Chapitre Dix : Fugitivus Animus

Harry se retourna en entendant des pas dans le couloir. Il savait qui c'était. Il était à peu près l'heure pour le Festin d'Halloween de se terminer, et ces toilettes se trouvaient sur le chemin de la Tour de Gryffondor.

Percy Weasley tourna le coin en premier. Il s'arrêta brusquement en voyant Harry là, et le fixa. Harry le fixa en retour, et baissa la tête. Il aurait pu se réfugier dans les toilettes et se cacher, supposait-il, mais cela aurait été pire. Tout le monde le soupçonnerait de toute façon, étant donné qu'ils pensaient qu'il était lié aux Ténèbres et qu'il avait côtoyé Luna ces derniers jours. Au moins, rester dehors paraîtrait moins suspect que de tenter de fuir.

Harry se demanda s'il devait être dégoûté de lui-même, que son esprit fonctionne comme celui d'un Serpentard même sous le choc, essayant de calculer les dommages pour lui-même et ce qui se passerait ensuite. Au moins, il pouvait être partiellement rationnel, supposait-il. C'était un don. Si c'était Connor qui gisait sur le sol, il ne pensait pas qu'il aurait pu être rationnel le moins du monde.

Cela signifie que tu es intelligent, pas dégoûtant, dit Sylarana. Bien que je pense que tu aurais pu essayer de t'éloigner de la scène.

En levant les yeux et en rencontrant le regard écarquillé de Percy, Harry était enclin à être d'accord.

Le préfet de Gryffondor secoua la tête, puis se tourna et cria aux élèves plus jeunes qui se répandaient dans le couloir derrière lui. "Restez en arrière ! Nous avons un élève blessé ici, et des signes de magie noire !" Il sortit sa baguette.

Harry était reconnaissant des paroles de Percy, surtout puisqu'il avait supposé que Luna était blessée et non morte, mais il savait qu'elles ne fonctionneraient pas. C'était un groupe de Gryffondors que Percy menait, pas un groupe de Poufsouffles. Une tête, puis deux, apparurent au coin, puis quelqu'un s'exclama, et Harry entendit le murmure croissant du message qui se transmettait.

Il savait ce qui se passerait ensuite. Il regarda avec détachement Percy s'agenouiller à côté de Luna et lancer un simple sort de détection de vie sur elle. Il ferma les yeux et soupira l'instant d'après. "Elle est pétrifiée," dit-il. "Pas morte. Finite Incantatem !"

Luna resta là, insensible au sort. Harry hocha la tête. Les traces de magie noire s'évanouissant dans l'air indiquaient que ce n'était rien d'aussi ordinaire qu'un sortilège de blocage corporel, rien qui puisse être annulé d'un simple coup de baguette. Pourtant, il aurait dû essayer lui-même. Il aurait dû penser à cela.

Te blâmes-tu toujours autant, ou est-ce une occasion spéciale ? demanda Sylarana.

Tu ne vis avec moi que depuis quatre mois, lui répondit Harry, en attendant l'inévitable confrontation. Tu ne m'as pas vu dans tous mes états.

J'en ai assez vu. Harry—

Il ne découvrit pas ce qu'elle aurait dit, vu que Connor et Ron, suivis des jumeaux Weasley, apparurent au coin juste à ce moment-là. Connor s'arrêta et fixa l'eau et l'écriture ensanglantée.

Puis ses yeux revinrent sur le visage de Harry, et Harry expira lentement. S'il avait pensé que Connor était blessé plus tôt dans la journée, quand Harry avait choisi de montrer ses couleurs de Serpentard, alors il n'avait eu aucune conception de la douleur. Il y avait de la trahison et pire que de la trahison dans le regard de Connor maintenant, une sorte d'horreur profonde au niveau de l'âme que Harry savait qu'il aurait exprimée, sous une forme moindre, envers quiconque aurait fait quelque chose d'aussi odieux. Mais c'était son frère qui avait fait cela.

Tu ne l'as pas fait ! Sylarana faisait gonfler et onduler sa manche avec ses danses. Harry espérait qu'elle n'allait pas se montrer maintenant. La dernière chose dont quelqu'un avait besoin de se rappeler, c'était qu'il n'était pas seulement un Fourchelang, mais qu'il avait un serpent dangereux. Est-ce que cela ne te dérange pas ? Ne t'en souviens-tu pas ?

Harry haussa légèrement les épaules. Il aurait répondu, mais Connor s'avança et parla à ce moment-là.

"Je ne comprends pas," dit-il, sa voix hésitant alors qu'il continuait de fixer. "Harry—m'as-tu toujours détesté et voulu ma mort ? Ou as-tu seulement commencé à servir Voldemort cette année ?"

Ron sursauta à la mention du nom du Seigneur des Ténèbres. D'autres élèves s'amassant autour du coin tressaillirent. Fred et George Weasley restaient silencieux, regardant de visage en visage. Harry grimaça. Il détestait leurs regards scrutateurs, car ils se rappelleraient sans doute de la plupart de ce qui se disait ici et le répéteraient sous forme de ragots déformés dont ils raffolaient.

"Je ne sers pas du tout Voldemort, Connor," dit-il. "Je n'ai pas fait ça. Je suis tombé dessus en venant au banquet."

"Bien joué," dit Ron à haute voix, son visage virant au rouge alors qu'il s'efforçait de compenser sa peur précédente. "Puisque ce couloir n'est pas du tout sur le chemin des cachots de Serpentard à la Grande Salle."

Harry secoua la tête. "J'ai senti de la magie noire—"

"Écartez-vous, M. Weasley. Les autres, restez en arrière."

Le professeur McGonagall était parmi eux à ce moment, comme un chat parmi les poules, pensa Harry. Même Percy Weasley recula pour elle, la tête baissée. Elle s'agenouilla à côté de Luna et l'examina, puis se releva et regarda l'écriture rouge sur le mur. Harry vit son visage se contracter brièvement d'un spasme d'une douleur très ancienne.

Son regard glissa vers lui et s'adoucit légèrement, ce que Harry ne comprit pas du tout. "Toujours au milieu de grands événements, n'est-ce pas, M. Potter ?" murmura-t-elle.

Harry cligna des yeux et ne trouva rien à dire, bien que Sylarana lui suggérait plusieurs façons de formuler son innocence.

Le professeur McGonagall se tourna, se déplaçant devant l'écriture et Harry, les protégeant des regards. Mais c'était trop tard pour ça, Harry le savait. Si rien d'autre, les jumeaux Weasley les avaient vus. Tout serait connu dans l'école dès le lendemain matin—l'écriture, Luna, et comment Harry avait pétrifié son amie.

Il souhaitait pouvoir consacrer plus de temps à y réfléchir, mais la seule chose à laquelle il voulait vraiment prêter attention, c'était aux paroles de Connor.

Il pense que je sers Voldemort.

Harry leva les yeux et essaya de croiser le regard de son frère, mais Connor s'était déjà détourné. Harry pensa qu'il pleurait. Ron, extrêmement gêné, lui tapotait le dos et marmonnait quelque chose. Quand il remarqua que Harry le regardait, il lui lança un regard brûlant. Harry détourna les yeux.

"Rendez-vous immédiatement à la tour," disait McGonagall aux Gryffondors. "Vous devez y rester pour le reste de la soirée, sauf si vous êtes un préfet spécifiquement convoqué par un professeur. Pas de détours," ajouta-t-elle, son regard s'attardant sombrement sur les jumeaux Weasley. L'un d'eux mit ses mains dans ses robes, tandis que l'autre se mit à siffler d'une manière innocente. McGonagall ne parut pas impressionnée. "Oui, Mlle Granger ?"

Harry se retourna pour voir qu'Hermione s'était faufilée au coin pour rejoindre le groupe dans le couloir. Elle tendait le cou, comme si elle essayait de voir au-delà du bord de la robe de McGonagall vers Harry. "Que signifient les mots ?" demanda-t-elle maintenant. "Qui est l'Héritier ?"

"Tout cela sera expliqué demain matin," dit McGonagall d'un ton sec. Elle ignora le chœur de gémissements et le bourdonnement de chuchotements de ses élèves. Elle fit un signe de tête à Harry. "Si vous voulez bien m'accompagner au bureau du Directeur, Monsieur Potter."

Elle pense donc que c'est moi, pensa Harry. Ou elle pense qu'il y a une chance raisonnable que ce soit moi.

Mais il pensait toujours à Connor.

Mon frère pense que je sers le mage noir qui essaie de le tuer.

Harry se frotta le visage distraitement. Parfois, ce serait plus facile s'il pouvait pleurer, pensa-t-il. Mais il ne le pouvait pas. Alors il suivit la prise douce de la main de McGonagall sur son épaule, le conduisant vers le bureau du Directeur. Sylarana se tortilla pour échapper à la main de la professeure, mais ne proposa pas de la mordre. Harry la croyait trop plongée dans ses pensées pour le remarquer.

"Harry."

Et oh, il savait que c'était une mauvaise idée, mais il se retourna et regarda. Connor s'était libéré de la prise de Ron et se tenait là à le regarder. Son visage avait déjà dépassé la peur et l'horreur, et était entré dans la colère. Les autres émotions persistaient derrière ses yeux, cependant. Harry se demanda si elles seraient toujours là désormais.

"Quoi, Connor ?" demanda-t-il, quand il devint clair que son jumeau attendait une réponse. McGonagall aussi, qui s'était arrêtée de marcher. Et le reste des élèves, d'ailleurs. Même Percy ou Hermione n'avaient pas bougé. Ils se tenaient comme partie d'un tableau silencieux, attendant ce que le frère héroïque dirait à celui déshonoré. Le Survivant parlant au Prince Serpent. Harry n'était pas surpris que cela fasse un bon théâtre.

"Quand tu pourras me regarder dans les yeux et me dire honnêtement que tu renonces à tous les dons Sombres que tu possèdes," dit Connor, "alors je te ferai à nouveau confiance. En attendant, je vais faire ce que j'aurais dû faire lorsque tu as commencé à basculer du côté Obscur. Je vais t'attraper et t'arrêter."

Il se retourna et s'éloigna.

Harry ferma les yeux. Maintenant le choc venait, et le poids de la douleur. Il voulait se glisser dans son lit et dormir à nouveau. Il avait l'impression de ne pas avoir fait de sieste du tout.

"Venez, Monsieur Potter," dit McGonagall, une fois de plus étonnamment douce, et l'emmena.

* * *

"Ah, Minerva, jeune Harry. Entrez donc. Asseyez-vous. Un citron givré, Minerva ?"

"Je pense que non, Albus," dit McGonagall d'un ton pincé, et fit signe à Harry de prendre un fauteuil bien rembourré devant le bureau du Directeur. Elle s'assit dans un autre et partagea son attention entre Dumbledore et Harry.

"Harry ?"

Harry leva les yeux pour s'assurer que le Directeur lui offrait vraiment un bonbon, hésita un long moment, puis le prit. Il n'avait pas du tout dîné, et il mourait de faim. Il valait mieux ne pas avoir faim que l'être.

Maintenant, tu réfléchis, dit Sylarana. Je veux toujours savoir pourquoi tu n'as pas immédiatement fui et te caché, mais c'est mieux que rien.

"Minerva, quel semble être le problème ?" demanda Dumbledore, s'adossant et souriant à tous les deux. Harry garda la tête baissée. Il n'avait pas vraiment besoin de voir l'expression sur le visage de Dumbledore. Il pouvait imaginer comment elle deviendrait grave lorsque McGonagall dirait qu'il avait pétrifié Luna.

Il s'avéra que la directrice de la Maison Gryffondor ne dit pas cela, mais murmura à la place : "Albus, la Chambre des Secrets a été ouverte."

Le directeur resta silencieux un long moment. Puis il dit : "Es-tu sûre, Minerva ?" Il y avait une gravité dans sa voix qui perçait même la torpeur de choc et de douleur de Harry. Il cligna des yeux vers le bureau du directeur, sans lever les yeux.

"Je le suis," dit McGonagall. "Le message sur le mur disait que la Chambre était ouverte, et que les ennemis de l'Héritier devaient prendre garde. En dessous, il y avait une flaque d'eau, et Luna Lovegood, une élève de Serdaigle, avait été pétrifiée. Tous les signes sont les mêmes qu'il y a cinquante ans." Elle se tut un long moment, puis dit : "Albus, je sais comment le problème a été résolu la dernière fois que la Chambre a été ouverte. Comment la même chose a-t-elle pu se produire maintenant ?"

"Je ne sais pas," dit Dumbledore calmement, puis, "Harry ?"

Harry cligna des yeux et leva la tête. Le directeur se pencha en avant, le regardant profondément dans les yeux.

Il est aussi un Legilimens ! Sylarana ne semblait pas contente de cette découverte. Dehors, vieux fou curieux, dehors !

"Je vais vous le dire, monsieur," dit Harry, en baissant les yeux, coupant le contact visuel. "Il n'est pas nécessaire de lire les informations dans mon esprit."

"Je suis désolé, Harry," dit Dumbledore doucement. "C'est sérieux. Je dois savoir exactement ce qui s'est passé."

Harry acquiesça et raconta l'histoire, y compris la façon dont il avait trouvé le corps de Luna. McGonagall interrompit à ce moment-là pour demander : "Mais pourquoi n'as-tu pas couru ? Pourquoi n'es-tu pas allé chercher un professeur ?"

Je l'aime bien, dit Sylarana. Elle a du bon sens.

"Parce que je pensais que cela aurait semblé suspect," murmura Harry. "Tout le monde allait me soupçonner de toute façon."

"C'est certainement vrai," murmura Dumbledore. "Et y a-t-il eu autre chose après cela, Harry ?"

"Non," dit Harry. "J'ai attendu près du corps de Luna jusqu'à ce que Percy Weasley arrive au coin."

"Albus," dit alors McGonagall, "je parierais contre Severus qu'il n'a pas pétrifié la fille. Il l'a sauvée d'une paire de brutes dans sa propre Maison l'autre jour. M. Potter est innocent."

Harry ferma les yeux, et se sentit comme s'il tombait. Il n'avait pas réalisé à quel point il voulait ardemment que quelqu'un d'autre dise cela.

"Les circonstances conspireront pour le faire paraître coupable, hélas," dit Dumbledore doucement. "Harry, l'Héritier auquel le message fait référence est l'Héritier de Serpentard, le seul qui peut ouvrir la Chambre des Secrets." Harry releva la tête, pensant que c'était important, et rencontra les yeux du directeur. Ils ne montraient rien d'autre qu'une tristesse et une lassitude insondables. "Il y a longtemps, Salazar Serpentard a construit une chambre mystérieuse et l'a enterrée quelque part dans l'école elle-même. Il y a une légende selon laquelle un monstre vit dans la Chambre, mais il ne se lèverait que sur l'ordre de Serpentard ou de l'un de ses descendants de sang. Le monstre traquerait l'école, tuant les enfants de descendance moldue — ceux que Serpentard ne voulait pas laisser entrer à Poudlard."

"C'est une autre anomalie, Albus." McGonagall semblait déterminée à ne pas être ignorée. "Miss Lovegood est de sang pur, ou du moins une sang-mêlé ; je connaissais Aurelius Lovegood quand il était étudiant ici. Pourquoi aurait-elle été victime du monstre de la Chambre, quel qu'il soit ?"

"Je ne sais pas, Minerva," dit Dumbledore, et il se tourna de nouveau vers Harry. "Tu dois comprendre qu'il y aura une clameur contre toi."

"Il y en a déjà une," dit McGonagall. Harry entendit un faible bruit qu'il ne put identifier au début, puis réalisa que c'était le grincement de ses dents. "Son frère l'a déclaré coupable, et là où va M. Potter, une grande partie de mes étudiants le suit. À ma honte," ajouta-t-elle.

Une ombre passa sur le visage de Dumbledore. "Veuillez amener Connor à moi quand j'aurai terminé avec Harry," dit-il.

"Avec plaisir," dit McGonagall, et Harry la regarda de côté, perplexe. Pourquoi était-elle si contrariée contre Connor ? Il n'avait rien fait de mal.

Dumbledore se tourna de nouveau vers Harry. "Nous ne savons pas ce qui s'est passé ce soir. Je ne sais pas s'il peut y avoir un lien ancien et insoupçonné entre la lignée des Serpentard et la lignée des Potter. C'est l'une des choses que nous devons découvrir. Ton don de Fourchelangue laisse penser que c'est possible. De plus, nous devons prendre toutes les précautions possibles pour minimiser le niveau de peur qui va maintenant infecter l'école."

Harry acquiesça ; il pensait que c'était évident.

"Ne va nulle part seul," dit Dumbledore. "Ne parle en Fourchelangue que si tu y es obligé. Ne menace personne avec Sylarana. Ne pratique surtout aucune magie noire, Harry."

"Je n'en connais aucune," dit Harry, déconcerté. "À moins que vous ne comptiez le Fourchelangue, monsieur."

Dumbledore hocha la tête fermement. "Nous devons, pour l'instant." Il fit une pause, les yeux scrutant le visage de Harry. "Je suis désolé de te faire ça, M. Potter," dit-il. "Pour ma part, je ne crois pas que tu aies ouvert la Chambre. Mais il y a des questions sans réponse ici, et nous devons avancer prudemment ou risquer de nous enliser dans les mystères. Comprends-tu ?"

"Bien sûr, monsieur." Harry secoua légèrement la tête. Il comprenait les ordres. Il ne comprenait pas, bien qu'il en soit reconnaissant, pourquoi Dumbledore avait expliqué le raisonnement derrière eux.

"Pour l'instant," dit Dumbledore, "je vais demander au professeur McGonagall de te raccompagner aux cachots. Et je vais demander que tu assistes à une leçon spéciale d'Occlumancie avec le professeur Snape demain. Je l'en informerai."

"Merci, monsieur," murmura Harry. Ce n'était pas au dimanche qu'il pensait, mais au lundi. L'école aurait l'occasion de le dévisager, alors, si ce n'était à aucun autre moment.

"Y a-t-il autre chose à laquelle tu penses, Harry ?" demanda Dumbledore. "Quelque chose d'autre qui pourrait éventuellement aider ?"

"Non, directeur," dit Harry. "J'aimerais qu'il y ait."

"Merci, mon garçon," dit Dumbledore, et fit un geste vers la porte. "Si tu as besoin de me parler, le mot de passe est haricots kaki."

"Merci, monsieur," dit Harry, et se leva, le professeur McGonagall restant près de lui, alors qu'ils quittaient le bureau.

La Directrice de Gryffondor resta silencieuse alors qu'elle le conduisait dans les cachots et s'arrêtait devant le pan de mur nu dissimulant la salle commune. Ce n'est qu'alors qu'elle dit, d'une voix aussi tranchante que la pointe d'une épée, "M. Potter. Harry."

Harry leva les yeux vers elle, se demandant si elle allait lui dire qu'elle ne croyait finalement pas en son innocence. McGonagall s'agenouilla à côté de lui et lui fit un câlin vigoureux.

Harry resta là, essayant de comprendre ce qu'il avait fait pour mériter cela.

"Si tu ne veux pas aller voir le Directeur," dit McGonagall, "viens me voir, s'il te plaît. Je ne crois pas que tu aies fait le mal, et aujourd'hui, je t'ai vu affronter à la fois les accusations et les paroles de ton frère avec un courage digne de quelqu'un de ma Maison. Je serais ravie d'avoir l'occasion de te parler." Elle se leva et le regarda fixement. "Tu vas entrer dans les ténèbres," murmura-t-elle, "et tu es désarmé. Je changerais cela, si je le pouvais."

"Pourquoi ?" murmura Harry en retour.

McGonagall cligna des yeux une fois, puis son visage se durcit. "Ce qui te sera fait n'est ni juste ni équitable," dit-elle. "Je me souviens à quel point les enfants peuvent être cruels." Puis elle se tourna et s'en alla, ses robes tourbillonnant résolument autour d'elle, avant qu'il ne puisse dire quoi que ce soit d'autre. Harry regarda son dos raide et espéra que Connor n'en souffrirait pas trop. Il n'avait rien fait de mal, il n'avait fait que dire ce qu'il pensait.

Il murmura le mot de passe à la porte—valeur de sang pur—et entra dans une déferlante immédiate de questions et de murmures. Harry répondit à toutes celles qu'il put, avec Sylarana se resserrant progressivement autour de son bras jusqu'à ce qu'elle dise : "Ça suffit. Tu as besoin de dormir."

Encore ? protesta Harry, mais il savait qu'il ne pourrait pas garder le masque bien longtemps. Il fit un signe de tête aux questionneurs et se dirigea vers sa chambre. Il pouvait sentir des yeux sur son dos. Il marchait droit sous leur regard de toute façon. Aucun d'eux n'était aussi mauvais que le regard accusateur de Connor.

Il entra dans leur chambre, et Draco le saisit et le fit tourner deux fois, puis l'attira contre lui et le tint là. Harry cligna des yeux. Il semblait recevoir une quantité inhabituelle de câlins ce soir. Contrairement au professeur McGonagall, cependant, il se sentait en sécurité à embrasser Draco. Il tendit prudemment les bras et le serra en retour.

"J'ai cru qu'il t'était arrivé quelque chose quand ils ont dit que quelqu'un était là, pétrifié," chuchota Draco. "Je pensais que tu étais à l'infirmerie, que ton frère t'avait fait quelque chose, que tu étais mort, oh Harry…"

Harry lui tapota doucement le dos et ressentit un écho de tristesse, que si peu de gens se souciaient de Luna que son nom n'avait même pas survécu à l'échange de ragots. "Ce n'était pas moi. C'était Luna."

"La fille folle ?" demanda Blaise de son lit, surpris.

Harry le regarda avec colère, puis vint s'asseoir sur son lit pour un tour de questions plus doux. Heureusement, ses camarades de chambre étaient beaucoup plus enclins à le laisser aller se coucher quand il le voulait, d'autant plus que Draco restait là avec un bras autour de ses épaules à tout moment, observait attentivement son visage, et annonçait qu'il devait dormir à mi-chemin de la quatrième question de Blaise.

Harry se coucha avec gratitude. Au moins pourrait-il trouver refuge dans ses rêves, tant qu'il ne rêvait pas des figures sombres hurlantes et se tordant de douleur.

Tu ne le feras pas, dit Sylarana, s'insinuant dans ses pensées. Fais-moi confiance pour veiller sur ton sommeil cette nuit.

Et il le fit, et il passa dans le sommeil et l'obscurité.

* * *

« Monsieur Potter. Entrez. Prenez votre place devant le matelas. »

Le bureau avait le même aspect que lors de la dernière leçon, mais bien que Harry prenne sa place devant l'étendue de sol transfigurée, Rogue ne se mit pas aussitôt à pratiquer la Legilimancie sur lui. Il fit tourner sa baguette dans ses mains et fixa Harry d'un air sombre. Harry le regarda en clignant des yeux. Jusqu'à présent, Rogue l'avait toujours attaqué, puis ils avaient discuté des stratégies défensives que Harry pouvait employer pour contrer l'attaque. Un Rogue patient était un oxymore.

Tout comme un Rogue incertain, Harry le savait, et pourtant c'était ce qu'il pensait voir après quelques instants de plus. Rogue faisait les cent pas, ses robes claquant, puis se retourna et lança—non pas une poussée mentale, mais une question.

« Monsieur Potter. Êtes-vous conscient qu'il y a une boîte dans vos pensées, que vous ouvrez plusieurs fois par session pour y glisser votre colère ? » Ses yeux étaient plissés, sa voix saccadée, mais pas glaciale de la rage que Harry aurait attendue face à une telle question.

Harry se figea. Rogue pouvait sentir la boîte ? Il était sûr que c'était une partie privée de son esprit, que ses mouvements étaient si rapides et bien entraînés que Rogue ne pouvait pas réellement sentir où allait la colère.

« Monsieur Potter. »

Harry prit une profonde inspiration, leva la tête et hocha la tête. « Je le suis, monsieur, » dit-il. Il attendit, alors. Si Rogue voulait lui parler de la boîte, il devrait demander. Harry n'allait rien offrir volontairement.

Rogue serra une main autour de sa baguette, mais posa la question suivante sur un ton presque neutre, peut-être à cause de sa rapidité. « Que mettez-vous dans la boîte ? »

« Principalement de la colère, monsieur, » dit Harry. « Et parfois d'autres émotions que je ne veux pas ressentir. »

« Quelles sont-elles ? » demanda Rogue, après un autre duel de regards.

« Le ressentiment, » dit Harry. « La jalousie. L'envie, monsieur. L'anxiété. Les émotions peu attrayantes. » Il haussa les épaules. « La boîte les contient toutes. »

Rogue souffla de l'air en dedans puis en dehors. « Êtes-vous conscient, Monsieur Potter, que garder autant de vos émotions fermées du reste de votre esprit est extrêmement dangereux ? La théorie de la Legilimancie et de l'Occlumancie explique pourquoi il en est ainsi. L'esprit est par nature une chose en mouvement, avec des souvenirs et des pensées libres de venir et de repartir. Lorsqu'une partie de celui-ci est contrainte—comme par un sortilège d'Oubliette, ou par le sortilège d'Imperium—alors cette partie ne peut pas se déplacer comme elle le devrait. Elle se mettra en place, et fera potentiellement d'énormes dégâts lorsqu'elle sera perturbée. Le flot de souvenirs retrouvés après qu'une personne a été oubliée, par exemple, a rendu certains sorciers fous. »

Harry cligna des yeux. "Mais ce n'est que si les constructions sont perturbées, monsieur, n'est-ce pas ?"

Rogue montra les dents. "N'ai-je pas justement dit cela ?"

"Donc tant que je ne perturbe pas la boîte, alors, je devrais être en sécurité." Harry haussa les épaules. "Ça me semble simple, monsieur. Je peux garder la boîte enfermée. J'ai eu beaucoup de pratique. Elle est avec moi depuis longtemps."

Rogue fit un seul pas en avant. "Alors imagine ce qu'il y a là-dedans maintenant, Potter," murmura-t-il. "Des années de, comme tu dis, 'les émotions peu attrayantes.'" Sa voix aiguisait les mots avec de l'acide. "Imagine ce qui se passera quand la boîte éclatera, comme elle doit le faire sous la pression que tu y mets. Imagine ce qui se passera quand ces années accumulées de rage inonderont ton esprit d'un coup. Elles pourraient enflammer ta magie et peut-être endommager ta santé mentale au-delà de toute réparation."

Harry frissonna à cette idée. Il ne voulait pas être incapable d'aider Connor. Mais, en même temps—

"Mais si j'ouvre la boîte, professeur," demanda-t-il, "est-ce que la même chose ne se produira pas ?"

"Pas si elle est vidée lentement," répondit Rogue. "Une émotion à la fois, un souvenir à la fois. Remets-les dans ton esprit, permets-leur de se mêler à tes autres pensées, et elles devraient dissiper leur force d'elles-mêmes." Il plissa les yeux et se pencha en avant. "Bien sûr, cela signifie—"

"Que je serais en colère contre Connor," dit Harry. Il secoua la tête. "Je suis désolé, professeur, mais je ne peux pas faire ça. Je devrais arrêter d'utiliser la boîte à l'avenir, n'est-ce pas ?"

"C'est précisément le but de cet exercice," commença Rogue.

"Je ne peux pas," dit fermement Harry. "Je ne veux pas être en colère contre Connor. Si j'étais vraiment au-dessus de toutes les émotions mesquines, alors je ne devrais pas le ressentir, et ce serait la meilleure solution. Mais puisque je n'arrive pas à le faire, en raison de défauts dans ma formation ou de défauts en moi, alors la boîte est la meilleure solution. De cette façon, je peux protéger mon frère sans craindre de brusquement éclater d'hostilité envers lui."

Il respira plus facilement en prononçant ces mots. Oui, c'était la meilleure solution, la première fois qu'il la justifiait à haute voix pour lui-même. Il ne serait d'aucune utilité pour Connor mort, ou avec des lésions cérébrales, ou enragé contre lui. Confiner ses émotions et ses souvenirs de cette manière était la meilleure chose qu'il puisse faire.

"Imbécile."

Harry cligna des yeux et ramena son attention sur son professeur. Rogue avait sorti sa baguette et une rage profonde transparaissait sur son visage. Harry recula prudemment.

"Si tu ne vides pas cette boîte," murmura Rogue, "elle explosera un jour. Une crise s'abattra sur toi, ou tu tenteras d'y enfouir une fureur de trop, et elle se brisera. Je ne le permettrai pas. Je ne te verrai pas brisé au-delà de toute réparation. Et si cela arrivait à Poudlard, Potter ? Verrais-tu ton précieux Survivant en danger ?"

Harry recula. "Je—je ne peux pas être un danger pour lui, Professeur," dit-il. "Je dois être là, avec lui, à ses côtés—"

"Legilimens !"

Harry se sentit déstabilisé, projeté, tourbillonnant violemment. Rogue s'immisça dans son esprit et se dirigea vers la boîte.

Harry se battit. Il cacha la boîte derrière des rideaux de brume flottante comme Rogue lui avait appris, lança des souvenirs en l'air pour le distraire, et pensa délibérément à ce qui s'était passé avec la Chambre des Secrets, bien que Rogue devait le savoir maintenant. Le professeur McGonagall lui avait dit ce matin que les professeurs étaient au courant, et que Luna serait à l'infirmerie jusqu'à ce que les mandragores qu'ils faisaient pousser en botanique soient prêtes à être récoltées et la soigner.

Rogue traversa la brume de ce souvenir en bouffées et s'agenouilla à côté de la boîte, tendant la main pour saisir son couvercle. Harry pensa soudainement aux étranges pensées qu'il avait eues à propos de Connor hier—que c'était injuste de la part de Connor de le mettre dans cette situation avec Drago et Ron—et paniqua.

Il ne savait pas ce qu'il fit, mais au moment suivant, il entendit Sylarana dire, À ton mot.

Harry ouvrit les yeux. Sylarana était enroulée autour de la gorge de Rogue, ses crocs scintillant comme du Veritaserum à quelques centimètres de sa peau. Rogue restait très immobile, la tête inclinée en arrière pour ménager le serpent. Son visage affichait une expression de mépris total. Seule la sueur sur son front trahissait sa peur.

"Je veux le tuer," dit Sylarana. Sa voix manquait du ton taquin que Harry l'avait entendue utiliser toutes les autres fois où elle disait cela. "Il devrait être mort maintenant. Ce qu'il a fait était stupide et dangereux."

Harry déglutit et secoua la tête. "Ne le tue pas," murmura-t-il, et entendit Rogue aspirer brusquement. Cela devait probablement ressembler à un sifflement. Harry s'en moquait. "Reviens, Sylarana, s'il te plaît."

"Tu es sûr ?" Elle se déroulait déjà, cependant, et se dirigeait gracieusement vers lui à travers le sol. Harry s'agenouilla et tendit son bras gauche. Elle s'enroula autour de son poignet et posa sa tête le long du dos de sa main. Ses yeux fixaient directement les siens. "Je l'aurais tué."

"Je sais," murmura Harry en retour, et leva les yeux vers Rogue.

"Nous en avons terminé pour aujourd'hui, Potter," dit Rogue, ne trahissant rien par son ton. "Tu reviendras pour tes leçons cette semaine à la même heure que d'habitude."

Harry acquiesça, n'osant rien dire, et sortit de la pièce. Il semblait que Rogue ferait comme si les prochaines leçons étaient normales, et Harry ne voyait pas d'autre alternative. La mort avait été avec eux dans cette pièce. Elle n'était pas si facilement écartée, mais elle pouvait être ignorée par un effort mutuel.

Une chose était cependant certaine. La boîte ne serait plus suffisante. Harry devait trouver autre chose.

* * *

Harry soupira doucement et s'affaissa sur son siège. Il avait passé les trois dernières heures à la bibliothèque, et n'avait trouvé aucun sort qui ressemblait à ce qu'il cherchait, même en admettant qu'il parcourait des sorts destinés à l'usage de sorciers adultes.

Puis il tourna la page.

Fugitivus Animus.

Harry laissa échapper un petit souffle et se rapprocha de la page. La description du sortilège se trouvait là, de manière invitante, comme si elle l'attendait.

Fugitivus Animus, ou l'Âme Fugitive, est un sort conçu pour la dissimulation dans des situations particulièrement difficiles en dehors de la bataille. Ses limitations le rendent peu pratique à utiliser dans un environnement de combat, à moins d'avoir déjà choisi une cible très visible.

Avec ce sort, le lanceur transfère l'attention de lui-même à quelqu'un d'autre. Il ne devient pas invisible, mais échappe à l'emprise de toutes les pensées dans la zone. Ainsi, il réorganise les perceptions de ceux affectés par le sort, de sorte qu'il chute de toute position d'importance qu'il pouvait initialement occuper à une priorité moindre, méritant moins d'attention qu'une mouche traversant la pièce.

Il existe deux ordres de ce sort. Le premier est Fugitivus Animus Cogitatio, qui s'exécute par trois mouvements de baguette vers la gauche à la hauteur des sourcils, en accentuant les trois mots du sort, et transfère l'attention du lanceur à une personne dans l'immédiateté. Le lanceur peut partir inaperçu, car tout le monde dans les environs commencera à prêter attention à la cible. Cependant, quiconque quitte la zone de la cible se souviendra du lanceur, souvent de manière assez soudaine.

Fugitivus Animus Amplector transfère définitivement l'attention du lanceur à la cible, et dure tant que le lanceur et la cible sont vivants. Il s'exécute avec trois mouvements de baguette vers la gauche à la hauteur des sourcils, comme son cousin moindre, puis un mouvement de baguette vers la droite à la hauteur du cœur. Le lanceur doit utiliser beaucoup plus de sa volonté pour le lancer, car c'est un sort plus difficile de trois degrés de magnitude.

Le contre-sort pour les deux sorts est le Finite, ou Reparo Mentis. Cependant, pour annuler le sort Amplector, le lanceur doit utiliser autant de force que le sorcier original qui a créé le sort.

Parce que les deux versions du sort Fugitivus Animus interfèrent avec les pensées et les sentiments des autres, ce sort est classé comme Magie Noire.

Harry laissa échapper un petit souffle et ferma les yeux. Il était sûr que ces sorts seraient difficiles à exécuter ; sinon, ce livre serait dans la Section Interdite, plutôt que gardé ouvert pour que les élèves recherchent des sorts qu'ils ne seraient jamais capables de lancer.

Mais c'était ce dont il avait besoin. C'était parfait.

Il pourrait empêcher les gens de le regarder pendant qu'il luttait pour gérer les émotions qu'il éprouvait actuellement, si elles ne pouvaient pas aller dans la boîte. Et si Connor était dans la même pièce, alors Harry pourrait faire en sorte que tout le monde prête attention à lui, comme il sied au Survivant.

C'est une mauvaise idée, Sylarana lui siffla. C'est de la magie noire.

As-tu peur ? Harry la défia.

Bien sûr que non ! C'est juste une mauvaise idée.

Harry s'apprêta à ranger le livre, ignorant la petite partie de son esprit qui était d'accord avec Sylarana. Il devait faire quelque chose. Il semblait que le monde se refermait sur lui, ne lui permettant de rien faire correctement. Chaque mouvement qu'il faisait était anticipé, suivi et détourné.

Il devait trouver un moyen de respecter ses vœux, et jusqu'à ce qu'il en trouve un meilleur, le sortilège Fugitivus Animus était la solution.

*Chapitre 12*: Menaces et Lancers

Je remercie une fois de plus tous mes critiques ! Les questions et autres seront abordées sur mon LJ plus tard.

L'intrigue prend un nouveau tournant ici, alors que Harry discute avec sa famille et essaie de perdre le match de Quidditch.