons-nous ? » demanda finalement Drago, après qu'ils eurent passé quelques minutes dans un silence inconfortable.

Harry acquiesça. « Je ne suis pas sûr de savoir où est Connor, ni Voldemort », mentit-il. Il savait que Connor se trouvait légèrement au nord d'eux, sous la chambre en ruines où ils avaient tous deux été marqués, et il pouvait sentir Voldemort à l'extrémité du tunnel de magie qui s'étendait entre eux, dans un terrier situé à l'ouest et au sud. « Nous devrions descendre et essayer de les repérer. Peut-être que je pourrai alors ressentir quelque chose. »

Il devrait être prudent, pensa-t-il, en descendant les escaliers, protégeant Drago, Rogue et Peter. Selon la configuration du tunnel, il pourrait être obligé de prendre des mesures drastiques pour les empêcher de le suivre.

Les potions de guérison dans sa poche heurtaient ses côtes, clink, clack, rattle, et la Potion de Substitution, plus grande et plus majestueuse qu'elles, semblait respirer. Harry se demanda si de telles perceptions faisaient partie de sa folie. Il s'en fichait pas mal si c'était le cas. Ses émotions étaient libres maintenant, il était humain, et c'était ce que la prophétie et toutes les personnes autour de lui avaient voulu, n'est-ce pas ?

Il s'avéra que des mesures drastiques n'étaient pas nécessaires. Le tunnel devant eux se divisait en deux chemins, l'un menant à la pièce où Harry savait que Connor se trouvait, l'autre se transformant en une alcôve que Voldemort avait probablement utilisée pour le stockage à un moment donné. Harry sourit légèrement, et sa magie commença à s'agiter autour de lui. Il pouvait sentir Voldemort l'observant, confiant, curieux de voir ce qu'il ferait.

Tu vas mourir, pensa Harry, mais silencieusement, puisqu'il ne savait pas ce que Voldemort pourrait capter avec la Legilimancie.

Soudain, il se raidit et fixa l'alcôve, comme s'il voyait quelque chose. Cela fonctionna pour deux d'entre eux. Rogue et Peter s'avancèrent tous deux dans l'alcôve, baguettes dégainées. Drago resta à son épaule.

Il avait toujours été le plus difficile, pensa Harry avec une exaspération affectueuse, se souvenant de l'enfant qui s'était accroché à lui comme une sangsue dès la première année pour l'empêcher de fréquenter des Gryffondors. Il leva une main, et sa magie répondit à son ordre, soufflant autour de Drago comme un vent et lui donnant une poussée douce mais ferme après Peter et Rogue.

Drago le fixa. Ils le fixaient tous.

« Je suis désolé, » dit Harry doucement. « Je vous aime. Au revoir. »

Puis il conjura un mur de pierre devant l'alcôve, la scellant. L'air pouvait circuler en dessous et sur les côtés, donc ils ne suffoqueraient pas, mais il n'y avait aucun moyen pour ne serait-ce qu'un doigt de passer à travers une fissure. Harry lança ensuite soigneusement un Sortilège Inattaquable sur le mur. Seul un sorcier de Lumière, ou la Lumière elle-même, serait capable de le surpasser, de fissurer le mur et de laisser les trois sortir — et cela ne pouvait pas être quelqu'un à l'intérieur, ce qui signifiait que Peter ne pouvait pas le démolir. Cela les protégeait efficacement de Voldemort, qui était Sombre dans tous les sens du terme. Harry était confiant que Connor lui-même, ou quelqu'un d'autre capable de déchiffrer les notes qu'il avait laissées dans sa chambre sur un morceau de papier à moitié caché, viendrait éventuellement les libérer.

Le poing de Drago heurta le mur. "Harry," dit-il, avec tant de misère dans la voix que Harry dut fermer les yeux un instant. "Mais qu'est-ce que tu fais, au nom de Merlin ?"

"Connor est le dernier Horcruxe," dit calmement Harry. "Et je n'ai pas l'intention de le laisser mourir. Je vais m'occuper de ça."

Un silence choqué. Harry se tourna vers le tunnel qui menait à son frère.

"Harry," dit Peter.

"Harry !" appela Rogue.

La réponse de Drago fut un gémissement sans mot.

Harry fixa son regard en avant et se mit à trotter. Il avait fait tout ce qu'il pouvait pour eux. Il devait faire quelque chose pour son frère maintenant, et pour lui-même.

La Potion d'Échange cognait et cognait et cognait contre lui, du moins jusqu'à ce qu'il saisisse la fiole pour la maintenir immobile et s'assurer qu'elle ne se briserait pas.

* * *

Harry était en effet content d'avoir apporté les potions de guérison quand il vit son frère. Connor gisait sur la terre sans chaînes ni cordes—témoignant encore du mépris confiant de Voldemort, que Harry ne détruirait jamais son frère—mais il avait encore des doigts gravement cassés et brutalement remis en place, et ses membres tressautaient de petites convulsions régulières. Harry s'agenouilla à côté de lui, laissa tomber l'Extabesco plene, et lissa une main sur son front, sur la cicatrice qui cachait le Horcruxe. Connor frissonna et ouvrit les yeux.

Les larmes dans ses yeux disaient clairement qu'il pensait voir un rêve. "Harry ?" murmura-t-il.

"Je suis là, frère." Harry n'avait jamais su que sa propre voix pouvait sembler si calme, si stable. Il fit boire quelques-unes des potions de guérison à Connor, jusqu'à ce que sa respiration s'apaise et qu'il puisse s'asseoir. Connor s'adossa au mur de terre. Harry mit le reste des potions de guérison soigneusement à sa portée, puis sortit la Potion d'Échange. La ligne rouge au milieu séparait une moitié de l'autre, et il hocha la tête et déboucha la fiole.

"Harry ?" murmura Connor. "Que fais-tu ?"

Harry l'ignora pour le moment. Ce n'était pas le moment de laisser Connor le dissuader de quoi que ce soit. Il lui expliquerait une fois qu'il aurait terminé, car son jumeau méritait de l'entendre, mais pas avant.

Il but la moitié de la potion, jusqu'à la ligne rouge.

L'effet fut immédiat, bien que très étrange—pas du tout comme les autres fois où il l'avait utilisée. En même temps, il n'avait jamais été celui à qui les rêves ou la connaissance étaient transférés. Il sentit un autre tunnel s'ouvrir sur son front, celui-ci reliant sa cicatrice à celle de Connor, et une puissante traction fit basculer sa tête en avant. Puis son esprit se remplit de la lourde sensation qu'il pouvait contraindre les gens s'il le voulait. Harry expira lentement. Ce n'était bien sûr pas un véritable don de contrainte, mais juste la forme que ce fragment de l'âme de Tom Jedusor avait prise.

"Harry ?" répéta Connor, avec insistance.

Harry leva les yeux vers lui, et sourit aussi doucement qu'il le pouvait dans les circonstances. Il avait l'impression que c'était plus épuisé que tendre. "Tu étais un Horcruxe, Connor," dit-il doucement. "C'est pourquoi je ne pouvais pas tuer Voldemort, pourquoi il empêchait ses Mangemorts de te tuer, et pourquoi il t'a pris. Cela s'est produit cette nuit où il est venu nous traquer à Godric's Hollow. Un fragment d'âme s'est incrusté en toi."

Connor le regarda bouche bée, puis chuchota : "Comment ?"

Harry haussa les épaules. Sa tête semblait vraiment plus lourde. "Demande à la prophétie. Demande à l'étrange combinaison de magie présente dans la pièce cette nuit-là. Mon hypothèse est que le Sortilège de Mort qu'il a lancé sur toi, et qui a été interrompu par celui qui a rebondi sur moi, a de nouveau fragmenté son âme, l'utilisant à la fois comme victime du meurtre et comme source de l'éclat, puis l'éclat a pris le seul chemin disponible et est entré en toi."

Connor avala sa salive plusieurs fois, puis dit : "Mais ça veut dire—ça veut dire—" Il s'arrêta.

"Ça voulait dire," le corrigea Harry, prenant pitié. Il ne voulait pas forcer Connor à dire qu'il devrait mourir pour la sécurité du monde. "J'ai utilisé la Potion d'Échange pour transférer le Horcruxe en moi."

Plus de silence. Harry pensa qu'il s'était écoulé environ deux minutes depuis qu'il avait pris la Potion.

"Pourquoi ?" dit Connor, à la fois une demande et un reproche.

"Parce que je suis tellement fatigué des sacrifices." Harry bâilla. Il attendrait encore quelques minutes, pour dire adieu à son jumeau et s'assurer qu'il comprenait la vérité et ce qu'il devait faire, puis il se tuerait. Il attendait avec impatience le sommeil qui l'attendait. Peut-être y aurait-il des sons de la mer, ou des voix chéries, mais il préférait l'oubli silencieux. "Je ne pouvais pas supporter de te voir mourir. Voldemort le sait. Même si je pouvais supporter de rester là et de regarder, disons, Peter se sacrifier pour briser la Malédiction Inattaquable sur toi, nous devrions quand même détruire ton corps pour sortir l'éclat afin que je puisse l'avaler. Je ne pouvais pas te tuer. Mais je peux, tout à fait volontiers et joyeusement, mourir. Ce sera le sacrifice volontaire qui brisera la Malédiction, et celui qui détruira le corps pour que l'éclat doive fuir."

"Et si l'éclat me possédait simplement ?" demanda Connor avec tension. "J'ai été son foyer pendant dix-sept ans." Il frissonna comme s'il avait avalé quelque chose au goût désagréable.

Harry rit doucement. "Ça n'arrivera pas, Connor. Quand je mourrai, ma magie va se rétracter vers Voldemort. L'éclat ira avec elle, je pense, attiré par la force pure. Alors Voldemort aura de nouveau deux morceaux de son âme dans le même corps, mais plus de Horcruxes. Il pourra être tué." Il releva la tête. L'air se remplissait d'un doux tonnerre. "La prophétie l'assurera," ajouta-t-il. "Tu es maintenant le plus jeune, Connor, et tu peux tuer Voldemort tout comme j'aurais pu le faire. C'est un sorcier puissant, mais il sera mortel dans quelques instants. Un Sortilège de Mort réussi le tuera comme n'importe qui d'autre."

La prophétie, à la surprise de Harry, ne continua pas à se condenser. Elle restait suspendue dans l'air comme une miasme, comme si elle attendait quelque chose. Harry fronça les sourcils vers un coin où elle semblait plus forte, se demandant ce qu'elle voulait.

"Tu penses," dit Connor, la voix comme un coup de fouet. "Quelle prémisse est-ce pour fonder la sécurité du monde, Harry ?"

« Quand autrement nous n'aurions aucune chance ? Une très bonne. » Harry commença à s'allonger.

« Et tous ceux qui ont besoin de toi ? » demanda Connor. « Les créatures magiques ? Draco ? Snape ? Moi ? »

« J'ai fait ce que j'ai pu pour eux, » dit Harry, et il baissa la tête pour la poser sur ses mains. « Maintenant, je suis confronté à quelque chose que je ne peux pas faire. C'est comme me demander de tuer Draco pour sauver le monde. Je ne peux pas changer ce que je suis. Mais je peux faire ça, Connor. » Il soupira. Ses yeux voulaient se fermer, mais il avait encore quelques choses à dire d'abord. « Tu vas me manquer. Mais je ne peux plus continuer maintenant. J'ai enfin appris à être humain, comme la prophétie l'avait prédit. »

Les prophéties, inévitablement, s'épuisent, chantait la ligne dans son esprit.

Connor le fixait. Sa poitrine se soulevait comme s'il luttait pour respirer, mais aucun son ne sortait de sa bouche. Ses yeux étaient brillants et très creux.

« Snape, Peter et Draco sont piégés derrière un mur dans le couloir que seul un sorcier de la Lumière peut briser, » dit Harry. « Ta baguette est dans la poche de ma robe. Je— »

Connor se précipita.

Harry recula instinctivement, mais ce n'était pas vers lui que Connor se dirigeait. Il réalisa ce que c'était trop tard.

Connor attrapa le flacon de Potion d'Échange et avala la seconde moitié.

Harry ne reconnut pas la voix avec laquelle il cria. Le terrier trembla avec elle, pourtant, et il pensa entendre le rire de Voldemort alors que l'Horcruxe quittait son corps pour retourner dans celui de Connor.

Les mains de Connor étaient toujours en mouvement. Il prit l'une des potions de guérison posées à côté de lui et l'avala d'un trait.

Les prophéties chantaient comme un feu sauvage. Trois lourds poids tourbillonnèrent vers le bas, l'un après l'autre, et atterrirent comme des haltères en fer dans le coin.

Des lettres envahirent sa vision, des informations que Harry se rappelait de Medicamenta Meatus Verus, où il avait découvert pour la première fois la Potion d'Échange.

Il y a trois manières dont la Potion d'Échange peut être fatale. L'une est si une autre potion est consommée dans les cinq minutes suivant la consommation de la moitié de la potion.

Connor toussa.

Du sang jaillit de ses oreilles et coula lentement le long de ses joues en motifs rouges paresseux. Puis un autre flot de sang répondit de son nez. Connor s'affaissa au sol, et Harry pouvait entendre ses organes internes se rompre, l'un après l'autre.

Mais il souriait.

Harry serra sa main. « Non, » dit-il, mais c'était le bruit impuissant d'un enfant à qui l'on refuse quelque chose qu'il veut désespérément.

Connor leva les yeux vers lui avec un sourire, et répondit comme s'il avait posé la question, « Pourquoi ? » « Parce que le monde a plus besoin de toi que de moi, Harry. Merlin sait que j'aime Parvati, j'aime ma vie, j'aime ce que je suis— » Il s'interrompit pour tousser. Des éclaboussures rouges marquaient ses lèvres. Il termina, avec une détermination que Harry ne pouvait qu'observer. « Je t'aime. Mais je choisis de la laisser tomber, je choisis de la sacrifier. » Il toucha la joue de Harry d'une main tremblante. « Et cela devrait prendre en charge à la fois le sacrifice volontaire et le corps dans lequel l'Horcruxe se cache, comme tu l'avais dit. »

L'aîné se tiendra à son épaule, l'aimant, mais le cadet aimera l'ensemble du monde des sorciers...

Jamais, dans tous ses rêves et ses interprétations de la prophétie, Harry n'avait imaginé qu'un moment d'amour pour l'ensemble du monde des sorciers — un moment juste assez long pour contenir l'une des actions impulsives de Connor — pourrait être la réponse à la troisième partie de la prophétie.

"Je t'aime, Harry," dit Connor, d'une voix ferme. "Mais cela fait aussi mal que tout ce que Voldemort m'a fait." Harry entendit quelque chose éclater dans sa cage thoracique, et le visage de Connor devint blanc. "S'il te plaît," dit-il. "Rends-moi inconscient maintenant."

Harry ne pouvait pas arrêter de pleurer, et il ne pouvait pas désobéir à la dernière demande de son frère. "Je t'aime," dit-il, et il toucha la cicatrice de Connor, et éteignit calmement le centre de son cerveau qui le maintenait éveillé, pour qu'il ne soit pas conscient et au milieu de la douleur quand il mourrait.

Connor lui sourit, et ferma les yeux.

Il ne les rouvrit jamais.

* * *

Celui qui a le pouvoir de vaincre le Seigneur des Ténèbres approche.

L'éclat d'âme avait en effet fui le corps de Connor au moment où il était mort. Harry l'avait attrapé et déchiqueté comme une chauve-souris, le démontant jusqu'aux tendons, absorbant la magie en lui. Il n'avait plus de pitié pour des choses comme ça, des choses de Voldemort, plus maintenant.

Né de ceux qui l'ont défié trois fois, né alors que le septième mois meurt.

Lui et Connor étaient en effet nés ici, à la fin de juillet 1980, de parents comme ça. Ils étaient entrés dans le monde à seulement quinze minutes d'intervalle.

Il est le cadet de deux, et il aura le pouvoir que le Seigneur des Ténèbres ne connaît pas.

Connor avait en effet aimé. Et Voldemort n'avait jamais anticipé le pouvoir que cela pouvait avoir, sinon il aurait pris des mesures bien plus grandes pour protéger son dernier Horcruxe qu'il ne l'avait fait.

Les pas de Harry en quittant la pièce où son frère gisait mort étaient aussi doux que ceux d'un léopard.

Car l'aîné est puissance, mais le cadet est puissance unie à l'amour.

Personne n'avait jamais dit que ce pouvoir dans la deuxième phrase devait être un pouvoir magique. Cela pouvait être de la détermination. Harry lui-même avait utilisé l'Obscurité, pas seulement le pouvoir magique pur, pour vaincre Falco.

Harry passa le mur de pierre. Il pouvait entendre que, devant lui, Voldemort ne riait plus. Il ne semblait pas savoir ce qui s'était passé. Ou peut-être supposait-il simplement qu'il aurait dû ressentir quelque chose de plus, si son Horcruxe avait vraiment disparu.

Ô protège-le, Ô garde-le, car les ténèbres qu'il traverse autrement sont vicieuses et hideuses, et l'amour n'a qu'une maigre chance de survivre.

Et cela avait été le cas. Connor avait été enlevé et avait failli succomber à la folie. Et il n'avait pas survécu.

Le tunnel final s'ouvrait devant Harry. Il pouvait sentir sa propre magie monter, sombre comme celle de Voldemort, sombre comme les eaux profondes, violente comme la mer en tempête.

L'aîné se tiendra à son épaule droite, l'aimant, mais le cadet aimera le monde entier des sorciers.

Pendant un instant ; Connor avait aimé le monde qui, selon lui, avait besoin de Harry, et s'était sacrifié et était mort avant qu'il ne puisse changer d'avis. Mais un instant avait suffi.

Harry leva la tête et la secoua. Quand il jeta un coup d'œil à droite, l'oiseau avec des griffes sur ses ailes et des dents dans son bec planait là. Quand il jeta un coup d'œil à gauche, un chien noir aux yeux argentés inclina la tête et le regarda avec sagesse.

Puissance à ma droite, mort à ma gauche, pensa Harry, et il avança.

Le Seigneur des Ténèbres le marquera comme son égal, et ce faisant marquera son cœur.

Causera une cicatrice en forme de cœur, et lui donnera un morceau de son âme, comme Voldemort lui-même en portait. Quel dommage que personne n'ait jamais pensé à cette interprétation.

Lady Death aurait pu élever sa voix comme un cor de chasse, pour avertir sa proie de leur arrivée. Mais elle ne l'a pas fait. C'était l'endroit approprié pour le silence, et elle s'y déplaçait, bien que chaque poil de son corps se hérisse. Devant eux attendait quelqu'un qui lui avait échappé bien trop longtemps, Harry le savait.

Celui qui a le pouvoir de vaincre le Seigneur des Ténèbres approche, né alors que le septième mois meurt.

Les ailes de l'oiseau étaient bruyantes dans le silence.

Harry arriva à l'entrée de la pièce.

Trois sur trois le vieux s'enroule,

Trois dans ses temps, trois dans ses choix.

Et oui, ça avait été le cas. Draco et Harry, Snape et Harry, Harry et Connor. La prophétie aurait même pu faire un autre choix maintenant, Harry le savait : Peter et Connor, par exemple, ou peut-être Peter et Harry, si Harry était mort et que Peter avait été celui qui avait tué Voldemort. Cela avait été la raison pour laquelle elle avait hésité comme elle l'avait fait. Jusqu'au tout dernier moment, le choix aurait pu tomber d'un côté ou de l'autre, et il avait fallu attendre qu'il devienne vrai jusqu'à ce que Connor fasse quelque chose d'irrévocable.

Avec un léger reniflement, Harry se demanda ce qu'un nécromancien aurait vu en essayant de prévoir sa mort et celle de Connor.

Quelque chose de confus, dit Lady Death dans sa tête, d'une voix comme de la poussière froide.

Tant de douleur courant sans frein,

Plus que ce qui est échangé chaque jour en or.

Pourtant, souviens-toi que même les prophéties vacillent,

Et il appartient aux mains humaines de tenir

Et de s'accrocher ensemble à la fin de toutes choses.

Les prophéties, inévitablement, s'épuiseront.

C'est aux humains de prendre leur envol,

Et de se rendre humains au-delà du doute.

Connor était humain. Toujours humain. Égoïste, capricieux, limité, ordinaire, et capable d'une telle douceur et générosité qu'elles pouvaient vous stupéfier.

Trois prophéties se réalisent, toutes enchevêtrées, et Voldemort mortel maintenant.

Harry entra dans la pièce.

Voldemort se leva pour lui faire face. Son pouvoir montait autour de lui, toujours grand, toujours puissant, toujours plus que tout ce que Harry pouvait invoquer. Mais il était confus, hésitant, ayant ressenti les prophéties mais ne sachant pas ce qu'elles signifiaient, ou peut-être effrayé par la vue du grand chien noir à la gauche de Harry.

Le chien hurla.

L'oiseau cria.

Harry dit, "Avada Kedavra."

La lumière verte flamboya et brilla entre eux. Pas le temps pour Voldemort de changer d'expression, rien qu'il puisse faire pour modifier les choses, et pas le temps de créer un autre Horcruxe.

Pas le temps pour quoi que ce soit.

La lumière verte atteignit sa cible. Voldemort tomba mort. Harry le regarda, se demandant si tout pouvait être fini, aussi simplement que cela - bien que la folie murmurant au fond de son esprit, causée par la torture de son frère et amplifiée par la perte de son frère, disait que ce n'était pas possible.

Et puis il tomba à genoux, en hurlant.

Le pouvoir de Voldemort avait commencé le transfert vers son héritier magique.

Il arriva sur Harry en fines lignes, s'étirant depuis les marques en forme de griffes sur le front et les épaules, les bras et les mains et le corps de Voldemort, jusqu'à lui. Des blessures s'ouvrirent sur son corps aux mêmes endroits - les éraflures que l'oiseau lui avait infligées pendant ses cinquième et sixième années, se rappela Harry rêveusement. L'oiseau lui-même volait d'avant en arrière au-dessus de la magie qui coulait, croassant et roucoulant joyeusement. Amour, amour, amour ! disait-il dans la tête de Harry. Je t'aime maintenant !

Tellement de magie. Harry n'avait jamais imaginé autant de magie. Alors que le tunnel se contractait, encore et encore elle déferlait, non pas un flot d'eau mais un flot de cailloux, puis un flot de rochers, puis un flot de ténèbres qui reposaient dans des grottes et n'avaient jamais vu la lumière, déterminé à l'écraser à plat avec son mal et à souiller son pouvoir.

Mais Harry avait vécu dans son corps pendant dix-sept ans, et avec la puissante magie que Voldemort lui avait accidentellement accordée quand il avait brisé les barrières de Harry avec le Sortilège de Mort pendant seize ans. Il avait un noyau de sa propre magie, intact, inexploité par la connexion partagée, et loyal seulement à lui.

Non ! Je dis non ! cria-t-il, et il brandit sa volonté et le don d'absorbere contre la magie, la contraignant, l'avalant et l'écrasant, la forçant à faire ce qu'il disait.

Le pouvoir rugit et gambada et flamboya autour de lui, et le fragile équilibre dans l'esprit de Harry bascula. Il sentit sa santé mentale tomber et se briser comme une petite figurine en argile sur des rochers.

Il se releva précipitamment, conscient que la magie bougeait avec lui, mais toujours de mauvaise grâce, toujours sournoisement, comme si elle s'efforcerait de prendre le contrôle sur lui dès qu'elle le pourrait. Harry savait qu'il était probablement le sorcier le plus puissant du monde désormais.

Rien n'aurait pu lui importer moins.

Aucune magie au monde ne pouvait percer les barrières de la mort pour rappeler son frère.

Il leva la tête, et ses bras. Des ailes s'ouvrirent derrière lui, des choses noires scintillantes bordées de cornes et de pointes, et avec un cri sans mots, il s'élança dans les airs—

Et se retrouva ailleurs, sur du sable gris où les vagues se précipitaient pour le rencontrer avec un rugissement tout aussi silencieux.

Sur une plage en Northumbrie.

Harry se laissa tomber, et se donna à la tourmente de magie et de folie et de tumulte en lui. L'amour était un éclat auquel s'accrocher, mais il était très petit, un radeau de glace contre une mer de lave. Il devrait se ramener lui-même s'il voulait revenir.

Harry ferma les yeux, se recroquevilla sur lui-même, et pleura comme quelque chose en train de mourir, et la mer répondit par un cri après un cri précipité de douleur.

*Chapitre 99*: Intermède : Lumière de Ruine

Encore une fois, un titre tiré de "Hymn to Proserpine" (ils vont bientôt lâcher, je vous le jure), décrivant la vague du monde : "Dans ses flancs est lié le vent du nord ; et son sel est de toutes les larmes des hommes ;/ Avec la lumière de la ruine, et le son des changements, et le pouls des années :/ Avec le labeur de jour après jour, et avec le trouble d'heure après heure ;/ Et amère comme le sang est l'écume ; et les crêtes sont comme des crocs qui dévorent :"

Intermède : Lumière de Ruine

Les articulations de Draco saignaient là où il les avait frappées contre le mur encore et encore. Son esprit n'allait guère mieux : écorché vif par l'effort pur de comprendre ce qui se passait, et la certitude qu'il ne savait presque rien et, en même temps, qu'il en savait assez pour pleurer.

Il est parti se sacrifier. Tout le travail que nous avons mis à le rendre humain, tout l'homme que j'aimais, abandonné pour son frère—

Il aurait été facile de haïr Connor à ce moment-là, même en tenant compte de tout ce qu'il avait souffert, mais il était plus facile de haïr le fait qu'Harry se sentait encore ainsi, enclin à mourir.

Et puis Peter et Snape crièrent simultanément, et tombèrent à genoux. Draco ouvrit la bouche pour demander ce qui n'allait pas, même s'il tirait sa baguette d'une main. Son corps semblait penser que Voldemort était venu se tenir à l'extérieur du mur et qu'ils n'avaient pas d'autre choix que de le combattre.

Heureusement qu'il avait une main libre, pour pouvoir jeter son bras sur ses yeux lorsque la lumière commença.

C'était une radiance d'un blanc doré, perçante, sévère. Elle s'ouvrit en stries et en trous à travers les Marques des Ténèbres sur les bras des deux hommes, et rongea la chair. Draco pouvait sentir l'odeur des cheveux grillés. Lorsqu'il se força à regarder droit devant et à voir la source, il vit la lumière gratter les Marques des Ténèbres comme des morceaux noirs de papier brûlé de chaque côté, et s'étirer vers l'extérieur dans une naissance en fusion.

Puis elle disparut, ou migra des bras de Peter et Snape vers le mur. Ils restèrent là, agenouillés, et Draco se tenait debout, en silence, fixant, essayant de comprendre le fait que Voldemort était parti. Il devait l'être, sinon qu'était-il arrivé aux Marques des Ténèbres ?

Puis une griffe dorée s'accrocha au sommet du mur de pierre et le tira vers le bas.

Draco haleta alors qu'une lumière semblable à mille sortilèges Lumos frappait ses yeux pendant un moment, mais ensuite elle s'estompa, et il se tenait dans un tunnel sombre flamboyant d'images rémanentes. Il entendit Snape et Peter le suivre avec hésitation hors de l'alcôve, par-dessus les pierres tombées, si surpris que la peur avait été laissée derrière eux.

Je ne sais pas ce qui s'est passé, pensa Draco. Mais j'ai besoin de le découvrir.

"Je vais prendre ce tunnel," dit-il doucement, indiquant celui devant eux. "Vous explorez d'autres passages."

Bien que Peter, et surtout le professeur Snape, auraient probablement argumenté contre le fait de le laisser hors de leur vue dans des circonstances ordinaires, celles-ci n'étaient pas ordinaires. Ou peut-être étaient-ils simplement aussi anxieux de trouver Harry que lui. Ils acquiescèrent et se dirigèrent vers un tunnel massif et voûté qui menait vers le sud.

Draco se pencha et suivit les traces faibles des empreintes de Harry dans la poussière. Il ignora le fait qu'il y avait un ensemble d'empreintes revenant dans l'autre sens, avec à côté des marques étranges et faibles ressemblant à des empreintes de chien. Il ne pouvait pas se permettre d'espérer avant d'avoir vu ce qui se trouvait dans la pièce au bout du tunnel.

* * *

Draco fut donc celui qui trouva le corps de Connor.

Il aperçut des cheveux noirs au coin et s'arrêta soudainement. Ce n'était qu'en puisant dans la froideur de la voix de son père—les Malfoy ne sont pas des lâches—et celle de sa mère—Ne laisse jamais la peur te paralyser, Draco, car cela signifie que tu n'es pas fidèle à toi-même—qu'il put avancer.

Et puis il vit Connor allongé dans la terre avec du sang éclaboussé sur son visage, et ses jambes fléchirent. Il tomba à genoux et regarda pendant longtemps. Il observa les fioles de potions vides à côté de son beau-frère, ce sang, et l'ensemble d'empreintes qui sortaient de la pièce.

Et la faible sensation de pouvoir magique dans l'air, un pouvoir qu'il connaissait bien.

Draco ferma les yeux. "Tu as empêché Harry de se sacrifier," dit-il. "Je ne sais pas comment tu as fait, mais merci." Il hésita un long moment, puis murmura, "Je suis désolé."

Eh bien, il n'avait pas su ce qui serait approprié de dire à son beau-frère jusqu'à ce qu'il le revoie, après tout.

Un bruit de pas étouffé retentit derrière lui. Draco jeta un coup d'œil par-dessus son épaule, se demandant s'il verrait Harry debout là.

Le griffon de la Lumière, ses plumes toutes éclatantes de la même radiance blanc-doré qui avait illuminé les Marques des Ténèbres, inclina son bec d'aigle vers lui et l'observa avec des yeux brillants.

La Lumière a détruit le mur, pensa Draco, paralysé, en regardant en arrière, bien que ce soit comme regarder le soleil. Peter a dit que seul un sorcier de Lumière à l'extérieur du mur pouvait l'enlever—ou la Lumière elle-même. Je suppose que maintenant, nous savons lequel c'était. Mais que fait-elle ici?

Et il fut alors heureux de ne pas avoir posé la question à voix haute, car la réponse était évidente.

Le visage en feu, il s'écarta pour laisser la Lumière accéder au corps de Connor.

La créature énorme s'aplatit en rampant devant lui, jusqu'au moment où elle se dressa au-dessus de Connor. Puis ses yeux s'adoucirent, d'une manière que Draco ne comprenait pas—comment un aigle pouvait-il paraître compatissant?—et elle baissa la tête pour frotter son bec contre lui. Les ailes blanches se levèrent et s'enroulèrent autour du cadavre. Draco baissa la tête. Il savait que la Lumière était probablement en train de recueillir Connor, pour le ramener chez lui, et il se sentait mal à l'aise, inconfortable et impressionné d'être si proche de la force à laquelle Connor avait été Déclaré.

Quelque chose traversa son visage, une ombre brûlante. Il leva les yeux et vit une griffe planant au-dessus de lui.

La griffe descendit.

Les ongles traversèrent Draco comme de la lumière, et, pendant un instant, il comprit. Il partagea la morale d'un sorcier de la Lumière. Il comprit ce qui pousserait quelqu'un à se déclarer pour la Lumière.

On pouvait se limiter volontairement, afin que d'autres puissent avoir la liberté, le plaisir et des choses belles. Ils méritaient de les avoir aussi, n'est-ce pas ? Et on pouvait donner sa vie pour que d'autres puissent vivre. Et on pouvait danser entre le libre arbitre d'un côté et l'ordre de l'autre, et en faire le travail de sa vie pour les réconcilier dans un modèle à la fois joyeux et beau.

Draco sortit de cette étrange expérience en secouant la tête, alors que la morale le quittait comme l'eau d'un tamis. Il frissonna et s'enveloppa dans ses bras. Il était content que la Lumière ne l'ait pas forcé à changer d'avis. Il ne voulait pas penser différemment. Il était Sombre, Déclaré, et c'était tout ce qu'il y avait à dire.

Mais il savait que la Lumière lui avait tout de même offert un cadeau. Pendant un moment, il avait compris pourquoi Connor avait fait cela.

Et, plus durablement, il comprenait maintenant Harry d'une manière qu'il doutait d'avoir pu autrement.

Il s'assit alors que le griffon se dressait sur ses pattes arrière, les pattes de lion, et déployait ses ailes. Ses griffes serraient quelque chose de brillant et d'indistinct, peut-être vaguement en forme humaine, près de sa poitrine. Son cri retentit, le cri de l'aigle se brisant en rugissement de lion à mi-chemin, le son de la douleur et du triomphe mêlés.

Puis il s'élança droit à travers le toit du terrier, et la terre trembla et couvrit Draco. Mais quand il leva les yeux à travers le trou ainsi laissé, il vit les étoiles.

Connor, remarqua-t-il en se retournant vers lui, avait un sourire sur le visage.

* * *

Snape et Peter le rencontrèrent au milieu du tunnel près du mur de pierre effondré, un éclair d'illumination sur leurs visages.

"Voldemort est mort," dit simplement Snape. Peter semblait trop accablé pour parler.

Draco hocha la tête. Il avait compris l'histoire maintenant, se souvenant enfin de la couleur argentée de la Potion de Commutation. Il leva la fiole qui l'avait contenue, et Snape fronça aussitôt les yeux et la lui arracha des mains.

"Connor est mort là-bas," dit Draco. Peter ferma les yeux, et Draco grimaça, souhaitant avoir trouvé une façon plus douce de l'annoncer. Mais, eh bien, Snape devait savoir que ce n'était pas Harry. "Harry avait l'intention de transférer le Horcruxe en lui-même, je pense, et peut-être y est-il même parvenu. Mais Connor l'a repris, et ensuite—ensuite il est mort. Je pense qu'il a bu une potion de guérison pour ce faire."

"Alors où est Harry ?" demanda Snape.

Draco secoua la tête. "Je ne sais pas. Mais il a probablement fui après—après avoir hérité du pouvoir de Voldemort et vu son frère mourir." Il frissonna en imaginant à quoi l'esprit de Harry pourrait ressembler maintenant, puis se tourna et se dirigea vers les marches pour sortir du terrier.

Comme si quelque chose dans la terre elle-même les avait empêchés de le ressentir, maintenant Draco pouvait percevoir l'énorme puissance qui s'échappait du nord et de l'ouest. Elle pulsait comme un cœur arraché du corps. Il frissonna à nouveau.

"Il est en Northumbrie," dit-il distraitement.

"Comment diable le sais-tu ?" demanda Snape.

"Je ne sais pas," dit Draco. "Mais j'en suis sûr." Il hésita, se demandant s'il pouvait approcher Harry dans cet état d'esprit, puis redressa les épaules. "Nous devrons aller vers lui," dit-il. "Mais prudemment. Nous ne voulons pas déclencher une réaction violente d'un sorcier aussi puissant."

Snape acquiesça, et ensuite, personne ne semblait vraiment savoir quoi dire, alors ils restèrent là en silence. Les étoiles brillaient au-dessus avec plus de clarté que Draco ne se souvenait qu'elles aient jamais eue.

Le Seigneur des Ténèbres est parti.

Au loin, un aigle cria.

Et Draco revit le visage ensanglanté et le sourire de Connor dans son esprit, et pensa, comme il ne le ferait plus jamais, Adieu, frère.

*Chapitre 100*: Tous si beaux qu'ils sont brisés

Merci pour les commentaires !

Attention : la plupart de ce chapitre est, euh, un peu étrange. Mais ensuite, la plupart est écrit du point de vue de Harry, et Harry est loin d'être sain d'esprit en ce moment.

Un autre titre de "Hymn to Proserpine" : "Ye are fallen, our lords, by what token? we wist that ye should not fall./ Ye were all so fair that are broken; and one more fair than ye all."