Chapitre Trente-et-Un : Rogue est un crétin

Rogue était en train de critiquer joyeusement le Philtre de Paix d'Hermione Granger — c'était rare que la Gryffondor, qui savait tout, fasse une erreur, et il pensait qu'il était bénéfique pour elle d'entendre son opinion quand elle le faisait — lorsque le chaudron de Harry explosa.

Rogue se retourna brusquement, observant la scène, bien que ses yeux se plissèrent rapidement. L'atmosphère autour de Harry était devenue de plus en plus tendue cette semaine, culminant en une attaque physique et magique par plusieurs personnes que Harry refusait de nommer alors qu'il revenait aux cachots de Serpentard mercredi. Harry avait seulement dit qu'il les avait ensorcelés avec des résultats qui ne deviendraient visibles que s'ils l'attaquaient à nouveau. C'était le genre de chose qui menaçait de rendre Rogue complètement fou.

Mais si quelqu'un avait fait exploser le chaudron de Harry en plein cours de Potions, où Rogue pouvait retirer des points à l'auteur—

Il semblait que personne ne l'avait fait, cependant. Harry fixait le chaudron et essuyait le mélange d'hellébore et de pierre de lune en poudre qui le couvrait. Rogue doutait qu'il ait été si inattentif au point de ne pas voir le tour ou l'ingrédient mal assorti qui serait tombé dans la potion et d'où il serait venu.

D'un autre côté, l'idée qu'il ait fait une erreur était encore plus inconcevable, étant donné que Harry avait déjà maîtrisé avec aisance les potions du niveau B.U.S.E., comme celle-ci.

"Potter !" aboya Rogue.

Harry leva les yeux vers lui, clignant toujours des yeux.

"Sais-tu quelle erreur tu as faite ?" dit Rogue en plongeant son regard dans celui de Harry, utilisant instinctivement la Légilimancie en cherchant un signe de nom. Harry baissa les yeux et rompit le contact visuel, mais pas avant que Rogue ait vu une inquiétude intense et dévorante, du genre qu'il n'avait aucune idée que Harry ressentait.

"J'ai remué la pierre de lune en gros morceaux, monsieur, et je ne les ai pas surveillés suffisamment," dit Harry calmement. "Ils se sont collés, puis ont mal réagi avec le sirop. Je suis désolé."

Rogue fronça les sourcils. C'était la même erreur que Finch-Fletchley avait faite cinq minutes auparavant, ce qui l'avait contraint à quitter la classe. Au moins, Harry n'avait pas pris l'explosion de la potion en plein dans les yeux. "Nettoie ça et refais-le," dit-il, et se détourna. Il n'allait pas retirer des points à Serpentard, surtout quand Harry n'avait jamais fait une telle erreur auparavant.

Les Serdaigles au fond de la salle murmuraient, mais se turent quand Rogue les fusilla du regard. Cette maison était encore la plus hostile à Harry, et Rogue était d'avis privé que les personnes qui avaient attaqué Harry mercredi étaient des Serdaigles—bien sûr, il ne le savait pas avec certitude, puisque Harry refusait de les dénoncer. Rogue avait essayé d'observer les Serdaigles discrets jeudi, mais tout le monde était discret dans ses cours, ce qui n'aidait pas.

Maintenant, cependant, il avait un candidat pour l'erreur. L'inquiétude propre de Harry l'avait probablement poussé à se concentrer davantage sur les questions internes que sur les amas de pierre de lune. Maintenant, Rogue n'avait plus qu'à découvrir ce qui le préoccupait. Harry viendrait lui parler après la séance de duel de Connor Potter ce soir-là. Rogue serait aussi patient que possible, mais il était déterminé à obtenir la vérité de Harry.

Quand il ne parvient pas à préparer des potions, c'est qu'il y a quelque chose de sérieusement anormal.

* * *

"Entrez," dit Rogue, en regardant la porte avec résignation. L'horloge indiquait huit heures cinq, et il avait entretenu l'espoir que Potter ne se présenterait pas ce soir-là. Il pourrait alors avoir le double plaisir de rattraper son retard dans les corrections et de donner une retenue au frère de Harry plus tard.

Je prendrai mes plaisirs là où je le peux, pensa-t-il, alors que la porte s'ouvrait et que Potter entrait. "Vous êtes en retard," dit-il. "Cinq points de moins pour Gryffondor."

Potter trembla un long moment. Rogue ricana et l'observa. Étrange comme le fils qui ressemblait le moins au père était devenu pour lui le représentant du détesté James Potter. Rogue voyait les mêmes lacunes chez le frère de Harry que chez James : l'enthousiasme rapide au début d'un projet qui s'estompait lorsqu'il fallait fournir des efforts, la tendance à se laisser influencer par les opinions des autres, la bravoure insensée qui signifiait qu'il rêvait plus d'aller au combat que de l'entraînement nécessaire pour s'y préparer ou des conséquences qui en découlaient.

Les Serpentard sont plus sensés. Nous pensons à la survie avant la gloire. Rogue se leva et sortit sa baguette. "Aucune explication pour votre retard, Potter ?" demanda-t-il.

"J'ai perdu la notion du temps," dit Potter, puis ajouta "Monsieur," comme s'il avait eu besoin de réfléchir à la phrase par morceaux distincts. Étant donné la lenteur de ses pensées, Rogue pensa que c'était tout à fait possible.

"Je vois," dit Rogue. "Peut-être devrais-je vous donner un moyen de la garder à l'esprit, alors." Il fit un geste de sa baguette, ignorant les efforts de Potter pour lever un bouclier. Il était adéquat avec le Protego, mais il n'avait pas encore appris l'anticipation qui devrait lui permettre de l'avoir en place avant que son ennemi ne lance le sort qu'il était censé dévier. "Densaugeo !"

La malédiction, bien sûr, atteignit Potter, car quand avait-il jamais eu un bouclier à temps ? Rogue était heureux, pour la première fois, de ne pas enseigner la Défense contre les Forces du Mal, bien qu'il soit sûr qu'il aurait mieux préparé les élèves que Lestrange, qui se concentrait trop intensément sur la philosophie. Il n'aurait pas pu supporter de voir Potter échouer jour après jour.

Il observa cliniquement les dents de Potter s'agrandir, s'étendant presque jusqu'à son menton avant de cesser de croître. "Une simple malédiction, M. Potter," dit-il. "Et pourtant, elle vous empêche d'énoncer clairement certains sorts. Votre ennemi peut l'utiliser pour vous arrêter le temps de trouver un sort plus puissant auquel vous n'êtes peut-être pas préparé à réagir. Et pour vous assurer que vous soyez attentif, vous resterez ainsi jusqu'à la fin de notre cours ou jusqu'à ce que vous parveniez au contre-sort, selon ce qui arrivera en premier."

Potter le fusilla du regard une fois de plus, et Snape sentit les premiers frémissements de puissance attaquer l'air autour de lui. Il leva un sourcil. Il n'avait jamais pensé que le garçon était capable de magie sans baguette, et peut-être ne l'était-il pas. Cela pouvait être la réaction instinctive de colère de n'importe quel sorcier de cet âge acculé dans une situation injuste, à condition qu'il soit assez puissant pour laisser échapper quoi que ce soit au-delà de son corps.

Le garçon a du potentiel. Mais il refuse de l'exploiter. Il veut discuter, avoir un sens du fair-play, travailler à travers démonstration après démonstration au lieu de réaliser que je le forme pour la guerre. Snape serra les dents pour s'empêcher de dire quelque chose à ce sujet.

Potter marmonna quelque chose, en gardant soigneusement sa langue à l'écart de ses dents, et un Maléfice de Chute se forma et vola vers Snape. Snape créa un bouclier Haurio sans y penser et le captura.

"Des sorts plus puissants," dit-il. "À moins que tu ne sois content de faire danser une gigue à ton ennemi pendant qu'il essaie de te tailler en pièces. Confundo !"

Potter chancela aussitôt, les yeux vitreux. Snape se sentit libre de fermer les yeux et de pousser un long soupir, sachant que Potter, sous l'influence du Sortilège de Confusion, n'était pas en état de le remarquer. Par les étoiles, comment vais-je pouvoir le former ? Aussi amusant que cela soit de se moquer et de railler le Gryffondor, autant qu'il voulait parfois le blesser pour avoir grandi avec de l'amour dans le même foyer où Harry n'avait connu que la manipulation, il voulait une stratégie qui fonctionne. Essayer de l'humilier n'incitait pas Potter à concentrer sa magie sans baguette. Les explications ne faisaient rien ; Snape avait expliqué maintes fois à chaque session l'importance de créer un bouclier immédiatement, et pourtant le garçon n'écoutait pas. Les insultes et les rabaissements, la technique qu'il utilisait en cours de potions, ne fonctionnaient manifestement pas.

Je veux réussir cela, réalisa-t-il soudain. Tout comme je souhaitais agir sur des émotions plutôt que sur ma rancune contre ce foutu James Potter. Je veux être capable de former Connor Potter pour l'amour de Harry.

Grimaçant, écœuré à l'idée de combien cela sonnait mièvre, Snape se tourna de nouveau vers Potter. Il ne retirerait pas la malédiction Densaugeo pour l'instant ; il avait dit qu'il la laisserait, et il ne voulait pas que Potter pense qu'il ne tenait pas parole. Mais il leva le Sortilège, et Potter cligna des yeux dans plusieurs directions, puis rougit intensément.

Snape ignora cela. "Tu vois qu'un sort n'a pas besoin d'être un Impardonnable pour confondre la victime," dit-il. "Beaucoup de gens, lorsqu'ils sont Confondus, feront des choses qu'ils ne feraient pas autrement. Il existe un bouclier qui peut être tissé dans les cheveux autour du crâne pour défaire une telle magie mentale. C'est difficile, mais je crois que tu as la puissance brute pour le faire." Et combien cela le gênait de l'admettre, mais c'était vrai. Snape aurait pu être plus patient si Potter avait été faible. Il ne l'était pas, bien que loin d'être aussi fort que Harry ou Draco ou même la fille Granger.

Au lieu de cela, il resta fort et ne fit rien.

Snape interrompit le cours de cette pensée. Potter le regardait déjà comme s'il avait une deuxième tête. Un moment plus tard, il dit, sa voix légèrement brouillée par ses dents allongées : "Mais pourquoi feriez-vous cela ? Vous me détestez."

"Je le fais pour le bien de la guerre," dit Snape, décidant que Potter n'avait pas besoin de la comparaison avec son frère pour l'instant. Tu vois, Harry, je peux faire attention aux sentiments de l'insolent quand j'essaie. "Je vais te montrer le sort. Je sais que nous pouvons travailler ensemble, Potter," ajouta-t-il, jetant la prudence au vent. "Tu l'as prouvé quand tu m'as montré la lettre que ton père t'avait écrite, et que tu as dit que tu voulais que je l'utilise comme preuve pour accuser tes parents des mauvais traitements infligés à ton frère."

Potter secoua la tête. "C'était au sujet de Harry," dit-il. "C'est à mon sujet, et je ne pense pas que vous essayiez vraiment de surmonter votre haine des Gryffondors. Au moins, Harry est dans votre Maison."

Snape n'avait jamais bien réagi à l'apitoiement sur soi-même dans les voix de Gryffondor, et il ne le fit pas maintenant. "Je veux des élèves compétents à former, Potter," dit-il. "Je sais que je ne les trouverai pas en Potions. La plupart d'entre vous êtes trop impatients, trop peu intelligents pour respecter les subtilités de l'art."

Potter eut le culot de lever les yeux au ciel. "Et je suppose que c'est pour ça que vous critiquez Hermione tout le temps aussi," dit-il. "Parce qu'elle pense seulement qu'elle est intelligente, et pas parce qu'elle est une Gryffondor."

"Elle réagit à la pression," dit Snape froidement. "Dans ce cours, je sais que tu peux faire plus que ce que tu fais actuellement. J'insiste pour que tu le fasses. Aie un bouclier levé quand tu passes la porte, stupide garçon. Accepte l'aide de sorts spécifiques. Sois conscient que je vais t'attaquer, et attaquer encore et encore, et que mes attaques sont encore plus mesurées que celles que tu rencontreras en combat. Une partie de tout duel de sorciers, ou d'une rencontre entre deux sorciers sur le terrain, c'est la créativité. Certains l'appellent par d'autres noms, rapidité ou imagination ou intelligence. Mais j'ai vu des sorciers assez peu futés en éliminer d'autres plus forts et plus intelligents—" heureusement, voulait-il dire, ou tu n'aurais aucune chance du tout "—parce qu'ils étaient mieux capables d'anticiper les sorts de leur adversaire, et d'en trouver auxquels ils n'avaient pas de contre."

"Comme le Quidditch," dit Potter. "Et anticiper les esquives du Vif d'Or."

Snape réprima l'envie de lever les yeux au ciel à son tour. Quelles que soient les analogies dont l'insolent avait besoin… "Oui," dit-il.

"Mais j'ai des instincts là-bas," dit Potter. "Je ne sais pas encore quoi faire dans un duel. C'est ce que vous êtes censé m'apprendre." Il désigna ses longues dents. "Pas seulement me maudire et me laisser comme ça."

Snape rit, et vit Potter sursauter. Eh bien, il avait voulu le faire réagir ainsi. Son rire n'était pas une chose gentille. "Les Mangemorts te lanceront des malédictions qui feront de celle-ci une simple caresse, Potter," dit-il. "Et elles dureront des jours, pas des heures."

« C'est pour ça que je suis là ! » cria Potter, et Snape dut vraiment réprimer un ricanement à la façon dont il semblait. « Parce que je veux savoir comment résister à ça. Vous êtes censé m'apprendre ça aussi. »

Snape inspira une fois, puis une autre. Quand il parla, sa voix était froide et douce, et Potter se pencha plus près pour entendre malgré lui. « Je sais ce que je devrais t'apprendre, Potter. Je suis parfaitement conscient de comment survivre à une guerre. J'ai combattu lors de la première phase de celle que tu sembles si déterminé à gagner. Et je t'enseignerai avec les méthodes que je juge avoir le plus de chances de succès. »

« Vraiment ? » Potter croisa les bras. « Aucune ne semble avoir bien fonctionné jusqu'à présent. »

Snape se dit que Harry ne comprendrait pas s'il Transfigurait cet imbécile obstiné en un bâton de céleri et le découpait pour l'utiliser dans une Potion de Haleine Fraîche, peu importe à quel point c'était tentant. « Arrête d'avoir peur de l'échec, stupide garçon, » dit-il. « Arrête de penser que tu sais déjà tout. Arrête de te concentrer sur ta haine envers moi, et fais plutôt confiance au fait que je sais de quoi je parle. Tant que tu as un autre objectif en tête que de maîtriser cette magie, ton pouvoir sans baguette reste enfermé, et ta concentration est mauvaise. »

Potter se redressa. « Je pourrais faire de la magie sans baguette ? »

« Peut-être, » dit Snape, en insistant sur le mot. En vérité, il n'était pas sûr que le pouvoir flottant autour du corps de Potter indique la capacité de travailler sans baguette. Parfois, la magie n'arrivait jamais à se concentrer sur le point unique nécessaire pour exécuter même les sorts les plus simples. Potter pourrait simplement avoir un potentiel brut à la place, ce qui signifierait que ses malédictions seraient exceptionnellement puissantes, ou un talent comme le Fourchelangue caché et attendant d'être découvert. « Mais tu ne le sauras jamais si tu ne me fais pas confiance et ne travailles pas avec moi. »

« Peux-tu faire de la magie sans baguette ? »

Snape n'était pas sur le point de confier un secret comme celui-là à un Gryffondor à la langue bien pendue. « J'ai vu Dumbledore le faire, » dit-il à la place. « Et Harry. »

Les yeux de Potter s'abaissèrent, mais pas avant que Snape ait vu les émotions contradictoires qui y brillaient—amour, jalousie, et désir.

Il envie son frère, n'est-ce pas ? Snape lutta contre l'envie de ricaner. J'imagine qu'il a oublié les détails de l'abus. Il ne voit que le résultat final. Quelque chose devrait lui rappeler cela bientôt.

Il ne voyait aucun intérêt à en parler maintenant, cependant. Il voulait réellement accomplir quelque chose avec cette session d'entraînement, afin que l'irritation ne lui embrouille pas l'esprit quand il parlerait à Harry à neuf heures. « Devons-nous continuer ? » demanda-t-il, en reprenant sa baguette.

* * *

« Comment ça s'est passé ? »

Snape resta dos à Harry pour le moment, tout en commandant du thé par sa cheminée. Il pouvait entendre Harry s'installer dans le fauteuil de l'autre côté de la pièce, puis se tortiller mal à l'aise pendant un moment. Harry faisait toujours cela lorsqu'ils se rencontraient dans ses appartements privés, comme s'il était déconcerté par l'absence d'endroits où se cacher.

Snape se retourna et croisa le regard de son protégé, bien qu'il ne vit rien d'aussi révélateur à la surface de son esprit que ce qu'il avait vu en cours de potions. Harry avait à présent érigé ses barrières d'Occlumancie, dissimulant ses pensées. Snape résista à l'impulsion de grogner. C'était lui qui avait appris à Harry à faire cela, après tout. « Ton frère est impatient et veut déjà se lancer dans la bataille », dit-il.

« Oui, j'y ai pensé après dimanche. » Harry s'adossa à la chaise avec une moue pensive. « Il avait l'air de vouloir se joindre à la bataille sans vraiment comprendre de quoi il s'agissait. Et je pensais qu'il aurait compris un peu après avoir été avec nous à la plage. »

« Et n'a absolument rien fait », fit remarquer Snape, prenant place sur le canapé. Un elfe de maison apparut un instant plus tard avec deux tasses de thé, dont une que Snape accepta avec un soupir de gratitude. Harry secoua la tête lorsque l'elfe essaya de lui offrir l'autre. Snape fronça les sourcils, mais laissa passer. Harry était dans l'une de ses humeurs de vates, cela était évident.

« Peut-être que c'est ça, alors », dit Harry. « Peut-être qu'il veut se prouver à lui-même, pas seulement obtenir de la gloire. Connor est toujours plus têtu à rattraper un échec passé qu'à faire un nouveau progrès. » Snape écouta en silence la tendresse dans sa voix. Il devait se demander si Harry se serait soucié de Connor sans l'affection forcée de sa formation. Ils étaient tout simplement trop différents, et Harry passait la plupart du temps d'une conversation à son sujet à pardonner ou excuser les défauts de son frère. « Comment progresse-t-il ? »

« Pas bien », dit Snape. « Il veut faire plus que ce dont il est actuellement capable. Il m'accuse d'être injuste. Il pense savoir mieux que moi ce que je devrais lui enseigner. »

« Et tu n'es jamais injuste ? » demanda Harry d'un ton ironique, mais son regard était anxieux. Snape savait que Harry accepterait ce qu'il disait, alors il répondit avec la vérité.

« Je profère très souvent des insultes à l'encontre de sa maison dans mon esprit, mais seulement dans mon esprit. Le pire que je lui ai jamais dit, c'est qu'il est un garçon stupide. »

« Professeur— »

« Tu es venu me voir pour t'aider à entraîner ton frère, Harry », interrompit Snape. « Cela ne signifie pas que je peux changer ma nature. »

Harry soupira. « Je sais. Juste—je pense que je devrais lui parler. Je t'assure qu'il essaie, mais il ne pense probablement pas la même chose de toi. Puis-je lui mentionner certaines de tes connaissances, pour qu'il sache que tu es définitivement le meilleur candidat pour l'enseigner ? »

« Ne mentionne pas que je peux faire de la magie sans baguette quand je suis en colère. C'est une arme que je préfère garder pour moi. »

Harry acquiesça. « Je ne le ferai pas. » Sa main descendit pour tapoter une poche de sa robe dans ce qui ressemblait à un geste nerveux habituel. Les yeux de Snape se plissèrent. Si c'est une habitude nerveuse, c'est une habitude nouvellement acquise.

Harry retira sa main l'instant suivant, et dit : « Je suppose que nous devrions travailler à bloquer la connexion de la cicatrice. Je reçois encore des éclairs de rêves de Voldemort—rien de précis pour l'instant, mais pour autant que je sache, il pourrait submerger mon esprit quand il le souhaite. Et il devient à nouveau plus fort. » Son visage refléta une résignation sombre pendant un instant, puis cela s'effaça et il parut simplement anxieux. « Que me suggérez-vous d'imaginer pour un bouclier, Professeur ? »

« Quelque chose de léger et flexible, » murmura Rogue, fixant la poche de la robe de Harry comme si cela pouvait rendre le tissu transparent. Un petit objet ; cela ne donnait pas à la poche un aspect anormal. « Peut-être que le vif-argent d’un bassin d’Occlumancie serait le mieux. »

« De l’herbe ? »

Rogue ramena ses yeux vers Harry. « Pourquoi ça ? »

Harry hésita trop longtemps, puis dit, avec trop de force et de vivacité : « Nous avons survolé de hautes herbes lorsque nous avons descendu les balais près de Woodhouse. Je continue de me souvenir de la façon dont elles ondulaient dans le vent, mais cachaient les loups-garous qui s’y tapissaient. Je veux une barrière qui puisse bouger, mais qui dissimulera ce qu’il y a de l’autre côté de la connexion de la cicatrice à Voldemort. »

À contrecœur, Rogue acquiesça. Il se demandait si l’association avec l’herbe — ou le souvenir des loups-garous bondissant ? — était ce qui troublait Harry, mais il ne poserait pas encore la question. Il était absolument impératif que Harry bloque d’abord la connexion de la cicatrice. Ensuite, si cela le détendait suffisamment, Rogue essaierait de le faire parler de ce qui le tracassait.

« Legilimens, » murmura-t-il, les yeux fixés sur ceux de Harry, puis il glissa vers l’avant et dans l’obscurité accueillante de l’air autour d’un squelette d’acier couvert des feuilles épaisses et touffues des émotions.

Harry lui montra la connexion de la cicatrice, un vide tortueux entre deux des branches métalliques, communiquant les dimensions du tunnel et la difficulté à le bloquer sans mots. Rogue répondit de la même manière, montrant, plutôt qu’expliquant, comment tisser une barrière fine et flexible à travers l’ouverture. C’était similaire à un bassin d’Occlumancie, mais Harry pouvait récupérer ses émotions de ceux-ci à tout moment. Celle-ci devait être un peu moins réactive à la volonté de l’Occlumens, afin de ne pas s’ouvrir et exposer la chose qu’elle barricadait pendant les rêves normaux. Maintenant que Rogue y pensait, une visualisation de l’herbe fonctionnerait très bien. Elle bougeait avec le vent, mais il fallait beaucoup de vent, ou le travail de mains creusantes, pour la déraciner.

Harry fit apparaître le sol, et abaissa doucement les longues lames en place, couvrant l’ensemble de cet abîme sans étoile qui le liait au Seigneur des Ténèbres. Puis le squelette se déplaça un peu, s’étendant et saisissant les bords du trou afin de fournir un endroit de repos pour l’herbe. Rogue acquiesça. C’était une bonne pratique, l’une des raisons pour lesquelles les esprits des sorciers étaient si souvent homogènes, comme une seule maison ou forêt, plutôt qu’un assemblage disparate de pièces non connectées ; si la barrière paraissait trop artificielle, il serait plus difficile pour Harry de l’imaginer et de la maintenir.

Rogue flotta en arrière, se retirant de l’esprit de Harry, puis aperçut à nouveau ce sombre souci, transperçant le bassin d’Occlumancie qui avait essayé de le contenir comme des roseaux à travers une eau peu profonde.

Il hésita, puis tendit la main et explora les bords de celui-ci. Il ne tenterait pas d’apprendre des détails spécifiques, comme les noms des élèves qui avaient attaqué Harry, se promit-il fermement. Mais si plus d’un problème troublait son protégé, alors il devait en être informé.

Toute l'inquiétude était concentrée sur une seule chose, cependant. Au moment où Rogue laissa sa propre conscience effleurer le bord de cette émotion volatile, il sut ce que c'était.

Il ouvrit brusquement les yeux et tendit la main, sa rage alimentant sa magie sans baguette, même alors qu'Harry tapait désespérément sur la poche de sa robe. « Accio lettre ! » lança Rogue, et la petite boule de papier roula d'un coin non comprimé et traversa la pièce pour atterrir dans la paume de Rogue.

« Arrête ça ! » cria Harry, bondissant sur ses pieds. Une rage incontrôlée flamboyait dans ses yeux, et un vent fit vaciller le feu suffisamment fort pour l'éteindre, ne laissant que les torches pour illuminer la pièce. « Tu n'as pas le droit de lire ça, pas le droit— »

Rogue l'ignora. Tant qu'Harry ne l'attaquait pas réellement avec de la magie — et ayant vu à quel point Harry s'était bien maîtrisé après les arrestations de ses parents et de Dumbledore, il n'avait vraiment pas peur de cela — il n'avait pas besoin de se défendre. Au lieu de cela, il déroula la lettre de ce fichu James Potter et la lut.

6 octobre 1995

Cher Harry,

Je sais que tu ne voudras pas entendre parler de moi. Mais j'ai quelque chose de très important à te dire. Je ne peux qu'espérer que tu liras cette lettre jusqu'à la fin, car c'est très important pour moi.

J'ai appris quelques informations sur le procès ; ils nous informent si nous demandons, et parfois des livres juridiques sur la maltraitance des enfants font partie de ceux qui apparaissent sur les étagères de ma cellule. Et j'ai appris que parfois il est possible pour l'accusé d'être jugé sur des accusations partielles. Cela signifie que certaines des accusations portées contre moi pourraient être abandonnées, même si elles ne le seraient pas toutes. Je ne te demanderais pas d'essayer de les faire toutes retirer, mais il y a treize accusations de négligence contre moi. Même en en abandonnant six ou sept, cela pourrait faire la différence entre la mort ou la perte de ma magie, et un simple emprisonnement.

Pourrais-tu essayer, Harry, s'il te plaît ? Pour moi ? Je sais que je n'ai pas agi correctement avec toi dans le passé. J'en suis vraiment désolé, et j'aimerais essayer à nouveau. Si j'allais à Tullianum pendant cinq ou dix ans, alors nous pourrions parler, et tant que j'aurais encore ma magie à ma sortie, nous pourrions essayer de mener une vie quelque peu normale. J'ai déjà gâché mes secondes chances auparavant, mais je te le jure, je te le jure au nom de Merlin, cette fois je ne le ferai pas. Mais l'idée de mourir ou de perdre ma magie me pèse chaque jour. Je ne peux pas faire grand-chose d'autre que rester assis ici à frissonner. Cela a été un effort d'écrire cette lettre. Tant que je savais que je vivrais, et que je sortirais de prison un jour, alors je pourrais faire des plans pour cet avenir, et être plus heureux, en meilleure santé et plus productif.

S'il te plaît, Harry. Essaie. Pour l'amour de la famille que nous pourrions être ensemble un jour.

Ton père aimant,

James.

Snape réalisa que ses mains tremblaient alors qu'il finissait de lire la lettre. Il n'y avait bien sûr aucun risque que ce soit une émotion sentimentale qui en soit la cause. Il était dans ce monde irréel au-delà de la fureur, où sa colère s'étendait au-delà de son corps et faisait vibrer les objets sur les étagères. Quand il avait atteint cet état d'esprit en tant que Mangemort, il tuait, efficacement, douloureusement, avec une joie sauvage et sanguinaire. La tension qui montait en lui maintenant ne pouvait être relâchée que par la mort.

"Tu n'avais pas le droit de lire ça."

Snape reprit suffisamment ses esprits pour remarquer qu'Harry avait repris son siège, la tête basse. Sa voix était terne et résignée, et il tressaillit lorsque Snape se leva, la préoccupation qu'il portait contrebalançant quelque peu l'envie de causer de la douleur et de faire couler le sang.

"Tu ne l'avais pas lu toi-même," dit Snape. "Pourquoi?"

"Parce que je savais que j'aurais dû répondre," dit Harry, relevant brusquement la tête et grognant, la résignation disparue. La fureur illuminait ses yeux d'un vert complexe, et sa cicatrice en forme d'éclair flamboyait sur son front, comme si leur tentative de bloquer sa connexion avait échoué. "Et j'ai promis à Mme Malfoy que je ne communiquerais pas avec mes parents."

Snape ressentit une surprise lointaine qu'Harry ait réussi à tenir cette promesse. La lettre résonnait dans sa tête, cependant, et il dut se mordre les lèvres pour prononcer les mots suivants. "Et pourquoi n'es-tu pas venu en parler à quelqu'un? À Draco? À moi? À ton frère, pour l'amour de Merlin?"

"Parce que je savais que cela arriverait, bon sang!" Harry se leva. "Je savais que tu te mettrais en colère! Et une partie de cette colère serait dirigée contre moi, et une autre contre James, et dans tous les cas, quelqu'un finirait par être blessé, et je suis tellement en colère contre lui pour avoir écrit!"

Snape s'arrêta net. C'était la première fois qu'il se souvenait qu'Harry confessait volontairement ses sentiments à propos de ses parents, autre que son désir insistant de leur pardonner. Snape respira lentement, tout en gardant sa voix calme. "Et tu n'aurais pas pu mettre la lettre dans un tiroir? Quelque part où elle serait en sécurité?"

"Je voulais toujours l'avoir avec moi." Harry passa sa main dans ses cheveux et fit les cent pas. "J'avais peur que quelqu'un la trouve si je la laissais derrière. Mais je détestais ça aussi. On dirait qu'il est une chaîne autour de mon cou, toujours avec moi. Pourquoi ne peut-il pas me laisser tranquille?" Ces derniers mots semblèrent lui écorcher la gorge en les prononçant.

"Il le peut, Harry," dit Snape doucement, avançant aussi prudemment que possible. "Il le fera. Quand Scrimgeour apprendra que la lettre s'est retrouvée entre les mains de James alors qu'il était déjà en détention—"

Et Harry se tourna vers lui, et Snape sut qu'il était allé trop loin. L'aperçu des émotions d'Harry disparut alors qu'il scellait la brèche qui l'avait produit. Il lança un regard furieux, et la lettre s'envola de la main de Snape vers la sienne sans qu'un mot ne soit prononcé. Puis Harry baissa la tête et la lut. Snape n'osa pas l'interrompre.

« Typique, » dit Harry lorsqu'il eut fini, avec absolument aucune émotion dans ses mots. Il roula la lettre à nouveau et la remit dans sa poche.

« Harry— » commença Snape.

« Non, je ne vais pas essayer de faire retirer les charges, » dit Harry. Sa voix était dure. « Et je promets que je ne renverrai pas de lettre. Je le promets à vous, ainsi qu'à Mme Malfoy, que je ne le ferai pas. » Il se dirigea vers la porte.

« Je ne suis pas aussi préoccupé par cela que par ta santé mentale, » dit Snape à son dos. Puisqu'il sait déjà ce que je cherche, autant dévoiler toutes mes motivations. « Quand tu commences à faire des erreurs en Potions, Harry, alors quelque chose ne va vraiment pas. »

Harry se retourna brusquement. « Je ne le ferai plus, » dit-il, avec la force d'un serment. « Je suis désolé de l'avoir fait aujourd'hui. » Snape faillit tressaillir, sachant que Harry voulait dire qu'il était désolé d'avoir montré le moindre indice de ses émotions, plutôt que de s'excuser d'avoir perturbé la classe. « C'est bon maintenant. »

« Ce ne l'est pas, » dit Snape avec force. « C'est pourquoi je voulais que tu parles à quelqu'un, Harry. Je suis prêt à aller chercher qui tu veux, sauf un de tes parents ou Dumbledore. Regulus pourrait— »

« Amenez qui vous voulez, » dit Harry, se cachant derrière le masque calme que Snape se souvenait de sa première année à Poudlard, et qu'il avait toujours détesté. « Je n'en parlerai pas. »

« Pourquoi ? » demanda Snape.

« C'est à moi de garder, » dit Harry. « Je te l'ai dit. Tout le monde sait ce qui s'est passé. Ça va. » Le sanglot dans sa voix immédiatement après révéla combien il le détestait encore. « Mais ils ne sauront pas ce que je ressens à propos de ce qui s'est passé. Ça, c'est à moi. »

Snape ne put penser à rien à dire. Il n'avait jamais été bon à cette partie de réconfort. Quand Harry était plus inconscient de ses propres réactions, pensa-t-il en regardant son pupille quitter la pièce, même insistant qu'il n'avait pas été abusé, les choses étaient en fait plus faciles. Cela signifiait qu'il exposait toutes sortes de signes révélateurs avec un mot imprudent qui, pour lui, signifiait autre chose, ou un éclat dans les yeux qu'il ne savait pas qu'il donnait, ou son attente simple que quelqu'un d'autre serait d'accord avec ses notions tordues d'amour, de sacrifice et de pardon.

Mais maintenant, Harry savait comment les autres le voyaient, et il avait partiellement guéri, et il connaissait le coût de cette guérison. Maintenant, il gardait jalousement ses secrets, et Snape ne savait pas comment percer ces murs. La manipulation et le mensonge lui étaient désagréables en ce qui concernait Harry—il était allé aussi loin qu'il l'avait jamais souhaité dans cette direction avec ses mensonges par omission sur la possession des souvenirs de Dumbledore et ce qu'il comptait en faire—mais il ne connaissait aucune attaque directe qui fonctionnerait.

Il s'assit et fixa le foyer froid.

Dois-je le blesser à nouveau, si c'est le seul moyen de lui obtenir l'aide dont il a besoin ?

Comment osait-il ?

Harry était à mi-chemin du retour vers la salle commune des Serpentard avant que cette pensée, ou une variation de celle-ci, cesse de tourner dans sa tête. Il s'arrêta, appuyant son front contre la pierre froide, et respira lentement. Des odeurs humides se glissèrent dans ses narines. Harry s'efforça de penser à elles, à ce qui se passerait si de l'eau venait à inonder les cachots — quelqu'un remarquerait-il même la différence d'odeur à temps pour échapper au torrent ? — et enfin, peu à peu, il se détendit.

Puis il entreprit le processus plus difficile de se réconcilier avec ce qui s'était passé.

Il l'a vu. C'était probablement inévitable qu'il le voie au moment où je l'ai invité dans ma tête pour renforcer la barrière d'Occlumancie. Et je perdais plus que je ne le pensais, si je laissais mon inquiétude affecter mon comportement en potions. Harry soupira. Il avait écarté Draco avec l'idée qu'il avait glissé en potions à cause d'un flash d'une vision de Voldemort, et lui avait dit qu'il allait voir Snape ce soir pour bloquer la connexion de la cicatrice — ce qui était effectivement vrai. Il se sentait mal de mentir.

Mais la panique ardente qu'il ressentait à la simple pensée de partager l'une de ses véritables et bouillonnantes émotions l'emportait même sur ses scrupules à ce sujet. Il dirait tout le reste à Draco, y compris ses inquiétudes sur la façon dont Snape et Connor s'entendaient bien lors de leurs leçons de duel supplémentaires. C'était la seule chose que personne d'autre ne pourrait avoir, cependant, la seule chose que personne d'autre n'aurait jamais.

Snape n'arrête pas de me pousser à être un peu plus égoïste. On pourrait penser qu'il serait content.

Harry émit un rire rauque à cela, et lissa une fois de plus le sol où il avait enterré ses sentiments. Donc. Quelqu'un savait maintenant pour la lettre de James, et il n'avait plus à s'inquiéter de garder ce secret. Il irait bien. Il le ferait. Il ignorerait toujours la tentation d'écrire en retour. Ancrer la promesse à Snape, qui était ici avec lui à Poudlard, aiderait à cela.

Mais il n'ignorerait pas la tentation d'espérer. James avait appris, semble-t-il. Il ne parlait plus de se libérer entièrement. Il ne voulait simplement pas payer un prix injuste pour ses crimes. Il voulait s'assurer qu'il aurait encore un avenir quand il sortirait de Tullianum, afin de pouvoir dédier sa vie à ses fils.

Harry laissa ses épaules raides retomber en position, et soupira. Il avait changé d'avis à propos de retourner à la salle commune des Serpentard, cependant. Il voulait voler. Certes, il était après neuf heures du soir et il n'était pas censé être dehors après la tombée de la nuit, mais il ne dépasserait pas les barrières. Cela aiderait à clarifier son esprit et à le rendre plus facile à vivre pour Draco et les autres ce soir.

Il glissa facilement à travers les couloirs, enveloppé dans un charme de Désillusion, et invoqua son Éclair de Feu une fois arrivé au terrain de Quidditch. Quand il l'eut en main, il grimpa dessus et décolla, montant rapidement dans la nuit. Il frissonna alors que le froid intense le traversait. Il n'avait bien sûr pas apporté d'équipement de Quidditch ni de gant.

Mais cela allait. Il ne resterait pas dehors longtemps. Il s’allongea sur le balai, se stabilisant pour compenser la perte de sa main, et tourna son visage vers la lune décroissante. Le Firebolt volait en cercles paresseux.

Il maintenait son esprit sur les sensations physiques, sur le froid et les sons, à la fois étranges et naturels, qui montaient de la Forêt Interdite. Son souffle formait des volutes devant son visage, et Harry regardait les nuages de vapeur aussi longtemps qu’il le pouvait, jusqu’à ce que l’obscurité insiste pour les disperser. La lune se recroquevillait comme un vieil homme courbé, et Harry comptait les cratères qu’il pouvait voir sur sa surface. Il se souvenait presque d’un conte féerique qu’il avait appris enfant, à propos de Merlin et du combat qu’il avait mené avec l’homme dans la lune, mais il refusait de s’en souvenir. Cela ferait remonter des souvenirs de Lily et James et—d’autres choses.

Il bâillait et pensait qu’il devrait redescendre quand il vit une petite forme traverser un rayon de clair de lune. Harry cligna des yeux et se redressa. Quelqu’un était-il venu le chercher ? Draco était le seul susceptible de le faire, et il aurait appelé avant d’atteindre cette hauteur.

L’autre volant passa à nouveau près de lui, et cette fois Harry put voir que c’était bien trop petit pour être un sorcier sur un balai. En fait, il avait des ailes visibles, et était de la taille d’un phénix. Il resta en vol stationnaire, observant avec intérêt alors qu’il se rapprochait de plus en plus. Était-ce une espèce de créature magique, peut-être, venue lui poser une question en tant que vates ?

La créature finit par s’approcher suffisamment, et semblait assez déterminée pour que Harry pense pouvoir risquer d’appeler une boule de lumière dans sa paume sans l’effrayer. Au moment où la lueur dorée apparut au-dessus de sa main, la créature modifia sa trajectoire et fonça droit sur lui.

Harry recula. De près, il pouvait voir que la créature était anormale. Elle ressemblait à un oiseau, mais son bec avait des dents, et chaque aile emplumée, se tordant avec des couleurs irisées comme les teintes répandues sur une tache d’huile, portait une couronne de trois griffes. Ses pieds se repliaient près de sa poitrine, des choses puissantes, griffues, plus grandes que la plupart des serres de rapaces qu’Harry avait vues. Sa longue queue était celle d’un lézard.

Mais c’était l’aura autour d’elle qui la rendait vraiment laide. Harry pouvait sentir sa magie s’étendre au-delà de son corps, invisible mais très présente. Cette magie était une chose vicieuse, violente, cherchant à déchirer et tuer.

Il dévia. L’oiseau dévia avec lui, incroyablement rapide, et s’élança juste au-dessus de sa tête, faisant tousser Harry avec le musc fétide de ses plumes. Les griffes tracèrent cinq lignes déchiquetées sur sa joue gauche.

Je t’aime/je te déteste, gronda une voix qui ressemblait autant à celle d’un Détraqueur qu’à toute autre chose, perçant comme un pic de froid dans la tête d’Harry. Je t’adore/je te hais.

« Qu’est-ce que tu es ? » insista Harry, ne doutant plus de son intelligence. Il frissonna alors que le sang cessait presque aussitôt de couler des coupures ; elles se gelaient en se refermant. Il se redressa, et vit l’oiseau se tourner dans la nuit pour lui faire face, utilisant sa queue pour se stabiliser. Ses yeux étaient rouges. Il se moquait de lui.

Devine, dit-il, puis il s'éleva droit dans le ciel et disparut dans l'obscurité et le clair de lune. Harry le chercha, volant vers l'endroit où il avait été, mais ne trouva rien. Cela aurait pu être une création purement magique.

Harry frissonna, et toucha prudemment son visage, grimaçant lorsque ses doigts rencontrèrent des croûtes glacées. Il supposait qu'il devrait aller voir Madame Pomfresh, puis viendraient les multiples explications.

Il soupira et redescendit en cercle vers l'école. Au moins, cela m'a rappelé qu'il existe un monde au-delà de moi-même. Je peux en être reconnaissant.

*Chapitre 42*: Des Sortilèges Qui Ne Laissent Pas de Trace

AVERTISSEMENT : C'est un chapitre extrêmement désagréable, contenant à la fois de la torture mentale et physique.