Chapitre Trente-Cinq : La Nuit de Walpurgis

Personne d'autre ne lui avait encore parlé ?

Millicent ne pouvait pas le croire. Puis elle se rappela ce qu'elle savait de ses camarades à Serpentard et ricana. Oh, oui, bien sûr qu'elle pouvait le croire. Après tout, ils vivaient principalement dans une sorte de limbo étrange où ils pensaient qu'on pouvait faire confiance à Harry, mais ne voulaient pas lui révéler les secrets qu'il devait connaître. Il y avait bien Draco, mais les Malfoy n'avaient pas participé à cette célébration depuis des années, la méprisant comme trop commune et trop plébéienne.

Trop sauvage, pensa Millicent, en regardant Harry composer une lettre à Lucius Malfoy sur un des canapés et Draco allongé sur celui le plus proche, le regardant, c'est plus proche du mot juste.

Eh bien, elle ne le permettrait pas de continuer ainsi. Elle attendit que Harry tressaillît, indiquant qu'il savait qu'elle le regardait, et leva les yeux. Puis elle afficha son sourire le plus gracieux, celui que sa mère lui avait enseigné pour accueillir les invités Mangemorts.

"Harry," dit-elle. "Personne ne t'a invité pour demain soir ?"

"Demain soir ?" Harry avait l'air perplexe. Draco, Millicent le vit du coin de l'œil, avait rétréci son regard à tel point qu'il aurait pu lui brûler un trou - si Millicent était le genre de personne qui prêtait attention aux regards noirs de Malfoy. Elle tourna complètement la tête vers lui et sourit, et Draco fronça les sourcils et détourna le regard.

"Oui," dit Millicent, s'asseyant sur le canapé à côté de lui. Harry se déplaça pour protéger le parchemin de sa vue. Millicent s'en fichait. Elle savait déjà qu'il s'agissait d'une lettre à Lucius, et au-delà de ça, elle n'avait pas besoin des détails de la danse de la trêve. Au moins, comme son père dirait, Lucius ne se comportait plus comme un idiot. "Nous sommes le vingt-neuf avril, Harry. Et demain, c'est le trente avril." Elle se pencha plus près de lui et baissa la voix. "La Nuit de Walpurgis."

Les yeux de Harry s'élargirent derrière ses lunettes. "C'est là où vous êtes allés l'année dernière, alors ?"

Millicent hocha la tête, impressionnée qu'il puisse relier avec autant de précision la nuit de l'année dernière où la plupart des Serpentards avaient discrètement disparu de leur salle commune à cette date. Ils l'avaient fait la première année où Harry était là aussi, bien sûr, mais il avait été trop absorbé par son frère pour le remarquer. L'année dernière avait été un peu mieux en ce qui concernait l'attention de Harry, mais ils ne voulaient toujours pas prendre le risque de l'inviter. Cette année, Millicent espérait ardemment que Harry prendrait enfin la place qu'il devait prendre s'il voulait être plus qu'un elfe de maison non lié errant et se mettant dans le pétrin. "Oui. Nous quitterons l'école et nous rendrons dans un - eh bien, un endroit dont tu n'as pas besoin de connaître le nom si tu ne viens pas. C'est une fête de sorciers noirs, ou ça l'était. Certains d'entre eux," ajouta-t-elle, avec un regard vers Draco, "se pensent trop bien pour la célébrer désormais."

« C'est une fête sans raison », dit Draco sombrement. « Ça n'a aucun sens. »

« Elle se trouve à l'opposé de l'année par rapport à Halloween », dit Millicent. « Cela ne la rend pas aléatoire, Draco. »

« Je ne comprends pas ce qui se passe », intervint doucement Harry. Au moins, il n'aurait pas besoin d'apprendre l'art de l'interruption gracieuse. Millicent appréciait cela. Moins ils avaient à lui enseigner, plus vite Harry pourrait sortir et commencer à agir. « Si c'est juste une fête, pourquoi ne pas l'organiser ici dans vos chambres ? »

Millicent sourit, et Harry s'éloigna un peu d'elle. Elle devina que son sourire était celui, sauvage, d'Adalrico, celui qui disait que les choses avançaient enfin sur quelque investissement ou intrigue qu'il avait élaboré. Eh bien, elle était son héritière, donc cela ne devrait pas être une surprise. « Ce n'est pas une fête, Harry. C'est un festival. Et… eh bien. Tu sais qu'à Halloween, il y avait autrefois la croyance que les esprits des morts revenaient, même s'ils n'étaient pas des fantômes ? »

Harry hocha prudemment la tête.

« Eh bien, tu ne peux pas voir les esprits des morts à moins de faire les sacrifices appropriés, et très peu de sorciers ou sorcières sont prêts à les faire maintenant. » Millicent haussa les épaules. « Mais tout le monde peut voir la magie des morts. Et c'est ce qui revient lors de la Nuit de Walpurgis, Harry. »

Elle savait, à cause de l'odeur d'orage qui couvait dans la pièce, qu'elle l'avait capté. Harry était habité par la magie, et possédé par elle. Il se tournait toujours vers le sort le plus puissant que quelqu'un d'autre pratiquait à ce moment-là, et relevait la tête si le pouvoir de quelqu'un d'autre éclatait hors de contrôle. Millicent ne pensait pas qu'il avait conscience de le faire, mais elle le remarquait, parce qu'elle était observatrice.

« Je ne sais pas exactement ce que cela signifie », dit Harry. « Mais j'aimerais le découvrir. »

Millicent se réjouit silencieusement, et inclina la tête vers lui. « Alors nous t'emmènerons avec nous. »

« Comment quittons-nous l'école ? » demanda Harry. « Les professeurs ne s'en aperçoivent-ils pas ? »

Millicent lui offrit à nouveau le sourire de sa mère en se levant. « Granger n'est pas la seule à avoir un Retourneur de Temps, Harry. »

Alors qu'elle s'éloignait, elle pouvait entendre Draco discuter avec Harry derrière elle. Draco répétait tous les arguments des Malfoy contre la Nuit de Walpurgis, les raisons pour lesquelles ils avaient abandonné la fête. C'était trop sauvage, c'était trop violent, cela ne faisait rien d'autre que les enivrer de magie et leur faire croire qu'ils pouvaient conquérir le monde, et de toute façon, comment Harry pouvait-il vouloir être seul avec plusieurs douzaines de sorciers noirs et leurs enfants, dont certains seraient des Mangemorts ?

Harry fit une réponse calme, et Millicent savait qu'il viendrait. Elle supposait qu'il y avait une petite chance que Draco vienne aussi, pour son bien, mais elle en doutait. Les Malfoy étaient trop fiers, et l'idée que quelqu'un d'autre puisse les voir se montrer indignes, même un instant, leur était anathème.

Draco pouvait se détendre pour Harry en privé, Millicent n'en doutait pas, mais pas en public.

Il semblait que Harry avait reconnu la même chose. Du moins, Millicent le pensait d'après le coup d'œil à sa lettre à Lucius qu'elle avait aperçu lorsqu'il avait négligemment bougé la main.

Eh bien, en réalité, elle se défendait cette action à elle-même alors qu'elle recommençait à étudier pour les cours de Sortilèges. Je suis une Serpentard. Je me fiche de ce que dit la lettre, mais ça pourrait être utile de le savoir, un jour.

* * *

« Harry, j'aimerais que tu ne le fasses pas », se plaignit Drago. Ils revenaient de la volière, où Harry venait d'attacher sa lettre pour Lucius à la patte de Hedwige et lui avait demandé de la porter au manoir Malfoy.

« Je sais », dit Harry. « Mais on ne peut pas toujours avoir ce qu'on veut, Drago. »

« Pourquoi pas ? »

Harry dissimula un sourire — sourire maintenant ne ferait qu'encourager Drago à se plaindre davantage — et lui jeta un regard en coin. « Tu sais, tu pourrais venir avec moi. Il ne semble pas que tu serais déplacé à cette célébration, vu ce qu'elle est censée faire. »

« Non. » Le visage de Drago s'était fermé. Il secoua la tête, les yeux lointains. « C'est… c'est une tradition de la famille Malfoy de rester à l'écart de ça, Harry. Nous avons notre fierté à maintenir. »

« Oui, je sais », dit Harry, et il ne put retenir ses lèvres de se retrousser en un sourire féroce en pensant à la lettre qu'il avait envoyée à Lucius.

Il imagina le père de Drago recevant la lettre et clignant des yeux devant le petit coussin de soie qu'Harry avait envoyé, arraché à un canapé de la salle commune des Serpentard. Puis il lirait la lettre.

Cher Lucius :

Je salue votre choix de cadeau pour l'équinoxe de printemps. Je dois réfléchir attentivement à ce que cela dit de vous, que vous croyez que ma famille est ma faiblesse, ce qui me retient, et que vous m'enverriez un cadeau capable de couper ces liens.

Je vous ai envoyé un cadeau qui devrait vous permettre de faire la même chose. Quand et si vous dépliez votre cou têtu et apprenez que certaines choses sont plus importantes que la fierté des Malfoy, le coussin devrait offrir un endroit confortable pour le reposer. Il a été conçu pour soutenir quelqu'un allongé complètement avec un cou courbé, pas assez droit pour nous coûter à tous les deux notre santé mentale et notre trêve.

Nos définitions de la fierté sont très différentes, Lucius, tout comme nos définitions de la famille.

Joyeuse Nuit de Walpurgis.

Harry Potter.

* * *

« Comment y allons-nous ? » demanda Harry à Millicent, alors qu'il attendait avec un groupe grouillant d'élèves de Serpentard plus tard dans la nuit après le dîner dans la Grande Salle. Blaise Zabini était dans le groupe, ainsi que Pansy, Marcus Flint, et tous les autres de l'équipe de Quidditch de Serpentard, et d'autres élèves d'autres années qu'Harry ne connaissait pas aussi bien. Drago s'était ostensiblement retiré dans leur chambre plus tôt, tout comme Vince et Greg. Harry se demandait si leurs familles ne célébraient pas non plus la fête, ou s'ils montraient simplement leur solidarité avec Drago.

« Par ici », dit Millicent, et ouvrit sa main pour révéler une pierre noire lisse. Harry pensa qu'elle avait été sculptée, mais il n'en était pas sûr. Elle s'élevait en une petite pyramide à partir d'une base ronde, ressemblant plutôt à une bougie à moitié fondue. En s'approchant pour l'examiner de plus près, il vit qu'elle n'était pas noire, mais d'un vert foncé.

« Un Portoloin ? » demanda-t-il.

Millicent eut un léger sourire. « Pas vraiment. Avec un Portoloin, il y a toujours le risque que quelqu'un s'immisce dans les vacances, quelqu'un que nous ne voulons pas là. Un sorcier de la Lumière, par exemple. » Elle souffla sur la pierre, et des filigranes d'argent la parcoururent, comme si son souffle était givré. « Cela appelle la magie Noire en toi, et t'attire vers la plus grande concentration de magie Noire en Grande-Bretagne—ce qui sera notre célébration de Walpurgis. Ce soir, du moins. » Elle leva les yeux et fit un clin d'œil à Harry. « Tu n'aimerais pas certains des endroits où cela te mènerait d'autres nuits de l'année. »

Harry frissonna, fixant intensément la pierre. « Euh, Millicent, » dit-il doucement. « Je ne suis pas sûr que cela fonctionne pour moi. Je n'ai pas utilisé tant de magie Noire. »

« Tu penses à la magie Noire en termes de contrainte, comme le professeur Lupin nous l'a appris, n'est-ce pas ? » demanda Millicent. Les filaments d'argent sur la pierre pulsaient maintenant, tournoyant et se tordant. Harry avait du mal à détourner le regard pour se concentrer sur le visage de Millicent, mais il s'y força.

« Oui, » admit-il.

« Il y a un autre sens à la magie Noire, Harry, » dit calmement Millicent. « Et cela s'applique ce soir. La magie Noire est sauvage. » Elle lança brusquement la pierre en l'air.

Elle resta suspendue comme un petit soleil sombre, bien que ses rayons fussent argentés au lieu d'or. Elle tournait de plus en plus vite, et cette fois Harry ne pensait pas pouvoir détourner les yeux. Il se préparait comme pour un coup. Sa magie se déployait de lui, s'élevant de son corps comme de la vapeur.

Mais ce n'était pas parce qu'il avait peur, réalisa-t-il un instant plus tard. La pierre l'appelait, et sa magie répondait, s'étirant avec délice. Il pouvait sentir la magie des sorcières et sorciers autour de lui faire de même. Blaise tremblait. Pansy sautillait sur place. Millicent regardait la pierre avec un léger sourire, les yeux mi-clos alors que son pouvoir s'élevait en chantant autour d'elle.

Puis l'argent s'inclina loin de la pierre comme les feux d'artifice moldus que Harry avait vus une fois quand sa famille avait rendu visite à la sœur de sa mère, et descendit autour d'eux, formant un énorme filet, ou cage. Harry avait l'impression que les choses changeaient rapidement derrière les barres argentées, mais il ne pouvait pas détacher son regard de la pierre pour s'en assurer. Le vert profond grandissait, absorbant son regard, lui rappelant la Forêt Interdite. Il avait l'envie insistante de tendre la main et de toucher la pierre, et il tremblait. C'était une magie Noire d'un genre qu'il n'avait jamais envisagé, puissante et chaotique mais non malveillante.

« Nous y sommes ! »

Harry cligna des yeux, fort, et sortit de sa torpeur. Ils se tenaient dans un tout autre endroit, sur une rive escarpée, épaisse de genêts et de bruyères, qui menait vers une clairière. Une lune presque pleine brillait au-dessus. Harry se tourna et regarda la clairière, et retint son souffle.

L'herbe de la clairière était d'un vert profond, anormalement lisse, et le feu qui y flambait au milieu, donnant la lumière pour la voir, était d'argent. Des flammes spectrales s'entrelacaient, parfois de la couleur du givre, parfois gris pâle, parfois de la teinte de Sickles polis.

Harry se demanda si c'était la raison pour laquelle les couleurs de Serpentard étaient le vert et l'argent.

"Allez, viens !" lui cria Millicent. Harry se tourna vers elle et vit qu'elle avait attrapé la pierre, ou s'en était débarrassée d'une manière ou d'une autre. Elle lui attrapa le poignet et le tira. Son visage était rouge, ses yeux brillaient comme si elle avait de la fièvre. "Personne d'autre n'est encore là, donc on peut s'emparer des meilleures places."

Les autres élèves semblaient avoir la même idée. Ils dévalaient la colline presque en se précipitant, riant comme s'ils allaient s'effondrer d'un moment à l'autre. Harry chancela, mais retrouva rapidement son équilibre et parvint à courir même si Millicent ne lâchait pas sa main. Il découvrit que cela ne le dérangeait pas. Une touche subtile d'hystérie avait pénétré son humeur. Il était très, très facile, constata-t-il, de ne pas penser à son frère, ou à Draco, ou au fait d'être un vates, ou à toutes les cent et une autres choses auxquelles il devait penser quand il était à Poudlard.

Il se sentait libre.

Ils atteignirent la clairière, et leurs pieds ne faisaient aucun bruit en courant sur l'herbe. Harry se jeta devant le feu avec les autres et tendit une main. Les flammes léchaient juste au-delà, tantôt fraîches comme le museau humide d'un loup, tantôt chaudes comme son souffle. Harry frissonna une fois, puis rit à nouveau. Il pensa qu'il riait depuis quelques minutes, mais personne ne lui cria de s'arrêter, comme on l'aurait fait ailleurs. Il roula sur le dos—à un moment donné, Millicent avait lâché sa main—et rit simplement et rit jusqu'à ce que son souffle devienne court et que sa gorge soit douloureuse.

Il prit une grande inspiration, croisa le regard de Millicent, et demanda, "Pourquoi est-ce que je me sens comme ça ?" Il le voulait comme une accusation, puisque après tout elle ne lui en avait pas parlé, mais l'effet était gâché par ses ricanements incontrôlés.

"À cause de la magie," dit Millicent, presque de manière factuelle. Au moins, son visage était aussi rouge que si la nuit autour d'eux était bien plus froide qu'elle ne l'était en réalité, sinon, Harry se serait senti enclin à lui en vouloir d'être si peu affectée. "Elle est tout autour de nous. Tu la ressens beaucoup plus que n'importe qui d'autre, Harry, parce que tu es très puissant. Tu dois gérer ta propre magie, et la magie autour de nous est attirée par toi." Elle sourit légèrement et s'approcha un peu plus de lui. "En ce moment, elle veut vraiment, vraiment te rendre heureux."

Harry cligna des yeux et tourna la tête pour observer le feu. Il souriait toujours assez fort pour avoir mal au visage, mais au moins il semblait avoir repris le contrôle de sa voix. Les autres élèves de Serpentard étaient éparpillés autour du feu, parlant entre eux avec une aisance décontractée qu'Harry ne leur avait jamais vue dans la salle commune. L'un d'eux, un garçon qu'Harry pensait être en sixième année, fit un geste paresseux, et un caillou vola du sol jusqu'à ses paumes, où il commença à jouer avec. Harry cligna des yeux à nouveau. Peut-être avait-il encore du mal à distinguer le pouvoir de son humeur, mais il était clair qu'il y avait beaucoup de magie dans l'air ce soir, pour permettre aux gens de faire de la magie sans baguette.

Il se demanda ce qu'il pouvait faire, mais décida qu'il devait attendre pour expérimenter. Il était presque stupéfait de joie tel qu'il était.

Il regarda Pansy, qui était allongée avec sa tête reposant sur son épaule, fredonnant une mélodie insensée. "Hé, Pansy ?" Il sembla qu'une éternité s'écoula avant qu'elle ne le regarde, mais elle le fit, souriante. "Qui a allumé le feu, si nous sommes les premiers ici ?"

Pansy cligna lentement des yeux. "Il s'est allumé tout seul," dit-elle, en haussant les épaules avec insouciance. "Il le fait toujours." Brusquement, son regard passa au-delà de Harry, et elle se leva d'un bond comme un faon. "Maman ! Papa !" cria-t-elle, et courut à travers l'herbe vers eux.

Harry se tourna et vit le couple descendre une autre pente que celle qu'ils avaient empruntée, avançant lentement et majestueusement. La clairière était en réalité un creux dans le terrain, réalisa-t-il maintenant, entouré de collines de tous côtés.

Millicent le tira. "Allez. Tu devrais te lever et saluer les parents de Pansy. Tu t'es formellement allié avec eux, et tu as fait tant pour Hawthorn, et tu n'as pas encore rencontré son père."

Harry acquiesça et se leva nonchalamment. Une partie de lui voulait chasser ce sentiment de torpeur de sa tête. L'autre partie appréciait la détente, et lui permettait de ne ressentir rien de plus fort que la curiosité alors qu'il s'avançait pour rencontrer les parents de Pansy.

Hawthorn était resplendissante dans une robe vert pâle, bien que lorsqu'il fut assez proche, Harry put voir que son visage était encore blanc et fatigué à cause de la pleine lune quelques jours auparavant. Elle se tourna et lui fit un léger geste en s'approchant, un croisement entre une révérence et une courbette. "Harry," dit-elle, et regarda fièrement l'homme à son bras. "Voici Dragonsbane Parkinson, mon mari et le père de Pansy."

Harry se tourna et regarda Dragonsbane, et le choc traversa une partie de la brume de la magie. L'homme était entièrement enveloppé dans un tissu noir, de la tête aux pieds ; seule sa main était visible, là où elle reposait sur le bras de Hawthorn, et son index portait une bague avec une grande pierre bleu pâle. Le tissu noir flottait comme s'il était pris par le vent, bien que Harry ne sente aucun vent souffler dans la plupart des directions où il flottait. Il y avait une odeur très légère autour de lui, douceâtre. Harry l'identifia au bout d'un moment comme l'odeur de chair en décomposition.

La révérence remplaça son choc. "Vous êtes un nécromancien, monsieur ?" murmura-t-il.

"Je le suis." La voix de Dragonsbane était profonde et lisse, avec seulement une trace d'émotion. Harry ne pouvait pas dire quelle était l'émotion, amusement ou courtoisie ou curiosité ou autre chose—bien qu'il supposait qu'il aurait déjà su si l'homme était mécontent.

Harry continua de fixer. Il ne s'attendait pas à rencontrer un nécromancien. Peu de sorciers le devenaient encore, puisque les sacrifices pour le devenir étaient énormes. Dragonsbane devrait cacher son visage à la vue de quiconque sauf sa femme et ses enfants pour le reste de sa vie. Il ne pourrait parler à voix haute que deux nuits par an, Halloween et Walpurgis (bien que Harry n'ait pas été sûr de la date de la seconde, ne sachant presque rien de Walpurgis). Il verrait combien de temps chaque sorcier ou sorcière qu'il rencontrait était destiné à vivre, mais lui serait interdit d'en parler. Il devrait même abandonner son nom de naissance, quel qu'il ait été, choisir un nouveau prénom, et prendre le nom de famille de la famille dans laquelle il s'était marié. Cela aurait été la raison pour laquelle Hawthorn avait fait l'alliance avec lui, réalisa alors Harry ; elle était celle née avec le nom Parkinson.

Au moins, pensa Harry avec émerveillement, alors qu'il regardait tour à tour Dragonsbane, dont il pouvait sentir les yeux posés sur lui, et Hawthorn, qui lui souriait, il comprenait maintenant pourquoi le mari de Hawthorn n'avait pas mal réagi en découvrant qu'elle était un loup-garou. Et il avait enfin la réponse à sa question silencieuse et lancinante sur le type de sorcier qui accepterait d'épouser la Mort Rouge.

"Je suis très heureux de vous rencontrer, monsieur," dit Harry, se souvenant enfin de ses manières. Il se souvenait à moitié de la salutation formelle que l'on adressait aux nécromanciens, car il n'avait jamais pensé en rencontrer. Il hésita, puis décida que cela valait le risque. "Je vous souhaite le basalte, la cendre du volcan, les feux qu'aucune eau ne peut éteindre, et le vent noir qui souffle entre les étoiles."

Dragonsbane inclina la tête, ou du moins Harry le pensa. Ses vêtements étaient si informes qu'il était difficile de le dire. "Les morts vous approuvent," murmura enfin Dragonsbane. "Ils parlent d'une magie qui s'élève et trouble leur sommeil. Vous êtes l'un des composants de cette magie."

Harry réprima un frisson et hocha la tête. "Merci, monsieur." Qu'un nécromancien réponde à la salutation était un honneur rare.

Pansy gloussa. Harry vit qu'elle avait les bras enroulés autour de la taille de sa mère et elle lui souriait. "On dirait que tu viens de rencontrer un fantôme, Harry."

"J'ai rencontré quelqu'un qui leur parle," dit Harry en s'inclinant devant Dragonsbane. "Je suis très heureux de vous avoir vu, monsieur."

Dragonsbane fit un geste de la main pâle qui n'avait pas lâché le bras de Hawthorn. Harry s'assura de ne pas regarder directement la pierre de sa bague. "Nous nous reverrons," dit-il. "Et la fois suivante mais une, ce sera dans une maison de mes semblables."

Harry hocha lentement la tête, se demandant quand il aurait l'occasion de visiter une nécropole ou un cimetière. "Je m'en souviendrai, monsieur."

Hawthorn sourit à Harry et conduisit Dragonsbane dans le vallon, chuchotant à Harry en passant : "Je suis si heureuse que tu puisses enfin te joindre à nous. Il est temps que tu en apprennes plus sur l'Obscurité."

Je suppose que oui, pensa Harry, hébété, en les regardant partir. Pansy sautillait entre sa mère et son père, bavardant comme une enfant, ses mains s'agitant parfois dans ce que Harry devinait être la langue des signes que Dragonsbane utiliserait pour communiquer avec sa famille le reste de l'année. Il secoua la tête.

"Potter."

Harry se retourna brusquement. D'autres personnes avaient commencé à arriver pendant qu'il parlait aux Parkinson, et bien que la plupart d'entre elles se soient simplement traînées devant lui avec des regards curieux, il semblait que Blaise voulait lui présenter quelqu'un.

"Puis-je te présenter ma mère, Arabella Zabini ?" dit Blaise. Il fit une révérence raide, puis s'écarta.

Harry rencontra le regard de la sorcière, qui lui rendit avec un sourire en coin. Arabella, il le savait, était une sorcière des Ténèbres qui n'avait jamais été Mangemort, et elle en avait l'air. Sa peau était lisse et d'un noir absolu, ses yeux étaient grands et plus sombres que ceux de Snape. Elle portait ses cheveux noirs enroulés en tant de tresses complexes autour de sa tête que Harry n'avait aucune idée de leur longueur. Elle était facilement la plus belle femme qu'il ait jamais vue.

Cette beauté avait ensorcelé sept maris, dont l'un était le père de Blaise. Ils étaient tous morts, un par un. On disait que c'était à cause du poison. Il n'y avait bien sûr aucune preuve incriminant Arabella Zabini. Il n'y en avait jamais. Le mieux que le Ministère pouvait faire, c'était de la détenir un court instant avant de la relâcher. Lors d'un de ces voyages au Ministère, Harry se souvenait qu'elle avait réussi à faire renvoyer Sirius.

"Monsieur Potter," dit-elle maintenant, et sa voix avait une qualité musicale étrange qui rendit instantanément Harry alerte. Elle tendit la main. "Mon fils m'a beaucoup parlé de vous."

Harry prit prudemment sa main, ses yeux parcourant ses cheveux. Oui. Là. Un enchevêtrement de petites clochettes enroulées discrètement autour de l'extrémité d'une tresse, attachées de sorte qu'elles ne tintent pas. Elles témoignaient, pour quiconque les cherchait, qu'Arabella Zabini avait maîtrisé la magie musicale. Elle pouvait l'utiliser dans sa voix, sans doute pour séduire les gens et les faire baisser leur garde.

"Bonsoir, Madame Zabini," dit-il, ramenant son attention sur son visage. "Allez-vous chanter pour nous plus tard ?"

Les yeux d'Arabella s'agrandirent brièvement, puis se plissèrent, et un sourire satisfait apparut sur ses lèvres. "Je n'avais aucune idée que vous aviez un tel goût exquis pour la musique, Monsieur Potter," dit-elle.

"Nous avons une Cantatrice parmi nous," dit Harry, lâchant sa main et s'inclinant profondément, tout en vérifiant discrètement sa main pour s'assurer qu'il n'y avait pas de petites piqûres dessus, comme celles qui pourraient venir de morsures d'araignée ou de bagues empoisonnées. "Il serait grossier de ma part de ne pas le suggérer."

Arabella l'étudia en silence un moment, puis hocha la tête. "Cela fait des années que personne n'a osé me demander de faire de la musique lors d'une Nuit de Walpurgis," dit-elle, en mettant le moindre accent sur le verbe. "Je serais heureuse de le faire, Monsieur Potter."

Elle lui adressa un sourire calculateur et le dépassa en se dirigeant vers le feu. Harry regarda Blaise, levant les sourcils. La mâchoire de Blaise était pendante, mais il la referma rapidement et hocha la tête, un léger sourire se dessinant sur ses lèvres.

"Tu l'as impressionnée, Potter," dit-il. "C'est sacrément difficile à faire."

Harry laissa échapper son souffle. "Je suis content." Son corps vibrait d'énergie maintenant, et il ne savait pas vraiment combien cela était dû à la magie dans l'air. Il se sentait comme s'il venait d'échapper à un piège mortel.

Bien sûr, tu savais que ça allait être comme ça quand tu as accepté de venir, se rappela-t-il, en se tournant de nouveau vers le cercle de célébrants autour du feu d'argent. Les sorciers noirs et les Mangemorts ne font pas la meilleure compagnie.

Oui, mais personne n'avait parlé du nécromancien et de la Cantatrice.

"Allez, Harry !" appela Millicent. Elle se tenait près d'Adalrico et d'une femme pâle et blonde que Harry supposait être sa mère. "Le festival est sur le point de commencer !"

Harry secoua la tête, se prépara, et se replongea dans la mêlée.

Hawthorn s'avança, les mains tendues devant elle. Harry pensait qu'elle tenait quelque chose, mais il n'était pas sûr de ce que c'était. Cela scintillait, changeait de forme, et il avait du mal à s'y concentrer. C'était soit argenté, soit vert, il en était certain.

"C'est la Nuit de Walpurgis," dit Hawthorn, la tête levée et la voix claire, coupant à travers la foule de sorciers et de sorcières, mettant instantanément fin à toute conversation. "C'est la nuit où la magie revient, la nuit où la magie se renouvelle, la nuit où l'Obscurité crie dans sa puissance. Je revendique le droit de parler en vertu d'avoir survécu à une magie plus sombre que quiconque ici cette année."

Son visage devint hagard un bref instant, puis elle secoua la tête et sourit, et cette expression disparut. Harry jeta un coup d'œil à Pansy, qui regardait sa mère avec adoration, et secoua la tête lui aussi. Si quelqu'un m'avait demandé avant de la rencontrer, je n'aurais jamais pensé que la Mort Rouge pouvait sourire ainsi, ou que quelqu'un pouvait l'aimer autant.

Hawthorn leva les mains bien haut. "La magie revient," dit-elle, sa voix devenant encore plus claire, jusqu'à ce qu'elle rappelle à Harry le cri d'un grand oiseau. "La puissance revient. Une partie de cette puissance se tient parmi nous maintenant, non limitée par la contrainte dans cette pauvre compréhension de l'Obscurité que nous connaissons le mieux, mais libre d'une manière que nous ne pouvons qu'à moitié comprendre et à laquelle nous devons faire confiance."

Elle lança ses mains en l'air, ce qu'elle tenait tourbillonnant dans le ciel. Cela changea de forme et explosa en s'étendant, et Harry finit par comprendre. C'était une pluie de fleurs, aux pétales argentés et aux feuilles vertes. C'était un vol d'oiseaux, leurs ailes argentées battant régulièrement autour de corps verts. C'était une pluie de poussière, à la fois argentée et verte, qui lui soulevait la tête et le cœur et le secouait jusqu'au plus profond de son être.

"Puissions-nous tous être libérés !" cria Hawthorn.

L'atmosphère changea lorsque les fleurs/oiseaux/poussière tombèrent, passant de solennelle à soudainement frénétique. Harry sentit la danse commencer, mais il n'aurait su dire à quel moment il y fut entraîné. Soudain, ses pieds se mirent à bouger, et une musique sauvage jaillit de l'air, venant de Merlin sait où, les entourant, les piégeant et les entraînant.

Harry se retrouva en train de danser en face de Hawthorn, qui lui sourit et tourna sur elle-même, sa robe et ses cheveux volant sauvagement, son visage brillant d'une joie presque lupine.

Il se retrouva à danser en face de Millicent. Elle lui adressa un sourire satisfait qui disait : "Tu vois ? N'es-tu pas content d'être venu ?" Mais la danse l'emporta à nouveau avant que Harry puisse décider de la réponse à donner.

Il se retrouva à tournoyer étroitement avec Arabella, qui bougeait comme un cygne atterrissant sur l'eau. Harry entendit la musique changer et fut certain qu'elle y ajoutait sa voix. Elle ne resta pas assez longtemps pour qu'il en soit sûr, ne fit que bondir et glisser avec sa robe sombre s'élevant comme des ailes, puis redescendit et disparut.

Il se retrouva à danser face à Dragonsbane, et la musique devint sourde tandis qu'il sentit le froid intense de la mort effleurer ses doigts; ils devinrent bleus.

Il se retrouva à danser face à Pansy. Pour la première fois depuis l'apparition de l'article sur la législation anti-loup-garou du Ministère, elle semblait complètement détendue. Elle tourna sur elle-même et applaudit au-dessus de sa tête, des traînées scintillantes de magie vert foncé et bleu foncé délimitant son corps, et Harry vit la sorcière qu'elle deviendrait à ce moment-là, plusieurs années plus tard, gracieuse et confiante comme sa mère l'était.

La danse continua jusqu'à ce que Harry ne puisse plus dire quand elle avait commencé, bien qu'il soit certain que ses pieds devraient être plus fatigués qu'ils ne l'étaient. Il fut tiré de sa transe totale lorsqu'il entendit des cris extatiques, sans mots, mêlés à quelques noms. Il leva la tête.

Des silhouettes noires de bêtes jaillissaient des collines, courbaient dans l'air au-dessus d'elles, et s'élevaient du sol, se dirigeant toutes vers le feu argenté.

Les paroles de Millicent revinrent à Harry. "Mais tout le monde peut voir la magie des morts. Et c'est ce qui revient la Nuit de Walpurgis, Harry."

Et, en effet, celles-ci ressemblaient à la forme étrange, mi-serpent mi-lézard, que la magie de Harry avait prise dans la Chambre des Secrets lorsqu'elle s'était libérée pour la première fois. Il pouvait distinguer l'ombre d'un dragon, et une bête trottant qui ressemblait à l'enfant bâtard d'une licorne et d'un sombral, et une forme fugace qui aurait pu être une banshee. Elles tourbillonnaient autour du feu, se joignant aux danseurs, les effleurant parfois. Harry continua de danser et se demanda ce qui se passerait si l'une d'elles le touchait.

Il eut l'occasion de le découvrir lorsque le dragon fit une embardée en plein vol, tendit ses silhouettes de griffes devant lui, et les traça à travers son propre ombre.

De l'or scintillant si profondément qu'il en était presque écœuré et presque le faisait chanter, de l'or se filant à partir du plomb, de l'or jaillissant et dansant alors qu'il répondait enfin à l'appel de la potion qu'il avait préparée…

Et puis le dragon s'envola, et Harry, la gorge râpeuse de choc, se retrouva arrêté, la danse l'ayant enfin libéré. Il leva les yeux vers la mémoire et secoua la tête. Cela avait donc été la magie d'un alchimiste, alors, quelqu'un qui avait réussi à transformer le plomb en or.

C'étaient des souvenirs, pensa-t-il, tous, bien qu'il ne connaisse aucun moyen de distinguer à quels sorciers noirs morts ils appartenaient.

Le licorne-sombral le chargea, sa corne transperçant son ombre.

Des serpents s'élevant, sifflant, appelant, se regroupant autour d'une mare d'or fondu, s'empilant dessus en une masse ondulante, glissante, palpitante, se mouvant comme un cœur, puis se solidifiant brusquement en un œuf d'une beauté à couper le souffle…

Harry haleta alors que celui-là le laissait partir. La magie façonnée en licorne-sombral avait été celle d'un Fourchelang une fois, alors, et contenait encore le souvenir de la création d'un basilic. Il regarda avec émerveillement alors qu'elle tournoyait, sa queue se balançant derrière elle comme des contours d'encre, et cherchait un autre sorcier pour partager le souvenir.

D'autres sorcières et sorciers autour de lui crièrent, ou levèrent le visage pour absorber les souvenirs en silence, ou tremblèrent devant eux. Harry fit quelques pas en avant, prêt à chercher ceux qui accepteraient de lui parler, sang-mêlé qu'il était.

Ils lui parlèrent tous, ou du moins le pensait-il ; il était difficile de distinguer certaines des formes d'ombre les unes des autres. Il entrevit des potions exquises et uniques ; des pestes créées magiquement ; des sorts qui faisaient trois choses à la fois ; des gens se transformant en statues de pierre sous le regard d'un sorcier qui s'était donné les pouvoirs de Méduse ; une vague se levant avec force et suffisamment haute pour briser une île en morceaux dans une tempête rugissante ; une épée enchantée jusqu'à pouvoir trancher l'air même. Tout cela et plus encore, et il avait l'impression que les limites de son être ondulaient et s'étendaient vers l'extérieur, remplies d'un héritage dont il n'avait même pas conscience.

Enfin, cela prit fin, et les formes d'ombre bondirent haut, plongèrent profondément, coururent vite et disparurent. Harry remarqua qu'il n'était pas le seul à être au sol, tremblant. Certains des sorciers et sorcières avaient les mains sur les yeux, et Harry entendit de faibles murmures qui ressemblaient à des prières ou des malédictions.

Puis Arabella Zabini commença à chanter.

Harry n'avait jamais entendu une Cantatrice ; il n'avait lu que des descriptions de leurs voix. Ce n'était rien comparé à la réalité.

Sombres, avaient averti gravement les livres, mais Harry découvrit qu'il se laissait volontiers modeler ses pensées en de nouvelles images. Lui, comme tous les autres présents, vit une colline devenue pourpre par la lumière du soleil couchant, déjà parsemée de corps. Lui, comme tous les autres, vit le sang parmi les fleurs, et les sorciers des Ténèbres se repliant frénétiquement devant ceux de la Lumière, empêchés par de puissants artefacts de la Lumière d'utiliser toute leur puissance.

Dangereux, avaient insisté les livres, mais Harry ne voyait pas le danger alors que les notes plongeaient, se tordaient et tournaient, l'emmenant dans des esprits pour l'en faire ressortir, lui donnant des aperçus de femmes, de fils, de filles, de maris, de mères, de pères, de sœurs et de frères, lui permettant de voir et de comprendre ceux qui étaient sur le point de mourir.

La chanson monta, atteignant progressivement son crescendo, et Harry sentit son humeur s'élever avec elle. Des éclats de lumière brillants passaient devant lui, reflétés dans l'obscurité, comme s'il était sous l'eau et nageait vers la surface. Le monde trembla, éclaboussa et se brisa, et il atteignit cette surface.

Les sorciers des Ténèbres se donnèrent la main, enfonçant leurs pieds dans la terre et unissant leur magie en un mur incassable. Ils abandonnèrent la peur, la panique, résolus à ne pas se laisser dominer, et confièrent leur confiance à la magie sauvage bondissante.

La magie jaillit d'eux, joyeuse, grondante, libre, et déchira les sorciers de la Lumière en deux comme une coupe d'épée balayante. Soudain, la scène de bataille sur la colline au coucher du soleil passa d'une victoire de la Lumière à une victoire des Ténèbres.

Harry se retrouva à applaudir à la fin de la chanson, comme tout le monde, et cligna des yeux en se rasseyant. Il ne devrait probablement pas applaudir une scène d'une telle violence, mais cela semblait être la seule chose sensée à faire.

Il leva les yeux et croisa le regard d'Arabella Zabini. Elle avait l'air satisfaite.

C'était un test, réalisa brusquement Harry. Elle voulait voir comment je réagirais à une scène de massacre de sorciers de la Lumière.

Il tenta de lui rendre un regard qui disait que sa réaction était plus une indication de la puissance de sa chanson que de ses sympathies.

Elle lui rit au nez et se détourna dans un tourbillon de sa robe sombre.

Harry secoua la tête et se leva lentement, les jambes tremblantes. Millicent était à ses côtés en un instant, murmurant : "Alors, qu'en penses-tu ?"

"Je…" Harry secoua la tête. "Combien de temps encore ça va durer ?"

Millicent rit. "Pas beaucoup plus. Juste une dernière grande cérémonie, et ensuite ce sera terminé. La plupart d'entre nous restent un moment, mangent et parlent, mais nous retournons de toute façon tôt à l'école, donc nous n'avons pas à utiliser les Retourneurs de Temps plus que quelques rotations." Elle inclina la tête vers lui. "Personne ne penserait mal de toi si tu retournais maintenant," murmura-t-elle. "Ils sont déjà impressionnés."

Harry secoua la tête à nouveau. "Non. Je veux voir ce qu'est cette cérémonie."

Millicent dit, alors qu'ils retournaient vers le centre du cercle où le feu argenté flambait, "Tu sais, Harry, tu ferais un très bon sorcier des Ténèbres."

Harry choisit de l'ignorer.

Quand ils atteignirent le feu, la cérémonie avait déjà commencé. Du moins, il pensa que c'était la raison pour laquelle il y avait un cercle de noir absolu sur l'herbe devant le feu, pulsant et s'agrandissant lentement. Les sorciers et sorcières venus célébrer se tenaient autour, reculant à peine tandis qu'il consumait de plus en plus d'herbe.

Soudain, le cercle s'étendit vers le haut autant qu'à travers, s'élevant en un cylindre noir, mince et élancé. Harry le fixa intensément et frissonna. Ses yeux lui faisaient mal rien qu'en essayant de percer cette noirceur.

La forme se précisa davantage, puis une forme semblable à un auvent se modela à partir du sommet. Harry plissa les yeux, mais ne sut toujours pas ce que c'était jusqu'à ce qu'il cesse de bouger. Une porte.

Hawthorn s'avança, sa voix de nouveau claire comme au début de la soirée. "Ceci est le cercle de désenvoûtement. Quiconque entre ici est entièrement désenvoûté, entièrement libre, pour un instant—corps, magie, esprit, cœur et âme." Elle fit une pause un instant, ses yeux balayant la foule. S'ils s'attardèrent sur Harry, il ne le sentit vraiment pas. "Il y a, bien sûr, la possibilité que vous ne reveniez pas à vous," ajouta-t-elle doucement. "Mais peut-être que disparaître vaut la peine, pour un moment de liberté parfaite."

Merde, pensa Harry, en fixant la chose noire. Il ne pouvait guère risquer la mort, pas quand d'autres personnes avaient tant besoin de lui.

Mais la tentation d'y entrer était présente dès que Hawthorn eut fini de parler, et même dans le silence qui suivit, lorsque tout le monde regardait le cylindre avec des expressions solennelles sans bouger.

« Quelqu'un doit-il y entrer ? » Harry chuchota à Millicent.

Millicent secoua la tête. « Non. C'est la partie de la cérémonie qui est le plus souvent négligée, en fait. Ça tue des gens. » Elle se pencha vers lui avec insistance. « Ça te sépare entièrement, Harry. Chaque partie de toi. Ça détache ton âme de ton corps, et ta magie de ton esprit, et ainsi de suite. Et si ça les remet ensemble… eh bien, c'est vraiment à toi de décider. »

Harry fixa la chose sombre. Elle était là, immobile. « Combien de temps avant qu'elle ne disparaisse ? »

« Une heure », dit Millicent. « On peut retourner à Poudlard— »

« Non », dit Harry, et il fit un pas en avant. Son cœur battait à tout rompre. Il ne voyait presque rien d'autre que la porte, mais il était conscient, d'une autre manière, des regards qui se tournaient vers lui, de l'expression de Millicent—pas tout à fait de l'admiration et pas tout à fait de la fierté—alors qu'elle l'aidait à avancer, de Hawthorn qui s'écartait.

« Vous risquez votre vie librement ? » lui demanda la mère de Pansy.

« Oui », dit Harry, puis il avança et franchit la porte avant que sa prudence ne puisse dévorer son désir d'être libre.

Il tourbillonna librement.

Il se retrouva à dériver dans l'obscurité, avec un gouffre en dessous de lui et de chaque côté, si vaste et terrible que son esprit se briserait en essayant de le comprendre. Alors il n'essaya pas de le comprendre. Il dériva, et regarda en bas, en haut et autour de lui jusqu'à ce que les directions se brisent, et il ne puisse plus dire quel était quel.

Cela n'avait pas d'importance quel était quel. Ils n'étaient qu'une partie de sa perception humaine. Il ferma les yeux, ou il les ouvrit, et il tourbillonna.

Il tourbillonna, lié à un vent, coupant sous de petits points de lumière dans une obscurité si immense que cela faisait souffrir son âme. Des étoiles, pensa-t-il, et c'est le vent noir qui chevauche entre elles. Chaque fois qu'il regardait le ciel la nuit, l'impression qu'il avait était de millions d'étoiles, mais maintenant il réalisait à quel point il avait tort. Ses yeux cherchaient les étoiles seulement parce qu'ils étaient biaisés par leur capacité à voir la lumière. En vérité, l'obscurité était la création la plus vaste, l'espace infini et merveilleux, le vide sans rien pour le remplir sinon plus d'obscurité. Et l'obscurité venait toujours, inépuisée, inépuisable, créée et née d'elle-même d'une manière que la lumière ne parviendrait jamais à faire.

Il y avait de l'obscurité avant qu'il y ait de la lumière, et il y aura de l'obscurité quand la lumière sera toute partie.

Il y avait de l'obscurité dans son cœur aussi, du désespoir, de la haine et de la rage qu'il avait si durement combattu pour réprimer. Harry se retrouva à contempler ces émotions, et il n'avait pas peur. Oui, elles étaient là. Oui, il les ressentirait. Oui, il pouvait voir les fines fissures traversant ses conceptions de l'univers, des endroits où quelqu'un pourrait le frapper et le fracturer. Mais elles étaient entières et intactes pour l'instant, et il était libre de les regarder et de les accepter calmement.

Il escaladait comme s'il avait des ailes. Les toiles s'agitaient autour de lui, et Harry les connaissait toutes, les toiles de ses pensées ordonnées. Il les touchait, les parcourait et ressentait leur pure viscosité, et il n'était pas surpris de voir combien d'entre elles menaient encore à Connor. Cela changerait. Son esprit était déjà en train de changer, se déplaçant dans la forêt où des créatures étranges et sauvages pouvaient courir. Cela signifiait que les toiles devraient trouver de nouveaux endroits où s'attacher, et si ces endroits étaient encore sur Connor, alors Harry serait plus que surpris.

Il dansait parmi sa magie, qui refusait de former une seule bête comme la magie des sorciers morts l'avait fait, ou un seul souvenir, mais en formait plusieurs, tous vivants, tous changeants, palpitants, changeant comme les serpents dans la vision de l'œuf de basilic. D'instant en instant ils changeaient, d'instant en instant ils étaient différents, et Harry apercevait des éclats de ce que sa magie pouvait faire, et il riait d'émerveillement, et encore une fois il n'avait pas peur. Ce n'était pas la même chose que le courage, cette absence de peur, étant bien plus calme. Il n'avait pas besoin de se vanter ou de craindre ce qu'il pouvait faire, parce qu'il savait.

Il ne pouvait pas garder les aperçus. Ils tourbillonnaient loin de lui, s'envolaient loin de lui, dansaient loin de lui, et il se rassemblait à nouveau, les liens reprenant leur emprise, corps et esprit et âme et magie et cœur les uns aux autres.

Il se retrouva sur l'herbe, à genoux, de l'autre côté du cylindre noir. Harry prit une profonde inspiration et se releva lentement, puis fit le tour du cylindre pour rejoindre à nouveau les sorcières et les sorciers. Le feu argenté était presque éteint, nota-t-il.

Ils le fixaient solennellement, puis ils commencèrent à hocher la tête et à murmurer, leurs voix semblables au vent dans une vaste plaine herbeuse.

Harry trouva facile de les ignorer. Il fixait les étoiles, son regard cette fois-ci choisissant les vides entre elles au lieu des points de lumière. Avait-il vraiment ignoré l'obscurité aussi facilement, toute sa vie ? Avait-il vraiment méprisé la magie Noire comme étant seulement de la contrainte, et la magie de la Lumière comme étant seulement du libre arbitre ?

C'était plus compliqué que cela. La magie Noire était aussi sauvage, et la magie de la Lumière était aussi apprivoisée. Et oui, la contrainte et la sauvagerie ne semblaient pas facilement coexister, mais elles étaient toutes deux vraies.

Les yeux de Harry revinrent des cieux lorsque Millicent toucha son bras. Elle lui souriait doucement.

"Un peu de rafraîchissement, et ensuite nous retournerons à Poudlard", dit-elle.

Harry acquiesça, et la laissa le ramener dans le cercle des sorciers et sorcières Noirs bavardant, une partie de lui encore libre et s'envolant.

*Chapitre 42*: Vous ne pouvez pas vous permettre de ne pas écouter

Merci pour les commentaires sur le dernier chapitre !

À partir de la fin de ce chapitre, le climax du livre commence, et se poursuit jusqu'au chapitre 42. Je sais qu'il y a un suspense à la fin de ce chapitre, mais je promets de mettre à jour chaque jour. Je le promets. D'accord ?