*Chapitre 25*: Chapitre 25

A/N Parce que je ne suis pas cruel, une mise à jour.

Tim se réveilla, pas là où il s'attendait à être. Il faisait sombre, mais il savait par la sensation des couvertures qui le couvraient qu'il n'était pas chez les Potter. Quelqu'un avait bu une sorte d'alcool. Tim pouvait le sentir, rassis et familier, donc ce n'était pas l'hôpital.

Restant très immobile, comme il le faisait toujours quand ce genre de chose arrivait, il essayait de faire en sorte que son esprit rattrape son corps. Où était-il ?

La dernière chose dont il se souvenait était l'un des guérisseurs lui donnant une potion épaisse et ses parents (d'accord, ce n'étaient pas ses parents, mais il aimait faire semblant), lui disant qu'ils seraient là quand il se réveillerait.

Il entendit un léger clic. Ce n'était pas une lampe de sorcier, mais une lumière électrique, avec un interrupteur. Pendant un bref instant de folie, Tim se demanda s'il avait pu rêver tout le monde des sorciers. Peut-être que sa mère n'était pas vraiment morte et qu'elle allait entrer pour lui dire d'aller dormir. Ce ne serait pas la première fois que sa mère l'aurait emmené chez l'une de ses amies et l'aurait laissé dormir dans la chambre.

Ou mieux encore, peut-être que Nana allait entrer et lui dire la même chose, mais plus doucement. Peut-être s'était-il endormi chez l'une de ses amies pendant qu'elles jouaient au whist ?

Non, si c'était Nana, il ne sentirait pas l'alcool. Au plus, ce serait du vin ou du sherry.

La lumière entrait par la porte à demi ouverte de la chambre où il se trouvait, jaune et maladive. Il entendait le bruit de la télévision. Le lit sur lequel il était allongé était assez large pour deux, avec quelques couvertures fines. Au pied du lit se trouvait une vieille armoire. Des rideaux marron élimés pendaient aux fenêtres. La pièce sentait le moisi, comme si les tapis avaient été mouillés et n'avaient pas séché correctement.

Il pouvait voir que les toilettes étaient de l'autre côté de la porte.

Il eut soudainement un besoin urgent de les utiliser. Discrètement, il glissa hors du lit pour aller aux toilettes.

La personne dans la pièce voisine devait l'avoir entendu quand il tira la chasse d'eau, "Garçon ?" appela une voix familière depuis l'autre pièce.

Le sang de Tim se glaça.

"C'est toi qui rôdes là-dedans, garçon ?" demanda l'homme.

"O-oui." murmura Tim, décidant qu'il était plus sûr de retourner au lit.

L'homme ouvrit la porte, "Eh bien, il était temps que tu te réveilles." dit-il jovialement, son sourire large, faux et huileux. L'homme était habillé comme un moldu, mais Tim savait, maintenant, que le bâton qu'il portait était une baguette, ce qui signifiait qu'il était un sorcier.

Il était plus grand que M. Potter et Tim savait que sa mère avait trouvé les yeux bleus et les cheveux foncés de l'homme séduisants. Ses jeans sales et sa chemise étaient ce qu'il portait normalement quand il venait voir Tim et sa mère. Tim se demandait pourquoi l'homme n'avait pas plus de vêtements, mais maintenant il se demandait si le reste de ses vêtements étaient des robes de sorcier qui se remarqueraient trop.

"Ils ont mis du temps à me trouver après l'accident de ta mère." continua-t-il gaiement, "J'étais absent. Mais ils ont dit qu'ils t'avaient tout expliqué sur les sorciers parce que tu avais de la magie. Elle a dû se manifester récemment, alors. Je pensais bien que tu étais un cracmol."

Tim hocha la tête prudemment, l'homme semblait heureux à l'idée que Tim ait des pouvoirs magiques.

"Eh bien, très bien. Ils ont dit qu'il valait mieux que je te prenne directement à l'hôpital. Ta famille d'accueil ne voulait pas de scène, tu vois." poursuivit l'homme.

La respiration de Tim se bloqua dans sa poitrine. Donc, les Potter s'étaient finalement lassés de lui. Ils avaient envoyé un message à son père pour qu'il vienne le chercher. Tim aurait préféré un orphelinat. Ou un squat. Ou la rue. Mais personne ne lui avait jamais demandé ce qu'il voulait. Jamais.

Tim pouvait sentir sa respiration s'accélérer de cette manière alarmante qui le laissait étourdi et nauséeux. Tante Ginny ne viendrait pas lui frotter le dos et lui dire de ralentir. Monsieur Potter ne viendrait pas le prendre dans ses bras et lui chanter une chanson comme s'il était encore petit. Il aurait dû s'en douter. Ils l'avaient amené à leur faire confiance, juste un peu et...

Il ment.

La voix, basse, sombre et soyeuse, perça sa panique. Ralentit les pensées de Tim et son rythme cardiaque. C'était une voix que Tim avait entendue de nombreuses fois auparavant. C'était cette voix qui lui disait quand et où se cacher. C'était la voix qui lui disait de marcher (et non de courir) devant un chien méchant et quoi faire quand sa mère était malade à cause de l'alcool ou de la drogue. C'était la voix qui lui disait de cacher sa magie à cet homme et c'était la voix qui avait aidé Tim à contrôler sa magie sauvage et indisciplinée pour transformer le petit ami de sa mère en cafard lorsque cet homme devenait trop insistant.

Tim avait entendu la voix aussi loin qu'il pouvait se souvenir. Il l'avait un jour raconté à Monsieur Clark, qui lui avait dit que c'était seulement la voix de son bon sens.

La grand-mère de Tim lui avait dit que c'était son ange gardien, "Quand tu es tout petit, tu l'entends clairement. Et puis ça redevient clair, quand tu es vieux comme moi," avait-elle dit, "Mais c'est toujours là, si tu écoutes attentivement. Et ça ne te trompera jamais," avait-elle ajouté.

Tim aimait imaginer l'ange qui allait avec la voix. Il pensait que les anges étaient toujours en blanc, mais il n'arrivait jamais à imaginer cette voix de cette manière. Son ange était grand, mince et sombre, vêtu de robes noires. Il croisait presque toujours les bras et fronçait les sourcils sévèrement. Quand il avait raconté cela à sa grand-mère, elle avait ri et lui avait dit qu'elle supposait que les anges pouvaient ressembler à ce qu'ils voulaient, "Peut-être que ton ange a besoin d'être féroce," avait-elle dit après un moment de réflexion.

Il ment, répéta la voix, et il t'a volé.

Tim pensa à Tante Ginny. Comment elle était comme sa grand-mère ; facile à prédire et douce. Comment elle savait déjà quels étaient ses plats préférés et elle lui apprenait à tricoter. Comment elle lui montrait que les sorcières et les sorciers volaient vraiment sur des balais, comme dans les histoires. Comment elle s'assurait qu'il comprenait ce que les guérisseurs allaient faire avant qu'ils ne le fassent. Comment elle avait tenu sa main pendant les funérailles de sa mère. Comment elle ne semblait pas se soucier s'il la réveillait la nuit avec ses cauchemars.

Tim pensa à Lily. Comment elle l'aimait toujours même quand il lui criait dessus. Comment elle mangeait son déjeuner avec lui à l'école, sans jamais se plaindre qu'il était un suiveur. Comment elle le faisait rire même quand il pensait qu'il ne pourrait plus jamais le faire.

Tim pensa à Al et James qui étaient si grands, mais qui voulaient lui apprendre à jouer au Quidditch. Al lui enseignait les échecs version sorcier et James l'avait convaincu de faire un tour tout seul sur le balai de Lily.

Tim pensa à M. Potter, qui était un peu effrayant au début (bien que la voix lui ait dit qu'il n'y avait, en réalité, rien à craindre). M. Potter était différent de la plupart des hommes que Tim avait connus, et c'était une sorte de flic. Tim avait marché sur des œufs, attendant une explosion qui n'est jamais venue.

M. Potter aimait courir après les enfants dans le verger avec un balai, quand il en avait l'occasion, et il avait emmené Tim faire des tours sur son balai. Quand il buvait de l'alcool, il semblait pouvoir s'arrêter à un verre et cela ne le rendait jamais méchant. Il était rarement plus qu'agacé, autant que Tim pouvait voir. Il n'avait jamais levé la main ni la baguette sur Tim, Tante Ginny, Lily ou même Al et James, qui étaient aussi grands que leur père. Il ne se moquait jamais de Tim parce qu'il avait peur des choses et il ne lui avait jamais menti, autant que Tim le savait.

Oui, la voix avait raison. Cet homme, ce... comment Maman avait-elle appelé l'homme qui l'avait obligé à utiliser sa baguette sur elle?... ce donneur de sperme avait volé Tim à la famille qui le voulait.

Ne lui donne pas de raison de te faire du mal.

Cela avait du sens. Il découvrirait d'abord où il était, puis ferait un plan. Tim afficha un sourire. Celui mielleux, qui avait trompé tant de professeurs, de flics et de travailleurs sociaux, "Oh, Père !" s'exclama-t-il (sa mère lui avait appris à appeler l'homme ainsi. Elle disait qu'il était "à l'ancienne"), "Je suis tellement content que tu sois venu me chercher."

"Alors, tu es content de me voir, hein ? Pas heureux avec ces bourges ?" Tim pensa que l'homme avait l'air un peu méfiant en disant cela.

Tim se hâta de le rassurer, "Oh non, Père. Ce n'est pas comme s'ils étaient vraiment ma famille." Tim prit une respiration, "Et ce n'est pas comme s'ils avaient été si bons avec moi non plus." dit-il, laissant son visage s'assombrir.

Cela fit que le sourire atteignit les yeux de l'homme et que la main sur sa baguette se détendit légèrement, "Oh, vraiment ?"

Tim hocha la tête gravement, "Je devais aider l'elfe de maison, dans la cuisine." c'était vrai, Tim avait passé plusieurs heures heureuses à apprendre à faire des scones avec Kreattur. "Et ils me faisaient dormir dans un placard. S-sous l'escalier." Tim hésita sur ce détail. Il l'avait lu dans ce livre que M. Potter avait laissé traîner. La plupart n'avait pas été très intéressant, mais les passages sur "Le Garçon" avaient attiré l'attention de Tim, "M. Potter est très strict."

L'homme ne remarqua pas l'hésitation de Tim. Il était content que Tim parle mal des Potter, Tim pouvait le dire, "Eh bien, c'est fini maintenant. Nous resterons ici quelques jours, juste le temps que tu reprennes des forces, puis nous partirons." l'homme s'arrêta un instant, "Pourquoi étais-tu à l'hôpital, d'ailleurs ? Ils-uh-ont oublié de me le dire."

"Les amygdales." dit Tim, rapidement. Il ne voulait pas parler de la potion à l'homme qui l'avait obligé à en avoir besoin. Il savait que plusieurs de ses camarades de classe à l'école moldue avaient dû aller à l'hôpital pour les amygdales (quoi que ce soit).

L'homme hocha la tête, apparemment satisfait, "Allez, rendors-toi alors."

Tim hésita. Il faisait noir, il devait être là depuis des heures. Il n'avait pas mangé depuis la veille de la Saint-Mungo. "Euh. J'ai faim," dit-il doucement. Il ne pouvait s'empêcher de se demander pourquoi l'homme voulait qu'il reste, puisqu'il ne semblait pas intéressé à s'occuper de lui.

Il te voit comme sa propriété. Comme il voyait ta mère.

L'homme leva les yeux au ciel, comme s'il n'avait pas pensé à cela, "Je sais pas ce qu'on a... Va regarder dans la boîte." Tim se souvenait que l'homme semblait souvent appeler les choses par des noms étranges, comme s'il ne savait pas comment elles s'appelaient vraiment. Cela faisait sens, maintenant que Tim savait ce qu'il était vraiment.

Tim descendit du lit, entra dans l'autre pièce et observa l'appartement. Il n'y avait que deux pièces avec une petite kitchenette. Le frigo contenait du lait tourné, et pas grand-chose d'autre. Il regarda dans le placard, il y avait une boîte de céréales.

"Y a pas grand-chose ici." dit Tim à l'homme doucement, il prit un verre sur l'égouttoir, traîna une chaise jusqu'à l'évier et remplit le verre d'eau du robinet. Il avait très soif.

"Tu sais faire le truc avec le téléphone que ta mère faisait ?" demanda l'homme.

Truc avec le téléphone ?

"Tu veux dire commander une pizza ?" demanda Tim, en vidant son verre.

L'homme acquiesça, "J'ai un peu d'argent moldu. Ça suffit ?" il tendit un billet de cinquante livres.

Tim hocha la tête. Une pizza coûtait environ dix livres. Peut-être qu'il pourrait garder la monnaie. Il semblait que l'argent l'aiderait à rentrer chez lui une fois qu'il s'échapperait d'ici. Peut-être pourrait-il payer un pauvre junkie en manque pour qu'il l'emmène quelque part.

"Allez, vas-y." dit l'homme.

Tim fixa le téléphone, souhaitant que les Potter en aient un. C'était un téléphone à l'ancienne, avec un fil le reliant à son socle. Tim se demandait où ils étaient. Le téléphone et l'électricité fonctionnaient, donc ce n'était pas un squat. L'homme semblait mal à l'aise ici, et rien n'indiquait que l'homme vivait vraiment ici. Peut-être était-ce l'un de ces appartements que les gens louaient à la semaine ? Tim et sa mère avaient séjourné dans un de ces endroits quelques fois.

"Où devrais-je leur dire de l'apporter ?" demanda Tim.

L'homme énonça une adresse.

Tim trouva un annuaire téléphonique sur une étagère sous la table où se trouvait le téléphone. C'était un annuaire de Londres. Tim envisagea de composer le 999. Il l'avait fait une fois quand un des amis de sa mère était tombé trop malade. Ils l'avaient ramené chez Nana ce soir-là parce qu'ils emmenaient sa mère en prison. Tim ne faisait pas trop confiance aux flics après ça (ça ne le dérangeait pas de retourner chez Nana, mais ils n'avaient pas besoin de mettre sa mère en prison. Elle y était restée quelques mois cette fois-là). Mais il pourrait leur demander d'appeler M. Barton. Il pourrait leur dire que M. Barton était son assistant social.

Une autre chose à considérer : l'homme était un sorcier. Il tuerait probablement tous les policiers et Tim ne pourrait jamais s'échapper. Cet homme n'était pas comme les petits amis de la mère de Tim. Tim ne pouvait pas simplement se cacher jusqu'à ce qu'il s'endorme.

Nous devons appeler à l'aide, murmura la voix dans la tête de Tim, l'aide des sorciers

Tim pensa à cela en cherchant dans l'annuaire le numéro de téléphone de la pizzeria. Il commanda une pizza et une bouteille de limonade. Deux des rares choses qui lui manquaient du monde moldu. Il commanda la plus grande qu'ils avaient, pensant qu'il en voudrait pour le petit déjeuner.

Tim se rappela un matin à l'école avec Lily. Cela avait été un matin chaotique et Tim avait oublié son déjeuner. Il était très contrarié contre lui-même et il n'aimait pas demander à Mlle Clearwater d'appeler les Potter pour cela. "Appelle simplement Kreattur," avait dit Lily, quand il lui avait expliqué, "Il t'entendra où que tu sois."

Cela avait fonctionné ce jour-là. Kreattur était apparu, apportant le déjeuner oublié et disparaissant avant que Tim ne doive dire à quiconque à l'école, à part Lily, qu'il l'avait oublié.

Doucement, il utilisa le bruit de raccrocher le téléphone pour couvrir son chuchotement, "Kreattur ? J'ai besoin d'aide."