*Chapitre 9* : Se souvenir

Harry soupira ; un long soupir de lassitude. Ce n’était pas une question inattendue. Autant lui et Ginny essayaient de protéger les enfants des feux de la rampe, ainsi que de leurs propres rôles dans la Guerre, tous les enfants lui avaient posé la question, tôt ou tard.

Avec James, cela avait été dans la première lettre envoyée depuis Poudlard. La Maison Gryffondor avait un portrait de Harry directement dans leur salle commune, et les autres élèves étaient ravis de raconter l’histoire à James.

Albus avait attendu la fin de cette première année. Il en avait lu sur le sujet à la bibliothèque et en avait discuté avec Scorpius et Rose avant d’en parler à Harry. Il en savait bien plus sur ce que disaient les livres d’histoire que Harry lui-même. Albus avait voulu (comme à son habitude) vérifier avec la source principale.

Ginny et Harry avaient été un peu plus proactifs avec Lily, lui racontant l’histoire par bribes au fil des années, puisque les garçons en parlaient.

Tim... eh bien, en toutes choses, Tim était différent. Harry pensait souvent que c’était étrange, mais l’enfant dans lequel il voyait le plus de lui-même était l’enfant qui n’était pas son fils biologique.

Les gens faisaient souvent remarquer que James prenait des risques comme Harry (ce qui faisait toujours grimacer Harry) et qu’Albus était son portrait craché. Al ressemblait pourtant bien plus à Ginny, champion des opprimés et intelligent comme un fouet. Harry ne pouvait que conclure que James était comme son grand-père. Eh bien, c’est ce qu’il avait récolté pour avoir nommé l’enfant d’après James Potter et Sirius Black. À quoi avaient-ils pensé ? Lily était tout Weasley, de ses cheveux roux à son tempérament fougueux, elle semblait capable de se transformer en sa grand-mère en un clin d'œil.

Tim était un enfant calme, plutôt timide en fait. Son style était d’observer les autres avant d’essayer quelque chose de nouveau. Sensible, étrangement mature et lent à s’ouvrir aux gens, Harry n’avait pas été du tout surpris de le voir réparti à Serpentard, bien qu’il aurait pu s’intégrer dans n’importe quelle maison. Il était, comme Al, incroyablement intelligent. Les circonstances de sa vie avaient exigé un grand courage et une grande force d’âme, et il avait un sens de l’honneur et de la justice inébranlable. Peut-être parce qu’il comprenait que le monde était fondamentalement injuste. Cependant, il avait une soif de faire ses preuves que les autres n’avaient pas, probablement parce que les autres avaient toujours été en sécurité et à l’aise.

Curieusement, Harry avait également découvert qu’il y avait beaucoup de Sang-Mêlé à Serpentard. Il n’y aurait pas cru, mais après la Guerre, lorsqu’il avait finalement lu "Hogwarts: A History", il avait découvert que Serpentard était la maison traditionnelle des Sang-Mêlé, malgré la prétendue préférence de l’ancien Salazar pour les Sang-Pur.

Tim n’avait jamais demandé auparavant, pas à propos du statut de Harry dans le monde magique. Il savait que Harry était un Auror, mais à part visiter le patron de Harry, Roz, à qui le garçon était très attaché, il ne semblait pas s’intéresser du tout au travail de Harry.

Harry supposait que c'était parce que Tim n'aimait pas parler des événements entourant son adoption par les Potter. Tim n'avait absolument aucun intérêt à parler des sorciers noirs, car il savait personnellement de quoi ils étaient capables. Il était content de savoir que ses parents le garderaient en sécurité.

D'autres aspects de la vie de Harry avaient éveillé son intérêt. Cela faisait deux ans que Tim avait confronté Harry avec le livre que Dudley avait écrit sur leur enfance à lui et Harry, qui avait fini sur l'une des étagères de Tim. C'était juste après leur retour en Angleterre d'un long séjour aux Caraïbes. Tim avait la peau bronzée couleur bronze et les cheveux décolorés en un blond à la Malfoy. Toujours petit, mais agile et fort après deux années passées à nager dans l'océan chaud.

Il avait sorti le livre la première nuit où ils étaient rentrés, "C'est toi, n'est-ce pas ?" avait-il dit à Harry, qui était venu pour le border.

Harry avait envisagé de le nier, l'histoire étant un peu trop douloureuse pour vouloir la revivre avec l'un des enfants. Mais, il était devenu allergique aux secrets et aux mensonges après la Guerre.

"Oui," avait-il simplement répondu.

Tim l'avait observé un moment, avant de dire, "Ta tante et ton oncle ont l'air d'être de sacrés salauds." Tim avait surmonté son habitude de jurer, mais il y revenait parfois quand il ressentait quelque chose de fort.

"Oui," Harry avait acquiescé.

"C'est pour ça que tu m'as pris ?" avait demandé Tim, doucement.

"Peut-être, au début," Harry avait répondu, prudemment, "Mais, nous t'avons gardé, parce que nous t'aimons."

L'enfant l'avait juste regardé, plutôt sceptique.

"Certaines personnes naissent avec leur famille," Harry s'était empressé d'expliquer, "Mais, des gens comme toi et moi, nous devons trouver notre famille. J'ai d'abord trouvé ton oncle Ron et ta tante Hermione. Et ensuite, mon parrain. Puis, Gran et Grandad Weasley, et ta maman." Harry avait souri aux expressions changeantes de Tim, le froncement de sourcils sceptique lentement remplacé par un sourire timide, "Maintenant, j'ai plus de famille que je ne sais quoi en faire."

Tim avait apparemment été satisfait, car il n'en avait plus reparlé.

Maintenant, l'enfant voulait savoir à propos de la Guerre.

Harry ne savait pas par où commencer, "Je ne suis pas tout à fait sûr de ce qui s'est passé." Il dit enfin, "C'était...étrange." Il n'était pas tout à fait sûr de ce que Tim savait déjà sur la Guerre, alors il demanda, "Qu'est-ce que tu voulais savoir ?"

"Ils ont dit qu'un sorcier noir a tué tes parents." répondit Tim, "Et, qu'il ne pouvait pas te tuer et que tu es immunisé contre les Sortilèges Impardonnables et que le sorcier noir t'a tué et que tu es revenu." Il dit cela d'un trait, avec à peine de l'espace entre les mots.

Harry secoua la tête, "Je ne suis pas immunisé contre les Impardonnables, c'est juste que Voldemort nous avait liés ensemble. Sa magie ne fonctionnait pas correctement sur moi - d'abord, parce que ma mère avait pris un Sortilège de Mort qui m'était destiné. Et puis," Harry frissonna, involontairement. Même après toutes ces années, le souvenir de ce cimetière hantait encore ses cauchemars, "Il m'a kidnappé et utilisé mon sang dans un sortilège noir pour se donner plus de pouvoir." Harry passa sous silence de grands pans de l'histoire, plus pour lui-même que pour Tim, "Et puis, quatre ans plus tard, il m'a lancé un Sortilège de Mort et cela...a mal tourné d'une manière ou d'une autre."

« Tu t'es battu avec lui ? » demanda le garçon, à bout de souffle, « C'est comme ça que tu es mort ? »

Comment expliquer tout ce bazar ? Harry prit une profonde inspiration, « Eh bien, il avait fait en sorte qu'il ne puisse pas mourir. Il avait mis des morceaux de lui-même dans des objets pour rester en vie. Il a accidentellement mis un bout de lui-même en moi. Quand je l'ai découvert, la seule façon de m'en débarrasser était de le laisser me tuer. »

Harry frissonna, se remémorant comment il avait découvert qu'il devait permettre à Voldemort de le tuer. Comment Snape lui avait donné ses souvenirs, alors que son sang coulait sur le sol de la Cabane Hurlante.

« Prends-les. » avait dit Snape.

Harry faisait régulièrement des rêves sur la mort de Snape. Il lui avait fallu des années pour arrêter de se réveiller en sueur, avec les derniers mots de Snape résonnant dans son esprit, « Regarde-moi. »

Il avait réfléchi à ces mots, les avait disséqués presque obsessionnellement, durant les premières années après la guerre. Il ne pouvait qu'assumer que Snape cherchait les yeux de sa mère pour se réconforter, dans ses derniers moments.

« Alors, tu es mort ? » Les yeux de Tim étaient écarquillés.

Harry haussa les épaules, « Je ne sais pas. Je n'ai jamais réussi à comprendre exactement ce qui s'est passé. Je... » Harry hésita. Il n'avait jamais raconté cette partie à un des enfants auparavant, mais il pensait que Tim avait besoin de savoir, pour une raison quelconque, « J'ai eu une sorte de vision. J'ai parlé avec le professeur Dumbledore. Il était mort depuis un an à ce moment-là, mais il m'a expliqué ce que j'avais fait, et ce que je devais faire. Puis il m'a dit que je pouvais revenir. »

« C'était comment ? » demanda Tim, la voix à peine un murmure.

« C'était... sûr. » répondit Harry, « J'avais fui pendant un an. Nous avions eu faim et froid tout l'hiver. À ce moment-là, j'étais tellement fatigué de tout. Je voulais juste que ça se termine. »

Toujours en murmurant, Tim demanda, « Pourquoi es-tu revenu ? »

« Je devais, je suppose. » répondit Harry, pensivement, « Je me suis réveillé et la magie de Voldemort ne fonctionnait plus correctement contre moi. Honnêtement, je ne me souviens pas de grand-chose de la dernière bataille. J'ai dormi une semaine après, je pense. » Harry sourit un peu, bien qu'il n'aimait pas se souvenir de cette période.

« Qui t'a dit que tu devais mourir ? » La voix de Tim avait une note intense.

Harry baissa les yeux sur son visage, en parlant, « Le professeur Snape. Eh bien, il ne me l'a pas vraiment dit, il m'a donné ses souvenirs. » C'était toujours la partie la plus étrange de toute la bataille, pour Harry. Que Snape ait si clairement anticipé sa propre mort. Il avait laissé le Pensieve là où Harry pouvait le trouver, Harry était là quand l'homme était mort. À l'époque, il croyait encore que Snape était responsable de la mort de Dumbledore. Si Harry était tombé sur Snape lui-même, il n'aurait écouté rien de ce que l'homme avait dit. Mais, d'une manière ou d'une autre, Harry avait été influencé par le dernier souhait du maître des potions.

« Pourquoi ? Comment ? » La voix de Tim était étrangement aiguë.

« Il était en train de mourir. Voldemort l'avait blessé. » Involontairement, Harry imagina toute la scène. Il frissonna, essayant de ne pas se souvenir de la sensation claustrophobique du tunnel, du son de la voix de Voldemort et des horribles sons que Snape avait faits quand Nagini lui avait mordu la gorge, « C'était horrible. Quoi qu'il en soit, le professeur Snape a utilisé un sort pour transformer ses souvenirs en quelque chose que je pouvais mettre dans un Pensieve. Ils expliquaient tout. »

« Le Seigneur des Ténèbres a-t-il découvert qu'il était un traître ? » demanda le garçon, captivé.

Harry se demanda si les Serpentards appelaient encore Voldemort « Le Seigneur des Ténèbres » entre eux. « Non, Voldemort ne l'a jamais su. Tu vois, il pensait que s'il volait la baguette de Dumbledore dans sa tombe, il serait invincible. Puis, il a cru que la baguette de Dumbledore ne fonctionnerait pas pour lui parce que c'était le professeur Snape qui avait tué Dumbledore. Il pensait que, s'il tuait le professeur, il obtiendrait des pouvoirs spéciaux de la baguette. Ça n'a pas marché, parce que Dumbledore était déjà mourant. Il avait demandé au professeur Snape de l'aider à mourir, donc la baguette n'a jamais changé d'allégeance. Mais Voldemort pensait que le professeur Snape était le maître de la baguette. »

Harry baissa les yeux pour voir si Tim suivait, et remarqua que les yeux de l'enfant étaient soudainement étrangement brillants, « Ça va ? »

Tim secoua la tête, « Je ne sais pas... juste, tout à coup, je me sens comme... je ne sais pas. » Le garçon s'éclaircit la gorge, « C'est vraiment triste. »

Harry acquiesça. Étant donné l'expérience de Tim, il ressentait souvent profondément la perte des autres, « Je ne sais pas si nous devrions continuer à parler de ça, si ça te bouleverse. »

« Non. Comment cela s'est-il terminé ? » demanda Tim, anxieux. « Comment n'es-tu pas mort ? »

Harry réprima un soupir, il savait que Tim ne lâcherait pas l'affaire, « J'ai combattu Voldemort. Je ne l'ai pas tué cependant, il a essayé de lancer un autre Avada Kedavra sur moi. La baguette de Dumbledore ne fonctionnait pas correctement pour lui, et son sort s'est retourné contre lui. »

« Mais, tu voulais le tuer ? » demanda Tim, d'une voix étrangement intense.

Harry secoua lentement la tête, « Non. Il n'y a eu qu'une seule fois où j'ai utilisé un Avada Kedavra. » dit-il, sombrement. Encore une fois, c'était plus qu'il n'aurait dit aux autres enfants de onze ans, mais Tim avait été témoin de la seule fois où Harry avait tué quelqu'un. C'était quelque chose dont ils parlaient habituellement seulement dans le bureau de Phoebe.

Tim hocha la tête, se blottit plus étroitement contre Harry. Il semblait avoir épuisé ses questions, pour l'instant. Après quelques minutes, le corps de Tim se détendit, sa respiration ralentit. Trois jours de potions de guérison faisaient cet effet.

Harry installa l'enfant dans le lit, jeta un sort pour tamiser les lumières, et prit place dans le fauteuil à bascule. Il bascula la tête en arrière et se laissa somnoler.

C'est plusieurs heures plus tard que Molly jeta un coup d'œil à l'intérieur, « Harry, mon cher ? » dit-elle, tapotant doucement à la porte pour s'annoncer, « Tu n'as rien mangé ce soir. »

Harry ouvrit les yeux, à moitié endormi, « Hmm ? »

Elle lui sourit, plutôt avec indulgence, « J'ai déjà envoyé Ginny au lit. Pourquoi n'irais-tu pas te coucher, toi aussi ? Je vais rester avec lui. »

Harry secoua la tête, se frotta un œil avec le talon de sa main, « Non, ça va, Molly. Je doute que je dorme. »

Molly entra, transforma un des coussins en un autre fauteuil à bascule, « Eh bien, je vais rester avec toi, alors. » dit-elle doucement.

« Comment va-t-il ? » demanda Molly, en désignant le garçon endormi.

« Mieux. Al t'a dit que James et moi étions en train de crier juste devant la porte, et que j'avais oublié de remettre le sortilège de silence ? » Harry se sentait terrible. Il savait que la dernière chose dont Tim avait besoin, en ce moment, c'était d'être réveillé par le son de voix masculines en colère.

Molly hocha la tête et sortit son sac de tricot. Elle ne dit rien pendant un moment, ses aiguilles cliquetant alors qu'elle tricotait.

"James est revenu ?" demanda Harry, lourdement.

Molly secoua la tête, "Non, Hermione a envoyé un hibou. Il reste là-bas jusqu'à ce que vous vous calmiez tous les deux."

"Probablement mieux ainsi." dit Harry, avec ironie. Il se pencha en arrière, "Mon Dieu, comment as-tu supporté ça, Molly ?" demanda-t-il. Il se sentait terrible pour toute l'anxiété qu'il avait causée à Molly avec Ron.

Elle leva les yeux avec un petit sourire, "Je te jure que ce n'est pas moi qui t'ai maudit, Harry."

"Pardon ?" Harry regarda Molly avec confusion.

"La Malédiction des Mères." dit-elle, placidement.

Harry secoua la tête, "Je suis perdu." Il sourit à demi.

"Puisses-tu en avoir un comme toi." Les yeux de Molly pétillèrent, "J'ai peut-être souhaité ça à Ginny, pauvre chérie."

L'humour doux de Molly soulagea un peu le poids de la culpabilité sur la poitrine de Harry, "Alors est-il comme moi ?"

"À certains égards." Molly pencha la tête sur le côté, "Comment s'est-il blessé ?"

"Il était juste censé observer ce suspect, tu sais, attendre que les renforts arrivent. Il s'est impatienté et, quand il a semblé que le suspect allait transplaner, il l'a confronté seul." Harry serra les poings, combattant la peur qui montait de son ventre pour l'étrangler.

"A-t-il réussi à l'attraper ?"

"Oui, malheureusement." grogna Harry, "Au lieu d'être discipliné pour avoir violé les procédures, il a obtenu sa première arrestation dans les six mois suivant sa qualification complète comme Auror. Tout le département est totalement impressionné et sa témérité va le faire tuer. Naturellement, il pense que je réagis de manière excessive." Harry prit une respiration saccadée, "Il a évoqué la Guerre, et certaines de ces histoires que Ron lui a racontées. J'ai un peu perdu les pédales, je pense."

Molly hocha la tête avec sympathie.

Harry sourit de travers, "Si quelqu'un m'a maudit, c'était Rogue. Je me souviens qu'il devenait fou contre moi pour être imprudent, plus d'une fois. Et, mon dieu, essayer de m'apprendre l'Occlumencie. Quel désastre. Pauvre diable."

"Ron dit que vous étiez lui et toi des étudiants modèles." observa Molly avec un sourire en coin.

"J'ai une meilleure mémoire que Ron." répliqua Harry, avec amertume, "Je me souviens juste d'avoir passé la moitié de ma vie à être mort de peur. Je me souviens aussi des frôlements de la mort mieux que lui."

Ils restèrent silencieux à nouveau. Harry laissa ses yeux se fermer.

Il semblait être très tard, lorsque les gémissements de Tim réveillèrent Harry. Ernie leur avait dit de s'attendre à quelque chose de ce genre, mais cela ne rendait pas plus facile de voir son fils assis droit, ses gémissements se transformant en cris alors qu'une de ses terreurs nocturnes prenait le dessus.

Harry sauta de sa chaise, posa ses mains sur les épaules de Tim, "Chut... mon amour, tu rêves." dit-il, donnant à Tim une douce secousse.

Les yeux de Tim étaient grands ouverts et aveugles, les cris sortant de sa bouche semblaient comme si l'enfant était en train de se faire tuer. Cela faisait des années que Tim n'en avait pas eu une aussi violente. Harry regarda dans les yeux de Tim, utilisant un peu de Legilimencie douce pour l'éloigner de la peur, comme il l'avait fait une centaine de fois auparavant.

L'esprit de Tim se dérobait au sien. Lorsqu'il était pris dans l'une de ces terreurs, il ne pouvait jamais dire qui était Harry, au début.

"Juste moi," dit Harry, à la fois mentalement et à voix haute, "C'est bon, tu es à la maison, tu es en sécurité." L'esprit de Tim n'était plus aussi ouvert qu'avant. C'était normal, en grandissant, les enfants ne voulaient certainement pas que d'autres personnes fouillent dans leurs esprits.

Alors que Tim se réveillait et n'était plus sous l'emprise des visions qui le tourmentaient, Harry le sentit donner une poussée mentale, essayant de le repousser. Harry se retira doucement, surpris. C'était nouveau, peut-être que Tim était un Occlumens naturel. Cela ne serait pas si étrange, étant donné la tendance de Tim à la réticence.

L'enfant était maintenant complètement éveillé, ses yeux sensés. Après un moment, cependant, les yeux de Tim se refermèrent et il se rallongea.

Ce n'est qu'alors qu'Harry réalisa que Molly avait dû soit rentrer chez elle, soit aller dormir dans la chambre d'amis, laissant Harry dormir dans le fauteuil à bascule avec une couverture sur lui. Fatigué, Harry transforma le fauteuil à bascule en lit de camp et s'y allongea.