*Chapitre 27*: Chapitre 27

A/N Beau long chapitre

Harry demanda à Kreattur de le déposer juste à l'extérieur des alarmes anti-apparition de l'homme. C'était à cinq bonnes minutes de marche de l'endroit où l'homme était réellement retranché. Harry ne voulait pas transformer cela en prise d'otage ; cela devait être fait aussi prudemment que possible. Les alarmes de l'homme ne pourraient peut-être pas se déclencher avec l'apparition de Kreattur, mais l'arrivée de Harry aurait presque certainement provoqué leur déclenchement, à moins que l'homme ne soit complètement incompétent.

Il se retrouva dans le Londres moldu, dans un quartier non loin de l'endroit où ils avaient initialement trouvé Tim. Harry se remémora le vieux Mondingus Fletcher, qui avait l'habitude de se cacher dans les endroits les plus sombres du monde moldu. Un sorcier était toujours plus en sécurité en se cachant ainsi.

Harry resserra sa cape d'invisibilité autour de lui et de son elfe de maison. C'était dans un immeuble misérable de plusieurs étages. Éviter les divers habitants de l'immeuble était difficile, la cage d'escalier était animée de personnes se déplaçant. À un étage, un groupe d'adolescents était assis sur les marches, bloquant complètement le passage. Harry se tenait là, tripotant sa baguette, se demandant quoi faire. L'utilisation de la magie pourrait alerter son adversaire. Il n'avait pas grand-chose pour distraire dans ses poches à ce moment-là.

Kreattur claqua des doigts. Après une minute, les adolescents commencèrent à se tortiller inconfortablement, jusqu'à ce qu'une des filles porte ses mains à ses oreilles, "C'est quoi ce bruit ?" demanda-t-elle d'un ton irrité.

"Je ne sais pas... La télé de quelqu'un est cassée ?" proposa l'un des garçons, "C'est horrible."

« Eh bien, allez. Ça me prend la tête, » dit l'un des autres garçons en grimaçant.

Quoi que Kreacher ait fait, Harry ne pouvait rien entendre, et Kreacher se contenta de lui sourire. Ils se plaquèrent contre le mur alors que les adolescents passaient devant eux.

Ils arrivèrent à une porte que Kreacher leur indiqua. Harry hocha la tête puis fit un geste du pouce, signalant à Kreacher de retourner à Square Grimmaurd pour amener les Aurors ici. Harry prit position juste à l'extérieur de la porte ; même si l'homme avait un Faux-miroir, il ne pourrait pas voir Harry avec sa cape. Harry s'installa pour observer la situation et attendre du renfort.

((()))

Tim ne savait pas à quoi s'attendre en appelant l'elfe de maison. Il n'y eut pas de pop annonçant l'arrivée de Kreacher. La poitrine de Tim était serrée d'anxiété et les larmes n'étaient pas loin de la surface.

Patience.

« Je peux regarder la télé ? » demanda Tim, essayant de paraître joyeux. Il se sentait étrange. Tremblant, comme d'habitude lorsqu'il n'avait pas mangé depuis un moment, et il pouvait entendre le bruit de l'appartement voisin comme s'il était dans la pièce avec lui. Il se sentait étourdi de rester debout. Il pensa qu'il serait préférable de s'asseoir tranquillement, un moment.

« Bien sûr que tu peux. » lui répondit le sorcier, « Tout ce que tu veux. » Aimable avec la boisson. L'homme versa plus d'alcool dans son verre et s'assit dans le salon, « Allez, viens. »

Tim acquiesça, s'assit sur le canapé et commença à zapper les chaînes, réfléchissant en même temps à la façon dont, chez les Potter, il s'ennuyait souvent sans la télé. Cela ne durait jamais longtemps cependant, les Potter avaient environ un million de livres et Lily était toujours prête à apprendre un nouveau jeu à Tim. Si Lily n'était pas là, Kreacher l'était ou même Tante Ginny ou M. Potter.

Il savait qu'il ne devait pas se fier à la bonne humeur apparente de l'homme. Les ivrognes étaient plus dangereux que les junkies, d'une certaine manière. Les junkies ne posaient problème que lorsqu'ils n'avaient pas leur dose. Il leur fallait si peu de temps pour s'évanouir après une prise. Les ivrognes, par contre ; ils étaient souvent méchants et parfois, ils voulaient d'autres choses. Des choses que, jusque-là, la mère de Tim et sa magie avaient empêchées d'obtenir. Compte tenu de son expérience passée avec l'homme, il ne faudrait pas longtemps avant que l'homme ne devienne méchant, ou louche.

C'était une pensée écœurante. Dans l'état où il se trouvait maintenant, Tim doutait de pouvoir faire quoi que ce soit à ce sujet, magiquement ou autrement. Espérons qu'un peu de nourriture pourrait le remettre d'aplomb.

Tim se demanda si les Potter le cherchaient vraiment. Cet homme était techniquement son père, après tout. Tim ne serait pas le premier à être envoyé chez un père qui était un vrai salaud. Certains des enfants qu'il connaissait avaient des frères ou sœurs plus âgés qui avaient fugué plutôt que de rester avec leurs parents.

Tout le monde savait ce qui arrivait à ces enfants. La pensée lui donna des frissons glacés. Surtout puisque c'était probablement là qu'il se dirigeait.

Arrête ça, dit la voix dans la tête de Tim, M. Potter te trouvera. Il ne se reposera pas tant qu'il ne l'aura pas fait.

Tim se demandait comment la voix pouvait savoir. Il voulait y croire, mais depuis que Nana était morte et que Maman s'était enfoncée dans la drogue, Tim avait cessé de croire aux contes de fées.

Même ceux sur les sorciers ? insista la voix.

Oui, eh bien, les contes de fées sur les sorciers incluaient souvent beaucoup de manières douloureuses de mourir, aussi. Tim avait vu Le Seigneur des Anneaux.

Un coup à la porte annonça l'arrivée de la pizza. Le sorcier ramassa sa baguette et fit un signe de tête à Tim pour qu'il aille la chercher.

Tim prit l'argent pour aller à la porte. Il était content d'avoir commandé une grande pizza, l'homme qui la livrait leva les yeux au ciel en voyant qu'il devait rendre autant de monnaie, mais Tim lui donna un billet de cinq livres. Il aurait aimé oser dire quelque chose à l'homme, mais il était bien conscient du sorcier qui tapotait sa baguette sur le bras de la chaise.

Pendant un instant, Tim crut sentir quelque chose passer à côté de lui, mais il rejeta cela sur son imagination débordante. Il imaginait toujours des choses.

L'odeur du fromage et du pepperoni était divine tandis que Tim apportait la boîte de pizza à la table. Il n'arrivait pas à croire que cela faisait si longtemps qu'il n'en avait pas mangé. C'était son régime principal quand il vivait avec Maman et même Nana en commandait une le samedi soir. Il se demanda vaguement s'il pourrait peut-être apprendre à Kreacher à en faire, en supposant qu'il revoie un jour Kreacher.

Tu le reverras.

Il versa de la limonade dans un verre et le sorcier s'en servit aussi, en versant un peu dans son whisky.

Tim gardait un œil furtif sur l'homme. Il semblait être d'humeur contemplative, ce qui rendait Tim nerveux. Ce genre de calme n'augurait jamais rien de bon.

"Alors ils t'ont fait dormir dans un placard, tu dis ?" demanda l'homme avec curiosité.

Tim hocha la tête solennellement. Il ne dit rien d'autre parce qu'il avait appris que les mensonges étaient beaucoup plus faciles à croire s'ils étaient simples.

"Il te donnait des corrections ?"

"M. Potter ?" demanda Tim doucement, l'homme hocha la tête, "Ouais, tout le temps. Il m'a ramené de l'école un jour parce que j'avais cassé les bocaux de Mlle Clearwater. Et... et ils ne me laissaient pas manger, parfois" ça, c'était encore tiré du livre.

Le sorcier afficha un sourire carnassier, "Je savais que Potter n'était pas tout ce qu'on disait de lui."

Tim hocha à nouveau la tête, prit une bouchée de sa nourriture. Il n'avait pas vraiment faim, mais l'expérience lui avait appris qu'on ne refuse pas de la nourriture quand elle est offerte. Il ne manquait jamais un repas chez sa Nana ou chez les Potter, mais il y avait eu plus d'une nuit où sa Maman avait oublié de prendre de la nourriture, ou avait dépensé tout l'argent en drogues.

Quand le sorcier venait, sa Maman le nourrissait généralement, mais elle-même était si nerveuse qu'il était difficile pour l'un ou l'autre de manger.

Harry n'en revenait pas de sa chance lorsqu'on frappa à la porte de l'appartement pour livrer une pizza, environ soixante secondes après qu'il ait envoyé Kreacher ailleurs. Tim apparut à la porte, donnant de l'argent à l'homme, l'air fatigué et effrayé, mais il ne semblait pas blessé.

Harry glissa à l'intérieur, dépassant le garçon. De nombreuses années passées à utiliser la cape lui avaient appris à respirer et à marcher presque sans bruit. Tim posa la boîte de nourriture et la bouteille de limonade sur la table de cuisine délabrée. Harry se recula contre le mur pour bien observer le père du garçon. Il avait l'âge de Harry, portant des vêtements moldus. Ses cheveux étaient sombres et longs, attachés à l'arrière de son cou. Il ressemblait à quelqu'un que Harry devrait connaître.

L'homme prit de la limonade et la versa sur le whisky pur feu qu'il buvait. Harry observa Tim observer l'homme.

"Alors, on t'a fait dormir dans un placard, dis-tu ?" dit l'homme.

Harry sursauta, se demandant pourquoi Tim dirait quelque chose comme ça, mais une longue discipline lors de surveillances plus périlleuses (bien que jamais d'une nature aussi vitale et personnelle) l'empêcha de s'exclamer ou de bouger. Tim fit un signe de tête solennel à l'homme.

"Est-ce qu'il te donnait des corrections ?"

Tim répondit par l'affirmative.

Tante Marge, toutes ces années auparavant, avait voulu savoir à peu près la même chose de Harry "Est-ce qu'ils te donnent le fouet ?" avait-elle demandé, se référant à l'école fictive de Harry, "le Centre Sécurisé de St. Brutus."

"Oh, oui, tout le temps." avait-il répondu.

L'homme était visiblement satisfait des réponses de Tim. Harry ne pouvait qu'admirer l'intelligence du garçon.

"Je savais que Potter n'était pas tout ce qu'on disait de lui." ricana l'homme.

Oh, Merlin, Harry réalisa qui c'était. C'était Zacharias Smith. Le seul membre de l'AD qui avait fui la bataille de Poudlard. Après la guerre, il avait disparu, beaucoup de gens pensant qu'il avait émigré. Sa famille avait certainement nié avoir des nouvelles de lui (pas que ça ait été demandé très souvent).

Harry se demanda si l'homme savait qui était la famille d'accueil de Tim, ou si c'était juste une complication supplémentaire.

Harry mit cela de côté, pour l'instant. Il ne pouvait rien faire avec Smith si proche de Tim. Même un Protego pourrait blesser Tim dans son état actuel. Les guérisseurs avaient dit aux Aurors que Tim était particulièrement sensible aux énergies magiques, en ce moment. Ils avaient eu peur de ce que l'homme aurait pu faire en transplanant avec le garçon, et avaient averti que toute malédiction ferait probablement double de dégâts sur le petit corps jusqu'à ce que les changements magiques aient été absorbés.

Il pourrait probablement récupérer la baguette de Smith si l'homme s'éloignait un peu plus de Tim. Harry avait envie de faire quelque chose. Il n'aimait pas la pâleur de Tim, ni la façon dont le garçon se forçait manifestement à manger, comme s'il craignait que la nourriture ne soit plus disponible plus tard.

Le garçon devrait être bien au chaud dans son lit, pas en train d'essayer de dire à un sociopathe ce qu'il pensait pouvoir être acceptable.

"Eh bien, comme je l'ai dit," dit Smith à l'enfant, "Tu n'as plus à t'inquiéter pour ça maintenant." Il tendit la main et ébouriffa les cheveux de Tim.

Tim tressaillit un peu, mais il sembla le contrôler, pour la plupart. Cachant son expression de dégoût de l'espace d'une seconde sous un sourire manifestement faux.

Ce qu'il ne put cacher, c'était le tremblement de ses mains, ni une poussée de magie accidentelle. Quand Smith se pencha en arrière après avoir touché le garçon, les mains de Tim tremblèrent et le verre qu'il tenait se brisa, projetant de la limonade et du verre sur eux deux.

« Petit bâtard ! » s'écria Smith, giflant le garçon presque instinctivement, on aurait dit.

Tim devint très pâle, une marque rougeoyant sur sa joue. Smith le saisit par le bras, le forçant à se lever, « Pourquoi diable as-tu fait ça ? »

C'en était trop.

Quelque chose se tendit, puis se brisa dans la poitrine de Harry. Il rejeta sa cape, « Lâche MON FILS ! » hurla-t-il, se moquant bien qu'il y ait des appartements pleins de moldus de chaque côté d'eux. Ne se souciant de rien d'autre que du fait que son plus jeune enfant était malmené par cet animal.

La surprise de Smith dura une demi-seconde entière. Il tenait toujours Tim par le bras et Harry n'osait pas tenter de sort qui pourrait atteindre Tim.

« Expelli- » pensa Harry. Il fit un geste avec sa baguette, mais en essayant d'éviter de toucher Tim, son sortilège informulé fut repoussé. Une lumière jaune chaude rencontra sa lumière rouge, la divisant, suivie d'un autre éclair qui laissa une douleur cuisante dans le côté de Harry, le renversant.

La vision de Harry vacilla un instant.

« Viens, garçon. » grogna Smith, puis miraculeusement, Smith poussa un cri inarticulé et finalement, finalement, Tim s'éloigna de lui, de l'autre côté de la pièce. Caché dans le placard pour autant que Harry le sache, mais loin.

Harry se hissa sur ses genoux, pointa sa baguette, « Avada Kedavra. »

(((((()))))))

Tim fut stupéfait lorsque M. Potter apparut soudainement de nulle part. Il pensait qu'il allait subir la raclée de sa vie de la part du sorcier et puis M. Potter apparut simplement. Ses yeux étaient en colère, durs et dangereux.

Il n'avait jamais imaginé que M. Potter pouvait avoir des yeux dangereux.

« Lâche MON FILS ! » cria-t-il à l'autre sorcier.

Tim faillit regarder autour de lui pour voir à qui M. Potter parlait. Voulait-il dire Tim ?

Sûrement. La voix sombre dit dans la tête de Tim, mais il se passait trop de choses pour que Tim comprenne vraiment.

M. Potter agita sa baguette, mais même Tim pouvait voir l'hésitation. Le sorcier tenait Tim entre lui et M. Potter.

Pendant soixante secondes terribles et confuses, tout n'était que lumières vives et explosions, et la main du sorcier meurtrissant son bras, et Tim ayant l'impression qu'il allait vomir à force d'être secoué.

« Viens, garçon ! » grogna le sorcier. M. Potter était tombé par terre. Cet homme allait emmener Tim à nouveau et il n'y avait personne pour l'en empêcher.

Quand l'homme lâcha le bras de Tim pour avoir une meilleure prise, Tim mordit la main agrippante de l'homme jusqu'à sentir le goût du sang.

L'homme rugit et Tim s'éloigna aussi vite qu'il le put, ne sachant même pas où il pensait aller, juste poussé par tout en lui à fuir.

« Avada Kedavra » haleta M. Potter. Un éclair de lumière verte, et le silence.

Tim se retourna lentement, ayant senti la force d'une énergie immense traverser la pièce, conscient qu'il n'était plus poursuivi.

Le sorcier gisait face contre terre sur le sol. Tout comme M. Potter.

« Ohhh, mon dieu. » Tim entendit sa propre voix sangloter. Très lentement, très prudemment, il s'approcha des deux hommes, « Oh, non, non, non. Papa. Ne sois pas mort. S'il te plaît. Non. S'il te plaît. » Il essaya de contenir son gémissement, mais celui-ci monta de sa gorge, semblant venir de son âme.

M. Potter se redressa là où il était allongé, en s'appuyant sur ses coudes. Tim fut pris de vertige de soulagement, tout comme il l'avait été de terreur un instant plus tôt. Tim pouvait dire que M. Potter était blessé à la façon dont il enroulait sa main libre autour de ses côtes. Il mit ses genoux sous lui, puis se laissa tomber avec le dos contre le canapé, tirant ses pieds devant lui, « Tim... » il toussa, ses yeux n'étaient plus dangereux, mais remplis de douleur, « Je suis désolé... Je... »

Tim n'avait aucune idée de ce dont il parlait, « Oh, putain. Oh, merde. » une litanie de toutes les insultes que Tim avait jamais entendues sortit de sa bouche alors qu'il se jetait dans les bras de M. Potter, « Oh, putain. Papa. » il gémit jusqu'à s'arrêter, ne réalisant pas vraiment ce qu'il disait à ce moment-là, « Je pensais que tu étais mort. Oh mon dieu. »

« Tim, » murmura M. Potter.

Tim parvint finalement à contrôler sa langue, horrifié par ce qu'il avait dit dans sa panique.

« Tim. Ça va. » répéta-t-il, « Lâche-moi une seconde. Je dois appeler tout le monde. Leur faire savoir que c'est sûr. Que tu vas bien. » M. Potter dit d'une voix épaisse et il toussa de nouveau. Un peu de mousse rouge et blanche éclaboussa ses lèvres, mais sa voix était assez forte lorsqu'il dit, « Expecto Patronum. » Une lumière argentée s'élança par la fenêtre, de sa baguette tendue.

M. Potter remit son bras tenant la baguette autour de Tim, le tirant du côté qu'il ne protégeait pas avec son autre bras. Tim fut alarmé par le bruit râpeux qu'il entendait chaque fois que M. Potter inhalait, « Est-ce que tu... ? » Tim murmura.

« Je vais bien. » M. Potter répondit doucement, « Quelqu'un va arriver dans... »

La pièce fut soudain pleine du bruit de gens. Tim cacha son visage, par peur, s'attendant à une autre attaque.

« Harry ! » Une voix masculine familière appela. Tim refusa de lever les yeux. Il enroula ses mains dans les robes de M. Potter pour rendre plus difficile de l'en éloigner.

« Ron. » toussa M. Potter, « Calme-toi. Où est Ginny ? »

« Elle arrive. Où est... Oh merde, Harry. Qu'est-ce qui s'est passé ? »

M. Potter ne put répondre, il toussait de nouveau et Tim pouvait sentir l'odeur du sang sur les robes de l'homme.

« D'accord, Harry, on dirait qu'il t'a frappé avec quelque chose de méchant. Ne parle pas. J'ai quelque chose... »

« Pas avant que Ginny n'arrive. » La voix de M. Potter était rauque maintenant et il avait l'air comme Nana quand elle avait eu une pneumonie. Tim osa le regarder ; M. Potter était pâle comme un fantôme, ses yeux verts vifs contre la blancheur de sa peau. Ses lèvres étaient parsemées de rouge et de brun.

Il remarqua le mouvement de Tim, « Ça va, » dit-il, en baissant les yeux, « J'ai eu bien pire, » il essuya un peu de mousse de sa bouche avec sa manche, « Ils me répareront dès que Tatie Ginny arrivera. »

« Est-ce que ça fait mal ? » demanda Tim, incapable de s'en empêcher.

M. Potter acquiesça, « Oui, mais ça ira. » Il ferma les yeux, mais son étreinte autour de Tim ne se relâcha pas.

« Écarte-toi, Ron ! » dit Tante Ginny, d'une voix forte.

Tim s'attendait à ce qu'elle s'occupe de M. Potter, alors il commença à s'éloigner un peu. Au lieu de cela, Tante Ginny prit Tim dans ses bras, « Oh, mon chéri ! » dit-elle, semblant sur le point de pleurer, elle le serra doucement, comme s'il était fragile, « Est-ce qu'il t'a fait mal ? Comment te sens-tu ? » Elle recula pour le regarder en face.

« Ginny ? » c'était la voix de M. Weasley, l'oncle Ron de Lily, Tim réalisa qui c'était maintenant, « Harry ne me laissera rien lui donner tant qu'il ne saura pas que vous et Tim êtes sortis d'ici. Comment les guérisseurs veulent-ils qu'on déplace Tim ? »

« Hermione est dehors en train de chercher un taxi. » répondit Ginny, elle reporta son attention sur Tim, « As-tu mal quelque part ? »

Étonnamment, il n'avait pas mal. Pour la première fois depuis longtemps. Il se sentait encore tremblant et malade cependant. Et le bruit dans la pièce était trop fort, toutes les conversations trop audibles.

« ...sortilège de mort... il y aura une enquête... »

« ...je pense qu'il a juste pété un plomb... »

« ...mettre Potter en accusation... »

Tim savait ce que signifiaient les accusations. Les accusations étaient la raison pour laquelle ils avaient emmené maman en prison. Allaient-ils mettre M. Potter en accusation ? Pour quoi ? Pour l'avoir sauvé ? Les sorciers avaient-ils des prisons ? Ou allaient-ils simplement l'éloigner de lui ? Et Lily, Albus, et James ? Seront-ils envoyés quelque part ?

Le sortilège de mort est illégal, la voix dans la tête de Tim acquiesçait, la plupart du temps.

« Tim ? Mon chéri ? » Tante Ginny disait encore, « Allez, il faut qu'on y aille. »

Tim acquiesça, la laissant le prendre dans ses bras. Il posa sa tête sur son épaule, respirant son parfum. C'était un peu comme celui de sa maman.

« Ginny, il faut qu'on sache ce qui s'est passé. »

« Je ne laisserai pas ces gens lui faire encore plus peur. » siffla-t-elle, « Tu récupères Roslyn du bureau et je ne le laisserai pas être interrogé sans un des guérisseurs. Retrouve-nous à Ste Mangouste. » Elle se pencha, « Harry, j'ai Tim. Laisse Ron s'occuper de toi, d'accord ? »

M. Potter toussa à nouveau, « Je t'aime, Ginny. Peu importe ce qui arrive. »

« Je sais. » dit-elle, d'une voix serrée.

Tim se retrouva à penser à une série policière américaine qu'il avait regardée. Puis à se remémorer certains des livres qu'il avait lus dans la bibliothèque des Potter.

Tout le chemin jusqu'à Ste Mangouste, la voix dans sa tête disait à Tim quoi dire aux Aurors.