Chapitre Sept : Effondrement

Harry ouvrit les yeux pour se retrouver allongé sur de l'herbe qui lui avait autrefois été intimement familière, avec la pleine lune radieuse éclairant de ses éclats brisés le ciel au-dessus, là où sa lumière traversait les barrières d'isolement. Il laissa échapper un petit souffle sec. Il s'était demandé si les barrières seraient intactes, mais il avait imaginé qu'elles le seraient. Lily avait vécu ici seule pendant plus d'un an, avec seulement les elfes de maison de Dumbledore pour s'occuper d'elle. Dumbledore aurait voulu s'assurer qu'elle était bien protégée, et les barrières d'isolement qui entouraient la maison depuis quatorze ans étaient plus fortes que tout ce qu'il aurait pu tisser en quelques mois.

Harry se releva lentement, clignant des yeux et titubant alors que ses os nouvellement guéris protestaient, puis il tendit la main et toucha les trous dans les protections. Il y en avait quelques-uns, principalement seulement assez grands pour les hiboux. Il les répara, puis éleva une épaisse protection de sa propre conception, entrelaçant des Sortilèges de Bouclier jusqu'à ce qu'une chaîne de Protego suive derrière les protections d'isolation, formant un dôme, comme ils le faisaient.

Il s'arrêta pour étudier son travail une fois terminé, puis hocha la tête, une fois. Les protections autour de la maison étaient liées à James, à Connor, à Remus, à Lily, à Dumbledore, et peut-être aussi à Peter, bien qu'Harry soit presque sûr que son père avait changé cela après l'intrusion de Peter l'été avant leur troisième année à Poudlard. Cela signifiait qu'ils pouvaient peut-être le suivre ici, surtout si Regulus parvenait à faire passer des informations à Connor par l'un des anciens Mangemorts—

Mais même s'ils le suivaient ici, ils ne pouvaient pas entrer. Les Sortilèges de Bouclier étaient uniquement liés à lui, et tiendraient bon.

Harry se tourna vers la maison, se trouvant innocemment sous la lumière de la lune, seulement pour s'arrêter lorsqu'il sentit une chaleur dans son esprit. Il secoua la tête avec irritation et éleva ses murs d'Occlumancie encore plus haut qu'avant. Fumseck essayait de le joindre. Si Harry scellait le lien comme un tunnel, cependant, alors le phénix ne pouvait pas le trouver et ne pouvait pas apparaître à ses côtés. Il était déjà venu à Godric's Hollow auparavant, bien sûr, mais c'était avec seulement les protections plus faibles en place et Harry l'accueillant. Harry était assez confiant qu'il pouvait garder Fumseck à l'écart tout comme il tiendrait Regulus à distance.

C'était quelque chose qu'il devait faire seul.

Il atteignit la porte de la maison et l'ouvrit. Elle pivota facilement sous sa main, n'ayant même pas besoin d'un sort de déverrouillage. Bien sûr, pensa Harry, Lily n'avait pas eu besoin de craindre une intrusion alors que les protections d'isolation étaient en place, et elle s'attendait à revenir avec lui cet été. Pas besoin de tout verrouiller lorsqu'elle croyait revenir avec lui de Poudlard juste quelques minutes après être partie.

Et maintenant, elle est partie.

Mais pas pour toujours, se dit Harry, et c'était la raison pour laquelle il était là. Il entra dans la pièce d'entrée et fit un geste de la main. Les lampes de la pièce s'allumèrent avec un éclat de brillance, inondant de lumière les livres, les meubles et la moquette qu'il n'avait pas vus depuis un an et demi.

Harry se mordit la lèvre en les étudiant. Il se demandait si le meilleur endroit pour faire ce qu'il avait l'intention de faire serait vraiment ici. La pièce contenait des souvenirs, bien sûr, mais il ne pensait pas que c'était suffisant. Son entraînement avait eu lieu ici, mais aussi tout autour de la maison, et l'événement le plus traumatisant dont il se souvenait s'était produit ici était la découverte par Remus qu'il avait été maltraité.

Ses doigts se contractèrent spasmodiquement en pensant à cela.

Tu peux dire le mot. Tu peux le penser.

Cela n'aidait pas qu'il n'y croyait pas vraiment encore, bien sûr.

Peu importe. Cela cesserait d'avoir de l'importance dans un instant.

Harry secoua la tête et continua vers la cuisine. Elle était poussiéreuse après plusieurs jours de négligence ; les elfes de maison avaient dû retourner à Poudlard lorsqu'ils avaient réalisé qu'il n'y avait plus d'humains ici dont prendre soin. Harry pouvait sentir sa respiration s'accélérer, sa colonne vertébrale se raidir, sa main se crisper à son côté. Il ne se rendit compte qu'elle était crispée que lorsqu'il essaya de l'étendre pour toucher la table et découvrit que ses doigts résistaient à bouger.

C'était l'endroit où il avait vu sa mère pour ce qu'il croyait être la dernière fois, le jour où elle avait essayé de renouveler le filet du phénix sur lui.

Ça fera l'affaire.

Harry força sa main à s'ouvrir, puis s'assit sur le sol, à une distance prudente de la table et des placards. Il ne voulait pas se cogner la tête contre quoi que ce soit, au cas où il ferait des mouvements physiques incontrôlés. Il ne voulait pas non plus tomber. Il ferma les yeux à moitié et respira longtemps en silence.

Avec précaution, il élimina de sa conscience tout ce qui se trouvait en dehors de Godric's Hollow. Les émotions qu'il ressentait envers ses alliés et Draco, Snape et Scrimgeour, ses parents et Dumbledore, glissèrent dans des bassins d'Occlumancie et le laissèrent seul. Il ne pouvait sentir que sa respiration, et le glissement des vérités sous la surface de son esprit.

Harry pensa à la façon dont il savait que son propre esprit ressemblait : une chose vivante, à moitié forêt et à moitié apprivoisée, bruissant de feuilles vertes. À travers cela se trouvaient les bassins d'Occlumancie, et sous eux se trouvaient les ponts de sa magie qu'il avait établis à la fin de sa deuxième année, quand il s'efforçait furieusement de la contenir. Une structure nette, pensa-t-il, soutenue par un entraînement qu'il n'avait jamais essayé de changer. Un entraînement qui allait plus profond que le filet du phénix, un entraînement qui avait fait de lui la personne qu'il était, mais dont il n'avait jamais pris le temps de considérer la qualité.

Comment aurait-il pu la considérer, cependant ? On lui avait dit, quand il l'avait reçue, qu'elle était infailliblement juste et bonne.

Eh bien, maintenant, il savait mieux. Et maintenant, il pouvait invoquer la résolution froide et lisse qui était née en lui lorsqu'il avait poussé ses émotions dans l'esprit de Voldemort, et s'était vu allongé, impuissant, sur le sol.

Il avait parfois été impitoyable envers ses ennemis par le passé, et certainement avec des gens qu'il jugeait avoir agi stupidement.

Il pouvait être impitoyable avec lui-même.

N'est-ce pas ?

Oui. Je peux faire ça.

Harry prit une dernière profonde inspiration. Même les moyens de rester concentré sur la tâche à accomplir finiraient par devenir des moyens de la retarder s'il les laissait faire. Il se fit la promesse que, lorsqu'il expirerait ce souffle, il commencerait le changement, puis il l'expira.

Et il tourna sa propre magie contre son propre esprit.

Il imagina sa Legilimancie comme un dragon, desséchant, soufflant des flammes qui détruisaient la forêt, roussissant et asséchant les feuilles, effondrant les haies à moitié tissées, déchirant la substance de ses pensées. Il entendit des cris silencieux, et sut qu'ils venaient de lui, qu'ils pouvaient même émerger de sa gorge sous forme de son audible. Il poussa en avant, même quand sa tête commença à brûler d'une douleur sourde, se forçant à l'ignorer. Il creusa profondément, déposant soigneusement le cœur de ses souvenirs et de sa santé mentale dans les bassins d'Occlumancie, mais brûlant tout le reste.

Il imagina les feuilles se séparer, révélant les anciens instincts et entraînements au fond d'elles. Il vit des toiles, des ponts et des blessures, de vieilles choses cicatrisées qui avaient été créées par négligence ou par dessein puis laissées à se rétablir d'elles-mêmes. Il les ouvrit, et plus de douleur fit rage à l'intérieur de sa tête. Harry plongea plus profondément, entraînant sa détermination avec lui.

Douleur.

Les souvenirs volèrent devant lui, des images de lui-même enfant, de ses parents, de Connor, de Draco, de Voldemort. Un instant il était dans le cimetière, l'instant d'après face à Lucius Malefoy dans son bureau, puis redevenu enfant lançant des malédictions de douleur sur lui-même pour apprendre à résister à la torture. Il accepta le chaos sauvage et creusa plus profondément, ravageant les choses qui faisaient de lui ce qu'il était. Tout ce qui était essentiel, le strict nécessaire pour se rétablir, était stocké dans les bassins d'Occlumancie. Tout le reste pouvait être détruit.

Quelque part en cours de route, il perdit la conscience de son nom, bien qu'il sache qu'il pourrait le retrouver si nécessaire. C'était aussi dans les bassins d'Occlumancie, ou dans les souvenirs qui tourbillonnaient autour de lui. Il lui suffirait d'attendre, et l'un d'eux volerait vers lui, se collerait à son visage et lui dirait ce qu'il devait savoir.

Il atterrit enfin près du fond. Sa tête résonnait de douleur. Il savait qu'il avait déchiré la plupart des toiles qui l'avaient confiné, bien qu'il fût alors difficile de se souvenir pourquoi il avait voulu les déchirer. Il se laissa aller en arrière, haletant, puis tendit la main et ouvrit le premier bassin d'Occlumancie, sans essayer d'en choisir un en particulier—il ne se souvenait plus lequel était lequel—et attendit de voir ce qui en émergerait.

Ce qui émergea fut une image de son frère. Connor, c'était son nom, et ils examinaient des fées au fond du jardin. Après une courte lutte, il se souvint que leur maison s'appelait Godric's Hollow. Il ne connaissait pas encore son propre nom. Cela ne faisait pas partie de la scène. C'était seulement une petite chose à côté de la conscience écrasante de son frère. Il sourit, et écouta Connor inventer des histoires sur les fées, et étudia la toile d'amour qui les liait.

C'était donc une partie de ce qui faisait de lui ce qu'il était.

Et il avait fait des erreurs à cause de cela, des erreurs sauvages. Il avait pensé, par exemple, que rien ne comptait plus que Connor, ou plutôt que Connor comptait plus que tout le monde. Et c'était une erreur parce que, si tout le monde méritait vraiment les mêmes chances, alors Connor méritait les chances que les autres avaient—mais pas plus. Les personnes qui lui avaient appris à aimer Connor, qu'il ne connaissait pas encore, avaient déformé cela, et lui avaient appris que Connor méritait plus.

Pourquoi ?

Il cligna des yeux. Il trouvait cela étrange, mais libérateur, de ne pas savoir pourquoi. Cela avait quelque chose à voir avec la cicatrice en forme de cœur sur le front de son frère, cependant. Il se pencha en avant et l'examina attentivement. Le lui dont il se souvenait souriait. Mais il n'y avait rien dans la cicatrice qui attirait particulièrement l'attention, pensait-il. Hm. Peut-être devrait-il plonger à nouveau dans les bassins d'Occlumancie.

Il le fit, et réprima les émotions désordonnées qui voulaient émerger. Il y aurait du temps pour elles plus tard.

Ah. La cicatrice venait d'avoir survécu à une malédiction et tué un monstre—mais son frère n'était qu'un bébé quand cela s'était produit. Et Connor n'avait pas été celui qui avait survécu à la malédiction et tué le monstre. Cela avait été le lui dont il se souvenait. Lui-même, supposait-il. Il pensait que c'était là que venait la cicatrice en forme d'éclair sur son front. Mais personne ne le vénérait particulièrement pour cela, et pourquoi le devraient-ils ? Il n'avait pas été celui qui avait choisi d'affronter le monstre.

Plus de fouilles. Plus de plongées dans le bassin d'Occlumancie.

Oh. Oh. D'autres personnes avaient pris la décision pour lui. Ses parents, bien sûr, et un autre homme plus âgé dont il ne souhaitait pas encore se souvenir du nom. Eh bien, cela avait plus de sens. Les parents devraient prendre les décisions pour leurs enfants. Et s'ils savaient qu'un de leurs enfants pouvait tuer le monstre, alors—

Ils ne le savaient pas.

Il s'arrêta alors que cette réalisation le frappait, et y réfléchit un instant. Puis il fit remonter un souvenir, vu comme de loin, de la nuit où le monstre était venu à Godric's Hollow, et de ce qui s'était passé. Il le regarda en silence, comme s'il le voyait pour la première fois, conscient qu'il ne l'était pas, mais permettant à de nouvelles émotions d'envahir son esprit.

Ils les avaient juste laissés, lui et son frère, affronter le monstre seuls. Ils ne savaient pas qu'un d'eux pourrait le vaincre, pas avec certitude. Ils avaient seulement espéré.

Ça—c'est hideux.

Il était conscient, vaguement, que son indignation était plus générale que spécifique. Il aurait été contrarié par n'importe quels parents qui laissaient leurs enfants à un monstre sans une confiance absolue dans les défenses qui les protégeaient. Il avait le sentiment, vaguement, qu'il avait été plus difficile pour lui d'être contrarié par le fait qu'il était le bébé dans le berceau qui était resté impuissant alors que le monstre fondait sur lui.

Pas si impuissant.

Mais cela avait été un accident, un hasard, une coïncidence. Cela aurait pu être prédit, mais personne ne savait comment cela allait se passer. Il aurait pu facilement mourir, et le monstre pourrait avoir été détruit par son frère. Ou peut-être que quelque chose d'autre se serait produit qui aurait entraîné la mort de Connor. Ainsi, l'excuse du bon résultat ne pouvait pas être utilisée pour justifier leur abandon de Connor et lui seuls. Ils ne savaient pas, leurs parents et cet homme nommé Albus Dumbledore.

Il saisit cette idée et l'examina un moment. Il avait le sentiment qu'elle était importante, bien qu'il ne sache pas comment. Il ouvrit encore un autre bassin d'Occlumancie et attendit de voir ce qui en émergerait.

Un torrent d'émotions lui répondit, et à mesure qu'elles s'écoulaient, les souvenirs auxquels elles appartenaient venaient l'assaillir. Harry, Harry, c'était son nom, et il se battait, haletait, luttait pour rester debout et garder son équilibre au milieu du courant, se rappelant la détermination qui l'avait conduit ici, sachant à nouveau qui il était et quelle avait été sa formation—

Mais il tenait aussi l'intuition, et elle ne lui échappa pas. Il projeta cette intuition dans les souvenirs qui l'inondaient, et alors il comprit.

Il avait dit une fois que sa formation n'avait pas d'importance, parce qu'il y avait survécu. Donc peu importait que des choses mauvaises aient été faites à son nom par amour, au nom d'un bien plus grand perverti, qu'il était un sacrifice. Il avait survécu, et il avait accompli beaucoup de bonnes choses comme résultat de cette formation. Pourquoi Snape et les autres étaient-ils si contrariés par cela ?

Eh bien. Maintenant il savait.

Harry pouvait sentir qu'il reculait devant cette révélation, essayant de la combattre, rassemblant tous ses anciens arguments. Il érigea des cages d'acier de pure volonté et magie, des cages qui l'empêchaient de fuir. Où qu'il se tourne, il ne voyait que lui-même, reflété, et en venait à connaître et comprendre son rôle, parce qu'il n'avait pas le choix.

Ils étaient contrariés pour la même raison qu'il était contrarié de laisser des enfants seuls et impuissants face à un danger. Les parents devaient plus d'attention à leurs enfants que cela. Peu importait qu'il soit Harry, ou qu'il y ait une prophétie en jeu, ou qu'il ait été formé pour être un sacrifice. D'autres personnes le voyaient toujours comme un enfant dont les parents ne s'étaient pas occupés. Ils le voyaient comme une victime—

Il se révolta vraiment alors, essayant de se rendre inconscient plutôt que d'endurer ce qui venait, mais cette résolution impitoyable le saisit et le ramena. Par Merlin, il vivrait cela. C'étaient des mots, des mots vrais, et il les entendrait.

Il se traîna à travers le verre brisé, et il les prononça.

"Ils me voient comme une victime de maltraitance parce que, pour eux, la maltraitance est des parents traitant leur enfant avec autre chose qu'un amour et des soins appropriés. Et c'est ce que mes parents ont fait."

Harry ouvrit les yeux, et prit conscience qu'il respirait bruyamment tout du long. Du sang coulait de ses lèvres lorsqu'il les lécha ; il s'était presque mordu à travers la lèvre inférieure. Il ne pouvait pas s'en soucier. La révélation résonnait dans sa tête comme une cloche de cristal, et surpassait la douleur sourde de son esprit détruit.

C'est donc ce qu'ils voient. C'est ce qu'ils savent, ou pensent savoir. Pas étonnant qu'ils me considèrent comme une victime. Ils verraient n'importe quel enfant dans cette situation comme une victime. Ce n'est pas parce que je suis moi, en particulier, qu'ils pensent que je ne peux pas supporter ça. Ils penseraient la même chose de Connor s'il avait été formé pour être un sacrifice pour moi. Ils penseraient la même chose de Draco. Ils penseraient la même chose de Millicent.

Émerveillement et soulagement envahirent son cœur. C'était donc vraiment simple. C'était vraiment compréhensible. Cela avait vraiment du sens, quand il était capable de se considérer comme tout le monde, ou du moins comme les autres enfants dans la même situation, et non comme unique.

Savoir que le monde n'était pas devenu fou, qu'il pouvait partager la perspective des autres s'il essayait vraiment, était un grand réconfort.

Harry inclina la tête. "Alors, qu'est-ce que je m'attendrais à ce que Connor, ou Draco, ou Millicent ressentent, dans la même situation ?" murmura-t-il.

Colère. Regret. Peur. Terreur. Ils ne voudraient certainement pas témoigner pour sauver la liberté de Lily, ou pour disculper Dumbledore.

C'est ce que tout le monde s'attend à ce que je ressente.

Eh bien, pas étonnant qu'ils soient si contrariés quand je ne semble pas le ressentir !

Harry passa sa main derrière sa tête et s'allongea, fixant le plafond. Il pouvait sentir les souvenirs du réseau de phénix et de Lily peser sur lui, s'il se souciait vraiment de les chercher, mais pour le moment, il était occupé à réfléchir à autre chose.

Et pourquoi est-ce que je ne semble pas le ressentir ?

Harry fronça les sourcils, en fermant à moitié les yeux. Il supposait que c'était là que sa réponse différerait à nouveau de celle des autres. Ils diraient que c'était son entraînement. Tout enfant devrait être aussi indigné et effrayé qu'ils l'imaginaient.

Mais toutes ces émotions attendues ne faisaient qu'une partie de sa réponse. Il ressentait encore la pitié et le pardon qui l'avaient poussé à reculer devant l'idée d'accuser même Dumbledore, celui qu'il aimait le moins parmi les trois, de maltraitance d'enfants. Leurs vies seraient ruinées.

"Ils ont ruiné ma vie", murmura-t-il, puis s'arrêta. Les mots sonnaient faux. Il comprenait maintenant pourquoi les autres s'attendaient à ce qu'il les croie. Il pouvait adopter cette perspective en décalant légèrement son esprit. Bien sûr, ils avaient ruiné sa vie en le poussant dans la douleur et l'inquiétude, en le faisant tressaillir de culpabilité chaque fois qu'il ne faisait pas quelque chose pour servir Connor, en lui imposant le réseau de phénix.

Mais une voix plus douce répondit à cela : Et alors ?

Harry examina la voix pensivement. Pouvait-il être sûr que c'était la sienne, et non la voix de l'entraînement qu'ils lui avaient fait subir, la voix—dis-le, Harry, ce ne sont que des mots, et les mots sont faciles—d'un enfant maltraité ?

Eh bien. C'était vraiment une pensée stupide à avoir. Si c'était un enfant maltraité, alors la voix d'un enfant maltraité serait sa propre voix. Il ne pouvait donc pas dire que ce n'était pas lui qui parlait.

La façon dont il y pensait, se rendit-il compte, allongé dans la cuisine où il avait passé des années à apprendre ses leçons et à enlever la magie de sa mère, était que la ruine de sa vie était une chose à être réconfortée, déterrée et guérie jusqu'à ce qu'elle soit vraiment guérie, pas juste recouverte. Mais ruiner la vie des autres n'allait pas le guérir, pas plus que tuer Voldemort ne ramènerait Sirius à la vie. Ce que tuer Voldemort accomplissait, c'était tuer Voldemort, rien de plus ni de moins. Oh, bien sûr, les conséquences à long terme de cet acte seraient un peu différentes, mais elles n'incluraient toujours pas le retour à la vie de Sirius—ou de Sylarana, d'ailleurs—ni de remonter le temps pour que ni lui ni Connor ne portent jamais leurs cicatrices. Ce qui se passerait, c'était la protection de l'avenir, pour que Voldemort ne puisse pas continuer à tuer. Harry protégerait les gens encore vivants. Il ne pouvait rien faire pour les morts. Et cela semblait un peu aveugle de la part de Snape de croire qu'il pouvait vraiment faire comme si l'enfance de Harry n'avait jamais existé.

Harry cligna brusquement des yeux et fixa du regard.

Et s'il ne le voyait pas de cette façon ? Et s'il pensait autrement ? Et s'il avait porté plainte contre mes parents et Dumbledore non pas pour changer le passé, mais pour changer l'avenir et me protéger de tout mal qu'ils pourraient encore me faire ?

S'il l'a fait… s'il l'a fait…

Alors je suis un idiot.

Harry souffla un coup et chassa des larmes de colère pendant un moment. Puis il changea d'avis et les laissa couler. Il n'y avait personne ici pour le voir. Personne ne pouvait franchir ses protections. Il pouvait pleurer, et personne ne le gronderait, ne le prendrait en pitié ou ne serait effrayé de le voir incapable d'arrêter de pleurer.

Et il ne pouvait s'arrêter de pleurer.

Il se tourna sur le côté et laissa les larmes couler jusqu'à ce que ses yeux soient gonflés et que sa respiration soit ponctuée de sanglots hoquetants, comme si une épaisse couverture poussiéreuse lui emplissait les poumons. Il se délecta de la paix et de la certitude qui suivirent les pleurs. Il n'avait rien à prouver à qui que ce soit. Il n'avait pas besoin de faire bonne figure, ni de pleurer comme les autres s'y attendraient.

Et il n'avait pas à faire semblant de ne pas être en colère contre Snape. Il était toujours en colère. Comprendre pourquoi Snape avait agi ainsi n'était pas la même chose qu'être d'accord avec lui.

Comment osait-il ? Comment avait-il pu ? Pourquoi n'est-il pas venu me l'expliquer de cette façon ? Je sais qu'il pensait que j'étais déraisonnable, mais alors, c'était son devoir de raisonnable de tenter de me convaincre, plutôt que de laisser ces flèches voler.

Et, de toute façon, peu importe qu'il ait été raisonnable ou non, j'ai toujours le droit d'être en colère contre lui si j'en ai envie.

La table explosa. Harry pouvait sentir sa magie bouillir autour de lui, et prit plusieurs respirations profondes, haletantes, essayant de la reprendre en main.

Puis il se demanda, Pourquoi ? Ce n'est pas comme s'il y avait quelqu'un ici pour être effrayé ou blessé. Je peux la laisser exploser si je veux.

Il secoua la tête et libéra sa magie autour de lui, un peu comme la tempête de ses souvenirs, la laissant jaillir pleinement et librement pour la première fois. Elle s'étira luxueusement, aussi profonde que celle de Voldemort sinon aussi puissante, et jaillit. Harry sentit l'odeur des roses, vit des éclats de lumière aléatoires et entendit des voix rire et chanter tandis que la pièce semblait pencher de côté. Il vivait dans un monde désordonné qui aurait effrayé n'importe qui d'autre.

Cela ne l'effrayait pas.

Je n'ai pas besoin d'être ce que les autres attendent de moi. Je n'en ai pas besoin. Je peux les comprendre, et je peux me guérir, mais cela ne signifie pas que je doive être leur petit portrait parfait de l'enfant maltraité, non plus. Pourquoi devrais-je l'être ? Si c'est vraiment ma vie et ma magie, mon esprit et mes souvenirs, et si j'ai vraiment le droit d'être un peu égoïste, comme Draco a dit que je pouvais l'être, alors pourquoi devrais-je réagir exactement comme ils s'y attendent ?

Il n'était pas obligé de le faire, et de la même manière qu'il lançait sa magie autour de sa tête en une boucle avant de lâcher la queue par laquelle il la tenait, ouvrant un trou dans le mur, il laissa tomber l'idée qu'il deviendrait exactement ce que Snape voulait qu'il soit, ou Draco, ou qui que ce soit d'autre. Tout en lui n'avait pas besoin d'être guéri. Il était plus que ses blessures. Il devait l'être, sinon il se reconstruirait selon une autre image imposée de l'extérieur. Que cette fois-ci ce soit à l'image de personnes qui l'aimaient, plutôt que de personnes qui le craignaient et voulaient contrôler sa magie, n'avait pas d'importance. Cela resterait l'image de quelqu'un d'autre sur ce à quoi il ressemblait.

Il était plus que cela. Il avait été plus que l'entraînement de Lily, le guerrier de Dumbledore, l'enfant négligé de James. Il était plus que le pupille de Snape ou l'amour de Draco ou le fils adoptif de Narcissa, aussi importants que ces rôles puissent être pour lui.

Harry passa à travers le trou, sa magie glissant autour de lui, et leva les yeux vers le ciel. Les barrières d'isolation et ses propres sorts de protection atténuaient perceptiblement la lumière de la pleine lune, mais n'entraînaient pas le même effet de vacillement sur les étoiles, peut-être parce que les étoiles étaient trop hautes et lointaines. Harry tendit la main et, par un simple effort de volonté, réussit à voir la lumière des étoiles s'enrouler dans sa paume.

Puis il ferma le poing, transforma une partie de sa magie en un épais brouillard noir, et le laissa s'élever autour de lui, occultant même la vue de la maison, de l'herbe, de l'étang, et de la lune. Il était seul dans l'obscurité, avec le souvenir des étoiles et du vent pour le soutenir, et une autre vérité dure.

Harry se tourna et y fit face. Sa magie se solidifia en un miroir devant lui, un miroir qui ne reflétait rien d'autre que son propre visage. Bien sûr, c'était déjà remarquable, puisqu'il n'y avait pas de lumière ici pour voir le reflet. Tant pis. Il le voyait quand même.

Il s'examina tranquillement. Cicatrice en forme d'éclair, main manquante—il avait laissé le glamour s'estomper—bras nu là où Sylarana s'était agrippée autrefois. Les autres cicatrices n'étaient pas aussi visibles, mais présentes : la mort de Dragonsbane, celle de Sirius, les fissures qui l'avaient d'abord séparé du reste du monde puis de sa famille, les dommages mentaux que Voldemort lui avait infligés, le vide laissé par la toile de phénix, le manque de connaissance sur l'affection et les liens sociaux instinctifs pour la plupart des autres sorciers qu'il avait rencontrés, une sauvagerie et une colère furieuse, les barrières brisées qui avaient libéré sa magie la nuit où Voldemort était venu le traquer, la tache sombre causée par le meurtre de Rodolphus et Mulciber.

Tous des signes de sacrifice. Tous des endroits où il avait donné quelque chose ou s'était fait arracher quelque chose. Même en sachant que Dragonsbane était allé à la mort volontairement, que Sirius s'était suicidé pour empêcher Voldemort de l'utiliser contre deux garçons qu'il aimait, que Sylarana avait attaqué le basilic de Serpentard avec une fureur protectrice, que Rodolphus et Mulciber l'auraient tué s'il ne les avait pas tués, ne pouvaient pas changer le fait de leurs morts. La vengeance ne ramènerait jamais les morts à la vie. Harry ne l'oublierait jamais.

Il y aurait plus de victimes. La guerre avait commencé. Il n’avait pas compris ce que cela signifiait vraiment lorsqu’il s’était entraîné pour cela. Connor avait été le seul lien humain qu’il avait eu dans le monde extérieur lorsqu’il avait quitté Godric's Hollow, le seul qu’il était capable d’avoir. Tant qu’il le gardait en sécurité, Harry ne s’attendait pas à ressentir beaucoup la mort de quiconque d’autre.

Et il l’avait ressenti. Et d'autres personnes avaient suffisamment sacrifié aussi, Merlin savait—la liberté et l'innocence, si rien d’autre. Le pouvoir. Le prestige. La vie. La magie. L'amour.

Et tout comme la vengeance ne peut pas répondre à la vengeance...

Harry s’arrêta. S’il s’était trouvé dans un lieu ordinaire, à un moment ordinaire, il aurait pu prononcer les mots, et ils n’auraient été que des mots. Mais là, devant un miroir auquel il ne pouvait mentir, se jugeant dans le tribunal de lui-même, il savait que dire les mots encouragerait et forcerait un changement.

Il se tenait sur une colline et regardait dans une vallée assombrie éclairée par la foudre, et il pensait qu’il aurait encore pu se détourner.

Bien sûr que j'aurais pu. Personne ne m’a forcé à choisir cela. La plupart des gens qui m'aiment préfèreraient quelque chose de moins risqué.

C’était le fait de savoir qu’il avait fait ce choix de son propre libre arbitre qui le poussait en avant, qui le faisait prononcer les mots qui résonnaient faiblement dans la pénombre.

« Le sacrifice ne peut pas répondre au sacrifice. »

À haute voix, les mots ne semblaient pas grand-chose.

En lui, ils attrapaient les souvenirs volants, et les soudaient ensemble avec sa détermination d’acier, et tissaient un nouveau motif pour lui, moins un plan d'action qu'un squelette de volonté et de désir.

Par mon désir et par ma volonté, je ferai cela. Je ne sais pas comment reconnaître tous les sacrifices que je fais, pas complètement, à moins de descendre en moi-même à chaque fois, et je ne peux pas faire cela.

Un feu blanc brûlait la réticence à parler, le désir de garder des secrets. Harry ne le cédait pas comme un sacrifice, mais comme quelque chose dont il n’avait plus besoin, librement jeté. Il prit une profonde inspiration.

Je vais essayer de parler. Je vais demander à Draco de m’aider. Il remarque plus que quiconque quand je me cache. Je ne peux pas aussi bien le tromper.

Il choisit autre chose, et le jeta sur le feu.

Je vais devoir apprendre à accepter mes propres limites. Il vaut mieux appliquer une petite finesse intelligente avec peu de pouvoir et d'effort que de frapper avec une grande puissance, en gesticulant sauvagement, tout le temps. Je vais devoir demander à mes alliés quels sorts ils peuvent m'apprendre qui pourraient réellement contrer Voldemort. Les Sorts Impardonnables ne le font pas, ni les sorts de Rosier, ni ceux que j'ai récemment inventés. Je les ai tous essayés dans le cimetière, et il les a tous vaincus. Ce devront être des pièges qui l’attrapent, des combinaisons multiples de sorts, et non des duels directs. Je vais demander. Je dois demander.

Harry prit une inspiration qui attisa les flammes plus haut, et une autre partie de son entraînement brûla, une autre pointe du squelette éclata en fleur avec ses souvenirs et sa magie sécurisés dessus et dessous. Il restait des endroits vides où Harry espérait qu’il développerait les émotions nécessaires avec le temps. Pour l’instant, la volonté de faire les choses nécessaires devait suffire.

Pour apprendre les sorts, pour combattre Voldemort, pour parler, je dois avoir des gens qui m'enseigneront et m'écouteront. Cela signifie demander de l'aide, et garder ma patience et ma langue lorsque les autres semblent lents. Ils savent beaucoup de choses que je ne connais pas, ayant grandi avec des gens qui ne les ont pas - maltraités. Je devrais écouter. Je détesterai toujours ça au début, mais peut-être que je peux apprendre à m'en réjouir. Peut-être.

Il savait qu'il lui restait une partie de lui-même à brûler, mais c'était la plus précieuse, la plus longtemps gardée, et celle qu'il hésitait particulièrement à abandonner car cela pourrait sembler qu'il la cédait juste pour avoir une vie plus facile. Harry ferma les yeux et prit une profonde inspiration. Ses bassins d'Occlumencie étaient presque tous ouverts, les émotions qu'ils contenaient se mêlant à la nouvelle structure de son esprit.

Sauf un.

Harry y plongea sa main, et en tira sa rage, son chagrin, sa haine, sa confusion et ses instincts protecteurs envers ses parents.

Il cria, mais pas de douleur. Les ténèbres spasmodièrent autour de lui, puis se brisèrent, et Harry vit sa magie s'étendre, griffant le sol comme de fines racines. Là où ces racines passaient, l'herbe et la terre qu'elles touchaient cessaient simplement d'exister. Des rainures fines s'enfonçaient dans le sol, leurs fonds au-delà de la vue de Harry. Sa magie se heurta aux protections et aux Charms de Bouclier, et les tendit, dévorant. Puis elle s'étendit au-delà d'eux, et monta. Harry leva la tête et montra les dents aux étoiles.

Je peux les haïr si je veux. Je peux les mépriser pour ce qu'ils m'ont fait. Je peux être follement heureux que ma magie soit libre, et plus sous leur contrôle.

Des motifs sombres et déchiquetés apparurent au-dessus de Harry, comme s'il regardait à travers des branches nues en plein hiver. Sa magie consommait l'air, et laissait derrière elle de petites traces lisses de vide sans air.

Je peux ressentir la douleur, et savoir que je devrai faire face à ce qu'ils m'ont fait pour le reste de ma vie.

Sa magie s'écrasa sur elle-même, hurlant, et tomba du ciel en éclats sombres, atterrissant autour de lui en une pluie crépitante. Harry savait que Fumseck pouvait le trouver maintenant, mais espérait que le phénix saurait mieux que d'essayer.

Il tendit la main. La magie revint vers lui et s'enroula là en une boule. Harry fit passer le moignon de son poignet gauche dedans et en dehors, et quand il l'en retira, la peau était bleue et engourdie par les gelures.

Je peux ressentir toutes ces choses. Mais en fin de compte, ce ne sont que des émotions. Et je suis libre de ressentir d'autres émotions à leur égard, aussi.

Sa magie éclata hors de la petite boule, et une lumière dorée inonda les ténèbres autour de lui. Délibérément, Harry lui donna la couleur de la lumière des lampes, pas celle du lever du soleil, l'illumination qui avait autrefois traversé les fenêtres de Godric's Hollow pour accueillir Sirius ou Remus chez eux le soir.

Je peux ressentir de la pitié, si je le veux. Je peux ressentir un instinct de protection, quand tout le reste du monde ne le ressent pas.

Harry sentit les larmes jaillir à nouveau. Eh bien, bien sûr qu'elles le feraient, vu la tournure de ses pensées. Alors qu'il s'agenouillait et pleurait parce qu'une grande partie de sa vie et de la leur avait été gâchée, la voix de ses pensées continuait, sauvage et retentissante.

Je ne vais pas essayer d'empêcher le procès de se poursuivre. Je ne vais pas mentir. Mais en plus de ne pas mentir, je vais tout dire, y compris pourquoi je pense qu'ils méritent le pardon maintenant. Si je sais exactement ce qu'ils m'ont fait, alors je peux leur pardonner. La haine et le pardon peuvent coexister en moi en même temps. Personne ne peut dire que ce n'est pas possible.

Harry jeta la dernière grande réticence en lui-même au feu, et sentit son esprit s'enflammer et se stabiliser dans le nouveau schéma. C'était incomplet. Il y avait encore des choses pour lesquelles il devrait demander de l'aide à d'autres personnes, y compris Draco, Rogue, Connor, ses alliés et peut-être même les Voyants, et Harry doutait qu'il ressente un jour exactement ce que les autres ressentent — que chaque nuance de sa vie antérieure était détestable, par exemple, ou que l'amour était facile. Il pourrait être égal à eux, mais il n'était pas identique.

Et puis il fut rejeté de la distance qu'il avait occupée en tant que juge, jury et bourreau de lui-même, alors que son esprit s'unissait à nouveau, et que les émotions et les larmes l'envahissaient entièrement.

* * *

Quelque temps plus tard, quand ses yeux étaient gonflés au point qu'il ne pouvait presque plus voir et que le ciel à l'est s'éclaircissait avec l'aube dont il ne se souvenait pas avoir manqué le début, Harry se redressa et regarda vers le sud. Il savait que le manoir Malfoy se trouvait dans cette direction, et qu'il devrait y retourner maintenant qu'il s'était recréé.

Il ne voulait pas. Il pouvait le reconnaître.

Mais c'était le premier test qu'il devait s'imposer. Avant, quand quelqu'un lui imposait une nouvelle interdiction, comme Rogue lui disant qu'il devait rester dans les murs et les protections de Poudlard ou Draco promettant qu'il le frapperait avec un Sortilège de Stupéfixion s'il ne restait pas à l'écart du danger, Harry ne le prenait pas au sérieux. Ce n'étaient que des limites. Il pouvait surpasser les limites. Il n'y avait pas de doute qu'il devrait le faire si la vie de quelqu'un d'autre était en danger.

S'il avait vraiment changé, s'il le pensait vraiment, alors il devrait retourner auprès de ses alliés très mécontents, leur dire la vérité, et les laisser imposer les punitions et restrictions qu'ils voudraient. Et il devrait le faire de son plein gré, et vraiment se soumettre à eux, ne pas céder en surface et prévoir de tenir ses promesses seulement si cela lui convenait.

Harry souhaitait savoir comment assumer la forme du lynx en dehors des rêves, pour avoir une queue à fouetter et des oreilles à aplatir.

Bien. Personne ne lui avait demandé de revenir en rampant avec un cœur pénitent. Seulement de revenir.

Harry se tenait debout, et jeta un coup d'œil une fois vers Godric's Hollow. Cela semblait différent maintenant, avec le trou dans le côté de la maison et la moitié des barrières d'isolement rongées. C'était normal, pensait Harry. Il avait traversé tant de changements qu'il aurait été choqué si la maison avait eu exactement le même aspect.

Il se détourna à nouveau et, puisant dans sa connexion avec les barrières du Manoir Malfoy, il rentra chez lui.

*Chapitre 10*: Interlude : Punitions

Merci pour les critiques sur le dernier chapitre !

Ceci est un interlude simplement à cause de la variété des points de vue, plutôt que de la longueur, car il est aussi long qu'un chapitre régulier.

Interlude : Punitions

Narcissa ferma les yeux et s'adossa contre le mur du hall d'entrée du Manoir. Elle en était arrivée au stade où sa gorge lui faisait mal par manque de sommeil, mais elle ne se sentait pas capable de se reposer tant que Harry n'était pas revenu de l'endroit où il avait disparu.

S'il n'y avait pas eu sa disparition, pensa-t-elle, en posant une main sur sa gorge et la tenant là, elle aurait considéré que la soirée avait été un succès total. Trois des Weasley étaient sortis de la maison pour aider au combat, et à part quelques regards tendus, ils n'avaient montré aucune réaction lorsqu'ils avaient réalisé qui les secourait. Narcissa supposait qu'ils avaient même pu faire une différence pour repousser les sept Mangemorts qui avaient survécu. Elle ne pouvait pas en être certaine. Elle n'avait pas d'intérêt à en être certaine.

La plupart de son attention, depuis le moment où Harry était entré en bataille contre le Seigneur des Ténèbres, avait été concentrée sur lui.

Narcissa ferma les yeux et frissonna. Le brouillard qui s'était levé autour de Harry et Voldemort n'avait ressemblé à rien d'autre qu'elle avait jamais vu — comme si la chaleur et la puissance derrière une tempête avaient émergé sous une forme qu'elle pouvait comprendre d'un coup d'œil. Elle avait pensé que Harry mourrait à tout moment. Il pouvait être dans la nature de Voldemort de survivre à de telles tempêtes, mais elle savait trop bien que Harry n'était qu'un garçon, et un garçon considérablement plus fragile qu'il ne se permettait de le paraître ou de le sentir. Alors elle avait combattu le regard continuellement fuyant, partagé entre le duel et son propre fils.

Draco s'était bien débrouillé, et ne lui avait même pas donné de raison de paniquer, sauf lorsqu'il était tombé sur son visage juste au moment où l'un des Mangemorts se précipitant dans le dos de Lucius levait sa baguette. Narcissa ne se souvenait pas avoir traversé le terrain entre lui et elle, seulement qu'elle avait dû le faire, mais au moment où elle arrivait à ses pieds, il se relevait déjà. Narcissa s'était rapidement écartée avant qu'il ne puisse l'accuser de le couver.

Il devait apprendre à survivre par lui-même, tout comme Harry.

Eh bien, non, Harry le sait déjà. Narcissa cligna des yeux et ouvrit les yeux, ses doigts passant distraitement sur son cou cette fois. Et si la Guerre nous arrive alors que Draco a cet âge, bien sûr, il insisterait pour se battre plutôt que d'être laissé derrière. Je devrai apprendre à accepter cela.

Une paire de mains descendit sur ses épaules, la tournant et la maintenant pour pouvoir masser rudement les muscles. Narcissa soupira et appuya ses bras contre le mur. Lucius murmura à son oreille : "Tu penses à lui ?"

"Bien sûr que j'y pense." Narcissa jeta un coup d'œil à son mari. Il ressemblait davantage à lui-même, non moins, malgré la longue et fine blessure qui marquait sa joue. "Toi aussi, tu y penses."

Lucius inclina la tête. "Je pense seulement qu'il a été imprudent."

Narcissa fredonna doucement et ferma les yeux. Adalrico avait ressenti la présence de son cousin Regulus dans sa tête juste après la disparition de Harry, les informant tous qu'il était allé à Godric’s Hollow. Cela posait évidemment un problème, car aucun d'eux ne savait où c'était. Draco avait suggéré de laisser un hibou s'envoler puis de le suivre, mais aucun des adultes n'était en état de voler sur un balai au début, et Lucius dit calmement que si Draco essayait d'y aller seul, il se retrouverait renié. Puis le phénix de Harry était apparu, croassant de détresse, et Narcissa avait vu son fils s'affaisser, abandonnant l'idée. Si Fumseck ne pouvait pas trouver Harry, alors aucun d'entre eux ne le pourrait.

Ils savaient où il était. Ils n'avaient qu'à attendre qu'il revienne.

"Narcissa. Lucius."

Narcissa leva les yeux, clignant des paupières. Hawthorn leur faisait face sous sa forme humaine, le visage pâle. Narcissa jeta un coup d'œil par la fenêtre. Oui, c'était bien l'aube, permettant à Hawthorn de se transformer à nouveau. Narcissa expira lentement, et se dit qu'elle n'avait aucune preuve que Harry souffrait davantage plus longtemps il restait éloigné.

"Comment vont tes blessures ?" demanda-t-elle à Hawthorn.

Hawthorn haussa légèrement les épaules. "Je survivrai." Elle fit tourner un épaule imparfaitement guérie en cercles sous le regard de Narcissa, puis changea son poids de sa jambe gauche à sa jambe droite et grimaça. Greyback l'avait mordue plusieurs fois. Narcissa avait fait ce qu'elle pouvait avec la magie médicale qu'elle connaissait, et Elfrida, experte en guérison de ses propres enfants, avait aidé aussi, mais elles n'osaient pas emmener Hawthorn à Ste Mangouste. Les Guérisseurs reconnaîtraient les morsures de loup-garou. Ils confineraient Hawthorn et exigeraient qu'elle s'enregistre auprès du Ministère, et, en vérité, leur seule erreur serait de penser que Hawthorn avait été infectée cette nuit-là et non il y a presque deux ans.

Hawthorn était bien décidée à rester libre, et Narcissa ne pouvait guère la blâmer. Leur monde n'était pas tendre envers les loups-garous, ni envers les anciens Mangemorts.

Ni envers les garçons qui ne savent pas qu'ils sont maltraités.

Narcissa grimaça alors que la pensée de Harry revenait à elle, la percutant avec plus de force après ces minutes de déni. Elle avait presque envie de se mettre sur la pointe des pieds et de regarder par les fenêtres du Manoir, mais elle savait ce qu'elle verrait : l'aube, et personne ne revenant sur un balai. Il était absurde de penser que Harry reviendrait de cette façon, de toute façon. Il n'était pas parti sur un balai, alors pourquoi reviendrait-il sur un ?

Un mouvement sur le côté attira l'œil de Narcissa. Elle jeta un coup d'œil pour voir son fils debout là, d'un air désolé, son visage terne, presque sans vie.

S'il y avait jamais eu un doute sur le fait que Draco aimait Harry, je l'écarterais maintenant. Narcissa regarda Lucius pour voir s'il avait remarqué, et surprit une légère ride de contrariété sur son visage. Il l'effaça aussitôt, mais elle savait qu'elle avait été là, et savait pourquoi. Il pense que Draco est faible d'exprimer ses émotions de cette façon.

Narcissa réprima un soupir irrité. Elle détestait les disputes entre son mari et son fils, mais elle ne pouvait pas interférer dans celle-ci. Ils étaient tous deux Malfoy par le sang et la naissance ; elle ne l'était que par mariage. Elle ne pouvait pas forcer Lucius à déclarer Draco son héritier magique, et les tentatives pour le persuader avaient abouti à ce que son mari quitte la pièce.

Soudain, l'air devant eux s'ouvrit avec fracas, et un elfe de maison en sortit en couinant. Hawthorn, malgré ses blessures, l'avait affronté avant que les autres ne puissent bouger, nota Narcissa. Elle ressentit un instant une envie douloureuse. Il y avait des moments où elle pensait qu'elle pourrait contracter la malédiction pour avoir les réflexes et les sens d'un loup-garou.

« Mifi est venue dire que Maître Harry Potter est revenu », dit l'elfe, et c'est tout ce qu'elle réussit à dire avant que Draco ne tente de la demi-étrangler.

« Où, Mifi ? » exigea-t-il. « Quelle pièce ? »

« La Salle de Réception Bleue— »

Draco se mit à courir. Narcissa se hâta de le suivre. Elle pouvait entendre Hawthorn les suivre courageusement, et Lucius refuser de marcher plus vite qu'une démarche digne. En chemin, ils passèrent devant la porte d'Adalrico et d'Elfrida, et Hawthorn frappa vivement, échangeant quelques mots à voix basse avec eux pour leur faire savoir que Harry était de retour.

Narcissa goûta à un soulagement prudent mêlé à l'inquiétude dans sa bouche. On ne pouvait pas dire dans quel état Harry pouvait être revenu, après tout.

Mais lorsqu'ils ouvrirent la porte et le virent debout devant le foyer, levant la tête de la contemplation des flammes et clignant des yeux vers eux, alors Narcissa se sentit justifiée de laisser le soulagement et l'inquiétude céder la place à la colère.

Je lui ai promis qu'il y aurait des conséquences pour avoir risqué sa vie inutilement. Je m'assurerai qu'il les subisse.

* * *

Lucius sentit la différence dès qu'il entra dans la Salle de Réception Bleue et vit Harry les attendre, la tête légèrement levée et ses yeux verts brillants d'un mélange d'émotions dont la plus forte était la perplexité. Il s'arrêta. Adalrico, bien sûr, le dépassa et s'avança vers le garçon, le regardant de haut.

« Tu t'es enfui sans permission de la bataille », dit-il. « Sans nous dire si tu étais blessé, sans nous dire pourquoi tu partais ou ce que tu souhaitais faire, mais simplement en fuyant. Ce n'est pas l'action d'un général efficace, Harry. »

« C'est parce que je ne suis pas encore un général efficace », répondit Harry, levant la tête davantage pour étudier Adalrico. « Je n'ai jamais été formé pour agir de concert avec les autres, je n'ai jamais réalisé que je devais profiter de leurs forces ainsi que des miennes. Je crois que j'ai maintenant vécu une expérience qui me permettra de le faire. Voulez-vous m'apprendre ce qu'est un général efficace ? »

Adalrico fixa Harry. Les femmes aussi, tout comme Draco, qui avait rejoint Harry et lui entourait la taille d'un bras dans une étreinte mortelle. Narcissa était la moins déconcertée, remarqua Lucius, mais même elle fronçait légèrement les sourcils, comme si elle ne comprenait pas comment une nuit loin d'eux avait pu le changer si fondamentalement.

De tous, pensa Lucius, je suis le seul à comprendre.

Il attrapa le regard de Harry et le soutint, confirmant son impression. Oui. Il était le seul à avoir pris l'habitude de sentir continuellement la magie de Harry, même quand il ne l'utilisait pas pour faire quelque chose de visiblement impressionnant. Il connaissait les moments où elle devenait tranchante, et ce que cela indiquait sur l'état émotionnel de Harry. Il connaissait les moments où elle se retirait, et Harry essayait de se cacher. Il savait quand elle s'étendait, et qu'elle provoquerait probablement une nouvelle tempête dans quelques instants. Des années à observer son Seigneur de cette manière avaient valu les maux de tête. Lucius avait pu prédire mieux que la plupart des Mangemorts ce que le Seigneur des Ténèbres ferait ensuite.

Une chose qui l'avait toujours rassuré à propos du pouvoir de Harry — même si, interrogé, il aurait dit que c'était inquiétant et non rassurant — était sa fragilité. Il n'envahissait jamais. Il pressait rarement, sauf s'il était si en colère qu'il ne pensait pas à demander la permission. La plupart du temps, Harry se concentrait sur le fait de le garder aussi discret que possible, avec un effort si profond que Lucius ne le pensait plus conscient.

Maintenant, sa magie se répandait dans la pièce, provoquant une douleur sourde et bourdonnante dans les dents de Lucius, et ne s'excusait pas pour elle-même. Quelque chose avait effectivement changé. Bien qu'il devait faire confiance au fait que Harry ne se déclarerait pas Seigneur, il était plus semblable à un Seigneur que Lucius ne l'avait jamais connu.

Draco demandait maintenant une explication. Harry allait en donner une. D'abord, cependant, il fixait Lucius, disant qu'il connaissait la raison de cette surveillance continue.

Et qu'il ne le craignait plus.

Harry détourna le regard, et Lucius cligna des yeux et relâcha un souffle qu'il ne réalisait pas retenir. Ses propres yeux se plissèrent alors qu'ils se concentraient sur le côté du visage de Harry.

Il devrait marcher plus prudemment à partir de maintenant. Il ne pouvait plus être certain de connaître plus d'émotions que le garçon.

Il refusait d'admettre que cela rendait sa vie un peu plus excitante qu'elle ne l'avait été avant. Seuls les enfants pensaient que l'excitation était un bien non mélangé.

* * *

Draco n'avait d'abord pas dit grand-chose, car la joie et la rage l'étouffaient ensemble.

Il était soulagé que Harry soit revenu sain et sauf. Bien sûr qu'il l'était. Il ne portait aucune blessure, et ses yeux avaient un regard de clarté mentale que Draco n'avait pas vu depuis des jours, et il ne portait pas de glamour sur son poignet gauche.

Mais la rage…

Il était bien sûr permis d'être en colère quand Harry s'était enfui sans prévenir, seulement une alerte secondaire transmise par les lèvres d'Adalrico ? Bien sûr qu'il l'était. Et lorsqu'il réalisa que Regulus leur avait dit contre la volonté de Harry, non pas par précaution, la déception avait presque noyé sa colère. Il avait évité de presser Harry parce qu'il croyait vraiment qu'il avait besoin de temps et d'espace pour guérir. Et maintenant, il semblait qu'ils ne faisaient que l'aggraver, comme s'il n'y avait rien à faire. Harry rejetterait une préoccupation trop proche, mais il ne guérirait pas sans elle.

Une chose nouvelle qu'il avait rapidement découverte sur lui-même était sa haine d'être impuissant. De cette manière, pensa Draco, il était similaire à Harry.

Alors, maintenant, il tenait Harry fermement avec un bras, et il ne pouvait pas sentir que c'était une continuation de toutes les fois précédentes, les fois où Harry s'aventurait dehors, risquait sa vie, et revenait relativement intact. Cette fois, il se sentait différemment. Il mit une main sous le menton de Harry et tourna de force son visage pour le détourner du concours de regards avec son père. Il supposa que Harry pouvait être mal à l'aise que Draco le touche d'une manière si intime devant d'autres personnes, mais il s'en fichait éperdument.

"Où étais-tu ?" demanda-t-il.

"Godric's Hollow," dit Harry calmement. Il laissa Draco tourner son visage, le manipuler, avec ses yeux ne reflétant rien de plus qu'une légère impatience. "Il n'y avait personne. J'y suis allé parce que je pensais que je devais affronter la maison où mes parents m'ont maltraité."

Les doigts de Draco s'ouvrirent, et sa main tomba mollement du visage de Harry à son côté. Il se retrouva à nouveau à fixer. Oui, Harry aurait pu apprendre qu'il avait besoin d'autres personnes pour lui enseigner la guerre à Godric's Hollow — bien que Draco n'aurait pu imaginer comment — mais qu'il affronte cela... qu'il soit allé aussi loin...

"Tu mens," murmura-t-il.

"Je ne mens pas," dit Harry calmement. Il se détourna juste assez de Draco pour que le reste d'entre eux puisse clairement entendre ce qu'il disait. "Je suis un Legilimens." Draco vit un sursaut et une onde parcourir plusieurs adultes. "J'ai déchiré mon propre esprit avec cette magie, et je l'ai reconstitué. Souvenirs, émotions, les vérités que j'utilise pour guider et gouverner ma vie. Tout cela. Tout cela a été déchiré et brûlé, puis réassemblé. J'espère que j'ai maintenant une meilleure idée de comment agir comme une personne normale, bien que je ne serai jamais ordinaire." Il haussa les épaules, comme s'il n'avait pas juste fait la déclaration la plus étonnante que Draco l'ait jamais entendu faire. "C'est ce que je suis allé faire là-bas."

Draco prit une inspiration. Il voulait crier de joie, mais la rage était plus facile, et elle devait être traitée en premier.

"C'était incroyablement dangereux," dit-il.

"Je sais," dit Harry, se retournant et le regardant à nouveau. "Je suis désolé pour le regret et la douleur et l'inquiétude que tu as ressentis à cause de cela."

"Tu n'es pas désolé de l'avoir fait," sonda Draco.

"Non," dit Harry. "Si je l'étais, alors je devrais douter des conclusions auxquelles je suis arrivé. Et je ne doute pas. C'était la seule manière."

Draco se pencha plus près de Harry, et imagina ces yeux brillants qu'il aimait fermés ou figés pour toujours, le visage strié de sang et de silence, le corps effondré derrière des protections qu'il ne pourrait jamais enlever à temps pour lui sauver la vie.

Il réalisa qu'il pleurait. Il ne pouvait s'en soucier. "Tu aurais pu mourir."

"Je sais."

Draco le frappa au bras. "Tu ne sais pas, Harry, pas si tu peux rester là et répondre avec ce ton calme."

Harry se recula de lui, et pour la première fois en deux semaines, ses yeux s'écarquillèrent et brillèrent. "Oui, Draco, je sais. Je sais que j'aurais pu mourir. J'ai quand même pris le risque. À partir de maintenant, je vais essayer de trouver des moyens moins risqués. Je sais que j'ai tendance à me sacrifier, et je ne peux littéralement pas imaginer une autre façon de faire les choses la plupart du temps." Harry ouvrit les mains. "Tu peux m'aider là-dessus. Mais je ne peux pas ressentir exactement ce que tu veux que je ressente, Draco. Tu n'auras que des ennuis si tu insistes pour me juger selon la façon dont tu réagirais dans une situation comme celle-ci."

Draco avala sa salive. Il n'était pas sûr de ce avec quoi il devait lutter le plus : le sanglot ou l'accusation. Il regarda attentivement Harry.

Harry le fixa en retour, le visage éclairé par l'impatience, l'espoir, le défi et l'attente. Draco se sentit perdu. Il ne connaissait pas cette expression.

Puis il réalisa que c'était parce qu'il ne l'avait jamais vue auparavant.

Le monde s'ouvrit autour de lui, et Draco se stabilisa contre la sensation de chute libre avec quelques respirations profondes. Il pouvait gérer cela. Il s'était vu comme une personne changeante, et ne pouvait-il pas changer pour affronter cela, ou en réponse à cela?

Eh bien, oui, je peux, se rendit-il compte. Je pensais que je serais un mentor pour Harry, me connaissant mieux qu'il ne se connaissait lui-même, capable de lui montrer toutes ces merveilles dont il n'avait jamais soupçonné l'existence.

Je suppose que j'aurais dû savoir qu'il ne resterait pas tranquille aussi longtemps.

Draco sourit légèrement, ce qui fit cligner des yeux Harry et le fit reculer. Draco prit la main de Harry.

"J'ai dit que je te punirais si tu t'enfuyais à nouveau," dit-il. "Et cela inclut même le fait d'aller à Godric's Hollow et de te redécouvrir."

Harry inclina la tête une fois. Le geste était profond, formel. Draco supposa qu'il restait plus qu'une trace de l'ancien Harry, encore, et cela le rendit capable de sourire en prononçant la punition.

"Les sorts de sommeil et les liens corporels ne font rien à moins de venir avant le fait," dit-il. "Et j'ai décidé qu'il est peu probable que je sache chaque fois que tu es sur le point de t'élancer."

"Je vais essayer d'être meilleur à ce sujet—"

Draco continua comme s'il n'avait pas entendu. "Tu m'as promis d'être meilleur à ce sujet, et tu as rompu cette promesse. Cela signifie que j'ai besoin d'une sorte de garantie magique, Harry."

Harry inclina la tête. "Tu veux que je prête serment?"

"Bien sûr que non." Draco se pencha vers lui et prit à nouveau son menton, forçant Harry à le regarder. "Tu formulerais le serment de telle manière que tu pourrais t'en sortir. Non, Harry, je parle d'un sort de surveillance. Il me dirait quand tu es sur le point de quitter le bâtiment où il est lancé, et t'en empêcherait si je le souhaitais. Nous pouvons en lancer un pour le Manoir, et un nouveau lorsque nous retournerons à Poudlard." Il fixa droit dans les yeux de Harry. "C'est la punition que je veux. Peux-tu accepter ça?"

Harry respira profondément. Draco connaissait les impulsions qui traversaient ses yeux, car elles auraient été les siennes aussi : l'envie de dire que c'était injuste, de souligner qu'un sort de surveillance ne résoudrait pas tout, que c'était une solution à laquelle Draco n'aurait pas dû avoir recours parce qu'il devrait faire confiance à la parole de Harry.

Contre tout cela, Draco répéta simplement : « C'est la punition que je veux. »

Harry baissa les yeux et, incroyablement, se contenta de hocher la tête.

Draco sortit sa baguette avant que Harry ne change d'avis. Il faisait confiance à sa résolution, mais Harry pourrait avoir une idée encore meilleure dans quelques instants, une qui serait simplement moins restrictive.

« Investigo Harry Potter ! » murmura-t-il. Il avait étudié le sortilège durant son unique heure productive de la nuit, imaginant ce qu'il ferait à Harry si celui-ci avait l'audace de revenir sans blessure.

Harry frissonna un peu alors que le sort l'enveloppait, mais ne se plaignit pas. Draco passa une main sur son épaule. Il était encore abasourdi par le fait que cela se soit produit et que Harry l'ait permis — et aussi par le lien que le sort de surveillance créait dans son esprit — mais il reconnaissait que Harry avait besoin d'être rassuré sur ce qui s'était passé.

Cela fait, il laissa Harry se tourner vers les adultes, pour apprendre quelle serait sa punition de leur part.

* * *

Les odeurs des gens ne changeaient pas si vite.

C'était bien plus déconcertant pour Hawthorn que n'importe quoi d'autre, bien que peut-être seulement parce que la pleine lune avait brillé la nuit dernière. Elle continuait à froncer le nez et à renifler, essayant de trouver une trace du Harry Potter familier, celui entouré de douleur et de fatigue, longtemps après que Narcissa ait commencé, d'une voix égale, à expliquer pourquoi Harry ne serait pas autorisé à lire un livre plus lourd qu'un conte féerique pendant une semaine, et pourquoi il irait se coucher dès que le soleil se coucherait pour le reste de l'été, et pourquoi il ne communiquerait pas, sous peine qu'elle lui tourne le dos, avec ses parents sous quelque forme ou mode que ce soit avant le début du procès.

Mais son odeur avait changé. Oh, Hawthorn l'aurait encore reconnu dans la rue, parmi une douzaine d'autres sorciers, mais le bord de l'effondrement avait disparu.

Ce n'était pas possible.

Hawthorn ne connaissait pas grand-chose à la Legilimencie ; c'était vrai. Et elle savait que parfois, une sorcière pouvait échapper au chagrin et à la douleur en se lançant dans quelque chose de nouveau. Les études de Pansy en nécromancie progressaient à grands pas parce qu'elle y épuisait son attention, pour éviter de penser à son père. Hawthorn s'était accordé une nuit de pleurs intenses pour Dragonsbane, puis elle avait remis son masque de jeu et avait continué.

Mais ça...

Il devait encore y avoir des blessures enfouies. Il devait encore y avoir des points faibles qu'un ennemi pourrait exploiter si Harry n'était pas prudent.

Le problème était que Hawthorn ne pouvait pas les sentir.

Harry se détourna enfin de la liste des punitions de Narcissa et croisa son regard. Aussitôt, il fronça les sourcils. « Pourquoi vous tenez-vous différemment, Mme Parkinson ? » demanda-t-il. « Avez-vous été blessée ? »

Il se déplaça juste à ce moment-là, et son poignet gauche sortit de sa manche, et Hawthorn vit sa main manquante. Elle savait que Narcissa avait mentionné cela à un moment donné, mais comme Harry avait apparemment porté un glamour - un efficace, en plus - Hawthorn avait supposé qu'elle avait mal compris le fait qu'il l'avait réellement perdue.

Il avait perdu sa main, et il avait traversé une transformation mentale et émotionnelle qui avait changé son odeur, et il avait encore la perspicacité nécessaire pour remarquer comment sa posture avait changé avec les blessures qu'elle avait reçues de Greyback.

Ces trois faits se combinèrent et tourbillonnèrent dans l'esprit de Hawthorn jusqu'à ce qu'elle pense qu'elle ne pouvait rien dire d'autre que ce qu'elle dit ensuite.

"Je vais très bien, enfant," dit-elle. "Et prête à te suivre n'importe où."

La bouche de Harry se courba en un petit sourire. Ce n'était rien comparé aux émotions avec lesquelles ses yeux flamboyaient, cependant, ou au fait qu'il déplaça son étreinte sur Draco pour lui tendre la main.

Hawthorn s'avança et la pressa, regardant dans son visage. Et une question qu'elle s'était posée maintes et maintes fois - si elle avait vraiment eu raison de pardonner à Harry pour la mort de Dragonsbane, quand cela avait causé tant de douleur à Pansy - trouva enfin sa réponse.

Oui. Oui, j'avais raison. Il fait bon usage de la vie que Dragonsbane lui a sauvée.

Oh, mon amour. J'espère que tu peux le voir maintenant, que les yeux des morts ne sont pas si différents. Tu serais si fier de lui.

* * *

La plupart du temps, il n'était pas convenable pour les sorcières puellaris d'être en colère. Elles gardaient les yeux baissés et prononçaient des mots courtois à leurs maris. À l'extérieur de la maison, elles étaient dans un monde qu'elles ne comprenaient pas, un monde dont elles avaient délibérément renoncé à comprendre. Elfrida avait déjà du mal à se concentrer et à fonctionner dans son travail quotidien avec Gringotts. Elle rougissait à l'idée de confronter des hommes et de leur parler de la manière dont elle savait que son mari devait le faire, tout le temps.

Mais quand un enfant était blessé...

Alors, il n'aurait pas été convenable pour une sorcière puellaris de rester calme, et Elfrida était très bien formée. Elle était à un moment de pousser des crocs depuis qu'elle avait entendu parler des abus que les parents de Harry lui avaient infligés.

Il était un enfant, et Elfrida se transformerait et déchirerait Lily Potter si jamais elle venait à la rencontrer. Peu importait que cela rompe l'alliance familiale et la fasse saigner à mort. Cela arriverait. Son âme rendait impossible que les choses se passent autrement.

Par conséquent, Elfrida savait qu'elle n'assisterait pas au procès. Adalrico lui avait dit que Lily Potter devait vivre et être jugée. La plupart des sorciers et sorcières ne verraient pas la justice dans le fait qu'une lionne la déchire, peu importe ses crimes. Harry en particulier ne verrait pas la justice.

Donc Elfrida avait autre chose à lui offrir, et quand il se détourna de Hawthorn, elle le lui offrit.

« Harry, » dit-elle. Ses yeux se fixèrent immédiatement sur son visage, et elle vit en eux la confiance vacillante mêlée de méfiance. C'était un conflit qu'elle connaissait bien, l'ayant vu plus d'une fois sur le visage de Millicent, lorsqu'elle se découvrait héritière magique de son père et commençait à grandir au-delà de l'enfance. « Je ne vais pas te punir, mon enfant, » dit-elle doucement. « Je souhaite parler avec toi. Une fois par semaine pendant l'été, je pense, et aussi souvent que possible pendant l'année scolaire si nous y parvenons. »

Harry l'étudia en silence, puis acquiesça. Son expression disait clairement qu'il ne comprenait pas pourquoi elle voulait lui parler.

Elfrida baissa la tête. Il n'accepterait pas les raisons si elle les lui exposait. Elle voulait lui rappeler qu'il était encore un enfant, qu'il avait tout le temps de devenir adulte. Elle voulait l'aider à grandir.

Et s'il y avait bien une chose que les sorcières puellaris connaissaient, c'était élever des enfants.

Elfrida envoya une pensée froide vers Lily Potter, espérant qu'elle pourrait l'entendre. Tu ne voulais pas de lui. Alors il est à nous maintenant. Et je vais m'assurer qu'il le sache. L'éloigner doucement de sa famille. Tout le monde est beaucoup trop impatient, précipitant les choses. On ne peut pas précipiter la croissance. Et il grandira. Je m'en assurerai. Il n'est pas Millicent ou Marian, mais alors, il n'est pas ma fille. Il est mon fils.

* * *

Adalrico étudia Harry en silence. Il savait que les choses avaient changé. Rien que le fait qu'Harry leur ait demandé de l'entraîner en stratégie de combat l'aurait marqué.

Il commençait à réaliser que pas assez de choses avaient changé, cependant. Il s'était demandé, en entendant parler des accusations de maltraitance d'enfants, pourquoi Harry ne les avait pas contactés en premier. Ne savait-il pas que les Bulstrode le suivraient au cœur de la forteresse du Seigneur des Ténèbres, et que cela était vrai depuis qu'il avait sauvé la vie d'Elfrida et de Marian ?

Eh bien, non. Je ne pense pas qu'il le sache. L'avons-nous jamais dit ?

Ils ne l'avaient pas fait, Adalrico devait le reconnaître avec amertume. Il avait espéré qu'Harry réaliserait, comme n'importe quel enfant élevé dans une maison de Sang-Pur Obscur, ce que signifiait le fait qu'Harry avait permis à un héritier magique de survivre ainsi qu'à sa mère. La magie était plus importante que le sang. Préserver la vie aurait occasionné une dette, mais rien de comparable à ce qu'assurer qu'Elfrida vive en tant que sorcière et non en tant que Cracmol ou Moldue avait fait. Et Harry avait donné de sa propre magie pour le faire.

L'esprit d'Adalrico se ferma brusquement à la pensée d'un tel sacrifice. Ce n'est que pour l'un de ses propres enfants qu'il aurait été capable de le faire, et même alors, il aurait voulu la promesse qu'ils vivraient et utiliseraient la magie à des fins qu'il aurait approuvées, plutôt que de la gaspiller. Harry n'avait demandé aucune promesse, se contentant de verser la magie. C'est Adalrico qui avait en fait arrêté ce flot, lorsqu'il pouvait sentir la présence magique de sa femme aussi forte qu'elle l'était avant qu'elle ne mette Marian au monde. Sinon, Harry aurait pu donner de plus en plus de son propre pouvoir.

Leur famille était ce qu'elle était grâce à lui.

Et ils ne le lui avaient pas dit.

Eh bien, il y a plus d'une façon de remédier à cela, pensa Adalrico, tandis qu'il s'organisait pour revenir au manoir aussi souvent que possible pendant l'été et donner des leçons privées de stratégie à Harry. Je peux glisser des leçons sur ce qu'il est, qui il est, pendant que je lui enseigne. Quand il réalisera combien parmi les Sang-Pur Ténébreux le considèrent - comme quelqu'un d'incroyablement doué mais prêt à partager ce don avec les autres...

Il retrouvera sa confiance en lui. Il le faut. C'est un pas glorieux en avant sur le chemin, mais ce n'est pas suffisant.

* * *

Harry laissa Draco le suivre dans sa chambre. Cela aurait été inutile d'essayer de l'en empêcher, mais cette fois, Harry voulait vraiment qu'il soit là.

Il supposait que cela pourrait bientôt changer, mais pour aujourd'hui, ce n'était pas le cas. Il ne pouvait rien imaginer de mieux que de se blottir et de s'endormir dans les bras de Draco.

Bien sûr, dès qu'il aurait terminé deux lettres.

Avec une douce extension de sa magie et de son esprit, il appela Fawkes et Hedwige à lui. Fawkes le réprimanda et lui pinça l'oreille, et le réprimanda encore, des visions de Harry mourant apparaissant régulièrement dans son esprit. Hedwige hulula doucement sa désapprobation à chaque instant. Harry les ignora du mieux qu'il put, et griffonna les notes, tandis que Draco, étalé sur le lit, le regardait en silence.

Connor :

Je voulais te rassurer que je vais bien. Bien mieux, en fait. J'ai réfléchi à certaines des choses que tu as dites, et elles m'ont aidé à accepter les abus. (Tu vois, je peux même l'appeler ainsi maintenant !) J'espère que les Weasley ont échappé à la bataille sans blessure. Pour l'avenir prévisible, je serai au manoir Malfoy, donc n'hésite pas à m'écrire ici.

Amour,

Ton frère, Harry.

Il donna cette lettre à Fawkes et lui demanda d'attendre une réponse. Fawkes pépia à son intention, de bonne humeur visiblement restaurée par l'occasion d'agir comme messager, et disparut dans une boule de flammes.

Il restait la deuxième feuille de parchemin vierge. Harry la contempla un moment, tambourinant des doigts sur la table, et finit par siffler à l'attention de Hedwige pour qu'elle se taise. Elle lui jeta un regard de grave désapprobation.

Draco observait depuis le lit, et la propre conscience de Harry observait depuis son esprit.

Attendre ne rendrait pas la tâche plus facile. Harry plongea sa plume dans l'encre et griffonna aussi vite qu'il put sans rendre la lettre illisible.

Cher Professeur :

J'ai été impliqué dans une bataille cette nuit passée, mais je suis sain et sauf, et indemne. Je me remets des effets d'une malédiction de compression, mais c'est à prévoir. Je suis simplement content de ne pas avoir pris pire de la part du Seigneur des Ténèbres.

J'ai déchiré mon esprit avec ma propre légilimancie et l'ai recréé, et maintenant je comprends pourquoi vous avez porté plainte contre mes parents et Dumbledore. Vous essayiez de protéger mon avenir, et moi. Je souhaite toujours que vous ne l'ayez pas fait. Il y avait de meilleures façons de traiter le problème. Je ne me sens pas encore prêt à vous voir et à vous dire cela, mais vous pouvez me réprimander par lettre, si vous le souhaitez. Je vous invite à me répondre. N'assumez simplement pas que je serai d'accord avec vous avant longtemps, si jamais je le suis.

Il hésita encore sur les derniers mots, mais finit par écrire son nom et attacha la lettre à la patte de Hedwige. "Rogue", dit-il doucement. Elle s'élança par la fenêtre et disparut.

Enfin, Harry se sentit capable de s'allonger dans son lit et de laisser Draco l'entourer de ses bras serrés et avides. Il ferma les yeux et sentit Draco déposer un baiser ensommeillé sur la nuque. Il frissonna. Il y avait des façons dont accepter ce réconfort était plus difficile que de revenir au manoir Malfoy.

Mais le premier pas sur la route était pris maintenant.

Il ne lui restait plus qu'à continuer de les faire — à la fois une tâche difficile et extrêmement simple. Au moins, il savait qu'il n'aurait jamais de juge plus sévère que lui-même.

Il se demanda brièvement à quel point Regulus devait être en colère contre lui pour ne pas être encore revenu dans son esprit, mais il repoussa ensuite la pensée. Il refusait de s'inquiéter de la colère des autres alors qu'il s'était déjà tellement inquiété et que Regulus refusait de parler. Il expliquerait ses actions à Regulus quand et si ce dernier revenait. Pour le moment, il avait fait tout ce qu'il pouvait.

Tranquillement, chaud, en sécurité, confortable et aimé, il s'endormit.

*Chapitre 11*: L'œil du cyclone

Merci pour les critiques sur l'intermède !

Voici le premier de quelques chapitres qui montrent ce qui se passe ailleurs que pour Harry. Maintenant que nous avons atteint un point de respiration dans son intrigue pendant un moment...