Chapitre Quatre-vingt-dix-sept : Ayant vu que l'amour a une fin

La vision inonda à nouveau Harry, le laissant tremblant et épuisé. Pendant de longs moments, il ne put que rester allongé sur les pierres de la Tour d'Astronomie, le sang s'écoulant de son front, la main de Rogue secouant son épaule, et essayer d'absorber ce qu'il avait vu.

Quand il sut—quand il réalisa que le Ministre était mort et que trois de ses alliés seraient forcés de se battre à nouveau contre lui—alors il hurla.

Sa magie explosa autour de lui, des ailes de phénix devenues sombres, flamboyant avec des pointes d'acier et des bords dentelés. Harry entendit le vent se lever, et sut que les tourbillons inoffensifs qu'il avait levés pour contenir les fumées de potion verte dans les cachots étaient insignifiants comparés à la puissance qui se construisait maintenant. Comme en réponse à cette pensée, le tonnerre résonna au-dessus de lui. Son pouvoir attirait une tempête.

Et pourquoi ne le devrait-il pas ? pensa Harry, ses mains se serrant si fort sous lui qu'il crut sentir un doigt se briser. Et pourquoi ne le devrait-il pas ? J'ai le droit de le haïr. Tout ce qu'il a fait jusqu'à présent, et je pensais le haïr pour ça. Mais je n'avais jamais su ce qu'était la véritable aversion jusqu'à maintenant.

Les nuages au-dessus de lui oscillaient et se rapprochaient, et obscurcissaient l'endroit où la lune se serait accrochée, si la nuit n'était pas noire ce soir. Harry leva la tête et cria à nouveau. Les ailes battaient, fort, presque au point de le projeter en avant et de le faire tomber de la tour.

Snape le secoua de nouveau, et Harry pouvait l'entendre parler, mais il ne pouvait pas plus se permettre de prêter attention aux mots qu'il n'aurait pu se permettre d'écouter le Fourchelangue d'Argutus quand il pensait que Drago mourait de la potion verte. Snape était en sécurité, et ne suivrait pas les autres du côté de Voldemort parce qu'il avait vaincu Voldemort dans son propre esprit. Mais les autres—

Les autres.

Il y avait des gens qui vivaient dans la douleur et des gens morts maintenant, et tout cela parce qu'ils avaient essayé d'aider Harry, ou l'aimaient. Voldemort aurait pu frapper Scrimgeour, parce qu'il était Ministre, même s'il avait été l'ennemi de Harry, mais les autres auraient été en sécurité.

Tout ce que je touche, je le contamine.

La haine montait, se courbait, construisait des marches de ténèbres, moitié haine de Voldemort et moitié haine de lui-même. Si cela n'avait été qu'un ou l'autre, Harry pensait qu'il aurait pu empêcher que cela ne construise. Mais comment était-il censé résister à cela ? Personne qu'il aimait ne serait jamais plus en sécurité. Harry avait ressenti le triomphe du Seigneur des Ténèbres. S'il avait prévu cela pour Scrimgeour et Percy, Hawthorn et Adalrico et Lucius et Snape, il planifierait autre chose pour Drago, pour Snape maintenant que son premier plan avait échoué, pour Connor, pour McGonagall, pour Regulus. Tout et tout le monde qui aimait Harry était en danger tant qu'il vivait.

À moins qu'il n'aille vers Voldemort maintenant. À moins qu'il ne le détruise avant qu'il ne puisse prendre quelqu'un d'autre ou faire souffrir quelqu'un d'autre.

Les ailes s'étaient solidifiées sur son dos, des formes noires solides qui canalisaient le vent. Harry se leva et se dirigea vers les créneaux, son esprit fixé dans un moule ferme. Il trouverait Voldemort. Il ne savait pas où il était et ne pouvait pas y transplaner, mais il suivrait la brûlure de sa cicatrice, qui servirait de guide. Il le trouverait et il le détruirait. Il causerait au Seigneur des Ténèbres une douleur qu'il n'avait jamais connue, jusqu'à ce qu'il dise à Harry où se trouvaient les Horcruxes.

Tout cela était arrivé parce qu'il n'avait pas assez haï, pas été assez en colère, pas été assez ferme.

Harry tira sa magie en lui-même avec un fracas tourbillonnant. La protection sur les escaliers derrière lui disparut. Il aurait besoin du pouvoir qu'elle contenait lorsqu'il ferait face à Voldemort.

Il sauta dans le ciel, et les ailes le rattrapèrent et le portèrent comme seul un balai l'aurait fait auparavant. Lentement, il se tourna vers l'ouest.

« Harry ! »

Il se retourna brusquement. Draco était maintenant au sommet de la Tour, ayant brisé la barrière lorsque le sortilège avait disparu. Il tendait la main, et sa voix était rauque avec quelque chose de pire que de la rage, bien que son visage soit dépourvu de larmes.

« Où vas-tu ? »

Harry rit. La tempête rit avec lui. Sa magie était partout autour de lui, douloureuse et avide de tuer, plus sauvage que le loup qui était venu à lui la Nuit de Walpurgis. « Je vais le tuer, Draco. Comme j'aurais dû le faire avant que ça n'aille si loin. »

« Harry, non ! » Draco se pencha en avant. « Je l'interdis. »

Harry arqua un sourcil, et les ailes dans son dos frémirent. « Comment exactement, » demanda-t-il, gardant sa voix douce, « penses-tu pouvoir m'arrêter ? »

Draco prit une profonde inspiration et ferma les yeux.

Harry attendait la sensation familière du don de possession de Draco dans son esprit, cependant. Il l'attrapa, la captura, et la rejeta de sa tête. Draco laissa échapper un grognement de douleur et trébucha en arrière. Il aurait pu tomber et se fendre la tête sur les pierres, mais Snape le rattrapa. De loin, Harry en fut heureux.

Il se retourna, prêt à voler de nouveau, prêt à se livrer à l'abîme de la fureur. Sa magie ronronnait tout autour de lui, heureuse d'être libre. D'autres personnes n'arrêtaient pas de dire à Harry qu'il devait être le leader dans ce combat contre Voldemort, qu'il devait libérer sa magie et l'utiliser. Il aurait dû les écouter plus tôt.

Il remarqua une petite silhouette s'élevant du sol pour l'intercepter, et grogna d'agacement. Il n'avait pas le temps pour ça.

SSSSSSSSSSSSSSS

Alors qu'il s'inclinait dans le vent, Connor n'avait jamais été aussi heureux d'avoir un Éclair de Feu.

Il avait passé du temps avec ce fichu balai depuis Noël. Il l'avait maîtrisé. Personne d'autre n'aurait pu décoller avec l'Éclair de Feu et atteindre Harry aussi vite. Certes, Connor avait dû se faufiler hors de l'école jusqu'au terrain de Quidditch d'abord, car aucun des préfets n'était enclin à laisser les élèves quitter leurs salles communes avec un Snape fou furieux qui courait partout, et cela avait pris un certain temps. Mais quand il avait entendu, par des rumeurs rapportées par ces mêmes préfets, que Harry avait été vu pour la dernière fois se dirigeant vers le haut, il avait su qu'il avait besoin de son balai.

Et maintenant ça. La tempête. La magie agitée de son frère, fouettant autour de Connor dans les airs.

Harry sur des ailes noires, juste au-dessus de lui.

Connor n'avait pas l'intention de s'envoler et de le laisser là. Quel genre de frère serait-il s'il faisait ça ?

Harry se tournait maintenant vers lui, les yeux écarquillés. Connor pouvait voir sa cicatrice en forme d'éclair se remplir de sang alors que de véritables éclairs commençaient à jaillir autour d'eux, et le vent se levait. Connor ignora tout cela. Il avait joué au Quidditch dans des circonstances pires que celles-ci. Il se cramponna au balai et fronça les sourcils à l'adresse de Harry, grimaçant en ressentant la douleur commencer dans sa propre cicatrice. Il ne la ressentait pas habituellement — la dernière fois qu'il l'avait vraiment ressentie, c'était lorsqu'il avait passé des mois près de Voldemort possédant le corps de Sirius — mais s'il y avait une soirée où cela devait arriver, ce serait celle-ci.

Voldemort était probablement derrière l'empoisonnement de la Directrice par Rogue d'une certaine manière. Connor pouvait l'imaginer essayant de faire du mal à Harry, car il n'avait jamais su comment se comporter avec lui. Mais nuire à McGonagall avec un poison était simplement maladroit. Si Rogue avait voulu tuer la Directrice, il aurait fait quelque chose de plus subtil.

"Que fais-tu ici ?"

La voix de Harry était si basse et tonitruante que cela prit un moment à Connor pour la distinguer de la tempête. Puis il fronça les sourcils davantage, car il ne pouvait pas croire que Harry serait aussi stupide. "Je t'arrête," dit-il simplement.

"Tu ne peux pas," dit Harry.

"Pourquoi pas ?" répliqua Connor. "Je pense que nous alternons dans le rôle de l'idiot. Tu es idiot en ce moment. Il t'a probablement convaincu que tout est de ta faute et que tu dois régler ça tout seul. C'est ce qu'il t'a convaincu de faire en troisième année, et en deuxième aussi, bien que là tu avais au moins Draco avec toi. Donc en ce moment, c'est moi le malin. Et je t'aime, Harry, et tu n'iras nulle part tout seul."

Le vent hurlait dans son oreille. Connor haussa les sourcils, demandant à son frère sans mots s'il devait être impressionné.

"Tu ne peux pas m'arrêter," répéta Harry, son visage tordu en une grimace. Connor pensa que c'était quatre parts Voldemort et une part auto-accusation. Quelle que soit la façon dont Voldemort le possédait, cela devait avoir des racines dans la culpabilité et la haine de soi de Harry, deux de ses émotions les plus fortes. "Ma magie est plus forte que la tienne."

"Ouais, elle l'est," dit Connor. "Mais tu ne peux pas faire ça."

Et il lança sa compulsion comme une corde autour de l'esprit de Harry. Rentre à la Tour tout de suite, et arrête d'être idiot.

SSSSSSSSSSSS

Il fredonnait, Lord Voldemort, il chantait, parce qu'il avait puisé dans une partie de l'esprit de son héritier qui lui appartenait, et qui reposait profondément dans le garçon, et que presque personne ne connaissait, bien que Harry l'ait senti s'agiter dans sa tête une fois ou deux quand il laissait éclater sa colère.

Leur magie reposait entre eux. Il en était de même du lien, fondé dans la cicatrice, et à travers lequel Lord Voldemort pouvait nourrir la haine et murmurer à cette partie enfouie de se lever, d'envelopper et d'embrasser Harry. Deux fois, il avait presque succombé à cela—une fois avec sa mère, et une fois avec Lord Voldemort dans le cimetière où il avait perdu sa main. Une fois le traître et la brute de Lucius l'avaient sauvé, et une fois le nécromancien l'avait fait. Mais personne ne s'approcherait assez de Harry pour le sauver cette fois. Harry les repousserait, les garderait en sécurité, car il avait déjà été témoin de suffisamment de pertes à travers les visions que Lord Voldemort lui avait données.

C'était parfait.

C'est pourquoi cela l'agaça quelque peu quand il ressentit une compulsion qu'il n'avait pas mise là frapper l'esprit de son héritier. Il tendit la main, bien que ce fût lent et lourd et difficile car la connexion était si atténuée, et tenta de forcer le garçon chevauchant le balai près de Harry à s'éloigner. Ce n'était pas encore son heure. Oh, oui, Lord Voldemort savait ce qu'il ferait de Connor Potter, mais tomber de son balai, ou mourir dans une explosion de la magie de son frère, était une mort trop simple.

Le garçon se contenta de renifler et se tourna pour lui faire face. Lord Voldemort reçut une vision de son visage, à moitié alimentée par leur connexion mentale et à moitié par les yeux de Harry, et y vit un mépris total.

"Je suis un contraignant, moi aussi," lui dit Connor Potter. "Et les contraignants sont immunisés contre la contrainte."

Ce qui le rendait encore plus agacé.

SSSSSSSSSSSSS

Connor pouvait sentir une douleur intense dans sa tête. La douleur ne faisait qu'alimenter sa colère. Il n'était pas question qu'il cède au salaud qui essayait de lui enlever son frère. Il tira sur la corde qu'il avait attachée à l'esprit de Harry.

Et Harry hurla, et brisa la laisse, comme tout vates serait obligé de le faire dès l'instant où il sentirait une contrainte placée sur lui.

Puis toute la force de sa colère se tourna vers Connor.

Un vent se dirigea vers lui, un vent que Connor savait qu'il réduirait le Firebolt en morceaux et lui-même en petits morceaux de chair. Bien sûr, il devait d'abord le rattraper, alors il tourna et dirigea hors de son chemin.

Puis un contre-courant de vents essaya de l'attraper. Connor rapprocha ses genoux de sa poitrine et fit tourner le Firebolt hors de là, puis resserra ses genoux et plongea par-dessus Harry, le faisant sursauter et hésiter, ses ailes noires battant nerveusement. Il n'était pas encore habitué à elles, tandis que Connor connaissait tout du balai sous ses mains et ses genoux, comment le faire chanter.

"Tu es idiot, Harry," cria Connor. "Par Merlin, tu n'as pas besoin d'y aller seul. Tu le fais toujours, et regarde ce qui se passe. Tu faillis mourir d'une perte de sang. Ou tu ne réussis que parce que quelqu'un reprend possession de son propre corps un instant et que Peter est là pour te lancer la baguette du sacrifice. Y aller seul, c'est stupide." Il prit une profonde inspiration. Cela pourrait faire réfléchir Harry et l'écouter, mais Connor savait qu'il avait besoin de mots pour attaquer l'auto-dégoût. "Et Voldemort traquerait quelqu'un d'autre si tu n'existais pas, moi ou Neville. Les gens souffriraient toujours, et mourraient toujours. Les créatures magiques ne seront pas libres si tu pars. Nous avons besoin de toi ici, Harry. Trop pour te laisser partir. Reviens, maintenant." Il tendit une main de son Firebolt, passant bas au-dessus de son frère, prenant ses yeux grands ouverts et dévastés, d'où la rage commençait à faiblir et où le sens commençait à entrer.

Mais avec le sens venait le blâme, bien sûr.

"Mais ils sont morts parce qu'ils étaient liés à moi," murmura Harry. "Ils sont morts parce que je les aimais."

Connor leva les yeux au ciel. Oh, par Merlin—

"Tu as besoin d'un câlin, Harry ?" demanda-t-il.

Cela eut pour effet de le faire fixer dans la confusion, interrompant son monologue apitoyé. "Quoi ?"

"Tu as besoin d'un câlin," dit Connor. "Je pense que je vais t'en faire un."

Et, sans se donner le temps de réfléchir, il se lança directement du Firebolt, et vers Harry.

SSSSSSSSSS

Lord Voldemort était très, très, très agacé. Profondément irrité. Mécontent de la vie en général.

La haine de Harry s'était dissipée trop facilement, dès le premier défi mineur. Cela suggérait qu'il ne serait pas aussi simple de capturer l'esprit de son héritier et de l'attirer de son côté comme Lord Voldemort l'avait espéré.

Et maintenant, il voyait la concentration de Harry changer complètement, passant de le tuer ou de se blâmer de ne pas avoir prévu cela à essayer de rattraper son frère en chute.

Lord Voldemort pouvait admettre quand il était vaincu. De plus, il avait des plans que Harry n'avait pas vus, des plans pour punir ceux qui l'aimaient et qui pouvaient commencer maintenant. Ces plans pourraient suffire à rassembler la haine de Harry, afin que lui, Lord Chasseur, Seigneur des Ténèbres, puisse faire une nouvelle tentative dans un avenir proche. Il coupa ses liens avec l'ancre dans l'esprit de Harry.

Il se pencha en arrière et annonça : « Il semble que mon héritier ne se joindra pas à nous ce soir. » Le visage de son épine tomba. Lord Voldemort se pencha en avant et caressa de nouveau ses cheveux. « Mais nous le verrons assez tôt, je n'en doute pas. »

Cela n'a pas d'importance. Je connais le troisième.

SSSSSSSSSSSSSS

Connor sautait de son balai, parce qu'il était fou, et Harry devait le rattraper avant qu'il ne tombe. Il ne pouvait supporter que quelqu'un d'autre qui l'aimait meure cette nuit.

Ou jamais.

Il déploya ses ailes dentelées largement, afin qu'elles ne coupent pas Connor, puis étendit ses bras. Ensuite, il vola un peu en arrière, car le saut de Connor, courageux et stupide qu'il était, l'avait emporté dans un large arc au-dessus de la tête de Harry.

Il sentit son souffle le quitter alors que son jumeau s'écrasait contre lui et griffait frénétiquement ses robes pendant un moment. Puis les bras de Connor s'enroulèrent autour de son cou, et ses bras s'enroulèrent autour du dos de Connor, et ils restèrent suspendus là, au milieu de l'air ensemble, haletants, tandis que Harry tentait de ressentir une émotion qui n'était pas la terreur ou l'apitoiement sur soi-même ou la haine de Voldemort ou une profonde irritation envers son frère.

« Pourquoi as-tu fait ça ? » demanda enfin Harry, car il devait savoir.

« Pour... te faire oublier ce à quoi tu pensais, » haleta Connor. « Pour te donner quelqu'un à protéger. C'est le seul moyen de te faire arrêter de penser aux morts. Te faire commencer à penser aux vivants. »

Les yeux de Harry se fermèrent, et il commença à apaiser la tempête, à ramener son pouvoir en lui, et à faire de cette nuit calme et sombre de juin, celle qu'elle avait été au début.

Une nuit calme et sombre remplie de tant de morts.

Harry frissonna. Il avait appris un certain nombre de choses désagréables sur lui-même en très peu de temps. Il ne pouvait pas protéger tout le monde dans cette guerre. Il était capable de ressentir suffisamment de haine aveugle envers Voldemort pour vouloir le tuer, après des années où il n'avait jamais haï quelqu'un de cette manière. Il pouvait ignorer les vivants autour de lui dans sa préoccupation pour les emprisonnés ou les morts. Il avait encore tendance à agir seul en premier, s'il avait une chance, et sur un coup de tête.

Et au moment où il ressentirait assez de haine—et Harry savait que cela ne ferait qu’augmenter, avec Voldemort attaquant plus de personnes qu'il aimait et attaquant des innocents—Voldemort pourrait essayer de le reprendre. La cicatrice de la malédiction était une vulnérabilité aussi grande que la Marque des Ténèbres de n'importe quel Mangemort.

« Je veux juste que ça se termine », murmura-t-il à l'oreille de Connor, sentant une grande vague de lassitude le submerger.

« Toi et tout le monde », répondit Connor, sa voix dure. « C'est pourquoi tu ne peux pas te lancer sur un coup de tête, Harry. Nous avons besoin de toi pour diriger cette guerre, pour la combattre, pour aider à détruire les Horcruxes, pour libérer les espèces magiques—pour tant de choses. » Ses bras serrèrent fort, encore. « Alors tu ferais mieux de rester ici, ou je te traquerai et je te forcerai à arrêter d'être idiot encore une fois. »

« Si quelque chose m'arrive— »

« Nous sommes condamnés », dit Connor, sans préambule. « Alors fais un effort pour rester en vie, Harry, d'accord ? Et ne t'avise pas de dire quoi que ce soit à propos de la prophétie qui m'aurait choisi pour le troisième round », ajouta-t-il avec une sauvagerie que Harry n'avait jamais entendue de lui, lorsqu'il ouvrit la bouche. « Peut-être que oui, peut-être que non, mais cela n'excuse pas le fait qu'il y a beaucoup de choses que toi seul peux faire. Tu vas survivre à cette guerre et rendre le monde meilleur, Harry. Montre à Voldemort qu'il n'est qu'un petit nuage dans le ciel de ta vie. »

Harry ne dit rien, mais commença à voler de nouveau vers la Tour d'Astronomie, avec les mots de Connor travaillant lentement en lui.

C'est donc ce que les autres veulent dire quand ils disent que ma vie est plus importante que celle de quiconque. Je—comprends, maintenant. À la fois émotionnellement et intellectuellement.

Je suis la plus grande vulnérabilité de la Lumière, parce que Voldemort mène cette guerre pour me blesser. Mais je vais devoir continuer à être aussi sa plus grande arme. Je dois le faire. Il n’y a vraiment pas d’autre moyen. Et je ne peux pas céder à la haine, ni à l’impulsion de le blesser indépendamment des alliés.

Il arriva bas, posa Connor sur les remparts et atterrit doucement, dissolvant les ailes en lui-même. Puis il baissa la tête et se détendit dans une paire d'embrassades simultanées, de Draco et Rogue. Il pouvait entendre des voix dans les escaliers. Peter et Regulus, semblait-il. Il savait qu'ils n'avaient pas été capturés, ou Voldemort le lui aurait montré aussi, mais c'était agréable de recevoir la confirmation qu'ils étaient là, libres et en vie.

Il leva la tête vers le ciel, et fixa l'endroit où la lune aurait dû être, les nuages se précipitant sur les étoiles.

Il sentit la présence de Voldemort traverser sa cicatrice comme un second souffle immonde, battement de cœur de la bête.

Harry montra les dents. Jusqu'à la mort, alors, et le troisième round de la prophétie. Allez, espèce de salaud. Je suis prêt.

Quand il éleva sa magie cette fois, il le fit sous la forme d'une paire d'ailes de phénix, et envoya sa voix pour la suivre, vivant rappel de l'immortalité et de la plus grande Lumière, un avertissement à Voldemort sur ce qui allait venir, un deuil pour les morts, et une embrassade de l'avenir et de ses sacrifices sans fin.

La Fin.

Comme je l'ai dit, la nouvelle histoire commence soit mardi, soit mercredi. J'espère que vous prendrez autant de plaisir à la lire que j'ai eu à l'écrire.