Chapitre Quatre-vingt-quatorze : La Route Éblouissante

Harry pouvait sentir la créature inspirer pour chanter, si tant est qu'elle respirait. Il ne savait pas combien de temps Draco serait capable de la posséder, et étant donné à quel point il pensait que Draco était blessé, d'après la façon dont il se tenait, il pensait plutôt qu'ils devraient garder ce moment de possession pour un moment plus opportun.

Avant que la créature ne puisse commencer à chanter, il sortit une pierre de la poche de sa robe et la leva.

La créature émit un son étrangement proche d'un ronronnement, et la voix dont Harry se souvenait derrière la porte verrouillée revint. Veux-tu nous la donner ? Nous la voulons. Elle est belle. Nous avons faim. Nous la voulons. Les yeux de tous les visages la regardaient, Harry le vit. Les disques en forme d'ailes étaient levés pour qu'ils puissent voir, et ils avaient cessé de crier pour l'instant, comme si leur repas de Voldemort avait apaisé leur douleur.

Harry, le cœur battant—la créature pourrait recommencer à chanter à tout moment, après tout—dit : "Je vous la donnerai, mais pas ici. Cette maison est marquée par les restes de mes ennemis. Il est juste que vous alliez chanter dans un nouvel endroit." Avec la pierre toujours en main, les yeux fixés sur la créature, il tendit la main et attira Draco à lui avec un Sortilège d'Attraction doux. Draco dériva vers lui et se posa dans le creux de son bras sans main. La créature ne sembla pas s'en apercevoir. Comme Narcissa le lui avait dit, pensa Harry, elle n'était intéressée que par des repas de magie puissante. Faisant un pas en arrière, Harry continua : "Connaissez-vous la maison Black, Silver-Mirror ?"

Nous la connaissons. Je la connais. Le visage le plus proche se tourna pour regarder la pierre, la bouche étirée frémissant de désir.

Harry atteignit les protections de Silver-Mirror et leur commanda de tomber, maintenant. Heureusement, Silver-Mirror était la propriété qui lui posait le moins de problèmes. Wayhouse aurait été enclin à discuter. "Alors suivez-nous," murmura-t-il, et tira doucement sur les pierres et le couteau de Midsummer, de sorte qu'ils scintillent de magie et brillent aux yeux multiples de la créature. Il inclina la tête sur celle de Draco et se prépara à Transplaner avec lui à Silver-Mirror.

Avec son visage si proche de l'oreille de son petit ami, il pouvait murmurer et être raisonnablement sûr que la créature n'entendrait pas. "Quand nous arriverons. Possède-la, pour un moment. Garde son attention. Peux-tu faire ça ?"

Draco ne dit rien. Mais un instant plus tard, ses mains se serrèrent sur le bras attaché de Harry si fort qu'elles coupèrent momentanément le flux de sang. Harry hocha la tête en signe de reconnaissance, puis ferma les yeux et Transplana.

Transplaner quelqu'un d'autre, surtout quelqu'un dont il voulait prendre le plus grand soin, faisait mal. Cependant, Harry atterrit sur ses pieds et recula doucement de Draco avec la pierre en main, ne se permettant pas de penser à l'échec plus qu'il ne le faisait lorsqu'il chassait le Vif d'Or lors d'un match de Quidditch. Cela allait fonctionner, parce que cela devait fonctionner, parce que c'était le plan qu'il avait conçu et cela allait fonctionner. Il le dit.

La bête apparut, enroulée dans le hall d'entrée, sous le bassin doré qui laissait glisser des gouttes de flamme le long des chaînes jusqu'aux lampes.

Draco se pencha en avant.

Harry sut à quel moment il la posséda, car la créature appela de toutes ses nombreuses voix, et il bougea.

* * *

Draco n'avait envie de rien d'autre que de se blottir dans un coin et de s'endormir. Son esprit souffrait, sa tête souffrait, et sa magie souffrait. Il pensait pouvoir encore sentir le goût de la souillure de Voldemort dans sa gorge s'il crachait.

Mais Harry lui avait demandé de faire cela, et Draco savait qu'Harry n'aurait pas demandé d'aide s'il n'en avait pas vraiment besoin.

Il leva les yeux vers la bête et se lança en avant, atteignant l'espace entre eux, touchant son esprit.

Cela faisait mal comme l'étirement d'un muscle crampé, et ce n'était que l'utilisation de la possession elle-même. Bien pire était d'essayer de saisir un esprit si totalement étranger. Harry lui avait dit que l'esprit d'un dragon était étranger comme une tempête, et celui de Dumbledore était rempli d'idéaux que Draco trouvait étrangers, et celui de Voldemort était une fosse bouillonnante de magie noire si vile que même le père de Draco se serait abstenu de l'utiliser.

Mais au moins, Dumbledore et Voldemort avaient été humains—ou avaient été humains un jour, dans le cas de Voldemort. Ceci ne l'était pas. Ceci ne l'avait jamais été. Ce n'était pas un agglomérat, un patchwork, de souvenirs de ses victimes, comme Draco l'avait supposé. C'était—

C'était la faim.

Draco gémit en essayant de saisir cet incroyable besoin de manger encore et encore, de consommer et d'avaler la magie jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien, et ne le pouvait pas. Son estomac était déjà douloureux, et il savait que c'était un mauvais signe, qu'il pouvait sentir son propre corps et non celui de la créature. La faim se répandait en lui. Il voulait abandonner sa propre magie pour apaiser ce désir, ou, plus encore, avaler une partie du pouvoir qu'Harry avait volé. Pourquoi en avait-il autant ? Il n'en avait pas besoin de toute façon.

La créature s'approcha. Draco leva les yeux et se retrouva à regarder un visage allongé et étroit, incrusté dans un segment du corps comme une grande perle de verre. Les projections en forme d'ailes s'étendaient, tremblantes, et le flairaient. Draco sentit l'intérêt et la curiosité le traverser comme des éclats de verre brisé.

Intéressant, dit la créature. Tu es fort dans ton don de possession. Peut-être que nous mangerons cela.

"Chanteur !"

Et Draco sut que cela signifiait qu'Harry était prêt, et il pouvait laisser sa prise sur l'esprit de la créature se relâcher, et retomber dans son corps. Il frissonna, enroulant ses bras autour de lui-même. Merlin, il avait mal. Vidé et froid et saignant et huileux et souillé. Il baissa la tête et espéra qu'Harry ne lui demanderait rien d'autre, car il pourrait se faire des dommages permanents cette fois-ci.

* * *

Harry avait bien sûr déjà choisi celui qu'il voulait utiliser. Cela faisait partie de l'objectif de planifier comme il l'avait fait, tout à l'avance. Le cercle de runes de Draco et sa décision de se rendre à la compulsion de la créature assez longtemps pour la libérer et le couteau de la Saint-Jean faisaient tous partie du plan, et celui-ci aussi.

Il lança un sort de luminosité subtile sur l'un des portraits accrochés au mur qu'il avait choisi comme le plus utile. Puis il dut adopter une expression adéquatement déconcertée et envelopper son sort de Disparition Complète autour des pierres et du couteau pour qu'ils paraissent ne pas être là du tout, et appela : « Chanteur ! »

La créature se tourna vers lui, autant qu'on pouvait dire qu'elle se tournait vers quelque chose alors qu'elle n'avait pas de tête. Les bouches béaient et s'étiraient vers lui.

« J'ai laissé tomber la magie ! » appela Harry, et fit un signe de tête vers le portrait qui montrait une route argentée s'étendant au loin. « Là-dedans ! »

La créature n'avait besoin d'aucune instruction de sa part. Elle savait qu'elle pouvait entrer dans le portrait. Il y eut un moment dangereux où Harry pensa qu'elle pourrait choisir d'avaler la magie du tableau au lieu de passer à travers.

Harry profita de ce moment pour dire, d'une voix aussi séduisante que possible : « Tous ces chemins mènent à des mondes magiques. Imagine les festins qui t'attendent là-bas. »

De nombreuses pattes tambourinèrent. La créature se précipita en avant et vers le portrait, déroulant son corps du sol en avançant, pour se redresser à moitié. Harry frissonna en voyant les premières perles du corps toucher la peinture et commencer à disparaître. C'était probablement encore la chose la plus laide qu'il ait jamais vue, et il n'était pas sûr que ce soit les visages étirés ou les pattes semblables à celles d'un insecte qui la rendaient plus laide.

La créature traversa enfin. Harry prit son courage à deux mains et se força à s'approcher de l'image, pour regarder et voir ce qu'elle faisait. Elle aurait pu l'attendre de l'autre côté, prête à le dévorer.

Au lieu de cela, il vit le corps vert s'éloigner rapidement sur la route étoilée, faisant maintenant partie du portrait.

Harry prit le cadre dans sa main et tourna doucement la peinture pour la faire face au mur. Regulus lui avait dit que s'il faisait cela, personne et rien de ce qui était entré dans le tableau ne pourrait en ressortir, et Harry faisait confiance à Regulus.

Je ne pouvais pas piéger Voldemort dans les tableaux, parce qu'il les connaissait, pensa-t-il, en se détournant et en se laissant un peu se détendre. Mais la créature n'était pas un sorcier, et pouvait être dupée.

Draco était assis par terre, les bras enroulés autour de lui et la tête penchée jusqu'à ce que ses cheveux cachent complètement son visage. Harry se précipita vers lui et l'enlaça. Draco se pencha contre lui, tremblant. Harry n'était pas sûr si c'était à cause du froid, de la douleur ou de la peur.

« Que puis-je faire pour t'aider ? » murmura-t-il en caressant les cheveux de Draco. « Dis-moi. »

« Je suis tellement fatigué, » murmura Draco en retour, ce qui amena Harry à ajouter la fatigue à la liste des suspects pour les frissons. « Je—je sentais Voldemort se mêler à moi, presque me posséder à son tour. Il a dit qu'il allait m'utiliser contre toi. Et il m'a fait mal—déchiré une partie de mon esprit, je pense. Et puis posséder la créature m'a appris ce que la faim signifie. Et je veux juste me reposer, et je ne sais pas qui peut me guérir. Snape, peut-être ? Madame Pomfresh ? Je ne sais pas. » Il se pressa contre Harry comme un jeune dragon cherchant aveuglément un abri.

Harry se dit que ce n'était pas le moment de se sentir coupable. D'une part, cela l'empêcherait de faire ce qu'il devait faire ; d'autre part, Draco avait choisi de venir avec lui, choisi de se battre, et se sentir coupable parce qu'il avait été blessé en le faisant diminuerait son sacrifice. « Veux-tu rester ici pendant que je retourne à Poudlard pour les chercher ? » demanda-t-il. « Ou te sens-tu capable de bouger ? »

« Je peux bouger. Tu dois faire ce pour quoi tu as rassemblé cette magie dans les pierres et le couteau », dit Draco obstinément, puis ses yeux s'écarquillèrent en regardant par-dessus l'épaule de Harry. « Où sont-ils allés ? Tu ne les as quand même pas vraiment laissés dans le tableau et abandonnés à cette créature, n'est-ce pas ? »

« Non, idiot », murmura Harry, soulevant doucement Draco avec moitié de sa propre force et moitié de Mobilicorpus. « Je les ai fait disparaître. Regarde », ajouta-t-il, et il retira l'Extabesco plene pour que Draco puisse les voir. « Et bien sûr, je ferai ce pour quoi j'ai rassemblé la magie, mais ça n'a pas à être ici. Ce serait probablement mieux fait à Poudlard, de toute façon, parce que c'est plus proche de mes cibles. Ou je demanderai à Connor si je peux utiliser Lux Aeterna. Ne t'en fais pas. »

« Bien sûr que je vais m'en faire, Harry », dit Draco, avec un léger ton arrogant dans ses paroles qui rassura Harry plus que n'importe quelle protestation sur son état. « Tant que tu n'auras pas fait ça, tu ne voudras pas aller au Sanctuaire, et moi je veux y aller. Nous y allons dès que possible. Et tu ne vas pas penser à autre chose qu'à guérir et à moi, n'est-ce pas ? »

« Pas dans cet ordre », dit doucement Harry.

Draco le fixa un moment.

« Tu n'as aucune idée de combien tu étais magnifique, n'est-ce pas ? » Harry secoua la tête avec émerveillement. « Draco, je n'aurais pas pu faire ça sans toi. Il n'y a aucun moyen que Voldemort serait resté immobile assez longtemps pour que je le poignarde et inflige cette blessure, ou qu'il n'aurait pas immédiatement senti ce que je faisais. Tu t'es battu à mes côtés, et tu as été blessé en le faisant, et tu as quand même réussi à accomplir un dernier exploit héroïque. » Il aurait voulu toucher le visage de Draco, mais sa main était coincée sous lui, soutenant son dos, alors il se contenta de baisser la tête et de frotter sa joue contre celle de Draco. « Tu es merveilleux, Draco. »

« Eh bien, je suis content que tu t'en sois rendu compte, au moins », murmura Draco, et ferma les yeux.

« Combien d'Apparitions penses-tu pouvoir supporter ? » demanda Harry, forçant son esprit à se concentrer sur des questions pratiques. « Le thestral de fer est plus sûr, mais plus lent, et je veux que tu sois soigné dès que possible. »

Draco inspira profondément. Puis il dit, « Je peux—je peux supporter quatre ou cinq Apparitions en Accompagnement, je pense, Harry. Peux-tu parcourir la distance entre ici et Poudlard en autant ? »

Harry sourit de soulagement. « Je le peux certainement. » Il raffermit sa prise sur Draco avec ses bras et sa magie, se souvenant juste à temps de faire flotter les pierres et le couteau de Midsummer dans les poches de sa robe. « Accroche-toi », murmura-t-il, et il pensa à Grimmauld Place, et Appara.

Harry atterrit, tenant fermement Drago dans ses bras, sur la route juste à l'extérieur de Poudlard. Il n'était pas sûr que McGonagall ait restauré les sorts qui rendaient l'Apparition impossible sur les terrains de l'école, et il ne voulait pas risquer de rebondir sur eux et de blesser Drago si elle l'avait fait.

Il semblait qu'elle l'avait fait, si le bourdonnement dans l'air était un indice. Harry hocha la tête sans s'adresser à personne en particulier et resserra sa prise sur Drago. Il imaginait que les sorts informeraient McGonagall dès qu'il entrerait.

"Juste un peu plus loin, Drago," murmura-t-il, avant de réaliser que Drago était inconscient. Eh bien, l'Apparition en transplanage accompagné était désagréable. Harry se dit que c'était cela et rien d'autre alors qu'il se dirigeait vers les grilles. Il ne perdrait pas de temps à s'inquiéter inutilement. Il ferait plutôt quelque chose d'utile, comme amener Drago aux personnes qui pourraient le soigner.

Il traversa le terrain de Quidditch et dut fermer les yeux un moment devant la destruction totale. Le sol était de la boue et de l'herbe retournée, couvert de sang. La lumière oblique du début d'après-midi semblait avoir perdu de sa puissance, et les sons habituels que Harry se rappelait de Poudlard à cette époque l'année dernière—les oiseaux, les appels des créatures de la Forêt Interdite, le chant aigu du vent—avaient disparu. Toute cette destruction s'était produite en quelques heures à peine, depuis que la bataille avait commencé à l'aube.

Et il y avait des corps.

Harry exécuta un petit sort pour garder son visage et celui de Drago propres de la puanteur tandis qu'il marchait parmi eux. Les géants étaient les premiers, grands amas gris trop énormes pour être réels, étendus dans la boue avec des massues et des lances près de leurs côtés. Leur chair sentait souvent le brûlé, car ils avaient été victimes de nombreux sorts de feu. Harry évita un géant au crâne fendu qui gisait dans une flaque de ses propres cerveaux.

Puis vinrent les gens.

Harry ne pouvait pas fermer les yeux, car il devait choisir un chemin stable pour lui-même qui ne secouerait pas Drago. Alors il avançait, et il regardait les visages, et il reconnaissait les morts quand il le pouvait.

Là, étendue dans la boue avec une moitié cassée de lance de géant à travers elle, se trouvait le corps d'une sorcière aux cheveux dorés que Harry pensait être une Gloryflower. Laura pleurerait. Non loin d'elle se trouvaient deux Mangemorts qui semblaient être morts en essayant de se tuer l'un l'autre. Harry était incertain de la raison, jusqu'à ce qu'il réalise que l'un d'eux était en fait mort d'un sortilège de Section à travers le ventre, et avait ses doigts serrés autour du cou de l'autre. Il hocha la tête. Elle devait être morte, et quelqu'un l'avait ramenée—Pansy ? Elle était tombée maintenant que la bataille était finie et qu'elle n'avait plus de vengeance à accomplir.

Il passa devant les restes du réservoir des sirènes, et dut marcher plus prudemment que jamais, en évitant les morceaux de verre brisé et les corps étranglés. Il se força à regarder dans les yeux morts des sirènes, pour la plupart des piscines de bleu et de vert sans pupille désormais. Il se demanda si leurs pupilles disparaissaient à leur mort.

Il passa devant un enchevêtrement de vrilles, les plantes d'Indigena. Et au milieu d'elles se trouvait une petite forme déchirée dans des robes noires que, même à cet instant, des vents inexistants ailleurs agitaient. Harry ralentit son pas, désireux d'hésiter davantage. Il savait pourtant, bien que la tête du corps soit manquante, qui cela devait être.

Pansy.

Il ne pouvait pas s'attarder, cependant, pas avec Draco potentiellement en train de souffrir de plus en plus dans ses bras. Prends soin des vivants d'abord, entendit-il, comme de loin, l'une des leçons de sa mère qui n'avait pas cessé d'avoir de l'importance. Les morts s'occuperont d'eux-mêmes.

Il se retourna et continua son chemin, et vit les protections de Poudlard scintiller avec force et intensité autour du château. Le feu causé par Acies était éteint, bien qu'il ait brûlé un cratère dans le sol qui fumait encore. Une brise apporta à Harry l'odeur de chair brûlée. Il vida son esprit, cachant le souvenir des Mangemorts en feu dans les bassins d'Occlumencie, et continua vers le château.

Des mains jetées et des chevaux dorés écrasés et des armes brisées et des corps gisant immobiles et intacts suite à l'assaut d'Avada Kedavra. Des yeux écarquillés et des robes déchirées et des empreintes taillées dans la boue comme dans la pierre et du sang projeté comme une nouvelle constellation. Des plantes mortes et condamnées et les restes en lambeaux de la cabane de Hagrid et un centaure mort avec toutes ses jambes brisées et le son lointain et traînant d'un chien qui aboie, que Harry ne comprenait pas.

Tout cela s'écrasa sur lui, le blessant de manières que la blessure de Draco et sa propre lutte désespérée contre Voldemort et même la mort de la douzaine d'élèves près du lac n'avaient pas réussi à faire. Lorsqu'il atteignit les portes de Poudlard, Harry savait qu'il devait confier Draco à ceux qui pouvaient s'occuper de lui, puis aller faire ce pour quoi il avait amassé la magie volée en premier lieu. Il avait besoin que quelque chose de bon sorte de cette bataille, quelque chose de plus qu'une défaite et la mort de ses ennemis. Il avait besoin d'une montée de vie et de liberté.

"Harry!"

C'était Honoria, courant vers lui depuis les portes du château. Des illusions de lions dansaient sur ses épaules, toutes avec les pattes étendues en signe de bienvenue. Harry lui adressa un léger sourire et esquiva sa tentative de l'embrasser, craignant que cela ne le fasse lâcher Draco.

"Peux-tu appeler Madame Pomfrey, Honoria?" demanda-t-il doucement. "Draco est blessé, à la fois physiquement et mentalement, et il a besoin d'aide."

Honoria parvint à maîtriser tous les élans qui l'auraient probablement poussée à plaisanter avec lui à ce sujet, et se contenta d'hocher la tête. "Et comment est-il blessé?" demanda-t-elle, alors qu'elle étendait ses bras au-dessus de sa tête, prête à se transformer en ailes.

"Il a reçu une blessure d'une dent de dragon sur le côté de son visage. Il a possédé Voldemort jusqu'à ce que je puisse le poignarder et le blesser magiquement, puis il a possédé une créature étrange, un truc alien." Harry n'avait toujours pas de nom pour cela. Il secoua la tête. "Dis-leur de parler à Narcissa Malfoy. Elle est née Black, et elle pourrait en savoir plus sur la créature qu'elle ne m'a dit, puisqu'elle était dans la maison des Black."

Honoria le fixa un long moment. Harry se demanda avec impatience pourquoi elle ne partait pas, puis elle dit : « Voldemort est blessé ? »

« Oui. Pas mort, » ajouta précipitamment Harry. Il pouvait facilement imaginer comment l'exubérance de Honoria pouvait la pousser à exagérer la nouvelle, et quel genre de consternation cela provoquerait quand il s'avérerait que le Seigneur des Ténèbres était en vie. « Mais blessé, avec un trou dans son noyau magique qui draine chaque tentative qu'il fait pour utiliser un sort. J'imagine qu'il trouvera quelque chose pour le réparer avec le temps, mais il devrait être discret pendant au moins toute la durée de l'été. Et tous ses Mangemorts sont morts. »

Honoria murmura : « Merci Merlin. » Puis elle hocha la tête vivement à Harry. « Amène-le vers l'infirmerie. Je vais chercher Madame Pomfresh. » Un instant plus tard, la mouette monta au-dessus de lui, vers l'une des hautes fenêtres.

Harry murmura : « Extabesco plene, » alors qu'il découpait un petit trou dans les protections et pénétrait dans le château, réparant le trou derrière lui. Il ne voulait pas que quelqu'un d'autre l'intercepte et le retarde sur le chemin de l'infirmerie. L'important était d'obtenir de l'aide pour Draco, pas encore de s'arrêter pour expliquer leur défaite de Voldemort vingt-deux fois.

Il vit de nombreuses personnes dans les couloirs alors qu'il montait, mais, bien sûr, aucune d'entre elles ne le sentit. La plupart des élèves plus jeunes se tenaient dans les coins en murmurant, comme s'ils étaient contents que ce soit fini, ou bien posaient des questions aux élèves plus âgés avec une curiosité écarquillée. Certains de ces élèves plus âgés, les membres en écharpe et les corps se déplaçant avec la tendresse qui marque une expérience récente de la magie curative, se vantaient de leur rôle dans la bataille ; d'autres se contentaient de secouer la tête et de détourner le regard.

Harry vit de nombreux visages pâles et raides de larmes, et savait que c'était pour les victimes. Il vit Hawthorn, assise près de l'entrée de ses quartiers d'invités, les mains sur le visage, et son cœur lui fit une douleur sourde et lancinante qui le traversa tout entier. Il voulait s'arrêter et la réconforter, mais, encore une fois, il n'obtiendrait pas d'aide pour Draco de cette façon, et il ne pensait pas que le réconfort qu'il pourrait offrir avant que quelqu'un d'autre ne le voie serait jamais suffisant. Il voulait attendre qu'elle puisse avoir le temps et l'attention qu'elle méritait.

Il atteignit enfin l'infirmerie, et vit à la fois Snape et Pomfresh attendre à côté d'un lit vide. Harry laissa tomber le sort de disparition complète, et vit le regard de Snape se verrouiller d'abord sur lui, avant de se déplacer vers Draco.

« Il a possédé Voldemort, » dit Harry, avant que quelqu'un ne puisse lui dire quoi que ce soit, et posa Draco doucement sur le lit. « Pendant plusieurs minutes, je pense. Voldemort l'a possédé en retour. Cela l'a blessé — des blessures mentales. Et il y a la blessure sur le côté de son visage causée par le dragon de Voldemort. » Madame Pomfresh faisait déjà passer sa baguette sur cette blessure, marmonnant entre ses dents. Harry continua, bien qu'il prenne maintenant conscience des regards d'autres lits et de quelques personnes déjà en train de s'avancer pour lui parler. « Il a aussi possédé une créature étrange enfermée dans la maison Black, mais seulement un instant. Elle ressemblait à un mille-pattes, sans tête, avec les visages de ses victimes incrustés dans ses flancs, et elle mangeait la magie. Contactez sa mère à propos de ça. Elle pourrait connaître des détails que j'ai oubliés. »

« Et toi, jeune homme ? » demanda Madame Pomfresh, levant brièvement les yeux de Draco.

« Pas blessé physiquement, » dit Harry. « Épuisé, mais je survivrai. » Son entraînement lui servit une fois de plus lorsqu'il sentit la tentative de Rogue de l'atteindre et l'évita. « J'ai autre chose à faire en ce moment, » ajouta-t-il avec impatience. « Où est mon frère ? » Ce n'est qu'après avoir posé la question qu'il réalisa que la réponse aurait pu être « Mort ».

« Ici, Harry. »

Harry se tourna. Connor venait de s'éloigner d'un autre lit d'hôpital. Harry déglutit en voyant Hermione allongée là. Il se força à ramener son regard sur le visage de Connor. Tant d'obligations, et il les prioriserait et s'en occuperait, mais pour l'instant, il devait faire cela.

« Peux-tu convaincre les protections à Lux Aeterna de me laisser entrer ? » demanda-t-il.

Connor, la bouche ouverte probablement pour commenter tout autre chose, cligna des yeux et dit : « Bien sûr. Pourquoi ? »

Harry sortit une des pierres de la poche de sa robe, brillant de la force de sa magie capturée, et la brandit. « Je dois une dette aux gobelins du nord, » dit-il.

* * *

Harry apparut facilement à l'extérieur de Lux Aeterna. Il se souvenait à quoi cela ressemblait ; les souvenirs brûlaient d'autant plus vivement dans sa tête que, après l'été qu'il y avait passé, son lien avec James avait été voué à l'échec, et il ne le savait pas.

Il défaisait soigneusement les sorts de verrouillage de la porte d'entrée, mais se détendit lorsque les protections glissèrent sur lui, reniflant comme des chiens, et reconnaissant la sensation de quelqu'un que leur maître avait autorisé. Elles tombèrent devant lui, et il put entrer dans le grand hall d'entrée et lever les yeux vers le plafond. Les fenêtres étaient inondées de la lumière du soleil couchant. Harry avait mis autant de temps à convaincre Rogue, Connor, McGonagall et Peter qu'il ne pouvait pas s'effondrer tout de suite, et oui, Draco était blessé mais Harry ne pouvait rien faire pour l'aider en ce moment non plus, et non, il n'allait pas se retirer dans une pièce isolée pour pleurer sur l'épaule de quelqu'un.

Bien mieux que toute retraite ou isolement maintenant, qui lui permettrait de ruminer la pensée des morts qu'il avait causés, était la pensée de la lumière, de la vie et de la guérison qu'il pouvait encore apporter.

Pour être sûr, il toucha le moignon de son poignet gauche et parla d'abord à Tybalt. La voix de Tybalt était paresseuse et satisfaite de soi, ce qui n'était pas inhabituel. « Oui ? »

« As-tu sécurisé le pivot ? » Tybalt avait dit qu'il était « au bord du succès » dans sa dernière communication, mais refusait de dire qu'il était sûr que son plan allait fonctionner.

« Harry ! Oui. » La voix de Tybalt devint plus rapide et plus enthousiaste, et il semblait sur le point de se vanter. « Oui, bien sûr que je l'ai fait. Je t'avais dit que je le ferais. Mon oncle te gronderait sévèrement, tu sais, pour douter d'un Starrise. »

« Alors je ne devrais pas non plus douter de la capacité de ton frère à riposter, » rétorqua Harry, mais il sentit un nœud torturé en lui se détendre. « Comment as-tu emporté le pivot ? »

« Simple », dit Tybalt. « En fait, c'est une bonne chose que tu n'aies pas persuadé nos familles d'abandonner la notion d'héritage commun, Harry, et de lier simplement nos actifs à une seule personne, comme tu as persuadé ton frère. Sinon, la charnière ne serait jamais venue à moi, sauf si je tuais Pharos. De cette façon, cependant, j'ai demandé à la charnière ce qu'elle préférait : un Starrise davantage dans le style de mon oncle, un leader et quelqu'un de fier qui aiderait à restaurer les fortunes de la famille, ou un Starrise lâche et suiveur, tellement écrasé par mon oncle qu'il ne saurait jamais comment diriger par lui-même. »

Harry dissimula un rire, le premier vrai rire qu'il avait eu depuis plus d'une journée. « Et elle t'a accepté ? »

« Elle l'a fait. » La voix de Tybalt atteignit un nouveau sommet de suffisance. « Mon oncle a pris soin de désigner Pharos comme son héritier légal, de sorte que le domaine ne me revenait pas automatiquement à sa mort, mais cela n'avait pas d'importance. Il a oublié que les charnières s'intéressent plus au destin de la famille de sang qu'à n'importe quel membre individuel. Les protections m'ont écouté et se sont attachées à moi. Parce que j'ai demandé. Augustus ne s'est jamais préoccupé de demander si elles voulaient vraiment être liées à Pharos. » Tybalt rit lui-même. « C'est l'une des leçons que tu m'as enseignées, Harry. Parfois, il suffit de demander et de faire confiance au libre arbitre d'un autre être, et tu obtiendras ce que tu voulais bien plus facilement que si tu essayais de le contraindre. Je ne sais pas pourquoi il n'y a pas eu de vates avant maintenant. On pourrait penser que plus de Seigneurs auraient appris que la contrainte n'en vaut pas la peine. »

Harry secoua la tête, sachant qu'il souriait et ne cherchant pas à l'arrêter. « Je ne sais pas si je formulerais mes principes de cette manière, Tybalt. »

« Oh, c'est bon, » dit Tybalt. « Tu n'as pas à le faire, parce que je le ferai pour toi. »

Harry ne chercha pas à résister à l'élan de joie dans son cœur. C'était en partie la raison pour laquelle il avait décidé de faire cela maintenant, après tout : pour avoir la force d'une certaine joie, d'un triomphe sans mélange, quand il devrait se retourner et faire face au mélange de triomphe et de tragédie qu'était devenu le jour du solstice d'été. « Merci, Tybalt, » dit-il. « Cela ne signifie-t-il pas que tu es lié à ta famille, maintenant, et que tu devras produire un héritier ? »

« C'est le cas, » dit Tybalt, semblant tout à fait à l'aise. « Mais ce n'était jamais le nom de ma famille auquel je m'opposais, Harry. C'était la rigidité de mon oncle et sa tentative de vivre dans le passé et de pleurer la mémoire de ma mère à l'exclusion de tout le reste. Et en ce qui concerne les héritiers, mon autre oncle, le frère de ma mère, a beaucoup de filles, et l'une d'elles, Portia, montre déjà des signes d'indépendance et de force suffisante pour diriger. John et moi avons convenu de l'adopter. »

Harry sourit de nouveau. Parfois, l'insistance des familles de la Lumière à ne pas avoir d'héritiers magiques facilite la continuation de leurs lignées. « Je vous souhaite à tous les deux félicitations et bonne chance. »

« Merci », dit Tybalt. « Tu vas procéder maintenant ? »

« Oui », dit Harry calmement.

« Bonne chance. »

« Merci. »

Harry termina le sort de communication et se tourna vers ses pierres et le couteau du solstice d'été. Lorsqu'il les invoqua, elles commencèrent à tourner autour de lui, le couteau du solstice d'été ronronnant et brillant tandis que sa lame captait la lumière.

Harry tendit la main et commença à récupérer la magie qu’il avait accumulée. En l’absorbant, il la sépara en deux flux. L'un était la magie purifiée par son feu de phénix — la magie qui provenait à l'origine de Dumbledore, et de Voldemort quand il l'avait vidée dans la Chambre des Secrets — et la magie purifiée par la Lumière lorsque Harry l'avait invoquée. L'autre était la magie encore souillée qu'il avait extraite des Mangemorts sur le champ de bataille ce matin-là et qu'il n'avait pas eu le temps de purifier.

Cela ne posait pas de problème. Pour le but qu'il avait en tête, cette magie souillée était parfaite.

Harry se tourna vers le nord. Il pouvait sentir la toile des gobelins du nord, bien qu'il ne puisse la voir sans les outils spéciaux que Helcas lui avait montrés — il y a presque deux ans maintenant. La pensée le rendit triste, jusqu’à ce qu’il secoue la tête et se force à ignorer combien de choses avaient changé depuis.

Devant lui se trouvait autre chose, quelque chose qui n'avait pas changé depuis beaucoup trop longtemps.

Les flux de magie se brisèrent en lui, torrents chargés, l'un pur et l'autre souillé. Harry pouvait se sentir frémir de plusieurs choses : la fatigue, la puissance pure de la magie, la tentation de la revendiquer et de l'utiliser pour lui-même. Mais toutes vacillèrent face à sa détermination à donner aux gobelins du nord la liberté qu'ils méritaient.

Autrefois, cela aurait signifié sacrifier sa propre magie pour faire cela. Maintenant, cela signifierait sacrifier seulement la magie qu’il avait acquise précisément à cet effet.

Puisqu'il devait sentir les contours de la toile et les protections des points d'ancrage, il prêtait plus attention à sa sensation tactile qu’à sa vue. Cela signifiait que lorsque des images étranges de flux apparurent devant lui, dorées et vert foncé, se déversant loin de lui vers le nord, il pouvait les ignorer. Des notes de musique visibles vibraient devant ses yeux ; il les ignora également. Parfois, il voyait des armoiries familiales pendantes alors qu'il identifiait à quelle famille de sorciers appartenait chaque point d'ancrage. Cela n’avait pas d’importance. Il avançait, et enfin les points d'ancrage tremblaient dans sa main comme une goutte d'eau prête à tomber d'une feuille, gonflée de puissance, et la magie jouait tout autour de lui, une pluie agitée attendant d'être utilisée.

Harry respira.

La magie se précipita hors de lui, se tordit, puis se sépara enfin et pour de bon en ces deux flux. Le flux purifié s’enroula autour des points d'ancrage. Les protections qui les liaient à la toile et les liens sur les gobelins se tournèrent avec intérêt. Leurs propriétaires leur avaient déjà donné la permission d'examiner cette magie, et Harry pouvait sentir leur intérêt et leur curiosité croître ; c'était une magie magnifique, bondissante, ensoleillée, une cascade ou un flux de pureté. Les protections se détachèrent lentement de la terre et s’étendirent pour s’enrouler autour de la belle magie dorée.

Harry se força à imaginer combien de noyaux de pouvoir séparés il lui faudrait, plusieurs dizaines pour les plusieurs dizaines de pivots. Puis il brisa le flux doré avec force en de nombreuses piscines silencieuses, chacune entourée par les protections d'un pivot, s'enracinant en elles. Elles n'étaient plus liées à la toile, mais à ces piscines, qui, n'étant utilisées pour rien d'autre, se détendaient et se laissaient utiliser comme ancres. La nature Lumineuse de la magie se mêlait bien avec la nature Lumineuse des anciennes protections des familles, de toute façon.

En même temps, Harry saisit la toile des gobelins, qui avait commencé à se déplacer et à glisser, envoyant la terre autrefois sécurisée par les pivots vers la mer, et y enfonça le flux vert foncé de la magie corrompue. Ces piscines, quand il les coupa, prirent la forme de faux pivots. La magie corrompue ne se souciait pas de faire cela, car la ruse et la tromperie étaient souvent des outils du Sombre. En quelques instants, la toile fut sécurisée, enroulée et emmêlée sur ses nouveaux fardeaux, sans jamais remarquer qu'ils n'étaient pas des pivots.

En fait, elle était tellement préoccupée par eux que Harry trouva facile de tendre la main et de ramasser tous les brins traînants de la toile qui étaient auparavant connectés aux gobelins du nord, et de les enrouler autour des piscines de magie Sombre à la place, laissant ces brins comprendre que les piscines étaient Sombres. La toile avait été posée par d'anciens sorciers Lumineux pour confiner des créatures dont ils avaient peur et dont ils voulaient un service. Elle savait tout sur le confinement du Sombre, et les descendants de ses propriétaires originaux avaient donné la permission à ce sorcier de modifier les choses, donc tout devait être en ordre. Elle fredonnait pour elle-même en serrant un peu plus fort les nouveaux "pivots" Sombres.

L'esprit de Harry se sentait tendu, de la même manière qu'il l'avait été lorsqu'il avait accompli le rituel pour libérer les gobelins du sud. Il voyait plusieurs dizaines de choses différentes et séparées dans ses pensées, les tenant toutes sans les combiner, et il faisait de son corps un conduit infini pour la magie, et il tissait et enroulait et tirait, et à ce stade, il était allé si loin qu'il ne savait plus s'il utilisait ses yeux ou son sens du toucher.

Il sentit le moment, cependant, où il libéra les gobelins. Helcas atteignit brièvement les brins vacillants de la toile alors qu'ils fouettaient et se déroulaient de son peuple, et Harry sentit un toucher semblable à une poignée de main.

Merci, vates.

Harry sourit avant que la connexion ne se rompe, et espéra qu'Helcas avait entendu son propre plaisir et sa gratitude.

Puis il tomba, projeté comme d'une grande hauteur par la fin de la magie, et resta allongé sur le sol, respirant pendant un moment.

Il sursauta lorsque des bras l'entourèrent. Il aurait pu se relever après avoir pris quelques minutes de repos. Il tendit le cou et rencontra les yeux de son frère.

"Tu ne pensais pas que je te laisserais venir seul, n'est-ce pas ?" demanda Connor avec dégoût en voyant Harry le fixer. "Je me suis Apparut avec Peter quelques minutes après ton départ."

Harry soupira. « Merci de ne pas m'avoir arrêté. » Doucement, il se força à se lever et à s'éloigner. « Je t'ai dit que je n'étais pas blessé physiquement, et la tension d'avoir fait passer toute cette magie à travers moi disparaîtra dans un moment. » Il appela les pierres vides et le couteau de Midsummer à lui, et les glissa dans ses poches.

« Cela n'a jamais été une tentation pour toi, n'est-ce pas ? » demanda Connor. Harry ne pouvait pas lire les émotions dans sa voix. « De garder toute cette magie, de la conserver pour toi-même ? »

Harry cligna des yeux. « Si, ça l'a été, » dit-il. « Bien sûr que ça l'a été. Mais je n'ai pas besoin d'écouter cette tentation. »

Connor l'observa un moment, puis hocha lentement la tête. « D'accord. Je peux comprendre ça. » Il passa son bras autour des épaules de Harry à nouveau. « Et maintenant, tu vas retourner à l'école et te reposer, n'est-ce pas ? »

C'est ce que tu penses, songea Harry, en imaginant le visage immobile de Draco, celui brisé de Hawthorn et le corps déchiré de Pansy.

*Chapitre 118*: Intermission: Comptage des morts

Merci pour les commentaires sur le dernier chapitre !

Avertissement : une Intermission pas joyeuse. Eh bien, évidemment.

Intermission: Comptage des morts

Hawthorn ne savait pas depuis combien de temps elle était assise, la tête dans les mains. Elle ne savait même pas comment elle était arrivée aux quartiers d'invités que la Directrice lui avait assignés, pour dire la vérité. Elle se souvenait de la brume de la bataille, et d'avoir lancé des malédictions de sang qui infligeaient aux Mangemorts qu'elle visait une certaine douleur, mais pas assez, jamais assez, avant que les morts invoqués par sa fille, ou le cours de la bataille, ou un Sortilège de Mort, les emportent loin d'elle.

Elle s'était éloignée de la bataille quand la compulsion des sirènes avait commencé. C'est ce qu'elle pensait. Elle ne se souvenait pas d'avoir été sous la compulsion. Beaucoup plus fort était le désir de tuer et tuer et encore tuer jusqu'à ce que la faim de sang qui brûlait au fond de son ventre soit satisfaite. Et puis elle s'était éloignée quand il n'y avait plus de Mangemorts à tuer.

Mais juste à côté de cette compulsion en brûlait une autre. C'était une vérité qu'elle avait reconnue lorsque Dragonsbane était devenu un nécromancien à part entière, et une vérité qui lui était venue alors qu'elle s'agenouillait sur le corps de sa première vengeance, et une vérité qui lui était apparue alors qu'elle écoutait Harry parler de vengeance quelques jours après l'équinoxe de printemps, ses yeux brillants de dégoût.

La mort ne peut pas ramener les morts.

Elle pourrait tuer. Cela ne s'arrêterait pas. Elle ne pouvait même pas se perdre dans la quête de la vengeance comme l'avait fait Augustus Starrise, car elle savait que le monde attendait, et ne cesserait de changer, ou de lui rendre sa fille, simplement parce qu'elle massacrait d'autres. En effet, aller trop loin dans le massacre, et le monde la mettrait à Tullianum et l'oublierait.

Elle détestait savoir que ce monde existait, et qu'elle y était maintenant seule.

Une main se posa sur son épaule, et Hawthorn tourna la tête pour la frotter, avant même de reconnaître pleinement l'odeur. Delilah Gloryflower appuya son menton sur le sommet de la tête de Hawthorn en réponse, et de l'autre côté, Claudia Griffinsnest frotta son visage marqué de cicatrices contre son cou.

Remus leur avait appris à créer un lien de meute avant de choisir de partir, pensa Hawthorn. Elle avait pensé, apparemment à tort, que cela ne perdurerait qu'en présence de quelqu'un qui avait été un loup-garou depuis l'enfance. Mais sa tristesse avait attiré ses deux compagnons de meute. Elle n'avait pas été consciente qu'ils étaient venus à Poudlard, mais ils étaient là, et ils émettaient des bruits, des gémissements partagés, des grognements et des protestations contre l'injustice du monde et de la vie, bas dans leur gorge.

Hawthorn sentit une épaisse bulle se former au fond de sa gorge. Elle leva la main pour essuyer sa bouche, pensant qu'elle allait tousser un autre paquet de larmes. Au lieu de cela, elle se mit à hurler, un doux appel de misère.

Delilah renversa la tête en arrière et la rejoignit. Claudia ne dit rien—Claudia était souvent silencieuse—mais s'enroula presque autour de Hawthorn et la regarda avec de grands yeux solennels. Un élève, apparemment attiré par les hurlements, jeta un coup d'œil au coin du couloir, mais Claudia montra les dents, sans même un grondement, et la fille poussa un petit cri et repartit en trombe dans le couloir.

Finalement, Delilah et Claudia persuadèrent Hawthorn de quitter la marche devant ses quartiers pour entrer dans sa chambre. Hawthorn s'attendait à ce qu'elles partent, mais elles ne le firent pas. Au lieu de cela, à l'abri des regards des autres, elles se montrèrent plus démonstratives ; Delilah lui lécha la joue, et Claudia lui mordit le menton. Hawthorn se retrouva à toucher et caresser en retour, autant avec son cou, ses joues et sa colonne vertébrale qu'avec ses mains.

"Tu as besoin de te reposer," dit Claudia, lorsque le réconfort silencieux avait duré un bon moment et qu'une partie du chagrin de Hawthorn s'était fondu dans une brume teintée de larmes, comme les nuances de gris qu'elle voyait en tant que loup.

Hawthorn ne protesta pas, car c'était aussi impossible de s'opposer à cela qu'au fait d'avoir faim quand cela se présentait. Elle s'allongea sur son lit, et Delilah s'allongea à côté d'elle, bras et cheveux jetés négligemment sur elle. Claudia alla monter la garde près de la porte, mais Hawthorn pouvait sentir sa chaleur et son odeur de là.

Elle ferma les yeux et s'en alla pour un petit moment. Le monde serait toujours là à son réveil. Il ne lui rendrait pas Pansy. Alors elle pouvait le faire attendre.

* * *

Attends, dit-elle.

George était assis, les doigts entremêlés avec ceux de son jumeau. La respiration de Fred était superficielle. Madame Pomfresh avait utilisé des sorts de guérison que George ne connaissait pas sur lui, et d'autres qu'il connaissait, et du Poussos pour remplacer les os brisés qui avaient dû être complètement retirés de sa jambe gauche, et des morceaux de bandage quand elle ne pouvait pas guérir toutes les blessures par magie et qu'il y avait d'autres patients à soigner. Son visage avait exprimé une profonde douleur lorsqu'elle avait dit à George qu'elle avait fait tout ce qu'elle pouvait pour Fred et que tout ce qu'ils pouvaient faire était d'attendre. Passer cette première nuit serait déterminant pour lui. Le choc était un facteur de complication, tout comme la quantité de magie qu'elle avait injectée en lui. Parfois, lorsqu'un sorcier était blessé d'une manière qui l'aurait tué sans magie, son corps se défendait simplement, rejetant les tentatives de guérison et continuant sur sa voie de mort.

Elle espérait qu'il se réveillerait le matin. Elle l'espérait vraiment.

Seule l'expression d'angoisse sur le visage de la matrone lorsqu'elle s'était détournée avait empêché George de la maudire pour avoir utilisé le mot espérer.

Maintenant, il était assis à côté de Fred et regardait.

Leurs parents étaient déjà venus plus tôt, ainsi que Ron et Ginny. Percy viendrait du Ministère demain matin, avait dit leur mère, distraitement, confusément. Ils ne le laisseraient pas partir ce soir, une affaire importante pour le Ministre Scrimgeour. Bill et Charlie arrivaient d'Égypte et de Roumanie ; ils avaient été en Grande-Bretagne la semaine dernière, mais étaient repartis quand il semblait qu'il n'y avait aucun moyen de briser le siège avant le solstice d'été. Leur mère avait caressé et choyé les cheveux et la joue de Fred constamment quand elle était là.

George ne lui avait pas dit que les derniers mots de Fred avaient été pour la défendre de son insulte, car il aurait alors dû expliquer le contexte de la blague, et parce qu'il ne voulait pas penser à eux comme les derniers mots de Fred.

Il pencha sa tête plus près de la poitrine de son jumeau. Personne d'autre n'était éveillé dans l'infirmerie — même les autres veillant sur des amis ou des proches blessés dormaient — mais beaucoup de gens respiraient. George souhaitait parfois qu'ils ne le fassent pas. Cela couvrait le son des respirations superficielles et sifflantes de Fred, et il avait découvert que simplement regarder le mouvement de la poitrine de Fred ne lui suffisait plus. Il devait entendre.

Quelqu'un lui avait demandé s'il se sentait seul. George ne se souvenait même pas de qui c'était, à qui il avait lancé un regard assassin jusqu'à ce que la personne s'enfuie les larmes aux yeux. Ginny ? Hermione Granger ? Non, Hermione était dans un autre lit quelque part derrière eux, avec Zacharias Smith endormi, tenant sa main.

Seul décrivait sa condition actuelle à peu près aussi bien que bain de sang décrivait la bataille. Cela donnait les contours les plus généraux de l'idée possible, mais cela ne vous disait rien.

Il se sentait enchaîné au lit, incapable de s'éloigner. Il se sentait également enchaîné dans son esprit. Avant, il fourmillait toujours de pensées sur l'avenir. Tout ce qui bougeait ou ne bougeait pas, parlé ou vivant ou mort, pouvait susciter une nouvelle idée de blague. Et depuis que Harry leur avait donné les Gallions, ils n'avaient plus besoin de s'amuser avec des idées ridicules pour cambrioler Gringotts ou travailler des années dans des postes qu'ils détestaient juste pour obtenir l'argent nécessaire pour leur boutique de farces. Ils pouvaient sortir et commencer à montrer à Zonko qui étaient les vrais génies du domaine de la blague tout de suite. Ils allaient quitter l'école et entrer dans le monde réel, où les ASPICs n'avaient pas d'importance, où les inquiétudes de leur mère n'avaient pas d'importance, où le Ministère n'était qu'une chose à ignorer quand c'était possible et à éviter quand c'était impossible. Ils commençaient juste.

Tout ne faisait que commencer.

Et maintenant, cela pourrait se terminer, et George essayait de contempler un il au lieu d'un ils, un avenir sans Fred, et n'arrivait à rien. Il devait regarder. Il devait penser aux moments qui passaient maintenant, et écouter la respiration rauque de Fred. Il ferma les yeux.

"Je ne dirai rien à personne."

George soupira. Quelqu'un s'était réveillé et avait une conversation à voix basse avec quelqu'un d'autre. Zacharias et Hermione, probablement. Smith semblait avoir le sommeil léger, et il murmurait régulièrement des choses à Hermione au fil de la nuit, lui caressant le front. Elle n'avait pas encore ouvert les yeux non plus. George aurait aimé pouvoir s'en soucier davantage.

"Je ne dirai rien à personne," répéta la voix, "que tu as tellement pleuré que j'ai dû revenir juste pour te faire taire."

George soupira de nouveau et se pencha en arrière sur sa chaise, attendant que la conversation se termine.

Un coup de coude lui donna un coup sec dans la poitrine. Il ouvrit les yeux, et Fred dit : "Est-ce que tu fais attention ? Je te parle, espèce de grand dadais. Merlin, il dérange la tranquillité d'un homme et ensuite il n'a même pas la courtoisie de lui prêter attention quand il parle—"

Ce fut la dernière phrase qu'il put terminer seul pendant un moment, car George l'avait serré dans ses bras assez fort pour faire craquer ses côtes, et ensuite ils durent appeler Madame Pomfresh, qui vint, leur fit une réprimande incroyablement vigoureuse en utilisant les mots "blessures internes", puis leur donna une potion de sommeil. Eh bien, elle donna une potion de sommeil à Fred, mais peu importait qui la buvait, pensa George, sa main fermement tenue dans celle de son frère, parce qu'ils étaient de nouveau ensemble.

* * *

Luna empilait solennellement les bougies, l'une sur l'autre, leurs extrémités cireuses se collant sans magie. Il était très important qu'elles se fondent sans magie. Elle avait demandé aux elfes de maison de les lui donner, et ils les lui avaient données sans poser de questions. C'était normal.

Quand les bougies furent empilées, dix-sept d'entre elles, une pile périlleuse, vacillante contre le contour de la fenêtre dans la tour de Serdaigle, Luna recula et lança un sort pour débarrasser la zone des Ronflaks. Il ne semblait pas y en avoir. Satisfaite, elle sortit plusieurs Noises qui avaient connu voyages et aventures en leur temps, et les déposa en cercle autour des bougies. Puis elle lança Incendio sur la bougie du dessus. Elle brillait et brûlait vivement, et lui demanda pourquoi elle l'avait allumée.

"C'est pour Cho," lui dit Luna. "Elle avait dix-sept ans, tu sais. Elle venait juste d'avoir dix-sept ans il y a quelques jours. Et maintenant elle est partie, et elle ne peut pas allumer ses propres bougies ni collecter ses propres Noises. Eh bien, évidemment. Si elle est partie."

Elle s'arrêta longuement, réfléchissant. Cela aurait été mieux si elle avait eu quelque chose appartenant à Cho à brûler, comme elle avait eu quelque chose de sa mère quand elle est morte, mais bien sûr, la famille de Cho ne voudrait pas qu'elle brûle ses affaires, et personne n'avait voulu entendre parler de Luna allant sur le champ de bataille pour obtenir quelques cheveux de Cho. Quelque chose à propos du fait que c'était trop dangereux. Luna avait essayé de leur dire que ce n'était pas dangereux sur le champ, parce qu'il y avait des Ronflaks Cornus Crumple pour chasser les esprits des morts, mais personne n'avait voulu écouter.

"La plupart des gens ne veulent pas écouter," dit-elle à la bougie. La flamme vacilla et acquiesça. Personne n'écoutait les bougies non plus, quand elles demandaient pourquoi elles brûlaient. Eh bien, personne sauf Luna, mais alors, personne ne l'écoutait, elle non plus. Elle pensait que cela avait amélioré son ouïe.

"Cho avait dix-sept ans," continua Luna. "Elle était une Attrapeuse. Elle était jolie. Elle avait un faible pour Cedric Diggory, et l'une des portes à Pré-au-Lard m'a dit qu'ils s'étaient embrassés là un jour. C'était au printemps. C'était un jour où le ciel était plus blanc que bleu, mais ça n'a pas d'importance. C'était quand même le printemps."

Elle s'arrêta à nouveau, réfléchissant à ce qu'elle pourrait dire d'autre. Elle n'avait pas été une amie proche de Cho, donc elle ne savait pas grand-chose que les pierres et les murs de la tour de Serdaigle, témoins silencieux de cette cérémonie, ne sauraient déjà. Le détail sur Cho et Cedric s'embrassant à Pré-au-Lard était la seule nouvelle information que Luna pouvait apporter.

Oh, attendez. Bien sûr. La mort de Cho avait eu lieu sur le champ de bataille, hors de portée de la vue des murs. Ils voudraient donc savoir pourquoi elle n'était plus là.

"Elle est partie au combat parce qu'elle voulait aider," dit Luna. "Elle montait un cheval doré. Elle devait une dette de vie à Harry, mais je ne pense pas vraiment que ce soit pour cela qu'elle y est allée. Elle voulait aider." Luna laissa passer un moment de plus, puis ajouta, "Elle est morte avec honneur."

Elle agita à nouveau sa baguette, et toutes les bougies s'allumèrent en même temps. Et puis les mornilles brillèrent aussi, avec des répliques des sorts que les sorciers qui les avaient possédées en dernier avaient un jour lancés. Luna sourit. Elle pensait que Cho aimerait la lumière, si elle pouvait la voir.

"J'espère qu'elle s'amuse," dit Luna, puis elle commença à souffler les bougies. Cela devait être fait correctement. Et puis elle avait d'autres personnes à saluer. Elle le ferait parce que personne d'autre n'expliquerait aux murs et aux portes et aux pierres de Poudlard où leurs enfants étaient partis.

* * *

Hermione ne voulait pas se réveiller, même si on lui demandait de le faire, parce que tout faisait mal. Elle se tortilla et se dandina avec irritation, et quelqu'un cria, "Elle est réveillée !"

Non, je ne le suis pas, pensa Hermione, et elle essaya de se cacher dans un coin du lit, qui devait être un lit d'hôpital, parce que Rosier l'avait blessée. Je fais semblant. C'est votre imagination. Allez-vous-en.

Mais quelqu'un lui toucha le front, et quelqu'un d'autre lui ouvrit les yeux de force, et quelqu'un lui hurla au visage, "Hermione, es-tu réveillée ?"

Elle dut fixer du regard. Il n'y avait pas d'autre option, peu importe combien elle voulait se reposer et échapper à la douleur, parce que c'était Zacharias, mais il avait changé. Il avait l'air plus vieux, plus fatigué, et il y avait une petite empreinte haut sur une joue, comme un tatouage ou une cicatrice. C'était un blaireau accroupi, fait en noir et jaune.

Elle essaya de lever la main pour le toucher, et Zacharias attrapa sa main et baisa ses jointures. Ses yeux brillaient si fort de soulagement que Hermione fut distrait de l'image du blaireau.

« Tu es revenu », murmura-t-il. « Tu es vraiment revenu. »

« Je n’en ai pas encore décidé », rétorqua Hermione avec hauteur, se redressant et grimaçant alors que la douleur se propageait le long de sa poitrine, de ses côtes, de son ventre et de ses seins. Elle avait été ouverte de la clavicule au nombril. Elle s’en souvenait comme d’un cauchemar récurrent. Elle frissonna, tout en réussissant à sourire à Ginny et Connor, qui planaient à côté de son lit. « Peut-être est-ce ton imagination. Maintenant, où as-tu eu ça ? » Elle fit un signe de tête vers le symbole du blaireau.

« J’ai invoqué Helga Poufsouffle. » Le regard de Zacharias parcourut son corps, comme s'il pensait qu’elle avait changé entre le moment où elle était tombée sous la malédiction de Rosier et celui où elle avait ouvert les yeux. « Elle a possédé mon corps et est allée au combat. »

Hermione s’étrangla. « C’est dangereux ! » parvint-elle enfin à dire. Zacharias lui avait parlé de cette capacité particulière d’un Héritier de Fondateur un jour où ils se disputaient et où il essayait de l’impressionner. Cela l’avait surtout impressionnée comme une chose dangereuse et ridicule à faire.

« Et aller au combat ne l’était pas ? » Zacharias lui tenait à nouveau la main, cette fois assez fort pour lui faire mal, et parlait comme s’ils étaient les seuls dans l'infirmerie.

« Elle aurait pu te noyer », dit Hermione, décidant de faire comme si personne d’autre ne regardait, « et alors tu ne serais jamais revenu. »

« Je m’en fichais », dit Zacharias, « pas quand j’ai entendu parler de toi. »

Et cela n’était tout simplement pas juste. Hermione le gifla sur le côté de la tête, puis hocha la tête vers la cicatrice en forme de blaireau. « Et ça ? »

« Elle me l’a laissé comme un signe de ce qu’elle avait fait. » Zacharias haussa les épaules. « Peut-être que ça impressionnera quelqu’un. Je pense que tous mes souvenirs sont intacts. Du moins, tous les souvenirs importants. » Il la regarda droit dans les yeux, montrant quels souvenirs il considérait comme importants.

Hermione fut presque reconnaissante de voir Madame Pomfresh fondre sur eux, dispersant Ginny et Connor et éloignant même Zacharias tout en pestant qu’elle devait effectuer des tests de diagnostic sur Hermione. Cela facilitait le fait de se rallonger et de réfléchir à ce que signifiait le regard dans les yeux de Zacharias, et surtout la façon dont il lui avait tenu la main.

Il avait dit qu’il l’aimait. Pour une raison quelconque, le cerveau habituellement analytique d’Hermione avait accepté ces mots et les avait pris au pied de la lettre. Elle n’avait pas pensé qu’il voulait dire qu’il était amoureux d’elle.

Elle se demandait s’il pensait réellement au mariage. Les Sang-Pur étaient obligés de penser de cette façon, elle le savait, même les partisans de la Lumière. Connaissant Zacharias, il pourrait être en train de planifier comment mieux agacer les gens qu’il n’aimait pas en mettant l’accent à la fois sur son héritage moldu et sur sa connaissance des rituels et des traditions.

Nous verrons cela, pensa Hermione avec détermination en avalant la potion de sommeil que Madame Pomfresh voulait lui donner. Je veux choisir au moins certaines des personnes que nous allons agacer. Et la date du mariage, d’ailleurs, si jamais ça va jusque-là. Rien de ces absurdités de Sang-Pur sur le fait de se marier presque dès la sortie de l’école, avoir des enfants tôt, les élever, puis continuer sa vie. Et si je veux faire quelque chose de différent ? Je ne vais pas le laisser me dissuader.

Owen laissa Michael étreindre Medusa. Il était doué pour cela. Il était plus proche de leur mère. Owen était—avait été—plus proche de leur père. Après tout, il avait été l'héritier magique de Charles.

Et maintenant, il était le chef de sa famille.

Owen regarda l'autre côté de la cuisine pendant qu'il réfléchissait à cela, et écoutait les sanglots doux et sans mots de Medusa. Qu'est-ce qui était le mieux pour la famille Rosier-Henlin ? Devrait-il demander à être libéré de son serment envers Harry, afin de pouvoir se battre pour leur fortune et leur avenir politique, tandis que Michael restait pour protéger Harry ?

Mais il ne fallut pas longtemps à Owen pour conclure qu'il ne le devrait pas. D'une part, Michael avait plus besoin de lui que leur mère, ou du moins il en aurait besoin d'ici leur retour à l'école pour leur septième année—à Poudlard, Owen en était sûr. Le fait que Medusa pleurait librement maintenant tandis que son frère était sous le choc l'indiquait. Ils auraient deux mois à passer avec elle. C'était suffisant pour se rétablir. Owen pourrait examiner les documents de son père et mettre en route des mécanismes pour ramener Rosier-Henlin au sommet pendant ce temps.

Et puis il reviendrait, car les Rosier-Henlin tenaient leurs promesses. Et, plus que cela. Owen savait qu'il n'était pas seulement l'allié de Harry, ni quelqu'un qui avait décidé de rejoindre les vates pour un gain politique. Il devait à Harry sa vie et sa santé mentale, ainsi que la vie et la santé mentale de son frère, et il s'était juré d'être son compagnon.

Owen ne pensait pas que Harry comprenait vraiment ce que cela signifiait, encore. Il avait lu des histoires sur les anciens Lords et Ladies, mais comprenait juste assez pour les rejeter, pensait Owen. Ils utilisaient la contrainte. Ils commençaient souvent avec de nobles intentions pour ensuite sombrer dans de mauvaises. Ils manipulaient les autres sans vergogne, utilisant l'attraction de leur pouvoir et les nombreuses échappatoires pour la magie puissante intégrées dans la politique traditionnelle du Ministère. Ils finissaient généralement par traiter même leurs compagnons jurés de façon horrible. Owen pouvait comprendre pourquoi Harry voulait éviter cela, et donc ne se déclarerait pas Lord.

Mais il y avait des exceptions. Calypso McGonagall, bien qu'elle fût une Light Lady, et sa Sunburst Guard. Lord Windthorn Yaxley, le Dark Lord qui n'avait laissé mourir aucun de ses Frères Jurés seuls, et donc n'en avait perdu aucun. La Dark Lady Genevieve, qui avait supposément introduit les Détraqueurs dans le monde, et avait conservé l'amour et la loyauté de ses compagnons malgré cela.

Leurs compagnons étaient protecteurs et protégés, amis et amicalement liés, loyaux et tenus loyalement, quand les deux, compagnons et Lord, étaient sincères. Et Owen savait, parce que son père le lui avait dit, qu'il n'y avait pas de plus grande loyauté que celle choisie les yeux ouverts et le cœur posé parce que c'était la chose rationnelle à faire. Harry avancerait seul dans le monde s'il le pouvait, ne demandant jamais ce que beaucoup lui donneraient volontiers. Il avait donc besoin de gens qui demanderaient pour lui et lui apprendraient à demander.

Je resterai à ses côtés, pensa Owen, croisant le regard de Michael par-dessus la tête baissée de Medusa. Nous le ferons tous les deux. Père aurait voulu cela.

Et, pour la première fois depuis qu'Owen avait appris que Charles Rosier-Henlin faisait partie de ceux qui avaient péri sur le champ de bataille, il ressentit une sorte de paix.

* * *

Elle n'avait pas le choix, mais cela ne signifiait pas qu'elle devait l'apprécier.

Indigena était rentrée chez elle à Thornhall par Transplanage. Elle avait hurlé de douleur pendant de longues minutes, puis l'un de ses elfes de maison avait réussi à lui apporter quelques-unes des potions de guérison qu'elle gardait dans son laboratoire. Aucune d'elles n'avait aidé. Ni aucune tentative de mettre fin aux malédictions par pure force de volonté, ou de réduire la douleur.

Alors Indigena était venue dans sa plus grande serre, et le cocon de vrilles qu'elle avait préparé il y a longtemps, quand elle avait pensé pour la première fois qu'elle pourrait un jour mourir avec la plupart de ses expériences de reproduction inachevées.

Elle n'avait aucune objection à mourir de vieillesse. Et elle avait même pensé, lorsque son Seigneur avait réclamé sa dette d'honneur, qu'elle pourrait ne pas s'opposer à mourir au combat. Le cocon n'était certainement pas au premier plan de ses pensées.

Mais maintenant elle avait découvert qu'elle s'y opposait, alors elle s'était glissée, tremblante, dans sa serre, et elle avait enroulé les lianes autour d'elle. Elle sentit leurs racines glisser à travers sa peau, se connectant aux feuilles et aux fleurs qui s'y trouvaient déjà. Elle ressentit un frisson de sève et de force la traverser, et la douleur de la Malédiction Sans Sang commença à s'atténuer. Les autres continuaient encore.

Les paupières d'Indigena s'affaissèrent. Pour exercer leur pouvoir de guérison le plus profond sur elle, les lianes devaient la plonger dans le sommeil. Et elle pourrait dormir pendant des mois avant de se réveiller. Les lianes feraient tout ce qui était nécessaire pour sauver sa vie. Quand elle se réveillerait, elle serait moins humaine que jamais.

Il le fallait, pensa-t-elle somnolente, alors que les vrilles l'attiraient vers la terre et que la première grande vague de sommeil l'envahissait.

Ce n'était pas comme si elle ne pouvait pas se permettre de dormir un moment. Son Seigneur serait en train de se cacher après cette défaite sérieuse, et n'aurait pas besoin de son aide. Le plan auquel il lui avait demandé de prêter une attention particulière était déjà en attente ; Indigena avait fait les recherches nécessaires et pris les dispositions nécessaires par le biais de La Gazette du Sorcier et d'un journaliste qui semblait ravi de recevoir l'information. Elle avait contacté le journal sous un faux nom, bien sûr, mais tout avait son prix.

Elle ferma les yeux et tomba dans le sommeil obscur de l'hiver, inconsciente de tout sauf des pulsations curatives de la sève et du mouvement de la terre tournante, et du besoin très lentement croissant de se reposer, de se réveiller et de se lever.

* * *

Harry attendait patiemment près du lit de Draco. Il imaginait qu'il devrait probablement dormir à un moment donné.

Et il le ferait. Quand il se sentirait fatigué.

Une nuit était passée. C'était le matin après la bataille. Harry savait que beaucoup de gens le regardaient de travers, de Ginny—capable maintenant de penser à autre chose qu'à son frère potentiellement mourant et à son ami potentiellement mourant, car ils étaient tous deux éveillés—à certains Serpentards qui se demandaient sans doute ce qu'il comptait faire à propos de Blaise. Mais personne n'avait encore osé l'approcher. Harry ne savait pas si c'était par respect ou par peur, probablement alimenté par les rumeurs sur ce qu'il avait fait aux enfants au bord du lac, qui les tenait à distance. Dans tous les cas, il s'en réjouissait, et il attendait que Draco se réveille, le regarde et l'écoute.

Il ne s'ennuyait pas. Il n'avait pas faim non plus, et ses yeux clignaient à peine. Il se rendit compte, de manière distante, qu'il était tombé dans le genre d'attente patiente et immobile que Lily lui avait apprise au cours de longues soirées d'hiver à Godric's Hollow. Attendre faisait autant partie de la bataille que de se battre, disait-elle ; en fait, c'était souvent la partie où le plus de gens échouaient, bougeant trop tôt et se faisant repérer par un ennemi, ou déplaçant une armée entière trop tôt et se faisant prendre dans une embuscade préparée par quelqu'un de plus rapide et intelligent. Harry avait appris à laisser le monde entier s'éloigner de lui et à rester immobile comme une pierre lorsque c'était nécessaire. La chose la plus bruyante à ses oreilles était sa respiration.

Il regrettait presque que son expérience de la guerre jusqu'à présent n'ait pas impliqué plus de scénarios comme celui-ci. Il avait dû se démener, répondre à des attaques et des embuscades, sauver des gens en danger, changer soudainement ses plans. Il n'y avait pas eu beaucoup d'occasions de se délecter de l'immobilité, de laisser son esprit sombrer dans le silence comme une pierre elle-même tombant dans une mare sombre. Il fixait, fixait, respirait, respirait, et la seule chose qui pouvait le rappeler à la réalité était les paupières de Draco qui s'ouvraient en papillonnant, ce qui finit par arriver.

Harry tendit la main et caressa la sienne, se sentant presque anormalement calme. Draco se tourna et le regarda, puis murmura : "Harry ? J'ai toujours mal à la tête." Il déglutit. "Mes parents sont-ils ici ? Pourrais-je avoir un peu d'eau ?"

"Bien sûr," murmura Harry, et il se pencha pour attraper le gobelet d'eau que Mme Pomfresh avait laissé sur la table de chevet pour lui. "Tes parents ne sont pas ici, Draco. Ils sont venus veiller sur toi pendant un moment." Narcissa avait essayé de lui parler, se souvenait Harry vaguement, mais Lucius avait touché son bras et secoué la tête quand il avait vu l'état dans lequel se trouvait Harry, et elle s'était abstenue. "Ils sont chez eux en train de se remettre en ce moment. Ta mère a pris une malédiction douloureuse dans le dos qui a nécessité des efforts pour être guérie. Elle va bien," ajouta-t-il en voyant la panique monter sur le visage de Draco. "Mais ton père était fatigué. Ils reviendront dans—" il lança un rapide sortilège Tempus en aidant Draco à se redresser pour boire l'eau "—quelques heures."

"Merci," dit Draco. Il prit une profonde inspiration. Harry se rendit compte qu'il se préparait à des nouvelles bien pires. "Et qu'est-ce qui ne va pas avec moi ?"

Harry lui sourit doucement. "Voldemort a déchiré des blessures dans ton esprit, et a mélangé une partie de sa souillure en toi. Tu te souviens de Snape fermant les pires blessures ?"

Draco frissonna, et son visage devint si blanc qu'Harry s'inquiéta un instant qu'il ne s'évanouisse. "Une partie," chuchota-t-il.

Harry hocha la tête et lui donna un peu plus d'eau. "Il ne peut pas tout guérir tout de suite, c'est pourquoi ta tête te fait encore mal," dit-il. "Nous y travaillerons ensemble, puisque nous sommes tous les deux Legilimens, plus tard. Snape est confiant qu'il peut guérir toutes les blessures béantes avec mon aide, puis il te donnera des potions qui aideront à réparer le reste. Il ne pense pas que tu aies perdu des souvenirs, mais tu as eu certains de tes autres chemins sévèrement endommagés. Donc, tu pourrais avoir des symptômes physiques pendant un moment. Vision floue, difficulté à marcher, ce genre de choses. Snape a dit que tout guérirait."

Draco se détendit un peu. "Et la souillure ?" Sa voix trahissait plus de peur cette fois-ci.

"Les Voyants peuvent t'aider avec ça," dit Harry. "J'ai parlé avec Vera. Elle me rassure en disant qu'il y a des gens au Sanctuaire qui sont compétents pour cela. Même si c'est entré par ton esprit, c'est en réalité plus une blessure de l'âme, comme voir trop des horreurs de la guerre. Donc c'est une bonne chose que nous allions au Sanctuaire."

Draco acquiesça. "Quand pouvons-nous partir ?" demanda-t-il, ressemblant un peu plus à son ancien lui-même. "Je ne veux pas que des morceaux de Voldemort flottent dans mon âme trop longtemps." Il fit une grimace. "A-t-il demandé avant de m'infecter avec sa souillure ? Non, il ne l'a pas fait."

Un sourire spontané apparut sur le visage de Harry. Il se pencha et embrassa le front de Draco. "Tu partiras probablement dans quelques jours," répondit-il. "Peut-être une semaine. Quand Rogue et moi aurons eu le temps de guérir tes blessures mentales, et qu'il t'aura commencé un traitement régulier de potions."

"Ne crois pas que j'ai manqué ça, Harry." Draco enfonça des doigts insistants dans son pull. "Quand tu partiras, tu as dit. Et toi ?"

"Je ne sais pas." Harry rencontra les yeux de Draco, les maintint, et le laissa voir son incertitude franche. "Il y a des situations que je dois d'abord régler. Voldemort a annoncé que j'avais tué ces enfants au reste de l'école. Je devrai parler avec leurs parents. Je dois m'assurer que la situation des loups-garous n'explose pas pendant mon absence. J'aimerais savoir où est allée Acies, ou le dragon qui était Acies, et quel genre de problèmes elle est susceptible de causer. Si nous pouvons suivre Indigena Yaxley, qui s'est évaporée vivante après la bataille, j'apprécierais cela aussi."

Draco secoua la tête. "Dis-leur d'aller se faire voir," dit-il. "Tu as besoin de te reposer, Harry."

"Une des raisons pour lesquelles j'ai vaincu Voldemort de la manière dont je l'ai fait, c'était pour que nous puissions avoir un été résolument libre de lui," dit Harry fermement, et aida Draco à s'allonger sur les oreillers. "Je ne veux pas être appelé loin du Sanctuaire quelques jours après mon arrivée à cause de l'un de ces problèmes. Laisse-moi juste les régler, Draco, et je te rejoindrai."

Draco soupira. "Et que se passe-t-il si cela prend plus de temps que quelques semaines pour être réglé ?"

Harry haussa les épaules de manière non engagée. "Alors, ça prend plus de temps."

Draco essaya de le regarder d'un air renfrogné, mais il était déjà en train de bailler. "Est-ce que quelqu'un que nous connaissons est mort ?" murmura-t-il d'une voix endormie.

Harry soupira. Il ne pouvait pas garder le silence sur cela, même s'il savait que cela choquerait Draco. Il ne voulait pas lui mentir, même par simple omission à cause de sa fatigue. "Plusieurs personnes," dit-il. "Charles Rosier-Henlin." Draco le regarda alors avec stupeur. "Cho Chang. Catrina Flint-Digsby." Il hésita un moment, puis termina, "Pansy. Je suis vraiment désolé, Draco."

"Cette garce."

Harry cligna des yeux. "Quoi ?"

"Elle savait," cracha Draco. "Elle devait savoir que sa mort approchait, c'est une putain de nécromancienne, et elle ne nous a rien dit !" Il fit un geste vif de la main. "Qu'elle aille se faire foutre, et qu'elle aille se faire foutre !"

« Ils n'ont pas le droit de parler à quiconque de leurs visions de la mort, tu le sais », dit Harry. Les gens les regardaient, et il ne voulait pas que Draco donne l'impression de blâmer Pansy pour sa propre mort, au cas où Hawthorn entrerait.

Et puis il réalisa que Draco pleurait, des sanglots aigus qu'il s'efforçait de cacher, et il put passer un bras autour de ses épaules et l'attirer contre lui, murmurant des mots réconfortants et sans signification. Harry se souvenait qu'il connaissait Pansy depuis qu'ils étaient enfants. Le chagrin de Draco ne serait pas aussi vif que celui de Hawthorn, mais il serait quand même douloureux.

Il murmura et chanta presque jusqu'à ce que Draco devienne mou et sans résistance dans ses bras, et Harry réalisa qu'il s'était endormi en pleurant. Doucement, il arrangea ses oreillers, allongea Draco dessus, et passa un moment à regarder son visage.

Ensuite, il alla chercher Snape. Il était nécessaire pour le nettoyage du champ de bataille—identifier les corps, là où c'était possible, et organiser l'élimination des corps des Mangemorts, compiler les listes des morts, et informer les familles.

Personne ne l'approcha alors qu'il se déplaçait dans les couloirs de Poudlard. Harry pouvait voir des yeux fendus le regarder, cependant, des yeux brillants de chagrin, de rage et de haine.

Cela ne prendrait pas longtemps.

* * *

Eh bien. C'était fait.

Sirius se tenait sous sa forme de chien sur le champ de bataille et regardait autour de lui, lentement. C'était presque l'aube à nouveau. Le deuxième jour où il était de retour dans le monde des vivants, et déjà il savait que ce n'était plus sa place. Tout était trop dur, trop substantiel, et même la boue blessait ses pattes. Et il avait eu raison à propos de Connor. Il avait avancé, accepté la mort de Sirius et continué à vivre sa vie. Il n'y avait rien que Sirius puisse faire pour Lily, James ou Remus maintenant, et aucun moyen de se racheter auprès de Peter, même s'il avait pu lui parler.

Mais Harry…

Sirius attendait un dernier aperçu de son filleul. Il faisait face à l'école et s'assit patiemment sur ses hanches, claquant des mâchoires sur le fantôme d'une puce qui pensait pouvoir s'accrocher au Grim mort.

Harry sortit alors de Poudlard, trottinant pour rejoindre Snape, Trelawney, et Vector alors qu'ils identifiaient les corps. Il eut une brève dispute avec Snape avant de le faire, Sirius vit, une dispute qu'il faillit perdre. Bien. Snape forcerait probablement Harry à se reposer bientôt. Cela apaisait Sirius de savoir que son filleul était pris en charge par au moins une personne, même si cette personne devait être Snivellus.

Nous n'avons certainement pas bien agi envers lui, n'est-ce pas, James ?

Mais Sirius était mort depuis plus de deux ans maintenant, et vraiment, la douleur de cette blessure s'était atténuée. Ce qui était important, c'était qu'Harry vivait maintenant, et continuait dans le monde auquel il appartenait toujours, et auquel Sirius n'appartenait plus.

Il se contenta de trotter près de Harry et d'observer ses yeux. Ils étaient trop fermés, trop sombres, trop vieux, pensait-il. Harry se transformait en quelqu'un qui guérirait, réconforterait et apaiserait les autres, et ferait face à ses crimes—comme il les voyait—mais Sirius se demandait s'il prendrait du temps pour lui-même.

Il ferait mieux, pensa Sirius. Sinon Peter, Malfoy et Snape lui crieront dessus jusqu'à ce qu'il le fasse.

Il ne pouvait pas. Son rôle était terminé, maintenant, et il s'en allait.

Il lécha la main de Harry avec une langue fantomatique. Il était ravi au-delà des mots de voir Harry sursauter et jeter un coup d'œil à sa main. Il aboya, et Harry leva la tête, les yeux incrédules, la bouche formant le mot Sirius?

Sirius aboya une fois de plus, puis le monde autour de lui s'estompa et l'obscurité revint. Il leva les yeux, et là au-dessus de lui se trouvaient les trous vers un ailleurs, comme des étoiles de la couleur d'un muscle en décomposition.

Les voix les appelaient. De l'un d'eux venait une faible odeur de lumière stellaire.

Sirius se leva et rentra chez lui.

*Chapitre 119*: Le Plus Grand de Tous Est l'Amour

Merci pour les critiques sur l'Intermission!

Le titre du chapitre vient (comme c'est probablement évident) du verset biblique Corinthiens I 13:13, "Mais maintenant ces trois choses demeurent: la foi, l'espérance, l'amour, ces trois choses; mais la plus grande de ces choses, c'est l'amour."